He venido a quererte como se quieren las golondrinas en primavera.

He venido y quizás no vuelva.

He venido para decirte que no he vuelto a encontrar ojos como los tuyos.

Vengo para recordarte aquel verano. 
Entre sábanas y copas de vino.

Me he visto en la obligación de volver para contarte que el Guadalquivir no fluye igual, desde que tú y yo no sonreímos observándolo.

He venido para confesarte que fuiste el último. 
Y jamás hubo primero.

Que los lunes son grises desde que no eres tú el que me despierta comiéndome.
Y ni siquiera ha llegado el martes.

Que vivo en una constante huida. 
Entre seguir o pararme.

Que la luna me ha vuelto a ganar en belleza desde que tú no me lees a Bukowski o a Larra.

He vuelto para decirte que las calles de Sevilla nos echan de menos. 
Que se han muerto las flores de los balcones de Santa Cruz. 
Que se han convertido en cenizas.

Vengo porque te quiero. 
Y quiero que lo sepas.

Odio no verte.
Odio no poder contarte los lunares de tu espalda.
Odio no jugar con las manos que escribían sobre mi espalda.
Odio sentir este odio.

He venido porque sé que tus ojos siguen buscándome por los alrededores de la Giralda.

Vengo para recordarte que aquel verano no solo fue nuestro verano. 
Fue nuestra promesa.

 -Te voy a esperar-me dijiste.

Espérame tú. Que yo te busco.

He venido para escribirte en esta absurda carta, que Sevilla no tiene ningún color especial desde que no eres tú el que me acompaña de la mano.