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La amiga y su hija de mi Omi murieron en El Cairo y entonces ella regresó a Alemania justo en tiempo para la Segunda Guerra Mundial y encontrarse con el 🤬 de mi abuelo! 

 

En una de estas semanas con Omi que decidí escribir una carta a Dios. La puse bajo mi almohada, segura y segurísima que al despertar ya no iba estar allí, Dios se la iba haber llevado. Cuando al despertar encontré la carta ilesa bajo mi almohada, lloré, me enfurecí, la rompí y la tiré al escusado y es cuándo me entraron mis primeras dudas en la existencia de Dios…. Unos años después de primero haber descubierto por la agudez de observación de mi hermana Gabi que Santa Claus era Othe! 

Mi Omi sufría de insómnia horrible. Tomaba pastillas para dormir pero aún la encontraba leyendo en las noches, cuando me despertaba para ir al baño. Durmía, cuando la visitaba a su lado. Le gustaban las novelas de amor, pero en las noches con insomnio:¡Leía el libro de teléfono de nuestra pequeña ciudad, Bergedorf! 

¿Porque les el libro de teléfono, Omi? No es muy aburrido? 

No, contestaba ella, ¡Me acuerdo de toda la gente que conozco en nuestra pequeña ciudad y me acuerdo de sus historias y lo que yo he vivido con ellos! 

Luego en las mañanas ella estaba cansada a morir. Una vez mi hermana la vio tambaleando sentada sobre una silla murmurando: ¡Dios mió , haz que pronto llegará la noche para que yo pueda acostarme a dormir! 

Un año, creo que yo tenía 17 años, Omi quería hacer una gran fiesta en su cumpleaños, que era un día después del mío.  

Mi papa decía: ¿pero porque quiere tanto trabajo? ¡yo los invito a un bello café en el bosque!  

Pero Omi estaba terca y preparo con mucho cuidado varios de sus mejores pasteles, nunca la había visto preparar tantos para una sola ocasión, y yo feliz: ¡yo me atasqué! 

Con el tiempo Omi necesitaba más cuidado fue a ser cuidada por una enfermera, en la casa y familia de la enfermera. Y siguió el hilo exótico en la vida de Omi: Ésta señora estaba casada con un hombre afgano, tenían dos hijas que se volvían una especie de nuevas nietas para Omi, una nueva generación de nietas. Estaba con los Hekmats! 

 

Herr Hekmat nos introdujo a la colonia afgana en Hamburgo lo que presentaba nuevas aventuras para mi madre y nosotras.  

Era antes de que los rusos invadieran a Afganistán, era en tiempos que todavía estudiantes podían irse en su viejo vocho de Hamburgo, cruzando todo Afganistán, hasta la India y ¡no había bronca! 

Nos invitaban a las fiestas de la colonia afgana en Hamburgo. Parecían ser puros árabes muy ricos y estaban encantados de conocer a mi bella madre y a sus jovenes hijas. Un señor, algo gordo, me presumía que allí en Kabul tenía una casa con chimenea y ¡toda la chimenea estaba hecha de puro Lapislazuli! 

Otro, un joven, me platicaba que sufría de insomnia total, nunca dormía y por eso ya solo le quedaban dos años más de vida. Me rompi en lástima hasta que otro joven afgano me susurro que toda la historía era inventada, su amigo solo quería mover mi corazón para ver si así yo quería andar con él estos supuestos 2 años hasta su supuesta muerte! 

Herr Hekmat tenía ya un hijo grande en Afganistán y lo trajo a vivir a Alemania, un joven guapisimo que hasta hoy vive en Alemania y tiene un pequeño hotel en la ciudad de Husum. Una de mis hermanas lo visitó hace poco y como su padre: solo trató de llevar mi hermana a la cama mientras que su esposa atendía el restaurante de su hotelito! 

Herr Hekmat hasta había escrito un libro sobre su escape de Afganistán. Me hice amiga de la hermana de Herr Hekmat cuando llegó también a vivir a Hamburgo. Era una joven que tenía una verdadera barba, ¡un bigote como nunca había visto una mujer tener un bigote! Nos reíamos mucho y una vez la invité de ir de compras al centro de Hamburgo y se asustó cuando en un centro comercial veía una escalera eléctrica.  

Yo en ese entonces no podría imaginarme que había personas en el mundo que no habían visto una escalera eléctrica (y vivo en San Cristóbal donde hasta hoy no existe ninguna!). Ella no sabía ni como pisarla y nos tardamos un buen rato para llegar del primer piso al segundo, las dos muertas en ataques de risa, ella con una risa muy nerviosa. 

Finalmente Herr y Frau Hekmat se divorciaron, pero mi Omi seguía allí  con Frau Hekmat y sus hijas. Como le encantaba a mi Omi unir parejas, llevó a su cuidadora a su familia ranchera en Oldenburgo y allí Frau Hekmat se enamoró y casó con un sobrino de mi Omi, el en el que me había enamorado cuando fui allí con 12 años,  Detlef, ya un señor de por lo menos 50 años. Pronto le Sali´o a Frau Hekmat la parte de su esposo afgano: un hombre no era suficiente. Empezó a coquetar con el hermano de Detlef y finalmente dejó al primer hermano para casarse con el segundo! Debe haber sido un superescándalo en un pueblo de unos cientos rancher@s! Lo de lo hippie y del amor libre no había llegado allí y probablemente nunca llegó. 

Con este éxito mi Omi de unir la Ex - Frau Hekmat con uno de sus sobrinos, Frau Hekmat se mudó al rancho y Omi perdió su estancia con su cuidadora y finalmente tuvo que entrar a un lugar de más cuidados, un albergue o hogar para ancian@s, ya estaba mal. Y es cuando y no pudo con mi novio etíope y él de pelos largos rojos y la abandoné. Pero si: la visité una vez antes de que ella se muriera. 

En esta ocasión la vi  con su cabeza sin un pelo, mi Omi que siempre era tan elegante, y algo confundida. Pero me reconoció, tomó mi cabeza entre sus manos y dijo: ¡ahora viene el Duque de Oldenburgo!  

Siempre pensé que era porque adoraba a los de la nobleza, pero ahora que lo escribo aquí, me pregunto si tal vez el Duque de Oldenburgo, si, ¿había sido su padre biológico??? 

 

 Kiki Suárez  - KIKIMUNDO

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Tal vez por mis tres lindas abuelas de joven me gustaba platicar con viejas. Con 20 años entré a un proyecto largo sobre la vejez en la Universidad de Hamburgo. Mi trabajo era visitar e entrevistar a personas de 65 arriba, en su mayoría, su gran mayoría mujeres, porque viven más años y los hombres no estaban dispuestos a dar entrevistas, también en su gran mayoría. Con algunas me hice amiga e inclusive formamos un grupo como los de ayuda mutua que me encantan tanto hoy. Estaba una señora que se sentía de clase por la fama que había tenido su esposo como arquitecto en Hamburgo. Un poco con l nariz en alto. Pero una vez me compartió como había estado con fiebre y pulmonía y al borde de la muerte en el hospital y: en absoluta extásis! Nada de miedo ni nada. La comprendí años después cuando me enfermé fuertemente de salmonella en México y por un día la fiebre me produjo eso: un extásis! Nunca jamás me ha pasado. Otra era Frau Jürrs, 72 entonces, un poco más grande que yo ahora, esposa de un mastro de panadería que un día, leyendo su periódico, había caído muerto de su sillón. Frau Jürs me caía tan bien que la visitaba hasta en privado y plticabamos a gusto y también yo me sentía entendida y solo perdí el contacto por quedarme en México. Hoy tendrí 118 años y aunque en Alemania muchas llegan a 100, ya se murió. Pero en mi vive. Siempre tení buen pastel y pastel me encanta. Estaba Frau Sebastian, en un asilo. Su único hijo la había depositado en un asilo para ancianos en la parte más fina de Hamburgo. Adentro era un infierno, porque ella era la única que no sufría de demencia. Estaba bien clara. Quería morir. Rezaba por morir. Su hijo casi nunca la visitaba, también tenía un hijo y le decía a su madre: Es un infierno tu asilo, no quiero presentar eso a tu nieto!  Tenía una amiga, ya muy demente, pero tan dulce: dejaba de comer durante las comidas para guardar las migajas para luego alimentar a los muchos pajaritos en el jardín. El jardín era precioso y allí estaba yo sentada con Frau Sebastian durante mis visitas y observaba a la anciana demente alimentar a los pajaritos. Ya la conocían y venían a comer de sus manos y si, la expresión de su cara también era extasis! Las enfermeras la regañaban de ahorrar su comid y darla a los pajaros, probablemente también en euforia, pero ningún regaño la sacaba de su felicidad. Todavía me siento mal de que un día yo también empecé a evadir esta realidad infernal del asilo y y no visité a Frau Sebastian. La dejé morir sola. Ojala vino a eso su hijo, pero quien sabe. Asi, y eso es más grave, permití que mi Omi, la segunda esposa de mi abuelo Berrnhard, muriera sola. Tanto que también para mi había cocinado y sus pasteles eran los meros mejores del mundo. Preparaba uno de rosas y uno de chocolate cn medula de huesos! En su momento de muerte estaba yo en 68 y poco después. En lo hippie, lo del amor libre, la rebelión- Ella se había ofendido por un novio etíope que tenido y luego con uno alemán pero con el pelo muy largo y teñido con henna de rojo! Yo estaba dura entonces, en mi cabeza la insulté como racista, que probablemente era desde su educación durante el tercer Reich con Hitler y todo, pero dejé que muriera sola y no me lo he perdonado. Mi Omi fue un amor conmigo.  

Mi nieta hoy me recalca que vieja soy: Tu vas a morir pronto, Kiki, y yo viviré 5 mil años más! Tu tal vez tienes dos navidades más, pero yo tengo mil! O, cundo no escucho bien que dice: eres ciega o sorda? No lo dice feo, simplemente expresa honestamente como lo ve y a veces tiemblo un poco, pero sé que dice la verdad. Tal vez un día, ya de vieja ella, me recuerda con un cariño? Por los pastelitos preparados, los 🤬 pintados a manera alemana cada Pascuas, los proyectos de arte logrados en conjunto? 

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te quiero fuerte cada día

para saber afrontar el sistema patriarcal

que hace tantos años queremos cambiar.

Te quiero fuerte y tampoco mía

te quiero libre y decidida

te quiero siempre, hijita mía.

“Katherine Buchhammer

Barcelona, España”

Tres generaciones tan distintas pero tan iguales, fuertes, independientes, con valores, con fe en su propia revelación de Dios, tan suya y tan real en su vida y convicciones 

Tal vez podía reconocer las bellas piernas de mi abuela, porque está ya era grande y ninguna competencia para mi madre que en ese entonces apenas estaba en sus 30 y tantos años y probablemente una de las más bellas mujeres de nuestro pueblo. Aparte de bella mi madre era una Lady: era elegante, tenía estilo. Nadie sospechaba que venía de una familia pobre de campesinos, nadie podía detectar ni la más ligera huella de su dialecto eslesiano en su pronunciación del alemán.  

Pocos conocimos sus raíces.  

Nuestra abuela, la tercera, que llamábamosOmi, no tenía las posibilidades económicas de mi madre, esposa de un pequeño pero exitoso empresario. Mi Omi era la segunda esposa del suegro de mi madre. Él, después de la capitulación de Alemania - en la hora cero - con sus 60 y tantos años vividos había juntado suficiente creatividad e energía para reabrir sus varias veces antes fracasado negocio de vender motores eléctricos. Primero el negocio sólo era un cuarto en el departamento donde vivía mi abuelo con la abuela,  donde olía a naftalina y a las galletas y pasteles deliciosos de mi Omi.  

Mi mamá no muy comía pasteles: ¡no quería engordar como su madre y la madre de mi padre, mujeres campesinas y rústicas que se encontraban para mi madre al otro lado de la escala de Lady.  

Mi abuela y mi madre se respetaban mutuamente por haber logrado mantener estilo. Mi madre ya tenía algo de economía para gastar en zapatos, bolsas y trajes. Para la abuela gastar e ir de shopping era mucho más complicado. En realidad ni era la esposa de mi abuelo.  ¡Mi abuelo nunca se casó con ella! La tenía ahí para servirle sus deliciosos platos. Cuidar al hijo, mi padre, el único que había regresado vivo de la guerra y quién iba a heredar el negocio. ¡El abuelo le daba un mínimo de dinero a la abuela! Cuando murió el abuelo, la abuela hubiera estado prácticamente  en la calle si mi padre no hubiera sido un hombre tan integro y entrado a su rescate de ella.  

Aún bajo sus condiciones tan difíciles la abuela siempre había sabido mantener su estilo. Para no gastar, se cosía sus vestidos ella misma, era una excelente sastre, y estaba siempre a la moda.  

La abuela vivía a pocas calles de nosotros y a menudo mi madre, después de haber acabado con las compras diarias, se tomaba un rato para visitar a la abuela. ¡Me parecía que al chismear y charlar juntas se afirmaban mutuamente su pertenencia al mundo un poco elevado de las Ladies!  

Mi abuela preparaba una bebida alcohólica con – creo - armañac y ciruelas pasas. Allí las vi sentadas a las dos con sus bien formadas piernas envueltas dentro de mallas delgadas de nylon, con la cosida bien derechita detrás en el centro de cada pierna, y piernas elegantemente cruzadas e expuestas a la otra ¡y las dos ladies chupaban su armañac con las ciruelas adentro! 

 Eso no debe haber sido fácil para la abuela. Sabía que mi madre estaba con el hombre mejor y ella con el peor, que mi madre era joven y ella ya grande. Sabía que antes de que mi madre era mi madre y hasta novia de mi padre había sido la joven y radiante secretaria de mi abuelo en el cuarto que entonces contenía todo su negocio. Mi madre no había tenido oportunidad de negarse al depredador de mi abuelo: ¡necesitaba el trabajo! en casa vivía toda su familia de refugiados en un solo cuarto y todos hambrientos… 

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El río Elbe nace en el Riesengebierge y entra al mar no muy lehos de Hamburgo a donde la familia de mi madre se refugió. Así que el principio y desarrollo y fin de la vida de mi madre siempre estaba ligado al río Elbe, ella no hizo gran cosa de eso, a mí me mueve ahora que lo escribo. 

Aparte del gigante Rübezahl y su canción, del esuiqr en invierno y tirarse al pasto para no hacer nada más que observar las nubes nadando por un cielo azul, mi madre no muy quería ser recordada a su niñez, inmediatamente allí dolía la profunda pobreza en la que habían vivido.  Mi abuiela Lisl hablaba su dialecto y decía APONA en vez de Kartoffel . papa. Mi madre se esforzó a no tener ni una pizca de su accento, no quería que absolutamente nadie adivinara sus orígenes, Y lo logró. 

 

En una de las casiotas de su pueblo desde niña se hizo amiga con Annemie y allí se desarrolló una amistad que duró casi toda la vida, aunque Annemie llevaba 7 años a mi madre que son muchos años cuando somos niñas. 

 

Annemie era igual de bella que mi madre: gÚera, con ojos azules grandes y una mujer muy alegre. Lo que más le gustaba era reírse .  Y eso que su vida no le había dado muchas razones para risa. Cuando ya era más grande me platicaba que su padrastro continuamente había abusado de ella sexualmente y aunque no sobrevivió la guerra el hombre, Annemie lo odiaba por el resto de su vida. Annemie no se había casado y no tenía hijos. De joven se enfermó de dos enfermedades crónicas, una del corazón, la otra de la espina dorsal y estuvo un largo tiempo entre vida y muerte en el hospital. En su condición era imposible tener hijos y todavía los tiempos eran así que entonces una mujer que no podí concebir hijos mejor dejaba a l hombre escoger otra, una fértil. 

 

Annemie no era rica como mi madre. Aprendió dar peducure y de eso vivía, con sus achaques y cuidando a su madre por una infinidad de años y muchos en demencia.  

Tía Annemie me gustaba. Así hubiera querido mi madre: resiliente, alegre, con chispa, interesada en las personas, sintiendo entusiasmo para la fotografía, la hitoria, los viajes, la vida.  

 

Cuando nos visitaba siempre había mucha alegría, platicaba a fondo con nosotras las hijas de su amiga de la niñez. Se llevaba muy bien con mi padre, eran igual de cuentachistes . 

 

Estuvo con nosotros cuando por primera vez me emborraché. Fue en el hotel favorito de mi padre al lado de la estación de trenes en Hamburgo, el Hotel Europäischer Hof, y en el bar mezclaban un cocktail con quien sabe qué, mandarinas y limón y no sabía nada a alcohol y al rato ya no m acuerdo de nada, solo que hablé por horas con mi padre y con la tía Annemie y de cosas que nunca les había compartido. Tenía 13 años. No se debe servir alcohol a una niña de 13 años, pero hasta el Alemania y entonces a veces se rompen las leyes. Y sirvió porque al otro día me sentí tan fatal que solamente una vez más en mi vida me emborrache a tal grado. Tía Annemie también pagó el pato de los cockteles: con su condición no debería haber tomado alcohol, había sabido que mal iba estar al otro día, pero quería disfrutar la noche anterior y aceptó el sufrimiento con calma. 

Annemie era la única amiga de mi madre que no era esposa de un dentista o de un fiscal o alguien más de peso social que mantuvo. Tía Annemie era pobre, no en la misería pero comparado a nuestra casa, viajes, ropa, zapatos y joyas: bastante pobre. 

 

Tenía una voz especial, soñaba a whiskey y confianza y risa. Nunca olvidó escribirme en mis cumpleaños, mandaba flores secas y fotografías y poesías. 

Yo me enamoré en tía Annemie. Era un ejemplo que una mujer bella no tiene ue ser fría y superficial, así percibía a menudo a mi madre. Annemie era bella, alegre y inteligente, profunda. Era religiosa. Ayudaba a otros. 

 

Ya de grande y viviendo en México, le hablaba cada cuando visité Alemania, nos escribíamos. Me hubiera gustado que nos visitara en México, pro ya su madre estaba muy frágil y no la podía dejar sola. 

 

Para mis hermanas tïa Annemie era algo viejo de nuestra niñez ya acabada, ya no se emocionaron mucho con ella, pero yo si. La visité en su pueblo una vez con mi hijo más chico y nos preparó pastel y crema batida. La ultima vez visité a tía Annemie hace 16 años. Ya tenía ochenta y dos años, era frágil y vivía en un asilo de monjas luteranas. Tenía su cuarto y reconocí muchos de sus muebles. Me reconoció. No la vi tan alegre. Tal vez mi tía estaba un poco rota ya? No era deprimida, más una profunda melancolía. Mi madre ya no le hablaba nunca, decía. Mi madre no pudo sostener a otra persona rompiéndose, ya evadía el contacto. Annemie estaba firme en su confianza en Diós.  

 

Siéntate, Kiki, aquí a mi lado, y quiero mostrarte mi álbum de fotos de toda la vida! 

 

Me senté. Me gusta ver álbumes de personas. Había muchas personas en las fotos que yo nunca había conocido, pero allí estaba yo, mirando y escuchando. Finalmente Annemie cerró el álbum y dijo, no exactamente a mí, pero al aire en frente:¡ Ya todoas estas personas están muertas, menos tu madre y yo! 

Me despedí sabiéndo que no la iba a volver a ver viva. Enfrente, saliendo del asilo, pasé por un bello parque lleno de arboles que tenían cientos de años…. 

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Con Helga no hacía eso y eso empezó a pasar en casa 3, más elegante. Ya Helga tenía su propia familia y un bebé se le había muerto. Pero en Casa 2 Helga venía un buen rato, creo especialmente en inviernos, o solamente me acuerdo de estas mañanas de invierno cuando apenas a las ocho de l mañana salí el sol y afuera hacía mucho frio y estaba todo cubierto de nieve. Helga venía a planchar, antes prendíamos una vela en la cocina y mi madre y ella tomaban café. Es fuerte y caliente, muy caliente, el café en Alemania y eso es necesario especialmente en invierno. De allí Helga abría  la mesa de planchar y platicaban. No sé porque pero estas mañanas con vela eran mágicas para mí. Me sentía acogida, tomada en cuenta, segura y no me acuerdo cuando acabó eso, tal vez simplemente porque yo ya no sentía la magia? 

 

Hace unos años le escribí un carta agradeciéndola estas mañanas. Tiene 82 años hoy, otro hijo se le ha muerto, mi tio ha muerto y su siguiente novio también. A veces me manda tarjetas de cumpleaños o navidad, nunca ha entrado al internet o celular. Pero ella no pudo recordarse de estas mañanas entonces, bueno, de las mañanas planchando para mi madre; si, pero de ninguna magia especial. Todo era en mi cabecita. 

 

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Se casó con un hombre mucho mayor que ella, un jardinero, mi tío Hermann. Tuvieron un hija, mi prima Inge, dos años más grande que yo, la que veía los fines de semana cuando la familia se reunía en la casa de Lisl y Reinhold en el pueblito de Neu Börnsen, donde vivían y donde tod@s de Neu Bórnsen conocían a tod@s l@s otr@s. 

Cada fin de semana, sábado o domingo, se unían tod@s a comer, jugar cartas, tomar y pelearse hasta gritos y lágrimas. A veces corrían llorando y gritando de la casa de l@s abuel@s para regresar enfurecid@s a sus casas en otras partes de Hamburgo: ¡pero el otro fin de semana allí estaban nuevamente: jugando cartas y calentándose con mucho Schnapps!

Los que más tomaban, y por eso luego peleaban, eran Gerda y su esposo, Gerda, comprensiblemente, llena de rencores por la eterna preferencia de mis abuel@s hacía mi madre.  

Eran los primeros alcohólic@s que conocí en mi vida. Nadie sabía que tan alcohólic@s eran o tal vez tod@s se hacían de la vista gorda, pero cuando Gerda tenía 49 años la llevaron de un día al otro, al hospital y diagnosticaron cirrosis fulminante y se murió pocos días después.  

 

Una vez ne pasé una semana con mi tía Gerda e Inge en su casa al otro lado de Hamburgo y me sentí bien porque había gestos de Gerda que eran las mismas de mi madre y hacían que me sentí en casa. Yo no veía tanto la diferencia en belleza y cuando le dije a mi madre, después que me recogieran de Tía Gerda, que me había dado cuenta de cuánto Gerda se parecía a ella, mi madre, mi madre se enfureció y después seguramente era el pretexto o la verdadera razón por la cual ella se quedó una semana sin salir de la cama. Yo entonces no entendía nada. 

Mi prima, Inge, luego la casaron porque se había embarazado con solo 19 años. Su esposo era un hombre violento. Era un padrote. Tenían una hija, Maren. Una luz en la triste vida de mi tía Gerda hasta su temprana muerte. 

Muerta su madre, Inge estaba más sola y más desesperada. Un día fue con mis abuelos a ver a un homeópata muy famoso entonces en Hamburgo., uno que leía lo que te aflige de enfermedades en tus iris, Saliendo de la consulta Inge anunció que ¡la había diagnosticado con Leucemia!  

No sé si este hombre de veras la había diagnosticado con tal enfermedad o si ella se lo inventó. Años después yo fui con él mismo medico, según yo: supercharlatan, y me mal diagnosticó completamente. También es posible que Inge se inventó el diagnostico esperando que bajo tal situación su esposo cambiaría por bien.  

Obviamente esto no ocurrió. Finalmente admitió que el diagnostico era falso. Ella se lo había inventado para ver si así iba mover el corazón de piedra de su esposo, 
Poco tiempo después Inge si encontró su diagnóstico verdadero y mortal: ¡Melanoma!  

Por más que esto parezca tragedia,  le trajo a Inge un regalo, porque le dio la fuerza de tomar su hija y abandonar al esposo horroroso y encontró a un nuevo y verdadero amor, un hombre dulce que la cuidó los 4 años hasta su muerte. 

Mi madre visitó a Inge en sus últimos momentos. Habíamos acompañado a mi abuelo así, inspiradas por el trabajo de Elisabeth Kübler - Ross, y poco después mi madre me visitó en México. La prima que tanto admiré de niña, la que usaba lapíz labial y zapatos de tacón mucho antes que me lo permitieron a mí, con la que habíamos jugado miles de sábados, había muerto! Creo que yo tenía3 5 años entonces, quiere decir que Ingelein se murió con solamente 37. 

De Maren pronto ya no supimos nada, se murmuraba que trabajaba de 🤬. 

 

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Sé de otras que han perdido no solamente su vista, pero también su oído. Tod@s conocemos a Helen Keller y cuando quiero nuevamente desesperarme de mis crecientes limitaciones me hace bien acordarme de Helen Keller, la mujer ciegasorda que logró ser una gran feminista e intelectual hace alrededor de cien años. Si Helen Keller pudo: ¿Puedo yo? 

 

Recientemente leí sobre Laura Bridgman que vivió en la mitad de siglo 19. Vivió en los EE.UU. y yo nací alrededor de cien años después en Alemania, no hubo conexión genética alguna, pero la considero a mi ancestra, porque desade he sabido de ella, se ha vuelto una guía, un ejemplo.. una luz para la creciente oscuridad en mis ojos.  Vivió 50 años antes de Helen Keller y en este entonces fue considerada uno de los MILAGROS DEL MUNDO. Carlos Dickens que odiaba estar en barcos porque se mareaba terriblemente, se echó al entonces largo viaje por barco desde Europa a los EE.UU. para conocer la milagrosa Laura Bridgman que luego fue olvidada por la historia en la sombra de Helen Keller, pero sin Laura tal vez nunca hubiera habido una Helen Keller: 

 

Laura Dewey Bridgman fue la primera persona ciegasorda que aprendió un lenguaje. Antes de que su historia fue olvidada en los principios del siglo 20, Laura había conmovido una infinidad de almas humanas alrededor del mundo por triunfar sobre sus múltiples discapacidades. 

 

Laura nació en 1829, con la edad de dos años cayó enferma con Fiebre Escarlatina que le destrozó su vista, su capacidad auditiva y también dañó gravemente sus sentidos de saborear y oler. Su único sentido intacto fue si: EL TACTO.

Sus primeros intentos de comunicarse fue imitar por tocar. Aprendió a ayudar a su madre en la casa obedeciendo a las manos de su madre. Así hasta aprendió a coser. Pero un mecánico vecino le enseñó un lenguaje de señas y eso llevó a un profesor del Colegio Darthmouth a escribir un artículo sobre ella.


Dr. Samuel Howe, el entonces director de La Escuela Perkins Para L@s Cieg@s leyó el artículo y fue a conocer a Laura. En ese entonces l@s expert@s no creían que una persona ciegasorda podría aprender leer, escribir o aritmética. Howe era un hombre progresista, esposo de la feminista y escritora Julia Ward, y quería experimentar con nuevas posibilidades con Laura. 

 

En 1837, con casi 8 años de edad, Laura dejó su familia para entrar a vivir en la Escuela Perkins cerca de Boston donde aprendió a leer y escribir con papel tridimensional. Dr. Howe inventó un nuevo método: le daba por ejemplo una cuchara para tocar y luego pasó los dedos de Laura sobre letras elevadas que decían CUCHARA. Howe siguió el método con muchos diferentes objetos por semanas sin mucho éxito hasta que un día de repente la cara de Laura se iluminó con entusiasmo y alegría: había comprendido. Primero comprendió palabras, luego aprendió el alfabeto y los números. Con 10 años pudo escribir su nombre, luego era capaz de escribir un diario, describiendo lo que había aprendido cada día y sus pensamientos lo cual parecía un verdadero milagro y se hizo obvio que la fiebre no había dañado su capacidad de pensar. Laura era extraordinariamente inteligente. 

 

Dr. Howe supo promoverse a y a Laura, artículos aparecían en Inglaterra lo que inspiró Carlos Dickens a viajar a conocerla- Con eso Laura Bridgman se volvió famosa mundialmente en poco tiempo. Miles de turistas la querían ver en la Escuela Perkins y allí la exponían como una atracción lo que tal vez para ella no era tan inhumano como hoy nos parece, porque ella no veía y no escuchaba a éstos curiosos.

Su educación por cuando cumplió 20 años y Laura regresó a casa lo que no fue una buena decisión. Laura, en casa, en un pueblito, se sentía sola e aislada. Después de 3 años regresó a la Escuela Perkins donde vivió el resto de su vida, solamente visitando su familia durante vacaciones. Ganaba dinero tejiendo bolsas y otros artículos que vendía a turistas que seguían visitando la escuela que por y con Laura y Dr. Howe se había vuelto famosa mundialmente. Laura hasta enseñó costura a otras estudiantes ciegas, escribía y recibía cartas de muchas personas, pensaba sobre cuestiones filosóficas y religiosas lo que la llevó a decidir a dejarse bautizar en 1862, algo que el ateo Howe, humanista y amante de la ciencia, no muy le perdonó. Laura nunca llegó a los niveles intelectuales de Helen Keller que logró lo que logró por su maestra increíble, Anne Sullivan, la vida de Laura era una historia de éxito hasta su muerte unos meses antes de cumplir 60 años.

Una vez que descubrí a Laura Bridgman y estando en mi propio proceso de vivir con una creciente debilidad visual quise platicarles a tod@s que leen mi blog un poco de ella. Rescatarla en mi mini - manera del hoyo del olvido. 

 

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Más interesante que el espacio infinito
es una pizca de vida.

Más poderoso que la naturaleza complicada
es el humano sencillo.

Más terrible que una pelea seria5
es una guerra rídicula.

Más valiosa que una paloma blanca
es una paz gris.

Dichos de Mascha Kaleko

Nacimiento 7 de junio de 1907   Chrzanów, Galitzia, Imperio austrohúngaro (actual Polonia)
Fallecimiento 21 de enero de 1975
Zúrich, Suiza   Causa de muerte Cáncer de estómago
Sepultura Friedhof Oberer Friesenberg   Nacionalidad Estadounidense (desde 1944) e israelí
Cónyuge  Saul Barkali (1928-1938)   Chemjo Vinaver (desde 1938)
Educación

Golda Malka Aufen, conocida como Mascha Kaléko (Chrzanów, 7 de junio de 1907-Zúrich, 21 de enero 1975) fue una poetisa judía que escribió en idioma alemán, asociada al movimiento de la nueva objetividad en la literatura.

Nacida como Golda Malka Aufen, Mascha Kaléklo fue hija natural de un comerciante ruso llamado Fischel Engel y de (su posteriormente esposa) Rozalia Chaja Reisel Aufen, ambos de origen judío. Nació en Chraznów, una localidad del Reino de Galitzia y Lodomeria, parte del Imperio austrohúngaro que correspondió al antiguo territorio polaco absorbido por el imperio en 1772. Pese a la diversidad étnica de la región (compuesta principalmente por judíos y polacos), era dominada por la élite germanohablante asociada al Imperio austriaco.

En 1914, al comienzo de la Primera Guerra Mundial, Aufen y sus hijas emigraron a Alemania, para escapar de los pogromos contra los judíos. Inicialmente se asentaron en Fráncfort del Meno, donde Kaléko cursó la escuela básica. En 1916 la familia se mudó a Marburg y finalmente en 1918 llegaron a Berlín, instalándose en el shtetl Scheunenviertel (Grenadierstraße 17, actualmente Almstadtstraße). Allí pasó Kaléko su época escolar y estudiantil. En 1922 se casaron sus padres, siendo adoptada legalmente por su padre y recibió el nombre de Mascha Engel.

En 1925, Kaléko fue contratada como aprendiz en el Arbeiterfürsorgeamts der jüdischen Organisationen Deutschlands (Oficina para el bienestar de las organizaciones judías en Alemania) en Berlín, de la calle Auguststraße 17. Simultáneamente acudía a los cursos vespertinos de filosofía y psicología, entre otros, de la universidad popular Lessing-Hochschule zu Berlin y de la Universidad Friedrich-Wilhelm, hoy llamada Universidad Humboldt de Berlín.

El 31 de julio de 1928 se casó con el profesor de hebreo Saul Aaron Kaléko, del cual adoptó su apellido.

A fines de los años 20 entró en contacto con la vanguardia artística de Berlín que frecuentaba el Romanisches Café. Así conoció, entre otros, a Else Lasker-Schüler, Erich Kästner y Joachim Ringelnatz.

En 1929 publicó su primera poesía en el periódico Der Querschnitt, que reflejaba en un tono alegre-melancólico el ambiente de los ciudadanos ordinarios y la atmósfera de Berlín. Entre 1933 y 1934 estudió en la Reimann-Schule en Berlín, entre otros el curso de escritura publicitaria.1​ En 1933 publicó el Lyrisches Stenogrammheft (cuaderno lírico estenográfico), que ameritó el comentario que más tarde le dirigió el filósofo Martin Heidegger: «su cuaderno estenográfico demuestra que usted sabe todo lo que a los mortales les está dado saber». La obra fue un éxito y, aunque se había publicado en enero, se libró de la hoguera nazi de mayo porque las autoridades desconocían que la autora era judía. La editorial Rowohlt publicó una segunda edición en 1935 y un año antes Das kleine Lesebuch für Große.

Kaléko inició una relación sentimental con el director de orquesta Chemjo Vinaver, con el cual tuvo un hijo en diciembre de 1936, Evjatar Alexander Michael (cuyo nombre cambiaría a Steven al partir al exilio). El 22 de enero de 1938 se disolvió legalmente el matrimonio de Saúl y Mascha, la que se casó seis días más tarde con Vinaver. Pese al divorcio, Masha conservó el nombre artístico de Kaléko.

Producto de la creciente persecución al pueblo judío por la Alemania nazi, la nueva familia emigró en septiembre de 1938 a los Estados Unidos. Chemjo Vinaver no tuvo el éxito profesional esperado; Kaléko mantuvo a la familia escribiendo textos para publicidad comercial y escribió también poesía para niños. En 1939 Kaléko publicó textos en la revista del exilio judío Aufbau en lengua alemana. En 1944 la familia Vinaver-Kaléko obtuvo la ciudadanía estadounidense. El 6 de diciembre de 1945 Kaléko participó activamente en una velada del neoyorquino Progressive Literary Club, una iniciativa fundada por Heinrich Eduard Jacob para el cultivo de la lengua alemana en el exilio, que recordó al difunto poeta.

Después de la Segunda Guerra Mundial, Kaléko volvió a tener su público en Alemania: el Lyrisches Stenogrammheft fue editado nuevamente con éxito por la editorial Rowohlt (1956). En 1960 se le quiso premiar con el Premio Fontane de la Academia de Artes de Berlín (occidental); ella lo rechazó por la presencia de un 🤬 de las SS en el jurado, Hans Egon Holthusen. En el mismo año emigró a Jerusalén (Israel) por amor a su marido. Allí sufrió intensamente bajo el aislamiento cultural y lingüístico, viviendo solitaria y decepcionada.

En 1968 su hijo falleció repentinamente en Nueva York. Después de morir su esposo Chemjo Vinaver en 1973, reencontró en su último año de vida las fuerzas para escribir.

En otoño de 1974 visitó Berlín por última vez y dio una conferencia allí el 16 de septiembre2​ en la Amerika-Gedenkbibliothek (Biblioteca Conmemorativa de América).

Murió en 1975 —solo 14 meses después que su marido— en Zúrich de cáncer de estómago.
Su obra[editar]

La característica de su obra es una Lírica urbana (que considera por ejemplo pluralismo, simultaneidad, masificación, anonimidad) con un tono melancólico-tierno. Por largo tiempo después de su muerte, la obra lírica de Mascha Kaléko, a la que se le considera también como el equivalente femenino de Erich Kästner, mantiene aún una gran cantidad de seguidores. Las estrofas conocidas como Montagsgedichte conmueven por su sencillo y directo lenguaje. Sus poemas fueron convertidos en canciones por cabaretistas como Hanne Wieder o cantantes como Rainer Bielfeldt y son cantadas aún hoy.

Algunas poesias de Mascha :

En el exilio

Tuve una patria bonita hace tiempo –
Así cantó ya el refugiado Heine.
La suya estaba a la orilla del Rin,
la mía en la arena de la comarca de Brandenburgo.

Todos nosotros teníamos una (¡ver arriba!).
Se la devoró la peste, se deshizo en la caída.
Oh, rosita del matorral,
a ti te rompió la fuerzaatravésdelaalegría.

Los ruiseñores han enmudecido,
añoran un domicilio seguro,
ahora sólo chillan los buitres
en lo alto, sobre una hilera de tumbas.

Esto no será nunca, lo que fue,
si es que llega a ser de otra manera.
Aunque la querida campanita suene,
aunque ninguna espada tintinee.

En ocasiones siento, como si
el corazón se me rompiera.
Tengo a veces nostalgia.
Lo único que no sé, es de qué.


De viaje

Me voy de viaje otra vez
con mi silenciosa
compañera, la soledad.

Nos quedamos las dos solas
y no tenemos nada más
que este punto en común.

El extranjero es consuelo y tristeza
y engaño como todo. Con el tiempo
parece sueño nomás y soledad.


Palabras al viento

En la tierra, por cada pequeña palabra pagas
cada vez que rompes el silencio.
Tan profundo como amas serás herido
y malentendido casi tan a menudo como hablas.

Hoja al viento

Deja que sienta cómo late tu corazón,
que yo no oigo palpitar el mío.
Abre ante mí las puertas más secretas,
que empieza a haber cerrojo ante las mías.
No puedo, amor, decirlo con palabras,
y se quedan las lágrimas adentro.
La fuerza que al comienzo nos unió
nos ha de separar al final de los días.
Todo el dolor lo ahogo en besos.
Todo el secreto lo llevo como a un niño.
Soy una hoja caída antes de tiempo
¿Están tan solos todos los que aman?

¡Precaución-ante la precaución!

Un no se qué oscuro me lleva
a ignorar los peligros.
En una casa hecha de vidrio
me siento y tiro piedras.

Memento

No me da miedo mi propia muerte,
Sólo la muerte de mis seres queridos.
¿Cómo voy a vivir cuando ellos ya no estén?

Sola en la niebla voy tanteando por la muerte
Y de buen grado me dejo llevar a la oscuridad.
Partir no duele ni la mitad que quedarse.

Bien lo sabe aquel que se enfrentó a lo mismo –
Y que me perdonen quienes lo padecen.
Pensad: la propia muerte tan sólo se muere;
Mas con la muerte de otros hemos de vivir.

Vieja Receta

Tómate la existencia como tiempo de prueba,
sin quejas, sin preguntas.
Sube calladamente la sombría escalera,
porque, después de todo, resulta más liviano
cargar la propia cruz
que irla arrastrando.

Plegaria

Tres habitan en mi casa:
El yo, el mismo y lo mío.
Y si alguien desde fuera quiere entrar,
lo avientan con dureza fuera de la puerta
el yo, el mismo y lo mío.

Totalmente oscura está la casa,
la luz de la vela titubea.
Señor, deja que entre la luz
al yo, a mí mismo y a lo mío
i no se se les apaga la frágil flamita.

El famoso sentimiento

Cuando murió la primera vez,
no sé aún cómo fue.
Morí totalmente para mi inquietud.
Esto sucedió en Hamburgo en abril.
Yo tenía 18 años.

Cuando morí la segunda vez,
el morir dolió mucho.
Te dejé muy poco:
Mi corazón palpitante ante tu puerta
y las huellas rojas de mis pies en la nieve.

Pero cuando morí la tercera vez,
ya no me dolió.
La muerte me era tan conocida
como la cama, el pan, la ropa y el zapato.
Ahora ya no muero más.

Memento

No tengo temor ante mi propia muerte
sino solo ante la muerte de aquellos
que me acompañan.

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Cuando llegué a San Cristóbal en 1977, joven, algo depresiva, muy curiosa, sin hablar ni mi kikiespañol y me sentía más sola que nunca antes en mi vida en este mi nuevo mundo, otro planeta, la entonces muy antigua, conservadora y escondida ciudad en el sureste de México, mis primeras amigas eran dos gringas que me llevaban 40 años en edad: Marcey Jacobson y Janet Marren. Una pintora y una fotógrafa. Una pareja lesbiana sin hablar mucho de eso. Yo. con mi CULPA DE HITLER encima, había encontrado 2 madres judías! 

La infancia de ambas transcurrió en el Nueva York de los 1930 y 50,s de padres migrantes, estrechamente relacionados con los intelectuales de la época, se pudieron relacionar con personajes como Anais Nin tanto como los refugiados de la guerra civil Española, comunistas, anarquistas, escritores y pintores.
Janet desarrolló su carrera de pintora encontrando aquí cada vez más su propio estilo. Ambas llegaron a San Cristóbal de las Casas en el 1957, acompañadas de Dorey Malcom, compañera de Juan de la Cabada, dedicada entonces a la traducción al inglés de la obra de José Martí. Las tres se enamoraron de la entonces todavía pequeña ciudad colonial y de la vívida presencia de la cultura maya que se manifestaba aquí. Pronto " Las Tías " como muchos amigos les empezaron a decir se convirtieron en uno de los atractivos para los intelectuales que pasaban por la ciudad, tanto como la excéntrica Trudy Duby Blom, las multifacéticas señoras eran visitadas por arqueólogos y antropólogos de las grandes universidades, y sus libreros se iban llenando de un sin número de "primeras ediciones " que estos prominentes intelectuales les regalaban. 

En la casa del Cerrillo se invitaba a conciertos de música clásica ya que poseían una gran colección de discos, siempre acompañado de una exquisita cena, a la que especialmente Janet le aportaba su creatividad de pintora. Nunca olvidaré su delicioso RICE PUDDING, del cual NUNCA me compartió la receta y sigo tratando de inventármelo y no he llegado con el mío a la altura del suyo. Cuando estaba embarazada con mi segundo hijo, Daniel, y no había nada de Parto psicoprofiláctico y eso en la ciudad; Janet me entrenó en Tai Chi y funcionó de maravilla. No sé si era el Tai Chi de ella o pura chiripa, pero Daniel nació en media hora en una noche de luna llena y casi en el taxi que nos llevaba al hospital!

 

Marcey se dedicó a tomar fotografías de la gente de San Cristóbal y cada vez mas también de la vida de los indígenas y de las comunidades. Hoy en día sus fotografías representan un tesoro de la Fotografía Histórica de la ciudad.
Dorey Malcom regresó a Nueva York en donde murió, mientras que Janet y Marcey fallecieron ambas en San Cristóbal, Janet el 12 de Noviembre del 1998 y Marcey el 26 de Julio del 2009.

Hasta muy avanzada edad mantuvieron un vívido interés por la cultura y la política, y nunca perdieron el profundo sentimiento de amistad y de interés por sus vidas que le otorgaban a todas las personas que habían conocido, independientemente de edad nacionalidad o cultura, se daban las pláticas enriquecedoras que surgen cuando se escucha " verdaderamente " .
Parte de las obras de Janet Marren y de Marcey Jacobson se encuentra resguardada en el museo Na-Bolom. 

Las dos eran mi salvación cuando extrañé a mi familia y mis amigas alemanas en tiempos todavía sin Internet, solo con cartas que a veces no podía pagar los timbres que necesitaban y tardaban semanas en llegar a Alemania. Marcey y Janet fueron mi puente a este nuevo Mayamundo fascinante. Nunca sentí la diferencia en nuestras edades como una separación. Podría compartir con ellas cualquier sentir y pensar. En una manera muy personal e individual pudimos hacer un poco paz entre judíos e una alemana. Dejaron a muchas de mis amigas fascinadas y ellas se fascinaron con mis hermanas y muchas de mis amigas. Íbamos a excursiones y Marcey se quejaba de mí estilo de manejar que era algo lento (¡tenía malos ojos y todavía no lo sabía!!!) ¡Ella con 80 años todavía le daba al pedal lo que podía y manejaba una vez al año desde San Cristóbal a Nueva York! Tuvimos horas y horas de DEEP TALK por décadas, pláticas de exploración filosófica profundas. Hasta en los dos años antes de la muerte de Marcey. Se olvidaba de muchas cosas. Se había olvidado hasta de su gran miedo a la muerte. 

Marcey y Janet viven adentro de mí. Me enseñaron una superlinda manera de tratar de envejecer!

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Jan sufría del Síndrome Usher, la misma condición de la famosa Helen Keller: pérdida de vista por Retinitis Pigmentosa (lo que sufro yo) y al mismo tiempo pérdida del oído.  En el momento de llegar a San Cristóbal ya su vista estaba bastante deteriorada y su capacidad de oír igualmente, pero quedaron restos. Hoy comprendo que tan valiente era de venirse a un país extranjero donde no conocía a nadie y no hablaba el idioma con todas y sus discapacidades y con una niña de, creo, 5 años. 

 

Jan inmediatamente  se hizo amiga de mis grandes amigas, las artistas nuevayorkenses Janet Marren, gran  y poco conocida pintora de nuestra ciudad, y Marcey Jacobson, gran fotógrafa de la vida indígena de los altos y de San Cristóbal. También Gertrude Duby Blom de Na Bolom se acercó y las tres apoyaron y, creo, se fascinaron con Jan y su hijita Rebecca.  

 

Jan pronto se enamoró en un norteamericano con pelo largo y ojos azules y mente brillante, y, creo yo: algo torcida, Harry Little. Harry se sentía medio profeta y proclamaba una vida  de simpleza y lacercamiento a la madre naturaleza lo que sonaba maravilloso a Jan. Se casó con Harry y Harry adoptó a Rebecca.   

 

Jan, siendo fascinada con las grandes teorías y discursos de Harry y con su situación ciegasorda se volvía cada vez más dependiente de Harry. Harry se llevó a su mujer e hijastra a vivir en la densidad de la selva chiapaneca que entonces todavía existía. Vivían una vida muy simple y en este sentido tal vez ejemplar de amar a la Madre Naturaleza y la tierra, pero todo lo que sé de eso, era que Harry producía largos discursos desde su hamaca y sus dos mujeres trabajaban.  

 

 

 

 

Cuando ya empezaba ingresar más gente a la selva chiapaneca Harry decidió llevarse a Rebecca y Jan muy profundamente adentro de la Selva Amazónica y sus amigas aquí en San Cristóbal perdieron contacto con ellos por largos tiempos.  

 

Luego supimos que, al vivir más aislados del mundo todavía, el abuso de Harry hacía sus dos mujeres aumentó y parece que hasta hubo abuso sexual hacía su hijastra, pero nunca supe detalles de eso.  

 

Jan se auto enseñó movilidad e orientación con el bastón blanco y braille y la familia trató de sobrevivir en la selva amazónica. Contrario a lo que las personas generalmente creen, es sumamente difícil sobrevivir en la selva.  

 

Por años existían al borde de la inanición, alimentándose de plátanos y harina de Maniok que les traía una lancha que pasaba cada 3 meses.  

 

Rebecca nunca tuvo el privilegio de jugar con otr@s niñ@s, ir a una escuela, tener un novio o algo de una vida "normal" de una niña e adolescente. Desarrolló una sensibilidad extraordinaria por las plantas y animales de la selva y por un tiempo intercambiaba cartas, que la lancha llevaba y traía, con un botánico brasileño sobre plantas y semillas. Eso fue su único contacto afuera del con sus padres. 

 

De repente las tres se enfermaron con lo que parece haber sido Malaria, Rebecca ya tenía 23 años. Y llega la mañana en que la ciegasorda Jan  descubre a Harry y a Rebecca muert@s en sus hamacas.... 

 

¿Se imaginan el shock? ¿La soledad? 

 

Su condición le prohíbió enterrar a sus seres querid@s. Describe como poco después un día se resbala y descubre que se resbaló sobre el cuero cabelludo de su hija descomponiéndose.  

 

Jan sobrevivió la fiebre y unos meses después de la tragedia los tripulantes de la lancha la encontraron y se produjo una noticia sensacional a nivel mundial sobre ella, su vida y su tragedia. 

 

Jan me dijo años después que ella no quería dejar su lugar en la selva donde los cuerpos de Harry y Rebecca se fundieron con la tierra, pero el gobierno brasileño no quería una mujer extranjera ciegasorda sola en sus selvas y la extraditaron a su país natal. 

 

Jan regresó a su país y con sus padres. Su madre, me platicó, la recibió diciendo: ¡Tú no puedes vivir con nosotros! 

 

La BBC produjo un documental sobre la historia de Jan THE SURVIVAL OF JAN LITTLE y el autor John Man luego escribió, junto con Jan, la historia para un libro con el mismo título. 

 

En los años 80 del siglo pasado Jan regresó a visitar a San Cristóbal, Marcey y Janet y Gertrude Duby y mostró su documental.  Entonces yo ya era amiga de ellas y conocí a Jan, inmediatamente me compré su libro y aunque es una historia como tantas de la dependencia de una mujer de un hombre, en este caso cada vez más chiflado y autoritario, todo agravado por las discapacidades de Jan, me fascinó. No pude soltar el libro. 

 

En 2008 me diagnosticaron con Retinitis Pigmentosa y más cercana me sentía a Jan Little. Marcey todavía vivía y me conectó con Jan. Yo estaba sumamente triste después del diagnóstico y Jan me escribía y me animaba. Ella ya vivía en las afueras de Los Ángeles, sola, siguiendo con su permacultura, rodeada de personas que le ayudaban, algunas con y otras sin discapacidades.  

 

Aunque en un momento su historia había sido noticia mundial, Jan no tenía dinero, vivía del seguro social. 

 

Me decía que estaba muy molesta con John Man, que en realidad ella había escrito la mayor parte del libro sobre su historia, pero John Man no había compartido las regalías. El libro, aunque me gustaba mucho, a ella no le gustaba nada. Faltaba mucho. Casi no quería saber nada del libro. 

 

Después de la muerte de Marcey en 2009 empecé a escribirme más con Jan, ella con un ánimo increíble, sus amig@s le platicaban de las flores que se habían abierto este en su jardín y ella las olía y se las imaginaba y le daban felicidad. Tenía un montón de amig@s. Cada vez que yo me quejaba de mi vista y la resultante pérdida de mi autonomía, ella me mandaba palabras de consuelo, coraje y gozo. 

 

Seguía escribiendo. Escribía su historia de nuevo y más completo y me impresionaba su extraordinaria memoria: describiendo un encuentro con personas desde hace 50 o más años se acordaba de cómo cada persona había venido vestido y que palabras exactas había dicho quién en qué momento…. Escribir su historia de nuevo se volvió su proyecto de vida. Había aprendido usar la computadora. Haciendo las letras enormes con la función de lupa podía leer el texto escrito con un ojo  todavía. Para hablar con personas tenía un aparato especial en su teléfono que le permitía comunicarse y no sé si en algún momento le funcionó un implante cochlear. 

 

Yo me preguntaba a veces: ¿Porque escribir esta misma historia de nuevo? ¿Igual con todos los detalles se iba volver más aburrida y iba perder dinámica la historia? ¿Porque trabajar esta misma historia por décadas nuevamente cada día? 

 

Creo que Jan se sentía culpable. Sentía que por su dependencia a Harry había sacrificado a la vida de su hija Rebeca. Nunca me atreví a preguntarle eso y no sé si así es. 

 

En un momento, hace pocos años, me compartió que desde Hollywood habían mostrado mucho interés en su nuevo libro y que igual iba ser una película de Hollywood en algún momento. En mi opinión tiene material para tal proyecto.  

 

Hace unas semanas escribí a Jan y no me contestó. Eso nunca había pasado.  

 

Ayer una amiga de ella me escribió que Jan Little murió el sábado pasado, febrero 10, 2018. Creo que tenía 88 años, lúcida hasta su fin. 

 

Su amiga dice que su hijo vivió por 16 años con Jan, apoyándola, ayudándole y disfrutándola. Jan casi terminó su libro y sus amigas ahora harán todo para que se publique y yo esperaré eso. 

 

Solamente vi a Jan una vez, me acuerdo poco, me acerqué a ella después, pero desde entonces me ha acompañado como un pilar: si esta mujer no se rompió - ¿Cómo voy a romperme yo? 

 

No sé cuántas personas en San Cristóbal se acuerdan de Jan Little? Gertrude Duby, Marcey Jacobson y Janet Marren ya llevan también muchos años de muertas. En el San Cristóbal de hoy casi nadie tiene idea de Jan Little y su verdaderamente extraordinaria historia y por eso la escribo aquí. 

 

Quién ha visto la película Misquito Coast o leído el libro, la historia de un misionario en las selvas de Nicaragua: parecido a este misionero me imagino a Harry Little. 

 

Nuestras historias de vida pueden ser de lo más extraordinario: pronto se diluyen en el viento……. 

 

THE SURVIVAL OF JAN LITTLE 

 

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