Nada se Pode Comparar Contigo

Minha terra tem palmeiras, 

Onde canta o Sabiá; 

As aves, que aqui gorjeiam, 

Não gorjeiam como lá.

Nosso céu tem mais estrelas, 

Nossas várzeas têm mais flores, 

Nossos bosques têm mais vida, 

Nossa vida mais amores.

Em  cismar, sozinho, à noite, 

Mais prazer eu encontro lá; 

Minha terra tem palmeiras, 

Onde canta o Sabiá.

Minha terra tem primores, 

Que tais não encontro eu cá; 

Em cismar �sozinho, à noite� 

Mais prazer eu encontro lá; 

Minha terra tem palmeiras, 

Onde canta o Sabiá.

Não permita Deus que eu morra, 

Sem que eu volte para lá; 

Sem que disfrute os primores 

Que não encontro por cá; 

Sem qu'inda aviste as palmeiras, 

Onde canta o Sabiá.  

 

De Primeiros cantos (1847)

 

Gonçalves Dias

 

"Nascemos para amar; a Humanidade
Vai, tarde ou cedo, aos laços da ternura.
Tu és doce atractivo, ó Formosura,
Que encanta, que seduz, que persuade.

Enleia-se por gosto a liberdade;
E depois que a paixão na alma se apura,
Alguns então lhe chamam desventura,
Chamam-lhe alguns então felicidade."

Vai, tarde ou cedo, aos laços da ternura. 

Tu és doce atractivo, ó Formosura, 

Que encanta, que seduz, que persuade. 

Enleia-se por gosto a liberdade; 

E depois que a paixão na alma se apura, 

Alguns então lhe chamam desventura, 

Chamam-lhe alguns então felicidade. 

Qual se abisma nas lôbregas tristezas, 

Qual em suaves júbilos discorre, 

Com esperanças mil na ideia acesas. 

Amor ou desfalece, ou pára, ou corre: 

E, segundo as diversas naturezas, 

Um porfia, este esquece, aquele morre. 

Se é doce no recente, ameno Estio 
Ver toucar-se a manhã de etéreas flores, 
E, lambendo as areias e os verdores, 
Mole e queixoso deslizar-se o rio; 

Se é doce no inocente desafio 
Ouvirem-se os voláteis amadores, 
Seus versos modulando e seus ardores 
Dentre os aromas de pomar sombrio; 

Se é doce mares, céus ver anilados 
Pela quadra gentil, de Amor querida, 
Que esperta os corações, floreia os prados, 

Mais doce é ver-te de meus ais vencida, 
Dar-me em teus brandos olhos desmaiados. 
Morte, morte de amor, melhor que a vida.

Claúdio Manoel da Costa

Faz a imaginação de um bem amado,
Que nele se transforme o peito amante;
Daqui vem, que a minha alma delirante
Se não distingue já do meu cuidado.

Nesta doce loucura arrebatado
Anarda cuido ver, bem que distante;
Mas ao passo, que a busco, neste instante
Me vejo no meu mal desenganado.

Pois se Anarda em mim vive, e eu nela vivo,
E por força da idéia me converto
Na bela causa de meu fogo ativo;

Como nas tristes lágrimas, que verto,
Ao querer contrastar seu gênio esquivo,
Tão longe dela estou, e estou tão perto.

O ledo passarinho, que gorjeia 
Dalma exprimindo a cândida ternura; 
O rio transparente, que murmura, 
E por entre pedrinhas serpenteia; 

O Sol, que o céu diáfano passeia, 
A Lua, que lhe deve a formosura, 
O sorriso da Aurora, alegre e pura, 
A rosa, que entre os Zéfiros ondeia; 

A serena, amorosa Primavera, 
O doce autor das glórias que consigo, 
A Deusa das paixões e de Citera; 

Quanto digo, meu bem, quanto não digo, 
Tudo em tua presença degenera. 
Nada se pode comparar contigo."