Em uma de suas passagens a Rangel, Monteiro Lobato diz: “[...] Nós precisamos entupir este país com uma chuva de livros. ‘Chuva que faça o mar, germe que faça a palma’, já o queria Castro Alves.” Ao ler esse trecho lembrei-me de quando estava no Jardim III, um ano dentro da Educação Infantil que demarcava o fim do Jardim II e a entrada para a antiga Alfabetização. Esse era um ano focado mais em atividades com jogos, pintura, brincadeiras e reforço das letras e números. Na escola as turmas eram separadas por cores, e a cor da minha turma era a cor verde. Verde é a minha cor favorita!

Na escola havia um projeto, em que a cada semana um aluno levava para casa a tão esperada “sacola de leitura”, mesmo que não soubéssemos ler o momento era mágico. Dentro da sacola vinha um livro e também um boneco feito de pano, que fazia parte da história contada no livro. Um belo dia chegou a minha vez de ter nas mãos e levar para casa o livro que foi um dos que marcaram minha infância, Linéia no Jardim de Monet. Mesmo sem ainda saber ler aquele livrinho deixou-me encantada, curiosa sobre os quadros de Monet, sobre as plantas que haviam no jardim da sua casa. Eu tinha tão somente 6 anos. 

Os livros são importantes! Eles aguçam a nossa imaginação, nos fazem crianças mais criativas. Os livros que consumimos na infância imprimiram gostos, interesses, curiosidades que continuam existindo na fase adulta. A presença ou ausência dos livros contribuem na formação da nossa personalidade. 

Em um outro momento, Monteiro revela ter tido um costume que também nutri nos meus hábitos de leitura, “[...] O meu processo é anotar as boas frases, as de ouro lindo, não para roubá-las ao dono, mas para pegar o jeito de também tê-las assim, próprias.”

Ter um caderninho onde anotamos tudo o que achamos interessante num livro é maravilhoso, pois quando nos deparamos já temos um livrinho com trechos de vários livros (risos). 

A ideia de Monteiro Lobato era “[...] ter uma horta de frases belamente pensadas e ditas em língua diversa da língua bunda que nos rodeia e nós vamos assimilando por todos os poros da alma e do corpo. Um jardim de flores simpáticas à nossa estesia inconsciente. [...] Filosofando: coletar modos de dizer, jeitos de expressão afins [...].”

Enfim, cartas são incríveis, inicialmente, elas estavam destinadas a alguém, mas quando expostas também acabam por nos estar destinadas. Trazem lembranças da vida de outrem e das nossas vidas. 

Um livro que faz você ter mil emoções em uma só página. 

“É possível encontrar o amor verdadeiro depois de perder tudo ?” o livro começa com esse questionamento. Kyle e Kimberly são o casal perfeito. Isso é o que Kyle achava, mas o que ele não sabia era que a sua namorada estava prestes a terminar o relacionamento “perfeito” no dia da sua formatura e quando isso acontece o mundo de Kyle vira de cabeça para baixo, mas isso não é só um modo de dizer, literalmente o seu mundo vira de cabeça para baixo. Quando Kimberly terminou com Kyle, ele não teve a melhor reação e saiu atrás do seu carro numa noite muito chuvosa e quando ele entrou no carro Kimberly foi com ele, porque estava preocupada e quando eles estam discutindo no carro Kyle ver uma luz e os dois sofrem um acidente, tirando a vida da sua amada, Kimberly. Quando Kyle acorda está no hospital e descobre que teve uma lesão cerebral e isso gerou uma dor muito intensa em seu coração, mas ai ele conhece Marley uma garota extraordinária, que entende a sua dor e que também perdeu alguém muito importante, uma perda onde ela acreditava que teria sido sua culpa. Com o passar do tempo os dois se aproximaram muito e cada um foi curando suas feridas e o sentimento entre eles só ia crescendo, porém Kyle tem medo de que isso se tornasse mais uma tragédia, infelizmente, ele estava certo… 

Além do amor abordado nesse livro, ele traz outros sentimentos e sensações, como a empatia, a compaixão, o perdão, a amizade verdadeira, a relação familiar, a natureza, a vida, a superação e o mais importante a esperança. Todos esses sentimentos são tratados dentro do livro de uma forma tão gostosa, que você se vê dentro de cada frase. 

“Todo esse tempo” é um livro para chorar, mas não só lágrimas de tristeza mas também de alegria, um livro que faz você voar e sonhar, não se prenda e deixe que esse livro te faça sonhar! 

"As mulheres achavam que levantar uma caneta era muito cansativo, já que causava anemia, que interrompia o fluxo sanguíneo e em alguns casos levava a prolapso uterino... Ou seriam os espartilhos?".

Recomendo. 

By: Juliana Falcão

Um poema de dez atos. Publicado pela primeira vez, em 1962, no livro Lição das coisas de Carlos Drummond de Andrade.

O poema traz a história de um padre que é seduzido por uma moça e juntos vivem um amor proibido em constante fuga, mas onde eles vão “eles estão” e consigo a consciência dos seus erros.

Um poema que gera diversas reflexões, um poema diferente dos demais, um poema excepcional!

Em 1965 o poema foi adaptado para o cinema, e hoje, é considerado um dos 100 melhores filmes brasileiros.

https://www.netflix.com/br/title/80058486 

“Todos os dias quando acordo

Não tenho mais

O tempo que passou

Mas tenho muito tempo

Temos todo o tempo do mundo” 

Apesar de tudo que já disse sobre a música trazer uma mensagem sobre o tempo perdido, ela não só traz essa mensagem, de que sempre podemos mudar nossas prioridades e nosso modo de viver, de que devemos nos dedicar ao que realmente é importante para nós.

 

“Nem foi tempo perdido

Somos tão jovens

Tão jovens! Tão jovens!”

Escutem!!

Priscila Queila

Destaco fragmentos na 3° parte do livro, na página 67: 

“É mais fácil fazer da tolice um regalo do que da insensatez”

“Tudo que não invento é falso”

“Há muitas maneira sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira”

“Tem mais presença em mim o que me falta”

...

Aluna: Liandra R.

Por esse motivo escolhi esse poema, porque trás esperança de que sempre haverá um dia melhor, que não devemos deixar o medo, a tristeza e os dias difíceis nos abalar, sempre devemos ter esperança. Esse poema teve como inspiração a menina Laura Beatriz, que no ano de 2010, aos seus 8 anos de idade, houve uma tragédia, a qual perdeu toda sua família em um deslizamento de morro de Bumba, em Niterói. 

Por isso o poeta Bráulio Bessa escreveu esse poema para ela, pois iria encontrá-la em um programa de TV, visto isso, escreveu “Recomece”, para dar forças a ela, para que nunca perca a Fé e a Esperança e sempre recomece. 

Deixo um trecho para que possam sentir um gostinho dessa maravilha.

“Há muito – não sei se há dias, se há meses – não registro impressão nenhuma; não penso, portanto não existo. Estou esquecido de quem sou; não sei escrever porque não sei ser. Por um adormecimento oblíquo, tenho sido outro. Saber que me não lembro é despertar.

Desmaiei um bocado da minha vida. Volto a mim sem memória do que tenho sido, e a do fui sofre de ter sido interrompida. Há em mim uma noção confusa de um intervalo incógnito, um esforço fútil de parte da memória para querer encontrar a outra. Não consigo reatar-me. Se tenho vivido, esqueci-me de o saber.”

Livro do desassossego, 380, 222p.

         Claro que é mais do que óbvio que a leitura vai muito alem de apenas um “exame”, como o próprio texto nos apresenta que ao praticarmos a leitura produzimos sentido(s). Quando estamos diante de um texto nos deparamos com a questão que não sabemos prevê que sentido ele terá, mesmo sabendo que há limites no processo de interpretação, isso torna o texto de um valor sem igual. Tendo em vista tudo isso que já foi dito, compartilho da mesma concepção de Ezequiel Theodoro, de ser contrario “as concepções redutoras de leitura dentro do nosso sistema educacional” uma vez que a leitura tem esse poder de levar o leitor alem do próprio texto. 

Rita, Vilela e Camilo eram bastante próximos, especialmente após a morte da mãe de Camilo.

Rita e o marido viviam em Botafogo e, quando conseguia escapar da casa, ia encontrar o amante às ocultas na Rua dos Barbonos.

Camilo se sentiu seduzido por Rita e, fato é, que se instalou um triângulo amoroso.

O problema surge quando Camilo recebe cartas anônimas de alguém que revela ter conhecimento da relação extraconjugal. Camilo, sem saber como reagir, se afasta de Vilela, que estranha o desaparecimento súbito do amigo.

Desesperado após receber um bilhete de Vilela convocando-o para um encontro em sua casa, Camilo recupera as antigas crenças herdadas da mãe e, assim como Rita, segue em busca da cartomante.

Após a consulta, Camilo se acalma e vai, tranquilo, encontrar o amigo, crente que o caso não havia sido descoberto. 
Mas se você quer saber o que vai acontecer com Camilo nessa ida a casa de Vilela, você precisa ler “A cartomante”, um conto que prende toda a sua atenção e te leva em uma viagem no tempo, em um contexto do passado mas também atual. 

        No mesmo ano foi lançada a minissérie "Inventando Ana", uma criação de Shonda Rhimes (uma roteirista bastante conhecida no meio artístico, principalmente, por produzir a infinita (felizmente) série "Greys Anatomy", assim como "Scandal", "Private Practice", "Bridgerton", "Station 19" e "How to Get Away With Murder"). Esta minissérie  conta a história de uma misteriosa mulher chamada Anna Delvey que dizia ser uma herdeira alemã milionária, quando, na realidade, era filha de um homem comum de origem russa e seu verdadeiro sobrenome era Sorokin. Ela conseguiu sair da Europa e construir toda uma atmosfera de riqueza nos Estados Unidos, assim como conquistou diversas pessoas importantes e ricas do universo fechado nova-iorquino. Ela vivia regada a festas e luxos que eram patrocinados por inúmeros golpes que ela realizava. Apesar de se tratar de uma minissérie de 9 episódios, estamos falando de um roteiro inspirado em um caso real. Ele foi adaptado tendo como ponto de partida um artigo do "New York Magazine" produzido pela jornalista Jessica Pressler. 
          No processo de leitura e interpretação (entre leitor e texto, leitor e autor) os elementos que submergem nessas duas produções chamam a atenção principalmente  por terem bastantes semelhanças. Os objetos destacados causam certa sedução, pois se trata de histórias de pessoas enganadas em nome do amor, seja ele sexual, sentimental ou fraternal. Nos provoca a indagação: será que não poderíamos ser nós a sermos enganados? Afinal, é comum, para algumas pessoas, conhecer pessoas na “internet” ou fazer amizades nas festas. Portanto, as situações explanadas fazem parte do nosso conhecimento de mundo. Entretanto, é relevante destacar que as produções de sentidos que se destacam em mim enquanto leitora dessas narrativas não são necessariamente os mesmo que podem provocar em você. É o processo de interação que vai produzir o sentido. Diante desses posicionamentos, quando solicitada a análise de um texto foi provocada uma inquietação em torno destas duas produções, porque, a partir das minhas vivências e a partir da interação que tive com as obras, chamou-me a atenção o reflexo da cultura nelas impressos. 
As séries, filmes, documentários são produtos culturais, ou seja, refletem a cultura que o produziu.  A partir dessa afirmativa, ao fazer uma comparação entre o conteúdo, do documentário e da minissérie, podemos observar que eles refletem justamente uma sociedade que trabalha com um peso e duas medidas. Em "O golpista do Tinder" e em "Inventando Ana" ambos os acusados cometeram praticamente os mesmo crimes, enganaram pessoas do seu círculo social e íntimo visando retirar dinheiro, viviam uma vida de luxo sustentada por outras pessoas... Entretanto, o golpista do Tinder foi condenado a apenas 10 meses de prisão somente devido ao delito de usar passaporte falsificado (mesmo diante de várias provas e de ameaças contra as vítimas) e continua vivendo uma vida luxuosa. Enquanto isso Ana conseguiu uma pena de 4 a 14 anos de prisão, mesmo tendo provavelmente roubado menos dinheiro que ele e mesmo sem haver ameaçado nenhuma das suas vítimas. A questão do julgamento de gênero inclusive é levantada na série quando destacam que homens que fizeram crimes piores, contra a economia de particulares ou do governo, tiveram consequências bem mais leves que a de Ana.

A comparação entre essas duas narrativas nos ajuda a pensar em como os crimes ou pecados de algumas pessoas pesam mais que o da outra. Neste caso, a mulher foi severamente penalizada enquanto o homem, em semelhante condição, goza de sua liberdade e conforto. Dois golpistas, que mentiram sobre os seus nomes, suas origens, suas intenções, ludibriaram amigos e companheiros... Pessoas que carregavam os mesmos pesos, mas as medidas que as julgaram eram destoantes.
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By: Juliana Falcão.

Tradução de Bruno Borges de Freitas. Revisão de tradução: Andrea Cristiane 

Kahmann. Revisão final e prólogo: Gustavo Melo Czekster. 

Apesar da sua importância para o sistema literário latinoamericano, o uruguaio Horacio Quiroga (1878-1937) ainda é pouco traduzido no Brasil. Escritor que se notabilizou por narrativas curtas repletas de loucura, de paixão e de intensidade, Quiroga também foi um autor que trouxe influxos clássicos da literatura universal – Edgar Allan Poe, Anton Tchekhov, Guy de Maupassant - para o interior opressivo das selvas do extremo sul das Américas, redesenhando os termos da literatura de horror da região. Mais conhecido pelos detalhes trágicos da sua vida (na qual a morte sempre foi uma presença constante, expressa pelos suicídios de seu pai, padrasto, ex-mulher, filhos e o seu próprio, além do fato de ter matado acidentalmente o seu melhor amigo), Horacio Quiroga notabiliza-se pela construção de contos em que a violência pode irromper a qualquer segundo, além do clima constante de desespero e angústia a permear cada frase da narrativa. Ler esse escritor uruguaio é conhecer uma prosa que, mesmo dotada de certa aspereza técnica e de uma limitação vocabular destacada por alguns críticos - entre os quais Jorge Luis Borges e Emir Rodriguez Monegal 

-, compensa na visceralidade com que mescla delírio e realidade, morte e vida, amor e fúria. Horacio Quiroga não é um escritor para quem tem medo de emoções fortes. 

O solitário O texto considerado como fonte para esta tradução foi El solitario, disponível em: 

<http://www.literatura.us/quiroga/elsoli.html>. Acesso em 05 jan. 2018. 

Kassim era um homem enfermiço, joalheiro de profissão, embora não tivesse estabelecimento próprio. Trabalhava para as grandes casas do ramo e a montagem de pedras preciosas era a sua especialidade. Havia poucas mãos como as suas para os engastes delicados. Com mais ímpeto e tirocínio comercial, teria sido rico.  Mas, aos trinta e cinco anos, continuava em seu cômodo, transformado em oficina, debaixo da janela.

Kassim, de corpo mesquinho e rosto exangue, sombreado por uma barba rala e negra, tinha uma bela mulher, de natureza profundamente apaixonada. A jovem, criatura das ruas, havia aspirado, com a sua beleza, a um casamento com alguém de melhor condição. Esperou até os vinte anos, provocando, com o seu corpo, os homens e suas vizinhas. Mas, por fim, receosa, aceitou Kassim nervosamente.

Todavia, extinguiram-se os sonhos de luxo. O seu marido, embora artesão habilidoso, carecia completamente de aptidão para fazer fortuna. Por isso, enquanto o joalheiro trabalhava recurvo sobre as pinças, ela, apoiada nos cotovelos, mantinha sobre o marido um lento e pesado olhar, para, depois, retirar-se bruscamente, e seguir com a vista, através das vidraças, algum transeunte de posição, que poderia ter sido o seu marido.

Apesar disto, tudo o quanto Kassim ganhava era para ela. Ele trabalhava, também, aos domingos, a fim de poder oferecer-lhe um pouco mais. Quando María desejava uma joia ― e com que paixão ela a desejava! ―, ele trabalhava também à noite. Depois, sucediam-se a tosse e as pontadas no flanco; mas Maria não deixava de obter as suas centelhas de diamante.

Pouco a pouco, o contato diário com as gemas a fez admirar o trabalho do artesão e, assim, ela acompanhava com entusiasmo as íntimas delicadezas do engaste. Mas, quando a joia estava pronta ― devia ser entregue, não era feita para ela ―, María desabava mais profundamente na decepção que era o seu casamento. Parada diante do espelho, experimentava a joia. Por fim, largava-a por ali, e recolhia-se ao quarto. Kassim se levantava ao ouvir os seus soluços, e a encontrava sobre a cama, sem querer escutá-lo.

― Eu faço tudo o que posso por você ― dizia ele por fim, tristemente.

Com isto, os soluços aumentavam, e o joalheiro, lentamente, voltava a se instalar no seu banco.

Tais acontecimentos se repetiram de tal forma que Kassim não mais se levantava para consolá-la. Consolá-la? De quê? Mas isto não o impedia de prolongar os serões noturnos para propiciar-lhe alguma coisa a mais.

Era um homem indeciso, irresoluto e calado. Os olhares de sua mulher se detinham, agora, mais fixamente sobre aquela tranquilidade muda.

― Você é um homem! ― murmurava.

Kassim, inclinado sobre os engastes, não deixava de mexer os dedos.

― Você não é feliz comigo, María ― dizia ele, depois de uns instantes.

― Feliz!  E você tem coragem de dizer isto! Quem pode ser feliz com você?  Nem a última das mulheres!... Pobre diabo! ― concluía, com um riso nervoso, evadindo-se.

Então, naquela noite, Kassim trabalhou até as três horas da madrugada, e logo a sua mulher ganhava novas centelhas, que ela apreciava por breves instantes, com os lábios apertados.

― Bem, não é um diadema surpreendente! Quando você o fez?

― Trabalhei desde sexta-feira ― ele a olhava com uma ternura descolorida. ― Enquanto, à noite, você dormia.

― Oh, você deveria ter dormido! E... E esses brilhantes imensos...

Assim dizia porque sua paixão eram as imensas pedras que Kassim estava a montar. Acompanhava o trabalho do marido com a louca expectativa de que fosse logo concluído. E, assim que estava pronta a joia, corria com ela ao espelho. Sucedia-lhe, então, um ataque de soluços.

― Todos... Qualquer marido... O último dos maridos faria um sacrifício para agradar a mulher. Mas você... Você... Quanto a mim, não tenho nem mesmo um miserável vestido!

Pode a mulher, quando transpassa certo limite do respeito ao varão, chegar a dizer-lhe coisas incríveis.

A mulher de Kassim transcendeu tal limite com uma paixão no mínimo igual à que sentia pelos brilhantes. Uma tarde, ao guardar as joias, Kassim notou a falta de um prendedor ― cinco mil pesos em dois solitários. Procurou em suas gavetas novamente.

― María, você viu o prendedor?  Eu o deixei aqui.

― Sim, eu o vi.

― E onde está? ― ele voltou-se, desconfiado.

― Aqui!

A mulher, de olhos ígneos e lábios galhofeiros, se ergueu com o prendedor já colocado.

― Fica muito bem em você ― disse Kassim, logo depois. ― Mas vamos guardá-lo.

María deu uma risada.

― Nada disso. Ele é meu!

― Isto é uma brincadeira?

― Sim, é brincadeira! É claro que é brincadeira! Como lhe é doloroso pensar que ele poderia ser meu... Amanhã, eu lhe devolvo. Hoje vou ao teatro com ele.

A expressão de Kassim alterou-se.

― Assim, você age mal... Poderia ser vista com ele. E perderiam toda confiança em mim...

― Oh! ― ela o interrompeu, com um enfado raivoso, batendo violentamente a porta.

De volta do teatro, María colocou a joia sobre o aparador. Kassim levantou-se e guardou-a em sua oficina, cerrando-a a chave. Quando voltou, a mulher estava sentada na cama.

― Então, quer dizer que você teme que eu lhe roube a joia!  Que eu sou uma ladra!

― Não me olhe assim... Você foi imprudente, nada mais.

― Ah!  A você eles confiam a joia! A você! A você! E quando a sua mulher pede-lhe um pouco de agrado, e quer... Quanto a mim, você me tacha de ladrona! Infame!

Depois, ela dormiu; ele, não.

Pouco tempo depois, encomendaram a Kassim o engaste de um solitário, o mais admirável diamante que já havia passado por suas mãos.

― Veja, María, que pedra! Nunca vi outra igual.

A mulher nada disse; mas Kassim percebeu que ela respirava ansiosamente sobre o solitário.

― Que brilho maravilhoso! ... ― ele prosseguiu. ― Deve custar uns nove ou dez mil pesos.

― Um anel! ― murmurou María, finalmente.

― Não, é de homem... Um alfinete.

Ao longo da montagem do solitário, Kassim recebeu sobre os ombros trabalhadores o quanto ardia de rancor e vaidade frustrada em sua mulher. Dez vezes por dia, ela o interrompia para correr ao espelho com o brilhante. Depois, provava-o com diferentes vestidos.

― Por favor, peço-lhe que experimente a joia depois ― atreveu-se a dizer Kassim. ― É um trabalho urgente.

Esperou a resposta em vão. A mulher abria a varanda.

― María, alguém pode vê-la.

― Tome! Eis aí a sua pedra!

O solitário, violentamente arrancado, rolou pelo chão.

Kassim, lívido, o apanhou, examinando-o. Depois, ergueu os olhos à mulher.

― Ora, por que está me olhando assim? Danifiquei a sua pedra?

― Não ― replicou Kassim. E retomou o trabalho, embora as mãos tremessem penosamente. Mas teve de erguer-se para ver a mulher no quarto, em plena crise nervosa. Os cabelos haviam-se soltado e os olhos saltavam-lhe das órbitas.

― Dê-me o brilhante! ― implorou. ― Dê-me! Nós fugiremos! Para mim! Dê-me!

― María... ― gaguejou Kassim, tratando de desvencilhar-se dela.

― Ah! ― rugiu a mulher, enlouquecida. ― Você é que é o ladrão, miserável! Roubou-me a vida, ladrão, ladrão! E você achava que eu não iria me vingar? Cornudo! É isso mesmo! Olhe-me. Você nunca desconfiou de nada, hein? Ah! ― e levou ambas as mãos à garganta, sufocada. Mas quando viu que Kassim debandava, saltou da cama e lançou-se ao chão, conseguindo alçá-lo pela perna.

― Não importa! Dê-me o brilhante! Eu só quero isso, nada mais! Ele é meu, Kassim miserável!

Kassim a ajudou a levantar-se, lívido.

― Você está doente, María.  Depois, conversamos. Vá se deitar.

― Meu brilhante!

― Bem, veremos se é possível.  Vá se deitar.

― Dê-me!

E novamente veio o aperto na garganta.

Kassim voltou a ocupar-se com o seu solitário. Como suas as mãos tinham uma precisão matemática, faltavam poucas horas para concluir o trabalho.

María levantou-se para comer, e Kassim comportou-se solícito com ela, como sempre. Terminado o jantar, a mulher olhou diretamente para ele.

― O que eu falei é mentira, Kassim ― disse-lhe.

― Oh! ― respondeu Kassim, sorrindo. ― Não foi nada!

― Juro-lhe que foi tudo mentira! ― ela insistiu.

Kassim sorriu novamente, tocando-lhe a mão com um carinho desajeitado.

― Louca, já esqueci!

E se levantou para retomar o trabalho. A mulher, com o rosto entre as mãos, seguiu-o com o olhar.

― E ele só me diz isso ― murmurou. E com uma repugnância profunda por aquele homem pegajoso, flácido e inerte, que era o seu marido, rumou para o quarto.

Não dormiu bem. Acordou bem tarde e viu a luz na oficina. O marido continuava trabalhando. Uma hora depois, ele ouviu um grito:

― Dê-me a joia!

― Se é para você, falta pouco, María ― ele replicou, afobado, levantando-se. Mas a mulher, após esse grito de pesadelo, dormia novamente. Às duas da manhã, Kassim pôde dar por concluída a sua obra. O brilhante resplandecia, firme e viril, em seu engaste. Com passos silenciosos, foi ao quanto e acendeu o abajur.  Maria dormia de costas, na brancura gelada de sua camisola e do lençol.

Foi à oficina e voltou novamente. Contemplou por um instante o seio quase descoberto e, com um sorriso insípido, afastou um pouco mais a camisola solta.

A mulher nada sentiu.

Não havia muita luz. O rosto de Kassim adquiriu, de súbito, uma dura imobilidade e, suspendendo um instante a joia à flor do seio desnudo, mergulhou ― firme e perpendicularmente, como se fosse um prego ― o alfinete inteiro no coração da mulher.

Houve uma brusca abertura de olhos, seguida de uma lenta queda de pálpebras. Os dedos se arquearam, e nada mais.

A joia, sacudida pela convulsão do órgão ferido, tremeu por um instante, desequilibrada. Kassim esperou um momento. E quando o solitário ficou, por fim, perfeitamente imóvel, pôde então retirar-se, fechando a porta atrás de si sem fazer barulho.

“CIVILIZAÇÃO DO MEDO”

 Civilização do medo Nasce o sol, me iluminando o medo. Até parece que a noite não passa. É pesadelo, que vivo, acordado, para ter mais certeza do mal que virá. Medo, do buraco no céu onde o ozônio se acabou. Ou, no chão, onde o mercúrio garimpa, envenena, mata. Medo que morra a ave presa, espécie quase extinta, vendida até se extinguir. Míngua o salário no bolso e a sopa, no fundo do prato. O inadimplente atrasa água, luz, que ameaçam cortar. Da tuberculose que volta, da dengue que quer voltar, da Aids que avança, promíscua, do câncer que não se cura, do remédio que é só farinha, - confesso - é medo demais. E você? Alguém o abraçou e traiu? Tombando, o fez cair? Sorrindo, o fez chorar? Sua casa, fechada, alguém força, arrebenta, abre? O menino de rua que não teme o crime, teme a FEBEM, que teme a revolta, que faz escapar. Adulto vira detento que teme o soldado, que teme o marginal, que não teme os residentes, teme a própria arma que, por descuido explode, por acaso mata. Sobe o sol ao zênite do meio dia para mais iluminar temores e percalços. Por minha vida temo, se a porta esqueci, aberta, se o carro pára no sinal. Se denuncio a droga que corre. Se a Justiça, errando, pune. Se o médico, errando, mata. Até, se o imóvel que comprei fica no prédio que racha. Até, se ganhei mas não levo, quando o consórcio não tem carro que dizia ter para entregar. Relembre um pouco do passado. Você viu por aí quem matou Andreza, Maria Helena, Márcia? Se ninguém as matou, então se encantaram. E meus dois encantos, filhas minhas, se você as vir por aí, por favor, proteja ambas, que protejo as suas, enquanto o risco durar. Também, sob as pontes de Paris, no frio abaixo de zero, mendigos juntam seus corpos, deles trocam o calor que resta, para ainda restar igual a chance de sobrevivência. Desce a noite, estrelas sobem. É só a noite passando, sem o medo passar. É mendigo queimado vivo, jovem estuprando jovem, Governo que desemprega, viúva que sobra da seca, índio que perde terra, criança que pais espancam, outras, nas ruas, sem pais. O amanhã promete, nas mãos de cada vez menos, dinheiro cada vez mais. Por tudo isso, também porque o robô vem desempregando, temo o futuro. Confesso. Temo temer ainda mais. 

 

Ao passear pela cidade de Salas, ele entra em contato com alguns cidadãos e pelo contexto das cenas, nós passamos a entender que não apenas a cidade foi inspiração para a maioria dos livros dele, mas seus habitantes também. Em seus livros, ele demonstra um profundo desprezo pela região por ter suas peculiaridades interioranas, neles também é mostrado um pouco sobre a vaidade de seu escritor; mas de toda forma, como ele mesmo diz, é disso que o escritor é feito: "papel, caneta e vaidades".

Daniel Mantovani é um homem sozinho e milionário, cuja vida não parece ter mais sentido. É um homem culto e rico que fica perdido em uma estrada de terra, é obrigado a desfilar em carro aberto, recebe homenagens em escolas e se transforma em estátua em praça pública. Ele recebe muitas demonstrações de adoração do povo que ele tanto humilhou em seus escritos, e ele sabe que eles o odeiam secretamente.

Ele é realmente um personagem excêntrico, que parece usar uma camada de grosseria e arrogância em seu rosto, mas que em alguns poucos momentos age de forma positiva. Também demonstra não se importar com as críticas dos outros.

O Cidadão Ilustre é um filme que foge dos padrões normais. Ele mostra um personagem quase nada carismático, pelo contrário, o escritor Daniel muitas vezes faz coisas questionáveis. Ele dorme com uma menor, ele ridiculariza um prêmio Nobel, e ainda destrata todos que conviveram com ele em seus livros. 

Ao voltar para sua casa, nós esperávamos um filme saudosista, com relatos de nostalgia e afins; e recebemos fatos amargos e difíceis de engolir. A passagem do personagem por suas memórias não é fácil; é dura e dolorosa. E nos faz questionar princípios de igualdade e capitalismo, de fraternidade e de lealdade. 

Daniel resgata em suas falas conceitos de cultura e de amor por suas obras; acentuando valores éticos e morais de seus personagens – que assim como pessoas, falham e magoam-se. Ele mostra que o que mais importa em uma ficção, é contar uma boa história. 

 

Por esse motivo vale ressaltar que “Redes Sociais” é um cordel que não trás criticas a respeito das redes sociais, mas permite pensar se realmente estamos vivendo para nós, ou para o outro. Por isso destaco os versos da ultima estrofe do cordel.
“E se você receber

esse singelo cordel

que eu escrevi a mão

num pedaço de papel,

que tem um tom de humor

mas no fundo é um clamor

lhe pedindo para viver.

Viva a vida e o real

pois a curtida final 

ninguém consegue prever.” 

(Bráulio Bessa, Poesia que transforma, 2018).
Sendo assim fica a reflexão a respeito do mundo virtual e real, a importância que devemos dar aos momentos com pessoas que amamos, e ao real sentido da vida, pois os dois mundos são complementares, por isso devemos sempre buscar melhorar e não abandonar. Desta forma o autor busca trazer essa interação entre ele o texto e o leitor, para que assim torne uma leitura agradável, possibilitando ao leitor compreender o sentido do texto, neste caso o sentido cordel. 

No processo de leitura desse livro encontrei alguns caminhos e etapas para se ter compreensão dos poemas. Inicialmente, percebi a grande beleza na escrita de Fernando Pessoa e a forma com que ele faz combinações de palavras com uma certa formalidade clássica, que nunca se encaminham ou levam a um sentido óbvio. Nesse caso, encontrei ao longo das leituras palavras que ainda não conhecia, como por exemplo: Nau - vil - absorto - titubear - ânfora - aziago - arrefece - estiola e etc. Com isso fiz durante as leituras o ato de primeiro ler, depois procurar o significado das palavras e depois ler novamente. Com isso, a segunda leitura das poesias se tornavam mais claras em minha mente, e as significações e interpretações pessoais faziam o sentidos dos textos muito mais óbvios.

 ALUNA: Liandra Rodrigues de Souza