Partiendo de la Poética de Aristóteles, Oliveras reformula la definición de metáfora como una forma de percepción o de captación imaginaria que encuentra su fundamento en la semejanza, es decir en un “ver como”. Y eso es porque la metáfora como término modificador, transporta su significado al término/objeto con el que establece una relación de comparación. 

Hablando sobre lo metafórico, Borges hace referencia a Emerson, quien afirmaba que los razonamientos no convencen a nadie cuando se plantean como tales, pero que solamente al decirlos o sugerirlos, nuestra imaginación los acepta, por lo que lo sugerido es mucho más efectivo que lo explícito. La metáfora estimula la imaginación: no ilustra, no representa ni traduce un contenido preexistente, por el contrario, lo crea.

María Susana Bettendorff

“el poeta, cuando dice el ciervo es un viento oscuro (estrofa de un poema de Ezra Pound), sabe perfectamente que su certidumbre poética vale en cuanto a poesía y no en la técnica de la vida, donde ciervos son ciervos; es así que cede a la irrupción momentánea de tales certidumbres, sin que ello interfiera fácticamente en sus nociones científicas del ciervo y el viento… Al eliminar el «como» (puentecito de condescendencia, metáfora para la inteligencia), los poetas no perpetran audacia alguna; expresan simplemente el sentimiento de un salto en el ser, una irrupción en otro ser, en otra forma del ser: una participación. Pues lo que el poeta alcanza a expresar con las imágenes es trasposición poética de su angustia personal de enajenamiento. Y con nuestra primera pregunta: ¿Por qué es la imagen instrumento poético por excelencia?, enlaza ahora una segunda de mayor importancia: ¿Por qué ansía el poeta ser en otra cosa, ser otra cosa? El ciervo es un viento oscuro; el poeta, en su ansiedad, parece ese ciervo salido de sí mismo (y con todo siempre ciervo) que asume la esencia del oscuro viento. Paradójicamente podríamos emplear a nuestro turno la analogía y sostener que también el poeta (hacedor de intercambios ontológicos) debe cumplir la forma mágica del principio de identidad y ser otra cosa"

 óyelo cómo corre 
 por el mar, por el cielo. 
 
 Quiere llevarme: escucha 
 cómo recorre el mundo 
 para llevarme lejos. 
 
 Escóndeme en tus brazos 
 por esta noche sola, 
 mientras la lluvia rompe 
 contra el mar y la tierra 
 su boca innumerable. 
 
 Escucha como el viento 
 me llama galopando 
 para llevarme lejos. 
 
 Con tu frente en mi frente, 
 con tu boca en mi boca, 
 atados nuestros cuerpos 
 al amor que nos quema, 
 deja que el viento pase 
 sin que pueda llevarme. 
 
 Deja que el viento corra 
 coronado de espuma, 
 que me llame y me busque 
 galopando en la sombra, 
 mientras yo, sumergido 
 bajo tus grandes ojos, 
 por esta noche sola 
 descansaré, amor mío.

bailan las peras en el peral;

gira la rosa,

rosa del viento, no del rosal.

Nubes y nubes

flotan dormidas, algas del aire;

todo el espacio

gira con ellas, fuerza de nadie.

 

Todo es espacio;

vibra la vara de la amapola

y una desnuda

vuela en el viento lomo de ola.

 

Nada soy yo,

cuerpo que flota, luz, oleaje;

todo es del viento

y el viento es aire siempre de viaje.

En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.

Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.

Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.

En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.

A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.

FIN

En muchas de sus películas el viento ha sido protagonista, metáfora de lo que llega, de lo que se va, de la violencia, de la vida, del nacimiento, de la derrota, de los sueños que se hacen realidad. En el viento viajan dragones, aviones, seres monstruosos, seres mágicos, hechiceros, islas flotantes, personajes que se animan, que se pliegan a sus impulsos o los combaten. Todo esto puede apreciarse en las siguientes (y maravillosas) películas: Nausicaä del Valle del Viento, El castillo en el cielo, Nicky, la aprendiz de bruja, Porco Rosso, La princesa Mononoke, El viaje de Chihiro, El castillo vagabundo y El viento se levanta.