Soit cette Rome-là qui te soulait tant plaire.

On n’y fait plus crédit, comme l’on soulait faire,

On n’y fait plus l’amour, comme on soulait aussi.

La paix et le bon temps ne règnent plus ici,

La musique et le bal sont contraints de s’y taire,

L’air y est corrompu, Mars y est ordinaire,

Ordinaire la faim, la peine, et le souci.

L’artisan débauché y ferme sa boutique,

L’otieux avocat y laisse sa pratique ;

Et le pauvre marchand y porte le bissac :

On ne voit que soldats, et morions en tête,

On n’oit que tambourins et semblable tempête,

Et Rome tous les jours n’attend qu’un autre sac.

Et n’en augmente point : semblable à la grand mer

Est ce Paris sans pair, où l’on voit abîmer

Tout ce qui là-dedans de toutes parts abonde.

Paris est en savoir une Grèce féconde,

Une Rome en grandeur Paris on peut nommer,

Une Asie en richesse on le peut estimer,

En rares nouveautés une Afrique seconde.

Bref, en voyant, Devaulx, cette grande cité,

Mon œil, qui paravent était exercité

À ne s’émerveiller des choses plus étranges

,

Prit ébahissement : ce qui ne me put plaire

Ce fut l’étonnement du badaud populaire,

La presse des chartiers, les procès, et les fanges.

L’Avenue de l’Opéra par Camille Pissarro en 1898

 Je n'escris de beauté, n'aiant belle maistresse,

 Je n'escris de douceur, n'esprouvant que rudesse 

Je n'escris de plaisir, me trouvant douloureux :

 Je n'escris de bon heur, me trouvant malheureux

 Je n'escris de- faveur, ne voyant ma Princesse

 Je n'escris de tresors, n'aiant point de richesse

 Je n'escris de santé, me sentant langoureux :

 Je n'escris de la court, estant loing de mon Prince

 Je n'escris de la France, en estrange province, 

Je n'escris de l'honneur, n'en voiant point icy ;

 Je n'escris d'amitié, ne trouvant que feintise

 Je n'escris de vertu, n'en trouvant point aussi

 Je n'escris de sçavoir, entre les gens d'eglise.

Van Gogh, Portrait du docteur Gachet, 1890

Je n'écris de beauté, n'ayant belle maîtresse, 

Je n'écris de douceur, n'éprouvant que rudesse, 

Je n'écris de plaisir, me trouvant douloureux :

Je n'écris de bonheur, me trouvant malheureux 

Je n'écris de faveur, ne voyant ma princesse, 

Je n'écris de trésors, n'ayant point de richesse, 

Je n'écris de santé, me sentant langoureux :

Je n'écris de la cour, étant loin de mon prince, 

Je n'écris de la France, en étrange province, 

Je n'écris de l'honneur, n'en voyant point ici :

Je n'écris d'amitié, ne trouvant que feintise, 

Je n'écris de vertu, n'en trouvant point aussi, 

Je n'écris de savoir, entre les gens d'Église.



Madeleine à la flamme filante, Georges de La Tour- 1638

Je n’écris de bonheur, me trouvant malheureux,
Je n’écris de faveur, ne voyant ma princesse,
Je n’écris de trésors, n’ayant point de richesse,
Je n’écris de santé, me sentant langoureux :

Je n’écris de la cour, étant loin de de mon prince,
Je n’écris de la France, en étrange province,
Je n’écris de l’honneur, n’en voyant point ici :

Je n’écris d’amitié, ne trouvant que feintise,
Je n’écris de vertu, n’en trouvant point aussi,
Je n’écris de savoir, entre les gens d’Eglise.

Mélancolie de Edward Munch en 1982

Mars n’eût empoisonné d’une éternelle envie
Le cœur de l’Espagnol, et du français soudard,
Et tant de gens de bien ne seraient en hasard
De venir perdre ici et l’honneur et la vie.

Le Français corrompu par le vice étranger
Sa langue et son habit n’eût appris à changer,
Il n’eût changé ses mœurs en une autre nature.

Il n’eut point éprouvé le mal qui fait peler,
Il n’eut fait de son nom la vérole appeler,
Et n’eut fait si souvent d’un buffle sa monture.

Hannibal traversant les Alpes, William Turner, 1810-1812

Je hais du Florentin l'usurière avarice, 
Je hais du fol Siennois le sens mal arrêté,
Je hais du Genevois la rare vérité,
Et du Vénitien la trop caute malice 

Je hais le Ferrarais pour je ne sais quel vice,
Je hais tous les Lombards pour l'infidélité, 
Le fier Napolitain pour sa grand' vanité, 
Et le poltron romain pour son peu d'exercice 

Je hais l'Anglais mutin et le brave Écossais,
Le traître Bourguignon et l'indiscret Français,
Le superbe Espagnol et l'ivrogne Tudesque  

Bref, je hais quelque vice en chaque nation,
Je hais moi-même encor mon imperfection, 
Mais je hais par sur tout un savoir pédantesque. 

Tu ne crains la fureur de ma plume animée,

Pensant que je n’ai rien à dire contre toi,

Sinon ce que ta rage a vomi contre moi,

Grinçant comme un mâtin la dent envenimée.

 

 

Tu crois que je n’en sais que par la renommée,

Et que quand j’aurais dit que tu n’as point de fois,

Que tu es affronteur, que tu es traitre en roi,

Que j’aurais contre toi ma force consommée.

 

 

Tu pense que je n’ai rien de quoi me venger,

Sinon que tu n’es fait que pour boire et manger :

Mais j’ai bien quelque chose encore plus mordante,

 

 

Et quoi ? L’amour d’Orphée ? Et que tu ne sus onc

Que c’est de croire en Dieu ? Non. Quel vice est-ce donc ?

C’est, pour le faire court, que tu es un pédante

 

 

Tu dois durer cinq ans : et que l'envie en crève :
Car si le ciel bénin te permet enfanter
Ce qu'on attend de toi, tu te pourras vanter
D'avoir fait une paix qui ne sera si brève.

Mais si le favori en ce commun repos
Doit avoir désormais le temps plus à propos
D'accuser l'innocent, pour lui ravir sa terre :

Si le fruit de la paix du peuple tant requis
À l'avare avocat est seulement acquis :
Trêve, va-t'en en paix, et retourne la guerre.


La bataille d'Aboukir d'Antoine-Jean Gros
1806

Je ne veulx point chercher l'esprit de l'univers,

Je ne veulx point sonder les abysmes couvers,

Ny desseigner du ciel la belle architecture  

Je ne peins mes tableaux de si riche peinture,

Et si hauts argumens ne recherche à mes vers,

Mais suivant de ce lieu les accidents divers

Soit de bien, soit de mal, j'escris à l'adventure. 

Je me plains à mes vers, si j'ay quelque regret,

Je me ris avec eulx, je leur dy mon secret,

Comme estans de mon coeur les plus seurs secretaires. 

Aussi ne veulx-je tant les pigner & friser,

Et de plus braves noms ne les veulx deguiser,

Que de papiers journaulx, ou bien de commentaires.