https://padlet.com/alessandrasavitteri/ayz1gcugld33 en-us 2018-04-04 12:48:11 UTC 2018-04-04 12:51:31 UTC hello@padlet.com alessandrasavitteri https://padlet.com/alessandrasavitteri/ayz1gcugld33/wish/248463847 Signorina Felicita, a quest'ora
scende la sera nel giardino antico
 della tua casa. Nel mio cuore amico
 scende il ricordo. E ti rivedo ancora,
 e Ivrea rivedo e la cerulea Dora
 e quel dolce paese che non dico.
 
 Signorina Felicita, è il tuo giorno!
 A quest'ora che fai? Tosti il caffè:
 e il buon aroma si diffonde intorno?
 O cuci i lini e canti e pensi a me,
 all'avvocato che non fa ritorno?
 E l'avvocato è qui: che pensa a te.
 
 Pensa i bei giorni d'un autunno addietro,
 Vill'Amarena a sommo dell'ascesa
 coi suoi ciliegi e con la sua Marchesa
 dannata, e l'orto dal profumo tetro
 di busso e i cocci innumeri di vetro
 sulla cinta vetusta, alla difesa...
 
 Vill'Amarena! Dolce la tua casa
 in quella grande pace settembrina!
 La tua casa che veste una cortina
 di granoturco fino alla cimasa:
 come una dama secentista, invasa
 dal Tempo, che vestì da contadina.
 
 Bell'edificio triste inabitato!
 Grate panciute, logore, contorte!
 Silenzio! Fuga dalle stanze morte!
 Odore d'ombra! Odore di passato!
 Odore d'abbandono desolato!
 Fiabe defunte delle sovrapporte!
 
 Ercole furibondo ed il Centauro,
 le gesta dell'eroe navigatore,
 Fetonte e il Po, lo sventurato amore
 d'Arianna, Minosse, il Minotauro,
 Dafne rincorsa, trasmutata in lauro
 tra le braccia del Nume ghermitore...
 
 Penso l'arredo - che malinconia! -
 penso l'arredo squallido e severo,
 antico e nuovo: la pirografia
 sui divani corinzi dell'Impero,
 la cartolina della Bella Otero
 alle specchiere... Che malinconia!
 
 Antica suppellettile forbita!
 Armadi immensi pieni di lenzuola
 che tu rammendi paziente... Avita
 semplicità che l'anima consola,
 semplicità dove tu vivi sola
 con tuo padre la tua semplice vita!
 
 Quel tuo buon padre - in fama d'usuraio -
 quasi bifolco, m'accoglieva senza
 inquietarsi della mia frequenza,
 mi parlava dell'uve e del massaio,
 mi confidava certo antico guaio
 notarile, con somma deferenza.
 
 "Senta, avvocato..." E mi traeva inqueto
 nel salone, talvolta, con un atto
 che leggeva lentissimo, in segreto.
 Io l'ascoltavo docile, distratto
 da quell'odor d'inchiostro putrefatto,
 da quel disegno strano del tappeto,
 
 da quel salone buio e troppo vasto...
 "...la Marchesa fuggì... Le spese cieche..."
 da quel parato a ghirlandette, a greche...
 "dell'ottocento e dieci, ma il catasto..."
 da quel tic-tac dell'orologio guasto...
 "...l'ipotecario è morto, e l'ipoteche..."
 
 Capiva poi che non capivo niente
 e sbigottiva: "Ma l'ipotecario
 è morto, è morto!!...". - "E se l'ipotecario
 è morto, allora..." Fortunatamente
 tu comparivi tutta sorridente:
 "Ecco il nostro malato immaginario!".
 
 Sei quasi brutta, priva di lusinga
 nelle tue vesti quasi campagnole,
 ma la tua faccia buona e casalinga,
 ma i bei capelli di color di sole,
 attorti in minutissime trecciuole,
 ti fanno un tipo di beltà fiamminga...
 
 E rivedo la tua bocca vermiglia
 così larga nel ridere e nel bere,
 e il volto quadro, senza sopracciglia,
 tutto sparso d'efelidi leggiere
 e gli occhi fermi, l'iridi sincere
 azzurre d'un azzurro di stoviglia...
 
 Tu m'hai amato. Nei begli occhi fermi
 rideva una blandizie femminina.
 Tu civettavi con sottili schermi,
 tu volevi piacermi, Signorina:
 e più d'ogni conquista cittadina
 mi lusingò quel tuo voler piacermi!
 
 Ogni giorno salivo alla tua volta
 pel soleggiato ripido sentiero.
 Il farmacista non pensò davvero
 un'amicizia così bene accolta,
 quando ti presentò la prima volta
 l'ignoto villeggiante forestiero.
 
 Talora - già la mensa era imbandita -
 mi trattenevi a cena. Era una cena
 d'altri tempi, col gatto e la falena
 e la stoviglia semplice e fiorita
 e il commento dei cibi e Maddalena
 decrepita, e la siesta e la partita...
 
 Per la partita, verso ventun'ore
 giungeva tutto l'inclito collegio
 politico locale: il molto Regio
 Notaio, il signor Sindaco, il Dottore;
 ma - poiché trasognato giocatore -
 quei signori m'avevano in dispregio...
 
 M'era più dolce starmene in cucina
 tra le stoviglie a vividi colori:
 tu tacevi, tacevo, Signorina:
 godevo quel silenzio e quegli odori
 tanto tanto per me consolatori,
 di basilico d'aglio di cedrina...

 Maddalena con sordo brontolio
 disponeva gli arredi ben detersi,
 rigovernava lentamente ed io,
 già smarrito nei sogni più diversi,
 accordavo le sillabe dei versi
 sul ritmo eguale dell'acciottolio.
 
 Sotto l'immensa cappa del camino
 (in me rivive l'anima d'un cuoco
 forse...) godevo il sibilo del fuoco;
 la canzone d'un grillo canterino
 mi diceva parole, a poco a poco,
 e vedevo Pinocchio e il mio destino...
 
 Vedevo questa vita che m'avanza:
 chiudevo gli occhi nei presagi grevi;
 aprivo gli occhi: tu mi sorridevi,
 ed ecco rifioriva la speranza!
 Giungevano le risa, i motti brevi
 dei giocatori, da quell'altra stanza.
 
 Bellezza riposata dei solai
 dove il rifiuto secolare dorme!
 In quella tomba, tra le vane forme
 di ciò ch'è stato e non sarà più mai,
 bianca bella così che sussultai,
 la Dama apparve nella tela enorme:
 
 "é quella che lascò, per infortuni,
 la casa al nonno di mio nonno... E noi
 la confinammo nel solaio, poi
 che porta pena... L'han veduta alcuni
 lasciare il quadro; in certi noviluni
 s'ode il suo passo lungo i corridoi...".
 
 Il nostro passo diffondeva l'eco
 tra quei rottami del passato vano,
 e la Marchesa dal profilo greco,
 altocinta, l'un piede ignudo in mano,
 si riposava all'ombra d'uno speco
 arcade, sotto un bel cielo pagano.
 
 Intorno a quella che rideva illusa
 nel ricco peplo, e che morì di fame,
 v'era una stirpe logora e confusa:
 topaie, materassi, vasellame,
 lucerne, ceste, mobili: ciarpame
 reietto, così caro alla mia Musa!
 
 Tra i materassi logori e le ceste
 v'erano stampe di persone egregie;
 incoronato dalle frondi regie
 v'era Torquato nei giardini d'Este.
 "Avvocato, perché su quelle teste
 buffe si vede un ramo di ciliege?"
 
 Io risi, tanto che fermammo il passo,
 e ridendo pensai questo pensiero:
 Oimè! La Gloria! un corridoio basso,
 tre ceste, un canterano dell'Impero,
 la brutta effigie incorniciata in nero
 e sotto il nome di Torquato Tasso!
 
 Allora, quasi a voce che richiama,
 esplorai la pianura autunnale
 dall'abbaino secentista, ovale,
 a telaietti fitti, ove la trama
 del vetro deformava il panorama
 come un antico smalto innaturale.
 
 Non vero (e bello) come in uno smalto
 a zone quadre, apparve il Canavese:
 Ivrea turrita, i colli di Montalto,
 la Serra dritta, gli alberi, le chiese;
 e il mio sogno di pace si protese
 da quel rifugio luminoso ed alto.
 
 Ecco - pensavo - questa è l'Amarena,
 ma laggiù, oltre i colli dilettosi,
 c'è il Mondo: quella cosa tutta piena
 di lotte e di commerci turbinosi,
 la cosa tutta piena di quei "cosi
 con due gambe" che fanno tanta pena...
 
 L'Eguagliatrice numera le fosse,
 ma quelli vanno, spinti da chimere
 vane, divisi e suddivisi a schiere
 opposte, intesi all'odio e alle percosse:
 così come ci son formiche rosse,
 così come ci son formiche nere...
 
 Schierati al sole o all'ombra della Croce,
 tutti travolge il turbine dell'oro;
 o Musa - oimè! - che pu˜ giovare loro
 il ritmo della mia piccola voce?
 Meglio fuggire dalla guerra atroce
 del piacere, dell'oro, dell'alloro...
 
 L'alloro... Oh! Bimbo semplice che fui,
 dal cuore in mano e dalla fronte alta!
 Oggi l'alloro è premio di colui
 che tra clangor di buccine s'esalta,
 che sale cerretano alla ribalta
 per far di sé favoleggiar altrui...
 
 "Avvocato, non parla: che cos'ha?"
 "Oh! Signorina! Penso ai casi miei,
 a piccole miserie, alla città...
 Sarebbe dolce restar qui, con Lei!..."
 "Qui, nel solaio?..." - "Per l'eternità!"
 "Per sempre? Accetterebbe?..." - "Accetterei!"
 
 Tacqui. Scorgevo un atropo soletto
 e prigioniero. Stavasi in riposo
 alla parete: il segno spaventoso
 chiuso tra l'ali ripiegate a tetto.
 Come lo vellicai sul corsaletto
 si librò con un ronzo lamentoso.
 
 "Che ronzo triste!" - "é la Marchesa in pianto...
 La Dannata sarà che porta pena..."
 Nulla s'udiva che la sfinge in pena
 e dalle vigne, ad ora ad ora, un canto:
 O mio carino tu mi piaci tanto,
 siccome piace al mar una sirena...
 
 Un richiamo s'alzò, querulo e roco:
 "é Maddalena inqueta che si tardi:
 scendiamo; è l'ora della cena!". - "Guardi,
 guardi il tramonto, là... Com'è di fuoco!...
 Restiamo ancora un poco!" - "Andiamo, è tardi!"
 "Signorina, restiamo ancora un poco!..."
 
 Le fronti al vetro, chini sulla piana,
 seguimmo i neri pippistrelli, a frotte;
 giunse col vento un ritmo di campana,
 disparve il sole fra le nubi rotte;
 a poco a poco s'annunciò la notte
 sulla serenità canavesana...
 
 "Una stella!..." - "Tre stelle!..." - "Quattro stelle!..."
 "Cinque stelle!" - "Non sembra di sognare?..."
 Ma ti levasti su quasi ribelle
 alla perplessitˆ crepuscolare:
 "Scendiamo! é tardi: possono pensare
 che noi si faccia cose poco belle..." 
 
 Ozi beati a mezzo la giornata,
 nel parco dei marchesi, ove la traccia
 restava appena dell'età passata!
 Le Stagioni camuse e senza braccia,
 fra mucchi di letame e di vinaccia,
 dominavano i porri e l'insalata.
 
 L'insalata, i legumi produttivi
 deridevano il busso delle aiole;
 volavano le pieridi nel sole
 e le cetonie e i bombi fuggitivi...
 Io ti parlavo, piano, e tu cucivi
 innebriata dalle mie parole.
 
 "Tutto mi spiace che mi piacque innanzi!
 Ah! Rimanere qui, sempre, al suo fianco,
 terminare la vita che m'avanzi
 tra questo verde e questo lino bianco!
 Se Lei sapesse come sono stanco
 delle donne rifatte sui romanzi!
 
 Vennero donne con proteso il cuore:
 ognuna dileguò, senza vestigio.
 Lei sola, forse, il freddo sognatore
 educherebbe al tenero prodigio:
 mai non comparve sul mio cielo grigio
 quell'aurora che dicono: l'Amore..."
 
 Tu mi fissavi... Nei begli occhi fissi
 leggevo uno sgomento indefinito;
 le mani ti cercai, sopra il cucito,
 e te le strinsi lungamente, e dissi:
 "Mia cara Signorina, se guarissi
 ancora, mi vorrebbe per marito?".
 
 "Perché mi fa tali discorsi vani?
 Sposare, Lei, me brutta e poveretta!..."
 E ti piegasti sulla tua panchetta
 facendo al viso coppa delle mani,
 simulando singhiozzi acuti e strani
 per celia, come fa la scolaretta.
 
 Ma, nel chinarmi su di te, m'accorsi
 che sussultavi come chi singhiozza
 veramente, né sa più ricomporsi:
 mi parve udire la tua voce mozza
 da gli ultimi singulti nella strozza:
 "Non mi ten...ga mai più... tali dis...corsi!"
 
 "Piange?" E tentai di sollevarti il viso
 inutilmente. Poi, colto un fuscello,
 ti vellicai l'orecchio, il collo snello...
 Già tutta luminosa nel sorriso
 ti sollevasti vinta d'improvviso,
 trillando un trillo gaio di fringuello.
 
 Donna: mistero senza fine bello!
 Tu m'hai amato. Nei begli occhi fermi
 luceva una blandizie femminina;
 tu civettavi con sottili schermi,
 tu volevi piacermi, Signorina;
 e più d'ogni conquista cittadina
 mi lusingò quel tuo voler piacermi!
 
 Unire la mia sorte alla tua sorte
 per sempre, nella casa centenaria!
 Ah! Con te, forse, piccola consorte
 vivace, trasparente come l'aria,
 rinnegherei la fede letteraria
 che fa la vita simile alla morte...
 
 Oh! questa vita sterile, di sogno!
 Meglio la vita ruvida concreta
 del buon mercante inteso alla moneta,
 meglio andare sferzati dal bisogno,
 ma vivere di vita! Io mi vergogno,
 sì, mi vergogno d'essere un poeta!
 
 Tu non fai versi. Tagli le camicie
 per tuo padre. Hai fatta la seconda
 classe, t'han detto che la Terra è tonda,
 ma tu non credi... E non mediti Nietzsche...
 Mi piaci. Mi faresti più felice
 d'un'intellettuale gemebonda...
 
 Tu ignori questo male che s'apprende
 in noi. Tu vivi i tuoi giorni modesti,
 tutta beata nelle tue faccende.
 Mi piace. Penso che leggendo questi
 miei versi tuoi, non mi comprenderesti,
 ed a me piace chi non mi comprende.
 
 Ed io non voglio più essere io!
 Non più l'esteta gelido, il sofista,
 ma vivere nel tuo borgo natio,
 ma vivere alla piccola conquista
 mercanteggiando placido, in oblio
 come tuo padre, come il farmacista...
 
 Ed io non voglio più essere io!
 Il farmacista nella farmacia
 m'elogiava un farmaco sagace:
 "Vedrà che dorme le sue notti in pace:
 un sonnifero d'oro, in fede mia!"
 Narrava, intanto, certa gelosia
 con non so che loquacitˆ mordace.
 
 "Ma c'è il notaio pazzo di quell'oca!
 Ah! quel notaio, creda: un capo ameno!
 La Signorina è brutta, senza seno,
 volgaruccia, Lei sa, come una cuoca...
 E la dote... la dote è poca, poca:
 diecimila, chi sa, forse nemmeno..."
 
 "Ma dunque?" - "C'è il notaio furibondo
 con Lei, con me che volli presentarla
 a Lei; non mi saluta, non mi parla..."
 "é geloso?" - "Geloso! Un finimondo!..."
 "Pettegolezzi!..." - "Ma non Le nascondo
 che temo, temo qualche brutta ciarla..."
 
 "Non tema! Parto." - "Parte? E va lontana?"
 "Molto lontano... Vede, cade a mezzo
 ogni motivo di pettegolezzo..."
 "Davvero parte? Quando?" - "In settimana..."
 Ed uscii dall'odor d'ipecacuana
 nel plenilunio settembrino, al rezzo.
 
 Andai vagando nel silenzio amico,
 triste perduto come un mendicante.
 Mezzanotte scoccò, lenta, rombante
 su quel dolce paese che non dico.
 La Luna sopra il campanile antico
 pareva "un punto sopra un I gigante".
 
 In molti mesti e pochi sogni lieti,
 solo pellegrinai col mio rimpianto
 fra le siepi, le vigne, i castagneti
 quasi d'argento fatti nell'incanto;
 e al cancello sostai del camposanto
 come s'usa nei libri dei poeti. Voi che posate già sull'altra riva,
 immuni dalla gioia, dallo strazio,
 parlate, o morti, al pellegrino sazio!
 Giova guarire? Giova che si viva?
 O meglio giova l'Ospite furtiva
 che ci affranca dal Tempo e dallo Spazio?
 
 A lungo meditai, senza ritrarre
 la tempia dalle sbarre. Quasi a scherno
 s'udiva il grido delle strigi alterno...
 La Luna, prigioniera fra le sbarre,
 imitava con sue luci bizzarre
 gli amanti che si baciano in eterno.
 
 Bacio lunare, fra le nubi chiare
 come di moda settant'anni fa!
 Ecco la Morte e la Felicità!
 L'una m'incalza quando l'altra appare;
 quella m'esilia in terra d'oltremare,
 questa promette il bene che sarà...
 
 Nel mestissimo giorno degli addii
 mi piacque rivedere la tua villa.
 La morte dell'estate era tranquilla
 in quel mattino chiaro che salii
 tra i vigneti già spogli, tra i pendii
 già trapunti da bei colchici lilla.
 
 Forse vedendo il bel fiore malvagio
 che i fiori uccide e semina le brume,
 le rondini addestravano le piume
 al primo volo, timido, randagio;
 e a me randagio parve buon presagio
 accompagnarmi loro nel costume.
 
 "Viaggio con le rondini stamane..."
 "Dove andrà?" - "Dove andrò? Non so... Viaggio,
 viaggio per fuggire altro viaggio...
 Oltre Marocco, ad isolette strane,
 ricche in essenze, in datteri, in banane,
 perdute nell'Atlantico selvaggio...
 
 Signorina, s'io torni d'oltremare,
 non sarà d'altri già? Sono sicuro
 di ritrovarla ancora? Questo puro
 amore nostro salirà l'altare?"
 E vidi la tua bocca sillabare
 a poco a poco le sillabe: giuro.
 
 Giurasti e disegnasti una ghirlanda
 sul muro, di viole e di saette,
 coi nomi e con la data memoranda:
 trenta settembre novecentosette...
 Io non sorrisi. L'animo godette
 quel romantico gesto d'educanda.
 
 Le rondini garrivano assordanti,
 garrivano garrivano parole
 d'addio, guizzando ratte come spole,
 incitando le piccole migranti...
 Tu seguivi gli stormi lontananti
 ad uno ad uno per le vie del sole...
 
 "Un altro stormo s'alza!..." - "Ecco s'avvia!"
 "Sono partite..." - "E non le salutò!..."
 "Lei devo salutare, quelle no:
 quelle terranno la mia stessa via:
 in un palmeto della Barberia
 tra pochi giorni le ritroverò..."
 
 Giunse il distacco, amaro senza fine,
 e fu il distacco d'altri tempi, quando
 le amate in bande lisce e in crinoline,
 protese da un giardino venerando,
 singhiozzavano forte, salutando
 diligenze che andavano al confine...
 
 M'apparisti così come in un cantico
 del Prati, lacrimante l'abbandono
 per l'isole perdute nell'Atlantico;
 ed io fui l'uomo d'altri tempi, un buono
 sentimentale giovine romantico...

 Quello che fingo d'essere e non sono!]]> 2018-04-04 12:48:58 UTC https://padlet.com/alessandrasavitteri/ayz1gcugld33/wish/248463847