Tra poesia lirica e arte by Raffaella

Il fiume Giovanni Pascoli

chiara_rocchetti021 — 2018-03-20 14:23:19 UTC

Fiume che là specchiasti un casolare
co' suoi rossi garofani, qua mura
d'erme castella, e tremula verzura;
eccoti giunto al fragoroso mare:
ed ecco i flutti verso te balzare
su dall'interminabile paura,
in larghe file; e nella riva oscura
questa si frange, e quella in alto appare;
tituba e croscia. E là, donde tu lieto,
di sasso in sasso, al piè d'una betulla,
sgorghi sonoro tra le brevi sponde;
a un po' d'auretta scricchiola il canneto,
fruscia il castano, e forse una fanciulla
sogna a quell'ombre, al mormorio dell'onde.

Castrini Alessandro

castrinia85 — 2018-03-20 15:21:41 UTC

Alda Merini

IERI HO SOFFERTO IL DOLORE

Ieri ho sofferto il dolore,
non sapevo che avesse una faccia sanguigna,
le labbra di metallo dure,
una mancanza netta d'orizzonti.
Il dolore è senza domani,
è un muso di cavallo che blocca
i garretti possenti,
ma ieri sono caduta in basso,
le mie labbra si sono chiuse
e lo spavento è entrato nel mio petto
con un sibilo fondo
e le fontane hanno cessato di fiorire,
la loro tenera acqua
era soltanto un mare di dolore
in cui naufragavo dormendo,
ma anche allora avevo paura
degli angeli eterni.
Ma se sono così dolci e costanti,
perchè l'immobilità mi fa terrore?

Canto notturno di un pastore errante dall'Asia

razvan_popica04 — 2018-03-20 15:47:16 UTC

(....)Vecchierel bianco, infermo,

mezzo vestito e scalzo,

con gravissimo fascio in su le spalle,

per montagna e per valle,

per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,

al vento, alla tempesta, e quando avampa

l'ora, e quando poi gela,

corre via, corre, anela,

varca torrenti e stagni,

cade, risorge, e più e più s'affretta,

senza posa o ristoro,

lacero, sanguinoso; infin ch'arriva

colà dove la via

e dove il tanto affaticar fu volto:

abisso orrido, immenso,

ov'ei precipitando, il tutto obblia(...)

"Una parola muore quando è detta" di Emily Dickinson

babygallinella — 2018-03-20 16:09:44 UTC

Una parola muore
quando è detta,
dicono alcuni.

Io dico che proprio
quel giorno
comincia a vivere.

OPERA: "Il Bacio" di Francesco Hayez

Alicante

carlettino85 — 2018-03-20 17:08:59 UTC

Un’arancia sul tavolo
il tuo vestito sul tappeto
e tu sul mio letto
dolce presente del presente
Frescura della notte
calore della mia vita.

Ugo foscolo

giacomodiolio — 2018-03-20 17:13:40 UTC

A Zacinto
Né più mai toccherò le sacre sponde
ove il mio corpo fanciulletto giacque,
Zacinto mia, che te specchi nell’onde
del greco mar da cui vergine nacque

Venere, e fea quelle isole feconde
col suo primo sorriso, onde non tacque
le tue limpide nubi e le tue fronde
l’inclito verso di colui che l’acque

cantò fatali, ed il diverso esiglio
per cui bello di fama e di sventura
baciò la sua petrosa Itaca Ulisse.

Tu non altro che il canto avrai del figlio,
o materna mia terra; a noi prescrisse
il fato illacrimata sepoltura.

Ed è subito sera S. Quasimodo

giacomino — 2018-03-20 17:22:03 UTC

Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.
Notte stellata sul Rodano V. Van Gogh

"L' infinito" di Giacomo Leopardi

valentinapeppoloni — 2018-03-20 17:28:03 UTC

Sempre caro mi fu quest'ermo colle,
E questa siepe, che da tanta parte
Dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiete
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando: e mi sovvien l'eterno,
E le morte stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Così tra questa
Immensità s'annega il pensier mio:
E il naufragar m'è dolce in questo mare.

“TEMPORALE” di Giovanni Pascoli

giuliamusottii — 2018-03-20 18:05:27 UTC

Un bubbolìo lontano. . .

Rosseggia l’orizzonte,

come affocato, a mare:

nero di pece, a monte,

stracci di nubi chiare:

tra il nero un casolare:

un’ala di gabbiano.

"IL PASSERO SOLITARIO" di Giacomo Leopardi

lorenzomencarelli2002 — 2018-03-20 18:12:11 UTC

D'in su la vetta della torre antica,

passero solitario, alla campagna

cantando vai finchè non more il giorno;

ed erra l'armonia per questa valle.

primavera dintorno

brilla nell'aria, e per li campi esulta,

sì ch'a mirarla intenerisce il core.

odi greggi belar, muggire armenti

gli altri augelli contenti, a gara insieme

per lo libero ciel fan mille giri,

pur festeggiando il lor tempo migliore:

tu pensoso in disparte il tutto miri;

non compagni, non voli,

non ti cal d'allegria, schivi gli spassi;

canti, e così trapassi

dell'anno e di tua vita il più bel fiore.

ohimè, quanto somiglia

al tuo costume il mio! Sollazzo e riso,

della novella età dolce famiglia,

e te german di giovinezza, amore,

sospiro acerbo de' provetti giorni

non curo, io non so come; anzi da loro

quasi fuggo lontano;

quasi romito, e strano

al mio loco natio,
passo del viver mio la primavera.

questo giorno ch'omai cede alla sera,

festeggiar si costuma al nostro borgo.

odi per lo sereno un suon di squilla,

odi spesso un tonar di ferree canne,

che rimbomba lontan di villa in villa.

tutta vestita a festa

la gioventù del loco

lascia le case, e per le vie si spande;

e mira ed è mirata, e in cor s'allegra.

Io solitario in questa

rimota parte alla campagna uscendo

ogni diletto e gioco

indugio in altro tempo: e intanto il guardo

steso nell'aria aprica

mi fere il Sol che tra lontani monti,

dopo il giorno sereno,

cadendo si dilegua, e par che dica

che la beata gioventù vien meno.

tu, solingo augellin, venuto a sera

del viver che daranno a te le stelle,

certo del tuo costume

non ti dorrai; che di natura è frutto

ogni vostra vaghezza.

a me, se di vecchiezza

la detestata soglia

evitar non impetro,

quando muti questi occhi all'altrui core,

e lor fia voto il mondo, e il dì futuro

del dì presente più noioso e tetro,

che parrà di tal voglia?

Che di quest'anni miei? che di me stesso?

ahi pentirommi, e spesso,

ma sconsolato, volgerommi indietro.

"Solo et pensoso" Francesco Petrarca

diegotorroni7 — 2018-03-20 20:18:25 UTC

Solo et pensoso i piú deserti campi
vo mesurando a passi tardi et lenti,
et gli occhi porto per fuggire intenti
ove vestigio human l'arena stampi.
Altro schermo non trovo che mi scampi
dal manifesto accorger de le genti,
perché negli atti d'alegrezza spenti
di fuor si legge com'io dentro avampi:
sí ch'io mi credo omai che monti et piagge
et fiumi et selve sappian di che tempre
sia la mia vita, ch'è celata altrui.
Ma pur sí aspre vie né sí selvagge
cercar non so ch'Amor non venga sempre
ragionando con meco, et io co llui.

Raffigurazione
La solitudine - Antonio Fontanesi

Donna brutta

lorenzo_calzoni2002 — 2018-03-20 21:09:16 UTC

Chiome d'argento fine, irte ed attorte
Senz'arte intorno ad un bel viso d'oro :
Fonte crespa, u' mirando io mi scoloro,
Dove spuntan gli strati Amore e Morte.
Occhi di perle vaghi, luci torte
Da ogni obbietto disuguale a loro :
Ciglia di neve, e quelle ond' io l'accordo
Dita e man dolcemente grosse e corte.
Labbra di latte, bocca ampia celeste,
Denti d'ebano rari e pellegrini,
Inaudita ineffabile armonia.
Costumi alteri e gravi; a voi, divini
Servi d'Amor, palese fo che queste
Sono le bellezze della donna mia.

La duchessa brutta:

"10 AGOSTO" di Giovanni Pascoli

Samuele_Marchetti — 2018-03-21 05:24:31 UTC

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l'aria tranquilla
arde e cade, perché si gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.

Ritornava una rondine al tetto:
l'uccisero: cadde tra spini:
ella aveva nel becco un insetto:
la cena de' suoi rondinini.

Ora è là, come in croce, che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell'ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l'uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono...

Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito, addita
le bambole al cielo lontano.

E tu, Cielo, dall'alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh!, d'un pianto di stelle lo innondi
quest'atomo opaco del Male!

Notte stella Vincent van Gogh

Tramòntu di Armando Polito

paolo_panzetta622 — 2018-03-21 14:40:08 UTC

Lu sole sta sscende 'mmienzu mmare
e cull'urtima luce ca è rrimasta
lu cielu ti culuri sta ssi 'mpasta
e mmille sfumature sape fare.

Ti la macchia sta bbene 'nnu profumu
e'mbiscatu cu ll'umitu ca 'mpeddha
cu quiddhu ti la frasca e la murteddha
lu 'ndore sta ssi sente ti lu tumu.

Cusì questa sciurnata si nd'è ssciuta
lu sole cu nnui già s'è ccurcatu
e cu ll'addhi nel frattempu sta ssi azza;

piccè st'umanità è cusì spartuta,
lu core nuèscu ggh'è cusì malatu
e tanta tiscrazia questa razza?

A SILVIA (notare l'aggiunta dei numeretti che ti indicano il numero dei versi e il cambio della calligrafia....con affetto da Edo <3)

edoboldrini — 2018-03-21 20:54:31 UTC

Silvia, rimembri ancora
Quel tempo della tua vita mortale,
Quando beltà splendea
Negli occhi tuoi ridenti e fuggitivi,
E tu, lieta e pensosa, il limitare 5
Di gioventù salivi?

Sonavan le quiete
Stanze, e le vie dintorno,
Al tuo perpetuo canto,
Allor che all'opre femminili intenta 10
Sedevi, assai contenta
Di quel vago avvenir che in mente avevi.
Era il maggio odoroso: e tu solevi
Così menare il giorno.

Io gli studi leggiadri 15

Talor lasciando e le sudate carte,

Ove il tempo mio primo

E di me si spendea la miglior parte,

D'in su i veroni del paterno ostello

Porgea gli orecchi al suon della tua voce, 20

Ed alla man veloce

Che percorrea la faticosa tela.

Mirava il ciel sereno,

Le vie dorate e gli orti,

E quinci il mar da lungi, e quindi il monte. 25

Lingua mortal non dice

Quel ch'io sentiva in seno.

Che pensieri soavi,
Che speranze, che cori, o Silvia mia!
Quale allor ci apparia 30
La vita umana e il fato!
Quando sovviemmi di cotanta speme,
Un affetto mi preme
Acerbo e sconsolato,
E tornami a doler di mia sventura. 35
O natura, o natura,
Perchè non rendi poi
Quel che prometti allor? perchè di tanto
Inganni i figli tuoi?

Tu pria che l'erbe inaridisse il verno, 40
Da chiuso morbo combattuta e vinta,
Perivi, o tenerella. E non vedevi
Il fior degli anni tuoi;
Non ti molceva il core
La dolce lode or delle negre chiome, 45
Or degli sguardi innamorati e schivi;
Nè teco le compagne ai dì festivi
Ragionavan d'amore.

Anche peria fra poco
La speranza mia dolce: agli anni miei 50
Anche negaro i fati
La giovanezza. Ahi come,
Come passata sei,
Cara compagna dell'età mia nova,
Mia lacrimata speme! 55
Questo è quel mondo? questi
I diletti, l'amor, l'opre, gli eventi
Onde cotanto ragionammo insieme?
Questa la sorte dell'umane genti?
All'apparir del vero 60
Tu, misera, cadesti: e con la mano
La fredda morte ed una tomba ignuda
Mostravi di lontano.

ma quanto so bravo

molto bravo

Superficialità - Gianni Spadavecchia

valentinomagini — 2018-03-21 22:03:06 UTC

La superficialità è diventata la caratteristica principale,
la si evidenzia subito, a primo impatto;
oramai non si è più presi da pensieri veri.
La superficialità è diventata la cosa che accomuna,
l'elemento a cui tutti sembrano voler aspirare;
perché se si è superficiali, come gli altri,
si viene accettati...
Ed io mi definisco la pecora nera,
di un gregge che giorno per giorno mi fa sempre più schifo.
E non ho problemi se qualcuno si offende,
perché la mia è pura verità;
e si sa che, spesso, chi dice la verità
ha contro tutti gli altri...
La superficialità è l'ordine del giorno,
la superficialità, roba da chi non ha personalità.
Perché chi davvero sa quanto vale e crede in sé,
non ha bisogno di abbassarsi al livello degli altri.
E mi piace essere uno di quei pochi che sta ai gradini più alti,
parecchie volte criticato ma tante altre invidiato;
io sto bene così, nessuno mi potrà cambiare.