Latinoamérica

Pablo Neruda, fragmento del Canto General

“Despierto cada día en la cintura ardiente de mi tierra,
reconozco sus montañas y sus mares,
su gente que trabaja con las manos abiertas,
sus pueblos que florecen de memoria y de canto.”

Soy, soy lo que dejaron
Soy toda la sobra de lo que se robaron
Un pueblo escondido en la cima
Mi piel es de cuero, por eso aguanta cualquier clima

Soy una fábrica de humo
Mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frío en el medio del verano
El amor en los tiempos del cólera, mi hermano

El sol que nace y el día que muere
Con los mejores atardeceres
Soy el desarrollo en carne viva
Un discurso político sin saliva

Las caras más bonitas que he conocido
Soy la fotografía de un desaparecido
La sangre dentro de tus venas
Soy un pedazo de tierra que vale la pena

Una canasta con frijoles
Soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles
Soy lo que sostiene mi bandera
La espina dorsal del planeta es mi cordillera

Soy lo que me enseñó mi padre
El que no quiere a su patria, no quiere a su madre
Soy América Latina
Un pueblo sin piernas, pero que camina, ¡oye!

Tú no puedes comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Tú no puedes comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Tengo los lagos, tengo los ríos
Tengo mis dientes pa' cuando me sonrío
La nieve que maquilla mis montañas
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña

Un desierto embriagado con peyote
Un trago de pulque para cantar con los coyotes
Todo lo que necesito
Tengo a mis pulmones respirando azul clarito

La altura que sofoca
Soy las muelas de mi boca mascando coca
El otoño con sus hojas desmalladas
Los versos escritos bajo la noche estrellada

Una viña repleta de uvas
Un cañaveral bajo el sol en Cuba
Soy el mar Caribe que vigila las casitas
Haciendo rituales de agua bendita

El viento que peina mi cabello
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello
El jugo de mi lucha no es artificial
Porque el abono de mi tierra es natural

Tú no puedes comprar el viento
Tú no puedes comprar el sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Não se pode comprar o vento
Não se pode comprar o sol
Não se pode comprar a chuva
Não se pode comprar o calor

Não se pode comprar as nuvens
Não se pode comprar as cores
Não se pode comprar minha alegria
Não se pode comprar minhas dores

No puedes comprar el sol
No puedes comprar la lluvia
(Vamos caminando)
(Vamos caminando)
(Vamos dibujando el camino)
No puedes comprar mi vida (vamos caminando)
La tierra no se vende

Trabajo bruto, pero con orgullo
Aquí se comparte, lo mío es tuyo
Este pueblo no se ahoga con marullos
Y si se derrumba yo lo reconstruyo

Tampoco pestañeo cuando te miro
Para que te recuerde' de mi apellido
La Operación Cóndor invadiendo mi nido
Perdono, pero nunca olvido, ¡oye!

Aquí se respira lucha
(Vamos caminando) Yo canto porque se escucha
(Vamos dibujando el camino) Oh, sí, sí, eso
(Vamos caminando) Aquí estamos de pie
¡Qué viva la América!

No puedes comprar mi vida

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia,
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

Salgo a caminar
Por la cintura cósmica del sur
Piso en la región
Más vegetal del viento y de la luz

Siento al caminar
Toda la piel de América en mi piel
Y anda en mi sangre un río
Que libera en mi voz
Su caudal

Sol de alto Perú
Rostro Bolivia, estaño y soledad
Un verde Brasil besa a mi Chile
Cobre y mineral

Subo desde el sur
Hacia la entraña América y total
Pura raíz de un grito destinado a crecer
Y a estallar

Todas las voces, todas
Todas las manos, todas
Toda la sangre puede
Ser canción en el viento

Canta conmigo, canta
Hermano americano
Libera tu esperanza
Con un grito en la voz

Compositor César Isella, Letra Armando Tejeda Gómez, ARGENTNOS

Elegí para esta actividad la canción "Cinco siglos igual" de León Gieco.

Soledad sobre ruinas
Sangre en el trigo
Rojo y amarillo
Manantial del veneno
Escudo heridas
Cinco siglos igual

Libertad sin galope
Banderas rotas
Soberbia y mentiras
Medallas de oro y plata
Contra esperanza
Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra la historia se cayó
Como se caen las piedras
Aun las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Desamor desencuentro
Perdón y olvido
Cuerpo con mineral
Pueblos trabajadores
Infancias pobres
Cinco siglos igual

Lealtad sobre tumbas
Piedra sagrada
Dios no alcanzó a llorar
Sueño largo del mal
Hijos de nadie, cinco siglos igual

Muerte contra la vida
Gloria de un pueblo desaparecido
Es comienzo, es final
Leyenda perdida
Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra
La historia se cayó
Como se caen las piedras
Aun las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Es tinieblas con flores
Revoluciones
Y aunque muchos no están
Nunca nadie pensó besarte los pies
Cinco siglos igual

La letra de la canción hace referencia a la opresión que viene sufriendo América Latina desde la conquista hasta la actualidad. El saqueo, la extraccion de recursos y las matanzas de los pueblos originarios. Y como su título es "Cinco siglos igual" se podria hablar de que estñas prácticas se siguieron sosteniendo post guerra de la independencia desde una cuestión económica como tambien, y en términos de Quijano, como "colonialidad".

Como se menciona en el texto de Quijano: "La colonialidad del poder considera, además, a Latinoamerica no como un actor marginal en el devenir de la historia, sin como un protagonista, aunque en el rol de victima."

ESA SANGRE

No la veo, no me baña su doloroso color,
ni la oigo correr sobre las piedras,
ni mis manos la tocan,
ni mis cabellos se oscurecen,
ni siquiera mis huesos se ponen amarillos,
ni aún mi saliva es verde, amarga y pálida.

No la he visto. No. No la he sentido
en mi propia sangre revolotear
como pájaro perdido, llorando
o nada más en busca de descanso.

Es horrible que no llueva sangre española
sobre las ciudades de América,
como sangre de toros embistiendo
o lágrimas de águilas.

Pero sí, sí la veo, sí corre
por el cielo de mi ciudad,
sí la tocan mis manos,
sí mis cabellos oscurecen de miedo,
sí mi boca es una herida espantosa
y mis huesos roja pesadumbre.

La he visto, la he tocado
con mis propios asustadizos dedos,
y todavía estoy quejándome de pena,
de noche, de nostalgia.

Yo soy testigo de esa sangre.
Puedo decir que hablé con ella
como un árbol ensangrentado
con una casa deshabitada;
puedo decir a los incrédulos
que en su corriente iban,
secos, mudos ojos y ojos de jóvenes,
ojos y ojos de niños,
manos, manos de ancianos,
y vientres prodigiosos de muchachas,
y brazos prodigiosos de muchachos,
y mucho, muchísimo dolor,
y dientes españoles,
y sangre, siempre sangre,

Yo era. Yo era simplemente
antes de ver esa sangre.
Ahora soy, estoy, completo,
desamparado, ensordecido,
demasiado muerto para poder, después,
ver con serenidad ramos de rosas
y hablar de orquídeas.

Yo soy testigo de esa sangre,
de esas palomas, de esos geranios,
de esos ojos con sal,
de aquellos mustios vientres
y sexos apagados.
Yo soy, testigo muerto, testigo de la sangre
derramada en España,
reverdecida en México
y viva en mi dolor.

Pablo Neruda

Cuando miro la forma

de América en el mapa,

amor, a ti te veo:

las alturas del cobre en tu cabeza,

tus pechos, trigo y nieve,

tu cintura delgada,

veloces ríos que palpitan, dulces

colinas y praderas

y en el frío del sur tus pies terminan

su geografía de oro duplicado.

Amor, cuando te toco

no sólo han recorrido

mis manos tu delicia,

sino ramas y tierra, frutas y agua,

la primavera que amo,

la luna del desierto, el pecho

de la paloma salvaje,

la suavidad de las piedras gastadas

por las aguas del mar o de los ríos

y la espesura roja

del matorral en donde

la sed y el hambre acechan.

Y así mi patria extensa me recibe,

pequeña América, en tu cuerpo.

Aún más, cuando te veo recostada

veo en tu piel, en tu color de avena,

la nacionalidad de mi cariño.

Porque desde tus hombros

el cortador de caña

de Cuba abrasadora

me mira, lleno de sudor oscuro,

y desde tu garganta

pescadores que tiemblan

en las húmedas casas de la orilla

me cantan su secreto.

Y así a lo largo de tu cuerpo,

pequeña América adorada,

las tierras y los pueblos

interrumpen mis besos

y tu belleza entonces

no sólo enciende el fuego

que arde sin consumirse entre nosotros,

sino que con tu amor me está llamando

y a través de tu vida

me está dando la vida que me falta

y al sabor de tu amor se agrega el barro,

el beso de la tierra que me aguarda.

Me atrapó la manera en la que el autor relaciona las cualidades y características de estas tierras en comparación con su admiración por la sensualidad de una mujer .

Para mí denota la fertilidad , femineidad y riqueza

Si preguntan quién soy, qué llevo, a dónde voy
De tierra santa
Soy de donde nací, donde voy a morir
Mi tierra santa

Ey
Yo soy la tierra, la sangre, lo' sueño', las ganas, el hambre
La luz en los ojos de mi santa madre
Hecho de barro, de rama', de viento y de huella' de carne
El Sol cae en mis brazo' por la tarde

Si preguntan quién soy, soy mi tierra
Curtida de gobierno', de estafa', de guerra'
Soy el hornero mostrando a la sala
La vida, la muerte, la pluma y la bala

La solеdad del rico, el sueño dеl pobre
Las verdades que el gobierno nos esconde
Las huella' perdidas, el cuándo y el dónde
Ninguna dictadura va a poder borrar mi nombre

Voy al futuro, vengo de tierra santa
Latinoamérica no llora, canta
Tengo la sonrisa celeste y blanca
Si subo la mirada, la Luna se levanta

Yo voy al futuro, vengo de tierra santa
Latinoamérica no llora, canta
Tengo una sonrisa celeste y blanca
Si subo la mirada, la Luna se levanta

Mis cicatrice', mi historia, mi fama, mi gloria
Mi pena por pana' desaparecidos, memoria
No por los wacho' banale', puñeta', gurises, chavale'
Al mundo les tiembla el piso por la euforia

Busco la paz en Bolivia, en las calles de Chile
Me busco, en invierno, el aguardiente de Colombia
Vengo del barrio del tango y llego al meridiano
Para borrar con la mano la línea divisoria

Si preguntan quién soy, qué llevo, a dónde voy
Soy de tierra santa
Soy de donde nací, donde voy a morir
Mi tierra santa

Si preguntan quién soy, qué llevo, a dónde voy
Soy de tierra santa
Soy de donde nací, donde voy a morir
Mi tierra santa

Si preguntan quién soy, soy de tierra santa

Yo vine al mundo a defender mi tierra
Soy El Salvador pacífico en la guerra
Me voy a morir luchando, estoy firme como un venezolano
Soy atacama, guaraní, coya, barí y tukano
Si quieren tirarme el país, lo levantamos

Los indio' construimo' los imperio' con las mano'
¿Odia' el futuro? Vengo con mis hermano'
De diferentes padre' pero no nos separamo'
Soy el fuego del Caribe y un guerrero peruano
Le doy gracias a Brasil por el aire que respiramo'

A veces pierdo, a veces gano
Pero no es en vano morirme por la tierra que amo
Y si los de afuera preguntan cómo me llamo
Mi nombre es Latino y mi apellido Americano

Si preguntan quién soy, qué llevo, a dónde voy
Soy de tierra santa
Soy de donde nací, donde voy a morir
Mi tierra santa

Si preguntan quién soy, qué llevo, a dónde voy
Soy de tierra santa
Soy de donde nací, donde voy a morir
Mi tierra santa

Mis cicatrices, mi historia, mi fama, mi gloria
Mi pena por panas desaparecidos, memoria

EL GRITO

GABRIELA MISTRAL

¡América, América! ¡Todo por ella; porque nos vendrá de ella desdicha o bien!

Somos aún México, Venezuela, Chile, el azteca-español, el quechua-español, el araucano-español; pero seremos mañana, cuando la desgracia nos haga crujir entre su dura quijada, un solo dolor y no más que un anhelo.

Maestro: enseña en tu clase el sueño de Bolívar, el vidente primero. Clávalo en el alma de tus discípulos con agudo garfio de convencimiento. Divulga la América, su Bello, su Sarmiento, su Lastarria, su Martí. No seas un ebrio de Europa, un embriagado de lo lejano, por lejano extraño, y además caduco, de hermosa caduquez fatal.

Describe tu América. Haz amar la luminosa meseta mexicana, la verde estepa de Venezuela, la negra selva austral. Dilo todo de tu América; di cómo se canta en la pampa argentina, cómo se arranca la perla en el Caribe, cómo se puebla de blancos la Patagonia.

Periodista: Ten la justicia para tu América total. No desprestigies a Nicaragua, para exaltar a Cuba; ni a Cuba para exaltar la Argentina. Piensa en que llegará la hora en que seamos uno, y entonces tu siembra de desprecio o de sarcasmo te morderá en carne propia.

Artista: Muestra en tu obra la capacidad de finura, la capacidad de sutileza, de exquisitez y hondura a la par, que tenemos. Exprime a tu Lugones, a tu Valencia, a tu Darío y a tu Nervo: Cree en nuestra sensibilidad que puede vibrar como la otra, manar como la otra la gota cristalina y breve de la obra perfecta.

Industrial: Ayúdanos tú a vencer, o siquiera a detener la invasión que llaman inofensiva y que es fatal, de la América rubia que quiere vendérnoslo todo, poblarnos los campos y las ciudades de sus maquinarias, sus telas, hasta de lo que tenemos y no sabemos explotar. Instruye a tu obrero, instruye a tus químicos y a tus ingenieros. Industrial: tú deberías ser el jefe de esta cruzada que abandonas a los idealistas.

¿Odio al yankee? ¡No! Nos está venciendo, nos está arrollando por culpa nuestra, por nuestra languidez tórrida, por nuestro fatalismo indio. Nos está disgregando por obra de algunas de sus virtudes y de todos nuestros vicios raciales. ¿Por qué le odiaríamos? Que odiemos lo que en nosotros nos hace vulnerables a su clavo de acero y de oro: a su voluntad y a su opulencia.

Dirijamos toda la actividad como una flecha hacia este futuro ineludible: la América Española una, unificada por dos cosas estupendas: la lengua que le dio Dios y el Dolor que da el Norte.

Nosotros ensoberbecimos a ese Norte con nuestra inercia; nosotros estamos creando, con nuestra pereza, su opulencia; nosotros le estamos haciendo aparecer, con nuestros odios mezquinos, sereno y hasta justo.

Discutimos incansablemente, mientras él hace, ejecuta; nos despedazamos, mientras él se oprime, como una carne joven, se hace duro y formidable, suelda de vínculos sus estados de mar a mar; hablamos, alegamos, mientras él siembra, funde, asierra, labra, multiplica, forja; crea con fuego, tierra, aire, agua; crea minuto a minuto, educa en su propia fe y se hace por esa fe divino e invencible.

¡América y sólo América! ¡Qué embriaguez semejante futuro, qué hermosura, qué reinado vasto para la libertad y las excelencias mayores!

1922, Santiago de Chile.

Me fascina Rubén Darío y en este poema logra generar una maravillosa crónica de la historia de la conquista de América hasta casi la actualidad

Crucero curatorial

VIII

Nunca olvidaré a la Antonia

parada en medio del camino,

con su manta guajira negra

su silencio y aquella forma

en que me miraba.

En el pueblo de Uribia

con todos hablé, menos con ella,

a quien más deseaba.

Antes de partir hacia Cabo de la Vela

me dio por saludo, a mí,

pequeña vagabunda americana,

estas palabras:

—Yo no me saco mi manta.

No te la sacás Antonia,

me repetía, entre los barquinazos del camión,

las latas de gasolina, las cabras;

no te la sacás,

no te vas de tu tierra, ni de tu raza.

Canción por la Unidad Latinoamericana

El nacimiento de un mundo
se aplazó por un momento,
un breve lapso del tiempo,
del universo un segundo.

Sin embargo parecía
que todo se iba a acabar
con la distancia mortal
que separó nuestras vidas.

Realizaron la labor
de desunir nuestras manos
y a pesar de ser hermanos
nos miramos con temor.

Cuando se pasaron los años
se acumularon rencores,
se olvidaron los amores,
parecíamos extraños.

Qué distancia tan sufrida,
qué mundo tan separado,
jamás se hubiera encontrado
sin aportar nuevas vidas.

Esclavo por una parte,
servil criado por la otra,
es lo primero que nota
el último en desatarse.

Explotando esta misión
de verlo todo tan claro
un día se vio liberado
por esta revolución.

Esto no fue un buen ejemplo
para otros por liberar,
la nueva labor fue aislar
bloqueando toda experiencia.

Lo que brilla con luz propia
nadie lo puede apagar.
Su brillo puede alcanzar
la oscuridad de otras cosas.

Qué pagará este pesar
del tiempo que se perdió.
de las vidas que costó,
de las que puede costar.

Lo pagará la unidad
de los pueblos en cuestión,
y al que niegue esta razón
la Historia condenará.

La Historia lleva su carro
y a muchos nos montará,
por encima pasará de aquel
que quiera negarlo.

Bolívar lanzó una estrella
que junto a Martí brilló.
Fidel la dignificó
para andar por estas tierras.

LOS NADIES

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Del aire al aire, como una red vacía,

iba yo entre las calles y la atmósfera, llegando y despidiendo,

en el advenimiento del otoño la moneda extendida

de las hojas, y entre la primavera y las espigas,

lo que el más grande amor, como dentro de un guante

que cae, nos entrega como una larga luna.

(Días de fulgor vivo en la intemperie

de los cuerpos: aceros convertidos

al silencio del ácido:

noches deshilachadas hasta la última harina:

estambres agredidos de la patria nupcial.)

Alguien que me esperó entre los violines

encontró un mundo como una torre enterrada

hundiendo su espiral más abajo de todas

las hojas de color de ronco azufre:

más abajo, en el oro de la geología,

como una espada envuelta en meteoros,

hundí la mano turbulenta y dulce

en lo más genital de lo terrestre.

Puse la frente entre las olas profundas,

descendí como gota entre la paz sulfúrica,

y, como un ciego, regresé al jazmín

de la gastada primavera humana.

Si la flor a la flor entrega el alto germen

y la roca mantiene su flor diseminada

en su golpeado traje de diamante y arena,

el hombre arruga el pétalo de la luz que recoge

en los determinados manantiales marinos

y taladra el metal palpitante en sus manos.

Y pronto, entre la ropa y el humo, sobre la mesa hundida

como una barajada cantidad, queda el alma:

cuarzo y desvelo, lágrimas en el océano

como estanques de frío: pero aún

mátala y agonízala con papel y con odio,

sumérgela en la alfombra cotidiana, desgárrala

entre las vestiduras hostiles del alambre.

No: por los corredores, aire, mar o caminos,

quién guarda sin puñal (como las encarnadas

amapolas) su sangre? La cólera ha extenuado

la triste mercancía del vendedor de seres,

y, mientras en la altura del ciruelo, el rocío

desde mil años deja su carta transparente

sobre la misma rama que lo espera, oh corazón, oh frente triturada

entre las cavidades del otoño:

Cuántas veces en las calles de invierno de una ciudad o en

un autobús o un barco en el crepúsculo, o en la soledad

más espesa, la de la noche de fiesta, bajo el sonido

de sombras y campanas, en la misma gruta del placer humano,

me quise detener a buscar la eterna veta insondable

que antes toqué en la piedra o en el relámpago que el beso desprendía.

(Lo que en el cereal como una historia amarilla

de pequeños pechos preñados va repitiendo un número

que sin cesar es ternura en las capas germinales,

y que, idéntica siempre, se desgrana en marfil

y lo que en el agua es patria transparente, campana

desde la nieve aislada hasta las olas sangrientas.)

No pude asir sino un racimo de rostros o de máscaras

precipitadas, como anillos de oro vacío,

como ropas dispersas hijas de un otoño rabioso

que hiciera temblar el miserable árbol de las razas asustadas.

No tuve sitio donde descansar la mano

y que, corriente como agua de manantial encadenado,

o firme como grumo de antracita o cristal,

hubiera devuelto el calor o el frío de mi mano extendida.

¿Qué era el hombre? En qué parte de su conversación abierta

entre los almacenes y los silbidos, en cuál de sus movimientos metálicos

vivía lo indestructible, lo imperecedero, la vida?............

FRAGMENTO DEL POEMA DE PABLO NERUDA

Aníbal Quijano y Renato Ortiz, ambos autores reflexionan sobre la identidad, la colonialidad y la cultura latinoamericana.

En la literatura y poesía, esto se traduce en:

La búsqueda de una voz propia, no eurocéntrica.

La revalorización de las raíces indígenas, africanas y populares.

La denuncia de la opresión cultural y social heredada del colonialismo.

El poema encarna muy bien las ideas de ambos pensadores, Un poema latinoamericano, como Alturas de Machu Picchu, dialoga con Quijano y Ortiz al expresar:

La resistencia simbólica frente a la colonialidad cultural (Quijano).

La construcción de una identidad latinoamericana híbrida y moderna (Ortiz).

“La revalorización del pasado indígena y popular como fuente de futuro”.

V centenario :

Quiero vivir en América
Quiero morir en América
Quiero ser libre en América
Me van a matar en América,

El quinto centenario, no hay nada que festejar
Latinoamericano descorazonado
Hijo bastardo de colonias asesinas
Y cinco siglos no son para fiesta
Celebrando la matanza al indígena

Falsos estandartes en las carabelas
Cruzando océanos, la decadencia
Hispanoamérica se viste de fiesta
(Celebrando la matanza al indígena)

Juventud de América, no debemos festejar
Colonia imperialista teñida de sangre

Sangre nativa, sangre de la tierra
Donde el indio nació y no pudo conservar
Donde el indio murió y creyó en sueños de libertad
Donde el indio nació y no pudo conservar
Donde el indio murió y creyó en sueños de libertad

América, no invoco tu nombre en vano.

Cuando sujeto el corazón al borde

de este poema, cuando ahondo en mis dolores,

cuando miro a través de la sangre y el humo,

cuando miro el corazón de la tierra,

América, te amo en mi propia carne.

Tú me dueles en todo el cuerpo,

en los ojos, en las uñas, en el aire,

en el corazón, en la boca.

Y en la cama siento

que estás ardiendo desde el pie a la cabeza.

América, te amo y te dueles,

porque eres mi pueblo,

porque eres el sueño,

la esperanza y el llanto,

la voz que no calla aunque la hieran.

Reflexión:

Pablo Neruda expresa en estos versos un amor profundo y dolido por Latinoamérica, vista como una madre viva y sufriente.

Habla desde la emoción y la identidad: la tierra, el pueblo, la lucha, la herida y la esperanza se confunden con su propio cuerpo.

Cada palabra es un llamado a la unidad, a la memoria y al orgullo de pertenecer

a esta tierra compartida.

Jorge Luis Borges

El doctor Francisco Laprida, asesinado el día 23 de septiembre de 1829 
por los montoneros de Aldao, piensa antes de morir:

Zumban las balas en la tarde última.
Hay viento y hay cenizas en el viento,
se dispersan el día y la batalla
deforme, y la victoria es de los otros.
Vencen los bárbaros, los gauchos vencen.
Yo, que estudié las leyes y los cánones,
yo, Francisco Narciso de Laprida,
cuya voz declaró la independencia
de estas crueles provincias, derrotado,
de sangre y de sudor manchado el rostro,
sin esperanza ni temor, perdido,
huyo hacia el Sur por arrabales últimos.

Como aquel capitán del Purgatorio
que, huyendo a pie y ensangrentando el llano,
fue cegado y tumbado por la muerte
donde un oscuro río pierde el nombre,
así habré de caer. Hoy es el término.
La noche lateral de los pantanos
me asecha y me demora. Oigo los cascos
de mi caliente muerte que me busca
con jinetes, con belfos y con lanzas.

Yo que anhelé ser otro, ser un hombre
de sentencias, de libros, de dictámenes,
a cielo abierto yaceré entre ciénagas;
pero me endiosa el pecho inexplicable
un júbilo secreto. Al fin me encuentro
con mi destino sudamericano.
A esta ruinosa tarde me llevaba
el laberinto múltiple de pasos
que mis días tejieron desde un día
de la niñez. Al fin he descubierto
la recóndita clave de mis años,
la suerte de Francisco de Laprida,
la letra que faltaba, la perfecta
forma que supo Dios desde el principio.
En el espejo de esta noche alcanzo
mi insospechado rostro eterno. El círculo
se va a cerrar. Yo aguardo que así sea.

Pisan mis pies la sombra de las lanzas
que me buscan. Las befas de mi muerte,
los jinetes, las crines, los caballos,
se ciernen sobre mí… Ya el primer golpe,
ya el duro hierro que me raja el pecho,
el íntimo cuchillo en la garganta.

Autor: Mario Benedetti (Uruguay)

Porque eres el continente de la esperanza,
la tierra del maíz y del café,
porque en tus venas corre todavía
la sangre rebelde de tus abuelos,
porque no te han vencido ni los truenos ni las penas,
ni el olvido, ni el hambre, ni la guerra.

Latinoamérica, hermana mía,
te nombro con la voz de los que sueñan,
te nombro con el canto de los pueblos,
te nombro con la fe de los que esperan.

Porque tu historia duele pero enseña,
porque tus hijos luchan y resisten,
porque tus manos siembran y construyen,
te nombro libre, te nombro viva,
Latinoamérica mía.

Soy, soy lo que dejaron
Soy toda la sobra de lo que se robaron
Un pueblo escondido en la cima
Mi piel es de cuero, por eso aguanta cualquier clima

Soy una fábrica de humo
Mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frío en el medio del verano
El amor en los tiempos del cólera, mi hermano

Soy el Sol que nace y el día que muere
Con los mejores atardeceres
Soy el desarrollo en carne viva
Un discurso político sin saliva

Las caras más bonitas que he conocido
Soy la fotografía de un desaparecido
La sangre dentro de tus venas
Soy un pedazo de tierra que vale la pena

Una canasta con frijoles
Soy Maradona contra Inglaterra, anotándote dos goles
Soy lo que sostiene mi bandera
La espina dorsal del planeta es mi cordillera

Soy lo que me enseñó mi padre
El que no quiere a su patría, no quiere a su madre
Soy América Latina
Un pueblo sin piernas, pero que camina, ¡oye!

Tú no puedes comprar el viento
Tú no puedes comprar el Sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Tú no puedes comprar el viento
Tú no puedes comprar el Sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Tengo los lagos, tengo los ríos
Tengo mis dientes pa' cuando me sonrío
La nieve que maquilla mis montañas
Tengo el Sol que me seca y la lluvia que me baña

Un desierto embriagado con peyote
Un trago de pulque para cantar con los coyotes
Todo lo que necesito
Tengo a mis pulmones respirando azul clarito

La altura que sofoca
Soy las muelas de mi boca, mascando coca
El otoño con sus hojas desmayadas
Los versos escritos bajo la noche estrellada

Una viña repleta de uvas
Un cañaveral bajo el Sol en Cuba
Soy el mar Caribe que vigila las casitas
Haciendo rituales de agua bendita

El viento que peina mis cabellos
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello
El jugo de mi lucha no es artificial
Porque el abono de mi tierra es natural

Tú no puedes comprar el viento
Tú no puedes comprar el Sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Não se pode comprar o vento
Não se pode comprar o Sol
Não se pode comprar a chuva
Não se pode comprar o calor

Não se pode comprar as nuvens
Não se pode comprar as cores
Não se pode comprar minha alegria
Não se pode comprar minhas dores

No puedes comprar el Sol
No puedes comprar la lluvia
(Vamos caminando) no riso e no amor
(Vamos caminando) no pranto e na dor

(Vamos dibujando el camino) el Sol
No puedes comprar mi vida
(Vamos caminando) la tierra
No se vende

Trabajo bruto, pero con orgullo
Aquí se comparte, lo mío es tuyo
Este pueblo no se ahoga con marullo
Y si se derrumba, yo lo reconstruyo

Tampoco pestañeo cuando te miro
Para que te recuerdes de mi apellido
La Operación Cóndor invadiendo mi nido
Perdono, pero nunca olvido, ¡oye!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha
(Vamos dibujando el camino) vozes de um só coração
(Vamos caminando) aquí estamos de pie

¡Que viva la América!

No puedes comprar mi vida

Gabriela Mistral

América, América!¡Todo por ella; porque nos vendrá de ella desdicha o bien!

Somos aún México, Venezuela, Chile, el azteca-español, el quechua-español, el araucano-español; pero seremos mañana, cuando la desgracia nos haga crujir entre su dura quijada, un solo dolor y no más que un anhelo.

Maestro: enseña en tu clase el sueño de Bolívar, el vidente primero. Clávalo en el alma de tus discípulos con agudo garfio de convencimiento. Divulga la América, su Bello, su Sarmiento, su Lastarria, su Martí. No seas un ebrio de Europa, un embriagado de lo lejano, por lejano extraño, y además caduco, de hermosa caduquez fatal.

Describe tu América. Haz amar la luminosa meseta mexicana, la verde estepa de Venezuela, la negra selva austral. Dilo todo de tu América; di cómo se canta en la pampa argentina, cómo se arranca la perla en el Caribe, cómo se puebla de blancos la Patagonia.

Periodista: Ten la justicia para tu América total. No desprestigies a Nicaragua, para exaltar a Cuba; ni a Cuba para exaltar la Argentina. Piensa en que llegará la hora en que seamos uno, y entonces tu siembra de desprecio o de sarcasmo te morderá en carne propia.

Artista: Muestra en tu obra la capacidad de finura, la capacidad de sutileza, de exquisitez y hondura a la par, que tenemos. Exprime a tu Lugones, a tu Valencia, a tu Darío y a tu Nervo: Cree en nuestra sensibilidad que puede vibrar como la otra, manar como la otra la gota cristalina y breve de la obra perfecta.

Industrial: Ayúdanos tú a vencer, o siquiera a detener la invasión que llaman inofensiva y que es fatal, de la América rubia que quiere vendérnoslo todo, poblarnos los campos y las ciudades de sus maquinarias, sus telas, hasta de lo que tenemos y no sabemos explotar. Instruye a tu obrero, instruye a tus químicos y a tus ingenieros. Industrial: tú deberías ser el jefe de esta cruzada que abandonas a los idealistas.

¿Odio al yankee? ¡No! Nos está venciendo, nos está arrollando por culpa nuestra, por nuestra languidez tórrida, por nuestro fatalismo indio. Nos está disgregando por obra de algunas de sus virtudes y de todos nuestros vicios raciales. ¿Por qué le odiaríamos? Que odiemos lo que en nosotros nos hace vulnerables a su clavo de acero y de oro: a su voluntad y a su opulencia.

Dirijamos toda la actividad como una flecha hacia este futuro ineludible: la América Española una, unificada por dos cosas estupendas: la lengua que le dio Dios y el Dolor que da el Norte.

Nosotros ensoberbecimos a ese Norte con nuestra inercia; nosotros estamos creando, con nuestra pereza, su opulencia; nosotros le estamos haciendo aparecer, con nuestros odios mezquinos, sereno y hasta justo.

Discutimos incansablemente, mientras él hace, ejecuta; nos despedazamos, mientras él se oprime, como una carne joven, se hace duro y formidable, suelda de vínculos sus estados de mar a mar; hablamos, alegamos, mientras él siembra, funde, asierra, labra, multiplica, forja; crea con fuego, tierra, aire, agua; crea minuto a minuto, educa en su propia fe y se hace por esa fe divino e invencible.

¡América y sólo América! ¡Qué embriaguez semejante futuro, qué hermosura, qué reinado vasto para la libertad y las excelencias mayores!

1922.- Santiago de Chile.

Elegí esta letra por que tiene un profundo mensaje, centrado en la integridad, el compromiso y la transformación social.

Si no creyera en la locura
de la garganta del sinsonte,
si no creyera que en el monte
se esconde el trino y la pavura...

Si no creyera en la balanza,
en la razón del equilibrio,
si no creyera en el delirio,
si no creyera en la esperanza...

Si no creyera en lo que agencio,
si no creyera en mi camino,
si no creyera en mi sonido,
si no creyera en mi silencio...

¿Qué cosa fuera, qué cosa fuera
la maza sin cantera?
Un amasijo hecho de cuerdas y tendones,
un revoltijo de carne con madera,
un instrumento sin mejores resplandores
que lucecitas montadas para escena.

¿Qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿Qué cosa fuera la maza sin cantera?

Un testaferro del traidor de los aplausos,
un servidor de pasado en copa nueva,
un eternizador de dioses del ocaso,
jubilo hervido con trapo y lentejuela.

¿Qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿Qué cosa fuera la maza sin cantera?

¿Qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
¿Qué cosa fuera la maza sin cantera?

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,la resaca de todo lo sufridose empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos, pero son... Abren zanjas oscurasen el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,de alguna fe adorable que el Destino blasfema.Esos golpes sangrientos son las crepitacionesde algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre...pobre! Vuelve los ojos, comocuando por sobre el hombro nos llama una palmada;vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

La luz en los ojos de mi santa madre

Hecho de barro, de rama', de viento y de huella' de carne

El sol cae en mis brazo' en la tarde

Si preguntan quién soy, soy mi tierra

Curtida de gobierno', de estafa', de guerra'

Soy el hornero mostrando a la sala

La vida, la muerte, la pluma y la' bala'

La soledad del rico, el sueño del pobre

La' verdade' que el gobierno nos esconde

La' huella' perdidas, el cuándo y el dónde

Ninguna dictadura va a poder borrar mi nombre

Voy al futuro, vengo de tierra santa

Latinoamérica no llora, canta

Tengo la sonrisa celeste y blanca

Si subo la mirada, la luna se levanta

Yo voy al futuro, vengo de tierra santa

Latinoamérica no llora, canta

Tengo una sonrisa celeste y blanca

Si subo la mirada, la luna se levanta

Mis cicatrice', mi historia, mi fama, mi gloria

Mi pena por pana' desaparecidos, memoria

Va por los guacho' banale', puñeta', gurises, chavale'

Al mundo les tiembla el piso por la euforia

Busco la paz en Bolivia, en las calles de Chile

Me busco en invierno el aguardiente de Colombia

Vengo del barrio del tango y llego al meridiano

Para borrar con la mano la línea divisoria

En esta tierra, yacen los espejos rotos
y las lágrimas
de mis antepasados,
crucificados bajo los escupitajos
de los hombres
de fe en Colón.

En esta historia hecha de polvo
y olvido,
reposan las masacres
y resabios
de la colonización
que ensombrecen
los espejos
del continente.

En esta historia silenciada están
los testimonios de indígenas masacrados
por la aculturación
que lloran sangre
por culpa
de los bárbaros
y crucifijos.

En estos testimonios del horror están
las huellas de la barbarie,
como tumor sin extirpar,
que lastima
hasta el último suspiro
a los siglos
y civilizaciones.....

En aquel lugar del sufrimiento
acallado durante siglos,
yacen los restos de mis ancestros
que se buscan como piezas
de rompecabezas
por culpa
de la hegemonía
y los signos
del olvido.

Hoy, despierto con el recuerdo
de esta historia sepultada,
de esta región desdibujada,
de esta tierra ensangrentada
llamada Latinoamérica,
marcada por los despojos
y el expansionismo......

No sé si estoy repensando el pasado genocida
como los archivos que revelan el horror
pero esta vez las cicatrices
de la desmemoria se desvanecen
al ritmo de los recuerdos
y los cantos
de la descolonización.

https://primerapaginarevista.com/2021/04/06/memorias-de-latinoamerica-poema-de-kimbely-huertas/

En estos términos, es posible entender esta expresión artística como movilizadora de identidades colectivas que nos interpelan y nos invitan a cuestionar estas construcciones de sentido que nos han sido otorgadas a sangre y fuego. Así, en términos de N. García Canclini en “La globalización imaginada" sostiene que es necesario construir espacios de mediación cultural, de traducción simbólica y de interlocución entre diferentes discursos; el Arte resulta ser el medio por excelencia para la apertura de nuevas miradas, discursos y prácticas tendientes a la no imposición de ciertas culturas sobre otras, sino un campo de mediación y pluralidad. Así es posible gestar, a través de las distintas expresiones artísticas que se suceden en Latinoamérica, un reconocimiento de aquellas culturas hegemónicas dominantes, ofreciendo un espacio de cuestionamiento, resistencia, transformación y cambio donde aquellas voces que han sido históricamente silenciadas por el proyecto colonial, emerjan para dar lugar a otros modos de pensar, sentir y existir que fueron negados o subalternizados.   

Comparto el texto poético de una canción emblemática "El pueblo unido jamás será vencido" del compositor, pianista y poeta chileno Sergio Ortega Alvarado, cuya letra fue compuesta junto a la banda musical Quilapayún. Este texto poético es un himno emblemático de Ortega, quién fue una figura clave del movimiento social a mediados de 1973, semanas antes del golpe de Estado en su país, y colaborador de la Unidad Popular y luego exiliado.

"El pueblo unido jamás será vencido"

El pueblo unido, jamás será vencido
El pueblo unido jamás será vencido

De pie, cantar / Que vamos a triunfar
Avanzan ya / Banderas de unidad

Y tú vendrás/ Marchando junto a mí
Y así verás / Tu canto y tu bandera

Florecer la luz/ De un rojo amanecer

Anuncia ya / La vida que vendrá

De pie, luchar/ El pueblo va a triunfar
Será mejor / La vida que vendrá

A conquistar/ Nuestra felicidad
Y en un clamor / Mil voces de combate se alzarán dirán / Canción de libertad con decisión / La patria vencerá

Y ahora el pueblo / Que se alza en la lucha
Con voz de gigante / Gritando: ¡adelante!
El pueblo unido, jamás será vencido
El pueblo unido jamás será vencido

La patria está / Forjando la unidad
De norte a sur / Se movilizará
Desde el salar/ Ardiente y mineral

Al bosque austral
Unidos en la lucha y el trabajo
Irán la patria cubrirán / Su paso ya anuncia el porvenir

De pie, cantar/ El pueblo va a triunfar
Millones ya imponen la verdad /
De acero son ardiente batallón.

Sus manos van llevando la justicia y la razón mujer
Con fuego y con valor / Ya estás aquí
Junto al trabajador.

Salgo a caminar
Por la cintura cósmica del sur
Piso en la región
Más vegetal del viento y de la luz

Siento al caminar
Toda la piel de América en mi piel
Y anda en mi sangre un río
Que libera en mi voz
Su caudal

Sol de alto Perú
Rostro Bolivia, estaño y soledad
Un verde Brasil besa a mi Chile
Cobre y mineral

Subo desde el sur
Hacia la entraña América y total
Pura raíz de un grito destinado a crecer
Y a estallar

Todas las voces, todas
Todas las manos, todas
Toda la sangre puede
Ser canción en el viento

Canta conmigo, canta
Hermano americano
Libera tu esperanza
Con un grito en la voz

Todas las voces, todas
Todas las manos, todas
Toda la sangre puede
Ser canción en el viento

Canta conmigo, canta
Hermano americano
Libera tu esperanza
Con un grito en la voz

Caera en la tierra
Una lluvia sin fin
Un gran diluvio
Que apague el dolor, oh! oh!
De tanta muerte y desolacion
Y fertilice nuestra rebelion

Ya nos quitaron
La tierra y el sol
Nuestra riqueza y la identidad
Solo les falta prohibirnos llorar
Para arrancarnos,
Hasta el corazon.

Grita conmigo
Grita taky ongoy
Que nuestra raza
Reviva en tu voz.

Grita conmigo
Grita taky ongoy
Que nuestra america
Es india
Y del sol

Creo en mis dioses
Creo en mis huacas
Creo en la vida y en la bondad
De viracocha
Creo en el inti pachacamay.

Como mi charqui
Tomo mi chicha
Tengo mi coya, mi cumbi
Lloro mis maikis
Hago mi chuño
Y en esta pacha quiero vivir

Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar
En el valle, la montaña
En la pampa y en el mar

Cada cual con sus trabajos
Con sus sueños, cada cual
Con la esperanza adelante
Con los recuerdos detrás

Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar

Gente de mano caliente
Por eso de la amistad
Con uno lloro, pa llorarlo
Con un rezo pa rezar
Con un horizonte abierto
Que siempre está más allá
Y esa fuerza pa buscarlo
Con tesón y voluntad

Cuando parece más cerca
Es cuando se aleja más
Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar

Y así seguimos andando
Curtidos de soledad
Nos perdemos por el mundo
Nos volvemos a encontrar

Y así nos reconocemos
Por el lejano mirar
Por la copla que mordemos
Semilla de inmensidad

Y así, seguimos andando
Curtidos de soledad
Y en nosotros nuestros muertos
Pa que nadie quede atrás

Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar
Y una hermana muy hermosa
Que se llama ¡libertad!

Extraído del poemario Las imprecaciones de Manuel Scorza

América,

aquí te dejo.

Me voy a las batallas.

Luchar es más hermoso que cantar.

Yo te digo,

a pesar del dolor,

a pesar de las patrias derrumbadas,

ama a los gorriones.

Yo sé que es difícil

hallar entre las tumbas un lugar para la risa.

Yo mismo, a veces, caigo,

y el viento

levanta mi cara como una alfombra rota,

pero aun en las celdas,

bajo la lluvia,

yo no perdí la fe.

Amigos,

aunque os golpeen,

jamás perdáis la fe;

aunque vengan días sucios,

jamás perdáis la fe,

aunque yo mismo os niegue de rodillas,

no me creáis,

amad la vida,

¡guardad rocío

para que las flores

no padezcan las noches canallas que vendrán!

Sed felices, os ruego,

salid de los cuartos sombríos,

sed felices para que yo no muera.

Yo no escribí estos cantos

para dar espuma a las muchachas.

Yo canté porque los dolores

ya no cabían en mi boca:

yo siempre estuve aquí

peleando con mastines de pavorosa nieve;

conozco todas las caras,

he visto a los deudores tratando

de meterse en sus zapatos cada amanecer.

¿Dónde no estuve?,

¿en qué pantano no bebí?,

¿a qué pozo malo no rodé?

Ay, a mi alma caían las cáscaras

que amargas cocineras, pelaban.

Amigos: en mi corazón jamás reinó silencio,

yo oí todas las voces,

escuché a las sábanas quejarse,

supe cuando las criadas escribían cartas de tristeza,

y cuando no llegó a tiempo el único pie del cojo,

y canté, América, los dolores,

y recliné en ti mi cabeza.

Mas ahora digo:

degollad la tristeza,

cantad frente al mar.

Dadme la mano, amigos.

Amo la tierra flaca

que me siguió cojeando a los destierros.

No quise confesarlo antes.

Era difícil,

me ahogaba el esqueleto,

el aire me dolía,

la voz me llagaba

pero ahora te amo.

No soy nada,

no soy herrero,

ni jinete, ni sembrador.

Yo sólo sé cantar, pero te amo;

¡también la aurora se construye con canciones!

¡Amigos,

os encargo reír!

Amad a las muchachas,

cuidad a los jazmines,

preservad al gorrión.

No me busquen amargos en la noche:

yo espero cantando la mañana.

Un gran viento se levanta.

Hay demasiado dolor.

Un gran viento se levanta.

He visto arder extraños ríos.

Un gran viento se levanta,

preparad la hoguera,

preparaos.

Aquí dejo mi poesía

para que los desdichados se laven la cara.

Buscadme cuando amanezca.

Entre la hierba estoy cantando.

Uruguay, 1936

MUJER AMERICANA

Soy una.

Y soy todas las mujeres de mi sufrida América.

Mi sangre son los ríos que bajan torrentosos desde el cobre y la nieve de la Cordillera.

En mí, habitan valles y montañas, la selva misteriosa y las praderas.

Es guitarra mi cuerpo entre unas manos y a veces: sonido lastimero de una quena.

Soy una, y soy todas las mujeres nacidas en la América; la india sosteniendo las ventiscas, la negra del asombro en sus ojeras, la cálida mujer del Mar Caribe, la cimbreante mujer como palmera, la tímida mujer del Altiplano y la altiva mujer que abre fronteras.

Soy una, y soy todas las mujeres de mi América.

Nacidas para modelar el barro de los días y pintarlos de luz con las estrellas.

Soy la que amasa el pan, y bebe el vino y ofrece el agasajo de su mesa.

Una y todas en una:

siempre hembras, Vientre fecundo, raíz hincada al centro de la tierra, maga de poderes sobrehumanos que hace volver de luz la sombra espesa.

Mujer de hombros gigantes sostenida por la frágil estructura de sus piernas, un corazón abierto hacia la vida, y un luto siempre a cuestas.

Soy una, y soy todas las mujeres sufridas de la América, amalgama de luces y de sombras, fusión de invierno crudo y primavera, pájaro tibio al borde de una rama, y águila planeando en las esperas. Blanca, india, negra, cristiana, musulmana, budista o atea. Soy solamente una mujer, una mujer que vive, una mujer que sueña, una y todas las mujeres sufridas de mi América.

de donde crece la palma,

y antes de morirme quiero

echar mis versos del alma.

Mi verso es de un verde claro

y de un carmín encendido,

mi verso es un ciervo herido

que busca en el monte amparo.

Cultivo una rosa blanca,

en julio como en enero,

para el amigo sincero

que me da su mano franca.

Con los pobres de la tierra

quiero yo mi suerte echar,

el arroyo de la sierra

me complace más que el mar.

Aguila de Trueno I

Águila de trueno

nudo de la tierra

ven a consolarme hoy

ya que estoy caído

hoy que el sol reseca mis manos

y esta sal es la ceniza de la lluvia...

águila de trueno

nudo de la tierra

ven a consolarme hoy

ya que estoy vencido

estaqueado de pies y manos

y este cuero

ya se acorta

pero no mi fe...

suenen los tambores

suenen las campanas

suenen por la tarde

habrán mandado a pedirle a gabriel

que se junte con su cuerpo

que se junte con su cuerpo

que junte su pobre cuerpo

que junte su pobre cuerpo

que responda por nosotros

Me pareció oportuno compartir con ustedes un fragmento de la canción de Lila Downs,Celso Piña y Totó la Momposina "Zapata se Queda", que hace referencia al legado de Emiliano Zapata, uno de los líderes más emblemáticos de la Revolución Mexicana. Esta interpretación no solo es un homenaje, sino también un llamado a la acción y a la reflexión sobre las luchas actuales y a la herencia de colonización que se sigue perpetuando por parte de las clases dominantes en latinoamerica.

Serás tú, Zapata

El que escucho aquí

Con tu luz perpetua

Que en tus ojos ví

En mi mente se oye

Que me dice así

En mi mente se oye

Que me dice así

Por la sombra de la ceiba

Se escuchó un disparo

Y cayó un gallo negro

Por la calle de milagro

Si tú dices que me quieres

Con el todo al todo

Y te vas tú, conmigo

Levantamos polvo

Ay ay ay ay

Cuando sueño contigo

Se dibuja el sereno

Por todo mi camino

Ay ay ay ay

Cuando sueño contigo

No hay ni miedo ni duda

Sobre mi destino.

De mi tierra bella, de mi tierra santa
Oigo ese grito de los tambores
Y los timbales al cumbanchar

Y ese pregón que canta un hermano
Que de su tierra vive lejano
Y que el recuerdo le hace llorar

Una canción que vive entonando
De su dolor, de su propio llanto
Y se le escucha penar

La tierra te duele, la tierra te da
En medio del alma cuando tú no estás
La tierra te empuja de raíz y cal
La tierra suspira si no te ve más

La tierra donde naciste
No la puedes olvidar
Porque tiene tus raíces
Y lo que dejas atrás

La tierra te duele, la tierra te da
En medio del alma cuando tú no estás

Siguen los pregones, la melancolía
Y cada noche junto a la Luna
Sigue el guajiro entonando el son

Y cada calle que va a mi pueblo
Tiene un quejido, tiene un lamento
Tiene nostalgia como su voz

Y esa canción que sigue entonando
Corre en la sangre y sigue llegando
Con más fuerza al corazón

La tierra te duele, la tierra te da
En medio del alma cuando tú no estás
La tierra te empuja de raíz y cal
La tierra suspira si no te ve más

Tiene un quejido, tiene un lamento
Nunca la olvido
La llevo en mi sentimiento, ¡sí señor!
Oigo ese grito, vive el recuerdo
Corre en mi sangre
La llevo por dentro ¡como no!

Canto de mi tierra bella y santa
Sufro ese dolor que hay en su alma
Aunque esté lejos yo la siento
Y un día regreso, yo lo sé

Siguen los pregones, la melancolía
Y cada noche junto a la Luna
Sigue el guajiro entonando el son

Y cada calle que va a mi pueblo
Tiene un quejido, tiene un lamento
Tiene nostalgia como su voz

Y esa canción que sigue entonando
Corre en la sangre y sigue llegando
Con más fuerza al corazón

La tierra te duele, la tierra te da
En medio del alma cuando tú no estás
La tierra te empuja de raíz y cal
La tierra suspira si no te ve más

Y dejo un bonus track: “Mujer Latina” de Thalía (1997) que celebra la diversidad cultural de las mujeres de América Latina.

Gaviota.-

El artista manifiesta:

"Con este gesto -dar vuelta el mapa- propongo una relectura del lugar de América Latina en la historia del arte y del mundo: no como "el sur subordinado", sino como el origen y el centro de una nueva visión universal. Una forma de "descolonizar la mirada".

Texto extraído del manifiesto simbólico dentro del pensamiento Universalismo Constructivo que propone el artista.

El poema de Carlos Obligado, que se crea en la década de 1940 para conmemorar la Batalla de la Vuelta de Obligado (1845), donde la Confederación Argentina, bajo Juan Manuel de Rosas, resistió heroicamente a una escuadra anglofrancesa que intentaba forzar la libre navegación del río Paraná. Éste busca enfatizar la defensa de la soberanía y la integridad territorial del país, elogiando a quienes lucharon y criticando a quienes no defendieron la patria frente al ataque extranjero. 

Allá al fin de la Vuelta, donde ya por vez última
Refleja el Paraná campesinas barrancas,
Gira en hondos remansos, y sesgado al oriente,
Por el dédalo isleño se desliza hacia el Plata,
Viejo campo de gloria la heredad solariega
Tiende en prados y bosques y tersura de aguas,
Donde, pronto hará un siglo, combatientes heroicos
Defendieron la Vía primordial de la patria.

Si en defensa del paso, baterías ligeras
Tuvo el jefe argentino que oponer a la escuadra,
No apocó a sus valientes esa lucha imposible
Del cañón de marina y el cañón de campaña.
Y alza aquí su baluarte, cierra ahí nuestro río
Con la triple cadena de su puente de barcas,
Y contiene a las naves con tormenta de fuego
Mientras queda un soldado, y un cañón, y una bala…

¡Pasa, quilla extranjera: será breve tu orgullo!
Del arrojo tremendo, del martirio sin tacha,
Diga sólo la Historia. “Fueron mil defensores,
Y quinientos, aquí, para siempre descansan”…
¿Qué importa que los héroes arbolaran tu insignia,
Roja Federación que ese día eras santa?
¡Vergüenza al argentino que no estuvo, en su hora,
Con el “tirano” criollo frente al gringo pirata!

Hoy, pacíficas naves van por ti, río inmenso,
Y apoyáis altos muelles, nemorosas barrancas,
Que a colmar las bodegas, para el hambre del mundo,
Desde aquel llano fértil al canal se adelantan.
Nada es eco de antaños, ni recuerda que un día
Fueran campo de horror estos campos de gracia.
Sólo, acaso, el labriego, su azadón virgiliano
Mella en huesos antiguos y en herrumbre de armas.

Ni más piden los bravos, su laurel ya ceñido,
Pues cayeron en pro de la tierra sagrada,
Y hoy, llamada a respeto, sabe la ávida Europa
Que no es cosa de nadie nuestra próvida Pampa.
Mas, la Patria no olvide que allanó a su bandera,
Con derrota fecunda, la victoria cercana,
Esa hueste indomable que luchó en Obligado
Y que duerme a la sombra de una cruz solitaria…

¡Saludos!

La revancha de América

Hermética ‧ 1991

Pueblos nativos del suelo mío
Fueron saqueados y sometidos

Por la siniestra garra de la madre perra
Que orgullosa festeja quinientos años
De haber llegado con sus carabelas

A succionarnos, a imponernos fé
Estrechos dogmas de su infernal sed
Por sus caminos no quiero andar
Avergonzado me quiero zafar

Estos zarpados revientan el planeta
Al ver sus reinos en la nada ahogarse
Obsérvalos ostentando riquezas

Que profanaron en la tierra del sol
Esclavizando, civilizando
De ese castigo debes zafar
Toma revancha América

Pueblos nativos del suelo mío
Estan viciados y confundidos

Por la siniestra garra de la madre perra
Que orgullosa festeja quinientos años
De haber llegado con sus carabelas

A succionarlos, a imponernos fé
Estrechos dogmas de su infernal sed
De ese castigo debes zafar
Toma revancha América

We are Sudamerican rockers

Son hermosos ruidos que salen de las tiendas
Atraviesan a la gente y les mueven los pies
Baterías marchantes, guitarras afiladas
Voces escépticas que cantan de política

No te asustes, es mejor que te boten
Hoy ya no has llegado a tu trabajo
No atiendas el mensaje, atiende los golpes
Decimos lo que sabes pero sabemos como hablar

Es como rock'n roll, pura música basura
Un poco transformada para que suene igual
Pintamos el mono, pero nos da lo mismo
Plagiando y copiando como todos los demás

Elvis, sacúdete en tu cripta

We are Sudamerican rockers
Nous sommes rockers sudamericaines

No nos acompleja revolver los estilos
Mientras huelan a gringo y se puedan bailar
Nuestra pésima música no es placer para dioses
Jamás ganaremos la inmortalidad

Flores y amores, asunto de niñas
Gritar y patear es aprovechar (tu sangre joven)
Este es un negocio, pero un pésimo negocio
Mentir y robar te da un mejor funcionar

Presley, sacúdete en tu cripta

We are Sudamerican rockers
Nous sommes rockers sudamericaines
We are Sudamerican rockers
Nous sommes rockers sudamericaines

Sudamerican rockers
Sudamerican ilusos
Sin mujeres, sin millones, sin Cadillac
Lo hacemos perfecto, lo hacemos fantástico
Sentimos envidia de los rockers de verdad
¡Sin ninguna vergüenza!

Cause we are Sudamerican rockers
Nous sommes rockers sudamericaines
We are Sudamerican rockers
Nous sommes rockers sudamericaines

Rockers sudamericaines
Rockers sudamericaines
Rockers sudamericaines

Duerme, duerme, negrito
Que tu mama está en el campo negrito
Duerme, duerme, mobila
Que tu mama está en el campo, mobila

Te va a traer codornices
Para ti
Te va a traer rica fruta
Para ti
Te va a traer carne de cerdo
Para ti
Te va a traer muchas cosas
Para ti

Y si el negro no se duerme
Viene el diablo blanco
Y zas, le come la patita
Chacapumba, chacapumba, apumba, chacapumba
Duerme, duerme, negrito
Que tu mama está en el campo, negrito

Trabajando
Trabajando duramente, trabajando sí
Trabajando y va de luto, trabajando sí
Trabajando y no le pagan, trabajando sí
Trabajando y va tosiendo, trabajando sí

Para el negrito chiquitito
Para el negrito sí
Trabajando sí, trabajando sí

Duerme, duerme, negrito
Que tu mama está en el campo
Negrito, negrito, negrito

Latinoamérica

[Intro: Pablo Neruda, El B]
”Puedo escribir los versos más tristes esta noche”
Desde mi rincón del globo
Para todo el planeta tierra
A la conciencia del continente americano

Tierras de leyendas cargadas de misticismo como cuentos de hadas
Y heroísmo sin el realismo de las no contadas
La llamada patria grande
Que tiene una historia escrita con dolor, miedo, odio y sangre
Es América al oeste de la civilización
Que fue llamada nuevo mundo gracias a Colón
Y a la colonización la profanada doncella
Que habla cualquier idioma menos los de ella
Que tiene bellas vistas, vistas simple vista pues su realidad
No se ve en tv; es en el telescopio de su verdad
La que ofrece bondad con precios y exige propinas
La de la mezcla de razas donde el racismo no termina
La América de minas y de trabajo infantil forzado
1000 desempleados y empleados mal pagados
Que ha mostrado más de un tercio de población pobre
Y el hambre fue repartida a 3 raciones por hombre
La América de nombres como Hidalgo, Bolívar, el Che, Malcom X, Kennedy, Somoza, Bush y Pinochet
De dictaduras y pueblos sufridos
Donde hay una plaza en que madres lloran hijos desaparecidos
La de los caídos cruzando muros y alambradas
La de gringos voluntarios y espaldas mojadas
La de los que vagan llamados emigrantes mugrosos
Porque dice América que todos serán exitosos
Y es que América tiene sus dueños y sus propios sueños
Hazte rico o muere intentarlo serlo
Así es América con Hollywood y su filosofía
El bien vence al mal y el hombre americano salva el día
América fría de días tristes noches peligrosas
De violencia, pandillas y supervivencia forzosa
Bella conveniencia de la clase poderosa
Explotación; ética dudosa y política mentirosa

[Coro]
Frenética tierra de devastación (trágica)
Situación cuna de una maldad histórica
Rincón en ebullición sin fin colerica
Todo un inmenso jardín de destrucción
Eso es América
Histérica sínica ignora salvación
Panorama de desolación dramática
Estática rehén sin ser bélica
Cuando Dios hizo el Edén créeme no pensó en América

[Verso: 2]
América es elocuente cuando miente
Sus palabras son vacías como las promesas de sus presidentes
Su justicia es ciega tan solo para inocentes
Puso a muchos como Mumiah en el corredor de la muerte
Para su suerte América hoy tiene quien la defienda
Una masa que no concuerda y con la farsa y marcha a su izquierda
Que está viva le recuerda aunque en cada manifestación más de la mitad termina muerta
Porque ella le abrió la puerta a la libertad de expresión social
Con marco de opresión y de violencia policial, si América va mal
Su destino es incierto nada ve
Dice que todos los terroristas son árabes
Es América de guerrillas altera mafia loca
Aquí hay de todo más que todos saben que a todos no les toca
América de vida loca y billetes de 100
Que hay jóvenes y drogas
Pero no se sabe quién consume a quien
América de esencia ilógica irónica
Que es capaz de proclamar la paz
pero invento la bomba atómica
Hipócrita con creces
A sus guerras siempre van nuevos soldados
Pero atrás quedan los mismos jefes
Parece ser que América la controla
El dólar, coca cola y la estúpida sonrisa mc donald's
Que dice que eres libre y viola tus derechos
Nos ignora, te anula y te vende un mundo creado en play station
América de desechos y contaminación
Cero fue la intensión humana en cada generación
Y obreros que no creen en jefes de oficinas
Porque es que la corrupción no la invento un vagabundo en la esquina
Sino la fina América
De poderosos y famosos orgullosos de su "high american light"
Que con disfraces su cara fea en vano tapa
América es una mancha de mie*** y sangre en el mapa

[Coro]

América nos acogió en su seno
Mas nos amamanto a todos
A muchos nos dió indiferencia sin frenos
Puso el veneno de la injusticia en nuestras manos
Mato el orgullo y dejo la vergüenza de ser americano
América lugar de oportunidad y fracaso en subasta
América te hace exitoso
América también te aplasta
Para su bien y el nuestro ojalá no sea tarde
Que Dios bendiga América
No, que Dios la salve

EL AROMO - Milonga

Letra: Romildo Risso
Música: Atahualpa Yupanqui

Hay un aromo nacido
En la grieta de una piedra
Parece que la rompió
Pa´salir de adentro de ella.
Está en un alto pelao
No tiene ni un yuyo cerca,
Viéndolo solo y florido
Tuito el monte lo envidea.
Lo miran a la distancia
Arboles y enredaderas
Diciéndose con rencor
Pa´uno solo cuanta tierra.
En oro le ofrece al sol
Pagar la luz que le priesta
Y como tiene demás,
Puñao por el suelo siembra.
Salud, plata y alegría
Tuito al aromo le suebra
Asigun ven los demás
Dende el lugar que lo observan.
Pero hay que dir y fijarse,
Como lo estruja la piedra.
Fijarse que  es un martirio
La vida que le envidean.
En ese rajón el árbol
Nació por su mala estrella
Y en vez de morirse triste
Se hace flores de sus penas.
Como no tiene reparo,
Todos los vientos le pegan,
Las heladas lo castigan
El agua pasa y no se queda.
Ansina vive el aromo
Sin que ninguno lo sepa
Con su poquito de orgullo,
Porque es justo que lo tenga,
Pero con el alma tan linda
Que no le basta una queja,
Que no teniendo alegría
Se hace flores de sus penas.
¡eso habría que envidiarle,
los otros si lo supieran!

Gioconda Belli

I

He oído en sueños la lengua de mis antepasados
He visto sus figuras en habitaciones confusas
que sólo puedo nombrar con la lengua ajena
de quiénes para siempre los confinaron a la región de las
sombras. No entiendo sus palabras pero en los sueños se
alargan como palmeras brillan como las plumas del Quetzal.
Cómo habrán sido los mercados en Tenochtitlan
el pregón de los vendedores de penachos de papagayo
la voz de la mujer ofreciendo quequisques o yuca
la sombría voz del vendedor de papas?
Con qué palabras sonando a rio o aguacero
se declararían el amor el héroe del juego de pelota
y la muchacha dulce con las cestas de jipijapa?
Las palabras de los pueblos se parecen a sus montañas
y a sus lagos se parecen a sus arboles, a sus animales
Cómo sería la lengua que hablaría de los ceibo
y los jaguares de la luna incandescente y ecuatorial de los volcanes erectos?
He oído la lengua de mis antepasados
En sueños
En habitaciones confusas que solo
lengua del despojo.

II

No despojaron.
Aprendimos su idioma y lo recreamos. Lo rehicimos
nuestro.
Lo volvimos a hacer igual que rehicimos los mitos
igual que ocultamos a nuestros Dioses
bajo la púrpura vestidura de sus santos
Incorporamos la lluvia torrencial y el dulce ulular de la
quena
introducimos la altura de los Andes y la selva impenetrable
del
Amazonas
Nos cambiamos los nombres para sobrevivir
Pero nombramos el mundo a nuestro modo
con códigos y códices que aún ahora les son indescifrables
Nos cambiamos de piel
Untamos de cacao sus genes para que naciera el chocolate claro
y el chocolate quemado
hombres y mujeres de chocolate poblando de nuevo el Continente
del Trueno y la Desolación
Reconstruímos nuestras ciudades magníficas
México, Buenos Aires, Lima, Río
y guardamos en lo más hondo de nuestras tinajas
la sabiduría de nuestra memoria avasallada.

III

No triunfamos. Éramos inocentes y ocupábamos la Tierra como huéspedes y
no como Señores;
hablábamos a la Tierra con respecto
no como ellos que la consideraban Suya
la Muerte no afligía pero respetábamos sus designios
y sacrificábamos la Vida al Sol
No al Oro, como ellos.
la Tierra era nuestra cómplice
y le ayudábamos con sacrificios
a aplacar la ira de los elementos
Ellos no amaban la Tierra
la despojaban como si les perteneciera
Igual que nos despojaron a nosotros
como si también les perteneciéramos
Nos obligaron a usar sus palabras
a vestirnos con sus ropas
Nos obligaron a adorar al Dios que ellos mismos habían crucificado
Ni siquiera de la culpa que sentían por su muerte nos eximieron
diciéndonos que también había muerto por nosotros
y que teníamos que pagar con nuestras vidas
el pecado de no conocerlo

IV

He oído la lengua de mis antepasados
En sueños
En sueños he escuchado sus gritos
El crujir de sus genitales
el dolor de los partos mestizos
de los hijos de las violaciones
Ya no pudimos nombrar a los niños
como era nuestra costumbre
con nombres de flores con nombres de cactos de arboles
o de constelaciones
hubo que llamarlos con sus palabras
y hubo que aprender a contar el tiempo con sus medidas
y a nombrar los días con sus nombres extraños.

V

Quiénes somos?
Quiénes son estos hombres, estas mujeres sin lengua
escarnecidos por su color
por sus pieles, sus plumas y sus adornos?
Para que no leyéramos más que sus códices
quemaron los nuestros en altas piras incendiarias
Nuestra historia, nuestra poesía, los anales de nuestros pueblos
nos llenaron de humo los cuencos de los ojos
nos llenaron de lágrimas los intestinos
Ardieron los amates pintados cuidadosamente por los escribas
Ardieron las historias que nos hacían ser lo que éramos
Cómo aullaban los viejos en las plazas
viendo arder los nombres de sus padres en el fuego
Ah noche larga noche triste de las cenizas
Noche en que no quedamos sin manos, sin lengua, desmemoriados
convertidos en esclavos, sonámbulos.

VI

La Tierra nos salvó, la sangre, el color de las frutas
el vahído del viento en los desfiladeros de Machu Pichu
Se apropiaron de todo pero la Tierra nos seguía cantando
las Cataratas del Iguazú el Titicaca el Orinoco la Pampa
Atitlán Momotombo Tikal Copán
la Tierra conocía el toque de nuestras manos
La Tierra éramos nosotros. Los volcanes nos hablaban; los ríos
nos lavaban las lágrimas, la selva nos escondió
A ellos los acababa la nostalgia. El oro les cobraba el precio. Se
mataban entre sí. Se hundían sus barcos. Sus hijos los desconocían.
En los vientres de nuestras mujeres se fueron extinguiendo
Sus genes hirvieron en el cacao y no se reconocieron en sus
Descendientes, en los hijos morenos de pelo lacio.
He oído la lengua de mis antepasados
En sueños
En sueños he escuchado sus risas.

VII

No se desgrano el maíz
El maíz se hizo carne americana
La mezcla de los continentes
El flujo de los colores del dolor del negro el mulato
el cobre bruñido el blanco
el perol de la india de trenzas que mezcla la mezcla
con su piedra de moler y la mueve y la hierve
hasta los tres hervores
paciente la paciencia la resistencia
siglos de silencio de espera
el tiempo como una sustancia fluida haciendo espirales
subiendo desde los desiertos de la Patagonia
cruzando los Andes las cordilleras el trópico húmedo
las praderas de los búfalos
El hombre de las grandes ciudades destruye su mundo
se agobia con sus propias creaciones
Los pobres no tienen más que la esperanza
el agua de otros tiempos guardada en tinajas de barro
la memoria de los gritos en la sangre
El hambre el despojo cava túneles bajo los ídolos forasteros.
Los ojos de América aguardan el retorno de Quetzalcóatl
la serpiente emplumada
He oído la lengua de mis antepasados
En sueños
Últimamente ya la escucho despierta.

This is Not America (feat. Ibeyi) de Residente

Tamo′ aquí

Oye

Que estamo' aquí

Mérame, tamo′ aquí

Desde hace rato, cuando uste' llegaron

Ya estaban las huellas de nuestros zapatos

Se robaron hasta la comida'l gato

Y todavía se están lamiendo el plato

Bien encabronao con estos ingratos

Hoy le doy duro a los tambores

Hasta que me acusen de maltrato

Si no entiendes el dato, pues te lo tiro en cumbia

Bossa nova, tango o vallenato

A lo calabó o bambú, bien frontú

Con sangre caliente como Timbuktu

Estamos dentro del menú

2Pac se llama 2Pac, por Túpac Amaru del Perú

América no es solo U.S.A., papá

Esto es desde Tierra del Fuego hasta Canadá

Hay que ser bien bruto, bien hueco

Es como decir que África es solo Marrueco′

Estos canallas se les olvidó que el calendario que usan

Se lo inventaron los Mayas

Con la Valdivia Pre-Colombina desde hace tiempo, ah

Este continente camina

Pero ni con toa la marina pueden sacar de la vitrina la peste campesina

Esto va pa′l capataz de la empresa

El machete no es solo pa cortar caña'

También es pa cortar cabeza′

Aquí estamos, siempre estamos

No nos fuimos, no nos vamos

Aquí estamos pa que te recuerde

Si quieres mi machete, él te muerde

Aquí estamos, siempre estamos

No nos fuimos, no nos vamos

Aquí estamos pa que te recuerde

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Te muerde, ah

Te muerde, ah

Los paramilitares, las guerrillas

Los hijos del conflicto, las pandillas

Las listas negras, los falsos positivos

Los periodistas asesinados, los desaparecidos

Los narco-gobiernos, todo lo que robaron

Los que se manifiestan y los que se olvidaron

Las persecuciones, los golpes de estado

El país en quiebra, los exiliados

El peso devaluado, el tráfico de drogas, los carteles

Las invasiones, los emigrantes sin papeles

Cinco presidentes en once días

Disparo' a quema ropa por parte de la policía

Más de cien años de tortura

La Nova Trova cantando en plena dictadura

Somos la sangre que sopla la presión atmosférica

Gambino, mi hermano, esto si es América

Aquí estamos, siempre estamos

No nos fuimos, no nos vamos

Aquí estamos pa que te recuerde

Si quieres mi machete, él te muerde

Aquí estamos, siempre estamos

No nos fuimos, no nos vamos

Aquí estamos pa que te recuerde

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Si quieres mi machete, él te muerde, ah

Te muerde, ah

Te muerde, ah

NO TE RIAS DE UN COYA

No te rías de un colla que bajó del cerro,

que dejó sus cabras, sus ovejas tiernas, sus habales yertos;

no te rías de un colla, si lo ves callado,

si lo ves zopenco, si lo ves dormido.

No sobres al colla, si un día de sol

lo ves abrigado con ropa de lana, transpirando entero;

ten presente, amigo, que él vino del cerro, donde hay mucho frío,

donde el viento helado rajeteó sus manos y partió su callo.

No te rías de un colla, si al cruzar la calle

lo ves correteando igual que una llama, igual que un guanaco,

asustao el runa como asno bien chúcaro,

poncho con sombrero, debajo del brazo.

No te rías de un colla, si lo ves comiendo

su mote cocido, su carne de avío,

allá, en una plaza, sobre una vereda, o cerca del río;

menos si lo ves coquiando por su Pachamama.

Él bajó del cerro a vender sus cueros,

a vender su lana, a comprar azúcar, a llevar su harina;

y es tan precavido, que trajo su plata,

y hasta su comida, y no te pide nada.

No te rías de un colla que está en la frontera

pa’l lao de La Quiaca o allá en las alturas del Abra del Zenta;

ten presente, amigo, que él será el primero en parar las patas

cuando alguien se atreva a violar la Patria.

No te burles de un colla, que si vas pa’l cerro,

te abrirá las puertas de su triste casa,

tomarás su chicha, te dará su poncho, y junto a sus guaguas,

comerás un tulpo y a cambio de nada.

No te rías de un colla que busca el silencio,

que en medio de lajas cultiva sus habas

y allá, en las alturas, en donde no hay nada,

¡así sobrevive con su Pachamama!

Elegí esta décima/canción de Violeta Parra que describe la lucha del pueblo Mapuche pero que se extiende a todos los pueblos originarios.

Saludos!

Arauco tiene una pena.

Arauco tiene una pena que no la puedo callar
Son injusticias de siglos que todos ven aplicar
Nadie le ha puesto remedio pudiéndolo remediar
Levántate, Huenchullán

Un día llega de lejos huescufe conquistador
Buscando montañas de oro que el indio nunca buscó
Al indio le basta el oro que le relumbra del sol
Levántate, Curimón

Entonces corre la sangre, no sabe el indio qué hacer
Le van a quitar su tierra, la tiene que defender
El indio se cae muerto y el ajuerino de pie
Levántate, Manquilef

¿A dónde se fue Lautaro?, perdido en el cielo azul
Y el alma de Galvarino se la llevó el viento Sur
Por eso pasan llorando los cueros de su cultrún
Levántate, pues, Calful

Del año 1400 que el indio afligido está
A la sombra de su ruca lo pueden ver lloriquear
Totora de cinco siglos nunca se habrá de secar
Levántate, Callupán

Arauco tiene una pena más negra que su chamal
Ya no son los españoles los que les hacen llorar
Hoy son los propios chilenos los que les quitan su pan
Levántate, Pailahuán

Ya rugen las votaciones, se escuchan por no dejar
Pero el quejido del indio, ¿por qué no se escuchará?
Aunque resuene en la tumba la voz de Caupolicán
Levántate, Huenchullán

 Buenos Aires es un hombre

Que tiene grandes las piernas,

Grandes los pies y las manos

Y pequeña la cabeza.

(Gigante que está sentado

Con un río a su derecha,

Los pies monstruosos movibles

Y la mirada en pereza).

 En sus dos ojos, mosaicos

De colores, se reflejan

Las cúpulas y las luces

De ciudades europeas.

Bajo sus pies, todavía

Están calientes las huellas

De los viejos querandíes

De boleadoras y flechas.

Por eso cuando los nervios

Se le ponen en tormenta

Siente que los muertos indios

Se le suben por las piernas.

Choca este soplo que sube

Por sus pies, desde la tierra,

Con el mosaico europeo

Que en los grandes ojos lleva.

Entonces sus duras manos

Se crispan, vacilan, tiemblan,

¡A igual distancia tendidas

De los pies y la cabeza!

Sorda esta lucha por dentro

Le está restando sus fuerzas,

Por eso sus ojos miran

Todavía con pereza.

Pero tras ellos, velados,

Rasguña la inteligencia  

Y ya se le agranda el cráneo

Pujando de adentro afuera.

Como de mujer encinta

No fíes en la indolencia

De este hombre que está sentado

Con el Plata a su derecha.

Mira que tiene en la boca

Una sonrisa traviesa,

Y abarca en dos golpes de ojo

Toda la costa de América.

Ponle muy cerca el oído:

Golpeando están sus arterias:

¡Ay, si algún día le crece

Como los pies, la cabeza!

Latinoamérica,
tu espíritu es grande,
con tus montañas, selvas,
y mares que cantan.

Soy tus hijos humildes,
y en tu suelo arado,
late el corazón fuerte,
de un pueblo unido.

Tierra de esperanza,
cadenas rotas,
tu alma florece,
y nunca se agota.

Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales,
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.

El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cántaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o sílice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban escritas.

Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.

No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayo una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.

Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despenadas
de la sombría paz venezolana,
te busque, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
o tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.

Yo, incásico del légamo,
toqué la piedra y dije:
¿Quién me espera? Y apreté la mano
sobre un punado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.

Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.

Paisano He aquí mis vecinos. He aquí mis hermanos. Las mismas caras latinoamericanas de cualquier punto de América Latina: Indoblanquinegros. Blanquinegrindios. y Negrindoblancos.

(...)

Ah, si en mi país no hubiese tanta política...! -¡ Ah, si en mi país no hubiera gente paleolítica...! -¡ Ah, si en mi país no hubiese militarismo, ni oligarquía, ni chauvinismo, ni burocracia, ni hipocresía, ni clerecía, ni antropofagia

-¡Ah, si en mi país…!

Alguien pregunta de dónde soy. (Yo no respondo lo siguiente): Nací cerca de Cuzco. admiro a Puebla. me inspira el ron de las Antillas. canto con voz argentina. creo en Santa Rosa de Lima. y en los Orishas de Bahía.

Yo no coloreé mi Continente. ni pinté verde a Brasil. amarillo Perú roja Bolivia. Yo no tracé líneas territoriales separando al hermano del hermano.

Poso la frente sobre Río Bravo. me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos. hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico. y sumerjo mi diestra en el Atlántico. Por las costas de oriente y occidente. doscientas millas entro a cada Océano. sumerjo mano y mano. y así me aferro a nuestro Continente. en un abrazo Latinoamericano.

KOLLA EN LA CIUDAD

Venderé la última tierrita de colores,
Cansado de ser la diversión para turistas,
Basta de socavones y de cosechas magras,
Junto con la miseria dejo mi Pachamama.

Llegaré a Retiro y cambiaré mi idioma,
Quichua de mis parientes de Iruya y Pozuelos
Seré un inmigrante que no tendrá memoria
A quién puede importarle de donde provengo.

Mudaré mi poncho por ropa ciudadana
Y con tono porteño encontraré trabajo
Seré un albañil, seré un basurero,
Seré una sirvienta sin pucarás ni lanas

Iré desde mi villa al bar de los domingos
Y soplaré mi sikus para saber que existo
Mientras otro paisano chayando todo el sueldo
Recordará su origen al frente de un espejo

La ciudad me duele cuando entona el himno,
Por que en sus estrofas no encuentro a mis hermanos
Los mártires caídos por la tierra y la simiente

Y mis ojos puneños tan indios que no entienden
Cada 12 de octubre que festeja la gente.

Buena semana!

Yo no soy huinca, capitan
Hace tiempo lo fui
Deje que vuelva para el sur
Dejeme ir allí
Deje que vuelva para el sur
Dejeme ir

Mi nombre casi lo olvide
Dorotea bazan
Yo no soy huinca, india soy
Por amor, capitan
Yo no soy huinca, india soy
Por amor capitan

Me falta el aire pampa y el olor
De los ranqueles campamento
El cobre oscuro de la piel de mi señor
En ese imperio de gramilla
Cuero y Sol

Usted se asombra capitan
Que me quiera volver
Un alarido de malon
Me reclama la piel
Un alarido de malon
Me reclama la piel

Yo me hice india y ahora estoy
Más cautiva que ayer
Quiero quedarme en el dolor
De mi gente ranquel
Quiero quedarme en el dolor
De mi gente ranquel

Me falta el aire pampa y el olor
De los ranqueles campamento
El cobre oscuro de la piel de mi señor
En ese imperio de gramilla
Cuero y Sol

Quiero quedarme en el dolor
De mi gente ranquel

Compuesta por: Ariel Ramírez / Félix Luna.

Yo construyo mi paìs con palabras,

digo cielo cuando miro el cielo

digo luz, agua,corazon y lo demas ignoro.

El silencio es profundo pero amo las alturas.

Hombres son y mujeres los que alumbran mis ojos

y mi voz está con ellos como el aire en que viven.

No me importa la muerte si es justo mi combate.

Por el amor no por odio he de sobrevivir.

Yo canto en las matanzas, yo bailo

junto al fuego, yo construyo

mi pais con palabras.

Washington Delgado

Perù

"No hay fronteras entre los pueblos que tengan que vivir de espaldas a su propia tierra.

Nuestra América quiere hombres y no mascaras; hombres de pensamiento y de corazón que sepan mirar su suelo y entender sus necesidades."

Soy la voz de un río que cruza la selva,
el eco profundo de un quetzal en vuelo,
la sangre del maíz, del cobre, del cielo,
y el grito en la piedra que aún se revela.

Tengo piel de barro, de sol y tormenta,
herencia indígena, negra y callada,
la lengua del pueblo que no se lamenta,
y canta aunque tenga la herida sembrada.

Fui colonia, cruz, espada y desvelo,
pero también lanza, machete y fuego,
levanté mi rostro, borré mi miedo,
y al sur del mundo planté mi sosiego.

Bebo del mate, del ron, del cacao,
bajo ceibas, nopales y guayacanes,
y en cada esquina de un pueblo olvidado
hay una madre que al mundo sostiene.

No soy una, soy muchas en una,
cordillera, selva, llanura y salitre,
mi corazón late bajo la luna,
y canta en cada revolución que grite.

Anónimo.

- TIERRA ZANTA

Si preguntan quién soy, qué llevo a donde voy
de Tierra Zanta
soy de donde nací, donde voy a morir
mi Tierra Zanta

Ey
yo soy la tierra, la sangre, los sueño’, las ganas, el hambre
la luz en los ojo’ de mi santa madre
hecho de barro, de rama’, del viento y de huella’ de carne

El sol cae en mis brazo’ en la tarde
si preguntan quién soy, soy mi tierra
curtida de gobierno’, de estafa’, de guerra’
soy el hornero mostrando a la sala

La vida, la muerte, la pluma y la bala
la solеdad del rico, el sueño dеl pobre
las verdade’ que el gobierno nos esconde
las huella’ perdidas, el cuándo y el dónde
ninguna dictadura va a poder borrar mi nombre

Voy al futuro, vengo de Tierra Zanta
Latinoamérica no llora, canta
tengo la sonrisa celeste y blanca
si subo la mirada, la luna se levanta

Yo voy al futuro, vengo de Tierra Zanta
Latinoamérica no llora, canta
tengo una sonrisa celeste y blanca
si subo la mirada, la luna se levanta

Mis cicatrice’, mi historia, mi fama, mi gloria
mi pena por pana’ desaparecidos, memoria
no por los guacho’ banale’, puñeta’, gurises, chavale’
al mundo les tiembla el piso por la euforia

Busco la paz en Bolivia en las calles de Chile
me busco en invierno el aguardiente de Colombia
vengo del barrio del tango y llego al meridiano
para borrar con la mano la línea divisoria

Si preguntan quién soy, qué llevo a donde voy
soy de Tierra Zanta
soy de donde nací, donde voy a morir
mi Tierra Zanta

Si preguntan quién soy, qué llevo a donde voy
soy de Tierra Zanta
soy de donde nací (Soy de donde nací), donde voy a morir (Donde me voy a morir)
mi Tierra Zanta

Oh-oh-oh, eh-eh
Si preguntan quién soy, soy de Tierra Zanta

Yo vine al mundo a defender mi tierra
soy el salvador pacífico en la guerra
me voy a morir luchando, ‘toy firme como un venezolano
soy de Atacama, Guaraní, Coya, Barí y Tucáno

Si quieren tirarme el país, lo levantamos
los indio’ construimo’ los imperio’ con las mano’
¿odia’ el futuro? Vengo con mis hermano’
de diferentes padre’, pero no nos separamo’

Soy el fuego del Caribe y un guerrero peruano
le doy gracias a Brasil por el aire que respiramo’
a veces pierdo, a veces gano
pero no es en vano morirme por la tierra que amo
y si los de afuera preguntan cómo me llamo
mi nombre es “Latino” y mi apellido “Americano”

Si preguntan quién soy, qué llevo a donde voy
soy de tierra santa
soy de donde nací, donde voy a morir
mi Tierra Zanta

Si preguntan quién soy (Si preguntan quién soy), qué llevo a donde voy (Qué llevo a donde voy)
soy de Tierra Zanta
soy de donde nací (Soy de donde nací), donde voy a morir (Donde me voy a morir)
mi Tierra Zanta

Mis cicatrices, mi historia
mi fama, mi gloria
mi pena por panas desaparecidos
memoria

Con sus estrofas, metáforas y frases, representa las heridas abiertas de generaciones, pueblos y culturas que han sido arrancadas de sus raíces para re-plantarlas en "nuevo" suelo.

AMUTUY SOLEDAD

Autor: Marcelo Berbel

Intérprete: Rubén Patagonia

Ahí están recordando
la conquista de ayer
con mi propia bandera
me robaron la fe
los del Remintóng antes

y sus leyes después.

Pisotearon mis credos
y mi forma de ser
me impusieron cultura
y este idioma también
lo que no me impusieron
fue el color de la piel...

Amutuy, Soledad
que mi hermano me
arrincona, sin piedad
vámonos que el alambre
y el fiscal pueden más
Amutuy, sin mendigar.

Ahí están festejando
los del sable y la cruz
cómo me despojaron

sin ninguna razón
sometiendo a mi raza
en el nombre de Dios.

¿Con qué ley me juzgaron?
¿Por culpable de qué?
De ser libre en mi tierra
o ser indio tal vez...
¿Qué conquista festejan?
que no puedo entender.

Amutuy, Soledad
que mi hermano me
arrincona, sin piedad
vámonos que el alambre
y el fiscal pueden más
amutuy, sin mendigar
vámonos sin mendigar

Eduardo Galeano,

Libro de los abrazos

Celebración de la amistad

Elijo al gran maestro Eduardo Galeano y en este relato en tiempos de golpes militares en varios lugares de Latinoamerica donde la llave de forma metefórica se hace indispensable para poder sobrevivir

Dicen que dicen andan diciendo
tantas palabras que dicen mal
como un eclipse se van comiendo la verdad

Libre es un pueblo cuando hay futuro
y hay sueños más que conformidad

Libres no es perdidos por el mundo, libertad

Se llama imperio en el mundo antiguo
le dicen, hoy, globalización

La democracia es de peces chicos, tiburón

Dicen que dicen
Dicen que dicen
Dicen que dicen mal

Cuando soñamos un mundo unido
no imaginamos esta prisión
con diez mil ojos guardando el nido
de un halcón

El fuego es fuego de donde venga
guerra no es paz ni el infierno, edén

No habrá justicia si usa la venda
según quién

Dicen que dicen
Dicen que dicen
Dicen que dicen mal

Hoy las palabras confunden todo
muestran cincuenta y esconden cien

Tanto poder en manos de pocos
no está bien

Tiempo es dinero y dinero es todo
todo a algún precio y ningún valor

El hombre es tiempo y brotó del lodo por amor

Dicen que dicen andan diciendo
tantas palabras que dicen mal
como un eclipse se van comiendo la verdad.

Cesar Vallejo

Este poema captura la desolación y el dolor del indio/mestizo en un sistema heredado de la colonia. No habla de política, sino del sufrimiento del cuerpo y el alma colonizados.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!

Alumnos : Gabriel Vilca y Witzel Micaela

En esta tierra, yacen los espejos rotos
y las lágrimas
de mis antepasados,
crucificados bajo los escupitajos
de los hombres
de fe en Colón.

Las heridas abiertas de la región nunca sanan,
aunque se ocultan con el tiempo,
teñidas por la paz
de la desmemoria
bajo el poder
y el legado
de la corrupción.

Hoy, despierto con el recuerdo
de esta historia sepultada,
de esta región desdibujada,
de esta tierra ensangrentada
llamada Latinoamérica,
marcada por los despojos
y el expansionismo.

Eres más que tus héroes, tus banderas, tus guerras:
eres la tierra viva que aún germina,
eres la voz profunda de los hombres sencillos,
eres el grito que rompe las cadenas.

América, no invoco tu nombre en vano.

Sin alcanzarle el sentido

Hoy es nueve de julio y en mi país

le dicen día de la independencia

como si hubiera sido así y aún

no anduviéramos independizándonos

siempre y sin lograrlo de la maldita

hambruna que nos encadena a éstos

de aquí y a los de afuera mientras ellos

festejan con cinta celeste y blanca

es la pena más negra la de la panza

vacía, negros los dientes cariados,

la bronca negra y negro el aliento

del que no tiene trabajo, señores

tan trajeados pidiendo palo al grito

de saquen ya estos negros y se mueran

solitos donde nadie los ve, ¿qué

me querés?, qué nomás ha sucedido

sin alcanzarle el sentido a la dicha

independencia de mi país, blanco

y celeste sobre el lomo de la historia

que se vuelve roja aunque les pese

cortando puentes y no la muerte

a escondidas donde el nueve se acomoda

en su mentira noventa veces nueve

y se festeje, algo sobre la tierra

apenas siete años,

¡Qué siete años!

¡No llegaba a cinco siquiera!

De pronto unas voces en la calle

me gritaron ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Soy acaso negra?, me dije

¡SI!

¿Qué cosa es ser negra?

¡Negra!

Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.

¡Negra!

Y me sentí negra,

¡Negra!

Como ellos decían

¡Negra!

Y retrocedí

¡Negra!

Como ellos querían

¡Negra!

Y odié mis cabellos y mis labios gruesos

y miré apenada mi carne tostada

Y retrocedí

¡Negra!

Y retrocedí…

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

Y pasaba el tiempo,

y siempre amargada

Seguía llevando a mi espalda

mi pesada carga

¡Y cómo pesaba!

Me alacié el cabello,

me polveé la cara,

y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

Hasta que un día que retrocedía, retrocedía y qué iba a caer

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Y qué?

¿Y qué?

¡Negra!

Sí

¡Negra!

Soy

¡Negra!

Negra

¡Negra!

Negra soy

¡Negra!

Sí

¡Negra!

Soy

¡Negra!

Negra

¡Negra!

Negra soy

De hoy en adelante no quiero

laciar mi cabello

No quiero

Y voy a reírme de aquellos,

que por evitar –según ellos–

que por evitarnos algún sinsabor

Llaman a los negros gente de color

¡Y de qué color!

NEGRO

¡Y qué lindo suena!

NEGRO

¡Y qué ritmo tiene!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO

NEGRO NEGRO NEGRO

Al fin

Al fin comprendí

AL FIN

Ya no retrocedo

AL FIN

Y avanzo segura

AL FIN

Avanzo y espero

AL FIN

Y bendigo al cielo porque quiso Dios

que negro azabache fuera mi color

Y ya comprendí

AL FIN

¡Ya tengo la llave!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO

NEGRO NEGRO

¡Negra soy!

Poema de 1974, re-presentado luego como performance y existente hoy en un video rítmico que narra esa performance. Además de la simbología de la narración, el ritmo que luego la profundiza, también resulta interesante pensar la idea de canon o hegemonía frente a esta artista reconocida por las instituciones, siendo negra y mujer.

https://youtu.be/cHr8DTNRZdg?si=Vxk44nQEGGwnFf7U

¡América, América! ¡Todo por ella; porque nos vendrá de ella desdicha o bien!

Somos aún México, Venezuela, Chile, el azteca-español, el quechua-español, el araucano-español; pero seremos mañana, cuando la desgracia nos haga crujir entre su dura quijada, un solo dolor y no más que un anhelo.

Maestro: enseña en tu clase el sueño de Bolívar, el vidente primero. Clávalo en el alma de tus discípulos con agudo garfio de convencimiento. Divulga la América, su Bello, su Sarmiento, su Lastarria, su Martí. No seas un ebrio de Europa, un embriagado de lo lejano, por lejano extraño, y además caduco, de hermosa caduquez fatal.

Describe tu América. Haz amar la luminosa meseta mexicana, la verde estepa de Venezuela, la negra selva austral. Dilo todo de tu América; di cómo se canta en la pampa argentina, cómo se arranca la perla en el Caribe, cómo se puebla de blancos la Patagonia.

Periodista: Ten la justicia para tu América total. No desprestigies a Nicaragua, para exaltar a Cuba; ni a Cuba para exaltar la Argentina. Piensa en que llegará la hora en que seamos uno, y entonces tu siembra de desprecio o de sarcasmo te morderá en carne propia.

Artista: Muestra en tu obra la capacidad de finura, la capacidad de sutileza, de exquisitez y hondura a la par, que tenemos. Exprime a tu Lugones, a tu Valencia, a tu Darío y a tu Nervo: Cree en nuestra sensibilidad que puede vibrar como la otra, manar como la otra la gota cristalina y breve de la obra perfecta.

Industrial: Ayúdanos tú a vencer, o siquiera a detener la invasión que llaman inofensiva y que es fatal, de la América rubia que quiere vendérnoslo todo, poblarnos los campos y las ciudades de sus maquinarias, sus telas, hasta de lo que tenemos y no sabemos explotar. Instruye a tu obrero, instruye a tus químicos y a tus ingenieros. Industrial: tú deberías ser el jefe de esta cruzada que abandonas a los idealistas.

¿Odio al yankee? ¡No! Nos está venciendo, nos está arrollando por culpa nuestra, por nuestra languidez tórrida, por nuestro fatalismo indio. Nos está disgregando por obra de algunas de sus virtudes y de todos nuestros vicios raciales. ¿Por qué le odiaríamos? Que odiemos lo que en nosotros nos hace vulnerables a su clavo de acero y de oro: a su voluntad y a su opulencia.

Dirijamos toda la actividad como una flecha hacia este futuro ineludible: la América Española una, unificada por dos cosas estupendas: la lengua que le dio Dios y el Dolor que da el Norte.

Nosotros ensoberbecimos a ese Norte con nuestra inercia; nosotros estamos creando, con nuestra pereza, su opulencia; nosotros le estamos haciendo aparecer, con nuestros odios mezquinos, sereno y hasta justo.

Discutimos incansablemente, mientras él hace, ejecuta; nos despedazamos, mientras él se oprime, como una carne joven, se hace duro y formidable, suelda de vínculos sus estados de mar a mar; hablamos, alegamos, mientras él siembra, funde, asierra, labra, multiplica, forja; crea con fuego, tierra, aire, agua; crea minuto a minuto, educa en su propia fe y se hace por esa fe divino e invencible.

¡América y sólo América! ¡Qué embriaguez semejante futuro, qué hermosura, qué reinado vasto para la libertad y las excelencias mayores!

1922, Santiago de Chile.

Del mar los vieron llegar

mis hermanos emplumados

Eran los hombres barbados

de la profecía esperada

Se oyó la voz del monarca

de que el dios había llegado.

Y les abrimos la puerta

por temor a lo ignorado.

Iban montados en bestias

como demonios del mal

Iban con fuego en las manos

y cubiertos de metal.

Sólo el valor de unos cuantos

les opuso resistencia

Y al mirar correr la sangre

se llenaron de verguenza.

Porque los dioses ni comen

ni gozan con lo robado

Y cuando nos dimos cuenta

ya todo estaba acabado.

Y en ese error entregamos

la grandeza del pasado

Y en ese error nos quedamos

trescientos años esclavos.

Se nos quedó el maleficio

de brindar al extranjero

Nuestra fe, nuestra cultura,

nuestro pan, nuestro dinero.

Y les seguimos cambiando

oro por cuentas de vidrio

Y damos nuestras riquezas

por sus espejos con brillo.

Hoy, en pleno siglo veinte

nos siguen llegando rubios

Y les abrimos la casa

y les llamamos amigos.

Pero si llega cansado

un indio de andar la sierra

Lo humillamos y lo vemos

como extraño por su tierra.

Tu, hipócrita que te muestras

humilde ante el extranjero

Pero te vuelves soberbio

con tus hermanos del pueblo.

Oh, maldición de Malinche,

enfermedad del presente

¿Cuándo dejarás mi tierra..?

¿Cuándo harás libre a mi gente?

https://youtu.be/kSBLQM5KUec

Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas,
no volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mira en mí, desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares,
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
trae a la copa de esta nueva vida
tus viejos dolores enterrados.

Muéstrame tu sangre y tu surco, dime:
aquí fui castigado porque la joya no brilló o la tierra no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caíste
y la madera en que te crucificaron,
enciende los viejos pedernales,
las viejas lámparas,
las látigos pegados a través de los siglos en las heridas
y las hachas relucientes aún en la sangre.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
Apegadme los cuerpos como imanes.
Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.

Nicolás Guillén (1934)

Sombras que sólo yo veo,

me escoltan mis dos abuelos.

Lanza con punta de hueso,

tambor de cuero y madera:

mi abuelo negro.

Gorguera en el cuello ancho,

gris armadura guerrera:

mi abuelo blanco.

Los dos del mismo tamaño,

bajo las estrellas altas;

los dos del mismo tamaño,

ansia negra y ansia blanca,

los dos del mismo tamaño,

gritan, sueñan, lloran, cantan.

Sueñan, lloran, cantan.

Lloran, cantan.

¡Cantan!

(fragmento)

Leopoldo Lugones

América, tierra de promisión,

¡oh fecunda y bella patria mía!,

tu cielo es un palacio de alegría

y tu suelo un jardín de bendición.

Desde los Andes hasta el mar sonoro,

donde el sol muere en triunfo cada día,

tu vasta libertad resplandece de oro

bajo el azul de la soberanía.

De tus pampas, alfombra de la aurora,

se levanta el aliento del granero;

y en tus ríos, que el cielo en ondas dora,

cantan las fraguas del mundo entero.

[…]

Salve, oh América libre y soberana,

¡oh patria de la espiga y del ganado!

Tu fuerza es joven, tu destino humano,

y en ti renace el porvenir sagrado.

Tantas veces me mataron
Tantas veces me morí
Sin embargo, estoy aquí
Resucitando

Gracias doy a la desgracia
Y a la mano con puñal
Porque me mató tan mal
Y seguí cantando

Cantando al sol como la cigarra
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra

Tantas veces me borraron
Tantas desaparecí
A mi propio entierro fui
Sola y llorando

Hice un nudo en el pañuelo
Pero me olvidé después
Que no era la única vez
Y seguí cantando

Cantando al sol como la cigarra
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra

Tantas veces te mataron
Tantas resucitarás
Tantas noches pasarás
Desesperando

A la hora del naufragio
Y la de la oscuridad
Alguien te rescatará
Para ir cantando

Cantando al sol como la cigarra
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra

Para hacer esta muralla,

tráiganme todas las manos:

los negros, sus manos negras,

los blancos, sus blancas manos.

Una muralla que vaya

desde la playa hasta el monte,

desde el monte hasta la playa,

allá sobre el horizonte.

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—Una rosa y un clavel…

—¡Abre la muralla!

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—El sable del coronel…

—¡Cierra la muralla!

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—La paloma y el laurel…

—¡Abre la muralla!

—¡Tun, tun!

—¿Quién es?

—El alacrán y el ciempiés…

—¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,

abre la muralla;

al veneno y al puñal,

cierra la muralla;

al mirto y la yerbabuena,

abre la muralla;

al diente de la serpiente,

cierra la muralla;

al ruiseñor en la flor,

abre la muralla…

Alcemos una muralla

juntando todas las manos;

los negros, sus manos negras,

los blancos, sus blancas manos.

Una muralla que vaya

desde la playa hasta el monte,

desde el monte hasta la playa,

allá sobre el horizonte…

¡No ya la guerra de brillantes ojos,

la que aventando plumas y corceles

dejo un escalofrío de broqueles

En los frutales mediodías rojos!

Si el orgullo velaba sus despojo

Y el corazón dormía entre laureles,

¡Mal pude, Amor, llegarme a tus canceles,

Tocar aldabas y abolir cerrojos!

¡Armaduras de sol, carros triunfales,

Otros dirán la guerra y sus metales!

Yo he desertado y cruzo la frontera

Detrás de mi señora pensativa,

porque, a la sombra de la verde oliva,

su bandera de amor es mi bandera.

“Alturas de Machu Picchu” (fragmento)

Pablo Neruda – Canto general (1950)

Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda zona
de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas,
no volverás del tiempo subterráneo.

...

Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Pegad a mí los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

Soy, soy lo que dejaron

Soy toda la sobra de lo que se robaron

Un pueblo escondido en la cima

Mi piel es de cuero, por eso aguanta cualquier clima

Soy una fábrica de humo

Mano de obra campesina para tu consumo

Frente de frío en el medio del verano

El amor en los tiempos del cólera, mi hermano

El sol que nace y el día que muere

Con los mejores atardeceres

Soy el desarrollo en carne viva

Un discurso político sin saliva

Las caras más bonitas que he conocido

Soy la fotografía de un desaparecido

La sangre dentro de tus venas

Soy un pedazo de tierra que vale la pena

Una canasta con frijoles

Soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles

Soy lo que sostiene mi bandera

La espina dorsal del planeta es mi cordillera

Soy lo que me enseñó mi padre

El que no quiere a su patria, no quiere a su madre

Soy América Latina

Un pueblo sin piernas, pero que camina, ¡oye!

Tú no puedes comprar al viento

Tú no puedes comprar al sol

Tú no puedes comprar la lluvia

Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes

Tú no puedes comprar los colores

Tú no puedes comprar mi alegría

Tú no puedes comprar mis dolores

Tú no puedes comprar al viento

Tú no puedes comprar al sol

Tú no puedes comprar la lluvia

Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes

Tú no puedes comprar los colores

Tú no puedes comprar mi alegría

Tú no puedes comprar mis dolores

Tengo los lagos, tengo los ríos

Tengo mis dientes pa' cuando me sonrío

La nieve que maquilla mis montañas

Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña

Un desierto embriagado con peyote

Un trago de pulque para cantar con los coyotes

Todo lo que necesito

Tengo a mis pulmones respirando azul clarito

La altura que sofoca

Soy las muelas de mi boca mascando coca

El otoño con sus hojas desmalladas

Los versos escritos bajo la noche estrellada

Una viña repleta de uvas

Un cañaveral bajo el sol en Cuba

Soy el mar Caribe que vigila las casitas

Haciendo rituales de agua bendita

El viento que peina mi cabello

Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello

El jugo de mi lucha no es artificial

Porque el abono de mi tierra es natural

Tú no puedes comprar el viento

Tú no puedes comprar el sol

Tú no puedes comprar la lluvia

Tú no puedes comprar el calor

Tú no puedes comprar las nubes

Tú no puedes comprar los colores

Tú no puedes comprar mi alegría

Tú no puedes comprar mis dolores

Não se pode comprar o vento

Não se pode comprar o sol

Não se pode comprar a chuva

Não se pode comprar o calor

Não se pode comprar as nuvens

Não se pode comprar as cores

Não se pode comprar minha alegria

Não se pode comprar minhas dores

No puedes comprar el sol

No puedes comprar la lluvia

(Vamos caminando)

(Vamos caminando)

(Vamos dibujando el camino)

No puedes comprar mi vida (vamos caminando)

La tierra no se vende

Trabajo bruto, pero con orgullo

Aquí se comparte, lo mío es tuyo

Este pueblo no se ahoga con marullos

Y si se derrumba yo lo reconstruyo

Tampoco pestañeo cuando te miro

Para que te recuerde' de mi apellido

La Operación Cóndor invadiendo mi nido

Perdono, pero nunca olvido, ¡oye!

Aquí se respira lucha

(Vamos caminando) Yo canto porque se escucha

(Vamos dibujando el camino) Oh, sí, sí, eso

(Vamos caminando) Aquí estamos de pie

¡Qué viva la América!

No puedes comprar mi vida

“El Canto Viejo de la Sangre” (fragmento)

Yo no mamé la lengua castellana cuando llegué al mundo. Mi lengua nació entre árboles y tiene sabor de tierra; la lengua de mis abuelos es mi casa.

Y si uso esta lengua que no es mía, lo hago como quien usa una llave nueva y abre otra puerta y entra a otro mundo donde las palabras tienen otra voz y otro modo de sentir la tierra.

Esta lengua es el recuerdo de un dolor. y la hablo sin temor ni vergüenza porque fue comprada con la sangre de mis ancestros.

En esta nueva lengua te muestro las flores de mi canto, te traigo el sabor de otras tristezas y el color de otras alegrías Esta lengua es solo una llave. para cantar el canto viejo de mi sangre.

Análisis:

"esta lengua que no es mía". Aquí el poeta reconoce que el español es la lengua heredada del poder colonial. Es la "llave nueva" necesaria para interactuar con el mundo moderno y ser escuchado más allá de su comunidad. El castellano aquí es el símbolo de la estructura cultural y social impuesta por la raza dominante euricentrista.

"la lengua de mis abuelos es mi casa". La verdadera esencia y la identidad del poeta y su entorno residen en el idioma maya. Este lenguaje está intrínsecamente ligado al territorio originario "sabor de tierra", representando la cultura subalterna que resiste al olvido.

El acto de escribir este poema en español se convierte en un gesto emergente y de resistencia. El poeta no rechaza la herramienta, sino que la vacía de su carga colonial para llenarla de su propia cultura: la "sangre de mis ancestros" y el "canto viejo de mi sangre". Es una estrategia de apropiación donde la voz popular se levanta utilizando el código del dominante para un fin totalmente propio.

En resumen, este poema es una profunda meditación sobre cómo la poesía en Latinoamérica funciona como un vehículo de resistencia cultural, obligando al idioma dominante a llevar consigo la memoria, el dolor y la alegría de lo popular y lo originario

Elijo este poema, del gran trovador mendocino Armando Tejada Gómez, autor también de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Sin embargo, estos versos que comparto, transmiten la naturaleza combativa y comprometida del poeta. Conmueve, interpela tanto arrebato, la indiferencia y el despojo hacia nuestra América, hacia nuestros ancestros, hacia nosotros.

La tierra estaba de antes, señor

Iban los ríos
como niños potentes ciñiéndole el regazo,
lamiéndole la tierna caparazón de greda
con su campana líquida,
sus sales planetarias,
iban los ríos solos subiéndose a los árboles,
mojándoles la sombra, procreando los pájaros. Y la tierra era un ancho territorio, señor,
porque entonces la tierra no era buena ni mala.
Solamente camino.
Luna de la distancia.
Porque entonces la tierra no terminaba nunca
y el pan era un velero de la espiga lejana.

Pero el viento lo sabe,
siembra su siembra unánime,
la desata de noche con los dedos del aire,
su tránsito caliente le deshace los límites,
la libera de tantos oscuros propietarios.

Yo sé, señor,
yo he visto la noche sobre el campo,
su condición de estrella, su silencio pesado
y digo que no es cierto que puedan alquilarla,
que le alambren el torso, que le vendan la espalda,
porque la tierra entera pertenece a la noche,
al universo entero, al sudor de la azada
que mueve la fatiga campesina del mundo,
la voluntad labriega como una enorme pala.

Pertenece al que sabe
celebrar la alegría de ver crecer las plantas,
al cómplice del sol, al sembrador callado
que pone la semilla como un semen dichoso
y espera, lentamente, el milagro del agua.

Porque sin esta frente,
sin este rudo brazo,
sin el tiempo a destajo de gastarnos las manos,
quién dará testimonio de la vida en la tierra,
quién ha de prepararnos la primavera, el vino,
el fermento gredoso de donde viene el canto.

Por eso yo pregunto, señor: ¿cuándo es el día,
a qué hora, justamente, vamos a rescatarla,
qué hombres vendrán conmigo,
qué canción cantaremos,
qué flores sembraremos donde está la alambrada?

Digo que este mensaje debe saberlo América,
que no sólo nosotros,
que cada uno lo sepa,
porque hay un continente de tierra sometida,
gordos concesionarios,
carbón comprometido,
hay zonas donde el hambre tutea la agonía
y esclavitud de estaño
y cobre de miseria,
hay trigo condenado a los precios siniestros,
petróleo al que amenazan su primavera negra,
naranjas exportadas con todo el sol a cuestas,
hay niños que no encuentran al hombre,
caen antes,
se van, sonrisa abajo, muerte abajo,
se pierden entre los destituido que cae y se disgrega.

Que no sólo nosotros.
Que cada uno lo sepa.

Golpeo esta guitarra elemental: América,
hasta cavarle al medio un pozo de sonido,
hasta ponerle adentro una zamba furiosa,
mi percusión de sangre, señor, este latido
tan pariente del aire,
tan sol,
tan repartido
entre una antigua música de azúcar en nosotros,
para que desde el hombre continental subamos,
almíbar solidario, familia amanecida,
a empujar la esperanza pobrecita,
mestiza,
a desatar las manos de América nativa,

La tierra estaba de antes, señor.
Iban los ríos,
la lengua húmeda,
iban árbol arriba, a besar el tumulto donde empieza la vida.

Por eso yo pregunto, señor
¡cuándo es el día!

por Héctor José Corredor Cuervo

Paraíso de luz, de sol y de ilusiones

incrustado en feraz tierra americana

donde se puede hablar entre naciones

con la dulzura de la lengua hispana.

Edén de selvas, de pampas, de montañas,

donde florece cual orquídea la riqueza,

donde se siente alegría en las mañanas

y en las tardes las sombras de tristeza

Bueno, soy mala escritora y mala lectora, pero buena gestionando. Por lo que pensar un poema solo me lleva a canciones. Las primeras que se me ocurren: Latinoamérica (Calle 13) y Tierra Zanta (Trueno). Luego llegaría a mi cabeza Horacio Guarany, Larralde, Atahualpa y más acá, Bruno Arias. Pero retomando mi capacidad de gestión, me puse en contacto con una amiga poeta, que tiene toda la poesía latinoamericana en su cabeza y le pedí consejo... la idea no cayó tan lejos de donde estaba, y luego de una enriquecedora y empoderada charla llegó lo que buscaba.

Les comparto este poema hecho canción que me ha conmovido, escrita por el argentino Boris Elkin e interpretada (y adaptada) por Luis Abanto Morales (Perú).

NO ME COMPADEZCAS

No me compadezcas
ni me tengas lástima;
qu'esas son monedas
que no valen nada
y que dan los blancos
como quien da plata.
No me compadezcas
ni me tengas lástima;
nosotros los coyas
no pedimos nada;
pues faltando todo
todo nos alcanza.
Dejame en el valle
vivir a mis anchas:
trepar por los cerros
detrás de mis cabras,
pillar un quirquincho,
tener unas llamas
y echar a los vientos
la voz de mi flauta.
¿Dices que soy triste?
¡Qué quieres que haga!
¿No dicen ustedes
qu'el coya es sin alma,
qu'es como las piedras:
sin voz, sin palabras,
y llora p'adentro
sin mostrar las lágrimas?
¿Y si juera cierto
a qué tanta lástima?
¿No jueron los blancos
venidos de España
que nos dieron muerte
por oro y por plata?
¿No hubo un tal Pizarro
que mató a Atahualpa
tras muchas promesas
bonitas y falsas?
Y entonces ¿qué quieres?
¿Qué quieres que haga?
¿Que me ponga alegre
como día de chaya
cuando mis hermanos
doblan las espaldas
por cuatro centavos
que ustedes les pagan?
¿Quieres que la risa
m'ensanche la cara
cuando mis hermanos
son bestias de carga
llevando riquezas
que ustedes se guardan?
¿Quieres que me alegre
cuando en la montaña
viven como topos:
¡escarba y escarba!
mientras se enriquecen
los que no trabajan?
¿Quieres que me alegre
cuando las muchachas
van a casas ricas
lo mismo que esclavas?
No me compadezcas
ni me tengas lástima.
Déjame en el valle
vivir a mis anchas:
tocando mi quena,
cuidando mis cabras,
pillando un quirquincho
o hilando una manta.
Déjame tranquilo,
que aquí la montaña
me ofrece sus piedras,
acaso más blandas
que esa condolencia
que tú me regalas.

PD.: les dejo el link por si quieren escucharla. https://www.youtube.com/watch?v=tSOXatDHCPw&list=RDtSOXatDHCPw&start_radio=1

SALUDOS!

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy,
ni mañana, ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen
y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie,
los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados,
corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos,
rejodidos:

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones,
sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos,
sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies,
que cuestan menos
que la bala que los mata.

Elijo este poema, del gran trovador mendocino Armando Tejada Gómez, autor también de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Sin embargo, estos versos que comparto, transmiten la naturaleza combativa y comprometida del poeta. Conmueve, interpela tanto arrebato, la indiferencia y el despojo hacia nuestra América, hacia nuestros ancestros, hacia nosotros.

La tierra estaba de antes, señor

Iban los ríos
como niños potentes ciñiéndole el regazo,
lamiéndole la tierna caparazón de greda
con su campana líquida,
sus sales planetarias,
iban los ríos solos subiéndose a los árboles,
mojándoles la sombra, procreando los pájaros. Y la tierra era un ancho territorio, señor,
porque entonces la tierra no era buena ni mala.
Solamente camino.
Luna de la distancia.
Porque entonces la tierra no terminaba nunca
y el pan era un velero de la espiga lejana.

Pero el viento lo sabe,
siembra su siembra unánime,
la desata de noche con los dedos del aire,
su tránsito caliente le deshace los límites,
la libera de tantos oscuros propietarios.

Yo sé, señor,
yo he visto la noche sobre el campo,
su condición de estrella, su silencio pesado
y digo que no es cierto que puedan alquilarla,
que le alambren el torso, que le vendan la espalda,
porque la tierra entera pertenece a la noche,
al universo entero, al sudor de la azada
que mueve la fatiga campesina del mundo,
la voluntad labriega como una enorme pala.

Pertenece al que sabe
celebrar la alegría de ver crecer las plantas,
al cómplice del sol, al sembrador callado
que pone la semilla como un semen dichoso
y espera, lentamente, el milagro del agua.

Porque sin esta frente,
sin este rudo brazo,
sin el tiempo a destajo de gastarnos las manos,
quién dará testimonio de la vida en la tierra,
quién ha de prepararnos la primavera, el vino,
el fermento gredoso de donde viene el canto.

Por eso yo pregunto, señor: ¿cuándo es el día,
a qué hora, justamente, vamos a rescatarla,
qué hombres vendrán conmigo,
qué canción cantaremos,
qué flores sembraremos donde está la alambrada?

Digo que este mensaje debe saberlo América,
que no sólo nosotros,
que cada uno lo sepa,
porque hay un continente de tierra sometida,
gordos concesionarios,
carbón comprometido,
hay zonas donde el hambre tutea la agonía
y esclavitud de estaño
y cobre de miseria,
hay trigo condenado a los precios siniestros,
petróleo al que amenazan su primavera negra,
naranjas exportadas con todo el sol a cuestas,
hay niños que no encuentran al hombre,
caen antes,
se van, sonrisa abajo, muerte abajo,
se pierden entre los destituido que cae y se disgrega.

Que no sólo nosotros.
Que cada uno lo sepa.

Golpeo esta guitarra elemental: América,
hasta cavarle al medio un pozo de sonido,
hasta ponerle adentro una zamba furiosa,
mi percusión de sangre, señor, este latido
tan pariente del aire,
tan sol,
tan repartido
entre una antigua música de azúcar en nosotros,
para que desde el hombre continental subamos,
almíbar solidario, familia amanecida,
a empujar la esperanza pobrecita,
mestiza,
a desatar las manos de América nativa,

La tierra estaba de antes, señor.
Iban los ríos,
la lengua húmeda,
iban árbol arriba, a besar el tumulto donde empieza la vida.

Por eso yo pregunto, señor
¡cuándo es el día!

América, América!¡Todo por ella; porque nos vendrá de ella desdicha o bien!

Somos aún México, Venezuela, Chile, el azteca-español, el quechua-español, el araucano-español; pero seremos mañana, cuando la desgracia nos haga crujir entre su dura quijada, un solo dolor y no más que un anhelo.

Maestro: enseña en tu clase el sueño de Bolívar, el vidente primero. Clávalo en el alma de tus discípulos con agudo garfio de convencimiento. Divulga la América, su Bello, su Sarmiento, su Lastarria, su Martí. No seas un ebrio de Europa, un embriagado de lo lejano, por lejano extraño, y además caduco, de hermosa caduquez fatal.

Describe tu América. Haz amar la luminosa meseta mexicana, la verde estepa de Venezuela, la negra selva austral. Dilo todo de tu América; di cómo se canta en la pampa argentina, cómo se arranca la perla en el Caribe, cómo se puebla de blancos la Patagonia.

Periodista: Ten la justicia para tu América total. No desprestigies a Nicaragua, para exaltar a Cuba; ni a Cuba para exaltar la Argentina. Piensa en que llegará la hora en que seamos uno, y entonces tu siembra de desprecio o de sarcasmo te morderá en carne propia.

Artista: Muestra en tu obra la capacidad de finura, la capacidad de sutileza, de exquisitez y hondura a la par, que tenemos. Exprime a tu Lugones, a tu Valencia, a tu Darío y a tu Nervo: Cree en nuestra sensibilidad que puede vibrar como la otra, manar como la otra la gota cristalina y breve de la obra perfecta.

Industrial: Ayúdanos tú a vencer, o siquiera a detener la invasión que llaman inofensiva y que es fatal, de la América rubia que quiere vendérnoslo todo, poblarnos los campos y las ciudades de sus maquinarias, sus telas, hasta de lo que tenemos y no sabemos explotar. Instruye a tu obrero, instruye a tus químicos y a tus ingenieros. Industrial: tú deberías ser el jefe de esta cruzada que abandonas a los idealistas.

¿Odio al yankee? ¡No! Nos está venciendo, nos está arrollando por culpa nuestra, por nuestra languidez tórrida, por nuestro fatalismo indio. Nos está disgregando por obra de algunas de sus virtudes y de todos nuestros vicios raciales. ¿Por qué le odiaríamos? Que odiemos lo que en nosotros nos hace vulnerables a su clavo de acero y de oro: a su voluntad y a su opulencia.

Dirijamos toda la actividad como una flecha hacia este futuro ineludible: la América Española una, unificada por dos cosas estupendas: la lengua que le dio Dios y el Dolor que da el Norte.

Nosotros ensoberbecimos a ese Norte con nuestra inercia; nosotros estamos creando, con nuestra pereza, su opulencia; nosotros le estamos haciendo aparecer, con nuestros odios mezquinos, sereno y hasta justo.

Discutimos incansablemente, mientras él hace, ejecuta; nos despedazamos, mientras él se oprime, como una carne joven, se hace duro y formidable, suelda de vínculos sus estados de mar a mar; hablamos, alegamos, mientras él siembra, funde, asierra, labra, multiplica, forja; crea con fuego, tierra, aire, agua; crea minuto a minuto, educa en su propia fe y se hace por esa fe divino e invencible.

¡América y sólo América! ¡Qué embriaguez semejante futuro, qué hermosura, qué reinado vasto para la libertad y las excelencias mayores!

1922.- Santiago de Chile

Autor: César Isella (Música) y Armando Tejada Gómez (Letra) País: Argentina (1969)

Salgo a caminar
por la cintura cósmica del sur.
Piso en la región
más vegetal del viento y de la luz.
Siento al caminar
toda la piel de América en mi piel
y anda en mi sangre un río
que libera en mi voz su caudal.

Sol de Alto Perú,
rostro Bolivia, estaño y soledad,
un verde Brasil,
besa mi Chile cobre y mineral.
Subo desde el sur
hacia la entraña América y total,
pura raíz de un grito
destinado a crecer y estallar.

Todas las voces, todas,
todas las manos, todas,
toda la sangre puede
ser canción en el viento.
Canta conmigo, canta,
hermano americano.
Libera tu esperanza
con un grito en la voz.

(Ciñe el Ecuador
de luz Colombia al valle cafetal.
Cuba de alto son
nombra en el viento a México ancestral.
Continente azul
que en Nicaragua busca su raíz
para que luche el hombre
de país en país
por la paz.)

• Alude a Latinoamérica: Recorre el continente ("cintura cósmica del sur", "Alto Perú", "Bolivia", "Brasil") y afirma sentir "toda la piel de América en mi piel".

• Llama a despertar/conciencia: La frase "una raíz de siglos anda desenterrada en mi voz" y el llamado a que "toda la sangre que florece aquí" se una en un "canto con todos" es un llamado a reconocer y unificar la identidad común.

• Identidad Migrante/Mestiza (Implícita): La noción de la "sangre" y de una "raíz de siglos desenterrada" abarca la herencia indígena, la migración forzada (africana) y las oleadas migratorias europeas y asiáticas que construyeron la identidad mestiza del continente.

Mapamundi según EE.UU.

Al sur, la represión. Al norte, la depresión.

No son pocos los intelectuales del norte que se casan con las revoluciones del sur por el puro placer de enviudar.

Prestigiosamente lloran, lloran a cántaros, lloran a mares, la muerte de cada ilusión; y nunca demoran demasiado en descubrir que el socialismo es el camino más largo para llegar del capitalismo al capitalismo.

La moda del norte, moda universal, celebra al arte neutral y aplaude a la víbora que se muerde la cola y la encuentra sabrosa. La cultura y la política se han convertido en artículos de consumo. Los presidentes se eligen por televisión, como los jabones, y los poetas cumplen una función decorativa. No hay más magia que la magia del mercado, ni más héroes que los banqueros.

La democracia es un lujo del norte. Al sur se le permite el espectáculo, que eso no se le niega a nadie. Y a nadie molesta mucho, al fin y al cabo, que la política sea democrática, siempre y cuando la economía no lo sea. Cuando cae el telón, una vez depositados los votos en las urnas, la realidad impone la ley del más fuerte, que es la ley del dinero. Así lo quiere el orden natural de las cosas. En el sur del mundo, enseña el sistema, la violencia y el hambre no pertenecen a la historia, sino a la naturaleza, y la justicia y la libertad han sido condenadas a odiarse entre sí.

Autores: Armando Tejeda Gómez (letra) y César Isella (música), popularizada por Mercedes Sosa. Año: 1969.

Salgo a caminar por la cintura cósmica del Sur
Piso en la región más vegetal del viento y de la luz
Siento al caminar toda la piel de América en mi piel
Y anda en mi sangre un río que libera en mi voz su caudal

Sol de Alto Perú, rostro Bolivia, estaño y soledad
Un verde Brasil, besa mi Chile, cobre y mineral
Subo desde el Sur hacia la entraña América y total
Pura raíz de un grito destinado a crecer y a estallar

Todas las voces todas, todas las manos todas
Toda la sangre puede ser canción en el viento
Canta conmigo, canta, hermano americano
Libera tu esperanza con un grito en la voz

Todas las voces todas, todas las manos todas
Toda la sangre puede ser canción en el viento
Canta conmigo, canta, hermano americano
Libera tu esperanza con un grito en la voz

En esta canción se encuentran presentes los conceptos: lo popular, la cultura emergente, la cultura dominante.

No tengo mucha plata, pero tengo cobre

Aquí se baila como bailan los pobres

Monsieur, aquí llego tu Robin Hood

A meter las bolas en los boquetes como Tiger Woods

Tú eres clase alta, yo clase baja

Tú vistes de seda y yo de paja

Nos complementamos como novios

Tú tomas agua destilada, yo agua con microbios

Tú la vives fácil y yo me fajo

Tú sudas perfume, yo sudo trabajo

Tú tienes chofer, yo camino a patas

Tú comes filete y yo carne de lata

Nuestro parecido es microscópico

Pero es que por ti me derrito como gringo en el trópico

Pégate a mí, que no te contaminas

Y con un besito vamos a pegarnos la porcina

No se necesita plata pa' mover

Se necesita onda y música cachonda

Música cachonda, ca-ca-ca-cachonda

No tengo mucha plata, pero tengo cobre

Aquí se baila como bailan los pobres

Música cachonda, ca-ca-ca-cachonda

No tengo mucha plata, pero tengo cobre

Aquí se baila como bailan los pobres

Se baila sin mantel, sin cubierto y sin bandeja

Con ganas de comerse a la pareja

Se baila pega'o, como bachata, sin traje y sin corbata

Embriagando las neuronas con vodka barata

Blancas, amarillas o mulatas

Se baila con cualquier bombón que suelte la piñata

Lo bueno de ser pobre al final de la jornada

Es que nadie nos roba (porque no tenemos nada)

Apretaditos como en una lata de sardinas

Agarrando nalgas porque está incluida la propina

Dicen que eres la reina de todos los rosales

Pero hoy te voy a bajar cuatro clases sociales

Calientita como pan de panadero

Barriendo el piso con el trasero

Toda la grasa se desplaza por la terraza

Quiero que hagas lo que no puedes hacer en tu casa

No se necesita plata pa' mover

Se necesita onda y música cachonda

Música cachonda, ca-ca-ca-cachonda

No tengo mucha plata, pero tengo cobre

Aquí se baila como bailan los pobres

Música cachonda, ca-ca-ca-cachonda

No tengo mucha plata, pero tengo cobre

Aquí se baila como bailan los pobres

Música cachonda, ca-ca-ca-cachonda

No tengo mucha plata, pero tengo cobre

Aquí se baila como bailan los pobres

Tú me tienes por el aire volando

Como si estuviera bajo el agua flotando

Como, como, como, como, como, como, como

Como si estuviera bajo el agua flotando

Tú me tienes por el aire volando

Como si estuviera bajo el agua flotando

Como, como, como, como, como, como, como

Como si estuviera bajo el agua flotando

Elegí está canción de René porque no sólo hace referencia a Latinoamérica si no al arte popular, vinculando un poco a Quijano como a Ortiz. Soy Astrid Urban

(Chile, 1971)

Más allá de la guitarra

a Víctor Jara

Más allá de la guitarra

están las manos separadas de la patria

un sonido de alas que arde

y quema mis zapatos

una invitación a orinar sobre la tierra

con la semilla pura del canto

Más allá de la guitarra

la sangre dibuja una música violenta

y la cabeza del cantor se llena de agujeros

y de besos con olor a muerte

Más allá de la guitarra

los caminos lloran

la lluvia llora y cae de rodillas

porque el hijo de la tierra

no completará sus pasos

Más allá de la guitarra

más allá del estallido

que apagó los corazones

más allá de este poema

y con la herida inolvidable

de un tiempo inolvidable

los ojos buscan a Víctor

más allá de la guitarra

y de la patria

Soledad sobre ruinas
Sangre en el trigo
Rojo y amarillo
Manantial del veneno
Escudo, heridas

Cinco siglos igual

Libertades sin galope
Banderas rotas
Soberbia y mentiras
Medallas de oro y plata
Contra esperanzas

Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra
La historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Desamor, desencuentro
Perdón y olvido
Cuerpo con mineral
Pueblos trabajadores
Infancias pobres

Cinco siglos igual

Lealtad sobre tumbas
Hiedra sagrada
Dios no alcanzó a llorar
Sueño largo del mar
Hijos de nadie

Cinco siglos igual

Muerte contra la vida
Gloria de un pueblo
Desaparecido
Es comienzo, es final
Leyenda perdida

Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra
La historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Es tinieblas con flores
Revoluciones
Y aunque muchos no están
Nunca nadie pensó
Besarte los pies

Cinco siglos igual

Una canción alegre, que contagia las ganas de bailar, que cuenta y canta la abundancia natural de nuestra tierra latinoamerica, saqueada y violentada,que aún resiste a la disputa de sus riquezas minerales ante capitales extranjeros y políticas de extrema derecha que negocian la tierra. Esta canción es una plegaria, que desde el cielo llueva la abundancia que iguale y devuelva lo que alguna vez tuvimos. Ritual que manifiesta desde el cuerpo, instinto silenciado por saberes ajenos, colonizados por el poder.

Este poema es ideal porque se centra en el concepto de la hermandad latinoamericana más allá de las fronteras nacionales:

🌎 Poema: América Latina

(Fragmento de Nicomedes Santa Cruz)

Mi socio, mi cuate, mi hermano,

a parcero, camarado, compañero,

mi pata, m'hijito, paisano...

He aquí mis vecinos,

he aquí mis hermanos,

las mismas caras latinoamericanas

de cualquier punto de América Latina:

Indoblanquinegros,

Blanquinegrindios,

y Negrindoblancos...

(...)

Yo no coloreé mi Continente

ni pinté verde a Brasil,

amarillo Perú, roja Bolivia.

Yo no tracé líneas territoriales

separando al hermano del hermano.

Paso la frente sobre Río Grande,

me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos,

hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico

y sumerjo mi diestra en el Atlántico.

Por las costas de oriente y occidente

doscientas millas entro a cada Océano,

sumerjo mano y mano,

y así me aferro a nuestro Continente

en un abrazo Latinoamericano.

¿Por qué este poema?

* Identidad: Enfatiza la diversidad racial ("Indoblanquinegros") como parte de una identidad común.

* Unidad Geográfica: Utiliza la imagen del poeta abrazando el continente de extremo a extremo, borrando las fronteras ("Yo no tracé líneas territoriales").

* Lenguaje: Usa términos coloquiales y dialectales de varios países ("cuate", "parcero", "pata") para reflejar la familiaridad regional.

                       Gabriela Mistral

Danzamos en tierra chilena,
más bella que Lía y Raquel;
la tierra que amasa a los hombres
de labios y pecho sin hiel…

La tierra más verde de huertos,
la tierra más rubia de mies,
la tierra más roja de viñas,
¡qué dulce que roza los pies!

Es bella, y por bella queremos
sus pastos de rondas albear;
es libre y por libre deseamos
su rostro de cantos bañar…

Mañana abriremos sus rocas,
la haremos viñedo y pomar;
mañana alzaremos sus pueblos;
¡hoy sólo queremos danzar!

No quiero tu dios ni merezco tus mártires. Tus espejos nada saben de mi reflejo traslucido que se acuesta a dormir sobre el cristal del rio manso. Tu conquista huele a pólvora, y yo soy flores de naranjo. Yo ya existía mucho antes de que tus botas se hundieran por primera vez en la arena de mis trópicos.

Este es un fragmento de uno de los poemas del libro de poemas "Microalmas de Juan Sola, y si bien considero que se utiliza la narrativa de la América "conquistada" para hacer referencia a una vinculación amorosa, es muy evidente la forma en que se manifiesta la conquista del continente desde una violencia justificada como forma de civilización, marginando una cultura propia del lugar, marginándola e imponiéndose ante ella como o hegemónica, como forma de modernización y avance. El eurocentrismo se hace presente con violencia, con olor a pólvora menciona el artista.

Soledad sobre ruinas
Sangre en el trigo
Rojo y amarillo

Manantial del veneno
Escudo heridas
Cinco siglos igual

Libertad sin galope
Banderas rotas
Soberbia y mentiras

Medallas de oro y plata
Contra esperanzas
Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra la historia se cayó
Como se caen las piedras, aun las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Desamor desencuentro
Perdón y olvido
Cuerpo con mineral

Pueblos trabajadores
Infancias pobres
Cinco siglos igual

Lealtad sobre tumbas
Piedra sagrada
Dios no alcanzó a llorar

Sueño largo del mal
Hijos de nadie
Cinco siglos igual

Muerte contra la vida
Gloria de un pueblo
Desaparecido

Es comienzo, es final
Leyenda perdida
Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra la historia se cayó
Como se caen las piedras, aun las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Es tinieblas con flores
Revoluciones
Y aunque muchos no están

Nunca nadie pensó
Besarte los pies
Cinco siglos igual

Indio Toba
sombra errante de la selva
pobre toba reducido
dueño antiguo de las flechas
Indio toba
ya se han ido tus caciques
tus hermanos chiriguanos
abipones mocovíes
Sombra de kokta y noueto
viejos brujos de los montes
no abandonen a sus hijos
gente buena gente pobre
Indio toba
el guazuncho y las corzuelas
la nobleza del quebracho
todo es tuyo y las estrellas

Indio toba ya viniendo de la Cangayé
Quitilipi Aviaterai Coguazú Charadai
Guaicuru, Tapenagá, Pirané Sambú
Natará Guacará Pinaltá
Natará Guacará Pinaltá
Indio toba no llorando aquel tiempo feliz
Pilcomayo y Bermejo llorando por mí
campamento de mi raza la América es
de mi raza de yaguareté es la América es
es la América es es la América es
Toba dueño como antes del bagre y la miel
cazador de las charatas la onza el tatú
toba rey de yararas guazupu y aguarás
el Gualamba ya es mío otra vez
otra vez otra vez otra vez

Elegí esta canción porque me transporta y conmueve, no solo por su letra sino por la hermosa interpretación y melodía que hacen que me sienta orgullosa de mis raíces y la herencia de mis padres. En cuanto a los conceptos trabajados, siguiendo a Raymond Williams, pude identificar lo residual en los caciques y brujos, sus modos de vida sobre lo emergente (el Gualamba ya es mío otra vez) y lo dominante, la hegemonía que domina, que redujo, desplazó e intentó borrar a estos pueblos (“pobre toba reducido”). “Indio Toba” funciona como una manifestación artística que pone en tensión hegemonía, colonialidad y otredad, revelando que, como señalan Williams, Quijano y Ortiz, la cultura latinoamericana es un terreno de disputa donde persisten resistencias y memorias que interpelan al orden dominante.

• Álbum: Rey Azúcar (1995).

  Es un homenaje directo al libro homónimo del escritor uruguayo Eduardo Galeano, denunciando siglos de explotación, llamando a la resistencia y celebrando la herencia indígena de la región.

Un Fragmento Clave en la letra es un grito de identidad que llama a la conciencia sobre la historia de la región:

*La historia nos contesta con un grito tribal, somos la herencia de los sin voz, sin paz.

*¡Despierta! Aborigen, responde a tu origen, las venas abiertas del sabio chamán. Nadie acá protege tu vida, ¡sólo vos!

"LAS VENAS ABIERTAS DE AMÉRICA"

Los Fabulosos Cadillacs

Ritmo caliente que quema los dientes
veneno en las venas no puedo parar
ritmo caliente pueblo soberano
cenizas volando los vientos del sur
¡correl que vuela! ¡dale, dale que va!.
¡correl que vuela! ¡dale, dale que va!.

Nadie acá, protege tu vida
solo vos, te tenés que cuidar
venas abiertas de América latina
olvidar, no es bueno olvidar.
Polución, preservar, extinción
Rey azúcar

Se quema la casa
platita no alcanza
se viene la mala
te pueden llevar

Despierta aborigen
responde a tu origen
las venas abiertas
del sabio chamán.

Nadie acá, protege tu vida
solo vos, te tenés que cuidar
venas abiertas de América latina
olvidar, no es bueno olvidar.
Polución, preservar, extinción

Las aguas del sur ya no están frías
las ballenas libres a través del mar
venas abiertas de América latina