Por Hugo Soriani

–Jefe, ¿usted sabe lo que es un mito urbano? –me pregunta Osvaldo cuando aún no terminé de acomodarme en una mesa de mi bar de siempre.

–¿Sabe o no sabe? –vuelve a preguntar el mozo impaciente.

–Sí que sé –respondo fastidiado.

–Ah, sabe, y ¿qué es? –interroga en tono autoritario.

No dan ganas de responderle, pero lo hago porque la curiosidad me gana y sospecho una historia detrás de la pregunta.

–Un mito urbano es un relato que se cuenta como verdadero pero que nunca se sabe si lo es. Anda de boca en boca y en general la gente lo da por cierto.

–Exacto –dice Osvaldo entusiasmado–. Exacto. Yo no lo hubiera dicho mejor. Usted  es un capo –me carga el mozo. Y sigue–. El domingo vinieron a casa mi hijo Beto y Luciana, su pareja. Mientras tomábamos unos mates, los chicos recordaban la historia del hurón que ya le conté una vez. Ese animalito que ellos habían criado y que le prestaron al dueño del taller donde trabaja el Beto para que se comiera las ratas que invadían el local. Pero el bicho no se comió ninguna, al contrario, una rata se lo “comió” a él, como dicen ahora. Comer por coger, para que quede delicadito, ¿vio?

–Me acuerdo de la historia del hurón que se enamoró de la rata, ¿pero no me va a decir que ese relato era un mito urbano, ¿no?

–No, ese cuento es cierto. Pero nos recordó otro. ¿Usted se acuerda de la modelo Daniela Cardone, esa morocha muy sexy que salía en televisión?

–Claro –le digo–, imposible olvidarla.

–Bueno –sigue el mozo–, de ella se dice que un día tomó un avión y despachó junto a su equipaje  un gato negro en una de  esas jaulitas especiales que se usan para esos casos. Cuando llegó a Aeroparque, los encargados de bajar las valijas y las jaulas vieron que el gato estaba muerto, duro y con las patas para arriba. Preocupados porque imaginaron el lío que armaría la dueña, salieron a buscar otro gato parecido  para reemplazarlo, esperando que ella no se diera cuenta de nada. En esa zona  hay muchos,  así que en minutos encontraron uno. Lo metieron en la jaula y cuando se lo entregan, la mina dice: “Este no es mi gato”. Los tipos trataban de convencerla una y otra vez, pero ella seguía: “No es, les digo que no es mi gato”. Hasta que uno de los empleados le pregunta: “¿Por qué dice que no es, cómo puede estar tan segura?

Muy sencillo, contesta la Cardone: “Mi gato estaba muerto y embalsamado” –remata Osvaldo y suelta una carcajada–. Como ella tenía la costumbre de embalsamar a sus gatos, el cuento puede ser cierto. Pero nadie sabe si lo es.

–¿Y todo esto a qué viene? –le pregunto más que impaciente.

–Viene porque el Beto y Luciana me contaron lo que les pasó con el pajarito de su vecina, y estoy seguro de que esta historia cierta será, con el tiempo, otro mito urbano.

–Dele, cuente, le digo ansioso –Pero Osvaldo es un maestro en  generar climas. Así que se va a cobrarle a una pareja que discutía en la mesa vecina y que lo llama casi a los gritos.

Cuando vuelve sabe que mi curiosidad aumentó y que me tiene en ascuas.

–Escuche. Mi pibe y Luciana tienen un perro en su casa, y una vecina muy hinchapelotas que tiene un pajarito. A la señora no le gustan los perros y todo el tiempo se  quejaba de que el animal le destrozaba las florcitas del jardín que comparten. Un poco de razón tenía, pero el pichicho no podía estar atado todo el día y tampoco salir a la calle solo. Así que los chicos lo soltaban ahí para que retozara jugando con una pelota de trapo. 

Hasta que la semana pasada vuelve  Colocha –que así se llama el perro en homenaje a Coloccini, nuestro ídolo azulgrana–, con el pajarito de la vecina muerto entre sus dientes. El Beto y Luciana no sabían qué hacer. El perro había matado al pajarito que la vecina amaba. La señora se iba a poner furiosa y era capaz de matarles el perro, así que inventaron algo rápido. Sacaron al pajarito muerto de la boca de Colocha y lo metieron de nuevo adentro de la jaula, que colgaba en el pasillo compartido. Al otro día ven venir a la vecina muy alarmada. La Doña estaba asustadísima, los cruza en el pasillo y llorando les cuenta que la casa estaba embrujada, que había que irse. Vender todo e irse rápido. El cadáver del  pajarito muerto la tarde anterior y que ella había enterrado con sus propias manos en el jardín del fondo había aparecido misteriosamente adentro de la jaula. “La casa está embrujada” –gritaba la señora–, hay que rajar, hay que rajar!”

Mientras la risa de Osvaldo se escucha en todo el bar, el mozo se va a atender otra mesa seguro de que su anécdota, en poco tiempo, será un nuevo mito urbano.

Todas las leyendas comienzan con una historia trágica, mágica o romántica. Luego, existe un rumor popular que se encarga de transmitir la historia y hacerla evolucionar hasta generalizarla. Esta vez, los invitamos a dejar la superstición de lado y animarse a dar un paseo la ciudad, para conocer las leyendas urbanas de Buenos Aires con fantasmas, tragedias y muchos misterios más…

Queda terminantemente prohibido dirigirse a la manzana de las calles Berna, Marsella, La Haya y Ginebra. Si alguien se animara a dar la vuelta completa, aparecerá en cualquier otro lugar del barrio Parque Chas, menos en el que debería.

 

Cuenta la historia que en 1957 un grupo de exploradores franceses aceptaron el desafío y, luego de intentarlo, aparecieron en Villa Urquiza, un barrio ubicado a 3 kilómetros. Otra vez, unos urbanistas catalanes formaron dos equipos y caminaron en dirección opuesta con la idea de que se encontrarían en la mitad. No fue así: después de unos largos minutos, uno de los grupos apareció caminando detrás del otro.

 

La leyenda nació en un cuento del escritor Alejandro Dolina, quien habla de este barrio característico por su difícil trazado de calles circulares y concluye diciendo: “En realidad, conviene no acercarse a Parque Chas”.

No todo lo que brilla es oro y no todas las obras monumentales guardan historias felices. La actual Facultad de Ingeniería de la Universidad de Buenos Aires comenzó a construirse en 1912 bajo las órdenes del reconocido ingeniero Arturo Prins. Detallista y obsesivo, apuntaba a construir el edificio neogótico más sorprendente de la ciudad.

 

Todo comenzó muy bien hasta que en 1938, cuando ya había finalizado la primera etapa de construcción, misteriosamente se frenó el trabajo. Algunos hablaron de que los costos habían superado lo presupuestado y otros que los planos tenían un error de cálculo que, de continuar la obra, este terminaría en un derrumbe.

 

Prins murió un año después y las malas lenguas afirman que decidió suicidarse por no haber soportado el error cometido. En los años 50, un estudiante quiso retomar el proyecto y armó una tesis para continuarlo. No sólo no lo llevó a cabo sino que además jamás se recibió. A partir de ese momento, nadie más se animó a continuar el edificio que está en la avenida Las Heras, en el barrio de Recoleta, imponente e inconcluso.

Una misteriosa criatura vive en este espacio verde de 350 hectáreas y nadie sabe cuándo volverá a aparecer. Diferentes historias a lo largo de los años hablan de un mamífero con tamaño de perro y características de rata.

 

Dicen que es un coipo, el animal similar a la nutria que vive en las costas del río. La primera vez que se oyó hablar de él fue en 1986, días después de que se inaugurara la Reserva. Entre tanta flora y fauna resulta difícil reconocer todas las especies y nadie se anima a realizar un diagnóstico acabado. Así nació la leyenda de “Reservito”, que según diferentes testimonios, se alimenta de carne humana y persigue a quienes caminan tranquilamente.

 

Grupos de jóvenes se han organizado más de una vez para enfrentarlo, pero nunca han tenido éxito. Sin hallazgos de cadáveres ni desapariciones inexplicables, “Reservito” hizo lo suficiente como para aparecer y desaparecer sin que fuera documentado.

Como no podía ser de otra manera, nuestro periplo comienza en el cementerio de Chacarita. Con 95 hectáreas, es uno de los cementerios más grandes del mundo. Lo llaman La “Necrópolis”: nada raro ya que es una verdadera ciudad consagrada a los muertos, con sus inmensos panteones, empleados, jardines, calles… ¡y sus historias!

En 1978, un hecho ocupó todos los titulares de la época: una mujer había sido encontrada muerta en el cementerio recostada sobre la tumba de su madre. La joven mujer habría tomado el taxi de la muerte… La leyenda cuenta, en efecto, que un extraño automóvil anda deambulando por la ciudad mezclado en la fila de taxis a la salida del cementerio. Según las fuentes, es un Ford Falcon o un Peugeot, cuya matrícula sería misteriosamente: RIP666. Explica la leyenda que todo aquel que sube a ese taxi comienza a sentir un frío extraño que invade el cuerpo… Y una vez muerto el pasajero, el taxi lo lleva al lugar donde se subió originariamente: al cementerio. Los locales creen más o menos en esta historia, pero hasta los más escépticos suelen desconfiar: por las dudas, nada de tomar taxis a la salida del cementerio…

(Fuente: libro Buenos Aires es leyenda de Guillermo Barrantes y Víctor Coviello)

Versión 2

#Hasta el cementerio, por favor

Bienvenidos al barrio de Chacarita. Nos trasladamos a finales de los años 70. El cuerpo de una mujer es encontrado sobre la tumba de su madre en el cementerio de esa ciudad. La víctima era Felipa Hosperatto y tenía 39 años. Cuando los autores investigaron la historia, les llamó la atención que la noticia de este hallazgo -tan extraño, por cierto- sólo hubiera sido informada por un periódico local llamado Todo Real.

El hecho pasó desapercibido para la mayoría de la población del país, que para aquel momento vivía una de las épocas más tenebrosas de su historia -hacía dos años se había perpetrado un golpe de estado comandado por Jorge Rafael Videla-, pero aún así logró convertirse en una verdadera leyenda urbana para los habitantes de Chacarita.

Muchos creen que Felipa había ido -como cualquier día- a llevarle flores a su madre, quien descansaba en el cementerio de la calle Corrientes desde hacía unos años. Había hablado con ella por unas horas, y luego se despidió para volver a su casa con sus dos hijos. Ya era bastante tarde y Felipa no quería caminar. La mejor opción era tomarse un taxi. Caminó por la calle Lacroze y allí frenó a un taxi que estaba libre. Subió y le indicó su dirección. Es que Felipa estaba cansada, solo quería recordar a su madre en esos minutos que tomara el viaje hasta su casa.

Sin embargo, habrán pasado unos pocos segundos para que Felipa comenzara a sentirse extraña. Algo raro sucedía. El hombre apenas hablaba -no muy común en cualquier taxista- y se lo notaba extremadamente pálido. Felipa se había dado cuenta, además, que estaba comenzando a tener mucho frío. Había tenido la intención de subir la ventanilla, pero no podía, pues curiosamente ya estaba cerrada. Y peor aún: la ventana del chofer también lo estaba.

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El coche no tenía ningún un escape de aire abierto. No obstante, el frío se hacía sentir cada vez más en su cuerpo. ¿Qué era lo que estaba pasando, entonces? Observó más en detenimiento y vio que el auto era extremadamente viejo y que lucía muy descuidado. Giró su mirada hacia al chofer y pidió una explicación. Pero el hombre no contestaba.

Lo único que Felipa llegaba ver, desde su asiento, eran las manos del taxista. Eran delgadas, blancas y arrugadas, como si se tratara de un espectro. Para colmo, su rostro era imperceptible. Había querido tocarle el hombro pero no podía, parecía como si no llegara, como si el hombre estuviera a metros de distancia. El miedo ya poseía a Felipa. Así que comenzó a gritar desesperadamente muy fuerte. Hasta que en un arrebato percibió que sus propias manos lucían extrañas. Eran las de un muerto o, al menos, eso parecían. Felipa obviamente no encontraba la calma, por lo que siguió gritando hasta que el vidrio retrovisor del auto, en tan sólo unos segundos, se hizo añicos. Para su sorpresa, el taxi finamente se había detenido.

El hombre giró, por primera vez, hacia Felipa que aterrada, observó su rostro difuminado y deformado. La cara del chofer no era más que su propio reflejo. Felipa miró a su alrededor, una vez más. Estaba nuevamente en el cementerio. Ahora todo estaba claro. El viaje solo tenía un destino y ése era su camino hacia el más allá.

Según los autores del libro, los habitantes de Chacarita creen que por las calles del barrio deambula un taxi que solo recoge a los que salen del cementerio. Quien suba ya tendrá un lugar asegurado en el otro mundo.

 

El “Palacio de los bichos” – denominado así por las gárgolas que escoltaban su fachada- está ubicado en el barrio de Villa del Parque, exactamente en la calle Campana al 3220.

Este palacio fue construido en 1910 por el italiano Rafael Giordano y debía ser el regalo de bodas para su hija Lucía y su yerno, el músico Ángel Lemos. El matrimonio tuvo lugar en el palacio, el 1° de abril de 1911, con una fiesta increíble, animada, llena de música, baile y alegría. La noche de su boda, los enamorados partieron a su luna de miel: todos los invitados vieron partir a los recién casados en su auto, desde las ventanas del palacio. Pero apenas atravesó el auto las vías, un tren apareció de la nada y atropelló a la joven pareja frente a la mirada horrorizada de la familia y todos los invitados.

El padre, desconsolado, hizo cerrar el palacio. Pero – y en este momento comienza la leyenda- los vecinos cuentan que se escuchaba música y se veía gente bailar en la gran casona abandonada. Y este misterio jamás pudo ser resuelto ya que aparentemente todos aquellos que intentaron en algún momento investigar el caso contrajeron raras enfermedades y se vieron obligados a abandonar la tarea.

Hoy en día, las gárgolas desaparecieron y en la planta baja funciona un spa.

(Fuente: Clarín)

Toda ciudad cuenta con una tragedia deportiva en sus archivos: en Buenos Aires, ésta tuvo lugar el domingo 23 de junio de 1968, en el estadio de River-Plate (también llamado popularmente el Monumental).

Ese día se jugaba el superclásico, es decir el partido que enfrenta a los dos equipos históricamente rivales de la capital: River Plate y Boca Juniors. Aquel día, el tiempo pasaba y los 90.000 espectadores se impacientaban: el partido era demasiado aburrido y además hacía un frío terrible. Una buena parte del público que asistió decidió entonces que era momento de retirarse… Pero por esas cosas que no tienen razón de ser, una de las puertas (la puerta 12) no logró abrirse: el resultado fue fatal y 71 personas murieron como causa de la avalancha de gente desesperada por salir. Ese día, que debía ser una fiesta entre equipos rivales, terminó con una tragedia sin igual.

A pesar de las investigaciones, las razones del accidente nunca fueron aclaradas. La leyenda hoy dice que cada año, exactamente el 23 de junio, aparecen por el barrio los fantasmas atormentados de las víctimas… Un restaurante ubicado sobre la avenida Figueroa Alcorta explica que cada 23 de junio no sirven ningún tipo de infusión, al parecer éstas se tornan de color oscuro y tienen un gusto extraño…

(Fuente: libro Buenos Aires es leyenda de Guillermo Barrantes y Víctor Coviello)

Seguimos por el lado de la Boca. En la calle Almirante Brown, se encuentra una curiosa torre en medio de la arquitectura más clásica de la calle. La historia de este edificio comienza en 1908. María Luisa Auvert Aurnaud, una rica descendiente de catalanes, decidió invertir en una torre para luego alquilar los distintos espacios. Pero la joven mujer, al sentirse tan feliz por la apariencia extraordinaria y bien catalana de la torre terminada- Guillermo Álvarez fue el arquitecto- decidió instalarse allí. Terminó de perfeccionar el estilo de su nueva casa con mobiliario que hizo traer directamente desde Cataluña.

Sin embargo, un año después, decidió irse del lugar. Según cuentan, ella no soportaba más las críticas de los vecinos que se quejaban porque ella era muy ruidosa… La torre de la Boca retomó entonces la idea original: se transformó en un edificio que alquilaba estudios y talleres a artistas y residencias de departamentos. Entre los locatarios estaba Clémentine, una pintora que vivía en el último piso. Un día, una periodista llegó para entrevistarla y sacó algunas fotos; pero al parecer cuando se revelaron, se dio cuenta de que aparecían en las imágenes unos extraños pequeños duendes… Intrigada, la periodista decidió volver a visitar a Clémentine, pero ya era tarde, ésta se había lanzado desde la ventana poco después de la entrevista.

El motivo de este suicidio, misterioso para muchos, resulta evidente para la propietaria. Ella explicó entonces que había pasado por lo mismo: un acoso constante de los duendes ruidosos y maléficos, que habrían venido junto con el envío de los muebles desde Cataluña. Ella había podido escapar de este agobio al mudarse pero Clémentine no tuvo la misma suerte, ya que según la dueña, habrían sido los duendes los que empujaron a la joven artista por la ventana. La leyenda cuenta que los duendes siguen ocupando el último piso de la torre, haciendo ruido y agitando cosas, y acompañados de los pasos del fantasma atribulado de Clémentine…

Esta historia no podía escapar a la clasificación de leyenda, dado que tiene todos los ingredientes necesarios: una bella mujer, amor y tragedias. Todo comienza en el barrio de Barracas, en la calle Isabel la Católica 520, donde se encuentra la iglesia de Santa Felicitas.

El edificio lleva el nombre de Felicitas Guerrero, una joven mujer con una belleza tan extraordinaria como maldita. A los 15 años contrajo matrimonio con un hombre dos veces mayor, Martín de Álzaga. Dos veces quedó embarazada y dos veces perdió a sus dos hijos: el primer hijo muere a los seis años y el segundo nació muerto. A los 26 años ya era viuda y rica. Su belleza era impresionante y no pasaba desapercibida: tenía decenas de pretendientes que la cortejaban. Finalmente, decide responderle su amor a uno de ellos; pero Enrique Ocampo, otro pretendiente loco de celos, asesina a la joven a balazos el 30 de enero de 1872. Sus padres, devastados por su muerte, decidieron construir una iglesia en su honor detrás de la casa donde Felicitas murió asesinada. La iglesia abrió finalmente sus puertas en 1876, cuatro años después de la muerte de su hija.

Según cuentan, el 30 de enero de cada año el fantasma de la muchacha aparece llorando y vestida de blanco. También dicen que si atan por la noche un pañuelo a los barrotes de la iglesia, por la mañana, lo encontrarán  mojado por las lágrimas de la joven alma en pena…

Marina acababa de enterarse que su novio la engañaba con una compañera de trabajo. Lo único que quería era desaparecer por un tiempo, tomar un rumbo incierto. Así que no había tenido mejor idea que bajar en la primera boca de subte que había encontrado. Estaba en Piedras de la línea A e iba hacia San Pedrito.

La realidad es que a ella no le gustaba el subte. Las luces intermitentes, el ruido molesto de la bocina, todo le molestaba. Sin embargo, eso ya no importaba. Estaba enojada, así que subió a la formación igual. El vagón estaba casi vacío. Se sentó y observó que un joven la miraba con insistencia. Estaba claro que el chico sentía cierta atracción hacia ella, pero no era un buen momento para eso. Había decidido ignorarlo y mirar para otro lado. Para cuando levantó la mirada, ya estaba en Pasco. Odiaba esa estación y la próxima Alberti, también. Tenían un solo andén, eran oscuras, le parecían extrañas.

Marina estaba tratando de olvidar todo lo que había sucedido, quería borrar ese día de su memoria como sea. Cerró sus ojos, advirtiéndo al mismo tiempo que el subte había comenzado a circular más lento. Era extraño, pero había empezado a sentir que no podía respirar justo cuando las luces del subte se habían apagado.

Abrió los ojos. No podía creer lo que tenía ante ella. A través de la ventanilla se podía ver una rara estación en construcción. ¿Cómo era esto posible? Que ella supiera no estaba proyectada una nueva estación en ese recorrido.

Luces nuevamente prendidas. El joven de enfrente seguía mirándola. Pero ella no estaba bien, se sentía inquieta y hablaba sola. El chico, que había notado su desesperación, no dudó en acercarse para ayudarla a bajar del vagón. Trató de tranquilizarla pero Marina estaba fuera de sí. Ingresaron al primer bar que habían encontrado sobre la calle Rivadavia y, allí Leandro -como se había presentado- le pidió que se sentara y tratara de tomar un poco de agua.

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Cuando Marina recobró un poco la cordura, Leandro insistió en que le explicara qué le había pasado. Segura de que lo que había visto había sido real, la joven contó que entre Pasco y Alberti había una estación en construcción con dos obreros muertos que la habían observado al pasar. Leandro, incrédulo pero interesado por la historia de la chica, continuó escuchando con atención.

La leyenda cuenta que a principios del siglo XX, la línea A iba a tener una nueva estación entre Pasco y Alberti. Dicen que hasta hubo obras para poder concretar esa media estación pero que luego de un accidente, donde dos obreros murieron, el proyecto jamás vio la luz. Sin embargo, tras una exhaustiva investigación, los escritores jamás encontraron evidencia fidedigna de que esto verdaderamente haya sucedido. Aunque por supuesto, el que quiera creer que crea ¿no?

Cuentan los vecinos de este barrio, ubicado al norte de la ciudad de Buenos Aires, que por las calles lindantes a la estación de Coghlan del ferrocarril Mitre, deambula sin rumbo un hombre con una discapacidad especial: sus ojos no tienen párpados. Según cuentan los investigadores en el libro, la mayoría de los pasajeros entrevistados no conocía la historia y aseguraba no haberlo visto jamás por allí.

Sin embargo, algunos comerciantes sí afirmaron conocer la historia sombría que rodeaba a ese hombre. La dueña de un puesto de diario contó que sí, efectivamente, el hombre había existido pero un día -hacía varios años- una locomotora que iba a Retiro lo había asesinado. Lo curioso es que, según ella, esa formación había sido abandonaba a mitad de camino y que aún hoy pueden observarse unas extrañas manchas de sangre en el frente.

Algunos creen que el fantasma de ese hombre no deja en paz a los habitantes del barrio y, cada tanto, aparece cuando el sol se oculta. Definitivamente no quisiera pasar por allí a esa hora.

Según afirman sus biógrafos, el interés de Corina por invertir en un negocio inmobiliario nació a raíz de la Crisis del 29, cuando quebró la bolsa de Nueva York. En ese contexto, las familias más ricas del mundo tuvieron también ellas que ajustarse el cinturón. Sin saber nada sobre bienes raíces, Corina se lanzó de lleno a este emprendimiento, en un rubro que era manejado únicamente por hombres. Para financiar su proyecto, debió vender tres estancias que poseía en Venado Tuerto.

Para la construcción, contrató al prestigioso estudio Sánchez, Lagos y de la Torre, que llevó adelante una obra sin precedentes en el país. El Kavanagh fue el primer edificio de renta en altura de la ciudad y se convirtió en el rascacielos de hormigón más alto que tuvo la Argentina y América del Sur a principios del siglo pasado. Además, estaba construido con materias primas de la mejor calidad y con detalles tecnológicos nunca antes vistos, como el primer sistema de aire acondicionado.
Corina quería que el edificio fuera aquel lugar donde todos soñaran vivir. Y no escatimó en los detalles de lujo, como pisos vinílicos en linóleum, cocinas equipadas con artefactos importados y confeccionadas con revestimientos de acero inoxidable, muebles en chapa pintados al Duco y baños de mármol. En 1999, el edificio fue declarado Monumento Histórico Nacional.

La leyenda de la venganza de Corina

Pero claro: Corina era mujer. Y una mujer no puede ser simplemente una precursora y una persona hábil para los negocios. Si mandó a construir semejante obra, seguro que algo sentimental debería haber por detrás. Y fue así como nació el mito: no importa la impronta que su obra dejó en la ciudad ni el avance que supuso para la época, Corina construyó el Kavanagh —supuestamente— por despecho. Sí, porque no pudo tener al hombre que quería.

La historia dice que, a su primer marido, le siguieron dos más, ambas relaciones tan poco exitosas como la primera: el segundo terminó siendo un gigoló; el tercero era bisexual, y ella estaba al tanto de la situación. En el medio, tuvo romances más o menos blanqueados, pero siempre conocidos. Uno de ellos —dicen— fue con Aaron Anchorena, uno de los solteros más codiciados de la época. La leyenda cuenta que la madre de Aaron, doña Mercedes de Anchorena, no aceptaba un matrimonio entre su hijo y Corina porque ella, a pesar de tener un excelente pasar económico, no provenía de una familia patricia.
Y así comienza el mito que afirma que Corina, por despecho, habría mandado a construir el edificio solo para molestar a la que hubiese sido su suegra. Con su altura, el Kavanagh tapaba la vista que tenía la familia Anchorena desde su casa (el actual Palacio San Martín) hacia la Basílica del Santísimo Sacramento, que había sido construida a partir de una donación de los Anchorena para convertirse en el sepulcro de la familia. Sin embargo, la historia se deshace al instante con solo mirar un par de fechas: Mercedes de Anchorena murió en 1920 y el Kavanagh se inauguró recién en 1936.

Quedémonos, entonces, con lo que vale la pena de esta historia: una mujer precursora en su época, que no les tenia miedo a los riesgos, y le legó a su ciudad un edificio que, aún hoy, sorprende a quien pase por delante.

 

Con el tiempo me enteré de que estas dos semiestaciones esconden una leyenda urbana que muchos de los pasajeros que se toman los últimos trenes de la noche pueden confirmar. Se dice que, en la media estación situada entre Alberdi y Pasco, es posible divisar presencias sobrenaturales. Dicen que, cuando el tren pasa por esa parte del recorrido, las luces del vagón titilan y, en ese momento, se puede ver a dos figuras masculinas sentadas en el andén abandonado.
Cuenta la leyenda que, mientras se realizaba la construcción de esa media estación, dos obreros italianos perdieron la vida por la caída de una viga. Debido a esto, la empresa constructora decidió tapar el hecho y cancelar la construcción de una media estación que se encontraba entre las actuales estaciones de Pasco y Alberti. Muchos sostienen esos dos hombres aún permanecen en el lugar: los ven sentados o parados en las vías, mirando a los pasajeros.

Ya estás avisado: la próxima vez que te tengas que tomar este subte a la noche, puede que te encuentres con compañías no planeadas.

Ubicado en la calle Mercedes al 4100, frente a la siempre entretenida plaza Arenales, convertida en uno de los polos gastronómicos más importantes de la zona, el predio vacío se encuentra en perfecto estado. Unas rejas negras y un paredón de mediana altura lo separan de la mirada de curiosos que se preguntan qué habrá habido ahí. Hoy el lugar pertenece a la familia Jakim, que se dedica a la compra y venta de propiedades. En los últimos tiempos, fue utilizado para realizar algunos eventos solidarios y sociales del barrio, pero no existe ningún proyecto inmobiliario en carpeta para llevar a cabo allí.

Todo comenzó con un italiano

Cuentan los registros que, hasta hace 50 años, se erigía en el lugar un palacete construido a finales del siglo XIX. Fue un inmigrante italiano, don Honorio Stoppani, quien encargó la construcción del inmueble, alrededor del año 1890. El hombre era reconocido en el mundo de las finanzas y se desempeñaba como gerente del Banco Italia y Río de la Plata, una institución que quebró en la década del 80. Además, fue uno de los fundadores del Banco Inmobiliario. Varios de sus socios habían construido residencias similares por la zona, y Stoppani no quiso ser menos.

Proyectó un inmueble moderno para esos tiempos, con distintas torres con reminiscencias de castillos franceses del siglo XVI y diferentes estructuras. Contaba con seis dormitorios y tenía su entrada por la calle Pareja. Bajando las escaleras, estaban los espacios de servicio: cocina, antecocina y baños. Sus salones con vitraux y amplios jardines eran sede de reuniones sociales a las que asistían algunos de los hombres y mujeres más ilustres de aquel entonces.

Stoppani falleció en 1917 y la propiedad pasó a manos de Teófilo Barañao, quien era miembro del Partido Socialista. A partir de entonces, el palacio comenzó a ser sede de actividades políticas. Albergó a militantes socialistas perseguidos e, incluso, se escondió allí Juan B. Justo, el fundador del partido. También se guardaron en el lugar los archivos de la Casa del Pueblo Socialista, ubicada en la avenida Rivadavia 2150, luego de que esa propiedad fuera víctima de un atentado que derivó en un incendio en 1953.
Cuando murió Barañao, sus herederos siguieron utilizando la propiedad para realizar distintas actividades. Entre ellas, se alquilaba con frecuencia para la realización de remates de antigüedades y mobiliario. Posteriormente, fue la sede del Movimiento Musical Argentino. Ese es el último uso que figura en los registros oficiales.

El predio que formaba parte de la propiedad que en su momento perteneció a Stoppani era mucho más grande de lo que es en la actualidad. Con los años, fue cediendo superficie para el desarrollo de distintos proyectos inmobiliarios que se levantaron en la zona. Hoy, es tan solo un hueco en medio de una Ciudad que no para de crecer, pero las historias que allí tuvieron lugar siguen suspendidas en el aire. Solo hay que tomarse unos minutos, frenar y respirar profundo. Al fin y al cabo, la historia de un barrio es parte de la historia de todos los que allí residen.

En este capítulo visitaremos la enigmática bóveda de Rufina Cambaceres en el Cementerio de la Recoleta, conoceremos la trágica historia de amor de Felicitas Guerrero que dio origen a la Iglesia Santa Felicitas y descubriremos los misteriosos secretos que esconde el Parque Ameghino, antiguo cementerio de los fallecidos por la epidemia de fiebre amarilla.
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