Lo siento mucho amor mío y es que estoy seguro de llevar al diablo dentro; en forma de voz deviene en ideas malévolas, repetitivas y conductas compulsivas; no lo puedo evitar y aunque te quiero querer de la mejor manera para hacerte feliz, verte reír y provocarte ganas de cantar; la voz me dice que lo hago todo mal, lo insuficiente que soy; me dice que te arranque la ropa y te haga el amor, luego me da pena estar desnudo y prefiero no hacerlo. 

Me despierto a la mitad de la noche con la insoportable sensación de estar muriendo, aunque me escuchas y tranquilizas, no se van los escalofríos de saberme mortal. 

La voz habla y habla y dibuja escenas de mi cuerpo devorado por gusanos, lo insignificante de mi ser y la sinrazón de mi existencia. 

La voz me dice que hacer y cómo actuar, me corrige, me regaña, me insulta; no quiere que opine, que me mueva; me reclama cada cosa que hago, me critica. 

Encontré un secreto que atesoro; callar esta máquina de voz, el demonio que habita en algún sitio sobre mi cabeza; en silencio sepulcral se sumerge cuando tus labios rozan los míos. 

Amor no significa amar a una mujer, amar a un hombre; amor también es a la poesía, a la literatura, a la música. Amor es aquello que no venderías por dinero. Aquello que no puedes dejar de hacer.

Hace falta gente enamorada.
Ama el cine, ama el cielo, las mariposas y las malditas flores, ama a tu p%&// madre pero ama algo.