Die Dörfer sind wie ein Garten.
In Türmen von seltsamen Arten
klingen die Glocken wie weh.
Uferschlösser warten
und schauen durch schwarze Scharten
müd auf den Mittagsee.

Und schnellende Weilchen spielen,
und goldene Dampfer kielen
leise den lichten Lauf;
und hinter den Uferzielen
tauchen die vielen, vielen
Silberberge auf.


  Rainer Maria Rilke . 1875 - 1926

Weithin weht der Glockenklang
Von den Türmen nieder,
Und der See hallt süß und bang
Das Geläute wider —

Wie wenn die versunkne Zeit
In der blauen Tiefe
Angerührt zu Lust und Leid
Aus dem Schlafe riefe.

Ein kalter, herbstlich feuchter Morgen!
Mich friert! Die Alpen rund umher
In dunkler Wolkennacht verborgen
Umlagern still das Schwabenmeer.

Es keucht der Dampfer durch die Fluten,
Ein schwarzes Wimpel stiegt der Rauch,
Durchstickt von funkenhellen Gluten,
Hinflatternd vor dem Morgenhauch.

Vom Schiffsrand seh' ich nach den Funken,
Die über meinem Haupte ziehn,
Und die Gedanken, sehnsuchttrunken,
Ziehn mit Feuerstaub dahin.

Wohin? Was sucht ihr noch am Strande,
Wo jagt ihr hin mit meiner Ruh? —
Dem kaum verlassnen, teuren Lande,
Dem heißgeliebten Mädchen zu.

Und ob ich, Heimath, dich beweinte.
Dein eigner Zuspruch tröstet mich:
Und ob ich dich zu fliehen meinte,
Auf allen Wegen such' ich dich.

Erdbeerlimes alkoholfrei