«Etciù! Basta uno starnuto
e tutti scappan via
un bacio o una carezza 
e dritti in farmacia 

Ti chiamano corona 
ma tu non sei un re
sei un virus prepotente che non vale un granché

Dicevano “in Sardegna non arriverà” 
e invece, guarda un po', eccoti qua!
Fai un po’ paura ma forse non sai
che lotteremo finché non sparirai

E anche se non è più carnevale
una mascherina dobbiamo indossare
Pensiamo all'igiene e ci laviam le mani
e cerchiamo anche di stare lontani

Facciamo di tutto per non farci acchiappare 
e tu, virus, non riuscirai a infettare
La nostra Italia si salverà 
e un bel lieto fine ci sarà».

 
 Sostituisco le parole cantate da Charles Aznavour con un mio pensiero ricorrente in questi giorni: com’è triste la strada vuota davanti alla scuola chiusa.
 
 Vicino alla mia abitazione c’è una scuola media.  È un piccolo mondo che ogni giorno si anima di bambini che tra qualche tempo saranno genitori, insegnanti, cuochi, dirigenti, operai, politici… Ogni giorno frequentano quella scuola per imparare a leggere, scrivere, diventare cioè cittadini adulti.
 
 I movimenti, gli orari, le attività che si svolgono in quelle aule segnano piacevolmente la mia giornata. Al mattino, alla spicciolata, arrivano i bambini accompagnati da un genitore, una nonna, la tata, si fermano davanti al cancello fin quando non vedono i piccoli oltrepassare l’ingresso.
 
 Suona la campanella: cala il silenzio, cominciano le lezioni. Li vedo con le teste chine mentre svolgono le loro attività. Si scatenano, poi, durante la ricreazione: giocano, si rincorrono, cantano, urlano… le loro voci riecheggiano fin dentro casa mia e, sull’onda di quei suoni e di quelle voci, mi ritrovo bambino anch’io.
 
 Al suono della campanella il silenzio viene rotto dagli schiamazzi che trasmettono la loro felicità. Si precipitano davanti al cancello d’uscita tutti insieme in un vocio assordante. Poi si avviano verso casa mano nella mano. E, fitto fitto di parole si snoda il racconto della loro giornata.
 
 In questo periodo la scuola è chiusa causa Coronavirus. Tende tirate alle finestre delle aule. Il giardino è silenzioso. La strada davanti alla scuola resta tristemente vuota. Tutto è fermo, quasi si stesse aspettando un evento…
 
 Purtroppo l’evento che ha sconvolto tutto lo stiamo già vivendo. L’uomo pensa di dominare tutto e tutti? Non è così. Questa situazione ci pone davanti alla fragilità umana. Alla nostra vulnerabilità. E purtroppo ce ne rendiamo conto soltanto quando ne siamo colpiti.
 
 Com’è triste la strada vuota davanti alla scuola chiusa!

Continui a sfregarti le mani per eliminare ogni atomo di impurità.
Cerchi una purezza impossibile sulla Terra, perché la Terra è terra: me lo ha ricordato mercoledì scorso il rito delle ceneri, polvere sono e polvere ritornerò.
Il tempo ci rende «sanamente impuri», in lotta continua contro la morte, e per questo fecondi e creativi nel costruire la vita.
Un virus ci ha ricordato questa impurità, sgretolando le facciate di febbrili routine e mostrandoci le fondamenta su cui viviamo, perché è di fronte alla paura della morte che si vede, tra ridicolo e ferocia, chi siamo veramente.
Le fondamenta di una società che si dice «progredita» appaiono incerte e siamo costretti a chiederci su cosa abbiamo costruito, in cosa abbiamo avuto fede e, magari, come ricostruire.
La «purificazione» è sia via verticale verso la Vita, e via orizzontale verso la difesa della vita.
E noi?
Assaltiamo supermercati e farmacie, ci isoliamo, consultiamo di continuo aggiornamenti e informazioni. Non si sa a chi credere e, in assenza di verità, la paura, senza un preciso oggetto, diventa angoscia, che rende l’agire assurdo.
Ci difendiamo dalla morte accumulando cose, medicine, informazioni: abbiamo imparato queste risposte.
E così viviamo nella paura senza interrogarla, come invece è chiamata a fare una manciata di polvere animata dal soffio di Dio. 

Si può schiacciare Gesù?
Si è possibile.
Capita quando nelle nostre giornate e nelle nostre cose da fare non c’è mai spazio per il silenzio, per il raccoglimento, per l’ascolto, per la preghiera.
Tutti dobbiamo dare a Gesù una barca su cui salire. Coltivare la vita interiore significa dare a Gesù una barca su cui salvarsi.

Solo chi sa ricavarsi un po’ di tempo di interiorità può anche pensare di scoprire la vita spirituale, perché essa non è una cosa da fare, non è una tecnica, non è una capacità, ma è Gesù che ci parla dal profondo della barca del nostro cuore.

Quando Gesù viene schiacciato dal fare e dalle mille cose delle nostre giornate ce ne rendiamo subito conto per un motivo molto semplice: si oscura il senso della vita. Non riusciamo più a sentire per quale motivo fare tutte le cose che facciamo. 

Allora è proprio in quel momento che dobbiamo ripartire concretamente con il ricavarci uno spazio in mezzo alla folla. 

Ognuno deve trovare il proprio modo per ritrovare una via d’interiorità. Dopo aver fatto questo, un po’ alla volta ci accorgeremo che la nostra interiorità non serve a fare vuoto, ma ad accorgerci di un pieno che la abita. La parola migliore sarebbe pienezza. C’è una pienezza che ci abita, ed è Gesù. Lì dal fondo della nostra interiorità ci parla, ci istruisce, ci indica, ci consola, ci libera. 

Tutto questo però non accade da un momento all’altro, accade solo con una semplice costanza in un gesto seppur piccolo ma difeso con fedeltà.

Attraverso le citazioni di Isaia (54,10) e dei salmi (16,5; 2,7; 43,4) prende vita questo canto che simbolicamente i giovani del coro della nostra Pastorale Giovanile di Andria donano a chiunque voglia ascoltarlo, meditarlo, pregarlo...
cantarlo riconoscendosi Figlio, sopratutto in questo particolare momento storico che viviamo, alla vigilia della Settimana Santa.

Buon ascolto! 👋🏼🎶🎧