Traverser la table et les fronts labourés.

La lumière, peu à peu, du miroir d’eau tendu en brume au milieu du dehors, appelle. L’audace de tendre les bras, d’ouvrir la brèche, de prendre l’air. Chemin, jardin, rempart, brume partout, souffle court qui sourd qui court qui croule qui coule, ici, là, à côté, pas à pas, côte à côte, brume partout et l’horizon pourtant. Il se passe quelque chose. Le souffle s’étend (inspire, respire), s’étreint (inspire, respire), s’éprend (inspire, respire), sait tant…     Il      se            passe           quelque           chose.

Sous le ciel, brûle, sur la balançoire, brûle, un fruit dans la bouche, brûle, sans plus de question, brûle.

Pas d'image fixe, sensations inertes – feu figé – cendre durcies par le tic tintant tac-tique du mort.

Accepter que rien ne vient pas même avec le temps qui n'y est pas pour grand chose.

Qu'être dans cette immobilité ne tient qu'au simple fait qu'il est impossible d'admettre que l'on s'est trompé. Fenêtres-portes: ouvertures ou trous béants, baignant dans le néant corrosif.

Maintenant, oui, peut être une silhouette est là...qui me touche. Elle est juste moi en proie qui regarde moi statique, un statuquo interné.

Faites en ce que vous voulez de ce vide compact, sans odeur, bruit et respiration.

Maintenant, oui, peut être un apnée tapis dans les rives est là...

Je ne vois qu'une voix en X et sans E – eux...

Une corde vocale et pas de chemin, une corde et une cheminée, une corde à perdre tout les Pères de ce Noël par la cheminée... une sans conduit remplissant la maison de fumée opaque et jaunâtre.

Âtre moribond. 

Apnée : juste admettre que l'on s'est trompé. Que la force centrifuge de l 'in-cohésion avec soi-même rend l'inclassage du bas au haut, du coeur à la rate, du pieds gauche au pieds droit, logique.

La cible visée était alors insoumise et armée: une voix terminus sans X par Eux.

Le chemin est la cible a accepter.

Patin pour changer d’univers

Univers non impacté ; c’est doux et jolie

mais que dire…

Ne pas nuir, ni marque apposé.

Sur emballage, déchet, tri, impact

un pas

molletonné, écoute, simple

un pas

essence brûlé ou pas, Syrie, Arabie, Alunie

un pas

un arbre,un champs, la terre, grand R

En ce labdéVal

J’ai perdu labour

Friche ma friche

Hullule

nuit de froid dans le dos

pierre a pierre

tour à tour

pas de blé pour Labour

des courant d’air pour la Terre

Il était une fois...

Où est ce putain d’Il était une fois ?

 Mon ventre gargouille ; est-il en train de digérer «  Il était une fois » ? Qui ne refera pas surface ?

 Hors sentier ; entré. Chute. Narration.

 Hors sentier ; de l’air… Oui ! De l’air…

 Pris l’air dans ton voyage, pas la plume, l’air

 Le train touristique

 la belle vue

 sans :

 quotidienneté 

 banalité

 Culpabilité

 Vous avez heu...regarde son bras sans montre

 Pas de repère ; strange atmosphère

 J’ai du louper la correspondance

 Non mais... Sans dec !?!

 C’était une gare :

 vous êtes en train (de) !

 Je vois bien …

 Einstein avait bon dos avec sa relativité 

 mais vous, vous tous entrain ;

 ne m’illusionnez pas de mouvement.

 J’ai le réel au basque

 et vous êtes en train d’Ailleurs ;

 vers ou ça ?

Prague 1945.

Môme.

Café des flandres.

Pervenche: rousse en bleu, plume au chapeau dentelles de mites.

La fille de peu de joie tombe du trottoir et se ramasse les dents sur les restes à choux du marché aux pouilleux. Poireaux et pommes à glaner.

Je reste en pieds, statut d'orbites à l'observer la môme pervenche.

Fille de peu de peine, remplir son panier de cocaïne poussière de Prague 1945.

Elle serre son poing noircie de chatte à gouttière, fille de peu de joie.

Toit languissant abri à cris: simulacre de jouissance pour homme argenté.

Achètes la en papier vert, ouvre ton cuir et sort le cuivre sur la table de nuit.

Café des flanches en haut de l'escalier montent les vapeurs et glissent sous la porte.

La môme, avant d'entrer avec le vieux, me tend son poing et me laisse dans la poche une clé de Fa pour musette et bal de tatoués. 

Chante môme je t'écoute. 

Eclat de bal dans le café noir, couvre feu, plus de lanterne sous le comptoir.

Et elle en haut. 

Boom. Plus d'importance. Boom Plus de papier. Boom de cuivre, plus de chapeau emplumé, plus de jeunesse et de rides. Dans le lit de Prague.

1945 bombardé.

Lilith?

Le bus dérive au cordeau, dérape le long de la côte, touche la première porte, lexique exit, suit sa voie, les cordes vocales à l’oreille, je m’accroche, glisse dehors au loin, une silouêtre au loin, au loin du moi, une silhouette à la pointe grasse dont les bords seraient dissous ou élargis à l’acide. Je n’ai pas d’image mentale précise, (une cartographie humainement erronée), juste des tours et des détours en voiture, le bras par la fenêtre pour prendre le pouls de l’atmosphère. 

Au loin une source de vide noir qui rayonne, intense, et déchire les alentours – (un espoir d’étincelle réside dans la rencontre des cartes) – qui se déforme – illeux, aileux, aïlleux – qui déforme la jeunesse de mes calques, sentiers, sentiers, sentiers puis combat de lignes, je lui coupe la chique, clop roule à terre la tête, herbe du petit diable, j’évite avec grâce l’invitation à la danse-lévitation.

Je ne reconnais aucune autorité au clin d’œil, la résine persiste dans le fond de la rétine – image déporte-marge et chute de paysages et toujours au devant-plan de l’arrière-plan ce rayon, ce sale petit rayon qui trace découpe perfore la forêt, ce vilain petit vide, et moi plus tard, un peu moins taré, est-ce que je chercherais tel un canard poussif à revenir au foyer en suivant une ligne d’improbables cailloux mentaux? 

Tout est encore chaud. Trop ou trop peu. 

J’avance et à l’intérieur du rayon, je perçois une oscillation, une brèche, un cœur, un autre cœur, une intensité nouvelle. Lalalala day. J’ai trouvé un autre cœur, petit certes mais battant, eurêka kirikou, halaïlala day, je me fais attraper par le pied, Pourquoi déjà? on me ramène à la base de force et en vitesse, manu militari. Déjà? Pourquoi? Chez moi? Mais pourquoi faire? Mais je sais pas, descend.