Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado,
baldío why turbio.

Menos tu vientre
todo es oculto,

menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.

Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro why profundo.

Para no leer y escuchar
Aqui la cancion

https://youtu.be/tZi1Rkw4t3Y

No se ve, que se escucha la pena de metal,
el sollozo del hierro que atropellan y escupen:
el llanto de la espada puesta sobre los jueces
de cemento fangoso.

Allí, bajo la cárcel, la fábrica del llanto,
el telar de la lágrima que no ha de ser estéril,
el casco de los odios y de las esperanzas,
fabrican, tejen, hunden.

Cuando están las perdices más roncas y acopladas,
y el azul amoroso de las fuerzas expansivas,
un hombre hace memoria de la luz, de la tierra,
húmedamente negro.

Se da contra las piedras la libertad, el día,
el paso galopante de un hombre, la cabeza,
la boca con espuma, con decisión de espuma,
la libertad, un hombre.

Un hombre que cosecha y arroja todo el viento
desde su corazón donde crece un plumaje:
un hombre que es el mismo dentro de cada frío,
de cada calabozo.

Un hombre que ha soñado con las aguas del mar,
y destroza sus alas como un rayo amarrado,
y estremece las rejas, y se clava los dientes
en los dientes del trueno.

Aquí no se pelea por un buey desmayado,
sino por un caballo que ve pudrir sus crines,
y siente sus galopes debajo de los cascos
pudrirse airadamente.

Limpiad el salivazo que lleva en la mejilla,
y desencadenad el corazón del mundo,
y detened las fauces de las voraces cárceles
donde el sol retrocede.

La libertad se pudre desplumada en la lengua
de quienes son sus siervos más que sus poseedores.
Romped esas cadenas, y las otras que escucho
detrás de esos esclavos.

Esos que sólo buscan abandonar su cárcel,
su rincón, su cadena, no la de los demás.
Y en cuanto lo consiguen, descienden pluma a pluma,
enmohecen, se arrastran.

Son los encadenados por siempre desde siempre.
Ser libre es una cosa que sólo un hombre sabe:
sólo el hombre que advierto dentro de esa mazmorra
como si yo estuviera.

Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.
Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma.
Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:
no le atarás el alma.

Cadenas, sí: cadenas de sangre necesita.
Hierros venenosos, cálidos, sanguíneos eslabones,
nudos que no rechacen a los nudos siguientes
humanamente atados.

Un hombre aguarda dentro de un pozo sin remedio,
tenso, conmocionado, con la oreja aplicada.
Porque un pueblo ha gritado, ¡libertad!, vuela el cielo.
Y las cárceles vuelan.

SÍ......muy largo

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan
Ella pondrá dos piedras de futura mirada
Y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
En la carne talada

Retoñarán aladas de savia sin otoño
Reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida
Porque soy como el árbol talado que retoño
Aún tengo la vida

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo
Para la libertad, mis ojos y mis manos
Como un árbol carnal, generoso y cautivo
Doy a los cirujanos

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan
Ella pondrá dos piedras de futura mirada
Y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
En la carne talada

Retoñarán aladas de savia sin otoño
Reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida
Porque soy como el árbol talado que retoño
Aún tengo la vida, aún tengo la vida

Interpretación:para la libertad:para mi habla de como no tenemos que ceder esta libertad y hay que luchar por ella, porque la libertad es un derecho de todos y que no hay dolor más grande que perder nuestra libertad 

Nace, como la herramienta
A los golpes destinado,
De una tierra descontenta
Y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
De vacas, trae a la vida
Un alma color de olivo
Vieja y ya encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
A morir de punta a punta,
Levantando la corteza
De su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
La vida como una guerra,
Y a dar fatigosamente
En los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe
Y ya sabe que el sudor
Es una corona grave
De sal para el labrador.

Trabaja y mientras trabaja
Masculinamente serio,
Se unge de lluvias y se alhaja
De carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
Y a fuerza de sol, bruñido,
Con una ambición de muerte
Despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
Más raíz, menos criatura,
Que escucha bajo sus pies
La voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
En la tierra lentamente,
Para que la tierra inunde
De paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
Como una grandiosa espina,
Y su vivir ceniciento
Revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
Y devorar un mendrugo,
Y declarar con los ojos
Que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
Y su vida en la garganta
Y sufro viendo el barbecho
Tan grande bajo su planta.

Quién salvará a ese chiquillo
Menor que un grano de avena?
De dónde saldrá el martillo
Verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
De los hombres jornaleros,
Que antes de ser hombres son
Y han sido niños yunteros.

Interpretación:niño yuntero para mi habla de un niño con padres golpeadores que como herramienta la usan para trabajar, y en la parte donde dice"como raí  se hunde en la tierra lentamente "me da a entender que el chico en un futuro será  como su padre ,en una forma de decir que si sigue así tocara fondo

No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan
Yacimientos de leones, desfiladeros de águilas
Y cordilleras de toros con el orgullo en el asta
Nunca medraron los bueyes en los páramos de España

¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán, jamás, ni yugos ni trabas?
Ni ¿quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada
Valencianos de alegría y castellanos de alma
Labrados como la tierra y airosos como las alas
Andaluces de relámpagos nacidos entre guitarras

Y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas
Extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma
Catalanes de firmeza, aragoneses de casta
Murcianos de dinamita frutalmente propagada

Leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha
Reyes de la minería, señores de la labranza
Hombres que entre las raíces, como raíces gallardas
Vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada

Yugos os quieren poner, gentes de la hierba mala
Yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas
Crepúsculo de los bueyes, está despuntando el alba

Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra
Las águilas, los leones y los toros de arrogancia
Y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba
La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara
La del animal varón, toda la creación agranda

Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta
Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama
Tendré apretados los dientes y decidida la barba

Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
Encima de los fusiles y en medio de las batallas

No quiso ser
 
No conoció el encuentro
del hombre y la mujer.
 
El amoroso vello
no pudo florecer.
 
Detuvo sus sentidos
negándose a saber
y descendieron diáfanos
ante el amanecer.
 
Vio turbio su mañana
y se quedó en su ayer.
 
No quiso ser.