Al comenzar el recorrido de esta presentación vino a mi mente, una de Pablo Neruda que creo haberla escuchado en una novela en mi adolescencia y luego fui en busca de ella:

Luego Los poemas de La vida es sueño, de Calderón de La Barca y algunos más. Actualmente me ha acercado a la poesía Pablo Bernasconi que mediante sus poemarios ilustrados me ha despertado el interés y las ganas de leer un poco más. El ultimo dibujo es de Borges en conmemoración al aniversario de su nacimiento con una frase que  dice así: "Soy esa torpe intensidad que es un alma”. Lo que me llevo inmediatamente a leer algunos poemas suyos. 

Saludos Vero.
 
 

Siempre existe una tensión entre lo representado y lo que se representa,  en estos tiempos de reconstrucción, esa tensión se puede habitar el arte. 
Mis autoras preferidas son Emily Dickinson, Alejandra Pizarnik, Alfonsina Storni, Safo, también me gusta las autoras victorianas, en especial Emily Brontë. 

Hace un tiempo descubrí a Libertad Demitrópulos, ella hace su literatura con los marginales, los verdaderos protagonistas de la historia, invisibilizados por la conquista y la colonización, su literatura-en sus propias palabras- es “producto de una tercermundización insidiosa”. 
Mis lecturas son para habitar el mundo de otra manera y esa es mi salida. 

Me apropio de las palabras de Silvia Molloy “De la lectura como acto de posesión: leo y me apodero de lo que estoy leyendo, es decir, encarno la voz del hablante, adopto su dicción, hago mía su circunstancia… Leo y el texto se dirige solamente a mí, no existe sin mi lectura: yo le doy voz, le doy yo... Este libro es mío, soy su coproductora, como Pierre Ménard es autor del Quijote”

But I would rather be horizontal.
I am not a tree with my root in the soil
Sucking up minerals and motherly love
So that each March I may gleam into leaf,
Nor am I the beauty of a garden bed
Attracting my share of Ahs and spectacularly painted,
Unknowing I must soon unpetal.
Compared with me, a tree is immortal
And a flower-head not tall, but more startling,
And I want the one's longevity and the other's daring.

Tonight, in the infinitesimal light of the stars,
The trees and the flowers have been strewing their cool odors.
I walk among them, but none of them are noticing.
Sometimes I think that when I am sleeping
I must most perfectly resemble them --
Thoughts gone dim.
It is more natural to me, lying down.
Then the sky and I are in open conversation,
And I shall be useful when I lie down finally:
Then the trees may touch me for once, and the flowers have time for me.

Soy vertical/ Sylvia Plath
Pero preferiría ser horizontal.
No soy un árbol con las raíces en la tierra
absorbiendo minerales y amor materno
para que cada marzo florezcan las hojas,
ni soy la belleza del jardín
de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración
ignorando que pronto perderá sus pétalos.
Comparado conmigo, un árbol es inmortal
y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa,
y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.
Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,
los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.
Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.
A veces pienso que cuando estoy durmiendo
me debo parecer a ellos a la perfección,
oscurecidos ya los pensamientos.
Para mí es más natural estar tendida.
Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,
y así seré útil cuando al fin me tienda:
entonces los árboles podrán tocarme por una vez,
y las flores tendrán tiempo para mí.

 

Comparto 3 estrofas de uno de mis poemas favoritos 

 

Nanas de la Cebolla- Miguel Hernández

(…) En la cuna del hambre
 mi niño estaba.
 Con sangre de cebolla
 se amamantaba.
 Pero tu sangre
 escarchada de azúcar,
 cebolla y hambre (…)

(…) Desperté de ser niño.
 Nunca despiertes.
 Triste llevo la boca.
 Ríete siempre.
 Siempre en la cuna,
 defendiendo la risa
 pluma por pluma (…)

(…) Vuela niño en la doble
 luna del pecho.
 Él, triste de cebolla.
 Tú, satisfecho.
 No te derrumbes.
 No sepas lo que pasa
 ni lo que ocurre (…)

 | ¡Yambambó, yambambé! 
 | Repica el congo solongo, 
 | repica el negro bien negro; 
 | congo solongo del Songo 
 | baila yambó sobre un pie.  
 | Mamatomba, 
 | serembe cuserembá.  
 | El negro canta y se ajuma.  
 | el negro se ajuma y canta,  
 | el negro canta y se va.  
 | Acuememe serembó.
 |        aé; |  | 
 |        yambó, |  | 
 |        aé. |  | 

 | Tamba, tamba, tamba, tamba.
 | tamba del negro que tumba;  

 | tumba del negro, caramba,  
 | caramba, que el negro tumba:  
 | ¡yamba, yambó, yambambé!