Cargo un cansancio singular, un agotamiento por cosas inútiles. Defender eso que a nadie le importa implicará, hoy más que nunca, no solo un compromiso con aquello que pertenece a lo común (y que por lo tanto, es de todos), sino también aceptar (o abrazar) una existencia cotidiana extenuante. No les voy a mentir, hay un disfrute en ello. En esa pérdida de tiempo radico, y solo en ella todo lo que soy cobra sentido.

Aún así, me encuentro cansada por cosas de apariencia inútil que solo desbordan ternura para quienes están dispuestos a apreciar los gestos y mirar el mundo como un lector de poesía. Recurro a lo común en un intento de salvaguardar la poca humanidad que aún reconozco. Lo cual es un desafío no menor, ya que, por donde mire, hay un egoísmo que no claudica. Este se traduce en un pedido de ayuda al que nadie responde, en el inicio de una guerra que habla de paz, o en los ojos (de muchos) endurecidos ante la necesidad ajena.

Entonces la radio dice, el noticiero advierte y las redes sociales de presidentes sentencian la peligrosidad del otro, a quien se le desprovee de valor en cuanto a su propia existencia y se lo condena a una condición de culpabilidad y morosidad eterna.

¿Qué tanto tuvimos que volver cotidiano para acordar, de forma silenciosa y colectiva, que mirar al otro debía dejar de ser necesario?

Me preocupa el porvenir. ¿Qué les diremos a los recién llegados? ¿Cuáles serán las hazañas que les contaremos, orgullosos, con voz de cuento? ¿Dónde sentirán pertenecer a algo más que a ellos mismos?. Sera necesario entonces reeducar la mirada, abriendo camino hacia la incomodidad de compartir, en donde la responsabilidad del decir amenaza, y la necesidad de acción es apremiante.

A pesar de esto, y contra todo pronóstico social, todavía me convocan aquellas palabras ya dichas por Mercedes: ¿Quién dice que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón. Al final, todo es poesía para quien sabe mirar con amorosidad al mundo y a los otros.

Últimamente me interrogo sobre la lectura, práctica que reconozco como construcción propia porque nadie me pidió, exigió o incentivó a leer. En realidad, creo que inició como todo eso que descubrimos un día y sin lo cual luego no podemos continuar, siendo precisa, comencé "hojeando" un libro.

Siempre pensé que el mayor desafío de un potencial lector no es crear, mal llamado, un "hábito", en realidad consiste en algo mucho más complejo, y es poder encontrarse en "eso" que uno lee. (Separo hábito y lectura porque el primero tiene una carga esencial de poca reflexión para su construcción).

Por eso mismo debo confesar que no solo me encontré innumerables veces en los libros que leo, sino también entre líneas reconocí a mi gente. De forma silenciosa, todos tienen un poema dedicado, un párrafo en donde se les agradece o conmemora.

Qué práctica extraña es la lectura, que en medida igualitaria logra conmover e incomodar. Hace mucho tiempo leí

"(...) Latinoamérica está plagada de discursos vacíos que no cobijan a nadie, y en simultáneo hay un sinfín de personas sin discurso (voz)".

Irónicamente recuerdo el texto y no la autoría, algo que para el mundo literario (en oposición al académico) siempre fue y será solo un detalle, un pequeño gesto de existencia.
Porque quien lee vuelve propio el texto.

De manera periódica, me encuentro preguntándome cuál es el sentido de todo lo que hago como profesional de la educación, cuál será el devenir de todo aquello en lo que creo y confío que es importante o necesario para la formación integral de una persona y, sin intención de sonar apocalíptica, qué pasará con la fuente de trabajo que, por lo menos a mí, me paga el alquiler.

Pero hoy fue diferente. Me manosearon el sueldo con descuentos injustificados, recibí pedidos insólitos donde me maquillan una negreada con base de buenas intenciones, y escuché cómo la voz de una amiga se rompía de angustia por la incertidumbre laboral.

Y a pesar de que todo esto sucede por la indiferencia que otro ejerce de forma voluntaria sobre la vulnerabilidad en la cual nos encontramos los profesionales de la educación, yo termino aferrada a un "linda clase, profe". ¿Carezco de coherencia emocional? Puede ser… pero desconfío de las personas que perdieron la fe en la gente.

Aun así, todo caduca. Solo me queda anticipar que, el día que mi romanticismo para con otros se agote, también fallecerá esa sobrevaloración que tengo por lo común: eso que solo encuentro en los cielos de color naranja, los perros, las flores y el disfrute de un buen vino blanco. Ese día prenderé mi primer pucho. Ya no habrá motivos para brindar.

Intento, pero es ineludible el olor a levadura, el deseo de pan recién salido del horno de barro. Alguien ofrece un mate amargo y yo vuelvo a ser la “changuita chica” que observa atentamente la carrera que las nubes le juegan al tiempo. Para los ojos inexpertos, en apariencia, ganan. Pero acá el tiempo pasa de otra manera, uno puede ver al sol y a la luna rozar el cerro mientras, en simultáneo, los álamos se mueven invitando a la nostalgia que habita en las historias que cuentan los viejos sobre su infancia en el monte.

Para quien solo ve, el campo guarda belleza en su río y paisaje verde, pero para quien mira es evidente que su mayor logro es transcurrir el tiempo sin premura.

Leer poesía y terror me colmó de contradicciones personales con el mundo y con los otros, pero acá, en el campo, estas coexisten traducidas en un tiempo nostálgico y un interés curioso por eso que habita en la oscuridad.

Aun así, ninguno de mis bocetos me sacia. Al final, los mundos que otros me ofrecen siempre me resultaron más atractivos que el propio.