Fuimos educadas para la perfección:para que nada fallara y se cumpliera nuestra suerte de princesa-de-cuentos  infantiles.¡Cómo nos esforzamos, ansiosas por demostrar que eran ciertas las esperanzas tanto tiempo atesoradas!
Pero envejecieron los vestidos de novia y nuestros corazones, exhaustos, último sobrevivientes de la contienda.Hemos tirado al fondo de vetustos armarios velos amarillentos, azahares marchitos ya nunca más seremos sumisas ni perfectas.Perdón, madre, por las impertinencias de gallinas viejas y copetudas que sólo saben cacarearte bellezas de hijas dóciles y anodinas.Perdón, por no habernos quedado donde nos obligaban la tradición y el buen gusto.Por atrevernos a ser nosotras mismas al precio de destrozar todos tus sueños.
Daisy Zamora. Poeta y ensayista nicaragüense (1950).

Morena, chata de la cara,

en un país racista

hasta la obsesión.

Soy lesbiana,

en una nación

que compulsivamente me persigue.
Insisto,

en la libertad de decidir sobre mi cuerpo,

en territorio

de quienes realizan leyes

que buscan doblegarme.

No creo en su dios,

aún cuando habito un Estado

opresivamente católico.

Invoco a las diosas,

Entre los engranes de un patriarcado

que hace miles de años intenta ocultarlas.

Participo en la lucha laboral,

de un pueblo

ya comerciado y en las manos del patrón.

Conozco la importancia

de la labor contestataria,

cuando en esta patria

se encarcela a quien disiente.

Soy antiimperialista,

viviendo al lado de Bush

Soy gorda,

en la cuna

de la tortura estética,

de la anorexia y de la bulimia.

He dado a luz,

en una era

que acabó con la esperanza,

ya hace tiempo.

Le apuesto a la lucha libertaria,

en el reino del televisor.

Soy pobre,

en un planeta

en donde comen migajas

tantos millones de pobres.

Soy feminista,

en una tierra hostil

a la palabra mujer

Soy mujer

En un tiempo

en que el femicidio

nos ha vuelto desechables.

Por supuesto,

dicen que estoy loca,

extremadamente loca.

Que soy rara, que me he vuelto extraña.

Que no tengo lugar en el mundo.

Entonces, no me queda de otra:

Tengo que darle nombre al racismo,

que señalar el desprecio,

que elegir sobre mi vida,

que armarme antipatriarcal,

que inventar la fe para dársela a mi hija,

que rebelarme contra el patrón,

que escribir por la libertad a las presas políticas.

que denunciar al imperio,

que amar mi cuerpo,

que apagar el televisor,

que mostrar mis bolsillos,

que actuar contra la misoginia,

que buscar justicia para las mías,

que demandar castigo a los asesinos.

Es por todo ello,

Que no tengo más remedio

que darles la mala noticia

a las buenas y tranquilas conciencias:

Estoy aquí.

Exigiendo a gritos,

la parte que me corresponde del mundo.

Y no voy a callarme la boca, ni a desaparecer.
Patricia Vergara Sanchez (México)