¡ A mí, Enrique, a mí!…

-¡Pronto! -exclamó Enrique, precipitándose sobre su hermano -¡Pronto, Efraín! ¡El viejo se ha caído al chiquero! ¿Debemos irnos de acá!

-¿Dónde? -preguntó Efraín.

-¿Donde sea, al muladar, donde podamos comer algo, donde los gallinazos!

-¡No me puedo parar!

Enrique cogió a su hermano con ambas manos y lo estrechó contra su pecho. Abrazados hasta formar una sola persona cruzaron lentamente el corralón. Cuando abrieron el portón de la calle se dieron cuenta que la hora celeste había terminado y que la ciudad, despierta y viva, abría ante ellos su gigantesca mandíbula.

Cuando lo abrieron, encontraron papeles viejos que el abuelo no alcanzó a ocultar. Enrique los hojeó y pareció comprender lo que él había callado durante años: un mapa, una herencia de tierras que les pertenecía.

—¡Es para mí, Efraín, para mí y para ti! —exclamó Enrique con voz temblorosa.

—¿Pero dónde está ese lugar, Efraín? —preguntó, con los ojos brillantes.

—Aquí no, pero podemos empezar desde acá —respondió su hermano.

—¿Dónde iremos entonces?

—Donde el mapa nos guíe —dijo Enrique—. Quizás allí esté nuestra salvación.

Y así, en vez de huir a ciegas, salieron del corralón abrazados, pero esta vez con un propósito. La ciudad ya no era una mandíbula que los iba a devorar, sino la entrada a un viaje nuevo, al secreto que el abuelo nunca se atrevió a revelar.