Beim Commander-Format dreht sich alles darum, einen Helden auszuwählen und ein Deck um ihn herum aufzubauen. In diesem Casual-Multiplayer-Format wählst du eine legendäre Kreatur als deinen Kommandeur und baust den Rest deines Decks rund um ihre Farbidentität und ihre einzigartigen Fähigkeiten. Die Spieler dürfen von jeder Karte nur ein Exemplar in ihrem Deck haben, mit Ausnahme der Standardländer, dafür können sie aber Karten aus der gesamten Geschichte von Magic verwenden

Falls einem Spieler im Verlauf einer Partie 21 Punkte oder mehr an Kampfschaden von demselben Kommandeur zugefügt werden, verliert dieser Spieler die Partie. 

Jeder Spieler beginnt die Partie mit 40 Lebenspunkte

Konda, Herr von Eiganjo | Kunst von: John Bolton

Angetrieben von einem rücksichtslosen Streben nach ewiger Macht stahl Konda, Lord of Eiganjo, einen Gegenstand aus dem Geisterreich. Dieser Gegenstand entpuppte sich als das „Kind“ von Kamigawas mächtigstem Kami, O-Kagachi. Mit seinem Preis erlangte Lord Konda unnatürliche Stärke und Unsterblichkeit, und sein Königreich gedieh.WARNUNG : Wenn Sie nichts über diese Kamigawa-Geschichte von vor fast 20 Jahren wissen wollen, ist dies Ihre letzte Chance, jetzt nicht darüber zu lesen!

Toshiro Umezawa | Kunst von: Christopher Moeller

In erster Linie war Toshiro ein Gesetzloser.

Das Leben von Toshiro Umezawa war schwierig. Seine desinteressierte Haltung und persönliche Gier machten ihn bei denen, denen er begegnete, unbeliebt und ihm misstraute er. Überall, wo er hinging, wurde er mit lebensbedrohlichen Situationen konfrontiert, was erklären könnte, warum er die strenge Philosophie entwickelt hatte, sich selbst an die erste Stelle zu setzen.

Umezawas Charme | Kunst von: Eric Deschamps

Wenn es keinen Preis oder Vorteil für ihn gab, war er nicht interessiert. Und wenn er sich einmischte, tat er sein Bestes, um sicherzustellen, dass es nie ein fairer Kampf wurde und dass er, wenn nicht als Sieger, zumindest mit dem herauskam, was er wollte. Er war ein erfahrener Schwertkämpfer, berüchtigt für seine Verwendung eines Jitte, und ein talentierter Magier, der Zauber wirkte, indem er Charaktere zeichnete.

Bei einer bemerkenswerten Gelegenheit führten ihn seine Neugier und Gier in die Sokenzan-Berge, wo er auf den dämonenverehrenden Oger Hidetsugu traf. Er überzeugte Hidetsugu, sich mit ihm zusammenzuschließen, und gründete so die Gruppe, die als Hyozan Reckoners bekannt werden sollte. Der Kern der Grundsätze der Reckoners war der Glaube, dass es die Verantwortung der anderen wäre, sie zu rächen, wenn einer einem Mitglied Schaden zufügen würde. Um die Bindung durchzusetzen, schworen die Mitglieder einen unzerbrechlichen Blutspakt.

Herzloser Hidetsugu | Kunst vorbei: Carl Critchlow

Getreu seinem Charakter fand Toshiro schließlich einen Weg, sich aus dem Blutpakt zu winden, verriet die Reckoners für mehr Macht und verließ sie.

Toshiro gewann seinen stärksten Verbündeten, indem er ein Akolyth von Myojin von Night's Reach wurde, einer mächtigen Kami mit Kontrolle über die Dunkelheit, die ihm Zugang zu ihren Fähigkeiten gewährte, einschließlich der Macht, durch die Schatten von Kamigawa zu reisen.

Myojin von Night's Reach | Kunst von: Kev Walker

Obwohl Toshiro ein paar "Partner" hatte, hatte er viele Feinde, die ihn in einige prekäre Situationen brachten, wie zum Beispiel:

Das wichtigste Abenteuer in Toshiros Leben ist jedoch wohl die Beteiligung am Kami-Krieg.

Historische Aufzeichnungen neigen dazu, Toshiro als edlen, aufopferungsvollen Champion darzustellen, der der Prinzessin Michiko geschworen hat. Toshiro verbündete sich jedoch mit Michiko, weil er dachte, dass es nie schaden würde, eine Prinzessin zu haben, die ihm etwas schuldet. Dieser Egoismus war jedoch letztendlich die Rettung von Kamigawa: In seinen Bemühungen, Michiko zu retten, stahl er das, was Lord Konda genommen wurde, und fand einen Weg, damit es und Michiko kommunizieren konnten. Michiko war dann in der Lage, den gefangenen Kami zu befreien, der später Kyodai, der zukünftige Beschützer von Kamigawa, werden sollte.

Dieses Flugzeugrettungsabenteuer war für Toshiro jedoch kein lohnendes. Um Michiko und Kyodai zu retten, missbrauchte er die Kräfte, die ihm als Akolyth der Myojin von Night's Reach verliehen worden waren, und setzte sie gegen die Wünsche der Myojin ein. Zur Strafe verbannte sie ihn aus der Ebene von Kamigawa, in die er niemals zurückkehren würde.

Obwohl über tausend Jahre auf Kamigawa vergangen sind, gibt es immer noch Menschen, die von den Geschichten von Toshiros Abenteuern berührt sind. Vielleicht leben noch einige bekannte Gesichter im Flugzeug und erinnern sich nach all der Zeit an ihn. . .oder sogar seinen Familiennamen weiterführen.Heilung nach dem Kami-Krieg war keine leichte Aufgabe. Jahre des Krieges und Streits hatten dem Land und seinen Bewohnern ihren Tribut abverlangt. Die eigentliche Ursache des Kami-Krieges war den Bürgern von Kamigawa noch weitgehend ein Rätsel, und Misstrauen und Feindseligkeit saßen tief. Um den Schaden, den ihr Vater angerichtet hatte, wieder gut zu machen, übernahm Michiko Konda die Aufgabe, Frieden und Harmonie im Land wiederherzustellen, und tat sich dafür mit dem großen Kami Kyodai zusammen.

Michikos Herrschaft der Wahrheit | Kunst von: Volkan Baga

Diese Partnerschaft stieß auf Angst und Misstrauen. Für die meisten Einwohner von Kamigawa war Lord Konda ihr Beschützer gegen die wütenden Kami gewesen. Eine so enge Zusammenarbeit zwischen Lord Kondas Tochter und dem Kind von O-Kagachi war schockierend und unnatürlich, und Michikos Bemühungen stießen an allen Fronten auf Widerstand. Michiko erkannte, dass die Menschen die Wahrheit wissen mussten, damit Kamigawa wirklich heilen konnte. Mit Kyodais Segen enthüllte sie den Ursprung des Kami-Krieges.

Später konnten Historiker sagen, dass Michikos Taten zu wahrer Heilung führten und den Weg für eine harmonische Zusammenarbeit zwischen Sterblichen und Kami ebneten. Damals verursachte es jedoch noch mehr Schwierigkeiten bei ihren Versuchen, das Flugzeug zu restaurieren. Viele widersetzten sich Michikos Wiederherstellungsversuchen und führten ihre Abstammung als Lord Kondas Tochter als Beweis dafür an, dass sie nicht in der Lage sei, diese Aufgabe zu übernehmen. Es gab auch diejenigen, die sich weiterhin widersetzten und sich weigerten, die Wahrheit zu akzeptieren. Aber Michiko wankte nie in ihrer Entschlossenheit. Sie glaubte, dass Wahrheit und Handeln die einzigen Lösungen waren, um die Sünden der Vergangenheit wiedergutzumachen.

Dieser aufwändige Faltfächer zeigt Michiko in ihrer Rolle als Wahrheitsbringer, Heilerin und Vereinigerin von Kamigawa. Obwohl sie den Kaisertitel zu Lebzeiten ablehnte, wurde der Titel posthum verliehen und sie als erste Kaiserin eines neuen Kamigawa bezeichnet. Auf dem Fächer ist sie in Kleidung dargestellt, die mit dem Konda-Wappen gemustert ist, das sie ihr ganzes Leben lang trug, was ihre Weigerung signalisiert, sich vor dem Erbe ihres Vaters zu scheuen oder es im Schatten zu verbergen.Azusa war ein reisender Mönch, der dem heiligen Orden des Jukai-Waldes angehörte. Sie war schon immer von Natur aus ruhelos gewesen, aber nach dem Kami-Krieg nahmen ihre Wanderungen einen zielgerichteteren Charakter an. Während sie reiste, begann sie, das Leben und die Geschichten der vom Kami-Krieg Betroffenen sowie Veränderungen in der Interaktion zwischen der Welt der Sterblichen und der Geister zu dokumentieren. Im Laufe von Azusas Leben füllte sie Dutzende von Tagebüchern, die zu zentralen Dokumenten wurden, um zu helfen, eine Aufzeichnung von Kamigawa nach dem Kami-Krieg zu bewahren.

Azusas viele Reisen | Kunst von: Lindsey Look

Je mehr Azusa jedoch reiste, desto mehr begann sie zu befürchten, dass die Vergangenheit Gefahr lief, stillschweigend zu verschwinden, wenn sich die Natur des Flugzeugs selbst änderte. Zusammen mit Reki gründete sie die Living Historians, um Geschichten und Erinnerungen an die Geschichte zu bewahren und für zukünftige Generationen lebendig zu halten.

Azusa wurde zuletzt gesehen, als er zu den Tendo-Gipfeln im Herzen der Sokenzan-Bergkette reiste. Jahrhundertelang war ihr Schicksal unbekannt. Erst vor kurzem, als Itsuki, der derzeitige Leiter der Lebenden Historiker, von den Kami die Erlaubnis erhielt, den Jukai-Wald zu betreten, wurde Azusas letztes Tagebuch sicher versteckt in einem verlassenen Waldschrein entdeckt. Das Tagebuch war nur teilweise vollständig. Sein letzter Eintrag beschrieb Länder aus „Eis und Frost, wo Bäume in verdrehten Spiralen wachsen und seltsame Bestien durch den Schnee schwimmen“, wie es noch nie zuvor gesehen wurde. Dies hat zu vielen Spekulationen darüber geführt, ob sie einen neuen Ort auf Kamigawa oder ganz woanders entdeckt hatte. Einige glauben sogar, dass sie es irgendwie geschafft hat, in das Geisterreich selbst zu wandern und selbst einen Eindruck davon zu bekommen, wie es ungefiltert durch die Wahrnehmung der Sterblichen aussah. Versuche, dieses letzte sagenumwobene Land von Azusas Reisen zu finden, waren erfolglos.

Zum Gedenken an diese bedeutsame Entdeckung gaben die Living Historians einen Kimono in Auftrag, der mit detaillierten Szenen von Orten und Geschichten bemalt war, die in Azusas letztem Tagebuch beschrieben wurden. Einige der Geschichten boten neue, nie zuvor bekannte Perspektiven auf Ereignisse, wie der Bericht von Azami, dem leitenden Bibliothekar der Zaubererakademie von Minamo, nachdem die Akademie im Kami-Krieg zerstört worden war. Der Kimono ist im Eingangsbereich des Hauptquartiers der Lebenden Historiker ausgestellt und begrüßt alle, die eintreten, mit den Errungenschaften ihres Gründers.Die Drachen von Kamigawa gehören zu den mächtigsten und ausdauerndsten Kami überhaupt. Doch nicht einmal sie sind frei von Schmerz und Tod.

Die wiedergeborene Drachen-Kami | Kunst von: Alix Branwyn

Viele der Drachen, die in den Kami-Krieg verwickelt waren, wurden schrecklich verletzt oder getötet: Yosei starb, als er die Stadt Eiganjo bewachte, Jugan fiel, als er den Mönchen von Jukai half, und Keiga wurde getötet, als er die Minamo-Akademie verteidigte. Jahrhunderte später wurde Kokusho getötet, als er die Bewohner des Takenuma-Sumpfes vor einem Oni-Angriff bewachte. Von den Drachen überstand nur Ryusei die Jahre unbeschadet.

Die Drachen gehörten zu den stärksten Beschützern des Reiches der Sterblichen, und nachdem die meisten von ihnen verschwunden waren, begannen bald andere böswillige Kräfte, Verwüstungen anzurichten. Während der Ära der Shattered States fegte eine Welle von Oni-Angriffen über das Land und gipfelte in einem verheerenden Ereignis, bekannt als die Nacht des Verwelkens, das die gesamte Welt bedrohte.

Um sich zu wehren, führten die Orochi ein mächtiges Ritual durch, um Jugan, ihren ursprünglichen Beschützer, wiederzubeleben. Das Ritual war erfolgreich und gemeinsam besiegten Jugan und Ryusei den Einfall der Oni.

Jugan konnte jedoch erkennen, dass etwas nicht stimmte. Während sie tot dagelegen hatte, hatte sich das Flugzeug verändert. Obwohl sie immer noch mächtig war, war sie nicht mehr so ​​mit Kamigawa verbunden, wie sie es einmal gewesen war. Damit die Drachen zurückkehren und wieder ihren rechtmäßigen Platz auf der Ebene einnehmen könnten, müsste es sich um neue Inkarnationen handeln.

Jugan begab sich auf eine Reise, um die restlichen Essenzen der anderen drei Drachen zu sammeln, und legte sie dann alle in ein Ei. Sie und Ryusei legten sich bereitwillig ebenfalls in das Ei und fielen in einen tiefen Schlaf. Das Ei wurde im Herzen von Boseiju versiegelt, wo es fünfzig Jahre lang genährt wurde. Als es schließlich ausschlüpfte, tauchten die fünf Drachen auf, wiedergeboren in ihren neuen Formen.

Dieser gemalte Siebdruck zeigt die Geburt der neuen Generation von Drachen-Kami. In der Kunst übernimmt Jugan die prominenteste Rolle und hebt ihre Rolle bei der Pflege der Drachen und ihrer Wiedergeburt hervor. Die Wiedergeburt der Drachen leitete eine neue Welle der Hoffnung und des Friedens auf der Ebene ein, und im Laufe der Jahre ließen sich verschiedene Organisationen von den Erscheinungen dieser neuen Drachen inspirieren, um ihre eigenen visuellen Motive zu entwickeln.Die Handwerker von Kamigawa sind stolz auf ihre Fähigkeit, Geschichtenerzählen in ihr Handwerk einfließen zu lassen. Sie waren der Meinung, dass der Griff eines meisterhaften Schwertes der geeignetste Ort wäre, um die Geschichte der verheerenden Ära der Shattered States zu verewigen.

Die Ära der Zerschmetterten Staaten | Kunst von: David Gaillet

Nach der wohlhabenden Herrschaft von Michiko Konda arbeiteten ihre Nachkommen unermüdlich mit dem großen Kami Kyodai zusammen, um ihr Vermächtnis zu bewahren und Ordnung und Gerechtigkeit in Kamigawa aufrechtzuerhalten. Im Laufe der Generationen wichen diese edlen Bestrebungen jedoch dynastischen Machtkämpfen.

Schließlich starb ein Kaiser jung, ohne einen Erben, was zu einer Nachfolgekrise führte. Einige glaubten, es sollte ihr Bruder sein, andere ihr Ehemann. Eiganjo versank in einem totalen Krieg, der sich über das Königreich ausbreitete, als lokale Lords die Gelegenheit sahen, individuelle Macht zu ergreifen. Viele starben, Adlige und Bauern gleichermaßen.

Der Yamazaki-Clan hatte dem Konda-Militär jahrzehntelang gedient und sich einen Ruf für sein unerschütterliches Pflichtbewusstsein gegenüber seinen Bürgern erworben. Ein junger Yamazaki-Soldat hatte das Gefühl, dass die beiden kriegführenden Nachfolger das Kamigawan-Volk verraten und gefährden. Inspiriert von der Geschichte seines eigenen Vorfahren , wie er ein tödliches kaiserliches Dekret herausforderte, nahm er es auf sich, den Kampf um den Thron zu beenden. Er hat erfolgreich den Ehemann des verstorbenen Kaisers ermordet , aber als er den Bruder holen wollte, fand er sein Ziel bewaffnet und bereit für den Kampf im Thronsaal.

Als Kyodai eine solche Konfrontation in ihren eigenen Gemächern sah, hatte sie genug. Sie beraubte die Familie Konda ihrer erblichen Pflicht als Herrscher. Von da an würden sie normale Bürger sein, und der Kaiser würde nie wieder durch Blut gewählt werden. Jetzt wählten die Kami Herrscher aufgrund ihrer edlen Qualitäten und ihres Engagements für die Nation.

Dieses Schwert wurde von der derzeitigen Regierung als Warnung an sich selbst in Auftrag gegeben. Es zeigt den Moment, als der Yamazaki-Soldat den Thronsaal betritt, um sich dem Bruder des Kaisers zu stellen , als Kamigawa am Abgrund der Selbstzerstörung stand. Das Bild erinnert daran, dass trotz der mysteriösen Abwesenheit des derzeitigen Kaisers die Sünden der Vergangenheit nicht wiederholt werden dürfen.Die Handwerker von Kamigawa sind stolz auf ihre Fähigkeit, Geschichtenerzählen in ihr Handwerk einfließen zu lassen. Sie waren der Meinung, dass der Griff eines meisterhaften Schwertes der geeignetste Ort wäre, um die Geschichte der verheerenden Ära der Shattered States zu verewigen.

Die Ära der Zerschmetterten Staaten | Kunst von: David Gaillet

Nach der wohlhabenden Herrschaft von Michiko Konda arbeiteten ihre Nachkommen unermüdlich mit dem großen Kami Kyodai zusammen, um ihr Vermächtnis zu bewahren und Ordnung und Gerechtigkeit in Kamigawa aufrechtzuerhalten. Im Laufe der Generationen wichen diese edlen Bestrebungen jedoch dynastischen Machtkämpfen.

Schließlich starb ein Kaiser jung, ohne einen Erben, was zu einer Nachfolgekrise führte. Einige glaubten, es sollte ihr Bruder sein, andere ihr Ehemann. Eiganjo versank in einem totalen Krieg, der sich über das Königreich ausbreitete, als lokale Lords die Gelegenheit sahen, individuelle Macht zu ergreifen. Viele starben, Adlige und Bauern gleichermaßen.

Der Yamazaki-Clan hatte dem Konda-Militär jahrzehntelang gedient und sich einen Ruf für sein unerschütterliches Pflichtbewusstsein gegenüber seinen Bürgern erworben. Ein junger Yamazaki-Soldat hatte das Gefühl, dass die beiden kriegführenden Nachfolger das Kamigawan-Volk verraten und gefährden. Inspiriert von der Geschichte seines eigenen Vorfahren , wie er ein tödliches kaiserliches Dekret herausforderte, nahm er es auf sich, den Kampf um den Thron zu beenden. Er hat erfolgreich den Ehemann des verstorbenen Kaisers ermordet , aber als er den Bruder holen wollte, fand er sein Ziel bewaffnet und bereit für den Kampf im Thronsaal.

Als Kyodai eine solche Konfrontation in ihren eigenen Gemächern sah, hatte sie genug. Sie beraubte die Familie Konda ihrer erblichen Pflicht als Herrscher. Von da an würden sie normale Bürger sein, und der Kaiser würde nie wieder durch Blut gewählt werden. Jetzt wählten die Kami Herrscher aufgrund ihrer edlen Qualitäten und ihres Engagements für die Nation.

Dieses Schwert wurde von der derzeitigen Regierung als Warnung an sich selbst in Auftrag gegeben. Es zeigt den Moment, als der Yamazaki-Soldat den Thronsaal betritt, um sich dem Bruder des Kaisers zu stellen , als Kamigawa am Abgrund der Selbstzerstörung stand. Das Bild erinnert daran, dass trotz der mysteriösen Abwesenheit des derzeitigen Kaisers die Sünden der Vergangenheit nicht wiederholt werden dürfen.Heutzutage leben Orochi in ganz Kamigawa. Einst waren sie jedoch die Ureinwohner und Wächter des Jukai-Waldes. Und der alten Legende nach hatten die Orochi vor langer Zeit Beine wie andere Sterbliche von Kamigawan.

Lehren der Kirin | Kunst vorbei: Sam Burley

Jahrhundertelang lebten die Orochi größtenteils im Jukai-Wald, wo sie in Harmonie mit den Kami des Waldes lebten. Der Bau der Stadt Towashi und die damit verbundene Zerstörung des Waldes machten die Kami jedoch wütend. Sie vertrieben alle, die innerhalb ihrer Grenzen gelebt hatten, und sperrten den Wald für alle – einschließlich der Orochi.

Von ihrer angestammten Heimat abgeschnitten, hatten die Orochi Mühe, sich anzupassen. Neue Akki-Erfindungen und Mondvolk-Experimente mit den verschmelzenden Reichen hatten einen Innovationsboom und einen neuen Zugang zu Macht angeheizt, mit dem die Orochi nicht Schritt halten konnten. Schlimmer noch, sie konnten die Kräfte der Kamis nicht mehr so ​​nutzen, wie sie es gewohnt waren.

Verzweifelt baten die Orochi die Kami um Hilfe. Am Ende war es der Kirin, der diesen Ruf beantwortete. Aber die Kirin weigerten sich, der neue Gönner der Orochi zu werden, wie sie es ursprünglich verlangt hatten. Stattdessen halfen die Kirin den Orochi durch eine Reihe von Aufgaben und Quests, die Wahrheit hinter ihrem Machtverlust zu verstehen: Die Kami des Jukai-Waldes hatten in ihrer Wut auf die Sterblichen nicht damit aufgehört, sie physisch aus dem Wald zu werfen, sondern es getan auch alle abschneiden, die aus ihnen Kraft schöpften. Die Orochi konnten ihre Macht wiedererlangen, aber sie mussten zuerst ihre Bereitschaft und Opferbereitschaft gegenüber den Waldkami beweisen: Sie mussten eine Reihe von Armen und Beinen aufgeben und zu einfacheren Formen zurückkehren. Der Haken an der Sache war, dass dies die Integration in das heutige Kamigawa noch schwieriger machen würde.

Die Kami hatten absichtlich eine Bitte gestellt, von der sie erwarteten, dass die Orochi ihr nicht zustimmen würden. Die Orochi überraschten sie jedoch, indem sie diese Bedingungen ohne zu zögern akzeptierten und sogar anboten, auch ihre verbleibenden Waffen abzugeben. Berührt von ihrer Hingabe gewährten die Kami den Orochi eine Macht, die größer war als alles, was sie je zuvor hatten, und anstatt ihnen einfach alle Gliedmaßen zu nehmen, gewährten sie den Orochi eine neue Form, um ihnen zu helfen, diese Macht besser zu kanalisieren.

Es ist unklar, wie viel von dieser Geschichte wahr ist und wie viel davon Orochi-Fabel, die ihre Jungen mit der Bedeutung von Ehrfurcht und Hingabe an die Kami beeindrucken soll. In jedem Fall ist es eine der bekanntesten Geschichten über Orochi und ein beliebtes Thema für künstlerische Darstellungen, wie dieses Vasen- und Blumenarrangement. Die Vase zeigt Orochi in ihrer beinlosen Form als Hommage an ihre neue Form und wird verwendet, um ein Blumenarrangement zu halten, das magisch gewachsen ist, um an den Kirin zu erinnern. Arrangements wie dieses sind in vielen Orochi-Häusern zu finden.Die Handwerker von Kamigawa entschieden sich, an die Ära der Aufklärung zu erinnern, indem sie einen Wandteppich aus bestickter Seide webten.

Zeitalter der Aufklärung | Kunst von: AMAYAGIDO

Mit der Führung und Weisheit von Kyodai leiteten die Imperialen ein Zeitalter des kollektiven Friedens und Wohlstands ein. Die Künste blühten, bis Künstler jede Straße säumten und Schritte unternommen wurden, um die Beziehungen zu den Kami zu verbessern, damit die Sterblichen ein harmonisches Leben voller Magie führen konnten. Die Minamo Academy wurde mit dem Versprechen der Transparenz wieder aufgebaut, um Forschung zu betreiben, die das Leben verbessern würde. Neue Gesetze wurden geschrieben, um eine faire Behandlung aller Bürger – Sterblicher oder Geister – zu gewährleisten und das Vertrauen in ihre Führer zu erneuern.

Im Laufe der Jahrzehnte und Jahrhunderte bemerkten die Sterblichen von Kamigawa, dass eine wachsende Zahl von Kami-Bewohnern ihre Häuser teilte. Einige dieser Kami waren freundlich, aber viele andere waren verärgert, ja sogar gefährlich. Die Mönche des Jukai-Ordens, die ihr Leben im Dienst der Kami verbracht hatten, machten sich auf den Weg, um Nachforschungen anzustellen. Sie entdeckten seltsame Risse in der Atmosphäre, die verwirrte Kami in das Flugzeug schleuderten. Die Reiche der Sterblichen und der Geister begannen sich zu überlappen und sie würden schließlich zu einem einzigen vereinten Reich verschmelzen.

Die Jukai brachten diese Entdeckung nach Eiganjo und Otawara, und sie arbeiteten mit den Imperialen und Minamo zusammen, um etwas zu entwickeln, das später als " Verschmelzungstore" bekannt wurde. Die Minamo-Gelehrten nutzten ihr Wissen, um die Tormechanismen zu erfinden. Die Imperialen setzten ihre Infanterie ein, um sie zu errichten. Aber es war der Jukai, der die Kami begrüßte und sie in ihrem neuen Zuhause willkommen hieß. Durch ihre gemeinsame Anstrengung bauten die Sterblichen Tore um jeden neuen Riss, um sicherzustellen, dass die Kami sicher Teil eines neuen vereinten Kamigawa werden konnten.

Die drei Figuren auf dem Wandteppich stellen die drei Gruppen von Sterblichen dar, die zusammenkamen, um die Merge Gates zu entwickeln. Sie drehen sich um eine historische, abstrakte Interpretation eines Risses im Himmel und warten darauf, ihren nächsten Kami-Besucher willkommen zu heißen. Der Mönch, Symbol des Jukai-Ordens, hebt seine Hand, um dieses Zeitalter des magischen Wohlstands einzuläuten.Im Herzen von Towashi befindet sich Boseiju, der älteste lebende Baum auf Kamigawa und der einzige Überrest des Jukai-Waldes innerhalb der Stadtgrenzen.

Boseiju erreicht den Himmel | Kunst vorbei: Zezhou Chen

Zu Beginn der heutigen Moderne expandierte die Stadt Towashi schnell, um den Anforderungen ihrer wachsenden Bevölkerung gerecht zu werden. Mondvolk, Nezumi, Menschen und Akki lebten gleichermaßen zusammen und vermischten sich auf eine Weise, die in früheren Zeiten undenkbar gewesen wäre. Als die Stadt wuchs, begann sie sich in den Jukai-Wald zu fressen. Bäume wurden gefällt, um das Land für neue Gebäude freizumachen, und viele Kami des Waldes wurden vertrieben. Wütend wehrten sich die Kami und tauchten aus den Tiefen des Waldes auf, um die neu errichteten Gebäude zu zerstören und die Erbauer zu verfluchen.

Der damalige Kaiser griff schließlich ein, als ein Angriff der Kami und der anschließende Vergeltungsschlag der Towashi-Bauherren drohten, alle friedlichen Beziehungen zwischen Sterblichen und Kami erneut auf den Kopf zu stellen. Er vermittelte eine Vereinbarung, dass die Stadt das weitere Wachstum in den Wald stoppen würde. In der Zwischenzeit würden die Kami die Stadt nicht angreifen oder ihre Planung stören. Die Stadtbauer konnten jedes Land, auf dem sie bereits gebaut hatten, weiter erschließen, mit einer Ausnahme: Es war ihnen verboten , Boseiju abzuholzen, das während des Baus und der Kämpfe in den Besitz der Stadt gefallen war. Außerdem wurde der Jukai-Wald jetzt ohne Erlaubnis der Kami für alle Sterblichen geschlossen.

Unfähig, nach außen zu expandieren, war Towashi gezwungen, stattdessen nach oben zu wachsen. Wolkenkratzer füllten die Stadt und Boseiju verschwand bald in der Skyline.

Doch dann begann der jahrtausendealte Baum, der so lange still gelegen hatte, wieder zu wachsen. Es wurde so groß und so hoch, dass es sogar die höchsten Gebäude um es herum in den Schatten stellte. Die Bauherren versuchten, seine Höhe zu erreichen, aber mit jedem neuen „ höchsten Bauwerk“, das gebaut wurde, wuchs Boseiju noch mehr. Boseijus Botschaft war klar: Die Stadt mag jetzt auf diesem Boden stehen, aber der Wald weigerte sich, jemanden vergessen zu lassen, wer zuerst dort gewesen war. Heute ist Boseiju das größte Bauwerk in Towashi, seine sich ausbreitenden Äste werfen einen nahezu permanenten Schatten über einen Großteil von Towashi.Für einen Großteil der Geschichte von Kamigawa war die Macht in den Händen der Elite konzentriert: die Imperialen, die das Flugzeug mit Kyodais Segen regierten, verschiedene Kriegsherren und diejenigen, die die Macht der Kami kanalisieren konnten. In jüngerer Zeit sah sich Kamigawa jedoch mit erheblichen Störungen dieses Status quo konfrontiert, da neue Innovationen den Zugang zu Strom für alle breiter und kostengünstiger gemacht haben. Unter diesen Innovationen waren zwei Schlüsselfaktoren: Verstärker, die von den Akki-Handwerkern von Sokenzanshi erfunden wurden, und die von den Saiba-Futuristen erfundene Methode, Kraft direkt aus dem Geisterreich zu ziehen.

Die Moderne | Kunst von: Anastasia Ovchinnikova

Die Akki-Handwerker hatten eine lange Tradition der Erfindungsgabe und des Einfallsreichtums und nutzten ihre knappen Ressourcen effektiv und mit großer Wirkung – einschließlich der von den Kami verliehenen Kräfte. Obwohl nur wenige Menschen so tiefe Beziehungen zu den Kami hatten wie einige Kaiserliche und der Jukai-Orden, waren sie dank des Verstärkers jetzt in der Lage, die ihnen gewährten Kräfte effizienter einzusetzen.

Zur gleichen Zeit führten die Saiba-Futuristen Experimente mit Verschmelzungen durch, um die Natur des Geisterreichs zu testen. Als unbeabsichtigter Nebeneffekt entdeckten sie einen Weg, direkt auf Magie zurückzugreifen, ohne eine Bindung zu Kami eingehen zu müssen. Obwohl die Sokenzanshi-Handwerker und die Futuristen nicht direkt zusammenarbeiteten, bildeten diese beiden Technologien bald zusammen die Grundlage für den Boom neuer Technologien, der im ganzen Flugzeug explodierte.

All diese Modernisierungen sind jedoch nicht ohne Kritiker. Die Imperialen haben versucht, den Fluss neuer Technologien zu kontrollieren und die Stabilität aufrechtzuerhalten, die ihnen unter den Füßen weggezogen wird. Und der Boom all dieser Technologien hat den Aufstieg einer neuen Gruppe mit sich gebracht, die sich selbst Orden der Jukai nennt, die glauben, dass dieser hemmungslose Einsatz von Technologie auf rücksichtslose, gefährliche Weise aus Macht schöpft, die das Gewebe des Ordens irreparabel zu beschädigen droht zwei Reiche.

Unter den Kami sind die Meinungen gemischt. Einige Kami sind widerspenstig, während andere gespannter sind, wie sich die Dinge ändern werden. Was auch immer ihre Meinung sein mag, viele sehen das Erscheinen neuer, auf Technologie ausgerichteter Kami als Zeichen dafür, dass die Seele von Kamigawa selbst durch diese sich verändernde Landschaft technologischer und sozialer Umwälzungen unwiderruflich verändert wurde.

Und die Bühne ist bereit für den heutigen Tag. . .

Vielleicht war das direkt nach The Travails wahr, als man eine Katze nicht schwingen konnte, ohne dass ein Wolfir sie verschlang, aber es stimmt nicht mehr. Diese Hunde sterben aus, und die Wälder sind scharf darauf, erbeutet zu werden. Sie sagen, man kann einen Falkenrath immer an ihrer schrecklichen Sturheit über die Jagd erkennen; ihre gefräßige Natur; ihre endlose Suche, ihre Krallen um das Essen zu schließen, das am wenigsten gegessen werden möchte. Ein Falkenrath zu sein bedeutet, sich in der Höhe zu Hause zu fühlen, damit alle anderen dich jagen sehen.

Kunst von: Darek Zabrocki

Klaus ist nicht anders. Seine Füße klatschen gegen die Bürste; Blut tropft von seinem glatten Kinn auf die rötlichen Blätter des Ulvenwaldes; Blitze pfeifen an seinen Ohren vorbei. Trotz alledem grinst er. Sie haben ihn gesehen, in Ordnung. Vielleicht war die Verkleidung des reisenden Mönchs ein kleiner Affront – die Jägermeute hinter ihm ist wie ein heiliger Schaum gearbeitet. Er wusste nicht einmal, dass sie so viele Bolzen auf einmal bei sich trugen – das Klopf, Klotz, Klopf von ihnen ist wie das Klopfen der Fingerknöchel eines Riesen auf die Bäume um ihn herum.

Ein umgestürzter Baumstamm versperrt ihm den Weg; er springt darüber und riskiert einen Blick auf seine Verfolger. Fünf von ihnen: zwei groß und breit, bewaffnet mit Armbrüsten, die eher Ballisten ähneln als etwas Tragbares. Süß. Aber schon bald wird es egal sein, was sie tragen.

Der Gedanke entlockt ihm tief in der Brust ein Lachen. Jeder Tropfen seines alchemistisch veredelten Blutes schreit nach Dämmerung, und die Dämmerung hat endlich geantwortet. Ein Chor erhebt sich in ihm, ein Kult, der um die Ankunft ihres unsichtbaren Gottes fleht, und er weiß, dass die Befreiung nahe ist.

Denn die Wahrheit ist, dass er nie wirklich in Gefahr war. Hunde könnten ihn stören, heilige Männer können ihn stören, andere Vampire können ihn stören – aber diese Menschen sind überhaupt kein Problem. Falken haben keine Angst vor Mäusen – selbst wenn die Mäuse scharfe Krallen haben.

„Ich wusste nicht, dass so viele von euch Todessehnsucht haben“, ruft er über seine Schulter. Das Blut des Ältesten lässt ihn mutiger denn je fühlen. Werden die Dorfbewohner jemals wieder schlafen, wenn sie wissen, wie leicht er sich in ihre Herzen eingeschlichen hat? Wahrscheinlich nicht, wahrscheinlich nicht, aber das wird ihn nicht davon abhalten, in ein paar Wochen wiederzukommen, um zu sehen. Es ist wichtig, Ihre Investitionen zu verfolgen.

Und Angst zu säen ist immer eine Investition.

Anstatt ihm zu antworten, feuern die Jäger ihre Bolzen ab, die beiden größten schießen blitzschnell und laut wie Donner durch die Luft. Beide zielen direkt auf seinen Kopf. Sie sind gute Schützen, aber er ist kein Hirsch, kein Bär, kein albernes Waldtier. Unnatürliche Geschwindigkeit lässt ihn einem ausweichen und den anderen aus der Luft reißen. Ein Pfahl ? Meine Güte, aber sie wurden mutig, nicht wahr?

Aber Klaus, er hat gute Laune. Sogar großmütig, übersättigt wie er ist, das Blut befleckt immer noch die Talismane, die er an die ahnungslosen Dorfbewohner verkaufte. Mit dem Pflock in der Hand springt er auf einen überhängenden Ast. Mit seinem sicheren Gewicht unter seinen Füßen dreht er sich zu den Jägern unter ihm um.

„Meine Herren, meine Damen“, sagt er. „Ich muss Ihnen für die Übung danken.

Schau sie dir an. Schau dir die Angst an, die ihnen ins Gesicht geschrieben ist, die tiefen Furchen, die von der Sorge gezeichnet sind. Erbärmlich.

„Aber wenn Sie feine kleine Häppchen in den Himmel schauen, werden Sie erkennen, wie spät es ist“, sagt er. Er kann es bereits spüren, sein Körper spannt sich unter dem Glanz, seine Zähne werden länger und schärfer. In Zeiten wie diesen ist eine menschliche Form nur ein Hindernis. Die anderen vampirischen Linien scheinen das nicht zu erkennen, aber die Falkenrath tun es. Stärke ist das Einzige, was zählt. Diese Kraft kommt aus dem Blut, und das Blut trennt sie für immer vom Bodensatz des menschlichen Lebens. Ist es nicht am besten, davon zu profitieren? Ist es nicht am besten zu sehen, wohin dich dein Blut tragen kann?

Seine fängt gerade an zu kochen.

„ Untergehende Sonne, die Jagd ist beendet «, sagt er, aber sein Mund hat sich schon verändert, ist schon etwas Unmenschliches geworden; sein Körper verlängerte sich zu einer Form, die monströser und furchterregender war, als sie diese Bauern jemals gesehen hatten. Es kommt in einem tiefen und hungrigen Knurren heraus.

Ihre Angst schmeckt ihm köstlich. Ihre geweiteten Pupillen, ihr Atem gehetzt, als sie ihn erblickten! Der Mond teilt für einen Augenblick den Schleier der Wolken; sein silbriges Licht macht sein furchteinflößendes Gesicht noch deutlicher, noch entsetzlicher. Die Luft ist voller Vorfreude.

Klaus bleckt die Zähne.

Das ist nur natürlich.

Und vielleicht ist es auch natürlich, was als nächstes passiert – die Jäger tauschen wissende Blicke aus, ihre Münder verziehen sich zu einem Grinsen, das genauso grausig ist wie das von Klaus. Einer nach dem anderen lassen sie ihre Waffen fallen. Der Größte von ihnen, ein Mann, der eher einer Holzplatte als einem Menschen ähnelt, lacht in einem ebenso tiefen, ebenso hungrigen Tonfall.

Er hat kaum Zeit, sich darauf vorzubereiten: die Liebkosung des Mondlichts auf den wartenden Jägern, ihre Körper explodieren aus ihren fleischigen Zwängen in ihre wahre Form: hoch aufragende Bestien, ihre Zungen lecken an ihren Schnauzen, ihr Fell tut nichts, um die dichten Muskelplatten zu verbergen die ihre wilden Körper bilden. Die beiden größten ähneln eher dem Traum eines Nähers als jeder Hund, den er zuvor gesehen hat, ihre Brust wie die Bierfässer, die er einst mit seinem Vater gebraut hat, ihre Arme dick wie der Stamm des Baums, auf dem er sitzt.

Seine Kehle schließt sich.

„Dieser Reim“, knurrt der Anführer, „gilt nur für Menschen.“

Klaus weiß genau, wann er rennen, wann er fliehen, wann er in die Lüfte aufsteigen muss wie die Falken, denen er so sehr nacheifern möchte. Er springt vom Ast. Wenn er seine Form schnell genug ändern kann –

Aber er kann nicht.

Hunde können schließlich alles aus der Luft pflücken, wenn sie sich darauf konzentrieren.

Kiefer zerquetschen seine Brust. Er liegt am Boden, bevor er weiß, was passiert ist, die Wölfe kreisen und sehen auf ihn herab, als wäre ein zweihundert Jahre alter Vampir für sie nicht mehr als eine Tüte Fleisch.

„Das kannst du mir nicht antun“, stammelt er. „So funktioniert das nicht. Die Nacht …“

„Die Nacht gehört denen, die sie nehmen“, sagt der Anführer, kurz bevor sich sein Mund zu einer Schnauze verwandelt.

Das ist das Letzte, was Klaus je hört.

Sie beobachtet, wie ihr Atem vor ihr zu einer Wolke aufsteigt.

Wenn sie es versucht, kann sie alle möglichen Formen sehen, während es sich auflöst: die Flügel eines wachsamen Engels, Wölfe bellen, Fledermäuse kreisen. Irgendjemand könnte sogar versuchen, anhand dieser Bilder herauszufinden, wer sie ist. Sie hat von so etwas gehört – von Priestern, die dich fragen, was du am Himmel siehst, und es verwenden, um festzustellen, wovor du Angst hast.

Arlinn Kord weiß, wer sie ist, aber sie hätte nichts dagegen, jemanden zu haben, mit dem sie darüber reden kann. Besonders in diesen Tagen. Innistrad ist für sie ihr Zuhause und war es schon immer, aber so hat es noch nie ausgesehen. Überall, wo sie hinschaut, ist Reif. Eis klebt an den großen Bäumen, die sie als Kind hochgekratzt hat, eine leichte weiße Staubschicht legt sich auf die Umhänge und Mäntel der trauernden Dorfbewohner, das vertraute Knirschen der Blätter unter ihren Füßen hat sich in etwas anderes verwandelt. Sonnenuhren sagen ihr, dass es fast sechs Uhr abends ist, aber die Uhr in der Mitte des Dorfes zeigt an, dass es halb vier ist. Der Sonnenuntergang kommt immer früher.

Und mit ihm der Mond.

Immer der Mond.

Arlinn, die Hoffnung des Rudels | Kunst von: Anna Steinbauer

Sie kann es sogar jetzt spüren, während sie im alten Haus des Ältesten sitzt, sogar jetzt, wo sie seiner Frau sagt, dass sie ihr Bestes tun wird, um diese Morde zu untersuchen.

"Es ist jede Nacht, nicht wahr?" sagt die Frau zu ihr. Ihre Stimme ist kaum mehr als ein Knarren. „Nachts höre ich sie einander zurufen. Mein Finneas sagt immer, dass wir vor ihnen sicher sind, wenn wir auf unsere Symbole achten, aber letzte Nacht. . ."

Im anderen Raum färbt das Blut ihres Finneas die Wände rot. Arlinn schluckt. Ihr Blick fällt auf das Avacynische Symbol direkt über dem Kamin – halb massiver Stein, halb Draht und Stroh. Die Mühsal nahm viel von Innistrad, aber der Glaube ist schwer zu brechen. Selbst wenn das Objekt dieses Glaubens so hart und tief fällt wie Avacyn.

„Es ergibt einfach keinen Sinn“, sagt die Frau – Agatha. „Sie sollte uns beschützen. Alles schien. . .für eine kleine Weile war es. . ."

Arlinn bedeckt Agathas Hand mit ihrer eigenen. Manchmal kann angesichts unsäglicher Widrigkeiten eine einfache menschliche Verbindung ihre Stimme finden. Agatha schnieft. Sie blickt selbst zu dem Symbol auf, ihr Blick fällt in dem Moment, in dem sie es erblickt, zu Boden.

"Wir sind nicht allein", sagt Arlinn. "Egal wie dunkel es scheinen mag, die Morgendämmerung wird kommen - auf die eine oder andere Weise."

"Einfach für Dich zusagen."

Aber das ist gar nicht so einfach zu sagen. Besonders nicht für Arlinn, der sich so lebhaft an den erhobenen Speer des Engels erinnert. Wochenlang nach The Travails wollten ihre Wölfe nichts mit der menschlichen Gesellschaft zu tun haben, und sie konnte es ihnen kaum verübeln. Unter den Menschen zu wandeln bedeutete, ihren Kummer einzuatmen und ihre Last zu tragen. Die Wälder brachten Leben, die Straßen und Kirchen und Dörfer nur endlosen Tod.

Doch der Tod ist überall auf Innistrad, und sich von ihm abzuwenden bedeutet, sich von der Schönheit menschlicher Bestrebungen abzuwenden. Im Wald zu leben ist einfacher, ja; einfacher, ja; aber der Triumph einer Jagd ist weit entfernt vom Triumph eines Dorfes gegen die hereinbrechende Nacht. Um einen Ort zu bauen, an dem Kinder die Dunkelheit nicht fürchten, dauert es viele Jahre, aber seine Früchte überdauern Generationen.

Also besucht sie die Dörfer und Städte von Kessig und tut, was sie kann, um sie gegen die Dunkelheit zu stärken.

Agatha wirft ein weiteres Scheit ins Feuer. Als sie sich wieder auf den alten, zerschlissenen Stuhl setzt, zieht sie den Umhang ihres Mannes fester um sich. Ihr Atem ist auch beschlagen. Arlinn erwägt, sie zu fragen, was sie darin sieht.

„Miss Kord“, sagt sie.

"Ja?"

"Es wird dunkler, nicht wahr?"

Arlinn schluckt. Ein Blick aus dem Fenster genügt, um Agathas Befürchtungen zu bestätigen. Beide wissen, was die Antwort ist. Dass sie überhaupt danach gefragt hat, spricht dafür, wie roh der Tod ihres Mannes in der vergangenen Nacht sie verlassen hat; Kessiger verlassen sich so oft auf ihren Aberglauben, um sie vor Dingen zu schützen, die sie lieber nicht nennen möchten.

Am besten nicht lügen. "Ja, ich denke schon."

Agatha zieht die Knie an. „Gustav und Klein sagen, dass ihre Ernte nicht so wächst, wie sie sollte. Die Kälte hat ihnen zugesetzt, aber sie bekommen auch kein Licht.“

"Die Ernte ist nicht weit", sagt Arlinn. „Ihr müsst die Vorräte aufstocken, aber in dieser Saison sollte es genug geben, um alle zu ernähren. Die Jäger können den Rest aufholen.“

„In dieser Staffel“, wiederholt Agatha. „Was ist mit dem nächsten? Und was passiert, wenn alle unsere Jäger es sind. . ."

Sie deutet in den anderen Raum, auf das Blut, das Arlinn in ihrer Kehle schmecken kann. Der Geruch davon ruft einen ursprünglichen Teil von ihr an – einen Teil, der sagen möchte, dass die Jäger mehr Fleisch denn je finden werden, wenn so viele Wölfe unter ihnen sind.

„Sie sagen, es war ein Vampir. Kannst du das glauben? Ein Vampir hier draußen?“ Sagt Agatha. „Die Wache, sie haben ihn aufgespürt. Sie haben mich gefragt, ob ich sein Herz sehen möchte. Sie sagten, es sei einfach, ihn zu töten.“

„Ich glaube, ich habe sie auf dem Weg hierher gesehen“, sagt Arlinn. "Arbeiten an. . .es sah ein bisschen aus wie eine Vogelscheuche, aber viel größer. Und mit Reißzähnen. Eine Art Abbild."

Auf Agathas Gesicht ist ein schwaches Lächeln. Es fühlt sich nach Fortschritt an. „Das macht die Hexe. Finneas hält es für eine gute Idee, dass sie uns helfen kann.

Arlinn schenkt ihr noch eine Tasse Tee ein. In der kühlen Luft kräuselt sich Dampf aus den Tassen und strömt immer höher. Der helle Duft von Kräutern macht die graue Höhle heller.

„Hier“, sagt sie. "All diese Tränen werden dich durstig machen, ob du es weißt oder nicht."

Sie lächelt wieder und führt die Tasse an ihre Lippen. "Es ist gut. Ich weiß nicht, was du hinein getan hast, aber die Gewürze fühlen sich warm an."

"Es ist ein altes Familienrezept", sagt Arlinn. Wirklich, es basiert hauptsächlich darauf, was sich für sie richtig angefühlt hat, als sie das letzte Mal draußen im Wald war. "Wenn ich es teilen würde, würden sie mich verfolgen."

Da ist so etwas wie ein Lachen von Agatha – ein kurzer Atemzug, ein längerer. "Das kann ich nicht haben."

"Nein, können wir nicht", sagt Arlinn. Sie schenkt sich auch eine Tasse ein. „Also – hier ist eine Idee. Solange wir diese beiden Tassen trinken, werden wir über unsere Familien reden. Ich werde dir alles über meine Brüder erzählen, und du kannst mir von Finneas erzählen.“

Ihr Nicken ist in diesem übergroßen Wollpullover halb verborgen. "In Ordnung. Ich-ich kann das."

"Ich bin froh", sagt Arlinn. "Und danach kannst du mir mehr über diese Hexe erzählen."

Arlinn kennt diese Wälder, und sie kennen sie. Überall, wo ihr Blick landet, wartet eine Erinnerung darauf, sie zu begrüßen. Hier – die Kratzer in einer Eiche von einer alten Jagd. Zwei Tage lang verfolgten sie und ihre Wölfe einen weißen Hirsch durch den Wald. Man könnte meinen, er wäre leichter zu finden, als er war, aber dieser Hirsch hatte etwas an sich, etwas, das sie verzauberte, wenn sie seine Witterung wahrnahm. Als sie und die Wölfe es am Fuß einer Klippe in die Enge trieben, ließen sie es los. Manchmal genügt es, nur auf das Geschenk von etwas zu blicken.

Das sagt ihr der Wolf jedoch nicht. Sie erinnert sich, es vor sich gesehen zu haben: seine Augen so rosa wie Blut und Wasser, sein Fell hell wie der Schnee, von dem sie so oft geträumt hat. Sie erinnert sich an den Hunger, der in ihrer Magengrube wuchs. Wenn du auf allen Vieren bist, ist es so einfach , etwas zu schmecken, so einfach zu beißen und zu reißen und zu kratzen. Die Holzwölfe an ihrer Seite machten ihre Absichten durch leises Knurren und knirschende Zähne kund. Sie waren auch hungrig.

Aber dieser Hirsch hatte etwas Mondhaftes an sich, etwas, das ihr sagte, dass es nichts für ihre Mägen war. Unschuldige Schönheit war selten auf Innistrad, so selten wie Unschuld, und sie wäre nicht diejenige, die sie niederschlagen würde. Arlinn nahm wieder ihre menschliche Gestalt an. Die Wölfe saßen da, mürrisch wie sie waren, und sagten nichts mehr, als sie einen Segen flüsterte.

Der weiße Hirsch lief davon.

Zurück zur Jagd, den Wölfen.

Am Ende war es nicht so schwierig gewesen, eine andere Mahlzeit zu finden. Sie waren ins Bett gegangen, alle fünf, aneinander gekuschelt, die Bäuche mit weniger heiligem Fleisch gefüllt.

Und als sie am Morgen erwachten, lag ein Schädel vor ihnen, der auf einem in den Boden getriebenen Schwert ruhte. Weißes Fell klebte am Knochen. Sie kannte das Schwert, sie kannte den Geruch, der dem Fleisch des Hirsches anhaftete, sie kannte die Botschaft.

Tovolar mochte ihre weicheren Neigungen nie.

Wo immer er ist und was er tut, ist nicht länger ihr Problem. Sie haben ihre Wege vor langer Zeit gewählt. Er fand seinen Rucksack und sie fand ihren.

Die Wölfe sind begierig darauf, sie zu treffen und eifrig zu spielen. Sucht Hexen , sagte sie ihnen, und sie helfen gerne, wo immer sie können. Alle paar Minuten, wenn sie durch den Wald rennt, hört sie einen Ruf und rennt hinüber, nur um einen seltsam geformten Ast zu finden, der auf sie wartet, und den Wolf, der sie erwartungsvoll ansieht. Sie dankt ihnen natürlich; sogar diese seltsamen Äste haben ihre eigenen Hinweise, die auf sie warten.

Kunst von: Rovina Cai

Je weiter sie in den Wald vordringen, desto mehr verändert sich der Geruch des Ortes. Ein adstringierender Geruch verbrennt das Innere ihrer Nasenlöcher; bald folgt ein warmer, zimtiger Duft. Als sie wieder ihre menschliche Gestalt annimmt, kann sie den Ast deutlicher sehen: Hier ist ein Hinweis. Eine Reihe von Halbmonden und Rundungen säumen es, die von sorgfältiger Hand geformt wurden. Am Ende – an einem Ast hängend – ist ein poliertes Stück Opal. Sie blinzelt. Sind diese Formen, die darin eingraviert sind, dekorativ oder sind sie es?. . .Agatha sagte, Finneas sei geheimen Zeichen gefolgt, um die Enklave zu finden.

Arlinn krault ihren Begleiter zwischen den Ohren. „Gute Arbeit“, sagt sie. „Lass uns auffächern – auf diese Weise.“

Er hüpft hoch und sinkt wieder nach unten und dann ist er weg wie ein Blitz. Sie braucht nur einen Moment, um sich zu bewegen und ihm zu folgen. Er ist der schnellste ihres Rudels. Wölfe haben keine Namen im menschlichen Sinne, aber es fühlt sich falsch an, so viel Zeit mit jemandem zu verbringen, ohne ihm einen zu leihen. Die weiße Linie entlang der Flanke dieses einen, zusammen mit seiner beeindruckenden Geschwindigkeit, veranlasste sie, ihn Streak zu nennen. Sein Gefährte Redtooth folgt ihnen in angemessenem Tempo, immer auf der Hut vor potenziellen Gefahren. Patience – so genannt, als sie jeden Tag vor den Türen der Kathedrale auf sie wartete – raste mit Redtooth auf den dritten Platz. Manchmal zog sie sogar voraus. Boulder, der größte und freundlichste von ihnen, bildet das Schlusslicht, seine Zunge flattert in alle Richtungen.

Jetzt, da sie weiß, wonach sie suchen muss, ist es ganz einfach, den Symbolen zu folgen. Sie kann sich ganz der Jagd hingeben – die Blätter unter ihren Füßen, die kühle Waldluft, ihre Sinne voller Leben. Laufen auf vier Beinen fühlt sich so viel natürlicher an als Joggen auf zwei. Manchmal denkt sie, dass sie vielleicht gar nicht in ihrer menschlichen Form rennt.

Boulders aufgeregtes Heulen ist nur das erste. Sie alle spüren es, den Nervenkitzel dieser ungezähmten Wildnis, die Gefahren von Innistrad, die durch die Freude des Augenblicks in weite Ferne gerückt sind. Arlinn schließt sich ihnen an. Zumindest für diesen Moment möchte sie sich frei fühlen.

Aber kaum hat sie das Heulen verlassen, als sie es sieht: ein Hirsch, reinweiß, unter einem Zweig, der mit geschnitztem Silber geschmückt ist. Seine blassrosa Augen treffen sich mit ihren.

Arlinn kommt schlitternd zum Stehen. Über ihrem Rücken erheben sich Nackenhaare; sie knurrt den anderen zu damit aufzuhören. Etwas ist falsch. Zu zweit kann es nicht sein, und ihm ausgerechnet hier zu begegnen. . .jemand muss versuchen, sie auszutricksen.

Sie wird sich nicht täuschen lassen. Ein tiefes Einatmen der Luft verschafft ihr einen Einblick – ebenso wie der Hirsch, der einfach um die versammelte Gruppe herumgeht. Erstens – es riecht überhaupt nicht nach Hirsch. Schweiß, ja; Farbstoff, ja; sogar der Geruch von Magie, aber nichts wie ein Hirsch. Zweitens verhält es sich auch nicht so. Alles im Wald läuft von einem Rudel Wölfe. Die einzigen Ausnahmen sind andere Werwölfe. Aber auch das ist nicht so.

Der Hirsch geht um sie herum. Redtooth senkt ihre Schnauze und knurrt, als er näher kommt. Der Hirsch zieht sich zurück und blickt Arlinn erneut in die Augen. Die Art, wie er seinen Kopf neigt, ist der letzte Hinweis, den sie braucht.

Arlinn bellt den anderen einen Befehl zu, stehen zu bleiben. Sie schleicht sich hinter einen Baum und nimmt wieder ihre menschliche Gestalt an. Patience springt mit ihrem Lederrucksack hinüber – sie greift nach ihrer Kleidung.

"Katilda, nicht wahr?" Sie ruft an. "Ich hoffe, Sie geben mir einen Moment, um mich anständig zu machen."

Der Wald um sie herum scheint zu lachen – sie spürt den Nervenkitzel an ihrem Rücken, als sie sich umzieht. Erst als sie sich umschaut, erkennt sie, dass sie sich unter einem der massiven Steinbögen der Celestus befinden. Etwas an der Struktur hatte sie immer an das Innenleben einer Uhr erinnert. Manchmal, so hieß es, bewegten sich die Arme um die zentrale Plattform – die selbst so groß war wie jeder Dorfplatz. Arlinn hatte es selbst nie erlebt, aber sie hatte alle möglichen Vorstellungen davon, welche uralten Rituale es antreiben mussten.

Sie müssen tief in den Wald gegangen sein; Arlinns Mutter ermahnte sie immer, umzukehren, wenn sie sah, wie die zerbrochenen Ringe aus der Erde aufstiegen. Als Kind fragte sie sich, wie es wäre, ihre weiten, flachen Oberflächen zu erklimmen – wenn die Menschen in Thraben jeden Tag mit einer solchen Aussicht aufwachen würden. Vielleicht könnte sie, wenn sie selbst dort hinaufkäme, so tun, als wäre sie eine verwöhnte Adlige. Jetzt, als Erwachsene, beäugt sie besorgt die Schnitzereien entlang der löchrigen Oberfläche, die Linsen mit deutlichem Unbehagen. Ihre Mutter hatte sie zu Recht vor der Celestus gewarnt. Welchen Zweck es einmal erfüllt hat, lässt man am besten der Vergangenheit überlassen.

Kunst von: Jonas De Ro

„Wenn du mir meinen kleinen Trick verzeihst, verzeihe ich dir das Anziehen“, kommt die Antwort. Ihre Stimme ist charmant und distanziert zugleich. Sie klingt, denkt Arlinn, wie die Art Dorfoberin, die schon vor langer Zeit herausgefunden hat, dass Sie diejenige waren, die ihre Kuchen gestohlen hat. „Die Wölfe in diesem Wald sind normalerweise nicht so gut erzogen. Die meisten von ihnen hätten angegriffen.“

Arlinn umrundet den Stamm. Wo einst nur Bäume und Unterholz waren, sieht sie jetzt eine Enklave: Äste und Häute, die zu Zelten geformt sind, verziert mit denselben Halbmonden und Kugeln, die sie zuvor gesehen hatte. Schwebende Kerzen verleihen dem Ort ein unheimliches Licht, ebenso wie die seltsamen Vogelscheuchen überall. Arlinn runzelt die Stirn. Candleguides – so hat ihre Mutter sie immer genannt. Es gibt eine alte Geschichte über einen, der einen Jungen rettet, der sich im Wald verirrt hat, und mit ihm den ganzen Weg zum Harvesttide-Festival gegangen ist. Eine andere Geschichte erzählt von Jägern, die auf der Suche nach Fellen durch den Ulvenwald pirschen. Ein Jahr, keiner kehrte zurück. Als nächstes tauchten diese Führer auf, geboren aus den Ängsten ihrer Familie. Sie hätte nie erwartet, dass sie einen persönlich sehen würde, geschweige denn so viele. Das Grinsen, das in ihre tropfenden Wachsgesichter eingraviert war. . .nur auf Innistrad konnten diese Dinge Trost spenden.

Aber es gibt auch Menschen in der Enklave – vielleicht zwei Dutzend an der Zahl. Manche Frauen, manche Männer, manche scheinen solche Bezeichnungen zu meiden. In aufwendige Kopfbedeckungen gekleidet, murmeln sie Zaubersprüche vor den Kerzenführern. Ein dunkelhäutiger Mann schnitzt einen grinsenden Kürbis, die schwingenden Mondsteine ​​auf seinem Kopfschmuck funkeln im Licht. Zwei Frauen umgeben einen blubbernden und brodelnden Kessel. Vielleicht liegt es an der Kälte in der Luft, aber Arlinn kann den Rauch aus einigen Metern Entfernung aufsteigen sehen. Und so kann sie auch das köstliche Gebräu riechen.

Und vor ihnen sitzt eine Frau auf einem moosigen Baumstumpf mit einem Stab auf dem Schoß. Ihr weißes Haar ist durch die vielen Zweige ihres Kopfschmucks geschlungen; Der helle Halbmond und die Kugel, die auf ihre dunkle Haut gemalt sind, dienen nur dazu, ihre Gesichtszüge zu verschmelzen. Es ist schwer zu sagen, ob die Wölfe oder Arlinn selbst mehr von ihrer Aufmerksamkeit auf sich ziehen – aber sie findet das alles sehr amüsant.

„Wir sind nicht die meisten Wölfe“, sagt Arlinn. Als sie auf die Enklave blickt, verengt sie ihre Augen. "Und ich nehme an, Sie sind nicht die meisten Hexen."

Das können sie nicht sein – Arlinn riecht hier nichts Böses in der Luft. So beängstigend die Schatten auch sein mögen, die ihre Kopfbedeckung ihnen verleiht, wie seltsam die Farbe ihre Gesichtszüge erscheinen lässt, es besteht kein Zweifel daran, dass sie Menschen sind. Das ist an sich schon ein Trost – auch wenn sie keine Ahnung hat, was sie vorhaben. Die Magie hier riecht nicht nach typischer Magie. Wie etwas, das der Gärung überlassen wurde, riecht es nach Alter.

„Das kommt darauf an, wen man fragt“, sagt Katilda. „Vor der Ankunft des Erzengels waren wir die meisten Hexen. Mit ihrer Ankunft sind wir in die Schatten gegangen, und jetzt, wo sie gegangen ist, sind wir wieder im Licht.“

Arlinn legt den Kopf schief. "Du scheinst nicht so alt zu sein."

"Es hätte nicht in dieser Form, mit diesem Namen sein müssen", sagt Katilda. Sie zeigt mit ihrem Stab auf den Baum, in dessen Nähe Arlinn steht. „Eine Eichel ist an sich keine Eiche. Mit der Zeit, dem Wasser, der Sonne – kann sie eins werden. So ist es bei uns.“

"Dann lässt du etwas nachwachsen", sagt Arlinn. "Wer bist du?"

Kunst vorbei: Bryan Sola

„Wir sind, was einmal war und sein wird. Wir sind, was die Dunkelheit nicht töten kann. Wir sind der Dawnhart-Zirkel.“ Die Frau spricht mit Dreierstimme, ihre Augen blitzen bei jeder Silbe. Die Spitze ihres Stabes leuchtet. Sie klopft es auf die Erde. Das Buschwerk, das sie umgibt, erwacht zum Leben, wächst schnell und nimmt seltsame Formen an. In Sekundenschnelle erkennt Arlinn ihn: den stolzen Kopf des weißen Hirsches. "Aber wer bist du, Wolf?"

"Mein Name ist Arlinn Kord", antwortet sie. Sie sieht dem Asthirsch nicht in die Augen, auch nicht, wenn die Augen blühen. Sie kennt den Duft von Nachtschatten zur Genüge. „Es wird keinen Dawnhart Coven geben, wenn es keine Morgendämmerung gibt – und bei diesem Tempo wird es lange keine geben. Ich bin hier, um Antworten zu erhalten.“

"Du hast mir keinen gegeben." Ein weiteres Klopfen des Stabes – Ranken fließen, um die Lücken im Kopf des Hirsches zu füllen. Es geht zwei Schritte und verbeugt sich dann vor Katilda: ein Bittsteller vor einem fremden Souverän. „Aber das lassen wir jetzt beiseite. Meine Antworten für dich sind so klar wie der Wald um dich herum und das Schlagen deines eigenen menschlichen Herzens.“

Streak schlägt mit dem Schwanz auf die Erde. Arlinn fühlt sich selbst nicht viel geduldiger. Diese Hexe, diese Katilda – was hat es mit Leuten wie ihr auf sich, die Dinge in die Länge ziehen? "Könnten Sie sie etwas klarer machen?" Sie sagt. "Mein Sehvermögen ist nicht mehr das, was es einmal war."

Die Hexe berührt mit dem Stab den Kopf des Hirsches. Daraus eine Krone aus Zweigen und Blumen. "Dafür gibt es ein Ritual."

Arlinn sieht nicht zu, wie der Hirsch davonfliegt – sie behält Katilda im Auge. "Wenn ich etwas gelernt habe, dann dass Rituale nie einfach sind."

„Darin liegt ihre Macht – ein Ritual zentriert die Gemeinschaft und ihre Traditionen. Im Laufe der Zeit fügen Hunderte ihrer Macht ihren Glauben hinzu und übertreffen bei weitem alles, wovon ein einzelner Magier träumen könnte“, sagt Katilda. „Der Erzengel hat uns von diesen Traditionen abgelenkt. Wir müssen zu ihnen zurückkehren – nach Harvesttide.“

Avacyn hat niemanden von irgendetwas abgelenkt – aber jetzt ist nicht die Zeit für diesen Kampf. Egal wie sehr es in Arlinns Brust brennt. "Erntezeit? Wie in den alten Geschichten?"

"Genauso", antwortet Katilda.

"Gewürztee und Kuchen?" sagt Arlinn. Das Feuer brennt heißer. Als avacynischer Priester wusste Arlinn genau, wie stark der Schutz des Erzengels gewesen war. "Wie sollen die uns retten?"

„Harvestide ist mehr als das“, sagt sie. „Die Sonne und der Mond sind beide am Himmel an der Reihe. Harvesttide ist an der Reihe – unsere Feier, ein weiteres Jahr trotzig zu leben. Zu lange haben wir in Angst gelebt, zu lange haben wir uns auf äußere Kräfte verlassen, um uns zu retten. Wir müssen einander retten. Indem wir uns versammeln …«

„Warte“, sagt Arlinn und hält ihre Hände hoch. "Sie haben vor, wie viele Leute zu versammeln ?"

"So viele kommen", sagt Katilda mit der ganzen Geduld eines Dorfpriesters. "Gemeinsam können wir auf unsere kollektive Stärke unter dem Celestus zurückgreifen und dadurch das Gleichgewicht wiederherstellen."

Arlinn schüttelt den Kopf, ihre Verzweiflung bricht durch. „Du könntest genauso gut einen Brief an jeden Nachtpirscher in Innistrad schicken. So viele Menschen an einen Ort zu bringen, bedeutet einen Angriff zu betteln. Wir haben schon genug Tote gesehen; wir müssen nicht noch mehr Leben für eine alte Geschichte aufs Spiel setzen, die du gelesen hast irgendwo in einem Buch …«

"Ich habe es nicht in einem Buch gelesen", antwortet Katilda. Jetzt ist sie auch scharf geworden und steht von ihrem Stumpf auf. Zu Arlinns Überraschung ist sie eine hoch aufragende Frau – robust wie die von ihr gepriesenen Eichen. Ein schwacher Lehmgeruch steigt Arlinn in die Nase – aber es ergibt keinen Sinn. Katilda ist kein Ghul. „Es wird Schutzzauber geben, Arlinn Kord. Wächter, die jetzt austauschen können, was sie gelernt haben, um die Dunkelheit zu vertreiben. Du willst die Morgendämmerung zurückbringen? Sehr gut. Aber du kannst es nicht tun, ohne die Hoffnung zurückzubringen, die wir haben verirrt."

Rotzahn knurrt. So auch Streak. Ihr Unbehagen hallt in Arlinns Brust wider: Das wird auf keinen Fall gut gehen. Doch als sie die alte Hexe anstarrt, gibt es keine Anzeichen einer Pause.

„Sie haben mir noch nicht einmal gesagt, wie dieses Ritual funktioniert“, sagt Arlinn, „vorausgesetzt, wir werden nicht alle zuerst getötet.“

"Wir?" antwortet die Hexe – aber sie verweilt nicht bei dem Widerhaken. Stattdessen zeigt sie mit ihrem Stab auf den Bogen des Celestus. „Die Antwort, wie ich dir schon sagte, ist genau hier. Wir benutzen den Celestus. In seiner Mitte befindet sich ein Schloss aus hellem Gold – wir brauchen den Mondsilberschlüssel, um ihn zu aktivieren. Hast du dich nie gefragt, wozu er gut ist? Unsere Vorfahren benutzten ihn es genau dafür – das Gleichgewicht von Tag und Nacht in Ordnung zu bringen.“

"Im Wald von Kessig, vom Feind umzingelt."

„Ja. Um die Feuer zu schüren …“

„… der Hoffnung“, mischt sich Arlinn ein. „Und wenn wir das nicht tun? Wenn wir einen anderen Weg finden …“

"Es geht nicht anders", sagt Katilda ebenso bestimmt. „Wenn der Celestus nicht aktiviert wird – und wenn er nicht richtig aktiviert wird – dann wird die Nacht den Tag überholen. Geister, Ghule, Vampire, Werwölfe – Sie werden sich an uns ergötzen, bis …“

"Ich bin nicht-"

Aber ein Geräusch, das durch den Wald schneidet, stoppt ihre Stimme in ihrer Kehle. Ein Heulen, rau und tief. Ein Geräusch, das den Wolf in ihr zum Leuchten bringt. Ihr Rudel antwortet, und sie kann ihre Freude spüren, ihren Eifer für die Jagd spüren.

Denn sie kennt dieses Heulen gut. Sie hörte es zum ersten Mal vor Jahren, zusammengekauert in ihrem Zimmer und starrte auf das Symbol, das sie beschützen sollte. Und sie hatte sich aus dem Haus ihrer Familie losgerissen, Füße und Hände auf der feuchten, mitternächtlichen Erde, und mit aller Kraft darauf zugerannt – weil es von einem furchtlosen Innistrad sprach.

Das erste Mal, als sie dieses Heulen hörte, war vor zwanzig Jahren – in der ersten Nacht, in der sie Blut schmeckte, in der ersten Nacht, in der sie Freiheit schmeckte.

Es rührt sie immer noch, sogar jetzt.

Tovolar.„Diese Wälder gehören uns“, sagte er ihr. Die Leute sagten, er habe nicht viel geredet, aber er habe mit ihr geredet. Vielleicht lag es daran, dass dies ihre erste Jagd war. Sie war damals ein wildes Durcheinander von einem Mädchen – gestreift mit Schmutz und Blut und Erde. Entfernt dachte sie bei sich, dass sie anfangen sollte, ihre Haare zu flechten, wenn das weiter passieren würde.

"Aber was ist mit Kessigers?" Sie fühlte sich gezwungen zu fragen.

Tovolar grunzte.

Er starrte sie direkt an und sie ihn direkt an. Es war nur sinnvoll zu fragen. Sie drückte ihre Beine näher an ihre Brust. „Es ist nur – ich denke, wir können teilen.“

Tovolar, Schreckensfürst | Kunst von: Chris Rahn

Wie seltsam sie ausgesehen haben muss, blutüberströmt, als sie auf das Dorf blickte, in das sie zu viel Angst hatte, zurückzukehren. Das Dorf, das sie jetzt verteidigte. Tovolar war bei ihr geblieben, nachdem sie sich zurückverwandelt hatte. Sie freute sich über die Gesellschaft – der Gedanke, jetzt allein zu sein, war schlimmer als der Gedanke, ihrer Familie gegenüberzustehen. So schlimm das auch war, irgendwie war es einfacher damit umzugehen, wenn man wusste, dass sie nicht allein war.

Tovolar war Kessigs persönlicher Buhmann. Sie hatte die ganzen letzten vier oder fünf Jahre über von ihm gehört, gehört, was er tat, und eine Menge Dinge, die er nicht tat. Ganze Rinderherden geschlachtet. Häuser eingebrochen und auseinander gerissen. Sie sagten, er habe Vampire getötet; sie sagten, er habe sich mit dunkler Magie beschäftigt; Sie sagten, er sei alles Mögliche.

Aber am Morgen, als sie so erwachte, hatte er ihr eine Decke besorgt und sich still neben sie gesetzt. Der Mann, der neben ihr saß, bestand nur noch aus Muskeln und Zähnen, aber er machte sich kleiner, um sie nicht zu erschrecken. Auf seine eigene ruhige Art erklärte er, was passiert war.

Das erste, was sie fragte, war, ob sie jemanden getötet hatte. Er sagte: "Nicht heute Abend." Und so begann ihr Gespräch, so wie es war. Dies war der erste Moment wirklich unangenehmer Stille.

Aber dann stand er. Er musste sie nicht bitten, ihm zu folgen.

Sie tat es einfach.

Sie bewegt sich, bevor sie weiß, was sie tut – taucht in den Wald in der Nähe der Hexe und geht, ihre Kleider sind zufällig auf dem Weg heruntergefallen. Die Wölfe warten nicht auf sie. Streak springt ihnen allen voraus – aber er sieht sie zufällig an, und sie nickt ihm zu.

Das Heulen durchdringt die Stille der Wälder, die Stille, die keine Stille ist, die Stille, die die tausend wimmelnden Leben darin sind. Sie weiß es. Sie kennt ihn.

Und er weiß natürlich, dass sie hier ist.

Sie weiß nicht, warum sie etwas anderes erwartet hatte.

Sie weiß nicht, was sie erwartet, wenn sie ihn einholt.

„Die Jagd ist, was wir sind“, sagte er ihr.

Das gefiel ihr nicht. Irgendetwas stimmte nicht damit – etwas dunkle Magie lag in der Luft. In den frühen Morgenstunden könnten sie jeden und alles sehen; Sicherlich würde es Jäger im Wald geben? Sicherlich würde es Leute geben – sogar Leute aus dem Dorf, die sie vielleicht mit ihm sehen und wissen würden, was mit ihr passiert war?

„Aber wenn es nur die Jagd wäre, hätten die Leute keine Angst“, sagte sie zu ihm. "Wir müssen keine Menschen töten ."

Sie hatte den guten Grund gesehen, wie jeder andere Kessiger. Menschen zogen jeden Morgen Leichen aus dem Wald. Das musste man, besonders nach Vollmond. Werwölfe waren genug, um damit fertig zu werden – niemand wollte Geister zu Kessigs zusammengesetzten Problemen hinzufügen. Jäger besuchten ihren Vater oft in der Schmiede, um nach neuen Waffen zu suchen. Manchmal sprachen sie sogar über das, was sie sahen – über die Bestien, die größer waren als zwei aufeinandergestapelte Männer, die Fleisch genauso leicht zerrissen wie der ältere Kord Papier. Ihre Waffen schmückten das Haus und ebenso all die heiligen Symbole, die sich nicht verkauften.

Ihr Vater sagte, sie würden sie beschützen. Alle anderen auch.

Aber Arlinn fand nie viel Trost in der düsteren Aussicht des Dorfes. Bei ihnen ging es immer darum, was sie nicht konnte – sie konnte nicht in den Wald gehen; sie konnte ihre Flöte nicht zu laut spielen; Sie konnte keine Fremden begrüßen oder neue Freunde finden, wenn Reisende durchkamen. Vorsicht und der Engel bewahrten sie, das war der Gedanke, aber sie hielten ihre Welt auch klein und langweilig.

Wir vertrauen Ihnen nicht. Geh weg – das sagte ihr Dorf der Welt. War da nicht Platz für mehr?

Und als sie das Heulen hörte, wurde ihr klar, dass da noch mehr war. Es klang so glücklich, so beruhigend, so. . .also wie ein alter freund.

Ein Leben frei von Mauern, frei von heiligen Symbolen. Ein Leben frei von Angst und voller Anderem .

Im Schutz der Nacht ging sie.

Tovolar warf ihr einen Blick zu. "Das was denkst du?"

„Ja“, antwortete sie von ganzem Herzen.

Er schüttelte den Kopf und ging weiter. Sie folgte.

Dinge zu sehen fühlte sich nach ihrer ersten Jagd nie wieder so an. Sie hatte nicht bemerkt, wie begrenzt ihre menschlichen Augen waren, bis sie mit denen des Wolfs sah; hatte nicht bemerkt, dass das Visuelle wirklich nur ein kleiner Teil der Welt ist. Mit ihren menschlichen Augen kann sie die Maden nicht sehen, die sich durch das Unterholz winden; sie kann mit ihrer menschlichen Nase kein Blut in der Luft aus meilenweiter Entfernung riechen; Sie kann den scharfen Geruch der Nacht nicht mit ihrer menschlichen Zunge schmecken.

Aber als Wolf kann sie all diese Dinge tun. Und sie weiß, dass er gleich vorne ist. Sie nimmt seinen Geruch wahr, lange bevor sie ihn sehen kann. So auch der Geruch der anderen um ihn herum – einige vertraut, andere entschieden nicht.

Worauf hast du dich eingelassen? Sie fragt sich.

Als die Bäume endlich so weit brechen, dass sie ihn sehen kann, kommt sie schlitternd zum Stehen. Er ist da, seine Augen stechend wie immer in der Nacht, umgeben von riesigen Wölfen. Arlinn ist keineswegs der Knirps im Wurf, aber diese Neuankömmlinge haben Arme, die so dick sind wie die Bäume um sie herum. Einer trägt eine Schiffskette als Schultergurt. Ist es nicht früh in der Nacht, dass sie sich verändert haben?

Tovolar, flankiert von seinen Rudelkameraden, sieht ungefähr so ​​groß aus wie ein Mensch. Aber das ist er nicht. So viel wird klar, als Arlinn zu ihm geht, während sein schroffes Gesicht versucht, für sie zu lächeln. "Du bist nach Hause gekommen."

"Ich bin gekommen, um Nachforschungen anzustellen", sagt Arlinn. Sie mustert die Neuankömmlinge von oben bis unten und unterdrückt ein instinktives Knurren. "Wer sind diese Typen?"

Tovolar hält in der Nähe von Redtooth. Arlinns Nackenhaare stellen sich auf.

Er trifft ihren Blick und geht dann weg.

Er muss nicht sagen, folge mir.

Arlinns Magen drohte sich zu leeren. Ein süßes, scharfes Miasma bahnte sich seinen Weg durch Arlinns Kehle. Sie wusste genau, was ihnen bevorstand, und sie wollte, dass Tovolar aufhörte, sie zu führen. Sie wollte aufhören, ihm zu folgen.

Aber wohin würde sie gehen, wenn sie es täte? Sie war jetzt ein Wolf, genau wie er. Egal was passierte, die Chancen standen gut, dass sie am Ende toben würde, wenn sie sich selbst überlassen würde.

Sie konnte nicht einfach gehen.

Also folgte sie ihm, und als Tovolar ihr endlich die Leichen zeigte, tat sie ihr Bestes, um sich nicht zu übergeben. Ihr Bestes war nicht sehr gut. Drei Jäger, die wie gewöhnliche Tiere auseinandergerissen wurden, ihre Rippen dem heller werdenden Tag ausgesetzt, ihre Gesichter von grimmiger Angst verzerrt. Armbrüste und silberne Bolzen, die wie Tannennadeln um sie herum verstreut waren. Blutgetränkte Symbole von Avacyn in ihren Händen. Überall, wo sie hinsah, war Schlimmeres zu sehen, und überall, wo sie hinsah, drohte ihr Magen leer zu werden, bis es endlich so weit war und das ganze rohe Wildbret, das sie genossen hatte, aus ihr herauskam.

Tovolar grunzte. Er legte seine Hand auf ihre Schulter und drehte sie dann wieder zu den Körpern.

„Bitte“, stammelte sie. "Ich will nicht hinsehen."

Aber er ließ eine Hand auf ihrer Schulter. "Sie müssen verstehen."

Sie holte tief Luft. „Aber warum? Was soll das?. . .?"

Dann ließ er sie los, lange genug, um zu den Leichen hinüberzuschreiten. Wofür sie vielleicht drei Schritte gebraucht hätte, brauchte er nur einen. Er kniete neben den Leichen und sah wieder zu ihr auf. "Letzte Nacht, wie hat es sich angefühlt?"

Sie schluckte. „Wie frei zu sein. Aber es ist es nicht wert-“

„Frei zu sein ist alles wert, was wir dafür bezahlen“, antwortete er. Er stand auf und trat mit der Stiefelspitze gegen einen der Körper. "Ich bin es leid, mich zu verstecken."

Und wie seltsam es war, dass Arlinn sich nur verstecken wollte.

Sie riecht sie, bevor sie sie sieht.

Mehr Wölfe. Viele davon. Sie tragen jetzt menschliche Formen, aber das ändert nichts an dem, was sie sind, ändert nichts an dem Hunger, den sie fühlen, ändert sie nicht in den Augen der Dorfbewohner. Sie sind Wölfe – und sie ist es auch.

Sie sieht, wie sie von Katharern gestohlene Rüstungen vergleichen; sie sieht, wie sie Muster auf die Haut malen, die sich genauso gut auf Fell zeigen; sie sieht sie wie neugeborene Welpen kämpfen. Es gibt so viele neue Gesichter und neue Gerüche, dass ihr schwindelig wird und sie sich wieder in ihre menschliche Form zurückverwandelt, als der Schrecken einsetzt.

Denn ihre Augen erzählen ihr natürlich nicht die ganze Geschichte.

Diese Wölfe riechen nicht nach Mondronen. Sie gehören nicht zu Tovolars Rudel. Warum sind sie also hier? Und die anderen – diejenigen, die wie Tovolars Wachen Kopf und Schultern über ihren Rest stehen und deren Gesichter scheinbar mitten in der Schicht stehen – wer sind sie?

Das ist mehr als nur eine Jagd.

Kunst vorbei: Ryan Pancoast

Das Geheul, das ihr zu Ohren kommt, verrät das meiste. Als Kind hat sie sich die Ohren zugehalten, um die Geräusche fernzuhalten, aber jetzt gibt es keine Hoffnung mehr darauf. Dutzende von Wölfen rufen sich in der Nacht zu, vielleicht hundert Stimmen, die sich gegenseitig verkünden: Ich bin bei dir, ich werde jagen.

Und diese Stimme sitzt auch in Arlinns Kehle, während der Mondaufgang immer näher rückt. Einige der Eifrigsten – wie Tovolars Wachen – haben bereits mit ihrer Verwandlung begonnen. Das Knacken und Knacken von Knochen verleiht dem fernen Heulen eine asynchrone Percussion.

Tovolar dreht sich zu ihr um. Da ist ein Lächeln auf seinem Gesicht, da ist Stolz in seinen Augen, als er weit auf die Wölfe um sie herum gestikuliert. Als sie weiter hineingehen, wird er von einem so hohen Heulen begrüßt, dass Arlinn es auf ihrer Haut spürt – und von dem, was früher der Gruß des Mondronen-Heulrudels war.

"Wer sind all diese Leute?" sie fragt ihn.

„Familie“, antwortet er. "Unser neues Rudel."

Arlinn runzelt die Stirn. „Kein großes Familientreffen für mich. Sieht eher so aus, als würdest du dich auf etwas vorbereiten.“

Seine Schultern heben sich zu einem Lachen, das er nicht ganz aussprechen kann. Der Ton hallt wider. Sie kennt diesen Blick. Sie weiß, dass ihr die Antwort nicht gefallen wird.

Aber sie bleibt trotzdem dabei.

„Sich bereit machen, das zu nehmen, was uns gehört“, sagt er. Hinter ihm reißen zwei der neuen Wölfe, bereits verwandelt, Bäume um, um als Keulen zu dienen. „Früher war nur der Wald. Jetzt sind es auch die Nächte.“

Streak schmiegt sich an ihn. Tovolar stoppt ihre Reise und kniet nieder, um ihn zu streicheln. Boulder schlägt mit dem Kopf gegen Arlinns Schulter, als würde er um Erlaubnis bitten, sich ihm anzuschließen. Arlinn schluckt.

„Tovolar“, sagt sie mit leiser Stimme, „was jagst du eigentlich?“

Bäume fallen. Wölfe heulen. Ein Mann mit einem Obelisken über der Schulter. Die Luft ist erfüllt vom Geruch des Hungers. Auch Blut – jemand ist bereits getötet worden. Sie kann hören, wie Kiefer Fleisch auseinanderreißen. Es ist nicht weit.

Der Mond steigt höher und höher.

Tovolar berührt Streaks Nasenspitze und fährt sich mit den Händen über die Ohren. Streak sitzt nie so gut für sie. Er bewegt sich überhaupt nicht, wedelt nicht einmal mit dem Schwanz. Tovolar berührt Streaks Stirn mit der Hand und zeigt dann – und der Wolf verschwindet, hungrig wie die Nacht.

Arlinns Magen zieht sich zusammen. Es ist nur Hunger. Er wird zurück sein. Aber sie will keine Zeit mehr verlieren. Er steht wieder auf, überragt sie wie immer und sieht sich in der Versammlung um, bevor er wieder auf sie herabblickt.

„Was immer wir wollen. Blutsauger, wenn wir sie finden können. Die Dires haben viel Spaß daran, sie zum Betteln zu bringen.“

"Dires?" Sie starrt ihn an, aber sie weiß bereits, wen er meint – die Wölfe an seiner Seite, die Behemoths. „Vampire zu jagen ist eine Sache, aber du kannst nicht …“

Ein scharfes Grunzen stoppt sie, oder vielleicht die alten Reflexe, die damit verbunden sind. Seine Brauen sind schmal, seine Lippen ziehen sich von seinen Zähnen zurück, und während das Licht auf sein Gesicht fällt, werden seine Zähne länger.

„Wir können machen, was wir wollen“, sagt er. "Ich habe versucht, dir das beizubringen."

Mehr Heulen, jetzt näher. Arlinns Herz hämmert in ihrer Brust. Sie will jagen. Sie will laufen.

Sie pflanzt ihre Fersen. „Nein, das kannst du nicht. Die Menschen leben seit Generationen in diesen Wäldern, sie haben sich ein Leben geschnitzt. Alles, was sie wollen, ist ein Leben ohne Angst, genauso wie wir.“

Mit brennenden Augen nähert er sich ihr. „Zu viel Kirche in dir“, knurrt er. "Zu kleiner Wolf."

Als er auf sie herabblickt, steht sie wieder mit ihm im Wald, wieder starrt sie ängstlich auf die Leichen der Katharer.

Als sie an diesem Morgen zurückkam, wartete ihre Mutter im Salon. Die Jahre lasteten auf ihr – aber diese Nacht war schwerer als die meisten anderen. Die Schultern der Frau sackten herunter; große Tränensäcke bildeten sich unter ihren Augen. Als sie ihre Arme um Arlinns Umarmung legte, waren sie klein und schwach.

"Wo warst du?" sie knarrte. „Arlinn, sie haben vier unserer Jungs unten im Wald gefunden, genau so zerfetzt. . ."

Und sie hätte es ihr damals sagen können. Sie hätte ehrlich sein können.

Aber ihr Blick fiel auf eines der Engelssymbole, das von den eigenen Händen ihres Vaters geformt worden war, und sie wusste, dass sie nicht die Wahrheit sagen konnte.

Arlinn ist kein junger Welpe mehr. Sie hat keine Angst mehr.

Mondlicht erleichtert das Schalten. Ihre Knochen brechen und ordnen sich neu an, schmieden sich zu etwas gleichzeitig Neuem und Altem. Tovolar fällt erleichtert vor ihr zusammen.

Er lächelt.

Sie hasst es, dass er lächelt.

Bei der ersten Jagd lief sie mit Tovolar. Auf der zweiten, Tovolar und drei andere. Am dritten lief sie mit dem Rudel.

Sie raste durch den Wald, verloren im Nervenkitzel der Jagd, und alles, was sie tun wollte, war, ihre Zähne in das üppige Fleisch eines Hirsches zu schlagen. Und sie dachte törichterweise, dass sie vielleicht sogar lange genug bei sich bleiben würde, um es ins Dorf zurück zu schleppen – vielleicht in die Schmiede ihres Vaters, wo sie sagen könnte, dass einer der Jungen auf der Straße es ihnen vielleicht hinterlassen hatte.

Wenn dein Stall voller Mäuse ist, holst du dir eine Katze. Wenn Ihre Wälder voller Werwölfe sind, schicken Sie Ihre besten Jäger aus. Es ist nur natürlich.

Sie erinnerte sich, das Reh gesehen zu haben. Es sah zu ihr auf, während es einen Fluss umspülte, Fell weiß wie der Mond, Augen rot wie Blut. Sie erinnerte sich, dass sie danach gesprungen war. Sie erinnerte sich an den Schmerz, der folgte, plötzlich und scharf, der Atem stockte ihr, das Knacken ihres Rückens auf dem rauen Boden. Sie erinnerte sich, dass sie nach unten geschaut und den Blitz in ihrer Brust gesehen hatte. Sie erinnerte sich nicht an viel mehr, außer dass sie am Morgen umgeben von den grausigen Überresten der Kinder aufwachte, die früher Kuchen aus dem Fenster ihrer Mutter stahlen. Jäger jetzt – ihre Armbrüste in Reichweite.

Ihr Mund war glitschig von ihrem Blut.

Da schrie sie. Das war das.

Dies ist das einzige Mal, dass sie ihn überragt – wenn sie sich verwandelt hat und er nicht. Jetzt ist sie diejenige, die ihn anknurrt. Die anderen versammeln sich im Kreis, einige rutschen vor Aufregung umher, andere hungern einfach nach Blut. Waffen und Pfoten und Füße schlagen auf die Erde: bumm, bumm, bumm.

Sie dreht sich um ihn herum, aber er bewegt sich nicht.

„Du willst jagen“, sagt er.

Und es ist wahr, dass sie es tut. Unter denen wie Ihnen zu sein, ist ein schwindelerregendes Gefühl. Diese Wölfe kennen sie, obwohl sie sie nicht kennt; sie kennen den Kampf, in einer Ebene wie dieser zu existieren. Innistrad will sie tot sehen. Ist es nicht richtig, trotzdem zu leben? Ist es nicht richtig, ihnen das Leben zurückzunehmen, wenn es sein muss, mit Gewalt?

Es ist nicht. So verlockend es auch erscheinen mag, ist es nicht.

Sie muss ihn aufhalten. Wenn sie ihn jetzt niederschlägt, könnte der Kampf darum, wer die Jagd kontrolliert, die Dinge genug verzögern, um irgendeine Art von Hilfe zu bekommen.

Herunter kommt die Klaue.

Aber bevor es Kontakt aufnehmen kann, ist Boulder in Bewegung und springt vor ihn. Arlinn zieht sich im allerletzten Moment zurück, ihr Herz sinkt ihr in den Magen.

Es braucht nur einen Moment des Nachdenkens, um herauszufinden, was los ist, man muss nur Boulders freundliches Gesicht studieren, das gleichzeitig hoffnungsvoll und hungrig wird.

Streak schließt sich ihm an. So auch Redtooth. Nur Patience bleibt an Arlinns Seite – aber selbst sie blickt erwartungsvoll zu ihr auf.

Sie wollen jagen.

Tovolar grinst. „Dein Rudel versteht.“

Einer nach dem anderen verändern sich die Wölfe um sie herum. Wie viele sind es, bereits geändert? Wie viele stehen auf ihren Hüften und warten darauf, dass sie Blut abnimmt?

Geduld wartete jeden Tag einmal auf sie. Jetzt ist Arlinn derjenige, der verweilt.

Kunst von: Sam Rowan

Überall in der Kirche waren Symbole. Morgens, wenn das Licht der Morgendämmerung zum ersten Mal durch die Buntglasfenster drang, gab es keine Schatten außer denen in heiliger Gestalt. Arlinn schätzte die Morgendämmerung über alles. Jeder Sonnenaufgang war ein neuer Sieg gegen das Tier in ihr; jeden sauberen Morgen ein Versprechen an ihr zukünftiges Selbst. Das Biest war weg.

Die Gottesdienste begannen in dem Moment, als die Sonne über den Hügeln von Kessig stand. Anfangs durfte sie sie nicht selbst halten, aber sie ging jeden Tag mit einem fieberhaften Sicherheitsbedürfnis hin, als könne allein der Anblick des erleuchteten Engels ihr die Erlösung bringen.

Vielleicht könnte es.

Oder vielleicht waren es die Menschen.

Die gleichen Leute bei jedem Service. Dieselben Leute drängten sich um heilige Texte. Barnaby neckt sie immer damit, dass sie als Erste in die Kathedrale kommt – wird aber bald darauf die Zweite. Sie vertraute sich selbst genug, um eine Nacht beim Backen mit Luciana zu verbringen, die schwor, bessere Rezepte zu haben, es aber besser hätte wissen müssen, als gegen die Tochter eines Bäckers zu wetten. Pater Zakarias, der immer sanft fragte, ob es noch etwas gäbe, das sie gestehen möchte, und sie beruhigte, wenn sie ihm ins Gesicht log.

Sicherheit und Wärme. Gute Menschen. Das alles und noch viel mehr versprach das Morgenlicht, und es reichte jahrelang. Mit der Zeit hörte sie auf, sich darüber Gedanken zu machen, was sie hierher trieb.

Bis er zum Morgengottesdienst auftauchte.

Er sagte nichts. Er musste nicht. Der Blick von ihm war genug. Die Wildnis in ihm rief die Wildnis in ihr hervor: die Schmutzspuren auf seiner geliehenen Rüstung, die rostigen Rotflecken auf dem Weiß und verbrannten Gelb, die Gerüche von Feuer und Blut und Kiefer. Er setzte sich nur neben sie. Kein Wort gesagt.

Aber sie wusste mit einem dumpfen, sinkenden Entsetzen, was als nächstes kommen würde.

Danach ging er und alle ihre neuen Freunde fragten, was los sei, und sie sagte ihnen, dass sie nicht reden wolle. Sie wollte gehen. Brauchte etwas Zeit für sich. Sie würde in Ordnung sein.

Arlinn schloss sich in dieser Nacht in ihrem Zimmer ein – zog die Vorhänge vor die Fenster, wickelte ihre Gewänder fest ein und legte heilige Symbole hin, wo immer ihre Augen sie finden konnten.

Aber es war schwer, sie im Dunkeln zu sehen.

Vielleicht ist es deshalb passiert.

Vielleicht hat es deshalb nicht gereicht.

Aber sie wird nie wirklich erfahren, nicht jetzt, warum es so passiert ist, wie es passiert ist, oder welche unergründliche Freundlichkeit Luciana dazu getrieben hat, nach ihr zu sehen.

Sie erinnerte sich an das Blut. Sie erinnerte sich an die Jagd. Sie erinnerte sich, dass sie irgendwo anders sein wollte als dort.

Und dann war sie es plötzlich.

Die Geschichte neu zu erleben heißt, eine Wunde aufzureißen und zu hoffen, dass sie anders heilt.

Er will jagen. Ihre Wölfe wollen jagen. Das Rudel will jagen.

Sie tut es nicht. Und sie muss sie so gut wie möglich beschützen.

Arlinn kniet. Sie streichelt Patience über den Kopf, kratzt die Stelle zwischen ihren Ohren und umarmt sie ein letztes Mal.

„Passt auf alle auf“, sagt sie. Ihre Schnauze ist in dieser Form unbeholfen, die Worte ergeben keinen Sinn, aber sie hofft, dass Patience weiß, was sie meint. Ein Klaps auf die Hüfte dient als letzte Erlaubnis. Arlinn steht auf und Patience geht zu ihm.

Die versammelten Wölfe brüllen und heulen, jeder sticht wie ein Dolch in Arlinns Herz.

Tovolar nickt. "Wenn Sie bereit sind für die neue Welt, finden Sie uns."

Er beginnt sich zu verschieben. Sie bleibt nicht, um zuzusehen.

Sie findet den Weg zurück zur Hexe. Es ist nicht schwer – sie hat jetzt die Fährte –, aber es dauert einige Zeit, da sie jedes Mal innehält, wenn sie einen ihrer Wölfe im Rudel heulen hört.

Es gibt keine Höflichkeiten. Sie hat weder Zeit noch Energie dafür.

„Ich hole deinen Schlüssel“, sagt sie.

Wenn Katilda bemerkt, dass die Wölfe verschwunden sind, sagt sie nichts darüber – stattdessen lädt sie Arlinn in das warme Licht des Feuers ein.

Hier gibt es keine Wölfe.

Aber es gibt Menschen, und es gibt etwas, das dem heiligen Licht nahe kommt, und für heute Abend muss es reichen.

Dämmerhart-Wächter | Kunst von: Joshua Raphael

Morgenlicht bringt neue Freunde.

Für eine alte Hexe ist Katilda eine beliebte. Beim ersten Tageslicht versammeln sie und ihre Hexen sich im Zentrum des Lagers. Magie strömt in Strömen aus ihnen und verteilt sich in der Luft. Katilda sagt ihr, dass es eine Berufung ist, etwas, um die auserwählten Champions des Zirkels wissen zu lassen, dass es Zeit ist, sich zu versammeln.

Arlinn hat eine eigene Berufung, aber es ist keine, die der Zirkel sehen kann. Während sie ihre durchführen, schleicht sie sich nach Ravnica. Nichts ist dort jemals einfach. Um überhaupt Zugang zu Jaces Haus zu erhalten, muss sie drei Formulare ausfüllen und zwei Eide schwören – und am Ende ist er nicht einmal da. Aber das ist in Ordnung – es gibt immer noch Freunde und eine Legende.

Arlinn hat im Vorbeigehen von Teferi gehört – hauptsächlich von einem Plan, den er mit den anderen ausheckte –, aber das hatte sie nicht erwartet. . .zugänglich. Sogar entwaffnend. Er ist der erste, der sie begrüßt, als sie durch die Tür kommt. Das unbeschwerte Lächeln zählt viel – aber auch der Umgang mit jemandem in ihrem Alter.

Nicht, dass er in ihrem Alter wäre. Er ist viel älter. Fast unergründlich alt. Als er ihr eine Tasse Tee einschenkt, versucht sie, nicht auf die Implikationen einzugehen.

„Nehmen Sie an, Sie sind nicht nur hergekommen, um mir Gesellschaft zu leisten, Arlinn“, sagt er. "Du siehst aus, als hättest du nicht geschlafen."

"So offensichtlich, huh?" Sie antwortet. Der Tee ist gut – glatt und vollmundig, überraschenderweise angesichts der kurzen Ziehzeit. Immerhin ist die ihrer Mutter besser. Sie vermisst es.

„Wenn Sie fragen, ob ich die Nacht verlängern kann, damit Sie sich ausruhen können, lautet die Antwort nein“, sagt er. Es wird mit Wärme gesagt, aber Arlinn kann das Zucken nicht verbergen. Teferi beugt sich vor. "Tut mir leid, das scheint, als wäre es in der Nähe von zu Hause eingeschlagen."

Arlinn macht sich nicht die Mühe, um den heißen Brei herumzureden. „Die Nächte auf Innistrad werden länger, aber das bedeutet, dass niemand zur Ruhe kommt. Deshalb bin ich gekommen. Etwas kommt – die Wölfe. . ."

Sie kann sich nicht zum Ende bringen, weiß nicht einmal, wo sie anfangen soll – aber sie muss es auch nicht. Zumindest nicht noch ein paar Minuten. Jemand kommt heraus, streckt sich wie eine Katze auf der Treppe, jemand, der vor Aufregung hüpft, als sie merkt, dass ein Besucher da ist. Chandra springt über das Geländer (und die Treppe), um schneller zu ihnen zu gelangen.

"Arlinn!" ruft sie und lässt sich an einen der Tische neben ihnen fallen. „Hey, hast du das Rezept mitgebracht für …“

Vielleicht sieht Arlinn so mürrisch aus, wie sie sich fühlt – Chandra bricht mitten im Satz ab. Arlinn seufzt. „Ich fürchte, das muss warten“, sagt sie. „Wie ich Teferi gesagt habe …“

Aber die Tür geht wieder auf und ein weiteres neues Gesicht starrt sie an. Eine hochgezogene Stirn folgt bald. „Du bist also derjenige, der Bleistift auf den Nur-Tinte-Formularen verwendet hat?“

Es ist alles so lächerlich, aber es ist so lächerlich, wie sie es brauchte.

Es fühlt sich ein bisschen an wie morgens mit Barnaby und Luciana.

Arlinn erlaubt sich dieses eine Mal zu lachen, nur um sich daran zu erinnern, wofür sie kämpft.

Menschen laufen auch in Rudeln.

Sie hören zu. Sie ist dankbar. Der Fremde heißt Kaya, und die Vorstellung, dass Tag und Nacht aus dem Gleichgewicht geraten, bringt sie auf eine stille Art aus der Fassung, die zu einer entscheidenden Veränderung führt. Sie werden kommen. Sie werden helfen. Aber zuerst müssen sie Katildas Leute kennenlernen.

Als sie gemeinsam im Wald auftauchen, weiß Arlinn sofort, wohin es gehen soll. Sie wird jeden Tag die hoch aufragenden Kessig-Eichen über die beengten Gebäude von Ravnica tragen – sie hat nie das Gefühl, dort atmen zu können.

Unter den Bäumen und den Bögen des Celestus gehen sie zurück zum Hexenzirkel. Chandra blickt mit purem Staunen und Neugier zu dem alten Artefakt auf. Arlinn beneidet sie ein wenig – aber um ehrlich zu sein, spürt sie selbst bis heute etwas von diesem Staunen.

Als sie ankommen, gibt es dort auch ein paar Dutzend neue Gesichter. So viele an einem Tag – es wird schwierig sein, sie alle in Ordnung zu halten. Aber sie wird es lernen. Und sie will. Denn die drei hinter ihr wissen, was sie ist, und nicht einmal einer sieht sie ängstlich an.

Vielleicht wird es den versammelten Katharern und Magiern vor uns genauso ergehen. Niemanden kennt Arlinn persönlich, aber sie kennt alle Katharer und Priester auf gewisse Weise – man trägt die Kleidung einer Person lange genug, um eine Vorstellung von ihrem Charakter zu bekommen. Sie stehen in einer Menschenmenge, die sich um die Hexe dreht: ungefähr sechs Katharer, ein paar Priester und der Rest abgehärtete Kessiger ohne besondere Couleur. Am stolzesten unter ihnen ist eine dunkelhäutige Frau in weißer Rüstung, ein leichter Schneestaub auf ihren Schultern. Wenn Sie ein Kind bitten würden, die tapferste Katharerin zu beschreiben, die sie kannten, würden Sie eine wie sie bekommen: die gut polierte Rüstung, die edlen Gesichtszüge, die breiten Schultern und die sanften Augen. Sie hört zu, wie Katilda etwas erklärt – doch beide wenden sich den herannahenden Neuankömmlingen zu.

Adeline, Strahlende Katharerin | Kunst vorbei: Bryan Sola

"Arlinn Kord, nehme ich an?" ruft der Katharer. Ihre Stimme ist reich und resonant – offensichtlich hat sie gelernt, zu projizieren.

„Das Gleiche“, antwortet Arlinn. „Das sind meine Freunde – Kaya, Teferi und –“

„Chandra Nalaar“, mischt sich der Pyromant ein. „Mein Name ist Chandra. Wie ist dein Name?“

Der Katharer grinst und kichert. „Adeline geht es gut. Schön, Sie kennenzulernen, Arlinn, Kaya, Teferi und Chandra Nalaar. Katilda sagt, Sie sind hier, um bei Harvesttide zu helfen?“

Arlinn hat das Gefühl, dass Chandra bei allem helfen würde, worum Adeline sie bittet, aber sie dürfen ihre Augen hier nicht zu weit von ihrem Ziel abwenden. „Wir sind hier, um bei der Suche nach dem Schlüssel zu helfen“, antwortet Arlinn. „Festivals sind nicht so mein Ding, fürchte ich.“

Kaya räuspert sich hinter ihr. "Du hast nichts von einem Festival erwähnt."

"Katilda hält es für notwendig", antwortet Arlinn.

"Ist es", sagt Katilda. Ihre Stimme trägt trotz der geringen Entfernung zwischen ihnen irgendwie, und als die Helden sich wieder der größeren Gruppe anschließen, bleiben ihre Augen auf Arlinns fixiert. "Das Ritual ist eine präzise Sache mit wenig Raum für Fehler. In der alten Magie kann man keine Schritte überspringen."

"Es ist eine temperamentvolle Sache", wiederholt Teferi. "Je älter die Magie wird, desto fester ist sie in ihren Bahnen."

"Er versteht", sagt Katilda.

Arlinn hat nicht die Energie, sich dagegen zu wehren, wenn Teferi bereits auftaucht. „Also, was genau brauchst du von uns? Arlinn hat uns von dem Ritual erzählt.“ Er deutet mit seinem Stab auf die Celestus-Stücke über ihnen. „Wenn wir den Mondsilberschlüssel finden, was machen wir dann damit?“

„Du bringst es ins Zentrum der Celestus. Arlinn kennt den Weg“, antwortet sie. „Ich werde dich dort mit dem Zirkel erwarten. Dort verbinden wir ihn mit dem Sungold-Schloss und vollenden das Ritual.“

"Und hast du eine Ahnung, wo wir den Schlüssel finden könnten?" fragt Kaya. "Irgendwelche Hinweise, irgendeinen letzten bekannten Aufenthaltsort?"

Katilda seufzt. „Nein. Es wurde vor Jahrhunderten dem Dawnheart Coven abgenommen.“

„Richtig“, sagt Kaya. „Dann sollten wir wohl besser anfangen zu suchen. Arlinn, hast du irgendwelche Ideen?“

Sie hat vor letzter Nacht noch nie etwas von einem Moonsilver-Schlüssel gehört, und alles, was sie über die Celestus weiß, sind alte Legenden, aber einer Sache ist sie sich sicher. „Es muss etwas in Thraben geben. Könnte die Kirche gewesen sein, die den Schlüssel genommen hat.“

„Und wenn das der Fall ist, bin ich sicher, dass es sicher versteckt ist“, sagt Adeline. Sie nickt. „Dann nach Thraben.“

"Äh. . .Bist du sicher , dass Thraben so sicher ist?“, sagt Chandra. „Bist du sicher , dass wir noch einmal dorthin müssen? Denn das letzte Mal lief nicht so toll und es war überhaupt nicht sicher.“ Adeline wirft ihr einen Seitenblick zu und Chandra fügt schnell hinzu: „Nicht, dass ich Angst hätte.“

Arlinn seufzt. „Ich weiß, was du meinst – aber die Gewölbe sollten noch in Ordnung sein.“

Es ist einige Zeit her, seit Arlinn die Kathedrale zuletzt besucht hat.

Sie hofft, dass es besser läuft als damals.„Also, als ihr gesagt habt, wenn der Schlüssel in Thraben wäre, wäre er sicher. . ."

Das Stöhnen der unheiligen Toten antwortet Chandra, bevor die anderen es können. Kaya kneift sich in die Nase. Teferi hat seine bereits verstopft; er atmet durch den Mund, und das ist immer noch schlimm. Trotz der Mittagssonne ziehen die Wolken zusammen und werfen ihren Schatten auf die Überreste der Kathedrale. Sogar der Himmel schämt sich des Anblicks.

Als er es sieht, verkrampft sich Arlinns Magen. Dort war die Turmspitze, wo sie sonnige Stunden mit Lesen verbrachte, jetzt Schutt auf der Erde verstreut; hier zersplitterte das Buntglas, das sie so sehr schätzte. Auf die wimmelnde Masse von Untoten zu blicken, fühlt sich wie ein weiterer Verrat an. Sie will nicht darüber nachdenken, wie wahrscheinlich es ist, dass sie jemanden wiedersieht, den sie früher kannte.

Sie schluckt. Wie die Ameisen um ihren Hügel, die Zombies um die Kathedrale. An ihnen vorbeizukommen, wird keine leichte Aufgabe sein.

Erhellen Sie die Nacht | Kunst von: Wei Wei

„Das kann durchaus sein“, sagt Adeline. "Aber wir werden es nicht wissen, bis wir unsere Untersuchung abgeschlossen haben."

Und sie hatten Nachforschungen angestellt, oder eher Kaya. Sie brauchten fast eine Woche, um nach Thraben zu gelangen – genug Zeit, um sich die Dinge anzusehen. Eine Ahnung reichte ihr nicht, um weiterzumachen. Kaum waren sie in Thraben angekommen, hatte sie sich von der Gruppe getrennt, um selbst auf Erkundungstour zu gehen. Wohin sie auch ging, sie kehrte kurze Zeit später mit einem staubigen Wälzer in der Hand zurück.

„Seite siebenundsiebzig“, verkündete sie.

Als man sich dieser Seite zuwandte, zeigte sich eine beleuchtete Seite und ein sehr detaillierter Holzschnitt: eine Familie, der von einer Hexe, die Katilda ähnelte, eine Kiste gereicht wurde. Die Bildunterschrift bezeichnete sie als die Betzolds aus Gavony.

Arlinn kannte eine Worrin Betzold aus ihrer Zeit in der Kathedrale – eine ältere Bischofin, so streng wie nur möglich. Ihre Knöchel schmerzten, wenn sie an ihn dachte. Aber ihr Herz tat es auch, denn sie wusste, dass, wenn er irgendwo war. . .Nun, er wäre da drin. Mit den Massen. Und wer weiß, wie viele ihrer alten Freunde.

"Ich glaube, ich sehe ihn." Adelines Stimme unterbricht Arlinns Gedanken. Die Katharerin zeigt mit ihrem Schwert in der Scheide auf das zerstörte Kirchenschiff der Kathedrale. Vor der Kanzel steht eine Gestalt in heiligen Gewändern. Zu Arlinns Entsetzen scheint er vor einer versammelten Menschenmenge zu predigen. Die Kirchenbänke sind voller Zombies, die sitzen und klatschen und sich verbeugen und beten.

Was die Travails diesem Ort angetan haben, ist wirklich, wirklich unheilig. Einst hatte Liliana all diese Zombies erweckt, um gegen die Eldrazi zu kämpfen. Es war schon schlimm genug, das Feld mit den lebenden Toten teilen zu müssen – aber noch schlimmer, danach mit ihnen fertig zu werden. Sie hatte gehört, dass jemand Liliana gefragt hatte, was sie mit all den verbleibenden Zombies machen solle. Die Geschichte ging dahin, dass sie antwortete: „Sie haben viele Verwendungsmöglichkeiten, wissen Sie; versuchen Sie, kreativ zu denken.“

Der Gedanke daran bedrückt sie. Dieser Ort ist ein Affront gegen alles, was sie liebt. Sie weiß, was es einmal war.

Und sie kennt die Gewänder, die der Mann trägt. Müde nickt sie. Das ist er.

„Dann nichts dagegen“, sagt Kaya. "Jemand muss sich einen Weg hindurch bahnen."

Adeline zieht sich auf ihr Pferd – einen weißen Hengst, den sie wahrscheinlich Thunderbolt oder Lionshield oder etwas ähnlich Heldenhaftes nennt. Wenn man sie darauf sieht, fällt es schwer, nicht etwas Hoffnung zu empfinden.

„Das kannst du mir überlassen“, sagt sie. „Meine Katharer und ich kämpfen seit Jahren gegen die Untoten. Ihr vier konzentriert euch darauf, nach Worrin zu gelangen.“

Chandra sieht zu der Horde hinüber und dann wieder zu Adeline. „Was, und dich den ganzen Kampf machen lassen? Ich glaube nicht“, sagt sie. „Ich stehe hinter dir. Ihr drei macht euch auf den Weg nach Worrin.“ Die Luft um sie herum ist dunstig geworden und erwärmt sich im Spiegel ihrer grinsenden Begeisterung. Es gibt keine zwei Möglichkeiten – Chandra wird loslassen.

Adelines Grinsen kehrt zurück. „In Ordnung. Ich werde die Vorhut sein, und Sie übernehmen die Nachhut, Chandra Nalaar“, sagt sie.

Ein gespielter Gruß ist die Antwort. Wenn die Situation nicht so schlimm wäre, würde sie vielleicht ein Lächeln auf Arlinns Gesicht zaubern. So wie es aussieht, kann sie ein fernes Glück darüber spüren, dass sie sich gut verstehen, das abfällt, sobald sie das zerstörte Kirchenschiff betrachtet.

Es gibt keine Zeit zu verlieren.

Adeline und die Katharer führen den Angriff an und schlagen wie ein heiliger Hammer auf den Amboss der Untoten. Adelines Befehle kommen schnell und sicher, ebenso wie der Schnitt ihrer Klinge. Köpfe fallen von Körpern wie Früchte von Bäumen. Man springt auf sie, nur um sie mitten im Sprung zu verlangsamen. Blaue Streifen fliegen von Teferis Stab, während er den Vormarsch der Untoten entlang der zentralen Säule verlangsamt. Es ist nicht viel – nur die geringste Verzögerung –, aber Adeline reicht aus, um den Zombie mit ihrem Schild zurückzuschlagen und ihm ihr Schwert in die Kehle zu stoßen.

Der Weg wird nicht lange offen bleiben.

Sie gehen in die hart erkämpfte Furche der Sicherheit, Kaya flackert auf und ab, Arlinn bewegt sich auf halbem Weg. Die vordringenden Arme der Toten schmecken faulig in ihrem Mund; Sie vermeidet sie, wann immer es möglich ist, und schneidet mit den Krallen, die die Natur ihr gegeben hat, in Gesichter, Zähne und Füße. Trotzdem fällt Speichel auf ihr Fell; dennoch gleitet das Knurren in ihre Ohren; immer noch verstopft ihr Gestank ihre Kehle.

Aber erst als Chandra die Nachhut übernimmt, fühlt sich Arlinn irgendwie sicher. Zwei große Flammenbögen fliegen aus ihren Händen und ersetzen die jetzt verblassenden Mauern von Teferis Magie durch etwas viel Solideres. Sogar die Toten fürchten das Feuer, wie Thalia ihnen allen gezeigt hatte: Sie schreien wie ein Mann, ziehen sich vor der sengenden Hitze zurück und vergrößern die Kluft zwischen den Helden und den Untoten. Doch damit ist sie noch nicht fertig – während die anderen weitergehen, dreht sich Chandra zu den Massen um, das Feuer, das sie heraufbeschwört, ist wie der Atem des Lebens selbst. Es gab dort einmal Zombies, und jetzt sind sie Asche im Wind.

Adeline riskiert einen Blick über ihre Schulter, während Chandra sie in orangefarbenes Licht taucht, auf den Pyromanten im Herzen ihres Elements, umgeben von lebensrettender Zerstörung.

Arlinn weiß nicht, was Adeline denkt, aber sie kennt ihre eigenen Gedanken: Sie sollte Chandra Nalaar unter keinen Umständen verärgern.

Es ist nicht einfach, in die Kirche zu gehen, aber zwischen Feuer und Schwert ist es einfacher. Die Mauern erheben sich um sie herum und fallen dann wieder ab, zerbrochen von The Travails und zu etwas Neuem verdreht. Worrins wortloses Stöhnen kommt immer näher. Flammen lecken an den einst heiligen Wänden, und obwohl es weh tut, hofft Arlinn, dass es eine Art Reinigung ist.

"Hast du ihn schon?" Chandra schreit. Es ist schwer, sie über das Brüllen der Flammen hinweg zu hören, aber Arlinn tut es. Sie stürmt voraus.

Adeline hat ihn wieder an die Wand gedrängt, während er müßig Gebete aussprach, die er einst Arlinn beigebracht hatte. Als sie sich wieder in ihre menschliche Gestalt zurückverwandelt, fokussieren sich seine feuchten, untoten Augen erneut. Wenn sich sein Mund bewegt, formt er ihren Namen. Er zeigt auf sie oder vielleicht auf ihr saftiges Fleisch. Arlinn möchte glauben, dass es ersteres ist.

"Worrin, ich bin's", sagt Arlinn. "Du erkennst mich, richtig?"

"Dennick?" ist die Antwort. Sie wirft einen Blick über ihre Schulter – Chandra schließt sich den anderen an. Adeline und die Katharer verteilten sich im Kreis um Arlinn und Worrin.

„Worrin“, sagt Arlinn und zwingt sich angesichts dieser Verirrung, die sie einst kannte, dazu, ruhig zu klingen. „Wir suchen nach dem Mondsilberschlüssel. Weißt du, wo er ist?“

Seine Augen blinzeln, eines nach dem anderen. Seine zahnlosen Kiefer klatschen aufeinander.

Schweigen.

Das Klappern von Adelines Schwert gegen die Toten, das Rauschen des Feuers. Kayas und Teferis Augen auf ihr.

„Der Schlüssel, Worrin“, sagt Arlinn. Angel rette sie, sie legt ihre Hände auf seine Schultern. Er kann jetzt nicht von ihr wegschauen.

„Dennick“, seine Antwort.

„Arlinn, wir haben nicht mehr lange!“ Adeline schreit.

" Der Schlüssel ", wiederholt Arlinn.

"D. . .Dennik. . ."

Arlinn flucht leise. "Ich denke, wir haben alles, was wir können, von ihm bekommen!"

„Großartig“, sagt Chandra. "Dieses Mal, Addy, passt du auf mich auf!"

Und als das Feuer die Kathedrale erneut erobert, gibt Arlinn Worrin die einzig mögliche Ruhe, ein Knacken , ein Gebet, eine Hoffnung auf Besserung.

Du denkst, du kennst eine Person, aber oft kennst du nur einen Teil von ihr. Worrin war zu Lebzeiten ein so strenger Lehrer, wie sie nur kamen. Arlinn konnte sich nicht erinnern, mit ihm über etwas anderes als Theologie gesprochen zu haben, und obwohl seine Antworten immer gut durchdacht waren, stellte sie sich ihn immer als die Art Mann vor, der sein Leben der Kirche geopfert hatte. Gelegentlich brachte er seine Jugend in Gavony zur Sprache, aber das war auch schon alles.

Aber die Menschen sind selten so einfach, und als sie in der ruhigen Gemeinde Gavony ankommen, die die Betzolds ihr Zuhause nennen, beginnen sie, Fragen zu stellen.

"Worrin und Dennick?" sagt eine Frau, die den Frost von den Kürbissen bürstet, die sie die ganze Saison über gezüchtet hat. Das Alter hat sie nicht davon abgehalten, sich um die Ernte zu kümmern, und ihre Hände bewegen sich mit geübter Präzision. "Puh. Ich schätze, es war an der Zeit, dass jemand anrief."

Arlinn kniet neben ihr. „So? Tut mir leid, dass wir so lange gebraucht haben.

"Dafür reicht der Schnee nicht", antwortet die Frau. „Es ist nur Frost. Du bist alt genug, um es besser zu wissen, als das als Ausrede zu benutzen.“

Arlinn erlaubt sich ein kleines Grinsen. Egal, wie viele Flugzeuge sie besucht hat, es gibt nie einen Ort, der so gut ist wie zu Hause. "Du hast recht, du hast recht", antwortet sie. Der Schnee ist leicht – ihre Berührung reicht aus, um ihn zu schmelzen. "Aber vielleicht kannst du mich trotzdem informieren."

Die alte Frau fixiert Arlinn mit einem Blick. "Du bist zu spät."

"Zu spät?" wiederholt Arlinn stirnrunzelnd.

„Wenn er vor The Travails nicht tot war, ist er es jetzt“, sagt sie. „Er hat sich in der alten Familienvilla versteckt. Sicherheitshalber, sagte er. Habe ihn seitdem nicht mehr gesehen.

Arlinn schaut ihr über die Schulter. Das Betzold-Haus liegt auf einem Hügel, und von hier aus kann sie seine weit aufgerissenen Fenster sehen. "Aber warum dorthin gehen, wenn es so spukt?"

Die alte Frau klopft sich die Hände sauber. „Weil Dennick Worrins Junge ist.“

Die Travails haben alles in Innistrad kaputt gemacht, aber einige Dinge wurden neu gemacht. Ruhige, verzweifelte Hände bearbeiteten die verzerrten Avacynischen Symbole auf dem Weg zurück zu ihren alten Formen und brachen den Stein zugunsten von Holz oder grob behauenem Eisen ab. Sie kommen an Häusern vorbei, die auseinandergerissen und aus benachbarten Stücken zusammengebaut wurden, als wäre ein Hefter an sie geraten. Die Menschen sind die gleichen: Manche tragen ihre Narben im Inneren, manche beobachten ihre Kinder einfach genauer, manche halten sich Prothesen fest umklammert, während sie den Neuankömmlingen zusehen, wie sie durch die Stadt rollen.

Innistrad bricht zusammen. Innistrad baut. Innistrad überlebt.

Es ist ein guter Gedanke, aber das Herrenhaus straft ihn Lügen: Das Haus der Betzolds ist so baufällig wie sie kommen, und böse obendrein. Böse ist das richtige Wort dafür, da ist sich Arlinn sicher – für die Art, wie die Fenster auf sie herabblicken, die Art, wie die Ranken an seiner steinernen Fassade harken und die Öffnung seiner Tür offen steht.

Arlinn sieht es nicht gern an. Aber sie wird.

Von den fünfen scheint Kaya am wenigsten beunruhigt zu sein. Als sie sich dem Haus nähern, zeigt sie keinerlei Anzeichen von Angst. Die gähnende Tür der Villa macht ihr nichts aus. Sie betrachtet es von oben bis unten, ihre Augenbrauen verengen sich und schnippt dann mit dem Daumen über ihre Nase. "Also ist er da drin?"

Arlinn nickt.

"Mit einem Haufen bösartiger Geister, richtig?"

„Sieht ganz sicher nach dem richtigen Ort dafür aus“, sagt Chandra.

„Ich habe ein paar heilige Symbole …“, beginnt Adeline, aber Kaya winkt ab.

„Mach dir keine Sorgen“, sagt sie. "Geben Sie mir nur fünf Minuten, bevor Sie mir folgen."

Thraben-Exorzismus | Kunst vorbei: Matt Stewart

Und wie es sich gehört, macht sich Kaya nicht die Mühe, auf Erlaubnis zu warten. In den Schlund davon geht sie. Arlinns Nase kribbelt, als der scharfe Duft von Kayas Magie die Luft erfüllt, gefolgt von dem leisen Summen, das sie damit assoziiert. Adeline geht zu einem der zerbrochenen Fenster, um hineinzuspähen. Chandra folgt ihr und nimmt dasselbe Fenster ein. Von ihrer Reaktion gibt es einiges zu sehen.

Manchmal ist es schwer, der Versuchung zu widerstehen. Bitter denkt sie, dass Tovolar dasselbe sagen würde. Zurückhaltung ist eine menschliche Sache und keine wilde. Geben Sie Ihren Leidenschaften und Instinkten nach – sie wissen es immer am besten. Das hatte er ihr beigebracht.

Die Kirche hat sie eines anderen belehrt.

Sie drückt ihr Gesicht ans Fenster. Im Inneren lässt ein grauweißer Streifen Kayas gespenstische Gestalt entstehen. Aber es ist nicht der einzige anwesende Geist. Die alte Frau hatte recht: Der Ort ist schrecklich verwunschen, aber das wird nicht lange so sein. Kaya legt sie mit einer unglaublichen Geschwindigkeit nieder. Es ist schwer, ihrer Form zu folgen, wenn sie von einem der Geister zum nächsten springt, hier ein Messer in einen Rücken stößt und dort Geisterkehlen aufschlitzt. Arlinn kann nicht anders, als sich zu fragen, wohin die Geister danach gehen, ob dies der gesegnete Schlaf ist, der sie holt, oder etwas anderes.

Vielleicht fragt sie später.

Im Moment ist der Raum frei von übernatürlichen Bedrohungen. Chandra ist die erste, die hereindrängt, dann Adeline direkt danach und Arlinn als nächstes. Teferi übernimmt diesmal das Schlusslicht. Die Geister scheinen ihn nicht sehr zu stören; er bewegt sich mit der gleichen warmen Leichtigkeit wie immer.

Aber es gibt noch eine andere Etage.

Sie gehen nach oben, Schritt für Schritt, mit knarrendem Atem, das Summen wird nur noch lauter hinter der heruntergekommenen Tür. Chandra will die Tür öffnen, aber Adeline hält sie mit einer Hand auf ihrer Schulter zurück.

„Lass mich“, sagt sie. "Hinter mir bist du sicherer."

War Adeline irgendwo aus einer Geschichte herausgekommen? Da ist die Galanterie, ja, aber auch die Art, wie sie die Tür zersplittert, wenn sie ihr ganzes Gewicht dagegen wirft. Drinnen lehnt sich Kaya lässig neben einen der Geister. Sie begrüßt die anderen mit einer sarkastischen Verbeugung, als sie hereinstürmen.

„Hier ist dein Mann“, sagt sie. "Schön und einfach."

Teferis Summen ist amüsiert. "Das waren weniger als fünf Minuten."

„Rich, kommt von dir“, antwortet Kaya. „Versorgst du nicht einfach die Zeit, während du gehst?“

„Wenn das nur so einfach wäre“, sagt er. Teferi schaut über seine Schulter, sein Lächeln wird vor Sympathie weicher. Er deutet auf das schwebende Gespenst – ein Mann nicht älter als dreißig, das Skelett unter einem Trümmerstück eingeklemmt, vermutlich von ihm. Sie tragen die gleichen derben Klamotten. "Nach dir."

Arlinn wartet nicht. Sie kommt auf ihn zu und widersteht dem Drang, ihm die Hand zu schütteln. "Dennick? Mein Name ist Arlinn Kord. Ich war ein Freund deines Vaters."

Wie seltsam, die Augen eines Geistes weit aufreißen zu sehen. "Mein Vater? Hat er nach mir geschickt?"

Dennick, Fromme Erscheinung | Kunst vorbei: Chris Rallis

Es ist immer besser, die Wahrheit zu sagen, wo immer du kannst, egal wie hässlich sie ist. „Das kann ich nicht sagen. Dein Vater ist tot. Ich habe ihn selbst zur Ruhe gebracht, aber du solltest wissen, dass er bis zuletzt nach dir gerufen hat.“

"Ihn zur Ruhe bringen?" der Geist spielt besorgt mit den Fingern. „Heißt das, er ist es. . .Untote?"

„Das war er“, antwortet sie. „Es ist am besten, nicht zu verweilen. Aber ich bin gekommen, um nach etwas sehr Wichtigem zu fragen, etwas, das deine Familie bewacht …“

"Oh. Das ist kein sozialer Anruf?"

"Nein, ist es nicht", sagt Arlinn. „Bitte. Wenn du etwas über den Mondsilberschlüssel weißt, braucht Innistrad ihn. Die Nächte werden länger; wir brauchen ihn für ein Ritual, um die Dinge in Ordnung zu bringen.“

„Ich dachte bei all den Leuten, vielleicht war es ein sozialer Anruf“, antwortet Dennick. Geschwätz, Geschwätz. "Die meisten Leute wollen den Schlüssel. Ich habe ihn nie gesehen. Ich war kein echter Betzold, sagte mein Vater."

"Dann war er ein Narr", sagt Arlinn. „Hier sind Sie in der Villa, genau wie jeder Betzold. Und wenn Sie uns sagen könnten, wo der Schlüssel ist, nun, Sie würden die Pflicht Ihrer Familie besser erfüllen als alle anderen.“

Irgendwie seufzt der Geist. "Ich denke schon", antwortet er. „In Ordnung. Nun. . .Ich habe hier auch etwas gegraben, weil ich davon gehört habe und. . .stellt sich heraus, dass wir es nicht haben. Mein Urgroßvater gab es einem der Vampire zur Aufbewahrung. Ist das nicht albern?"

Kaya kneift sich wieder in die Nase.

Chandra holt tief Luft. Sie hält einen Finger hoch. „Entschuldigung, aber darf ich fragen, welcher Vampir?“

Dennick seufzt. "Wirst du mich ausruhen lassen, wenn ich es tue?"

"Wenn Sie das möchten", sagt Arlinn. „Aber es wäre einfacher, sich auszuruhen, wenn du wüsstest, dass Innistrad nicht in Gefahr ist, oder?“

Er rollt den Kopf, als würde er darüber nachdenken. Dann: "Es sind die Markovs. Dieser Prinz von ihnen hat es genommen. Hat mein Vater gesagt, dass er mich vermisst?"

„Da hatte ich das schlimmste Gefühl“, sagt Chandra auf halbem Weg zur Tür, aber Arlinn bleibt zurück.

Dennick will jemanden zum Reden. Das Mindeste, was sie tun kann, ist zuzuhören – zumindest für eine Weile.

Innistrad wird wieder aufgebaut.

Sogar die Vampire.

So viel Chaos sie auch angerichtet haben, so sehr ihr Magen bei dem Geruch knurrt, so sehr sie sie hasst – Arlinn muss zugeben, dass es etwas Beruhigendes an sich hat. Die Travails verschonten niemanden. Versuchen Sie als Bewohner der dunklen Macht, die Menschheit auszulöschen, vor nicht allzu langer Zeit kämpften sie alle auf derselben Seite.

Arlinn hofft, dass sie es wieder können.

Die anderen marschieren voraus. Chandra ist lustlos; Sie mag die Vorstellung nicht, in die Höhle der Schlange zu gehen. Kaya auch nicht. Aber Arlinn versteht etwas, was sie nicht verstehen: Dies war einst ein Ort, an dem Menschen Hoffnung fanden. Und es ist etwas, was die anderen wissen – aber sie verstehen es nicht. Nicht wirklich. Einen solchen Hunger im Bauch zu haben und dennoch gegen diese bestialischen Instinkte zum Wohle der Allgemeinheit zu handeln. . .sie mag Sorin Markov nicht, aber sie kann ihn respektieren.

Und sie kann die Erinnerung an den Engel respektieren, der ihr Hoffnung gab, als die Hoffnung so heimlich war wie dieser weiße Hirsch.

Während die anderen weitermarschieren, hält Arlinn direkt vor den Toren an. Reben haben Anspruch auf die zerbrochenen Hälften eines Avacynischen Symbols erhoben. Sie schneidet sie mit ihren scharfen Nägeln auseinander, richtet das Symbol auf und beginnt ein Gebet.

„ Bewache uns durch die Nacht, o Engel. . ."

Zu ihrer Überraschung mischt sich eine weitere Stimme ein, Adelines Stimme, so wie es klingt.

Teferi folgt mit leichter Verzögerung, während er die Worte lernt.

Chandra schließt sich danach an, etwas zu schnell, stolpert hier und da, versucht aber ihr Bestes.

Und als letztes – mit einem kleinen Seufzen – kommt Kaya herein, als sie fast fertig sind.

Wenn sie fertig sind, tauschen sie ein sanftes Lächeln aus und gehen hinein.

Niemand fragt sie, warum sie zu einem Engel betet, der sie nicht mehr hören kann.

Leute, die sagen, dass sie Brücken überqueren werden, wenn sie dort ankommen, waren noch nicht im Gut Markov. Der dünne Felsstreifen, der in den Ort hineinführt, wäre in normalen Zeiten schon einschüchternd genug, da er über der gähnenden Mündung einer Schlucht steht, aber auch hier sind die Travails aufgetaucht. Die Brücke schwimmt in Stücken. Von Stück zu Stück zu hüpfen ist die einzige Möglichkeit, sich der zerfallenden Burg zu nähern. Die zerbrochenen Gesichter der älteren Markovs sind schreckliche Sprungbretter.

Innen ist es nicht viel besser. Kelche lagen unter einer Staubschicht; Schulterstücke, um ein Dorf zu betteln, sind nur Felsen, über die man stolpern kann; welche Porträts nicht zerrissen sind, sind schwarz verblasst. Schlimmer noch – es riecht hier nicht nach Tod, nicht nach Fäulnis, nicht einmal nach Blut – es riecht nach nichts.

"Wie stehen die Chancen, dass niemand zu Hause ist?" fragt Chandra.

„Schlank bis gar nicht“, sagt Kaya. "Der Ort ist schlecht, aber es ist nicht schlecht verlassen." Sie zeigt auf den Kronleuchter über ihren Köpfen. "Jemand hat die Kerzen gewechselt."

„Wahrscheinlich ein Sklave“, sagt Adeline. „Aber Kaya hat recht – wir müssen auf der Hut sein.“

„Aber was ist, wenn er nicht hier ist? Dann können wir einfach den Schlüssel stehlen, ohne mit ihm reden zu müssen.“

„Hoffen wir, dass er es nicht ist“, sagt Arlinn, „aber es ist am besten anzunehmen, dass er es ist. Außerdem bin ich sicher, dass man mit ihm vernünftig reden kann.“

Aber während sie das sagt, kommen sie an einem bestimmten Felsvorsprung vorbei, der seinen Nachbarn nicht ganz gleicht. Wo die anderen scharfe, verdrehte Dinger sind – Dolche, die auf einen unsichtbaren Feind gerichtet sind – ist dieser hier eine offene Wunde im Gesicht des Markov-Herrenhauses. Hier sind die Furchen schlimmer als anderswo, konzentriert in zwei langen Furchen auf beiden Seiten. Der Rand ist ebenfalls rau, die Kanten sehen unangenehm aus, als wären sie weggekaut. Getrocknete Blutflecken machen den Anblick nur noch grausamer.

„Mir gefällt das Aussehen nicht“, sagt Adeline.

„Kann ich auch nicht sagen“, sagt Teferi.

Kaya macht ein leises Geräusch. Ihre Augen verengen sich. "Kann keine Zähne mehr haben, was auch immer es war."

„Sorin wird wissen, was passiert ist. Vielleicht sind wir nicht die Einzigen, die hinter dem Schlüssel her sind“, sagt Arlinn.

„Wenn er überhaupt hier ist“, sagt Chandra.

Aber er ist. Er muss sein. Nach all dem, damit er ihnen entkommt. . .Arlinn knirscht mit den Zähnen. Sie wird diesen Schlüssel auf die eine oder andere Weise finden. Tovolar will Innistrads Herz aus seiner Brust reißen; das kann sie nicht zulassen.

„Wenn er irgendwo ist, dann im Thronsaal“, sagt Arlinn.

"Sollte vorne sein", sagt Kaya. „Alle Porträts in diesem Saal. Er kann nirgendwo anders hinführen als in den Thronsaal.“

Sie hat Recht. Es sind nicht mehr viele Bilder übrig, aber es gibt genug . Ganz zu schweigen von dem Tor vor ihnen: ein großes, drohendes Ding, das mit den knurrenden Gesichtern von Fledermäusen beschnitzt ist und jetzt teilweise aus den Angeln geworfen wurde. Als sie dort ankommen, muss Arlinn sich in ihre Wolfsgestalt verwandeln, um die Türen zu öffnen. Adeline beäugt sie, während sie zurückschaltet. Arlinn schenkt ihr ein freundliches Lächeln.

„Keine Sorge, ich bin stubenrein“, sagt sie. Sich darüber lustig zu machen beruhigt die Leute manchmal, auch wenn sie sich heutzutage nicht sicher ist, wie genau das zu sagen ist. Zurück im Wald wäre sie fast weggelaufen.

Aber sie ist heute Arlinn, und sie plant, dies auch zu bleiben – selbst wenn sie im staubigen Thronsaal den Prinzen vorfinden, der sie erwartet.

Sorin Markov sitzt mit einem Bein über dem zerbrochenen Thron seines Hauses. Er liest ein altes, unbeschriftetes Buch, so etwas wie ein Tagebuch. Ein Loch in der Decke wirft einen einzelnen Strahl Mondlicht auf seine graue Haut. Umgeben von der leeren Pracht des verlassenen Herrenhauses bietet er einen seltsamen Anblick.

Obwohl er sie nicht ansieht, als sie eintreten, kann Arlinn den Groll riechen, der von ihm ausgeht. Seine Stimme ist kraftvoll und arrogant. "Erklären Sie jetzt, warum Sie mich stören, oder ich werde Sie alle hinausbringen."

„Sorin“, sagt Teferi. Natürlich tritt er hervor. Natürlich zeigt er keinerlei Anzeichen von Einschüchterung. Der Hofbogen, den er schafft, würde jeden Aristokraten beschämen. „Eine Freude, Sie wiederzusehen. Wir müssen uns nur um eine kleine geschäftliche Angelegenheit kümmern.

Der Vampir blickt über den Rand seines Buches auf. „Ich weiß es besser, als auf Ihre Definition von „Briefing“ zu vertrauen.

Teferis Schultern heben sich zu einem Achselzucken, als wollte er sagen, dass er es versucht hat. „Wir suchen nach dem Mondsilberschlüssel. Die Nächte werden länger …“

Sorin klappt das Buch zu. "Nein."

"Was meinst du, nein ?" sagt Chandra. „Wir haben ewig danach gesucht. Das Mindeste, was Sie tun könnten, ist uns zuzuhören.“

Seine Augen fixieren ihre. Chandra hört auf zu reden. Der Mann hat etwas Raubtierhaftes und doch auch etwas Bezauberndes. Arlinn hat zu ihrer Zeit viele Blutsauger getroffen, aber keinen so wie ihn. Es war wie der Unterschied zwischen Hunden und Wölfen.

Und ja, die Art, wie er steht, hat etwas Fleischfressendes, die Art, wie er das Buch beiseite wirft, die Schritte, die er macht, und die Haltung, die er einnimmt – seine Hand ruht genau so auf dem Knauf seines Schwertes. „Ich kann nicht erwarten, dass jemand, der so ungestüm ist, versteht, wie viel ich für diese Ebene bereits geopfert habe. Wenn meine Familie “, er knurrt das Wort praktisch, „so wünscht, in den wertlosen Hedonismus der ewigen Nacht hinabzusteigen, dann habe ich genug getan Halte sie auf. Lass sie feiern.“

Teferi hält seine Hände hoch und steht direkt vor Chandra. „Wenn du nicht auf sie hören willst, hör auf mich. Innistrad ist deine Familie, Sorin, das wissen wir alle. Du hast mehr als genug getan. Wir fragen nach dem Schlüssel, damit wir unseren Teil tun können. Arlinn hier will die ewige Nacht genausowenig sehen wie du."

"Ist das so?" er antwortet. „Bitte sagen Sie mir, was Sie für das Flugzeug getan haben. Jetzt rückt er vor, jetzt rutscht das Schwert aus seiner Scheide, jetzt fordert die Bestie in Arlinns Blut, dass sie sich ändert.

Aber sie tut es nicht. Noch nicht. Sie stellt ihre Absätze auf den steinigen Boden. „Vielleicht habe ich deine Vorgeschichte nicht, aber in den letzten Jahren bin ich durch die Gegend gereist und habe den Leuten zugehört. Ich dachte, du würdest besser als jeder andere verstehen, warum Menschen leben müssen. Du hast Ava dazu gebracht …“

Sie kennt den Namen nicht, bevor das Schwert durch die Luft schwingt. Es sind nur ihre eigenen übernatürlichen Reflexe, die sie vor Schaden bewahren – sie hebt einen Arm, um die flache Seite der Klinge zu parieren. Trotzdem beißt Stahl ins Fleisch; ein roter Streifen färbt den Boden; schwarzer Dampf sticht in ihre Augen. Zähne werden in ihrem Mund länger. Diese goldenen Augen brennen im Dunkeln.

" Du ", grollt er, "darfst nicht von ihr sprechen."

"Hast du schon vergessen, warum du sie gemacht hast?" Sie sagt. Chandra hat bereits Feuer brennen lassen; Sie signalisiert Arlinn über seine Schulter. Es würde nur ein Wort brauchen, damit sich die anderen vier auf ihn stürzen, aber das will sie nicht. Noch nicht. „Wir brauchen Engel. Wir brauchen Hoffnung, wir brauchen Glauben. Wir brauchen den Tag – und wir brauchen den Schlüssel.“

„Raus“, ruft er. Die leeren Wände verwandeln es in ein bösartiges Echo. " Jetzt ."

"Nicht ohne den Schlüssel", antwortet Arlinn ebenso bestimmt. "Vielleicht hast du es vergessen, aber ich nicht."

Das Schwert hoch, ein weiterer Schlag kommt, als seine Wut ihn überwältigt. Arlinn hebt erneut den Arm.

Aber das ist nicht nötig. Eine Feder fällt zwischen sie, golden und leuchtend, gefolgt von einer reiherköpfigen Sense. Sorins Schwert klirrt gegen die Engelswaffe; er zieht sich in nackter Wut zurück, um den Eindringling zu sehen.

Und es mag mitten in der Nacht sein, es mag eine kalte, dunkle Zeit sein, es mag der Anfang vom Ende von Innistrad sein, aber das goldene Licht, das in den Thronsaal einströmt, bringt Arlinn einen Hauch Hoffnung . So auch die heilige Inbrunst des Engels vor ihr.

Avacyn hört möglicherweise keine Gebete mehr.

Aber Sigarda tut es.

Sigarda, Champion des Lichts | Kunst von: Howard Lyon

„Sorin Markov“, sagt sie. Ihre Stimme ist resonant, mit einem leichten Echo, das sie mehr als menschlich erscheinen lässt. "Wie tief du gefallen bist. Sich aus dem Stein herausgearbeitet, nur um zu schmollen."

Diese Grube – das war er ? Wie seltsam, Mitleid mit einem jahrhundertealten Vampirprinzen zu haben.

Noch seltsamer, wenn derselbe Mann seine Klinge auf einen Engel richtet. „Was soll ich tun? Da Sie eindeutig alle Antworten haben. Machen Sie weiter, erklären Sie es.

Sigardas goldene Augen verengen sich. Sie wendet sie nicht von Sorin ab, doch wenn sie spricht, fühlt es sich an, als wäre sie an Arlinns Seite. „Arlinn Kord – es ist dein Glaube, der mich hierher gerufen hat. Die Sache in deinem Herzen ist gerecht. Du wirst den Mondsilberschlüssel in Sorins persönlichen Gemächern im dritten Stock finden. Geh. Ich habe vor, mit ihm über seine alte Schöpfung zu sprechen.“

Chandra und Kaya lassen sich das nicht zweimal sagen – sie stürmen zur Treppe. "Danke Sigarda!" schreit Chandra, die Füße auf den Plüschteppichen. Teferi ist bald darauf und hält nur lange genug inne, um sich respektvoll zu verbeugen.

Aber Arlinn und Adeline bleiben, selbst als Sigarda die Sense auf ihn niederschlägt, selbst als seine Gesichtszüge im Angesicht der Gefahr bestialischer werden. Eine gewisse heilige Furcht hat sie an Ort und Stelle genagelt. Ist es nicht der Ort der Gläubigen, ihren Götzen zu helfen? Die beiden tauschen einen Blick aus. Adeline hebt ihren Schild.

" Geh !" schreit der Engel, Sorins Schwert schneidet in ihre Rüstung. "Wenn du jemals an mich geglaubt hast, wirst du gehen!"

Arlinn schluckt. Sie will helfen. Adeline drückt ihren Arm. „Wir würden uns nur in die Quere kommen“, murmelt sie, so niedergeschlagen wie Arlinn sich fühlt.

Und vielleicht hat sie recht.

Aber dadurch fühlt es sich nicht besser an.

Arlinn geht die Treppe hinauf, tritt in Adelines Fußstapfen und versucht, nicht auf das Schmerzensgeheul zu achten, das folgt, und versucht, nicht zu zählen, wie viele dem Engel und wie viele dem Vampir gehören. Das ist an und für sich Glaube.

Es ist Chandra, die den Raum findet – geschmückt mit Bücherregalen und antiken Waffen – und Teferi, die den Mondsilberschlüssel findet. Es sitzt in den Opferhänden einer Statue. Sorin muss ihm den Kopf abgeschlagen haben, aber die Rüstung und die Flügel lassen wenig Zweifel daran, wer es einmal war. Der kopflose Avacyn sitzt unter einem Porträt eines jungen Sorin und seines Großvaters in allerfeinster Kleidung.

Zum zweiten Mal an diesem Tag murmelt sie ein Gebet.

Dieses Mal betet sie, dass Sigarda in Sicherheit ist und dass sie es rechtzeitig zur Erntezeit zurück schaffen.

Aber es ist eine seltsame Sache, zu einem Engel um ihre eigene Sicherheit zu beten, und noch seltsamer, sie zu bitten, die Zeit zu verzerren.

In Innistrad ist nichts garantiert – aber sie werden versuchen zu überleben, versuchen durchzuhalten und noch einmal auf das heilige Licht des Tages zu blicken.Drei Klopfgeräusche an Olivia Voldarens Tür versetzten sie in Mordsstimmung. Natürlich ist sie nie in Mordsstimmung, aber manchmal nehmen es die Leute auf sich, die Dinge zu verschärfen, und was soll sie dann tun? Sie können diese Dinge einfach nicht tolerieren; es züchtet Rebellion in Ihren Dienern. Und nicht die lustige Art.„Pass auf dich im Wald auf, Arlinn“, sagt er.

Als sie blinzelt, ist er weg.

Sie blinzelt. Zurück in die Gegenwart.

Duell um die Vorherrschaft | Kunst vorbei: Ryan Pancoast

Tovolar ist vor ihr. Egal wie sehr sich seine Form verändert, seine Augen bleiben dieselben: brennend, schnell, hell wie Marken. Er bleckt seine Zähne. Ein Lächeln, denkt sie.

Dies ist nicht das erste Mal. Es war vor Jahren, als sie sich im Halbkreis ihrer Brüder trafen. Sie versuchte und scheiterte, ihn zu töten; er versuchte und scheiterte, sie zu behalten. Er trug das Fell des weißen Hirsches. Der Kampf hat es ruiniert, erinnert sie sich vage, und es ihm in einem Wutanfall von den Schultern gerissen. Da war sie auch wütend.

Aber nicht so wütend wie sie jetzt ist.

Arlinn Kords einziger Gedanke ist, das Lächeln von Tovolars Gesicht zu wischen.

Nach vorne. Kraftvolle Beine lassen sie durch die Luft fliegen; Ihre Kiefer sind bereit, sich an seiner Kehle festzuklammern. Stattdessen treffen sie gerade noch rechtzeitig auf einen erhobenen Unterarm. Blut füllt trotzdem ihren Mund – dick und reich an Kupfer. Ihre Nasenflügel flattern, selbst als Tovolar sich dreht und ihren Schwung nutzt, um sie zu Boden zu schicken.

Aber einen hungrigen Wolf kann man nicht lange bei sich behalten. In dem Moment, in dem ihre Hinterpfoten den Boden berühren, ist sie schon wieder auf den Beinen, taumelt schon wieder auf ihn zu.

Er breitet seine Arme weit aus. Die Narbe auf seiner Brust trägt auch zu dieser Form bei. Wenn sie blinzelt, ist kein Weiß mehr in seinem Fell, und die Wunde blutet rot, rot, rot.

„Komm nach Hause“, sagt er.

Hat er das damals gesagt?

Es spielt keine Rolle.

Ein Heulen verlässt ihre Kehle. Sie geht wieder auf ihn zu, kratzt sich an ihm, die Muskeln in ihrer Brust und ihren Armen spannen sich an.

Er bewegt sich nicht. Klauen zerfetzen Fell und Fleisch, reißen ihn erneut auf, und dennoch hört er nicht auf zu lächeln. Wie?

Es gibt keine Zeit zum Verweilen; Er ist jetzt auf ihr und stürzt sich auf ihre Taille. Ihre Rippen stöhnen und drohen zu brechen; er lässt nicht so schnell los. Sie pflanzt ihre Füße tiefer in den Boden. Wenn er sie hochheben will, muss er viel dafür aufgeben; Von hier aus kann sie Schläge auf seinen Rücken regnen lassen. Blut fließt in Strömen über sein Fell, jede neue Wunde treibt sie weiter in die Schlucht der Wildnis.

Doch so wie er sie nicht aufhalten kann, kann sie ihn nicht aufhalten. Nur drei Schläge landen, bevor er sie über den Kopf hievt und sie in einen gespaltenen Baumstamm treibt. Kerzen fliegen, durch den Aufprall geschickt; Feuer leckt an den Rissen, die das Holz jetzt aufgerissen hat.

Er ist ein Narr, wenn er glaubt, dass das sie halten kann. Ungeachtet des Holzstücks, das in ihrer Schulter vergraben war. Arlinn stellt ihre Füße an einer Ecke des Stammes und ihre Schultern an der anderen entlang. Ein Grunzen gibt ihr genug Kraft, um sich ihren Weg zu bahnen. Sie reißt das Holz von ihrer Schulter und rammt es direkt in Tovolars Bein.

Damit gelingt es endlich, das Lächeln wegzuwischen. Ein großes Heulen erfüllt den Festplatz – ein Heulen, das das Chaos der Schlacht durchdringt. Wenn er das Holz in seiner riesigen Hand mit zitterndem Griff umklammert; Mit einiger Befriedigung stellt das Biest von Arlinn Kord fest, dass sie ihn vollständig durchbohrt hat.

Der Sieg ist von kurzer Dauer. Zähne sinken in ihre Schultern, Gewicht zieht sie nach unten. Es sind zu viele Dinge auf einmal, um den Überblick zu behalten. Sie geht nach unten – ihr Kopf schlägt gegen den weggeworfenen Helm eines toten Wachmanns. Ihre Ohren klingeln. Einen Moment lang kann sie nichts hören – nicht die Schreie der fliehenden Festivalbesucher, nicht Adelines geschriene Befehle, nicht das Dröhnen von Chandras Flammen.

Und nicht das Knurren der Wölfe, die über ihr aufragten.

Wie vertraut ihre Gesichter! Wie oft hat sie sie mitten auf der Jagd gesehen! Da ist Redtooth, die ihrem Namen alle Ehre macht, mit gesträubten Nackenhaaren; Boulder liegt ihr zu Füßen; da ist Streak mit seinen Kiefern fest auf ihrer bereits verwundeten Schulter. Maulkörbe, die sie so oft beim Spielen gesehen hat, lasten jetzt mit der schrecklichen Präsenz eines Raubtiers auf ihr auf.

Und dann ist Tovolar wieder über sie hinweg.

Sie versucht aufzustehen. Schwindel lässt sie zurücktaumeln, kurz darauf droht ihre Schulter zu reißen. Übelkeit verstopft ihre Kehle.

Sein Mund bewegt sich. Sie kann nicht hören, was er sagt – das Klingeln in ihren Ohren klingt zu sehr nach Kirchenglocken.

Was für eine seltsame Kirche das ist, mit Schreien für Hymnen und Schlachtfelddreck für Weihrauch.

Sie schließt die Augen.

Die große Kathedrale in Thraben. Worrin hinter einem Schreibtisch. Innistrad wurde in der Dunkelheit geboren, und in die Dunkelheit sehnt es sich danach, zurückzukehren. Aus diesem Grund müssen wir uns alle um unser eigenes Licht kümmern.

Er war derjenige, der sie den Erzmagiern empfohlen hat.

Was würde er jetzt von ihr halten? Wusste sein Geist, als er sie sah?

Das Klingeln verstummt. Tovolar redet – sie kann ihn wie aus einem anderen Raum hören –, aber darüber hinaus kann sie ihre Wölfe hören. Dieses leise Knurren, das sie normalerweise auf ihre nächste Mahlzeit richteten.

Aber es ist nicht ganz so ein Knurren, oder?

Sie öffnet ihre Augen wieder.

Da ist er und zieht das Stück Holz von seinem Bein. Blut tropft auf ihre Schnauze.

"Heim. . ."

Das ist nicht zu Hause.

Sie versucht sich wieder aufzusetzen, versucht ihm einen Kopfstoß zu verpassen, aber Boulders Zähne klemmen sich fest und er stößt sie zurück.

„Du musst nicht kämpfen“, sagt er.

Angel's Mercy, sie will sich übergeben. Das Blei ihrer Zunge in ihrer Schnauze. Schwer genug, um Wolfssprache ohne Kopfverletzung zu verstehen.

„Mach mit auf die Jagd“, sagt er. „Das bist du. Verstehst du nicht? Du musst dich nicht mehr verstecken.“

Jetzt streckt er ihr eine Pfote entgegen. Alles in ihr will es wegschlagen. Es zeigt ihr nur, dass er sich beherrschen kann, sich aber dagegen entscheidet. So schafft er es, in dieser Form zu sprechen.

„Die Kirche hasst diesen Teil von dir“, sagt er. „Aber ich nicht. Das Rudel nicht.“

Und dann – vielleicht durch göttliche Vorsehung – erkennt Arlinn etwas.

Geduld ist nicht bei ihren Rudelkameraden.

Arlinn schluckt Galle zurück. Wenn sie es versucht. . .ja, sie kann riechen, dass Patience in der Nähe ist. Der Geruch ist schwach im Vergleich zu Blut und Schweiß an der Spitze, aber er ist da. Ihre Augen drehen sich immer noch, aber wenn sie es versucht, kann sie sich konzentrieren und …

Dort. Im sterbenden Licht des Tages wartet Patience auf sie. Sie sitzt etwas abseits von den anderen, gerade außerhalb der Reichweite von Arlinns rechter Hand, aber in dem Moment, in dem sie die Blicke schließen, beginnt Patience, auf sie zuzugehen.

Tovolar besteht darauf. „Sag mir, dass du nach Hause kommst. Jetzt sofort. Sag mir, dass du nach Hause kommst, und ich lasse dich gehen.“

Weiches Fell an ihrer Handfläche. Ihr Magen beruhigt sich, nur für einen Moment.

"Arlinn. Bitte. Wir wollen dich bei uns haben. Du gehörst zu uns."

Sie schließt wieder die Augen. Dort: die Glasmalereien der Kathedrale.

Lichtverschiebungen. Eine Lichtung im Wald und die vier Wölfe darin.

Sie geht vorwärts, ins Licht, und sie umringen sie.

Arlinn öffnet die Augen. Jetzt versteht sie: Er lässt nicht locker, bis sie sagt, was er hören will.

„Ich bin zu Hause“, sagt sie. Auch diese beiden Worte kommen undeutlich heraus, auch das ist eine große Anstrengung, aber sie schafft es.

Es ist keine Lüge.

Der Wald ist Heimat, die Wölfe sind Heimat, die Kirche ist Heimat, alles ist Heimat.

Auch wenn er ihr aufhilft, selbst wenn er sie fest umarmt – auch das ist ihr Zuhause. Für einen frisch verwandelten jungen Arlinn bedeutete diese einfache Geste einst die Welt. Und es tut es jetzt noch, zu wissen, dass noch so viel Sanftheit in ihm ist.

Aber die Wildheit, die Gnadenlosigkeit – sie haben ihn überwältigt. Welche Freundlichkeit er auch immer zeigt, kann das, was er heute getan hat, nicht auslöschen. Der Tovolar, der sich um sie gekümmert hat, ist zu dem Tovolar herangewachsen, der Unschuldige angreift, und sie hat sich von ihm entfernt.

Doch sie weiß auch, dass er ihr nicht entwachsen ist.

Schwindelig und blutend, wie sie ist, wird sie nicht viel Zeit oder Gelegenheit haben, einen besseren Winkel als diesen zu bekommen. Es ist hinterhältig. Einige könnten sogar sagen, dass es nicht richtig ist.

Aber wenn es diesen Angriff stoppt, dann ist in ganz Innistrad nichts mehr in Ordnung.

Sie treibt ihre Krallen tief in sein Brustbein.

Tovolar taumelt hinüber. Die Erkenntnis dämmert nur langsam; er hält sie, wenn überhaupt, näher.

„Innistrad ist zu Hause, Tovolar“, sagt sie. "Und solange ich atmen kann, werde ich es beschützen."

Ihre einzige Antwort ist ein Keuchen – sein Griff wird bösartig, als seine Krallen sich in ihre bereits verwundete Schulter graben.

Sie steht, ihre Hand immer noch in ihm vergraben. "Brich den Angriff ab."

Verteidige den Celestus | Kunst von: Andrey Kuzinskiy

Wie seltsam, seine Augen auf diese Weise verdunkeln zu sehen. Er ist robust genug, um zu leben, da ist sie sich fast sicher, und wird es wahrscheinlich tun, sobald die Schamanen einen Blick auf ihn geworfen haben – aber sie hat ihn noch nie so taumelnd gesehen. Nicht einmal beim ersten Mal kämpften sie auf der Lichtung. Es ist nicht nur so, dass sie ihn körperlich verletzt hat. Etwas in ihm ist kaputt, etwas, das sie von hier aus nicht fühlen kann.

„Du hast gelogen“, krächzt er.

„Beende es“, wiederholt sie.

Er presst die Augen zu. Sie fragt sich, was er sieht. Ist es das Mädchen, das er an jenem Tag im Wald gefunden hat, oder ist es etwas anderes – etwas, das ihn zu dieser unvorstellbaren Grausamkeit getrieben hat?

Was auch immer es ist, es bringt ihn zur Besinnung. In einem erstickten Gurgeln sagt er: "Gut."

Sie setzt ihn ab, zieht ihre Hand zurück, vergewissert sich, dass er sich aufsetzt. Die anderen werden ihn lebendig fressen, wenn sie ihn zusammengekrümmt erwischen.

Er sieht sie wieder an und sie schüttelt den Kopf.

Kurz darauf ertönt das Heulen, ein Rückzugsruf, den nur die Wölfe verstehen.

Er bittet sie nicht, ihm zu folgen.

Wie Ameisen, die über einen Körper kriechen, aber umgekehrt: die Wölfe, die die gebleichten Knochenreste des Harvesttide-Massakers zurücklassen.

Der Name ist bereits geboren. Aus den Lippen der Katharer, die jetzt zerschunden und zerschlagen dastehen, aus den Hexen, die die Leichen auf der Suche nach denen durchsuchen, die ihre Hilfe brauchen, hat sich bereits das Wort gebildet: Massaker .

Arlinn kann es nicht lange ansehen. Zu sehr wie The Travails. In gewisser Weise schlimmer, mit all den kindlichen Dekorationen, die jetzt wie der Müll des Sturms verstreut sind. Geschnitzte Kürbisse zerquetscht unter den Körpern der Toten; Apfelwein, der sich frei in Blutpfützen ergoss; sorgfältige Ställe, die von den Körpern ihrer Wärter in zwei Teile zerbrochen wurden.

Vor weniger als einer Stunde war dies ein Ort der Hoffnung.

Was ist jetzt?

Arlinn schluckt. Sie will helfen. Ihr Platz ist bei den Hexen und den Katharern, die sich um die Gefallenen kümmern, aber wenn Katilda ihr Ritual nicht vollendet, gibt es niemanden, um den sie sich kümmern könnte. Die zerschmetterten Bildnisse um sie herum sind eine düstere Erinnerung daran.

Innistrad bleibt bestehen.

Sie muss weitermarschieren.

Während sich die Hexen und die verbleibenden Wachen um die Verwundeten kümmern, lächeln die Candleguides weiter ihr seltsames Lächeln und weisen den Toten den Weg.

Und es gibt so viele Tote.

Katildas Fest war ein durchschlagender Erfolg auf die denkbar schlechteste Art und Weise. Eine solche Menge von Leichen auf einmal aufgebahrt zu sehen, ist für Arlinn undenkbar. Ihre Eltern würden es nie glauben. Sie wären nie gekommen, hätten die Nase gerümpft und gemurrt, dass Sicherheit in der Isolation liegt. Damals wie heute weiß sie, was sie wirklich bedeuteten – dass Sicherheit und Angst ein und dasselbe waren.

Sie liegen falsch.

Jeder bleibt für sich, denkt an sich selbst, so ist Innistrad hierher gekommen. Vampire, die auf dem Rücken der Sterblichen in die Ewigkeit klettern; Werwölfe jagen die Menschen, die sie beschützen sollten. Die Teilung hat dies verursacht. Hätten die Wölfe erkannt, wie wichtig es ist, Tag und Nacht im Gleichgewicht zu halten, hätten sie stattdessen das Fest beschützen können.

Aber dieser Gedanke ist schmerzhaft.

Sie springt voraus. Es wird später Zeit sein, zu trauern, Zeit, die Toten zu preisen und ihren Familien zu erklären, was schief gelaufen ist. Damit irgendetwas davon etwas bedeutet, muss das Ritual abgeschlossen sein.

Diejenigen, die sich unter dem Celestus versammelt haben, müssen wissen, dass es etwas wert ist.

Ihr Körper schmerzt, ihre Vorderpfoten und Schultern schreien bei jedem langen Schritt, aber sie stürmt trotzdem voran – der einzige Wolf, der auf die Celestus zusteuert. Schalte das Weinen aus, schalte die Schreie aus – lauf einfach.

Aber es gibt eine Stimme, die man nie ganz ausschalten kann.

"Arlinn!"

Chandra ruft. Adelines weißes Pferd taucht rechts von Arlinn auf und galoppiert um sein Leben auf die Celestus zu. Vor ein paar Stunden hätte sie es ausgerechnet gehasst, von einem Pferd überholt zu werden, aber jetzt empfindet sie nur noch Erleichterung.

Weil Chandra eine Hand ausstreckt. "Du bist in schlechter Verfassung, komm mit uns!" Sie schreit. "Teferi ist mit ein paar anderen vorangegangen, wir müssen aufholen!"

Aufstehen, zusammenbleiben.

Es ist der einzige Weg zu gehen.

Arlinn verwandelt sich in ihre menschliche Gestalt und nimmt Chandras Hand.

Chanten trifft sie zuerst. Arlinn kann die Worte nicht verstehen, aber die Geräusche haben die Form hoch aufragender Eichen und alter Flüsse. Ein Glühen läuft die Arme des Celestus hinauf, und sie denkt bei sich, an Adeline gelehnt, dass sie aussehen wie die Zange ihres Vaters, frisch vom Feuer.

Zerstöre das Bildnis | Kunst von: Cristi Balanescu

Es zaubert ihr ein strahlendes Lächeln ins Gesicht. Aber vielleicht ist das auch der Blutverlust.

„Chandra, sieht es nicht so aus. . ."

„Sieht aus, als wären sie fast fertig, ja“, antwortet sie. Es hat keinen Sinn, sie zu korrigieren. Arlinn blickt nach vorn.

Chandra hat Recht: Was auch immer sie vorhaben, es muss kurz vor dem Abschluss stehen. Angesichts der dichten Menschenmenge, die sich um den zentralen Bahnsteig versammelt hat, sind die Details schwer zu erkennen, aber das ist mehr Grund zur Freude als zur Sorge.

Sie gehen direkt in die Menge. Adelines Rüstung und Chandras Flamme dienen als Symbole ihrer Stellung; Feuerstöße sagen beiden, dass sie sich fernhalten sollen, und dass der Kampf noch nicht beendet ist. Schwindelig wie sie ist, kann Arlinn die Gesichter der Menschen um sie herum nur teilweise erkennen – aber die Hoffnung in ihren Augen scheint durch.

Und alle sprechen den Gesang mit.

Was für eine seltsame Kadenz es hat, trällernd und aufsteigend, trotzig und unheimlich. Langgestreckte Silben schleichen sich durch ihre Ohren und tanzen dort, ziehen ihre Gedanken mit sich. Wenn das Magie ist, dann ist es in der Tat alte Magie. Es setzt sich jetzt in ihren Adern fest.

Immer näher zum Mittelbahnsteig. Sie können es jetzt sehen, sehen die Masken des Dawnhart-Zirkels, die sich hin und her bewegen. Fünf am Rand der Plattformtrommel im Takt des Gesangs; fünf zwischen ihnen führen einen schrillen Tanz auf. In der Mitte zwei: Katilda, ihre Maske bedeckte einen Großteil ihres Gesichts, den Mondsilberschlüssel hielt sie in ihren Händen wie etwas Heiliges und Reines; Kaya stand bereit und suchte den Horizont nach ihnen ab.

Als Kaya sie erblickt, beginnt sie mit den Armen zu winken und sie zu sich zu gestikulieren.

Die Holzbrücke öffnet sich vor ihnen. Chandra steigt als Erste vom Pferd und hilft Adeline schnell herunter. Die beiden versuchen, Arlinn auf dem Weg nach unten zu unterstützen. Mit einem Katharer auf der einen und einem Pyromanten auf der anderen Seite hat Arlinn nicht viel Spielraum zum Schwanken. Umso besser.

Ein Schritt. Andere. Das Holz unter ihnen gibt nach, knarrt, und auch das ist Teil des unheimlichen Gesangs des Waldes – der Gesang, der jetzt in ihren Lungen lebt.

Ein Schritt, noch einer. Was würden die Engel davon halten? Was würde die Kirche denken? Das ist nichts wie eine Hymne, nichts wie ein Gebet; es ist etwas anderes, aber genauso echt. Wie kommt es, dass ihr die Worte so schnell über die Lippen kommen, wenn sie sie noch nie zuvor gehört hat? Sind sie die ganze Zeit in ihre Knochen eingraviert?

Ein Schritt, noch einer. Die Hexen sind vor ihnen versammelt. Auf einmal wenden sie sich Chandra, Adeline und Arlinn zu. Augen treffen sich unter gebogenen Ästen und Knochen. Silber wirbelt in den Iris der Hexen – ja, das ist wirklich alte Magie.

Sofort sprechen die Hexen mit ihren gesammelten Stimmen: "Arlinn Kord."

Sie schluckt.

Chandra und Adeline tauschen einen Blick über ihre Schulter. Gemeinsam helfen sie ihr zum Altar. Vor ihr steht eine goldene Schale, geeignet für Sonnenlicht und Honig, umgeben von getrockneten Kräutern und alten Knochen.

Die Augen von Innistrad ruhen auf ihr.

„Ich bin gekommen“, antwortet sie. Es fühlt sich an wie das Richtige zu sagen.

Ich bin schon lange kein Kind mehr , sagt sie fast, aber alte Rituale kann man nicht unterbrechen. Katilda muss mehr über sie gewusst haben, als sie dachte. "Was brauchen Sie?"

Sie richtet es an Katilda, denn obwohl die ganze versammelte Menge jetzt wie aus einer Hand spricht, kann sie sicher sein, dass Katilda die Fäden zieht. Alles riecht nach ihr.

Ihre Augen huschen von einer Hexe zur anderen, zu Teferi und Kaya, zu Chandra und Adeline. Niemand scheint zu verstehen, was genau das bedeutet.

„Werde ich“, antwortet sie. Da ist sie sich sicher.

Geheimnisse des Schlüssels | Kunst von: Alix Branwyn

Blut und Reißzähne, oder? Immer noch schwindelig, stützte sich Arlinn auf den Altar und berührte die schmerzende Wunde an ihrer Schulter. Diese schmiert sie dann auf die Innenseite der Schüssel – ihre Oberfläche fühlt sich überraschend warm an. Als nächstes nimmt sie eines der Kräuter und beißt hinein. Ein bitterer Geschmack füllt ihren Mund, eine willkommene Atempause vom Geschmack von Metall. Diese legt sie auf den kleinen roten Fleck.

Die Schüssel beginnt zu summen.

So auch der Celestus. Große Zahnräder ächzen, wenn sie wieder zum Leben erwachen; Oben verschieben sich die Schatten, während sich die Arme gegen den Rost und die Wurzeln anstrengen, die sie binden. Der Boden unter ihr bewegt sich, aber sie hält ihre Hände auf dem Altar. Auch gut so, sonst wäre sie gestürzt.

Kaya legt den Moonsilver Key ab, als Katilda danach deutet.

Sie hebt eine knorrige Wurzel von der Größe von Arlinns Arm auf, ein Ding, das wahrscheinlich so alt ist wie Innistrad selbst. Manchmal erkennt man das Alter, wenn man es sieht. Bevor Arlinn sich fragen kann, woher es kommt, schnippt Katilda mit dem Finger an der Spitze. Auf einmal verblasst es zu Asche. Diese Katilda schmiert auf die Innenseite der Schüssel, direkt gegenüber von Arlinns Blut.

Diese Wurzel wird berücksichtigt. Aber was ist mit einer Seele? Arlinn gefällt das nicht.

Sie will gerade fragen, als Katilda sie ansieht. Die Aura, die von ihr ausgeht – hier wird es keine Fragen geben, keine Unterbrechungen. Das Ritual muss weitergehen.

Und es sind Katildas Augen, die sie verraten: ein silberner Schimmer kommt über sie, dann strömt sie aus. Ihr Mund öffnet sich und es gibt auch einen Strom von Silber – und diese vereinigen sich und ergießen sich in die Schüssel.

Die anderen Hexen schlingen ihre Arme um Katildas, um sie zu stützen, während ihr Körper zu erschlaffen beginnt. Angst steigt in Arlinns Brust. Das ist nicht. . .dauerhaft, oder? Ihre Augen huschen von den Hexen zu Kaya. Sie murmelt: Ist das in Ordnung?

Aber sie bekommt nie die Antwort.

Weil Kaya zu etwas anderem aufblickt und ein großer Schatten über dem Altar auftaucht.

Etwas riecht nach Tod.

Es passiert schneller, als ein menschliches Auge folgen kann, aber praktischerweise gerade schnell genug für Arlinn: ein Streifen aus Rot und Gold wie ein Blitz vom Himmel; Katilda verschluckte sich in seiner unmöglichen Farbe. In dieser Serie: Olivia Voldaren. Es gibt keinen Zweifel; Sie würde niemals wollen , dass jemand sie missversteht. Die nach dem Mondsilberschlüssel ausgestreckte Hand ist mit dem Voldaren-Siegel verziert, ebenso wie der Rest ihrer Rüstung.

Und sie können ihr auf keinen Fall den Schlüssel geben.

Arlinn taucht danach und drückt es dicht an ihren Bauch, als sie auf dem Boden aufschlägt. Das Knistern ihrer Haut ist ein kleiner Preis, den man zahlen muss, um sie sicher zu halten. Bis dahin ist Olivia in den Himmel über ihnen entführt. Katildas Körper hängt schlaff in ihren Armen. Olivia grinst höhnisch auf sie herab, ihre Schultern heben und senken sich mit dem Kreischen ihres schrecklichen Lachens.

„Scheint, wir stecken in einer Sackgasse“, sagt sie. "Ich habe deine Hexe, du hast meinen Schlüssel."

Arlinn geht auf die Knie, den Schlüssel immer noch festhaltend. Irgendetwas daran fühlt sich jetzt anders an – cooler. "Keines davon gehört dir."

„Im Gegenteil“, antwortet Olivia. „Dieser Schlüssel gehört ganz mir. Ich brauche ihn schrecklich, verstehst du. Was ich nicht brauche, ist eine verschrumpelte alte Hexe.“

Kaya ist sofort an Arlinns Seite. Sie freut sich über die Gesellschaft, auch wenn die Neuigkeiten, die Kaya bringt, Arlinn einen Schauer über den Rücken jagen. „In Katildas Seele ist etwas los. Während des Rituals habe ich gesehen, wie sie sie verlassen hat, und dann. . ."

"Und dann?" sagt Arlinn.

Kaya runzelt die Stirn. „Olivia ist aufgetaucht. Schwer zu verstehen, was danach passiert ist.“

Als nächstes kommt Chandra, die Hände zuckend, die Augen auf den schwebenden Vampir gerichtet. "Wir sprengen sie, richtig?"

„Das geht nicht. Könnte Katilda treffen“, antwortet Kaya.

Oben stößt Olivia einen theatralischen Seufzer aus. Mit dem ganzen Flair einer extrem gelangweilten Witwe kratzt sie mit ihren Krallen über Katildas Brust. Blut spritzt auf die kauernden Hexen, die hypnotisierte Menge. „Es ist ein sehr einfacher Vorschlag. Mir wird langsam langweilig, auf eine Antwort zu warten. Entweder du gibst mir diesen Schlüssel und ich kann meine Feierlichkeiten planen, oder du zögerst weiter und dein Freund stirbt.“

Arlinn runzelt die Stirn. "Was ist, wenn wir das Ritual vollenden?"

"Haben wir dafür Zeit? Wissen wir, wie das geht?" Kaya flüstert.

Zeit. Ihre Gedanken gehen zu Teferi, irgendwo hier in der Nähe, aber selbst wenn sie ihn finden könnte, könnte er sie nicht genug kaufen. Die Sonne langsamer angehen zu lassen, ist keine leichte Aufgabe – sie wäre nicht überrascht, wenn er für ein paar Tage außer Betrieb wäre.

Es muss eine andere Antwort geben.

Ihre Augen landen auf zwei der anderen Hexen. "Das Ritual?" sie bellt.

Aber sie schütteln den Kopf. "Sie musste es sein", antwortet einer. „Der Zauber ist zu alt für uns …“

" Langweilig !" schreit Olivia. Sie hebt ihre Hand für einen weiteren Schlag –

Es fehlt einfach die Zeit. Nicht genug, um alles zu überdenken, nicht genug, um einen anderen Weg durch all das zu finden, nicht genug, um es brutal zu erzwingen.

Innistrad muss überleben.

Arlinn schleudert den Schlüssel mit ihrem gesunden Arm.

Olivias Augen leuchten. Auch hier geht es schnell – mit der freien Hand schnappt sie sich den Schlüssel aus der Luft. Es zu studieren, schürt nur das Feuer ihrer Freude, selbst wenn Rauch von ihren Fingerspitzen aufsteigt.

„Lass Katilda fallen!“ Arlinn schreit.

Freude verwandelt sich in Ekel. „So behandelt man eine zukünftige Braut nicht“, sagt sie.

"Ein Deal ist ein Deal", sagt Kaya. Arlinn ist ein wenig überrascht, sie zu hören, überrascht, dass sie diejenige ist, die versteht, aber sie nimmt die Hilfe an. "Gib sie her."

„Gut“, antwortet Olivia. "Fang."

Olivias Mitternachtshinterhalt | Kunst vorbei: Chris Rallis

In der kommenden Zeit wird Arlinn über diesen Moment nachdenken und darüber, was sie hätte anders machen können. Wenn sie sich etwas schneller bewegt hätte, wäre es so schlimm gewesen? Wenn sie früher gehandelt hätte, wenn sie sich für etwas anderes entschieden hätte – was wäre passiert?

Denn es ist eine Sache, aus großer Höhe zu fallen, und eine ganz andere, wenn dich ein Vampir wirft. Katildas Körper rast mit erstaunlicher Geschwindigkeit auf den Altar zu.

Es ist alles, was Arlinn tun kann, um ihren Sturz abzufangen – sich zwischen sie zu werfen –, aber selbst das kann nur begrenzt helfen. Knochen brechen, als sie gegen Arlinn kracht, und Arlinn kracht gegen den Altar.

Als die Welt aufhört sich zu drehen, ist der Vampir verschwunden. Dem Anschein nach weggeflogen – ein entfernter schwarzer Fleck vor dem bereits dunklen Himmel.

Der Schlüssel ist mit ihr weg.

Die Celestus ist verstummt.

Es ist Nacht auf Innistrad.

Es wird Nacht sein von hier bis in alle Ewigkeit.

"Kommen Sie rein und machen Sie es mir wert", ruft sie. "Ich kann es nicht ertragen , wenn mein Schönheitsschlaf unterbrochen wird."

Sie öffnet ihre Augen nicht, denn wenn sie es tut, wird die ganze Sache abgeworfen. Sie brauchte ganze fünfzehn Minuten, um diesem Mädchen das Gesicht abzuziehen; Olivia wird es nicht verkommen lassen. Sie müssen dem Blut Zeit geben, sich einzuleben und Ihnen wirklich Farbe zu verleihen.

"Meine berühmteste und mächtigste Lady Olivia Voldaren."

Ihre Lippen verziehen sich zu einem kleinen Lächeln. Ja. Gut.

"Ich komme mit Neuigkeiten von den Menschen."

Ihr Lächeln und ihre gute Laune waren verschwunden. Sie runzelt die Stirn und achtet darauf, das Gesicht des Mädchens nicht zu verärgern, das auf ihrem eigenen liegt. "Ist das eine wichtige Nachricht?"

"Ich denke schon", sagt der Bote. Dem Klang seiner Stimme nach zu urteilen, war es wahrscheinlich Feuer. Hatte er nicht ein paar Knochen, die er wieder zusammensetzen sollte? Olivia ist nie einem besseren Lieferanten von Beinhausmöbeln begegnet, aber warum war er hier ? "Sie haben etwas vor. Sie versuchen, das Gleichgewicht zwischen Tag und Nacht wiederherzustellen, glaube ich."

Sonnenuntergangsfest | Kunst von: Antonio José Manzanedo

Sie beginnt zu stöhnen und stoppt dann. Darf die Maske nicht stören, Olivia, es war so ein Schmerz, sie herauszuziehen. "Und wie, glaubst du, wollen sie das tun?" Sie sagt. Als sie gestikuliert, spritzt das Blut, in dem sie ruht, wie Badewasser. "Ist nicht so, als könnten sie eine Kette um die Sonne werfen."

"Höchste und mächtigste Lady Voldaren, ich glaube, sie machen es mit einem Fest."

"Ein Festival."

„Ja, ein Fest“, wiederholt er fest, selbst nach ihrem Unglauben. „Ich habe kürzlich Gavony besucht, um nach bestimmten physischen Ressourcen zu suchen …“

Warum sagt er nicht einfach Knochen?

"- als ich auf die seltsamsten Anblicke stieß: Vampir-Bildnisse. Große, abscheulich verzierte Versionen von uns selbst und sogar von Ihrer gepriesenen, unbeschreiblichen Persönlichkeit."

" Meine Person? Das kann nicht stehen."

„So kann es nicht, meine berühmteste und mächtigste Lady Voldaren, so kann es nicht. In meiner cleveren Verkleidung als wanderndes Mietschwert fragte ich, wofür die Vorbereitungen seien. Eine freundliche Frau sagte mir, sie seien für Harvesttide. Ich dankte ihr , ich habe sie dort getötet, wo sie stand, und das Bildnis verbrannt."

Olivia runzelt die Stirn. „Du hast es verbrannt? Feuer, hab etwas gesunden Menschenverstand. Du hättest es hierher zurückbringen sollen.

In seiner Stimme schwingt ein leises Angstzittern mit. „Nun gut, meine berühmteste und mächtigste Lady Voldaren, das nächste Mal soll es so sein“, sagt er. Er räuspert sich. „Aber es könnte Sie noch interessieren, die Methode zu hören. Als ich ein Exemplar ausgrub, erblickte ich eine Gruppe von Reisenden – sie schienen Außenseiter zu sein, aber ich erkannte ihren Anführer. Arlinn Kord …“

"Ugh. Dieser Mischling."

„Genau das gleiche. Sie leitet die Suche. Außerdem war da eine Frau mit brennenden Haaren …“

Olivia seufzt dramatisch.

„- die ständig nach etwas namens Mondsilberschlüssel gefragt hat. Sie wollte es sich genau ansehen, was mir sagt, dass sie es bereits hatten.“

Ahh, das alte Ding. Die Menschen müssen verzweifelt sein, wenn sie es wieder ausgraben. Olivia setzt sich auf. "Erntezeit, nicht wahr?"

„Tatsächlich Erntezeit. Was soll getan werden? Soll ich mit unseren anderen Extraktionsspezialisten sprechen?“

Olivia führt nachdenklich einen Fingerknöchel an ihre Lippen und folglich auch den des jungen Mädchens. "Nicht nötig. Lass es weitergehen."

„Aber Lady Voldaren …“

„Erhabenste und mächtigste Lady Voldaren“, korrigiert sie. "Feuer, wenn Sie jemanden sehen würden, der ein begehrtes Exemplar entnimmt, was würden Sie tun?"

Er summt in Gedanken. "Ich würde sie töten."

Er spielt überhaupt nicht mit. „Ja. Offensichtlich. Aber wann würdest du sie töten?“

„Sofort“, antwortet er. "Das wäre ein persönlicher Affront."

Olivia lacht. "Da denkst du zu klein, lieber kleiner Junge", sagt sie. Schließlich schiebt sie die Maske von ihrer Haut und reibt das Blut in ihre durstige Haut. " Unterbrich niemals jemanden, wenn er deine Arbeit für dich erledigt."

Unter den versammelten Festbesuchern ein einziger Gedanke: Innistrad muss Bestand haben.

Aus allen Gesellschaftsschichten sind sie an diesen Ort gekommen, von den nahen Ausläufern von Kessig, von den sagenumwobenen Türmen und düsteren Mooren von Gavony, von den Häfen und Tunneln von Nephalia, von den sonnenlosen Straßen und verwinkelten Türmen von Stensia . Unter den sich nie drehenden Armen des alten Celestus marschieren sie mit ihren Bildnissen, ihren Kerzen, ihren Körben mit kurzlebigen Blumen und Früchten.

Innistrad muss bestehen. Dies kann nicht das letzte Mal sein.

Das sagt der Kürbisschnitzer mit einer versammelten Kinderschar vor sich. "Was kann ich für dich machen?" fragen sie, und die Kinder sagen, sie würden gerne die Sonne sehen. Eine Sonne also, eine Sonne – die Hände des Kürbisschnitzers bewegen sich mit Anmut, Hoffnung und Freude. Die Eingeweide sind bereits ausgehöhlt, erklären sie, und das ist die Wichtigkeit der Vorbereitung in einer Zeit wie dieser, man muss vorausdenken. Achten Sie auf Ihre Tutoren, und sie werden Ihnen dasselbe sagen. Hier sind die Strahlen, und hier ist die Sonne – Kürbisstücke, die auf die frostige Erde fallen. Eine Kerze in der Mitte. Der Kürbisschnitzer, selbst eine Hexe, ruft eine Kerze von einem der über ihnen schwebenden herunter.

„Wünsch dir was“, sagt der Kürbisschnitzer zum Kind. "Es kann für alles sein, was Sie wollen, so groß, wie Sie möchten."

Und das Kind wünscht sich natürlich, dass die Sonne ewig weitergeht, aber das sagt sie der Hexe nicht. Wenn du deine Wünsche aussprichst, werden sie nicht in Erfüllung gehen.

Die Hexe fordert das Mädchen auf, das Kerzenwachs zu berühren. Eine Sonne und ein Mond gravieren sich auf die Stelle, die das Mädchen auswählt, und sie schnappt nach Luft, und die Hexe lächelt. In den Kürbis geht es. Sie übergeben dem Mädchen die fertige Arbeit.

„Hier“, sagen sie. „Eine Sonne nur für dich, eine, die niemals erlöschen wird. Fröhliche Herbstzeit!“

Und das Mädchen huscht davon, trägt ihre persönliche Sonne und denkt, dass Innistrad etwas heller ist. So ist es.

Vor allem, wenn jetzt alle anderen ihre ganz persönliche Sonne wollen.

Hexe Deidamia sieht dem Mädchen nach und sagt sich: Darum muss Innistrad ausharren, deshalb kann es nicht das letzte Mal sein.

Katilda sagte, das wird nicht sein.

Deidamia blickt zum Celestus auf und muss hoffen, dass das die Wahrheit ist, und sie müssen diese Hoffnung auch nähren, sie müssen sie am Brennen halten, genau wie die Kerzen.

Auch wenn es nur darum geht, diese Kinder zu amüsieren.

Ein leichter Frost legt sich auf das Verfahren. Nur wenige Meter entfernt führen ihre Mithexen trotzige Lieder an und entlocken stockenden Stimmen die Melodien. Zwei Kabinen von Deidamia entfernt hält ihre Freundin Shana einen Becher mit gewürztem Cider hoch. Das Festival könnte einen düsteren Anstrich haben, und sie könnten alle in ein paar Monaten sterben, wenn die Sonne nicht wieder an ihren richtigen Platz gestellt wird, aber im Moment gibt es die Freude an gewürztem Apfelwein.

Deidamia nickt. Shana flüstert einen schnellen Zauber und schickt die Tasse auf Deidamia's Tisch, wo sie einen schnellen Schluck nehmen, während sie eine weitere Sonne schnitzen. Shanas Augen sagen, dass sie mehr darüber reden möchte, was los ist, darüber, wie lange sie warten sollen, bevor sie ihre Masken aufsetzen, aber Katilda war klar: Warte auf den Schlüssel. Bis dahin haltet die Augen offen und schützt die Festivalbesucher.

Und so scannt Deidamia die Menge und die Bäume und achtet auf ihre Schutzzauber, während sie weiterhin die Sonne für die Kinder einfangen. Und auch für die müden Gesichter der dahinterstehenden Eltern.

Nicht Deidamia entdeckt die Helden zuerst, sondern Shana. Ihr aufgeregtes Rufen weicht dem Jubel von überall. Die Barden wechseln zu einer optimistischen, triumphalen Melodie, um sie willkommen zu heißen. Die Menge wird so dicht, dass Deidamia die Helden, die am anderen Ende des Festivals angekommen sind, nicht einmal wirklich sehen kann, aber sie sieht einen aufregenden Flammenstoß aufsteigen. Unter ihnen war ein Pyromant, nicht wahr?

Der Junge, der auf seine eigene Sonne wartet, ruft Deidamia zu, sich zu beeilen, und das tun sie auch – in dem Moment, in dem der Kürbis die Theke berührt, ist der Junge weg, um die Helden zu sehen. So ist auch der Rest der Menge verschwunden. Zum ersten Mal während des ganzen Festivals steht ein leerer Tisch vor ihnen.

Auch Shanas Tisch ist leer. Deidamia kann sich einen Blick auf die Helden auf ihrem Weg ins Zentrum der Celestus nicht verkneifen – ein bisschen mehr Cider kann nicht schaden. Und Shana wird es verstehen, oder?

Sie gehen ein paar Schritte hinüber und gießen sich ein neues Glas ein, und dann, als der Duft von Äpfeln die Luft erfüllt, spürt Deidamia den zu scharfen Schmerz eines Schutzzaubers, der nach unten geht.

Das Heulen beginnt kurz darauf.

Vielleicht waren es alle Äpfel. Vielleicht waren es die ganzen Gewürze. Vielleicht waren es alle Kürbisse. Oder vielleicht war es der gesammelte Geruch von Tausenden von Menschen, die sich versammelten, um ihren Tod anzustarren.

Wie dem auch sei, Arlinn wittert sie nicht.

Sie weiß nicht, dass es passiert, bis es zu spät ist, sieht sie nicht gegen die Barrieren schlagen, bis die Schamanenwölfe bereits über ihnen sind, hört das Heulen nicht, bis sie bereits an den Toren sind. Dankbare Jubelschreie kreischen in ängstliche Schreie; die Kinder versammelten sich, um zu sehen, wie sie bald an die Seite ihrer Mütter zurückkehrten.

Hexen schreien auch, setzen ihre Holz- und Knochenmasken auf und dirigieren die Menge weiter in die imposanten Arme des Celestus. „Hier ist es nicht sicher – du musst gehen!“

Und zum größten Teil hören die Leute zu, werden zu einem großen Fluss aus Fleisch und Angst, rauschen über die sorgfältig arrangierten Buden und Tische, zertrampeln Kürbisse und Holunder und Apfelweinflaschen. Ist es Blut oder Wein, der die Kessig-Erde tränkt? Wer kann das schon sagen? Wichtig ist nur, dass die Wölfe vor der Tür stehen und die Celestus von ihnen entfernt ist.

Arlinn kann sie jetzt sehen: die Schamanen des Heulrudels, die zwischen den Bäumen stehen, in die gefärbten Pelze ihrer Beute gehüllt, das matte, scharlachrote Leuchten ihrer Magie wird heller und heller, während sie ihre Zauber singen; die schnellsten von ihnen rennen hungrig um den Rand der Barrikade herum; unglaublich große Blutergüsse, die in letzter Bedrohung auftauchen; Wölfe in robusten, ledernen Rüstungen.

Sie kann sie alle sehen, und es müssen Hunderte sein.

Ihre Brust wird eng.

Sturm auf das Festival | Kunst von: Yigit Koroglu

„Arlinn“, sagt Kaya. "Wir stecken tief drin, nicht wahr?"

„Nicht, solange wir die Menschen retten können“, sagt Arlinn. Ihre Stimme klingt angespannter, als ihr lieb ist. Sollte eine Führungskraft nicht selbstbewusster klingen? „Kaya, nimm den Schlüssel. Pass auf, dass er Katilda erreicht.“

„Verstanden“, sagt sie. Kaya muss man das nicht zweimal sagen – in der Sekunde, in der Teferi ihr den Schlüssel gibt, ist sie weg und verschwindet im Nebel. Gut, die Wölfe werden sie nicht finden können.

In Arlinns Hals bildet sich schnell ein Kloß, aber dafür hat sie jetzt keine Zeit. Rotes Licht malt die blanke Angst der Menge in entsetzlichen Schatten. Ein Lykanthrop, der nur wenig kleiner als ein Belagerungsturm ist, schlägt mit der Faust gegen den Rand der magischen Barriere.

Arlinn kann ihre Augen nicht von der Horde losreißen – von den Wölfen, die mit den Lykanthropen auf und ab gehen. Wenn sie lange genug hinschaut, sieht sie mit Sicherheit bekannte Gesichter, und der Gedanke erfüllt sie mit Grauen. „Chandra, Adeline …“

„Du musst es uns nicht sagen“, sagt Chandra.

Und das tut sie tatsächlich nicht. Adeline, bereits beritten, streckt eine Hand nach Chandra aus und hilft ihr in den Sattel. Ohne ein weiteres Wort gehen die beiden in den Vordergrund.

In allen Dingen ein Beschützer und leitendes Licht zu sein: Das ist der Kern des Glaubens, der Arlinn vorantreibt. Und es gibt keinen besseren Zeitpunkt, um ein Beschützer zu sein, als jetzt.

Warum also sehnt sie sich danach, sich ihnen anzuschließen? Warum schlägt ihr wildes Herz in ihrer Brust und sträubt sich gegen ihre sorgfältige Kontrolle?

Ihr Blick fällt bald auf die Antwort.

Er ist hier.

Oben zerbricht die Magie wie Buntglas; Sie sieht es an, Blut tränkt ihre Gewänder und Tränen laufen ihr über die Wangen.

Eine Welle gegen die Felsen von Nephalia; die Mauer aus Werwölfen, die über die verstreuten Festivalbesucher hereinbrach. Blut spritzt in die Luft, Knochen knirschen unter den massiven Kiefern des verwandelten Todes, ein Heulen, das sie mit Selbsthass und Hunger in Brand setzt.

"Arlinn."

Das Schlagen von Kriegstrommeln in ihrem Ohr übertönt fast Teferis Stimme neben ihr, aber seine Hand, die ihre Schulter drückt, bringt sie zurück. Sie schüttelt den Kopf, presst die Augen zusammen. „Teferi, ich muss – es gibt Leute, die ich brauche –“

„Ich weiß“, sagt er. Und er klingt auch ängstlich, aber seine Stimme hat eine Tapferkeit, die ihr etwas davon verleiht. "Ich wollte dir gerade sagen, dass ich dir einen langen Sonnenuntergang schulde."

Sie verengt ihre Augen, aber er pflanzt bereits seinen Stab in die Erde und schenkt ihr bereits ein Lächeln, das von Vertrauen spricht, das er tief in sich entfacht hat. "Hexen des Dawnheart Coven!" brüllt er: „Lasst uns dieses Ritual beginnen!“

In der Sekunde, in der sein Stab auf die Erde trifft, breitet sich eine Schockwelle aus, und jeder Muskel in Teferis Körper versteift sich vor Anstrengung. Als er sie dieses Mal ansieht, weiß sie, dass sie diese geliehene Zeit nicht verschwenden darf.

Ihre Träume sterben von Sekunde zu Sekunde, ebenso wie die letzten Strahlen des letzten Sonnenuntergangs auf Innistrad.

Sie muss tun, was sie kann.

Adeline ist eine geborene Anführerin.

Arlinn läuft durch die provisorischen Kampflinien und sieht dies klarer denn je: Die versammelten Wachen befolgen ihre Befehle so selbstverständlich wie das Atmen. Gruppen von Katharern stehen Rücken an Rücken mit Speeren und Schilden und treiben ihre Waffen in die mächtige Brust der Wölfe. Als sie ihnen befiehlt zu halten, fallen sie zurück und bilden einen Schildwall, hinter dem sich die wenigen verbleibenden Festivalbesucher verstecken können.

Tovolar erteilt keine derartigen Befehle. Er hat keine Notwendigkeit, wie Arlinn gut weiß; er ist hier für die wilde Jagd, eine Sache, die kein Gesetz kennt. Mit ihm zu laufen bedeutet, dem wilden Lied deines eigenen Herzens zu lauschen und ihm bis zu seinem natürlichen Ende zu folgen. Das Jagen hat sie bei ihm gelernt. Die Leute dachten, er sei still, weil er stumm war, aber die Wahrheit war, dass er der Natur immer gerne ihren Lauf ließ.

Und seinen Lauf nimmt er – hier schneller denn je. Die Befehle Adelines Geschrei, die Feuerstöße von Chandras Stulpen, die unmöglichen goldenen Strahlen der Sonne: Ohne diese Dinge hätten die Menschen keine Chance. Selbst in ihrer menschlichen Form sind die Lykanthropen zu stark, um sich zu wehren; Selbst in ihrer menschlichen Form sind die Dires größer als jeder Schmied und außerdem breiter. In gewisser Weise ist es ein Segen, dass sich die Mehrheit noch ändern muss: Es ist eine Sache, sich mit Waffen auseinanderzusetzen, die von zu starken Armen geschwungen werden, und eine ganz andere, sich mit lebenden Muskelwänden auseinanderzusetzen.

Aber das heißt nicht, dass es einfach ist. Zu ihrer Rechten lässt ein Dire seinen Hammer auf eine Schildwand der Katharer fallen und lässt drei Männer flach auf dem Rücken liegen. Immer und immer wieder bringt er es herunter; Die Katharer grunzen vor Schmerz und Anstrengung und rollen so viel von sich unter ihren Schilden zusammen, wie sie können.

Nur ein merkwürdiges Stottern hält sie am Leben. Eine der seltenen Nettigkeiten in Arlinns Kindheit waren die Besuche eines reisenden Kaufmanns. Unter seinem Vorrat befand sich eine Art Papierlaterne mit Schlitzen an den Seiten. In der Mitte ein berittener Katharer. Sie könnten die Laterne drehen und die Katharerfahrt "sehen". Keine Magie, schwor er, nur ein Trick des Lichts. Arlinn wollte unbedingt einen, wusste aber, dass ihre Eltern ihn sich nie leisten konnten. Die seltsamen Bewegungen der Katharer betörten sie, das Auf und Ab der Bewegung.

Der Schrecken bewegt sich auf die gleiche Weise. Er hebt seinen Hammer über den Kopf, bringt ihn herunter – es gibt überall kostbare Sekunden, in denen er aufhört, sich zu bewegen. Genug für die gefallenen Katharer, um sich ein wenig aus dem Weg zu winden. Nicht einmal der Schatten des Schreckens passt zu seinen Bewegungen.

Teferi. Danach muss sie sich bei ihm bedanken.

Geliehene Zeit | Kunst von: Andreas Zafiratos

Aus Reflex ruft Arlinn nach ihren Wölfen, aber sie werden nicht antworten, das weiß sie; Es gibt zu viele Wölfe unter den Angreifern. Die Natur hat ihre Seite gewählt.

Also wird sie die der Menschheit wählen.

Sie hebt den Streitkolben eines gefallenen Katharers auf und stürzt sich ins Unheil. Muskeln können Ihnen all die Kraft verleihen, die sie wollen, aber Gelenke werden immer schwach sein. Er ist zu sehr damit beschäftigt, seine potenziellen Opfer zu beklagen, um zu bemerken, dass die Keule auf seine Kniekehle zuschlägt. Sie bringt ihr Gewicht in den Schlag; ein Heulen und Knirschen sind ihre Belohnungen. Der Dire stockt, dreht sich um, und die Katharer stehen hinter ihm.

Das Knurren des Schreckens. So menschlich seine Gestalt auch sein mag, die Augen verraten ihn; Sie sind bereits halb verändert, zusammen mit seinen zu langen Reißzähnen. "Du. Tovolars Liebling ."

Arlinn runzelt die Stirn. „Du weißt nichts über mich“, antwortet sie und hebt die Keule. „Verschwinde von hier, solange du kannst. Das ist kein Kampf, den du gewinnen wirst.“

Sein Lachen grollt aus seiner massiven Brust und lenkt ihn von den kommenden Schwertern der Katharer ab. Der erste durch sein Bein bringt ihn nicht ins Wanken, aber der zweite in seinen bereits verletzten Knien lässt ihn heulen. Der dritte, zwischen seinen Rippen, beugt ihn, aber nicht bevor er den zu nahen Kopf des dritten Katharers mit seinen massiven Händen packt.

Arlinn wartet nicht.

Der Streitkolben trifft auf Knochen.

Als sie hinterher steht, Blut an ihren Händen, kann sie nur ein Gebet murmeln. Wenn die Katharer ihr danken, fühlt es sich nicht so an, als hätte sie etwas richtig gemacht.

Nichts davon ist richtig.

Sie rennt weiter in den Nahkampf.

Sie läuft weg, weil es falsch ist, und sie weiß, dass es falsch ist – sie war nie sein Liebling, und wie könnte sie es sein? Als sie ihn nach zwei Jahren unter seiner Obhut vernarbt und blutend zurückließ und dann mitten in der Nacht davonlief?

Sie läuft vor der Erinnerung davon, aber die Erinnerung ist ein guter Jäger: Das Blut unter ihren Füßen ist genau wie sein Blut in jener Nacht; die Schreie der Festbesucher sind wie die Schreie der Kessiger Förster; das Blut an ihren Händen ist nie wirklich verschwunden.

"Können wir nicht mehr als das sein?" sie hatte ihn gefragt.

Aber für ihn waren sie das, was sie war, was sie immer sein sollte.

Nichts weiter als das: Blut auf der Erde, Fleischgeschmack, Angstgeruch.

Arlinn schluckt. Die Körper, die sie sieht – die Menschen, die sie sieht – sie sind genau wie die Förster.

Und da ist wieder Tovolar. Inmitten des Chaos des Überfalls steht er still. Heller sind seine Augen als die Feuer, die jetzt auf den Wald gelegt und direkt auf sie gerichtet sind.

"Tovolar!" Sie schreit. "Beende das!"

Er grinst, schüttelt den Kopf. "Nein."

Tovolar, die Mitternachtsgeißel | Kunst von: Chris Rahn

Die Keule immer noch in der Hand, marschiert sie. Hinter ihr geht das Chaos weiter: Katharer schlitzen Lykanthropen die Kehlen auf; Hexen, die die Ausreißer beschützen; gepanzerte Angreifer, die sich ihrer Opposition entgegenstellen. Chandras Feuer tauchten die Szenerie in ein bernsteinfarbenes Licht.

„Es ist fast Sonnenuntergang, Arlinn. Es ist noch Zeit, mitzumachen“, sagt er. Von der Waffe in ihrer Hand nimmt er keine Notiz, sonst macht sie ihm keine Angst.

Aber es sollte.

Mit einem tiefen, gutturalen Knurren schwingt sie.

Tovolar fängt den Kopf der Keule.

"Warum sollte ich jemals zu dir kommen wollen?" sie knurrt. Sie drückt immer mehr von ihrem Gewicht in die Keule, aber er hält sie ohne Mühe.

„Das hast du einmal“, antwortet er. Er stößt die Keule zurück und wirft sie aus dem Gleichgewicht. "Das war dein Platz."

„Du kannst meinen Platz nicht bestimmen “, sagt sie. Bei einem weiteren Schlag mit der Keule packt er sie am Stiel und reißt sie ihr aus den Händen. Als es fällt, scheppert es gegen den Schild einer gefallenen Wache, aber Tovolar nimmt keine Notiz davon.

Die Sonne sinkt tiefer am Himmel. Selbst Teferi kann nicht ewig durchhalten.

Er starrt sie an, und sie starrt ihn an.

„Sie mögen dich nur, weil sie denken, dass du wie sie bist“, sagt er. "Aber ich weiß, dass du es nicht bist."

„Du kennst mich nicht“, schießt sie zurück.

Und dieses Mal ist er derjenige, der auf sie zukommt – ein großer Überhandschlag seiner Krallen. Arlinn duckt sich, nur damit er sie näher heranzieht, um den Rand der Narben zu entblößen, die von seiner Schulter bis zu seiner Hüfte verlaufen. "Bist du dir sicher?"

„Das bin ich“, sagt sie, kurz bevor ihre Faust seinen Kiefer berührt. Der Schock des Aufpralls in ihrem Arm ist es mehr als wert, als sie sieht, wie der selbstzufriedene Ausdruck auf seinem Gesicht zusammenschrumpft. Sie folgt ihm mit einem weiteren und noch einem und lässt ihn zurücktaumeln. „Sag ab, Tovolar. Es ist noch Zeit.“

Blut tropft in seine Zähne. Er spuckt auf die Erde. "Sie scherzen."

„Bin ich nicht“, sagt sie. „Schlag das ab. Lass uns das Ritual beenden. Nimm die Nächte zurück, jage, was du kannst, aber lass die Menschen da raus.“

"Und wie denkst du, würden sie das aufnehmen?" sagt er und steht.

„Sie würden am Leben sein“, antwortet sie. "Das ist was zählt."

Er kommt wieder zu ihr. Diesmal ist sie bereit. Arlinn fängt seine beiden Fäuste mit ihren offenen Händen. Ihre Muskeln stöhnen bei der Anstrengung, ihn auf Abstand zu halten, aber sie gräbt ihre Fersen ein – so kann es nicht weitergehen.

„Sieh mal, wie weit du damit kommst. Deine Wölfe kennen die Wahrheit – wir gegen sie. Das war schon immer so.“

Sie kennt das Geheul, das folgt. Sie kennt die Knurren, weiß, was sie sehen wird, wenn sie ihre Augen von seinen reißt. Also sieht sie nicht hin, kann es nicht ertragen; Ihre Brust schmerzt schon genug mit ihrem herausgerissenen Herzen. Sie zu sehen, wird es nur um ihren Bauch rollen lassen.

Und Ablenkungen kann sie sich nicht leisten. Sie knetet die Augen zu und schlägt ihre Stirn gegen seine Nase. Er taumelt lange genug, damit sie einen weiteren Schlag ausführen kann.

Aber die Wellen, die über seinen Körper fließen, sagen ihr, was sie zu hören fürchtet: Die Zeit läuft ab. Tovolars blutige Zähne werden immer länger, sein Grinsen umso unangenehmer, wenn es auf einer Schnauze sitzt. Um sie herum schürt das Heulen der anderen das Chaos des Augenblicks.

"Arlinn! Wir brauchen etwas Hilfe!"

Chandras Stimme ist leicht zu erkennen. Die Antwort weniger. Während sie Tovolar anstarrt, kann sie höchstens sagen: „Arbeite daran, konzentriere dich darauf, alle zu schützen!“

Immer größer wird er. Ihr eigener Körper kämpft gegen ihre Kontrolle; Ihre Zähne schmerzen, ihre Hände zittern vor unverbrauchter Energie, als sie nach einer weiteren Waffe greift. Das Schwert in der Hand eines gefallenen Wächters leistet gute Dienste. Später wird sie ein Gebet für ihn sprechen.

Aber für den Moment? Besser leben.

Es ist Freude in ihm, wenn er sich auf sie stürzt, es ist Freude an den Schlägen, die er macht – alles wild und rücksichtslos. Jeden trifft sie mit der flachen Seite ihrer Klinge. So schnell er in dieser Form ist, das Beste, was sie tun kann, ist, ihn abzuwehren, und es dauert nicht lange, bis ihr Arm schmerzt, ihre Schulter, ihr Rücken, ihre müde, müde Seele. Ein schwankender Wächter lässt sie offen: Seine Krallen reißen ihre Wange auf. Der Blutgeruch übertönt beinahe den Schmerz; ihre Nasenflügel beben, sie schmeckt Kupfer; Ein tiefer, ursprünglicher Hunger droht ihre sorgfältig erworbene Kontrolle zu überwältigen.

Aber das tut es nicht.

„Du bist ein Wolf, Arlinn“, knurrt er, die Worte werden durch die unmenschliche Form seines Mundes verstümmelt. "Egal wie sehr du es immer wieder versuchst!"

"Ich habe nie gesagt, dass ich es nicht bin!" Sie antwortet.

Er ist wieder auf ihr und stürzt sich; sie schafft es gerade so aus seiner Reichweite.

"Dann zeig mir!"

Er bäumt sich auf, die Narbe, die sie ihm zugefügt hat, ist jetzt sogar im schwindenden Licht deutlich sichtbar. Das zu sehen, bringt sie wieder an diesen Ort: Tovolar drängt sie, Menschen zu töten, um zu beweisen, dass sie eine von ihnen ist; eine unmögliche Wahl; eine einfache und unordentliche Lösung. Alles, was sie tun musste, war ihn zu töten, nicht wahr? Und dann wäre sie das Alpha des Heulenrudels.

Aber die Dinge liefen nicht so. Er ist nicht gestorben, und sie hat nicht gewonnen. Sie hatten beide die Narben, um es zu beweisen.

Ihre brennen. Alles von ihr ist. Im Schlachtlärm kann sie die Trommeln hören, die in jener Nacht spielten, als sie ihn herausforderte. Genau wie damals sind die Augen des Rudels auf sie gerichtet; genau wie damals steht sie allein und ohne Freunde da. Genau wie damals hat sie Recht, und er ist kläglich fehlgeleitet.

Ein Krampf schüttelt ihren Arm, die Muskeln spannen sich an, um mehr zu sein, aber sie umklammert ihn mit ihrer freien Hand. Ein Gebet kommt von ihren Lippen. Wenn sie das tun soll – wenn sie ihm zeigen soll, wie falsch er liegt – dann darf sie nicht nachgeben. Sie kann es sich nicht erlauben –

"Gib nach. Warum hältst du dich zurück?"

„Weil – weil es immer noch gibt. . ."

Die Worte kommen nicht. Es wird schwer zu sprechen. Auch hier das Heulen: Ich bin bei dir, mach mit bei der Jagd. Auch hier der Ruf von Fleisch und Knochen; hier wieder die schönste Freiheit, die sie je gekannt hat. So nah. So nah.

Sie presst die Augen zu. Sie kommt zur Besinnung und sie öffnet sie nur einen Moment später, aber bis dahin haben sich die Wölfe geschlossen.

Streak, Patience, Redtooth und Boulder.

Alle starren sie an, alle mit gefletschten Zähnen – außer Patience.

Sie drückt sich an Arlinns Bein, zieht ihre Hose an, sieht zu ihr auf und bittet: Sei mit uns. Mach mit bei der Jagd.

Wenn Tovolar sie entzwei riss, würde es weniger weh tun. Denn wie kann sie vermitteln, was es bedeutet, sich der Jagd anzuschließen? Wie kann sie Patience erklären, dass die Menschen, die sie mit solchem ​​Argwohn betrachten, gut sind und die Wölfe, die rennen und jagen und mit ihnen spielen, hier im Unrecht sind?

Sie taumelt. Tränen stechen ihr in die Augen. „Ich kann nicht“, knarrt sie.

Und das ist alles, was Boulder hören muss. Getreu seinem Namen, wenn er sein Gewicht gegen sie wirft, schlägt sie um, die Luft ist ihr aus den Lungen gewichen, als ihre Rippen brechen. Mit dem Gesicht nach unten im Schlamm kann sie nur die Annäherung ihrer Wölfe hören, kann nur spüren, wie Tovolars Hände ihr Haar greifen.

"Wir regeln das richtig", sagt er, "oder du stirbst hier."

Sein Knie auf ihrem Rücken, seine Klauen an ihrer Kehle. Schon beim Atmen riskiert man Verletzungen.

„Zeig mir die echte Arlinn. Wir alle wollen sie sehen.“

Will er das denn?

Sie wird es ihm geben.

Nicht, weil er darum bittet, nicht, weil ihre Wölfe es unbedingt sehen wollen, nicht, weil sie etwas beweisen will.

Aber weil er in gewisser Weise Recht hat – die beiden sind Wölfe, und sie sieht jetzt ein, dass es immer nur so enden würde.

Durch Blut und Reißzähne und Krallen.

Die Sonne versinkt unter dem Horizont. Der Tag geht in die Nacht über.

Und Arlinn Kord verändert sich damit.

Arlinn, die Wut des Mondes | Kunst von: Anna Steinbauer

Gepostet in Magic Story am 22. September 2021

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