Os funcionários o admiravam. Era sempre o primeiro a chegar e o último a sair (embora ninguém tenha testemunhado qualquer um destes acontecimentos).

– Acho que ele dorme no escritório – alguns arriscavam.

Outros já apelavam pro exagero:

– Dizem que ele nunca dorme.

Sr. Google Pacheco. O chefe do departamento de marketing. Baixo e gordinho. Feição inocente, quase boba. Chamava a atenção pelas roupas, sempre de cores vívidas, cintilantes. Geralmente, boné azul, camiseta vermelha, calças amarelas e tênis verde. Às vezes, invertia as cores, mas nunca as abandonava. Roupas estranhas para um homem de nome estranho.

Quando era novo na empresa, ainda apenas um singelo desconhecido, causava confusão com seu nome. Liam o crachá e diziam:

– Bom dia, sr. Gógle.

Ele corrigia, sempre sorridente e simpático.

– Não, não. Pronuncia-se Gúgou.

– Gúgou?

– É a centésima potência do número 10.

Até o nome carregava seu estigma de gênio absoluto.

O Sr. Google era uma enciclopédia ambulante. Parecia ser senhor de todo o conhecimento. Portador de solução para os mais variados problemas na ponta da língua. Para cada desafio proposto no dia a dia da empresa, vertia um turbilhão de soluções precisas e automáticas.

Com sua eficiência derramada a cada suspiro, de auxiliar no departamento de marketing chegou à chefia em poucos meses.  Com o passar dos dias e semanas, a experiência acumulando-se nas veias, parecia saber o que as pessoas queriam antes de terminarem de falar.

– Seu Google, o senhor sabe que horas…?

– … será a reunião do conselho?

– Isso. Isso mesmo.

– 16 horas.

Era um gênio. Disposição tamanha, não demorou muito e começaram a abordar assuntos mais pessoais.

– Sr. Google, preciso de sua ajuda. Como faço para con…

– Conquistar sua melhor amiga?

– Como o senhor sabe?

E derramava soluções. Como se não bastasse a prontidão, começou a oferecer várias opções.

– Sr. Google, chocolate dá…?

– Espinha? Celulite? Cólica no bebê?

– Éééé…

– Sono? Dor de cabeça? Azia?

– Eu…

– Enxaqueca? Energia? Gases?

– Isso – disse, ruborizada. – Gases.

– Ahá. Você está com sorte, menina!

Até o poderoso e inacessível dono da empresa, cuja agenda diária se resumia a constantes viagens de negócio pela Europa, começou a passar mais tempo no Brasil. E quase todos os dias, ia na empresa. Mas nem entrava em sua sala. Já ia direto para a sala do senhor Google. Os curiosos e fofoqueiros discutiam o teor das conversas atrás daquelas portas. Uns diziam que falavam apenas sobre bolsa de valores. Acontecimentos mundiais, tendências econômicas, essas coisas. Outros achavam que a conversa só passeava pela arena dos assuntos pessoais.

Independentemente do conteúdo destes encontros a portas fechadas, a empresa só crescia. E os funcionários eram unânimes em admitir: depois da chegada do Sr. Google, a vida de todos eles se tornou mais completa e intensa.

Certo dia, o Sr. Google não apareceu para trabalhar. A princípio, pairou uma tensão camuflada no ar. A medida que as horas foram passando, e o Sr. Google não aparecia, fez-se um clima de desespero. Começaram a ligar para o seu celular, mas dava como número inexistente. Alguém tem o telefone da casa dele? O resultado foi o mesmo: número inexistente. Onde ele morava mesmo? Ninguém sabia. O desespero instalou-se no prédio. Ninguém conseguia fazer nada. Ficavam andando de um lado para outro, perdidos. Nem a dona Gertrudes conseguiu fazer o café.

Durante dias, ninguém trabalhou. Dúvidas sobre o andamento da empresa – diziam que ações da empresa estavam tendo quedas vertiginosas. Os funcionários sentiam-se curvados ante o peso dos problemas pessoais que não conseguiam resolver sem a ajuda e os conselhos do Sr. Google.

Duas semanas depois, e metade deles não mais aparecia na empresa. Dois ou três mergulharam de cabeça no alcoolismo. Outro se jogou da ponte. E o poderoso dono da empresa, quem diria, foi flagrado diversas vezes em prantos, cambaleando pelos corredores fantasmagóricos e mal-iluminados da empresa que veio à falência, dias depois.

Quanto ao sr. Google, nunca mais foi visto. Dizem por aí que montou um site e ficou milionário.

Mas comprovar mesmo, ninguém nunca comprovou.
JULIANO MARTINZ

[...]

— Diga-me do fundo da sua consciência; julga que um pai no desespero podia fazer mais por um filho do que eu fiz pelo senhor?

— Juro que não! disse Jorge estendendo a mão.

— Pois bem; agora é preciso que lhe diga tudo.

— Tudo? . . .

— Sim; ainda não conclui. Os seus desvarios de três anos arruinaram a sua fortuna.

— Eu o sei.

—As suas apólices voaram umas após outras e foram consumidas em jantares, prazeres e jogos.

— Resta-me, porém, a minha casa comercial.

— Restava-lhe, continuou o velho carregando sobre esta palavra, a sua casa comercial; mas três anos de má administração deviam naturalmente ter influído no estado dessa casa.

— Parece-me que não.

—Sou negociante, e sei o que é o comércio. Depois que o vi finalmente voltar à vida regrada quis ocupar-me de novo dos seus negócios; indaguei, informei-me, e ontem terminei o exame da sua escrituração, que obtive de seus caixeiros quase que por um abuso de confiança. O resultado tenho-o aqui.

O velho pousou a mão sobre a carteira.

— E então? perguntou Jorge com ansiedade.

O Sr. Almeida, fitando no moço um olhar severo, respondeu lentamente à sua pergunta inquieta:

— O senhor está pobre! [...]

ALENCAR. José de. A viuvinha. Tipografia do Correio Mercantil. Rio de Janeiro, 1860. p. 21 Disponível em: <https://digital.bbm.usp.br/handle/bbm/4658>. Acesso em: 25 mar. 2018. (adaptado)

Capítulo II

No dia seguinte, foi aberto o testamento com todas as formalidades legais. O conselheiro nomeava testamenteiros Estácio, o Dr. Camargo e o Padre Melchior. As disposições gerais nada tinham que fosse notável: eram legados pios1 ou beneficentes, lembranças a amigos, dotes a afilhados, missas por sua alma e pela de seus parentes.  

Uma disposição havia, porém, verdadeiramente importante. O conselheiro declarava reconhecer uma filha natural, de nome Helena, havida com D. Ângela da Soledade. Esta menina estava sendo educada em um colégio de Botafogo. 

Era declarada herdeira da parte que lhe tocasse de seus bens, e devia ir viver com a família, a quem o conselheiro instantemente pedia que a tratasse com desvelo2 e carinho, como se de seu matrimônio fosse. [...] 

Ao espanto sucedeu em ambos outra e diferente impressão. D. Úrsula reprovou de todo o ato do conselheiro. Parecia-lhe que, a despeito dos impulsos naturais e licenças jurídicas, o reconhecimento de Helena era um ato de usurpação3 e um péssimo exemplo. A nova filha era, no seu entender, uma intrusa, sem nenhum direito ao amor dos parentes; quando muito, concordaria em que se lhe devia dar o quinhão4 da herança e deixá-la à porta. Recebê-la, porém, no seio da família e de seus castos afetos, legitimá-la aos olhos da sociedade, como ela estava aos da lei, não o entendia D. Úrsula, nem lhe parecia que alguém pudesse entendê-lo. A aspereza destes sentimentos tornou-se ainda maior quando lhe ocorreu a origem possível de Helena. Nada constava da mãe, além do nome; mas essa mulher quem era? em que atalho sombrio da vida a encontrara o conselheiro?

Helena seria filha de um encontro fortuito5, ou nasceria de algum afeto irregular embora, mas verdadeiro e único? A estas interrogações não podia responder D. Úrsula; bastava, porém, que lhe surgissem no espírito, para lançar nele o tédio e a irritação. D. Úrsula era eminentemente severa a respeito de costumes. A vida do conselheiro, marchetada6 de aventuras galantes, estava longe de ser uma página de catecismo; mas o ato final bem podia ser a reparação de leviandades amargas. [...]

Disponível em: <http://www.dominiopublico.gov.br/pesquisa/DetalheObraForm.do?select_action=&co_obra=2091>. Acesso em: 03 abr. 2018.

 

1 Pio: caridoso

2 Desvelo: dedicação

3 Usurpação: possuir algo sem direito

4 Quinhão: parte que toca a cada um na repartição de uma herança

5 Fortuito: quando algo acontece casualmente

6 Marchetada: enfeitada

Os dois mais murmuravam que conversavam: havia pouco iniciara-se o namoro e ambos andavam tontos, era o amor. Amor com o que vem junto: ciúme.

- Está bem, acredito que sou a sua primeira namorada, fico feliz com isso. Mas me diga a verdade, só a verdade: você nunca beijou uma mulher antes de me beijar? Ele foi simples:

- Sim, já beijei antes uma mulher.

- Quem era ela? Perguntou com dor.

Ele tentou contar toscamente, não sabia como dizer.

O ônibus da excursão subia lentamente a serra. Ele, um dos garotos no meio da garotada em algazarra, deixava a brisa fresca bater-lhe no rosto e entrar-lhe pelos cabelos com dedos longos, finos e sem peso como os de uma mãe. Ficar às vezes quieto, sem quase pensar, e apenas sentir – era tão bom. A concentração no sentir era difícil no meio da balbúrdia dos companheiros.

[...]

A brisa fina, antes tão boa, agora ao sol do meio dia tornara-se quente e árida e ao penetrar pelo nariz secava ainda mais a pouca saliva que pacientemente juntava.

E se fechasse as narinas e respirasse um pouco menos daquele vento de deserto? Tentou por instantes, mas logo sufocava. O jeito era mesmo esperar, esperar. Talvez minutos apenas, enquanto sua sede era de anos.

[...]

LISPECTOR, Clarice. O primeiro beijo. Felicidade Clandestina. Rio de Janeiro: Editora Rocco. 1971. Disponível em: <https://www.pensador.com/frase/MjE4MTI1/>. Acesso em: 10 abr. 2018.(adaptado).