Era papel que eu catava
Para custear o meu viver
E no lixo eu encontrava livros para ler
Quantas coisas eu quiz fazer
Fui tolhida pelo preconceito
Se eu extinguir quero renascer
Num país que predomina o preto

Adeus! Adeus, eu vou morrer!
E deixo esses versos ao meu país
Se é que temos o direito de renascer
Quero um lugar, onde o preto é feliz.

eu sentir sobre o meu corpo, 

gostaria de ter ao meu lado tuas mãos.

E depois, guardar meus olhos dentro delas.

Que uso o viés pra amar
E finjo fingir que finjo
Adorar o fingimento
Fingindo que sou fingida

Pergunto aqui meus senhores
quem é a loura donzela
que se chama Ana Cristina

E que se diz ser alguém
É um fenômeno mor
Ou é um lapso sutil?

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É difícil falar de Ana Cristina Cesar, o motivo de eu ter escolhido a graduação de Letras. No último ano do Ensino Médio ela foi minha musa, minha deusa, minha grande paixão. Devorei Poética, fui devorada pela escrita da Ana C.

Engraçado, eu jurava que iria pesquisar e escrever sobre ela, mas hoje pesquiso algo completamente diferente. Acho que é aquela coisa, quando mais perto, mais difícil. Não consigo chegar perto demais da Ana, não me sinto capaz de me colocar na posição de pesquisá-la, por isso contento-me apenas na apreciação.

Esse poema é um dos meus preferidos, um soneto lindo, que parece refletir a natureza da autora: soneto, mas versos brancos. Conseguimos ver a inquietudo do eu lírico em uma poesia de escrita fragmentada, que borra as barreiras entre a vida e a obra da autora.  Aos poucos o eu lírico se revela, criando uma sensação de intimidade, por causa das confissões. Mas apesar de utilizar seu nome, será esse eu lírico, de fato, a própria Ana C.? Difícil dizer, principalmente em uma escrita tão irônica e tão cheia de jogos de fingimentos e ilusões. 

No fim, o que podemos dizer é que Ana Cristina Cesar foi ambas as coisas: um fenômeno mor e um lapso sutil. Tão sutil que sua passagem por aqui foi breve, uma vez que se foi tão jovem, mas um fenômeno mor pela grandiosidade de seu ser e de suas escritas.  

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, do tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.