cui guidò una spedizione per la conquista di fiume che era contestata tra molti regni tra cui il Regno dei Croati,Serbi e Sloveni. Alla fine la citta di fiume fu dichiarata Città-Stato grazie al trattato di Rapallo, in cui tutte e due le parti dovevano riconoscere l'autonomia della città.

del bosco non ascolto

le parole umane

che dici; ma ascolto

parole  nuove

pronunciate da gocce e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole rade.

Piove sulle tamerici

coperte di salsedine  e bruciate dal sole,

piove sui pini

squamosi e pungenti,

piove sui mirti

sacri alla divinità ,

sulle ginestre splendenti

di fiori raccolti,

sui ginepri ricchi

di bacche profumate,

piove sui nostri volti

silvani,

piove sulle nostre mani

nude,

piove sui nostri vestiti

leggeri,

piove sui pensieri puri

che l’anima schiude

novella,

sulla favola bella 

che ieri,

o Ermione,

ti ha illuso, e che oggi illude me.

Senti? La pioggia cade

sulla verdura 

con un rumore che dura

e che varia nell'aria

a seconda che il fogliame su cui cade

sia più o meno folto.

Ascolta. Il pianto delle cicale

che né il vento del sud

né il cielo grigio

spaventano,

risponde al rumore lamentoso

della pioggia.

E il pino

ha un suono, e il mirto

un altro suono, e il ginepro

un altro ancora, come se fossero strumenti musicali

sotto numerose dita.

E immersi

nell'anima del bosco,

vivendo una vita simile a quella degli alberi;

e il tuo volto estasiato

è umido di pioggia

come una foglia,

e i tuoi capelli

profumano come

le ginestre splendenti,

o creatura terrestre

che hai nome Ermione.

Ascolta, ascolta. Il canto concorde

delle cicale

si fa a poco a poco

più smorzato

sotto la pioggia

che aumenta;

ma ad esso si mescola un canto

più roco

che proviene da un luogo impreciso,

dall’oscurità umida e lontana.

 Più sordo e più fioco
 s'allenta, si spegne.
 Sola una nota
 ancora trema, si spegne,
 risorge e  trema, e di nuovo si spegne.
 Non si sente la voce del mare.
 Si sente  su tutta la fronda
 crosciare
 l'argentea pioggia
 che monda,
 il croscio che varia
 secondo la fronda
 più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell’aria 

è in silenzio; ma la figlia

del fango che è lontana,

la rana,

canta nell’oscurità più fitta,

chissà dove, chissà dove!

E piove sulle tue ciglia,

Ermione.

Piove sulle tue ciglia nere

tanto che sembra tu pianga

ma di piacere; non hai più la tua carnagione bianca,

ma sei quasi diventata verde,

sembra che tu esca da una corteccia.

E tutta la nostra vita è pura e

profumata,

il cuore nel petto è come una una pesca

non colta,

gli occhi tra le palpebre

sono come pozze d’acqua tra l’erba,

i denti tra le gengive

sono bianchi come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

ora uniti ora separati

chissà dove, chissà dove!

E piove sui nostri volti

diventati della stessa sostanza del bosco,

piove sulle nostre mani

nude,

piove sui nostri vestiti

leggeri,

piove sui pensieri puri

che l’anima rinnovata

fa sbocciare,

sulla favola bella

che ieri,
m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.

Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitío che dura
e varia nell'aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancóra, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.

E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.

Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alvèoli
con come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.