Je pense au tableau de Courbet, L’origine du monde, ce sexe de femme tranquille, presque mou. Le Blast, est exactement à l’opposé : verticalité phallique et féminin colérique. On nous cache souvent cette colère car elle est trop monstrueuse, trop Médée et ce n’est pas ça qu’on veut donner comme image de la femme. On préfère des sexes féminins racontant le « mystère des origines », c’est beaucoup plus romantique que des poils qui se dressent dans une déflagration. 

 

J’ai lu une interview de l’artiste qui dit ‘cela n’a abouti nulle part’. Je n’ai pas compris si elle parlait de son œuvre ou de sa colère. Pourtant nulle part est bien endroit. Mais peu de personnes sont disposées à nous suivre dans la violence et l’errance du nulle part.

Moi je ne sais pas me mettre en colère. Ça me terrorise. Quand je crée avec et autour de ma colère, ça donne des tessons de céramiques, des mâchoires d’animaux et des tissus soyeux bien ficelés pour pas que ça crie. 

 

Colère contenu. 

 

Alors ça me fait du bien de voir cette œuvre, une colère comme une oriflamme qu’on pourrait planter au sommet de nulle part et dire j’ai conquis cet endroit en moi et su me métamorphoser pour aller plus loin.

 

J’ai pensé à la petite croix du Christ que ma grand-mère avait au-dessus de son lit. 

 

L’énergie de la photo est tellement intense qu’on ne sait pas trop si on est autorisé à se rapprocher. Si on aura le courage d’aller voir. Je me suis récité une boucle l’Avé Maria plein de grâce, ça faisait longtemps, d’habitude le seul moment où je me le fais tourner c’est quand je crois que je vais mourir en avion. 

 

Et puis j’y suis allée puisque j’étais là pour ça.

 

La première chose que j’ai vu c’est l’enfant. Je ne sais pas comment j’ai su que c’était un enfant car on ne voit qu’un assemblage de mains. L’enfant est coupé en deux, une moitié dans le troisième photomaton et l’autre dans le quatrième. Je me suis dit que ses mains n’avaient rien pu faire pour sauver ce bébé. J’ai pensé à l’enfant que je n’ai pas eu avec cet homme que j’ai tant aimé et j’ai imaginé que sa petite âme était là dans la scindure de ce nourrisson entre le troisième et le quatrième photomaton. Ça m’a donné envie de pleurer et en même temps ça m’a apporté beaucoup de réconfort. L’enfant était quelque part. Dans un interstice. 

 

J’ai voulu me raccrocher aux yeux des parents. Mais La mère avait les yeux mi-clos et le père les yeux rivés vers le ciel pour demander de l’aide à Dieu. Ils ne pouvaient pas me regarder mais moi, maintenant, je pouvais être là pour eux. J’ai déposé au pied du photomaton une rose blanche dont j’avais pris soin de couper les épines, je suis sortie dans la lumière du soir pour rejoindre la mer. La plage était déserte, j’ai planté dans le sable les 7 épines de roses. 

Il y a quelque chose d’inquiétant dans cette création de soi qui échappe, glisse des mains comme une savonnette. Cette œuvre vient éprouver l’artiste en même temps qu’elle lui rappelle sa capacité d’adaptation et de réinvention. 

L’origine de cette œuvre c’est l’arcane 11 du tarot. Onze : Un et un. Ricochons.

Un jour de janvier, j’ai tiré les cartes à un ami cher à cette artiste et à moi-même. C’était la veille de sa performance dans une galerie parisienne. La question posée était en lien avec sa légitimité à être artiste. Il a tiré la carte de la Force. Et seul, sans que je n’ai rien eu à formuler, il a trouvé ce que la force avait à lui dire pour se sentir à sa place. Dans la lemniscate du chapeau, entre les mains élégantes de la femme ou dans la gueule de cette sorte de lion.  Peu importe, ce fut comme une épiphanie. Le dessin de l’arcane onze est maintenant tatoué sur sa jambe, stabilisé et ancré dans sa chair pour qu’elle le guide.

J’aime à savoir que deux faces de la Force existe chez deux de mes amis :

Sa métamorphose incessante et sa stabilité inéluctable.

D'abord il y a une toile inaccessiblement rangée, une terre promise incognita, un eldorado flou qui pourrait offrir comme trésor une renaissance.

Mais pour cela, il faudra la force ; une force vive, mais morcelée, dont les parties démembrées seront projetées sur un tapis volant. Elle laissera apparaître en détail son visage scrutateur et ses mains arquées sur la gueule du lion soumis.

Le lion vaincu, elle lancera ses filets dans un geste ample pour ramasser en plein vol les pistaches vertes et violettes qui envahiront l'espace en 2 dimensions. La peau, les cheveux seront cabossés par la chute de ces fruits colorés, mais ils seront soignés par le poison de l'huile grasse. 

Puis il y aura une grande fête. Les confettis rouges tomberont à l'infini recouvrant petit à petit tous les reliefs, tous les détails comme une neige de coucher de soleil. Ce sera l'heure violette où toute chose s'apaise dans le tiédeur alanguie d'une plongée dans la mer pour retrouver le silence vrombissant et assourdi de la matrice.

Puis un doute, et on s'approche au plus près parce que c'est petit, au plus près parce qu'on s'inquiète.

La famille idéale se désaccorde.

La femme aux lèvres rouge vif et vamp, les yeux empêchés, subit les épines et le latex comme un sarcophage sur son visage trompeur. Trompé ?

L'homme porte sa barbe comme une virilité agressive ou empoisonnée d'épines de roses ; les yeux au ciel. Déjà, ou toujours ailleurs.

C'est comme si les deux étaient volontaires pour porter les stigmates imposés par la société.

L'enfant coupé en 2, coupé en quatre, en matières, formé de mains ne serait que l'assemblage torturé des deux autres ? Le résultat de leurs façons, de leur manière d'être façonnés ?

Elle eut un enfant de demain, un enfant fabriqué de ses propres mains. Tellement désiré cet enfant ; modelé par sa mère, pétri de cire et de lumière.

A mains nues, l'enfant fut, informe, hologramme à deux faces.