« Ce que je me rappelle parfaitement, c'est la croyance absolue que j'avais à la descente par le tuyau de la cheminée du petit père Noël, bon vieillard à barbe blanche qui, à l'heure de minuit, devait venir déposer dans mon petit soulier un cadeau que j'y trouverais à mon réveil. Minuit ! cette heure fantastique que les enfants ne connaissent point, et qu'on leur montre comme le terme impossible de leur veillée ! Quels efforts incroyables je faisais pour ne pas m'endormir avant l'apparition du petit vieux ! J'avais à la fois grande envie et grand'peur de le voir ; mais jamais je ne pouvais me tenir éveillée jusque-là, et le lendemain mon premier regard était pour mon soulier au bord de l'âtre. Quelle émotion me causait l'enveloppe de papier blanc ! car le père Noël était d'une propreté extrême, et ne manquait jamais d'empaqueter soigneusement son offrande. Je courais, pieds nus, m'emparer de mon trésor. Ce n'était jamais un don bien magnifique, car nous n'étions pas riches. C'était un petit gâteau, une orange, ou tout simplement une belle pomme rouge. Mais cela me semblait si précieux, que j'osais à peine le manger. L'imagination jouait encore là son rôle, et c'est toute la vie de l'enfant. »

 

 

L’arbre de Noël

 

par Charles DICKENS

 

« Je viens de passer la soirée avec une joyeuse compagnie d’enfants réunis autour de ce charmant jouet venu d’Allemagne qu’est un arbre de Noël. Cet arbre, planté au milieu d’une large table ronde et s’élevant au-dessus de leurs têtes, était magnifiquement illuminé par une multitude de petites bougies et tout garni d’objets étincelants. Il y avait des poupées aux joues roses qui se cachaient derrière les feuilles vertes ; il y avait des montres, de vraies montres, ou du moins avec les aiguilles mobiles, de ces montres qu’on peut remonter continuellement ; il y avait de petites tables vernies, de petites chaises, de petits lits, de petites armoires et autres meubles en miniature, fabriqués à Wolverhampton, qui semblaient préparés pour le nouveau ménage d’une fée ; il y avait de petits hommes à la face réjouie, beaucoup plus agréables à voir que bien des hommes réels, – car si vous leur ôtiez la tête, vous les trouviez pleins de dragées ; – il y avait des violons et des tambours ; il y avait des tambourins, des livres, des boîtes à ouvrage, des boîtes de peinture, des boîtes de bonbons, toutes sortes de boîtes ; il y avait, pour les filles aînées de la maison, des bijoux bien plus brillants que des bijoux en or et en diamants des grandes demoiselles ; il y avait des corbeilles et des pelotes à épingles ; il y avait des fusils, des sabres et des drapeaux ; il y avait des sorcières en carton, qui se tenaient par la main pour danser la ronde du sabbat ; il y avait des totons, des sabots, des toupies, des étuis à aiguilles, des essuie-plumes, des flacons de sels, des carnets de bal, des porte-briquets, des fruits naturels artificiellement convertis en fruits d’or, et des imitations de pommes, de poires et de noix, contenant des surprises ; bref, comme le disait tout bas devant moi un charmant enfant à un autre charmant enfant, son meilleur ami : « Il y avait de tout, et plus encore. » 

J'ai fait mon Noël, je l'avoue, un Noël qui aurait pu s'appeler Chômas. On avait, Dieu me damne, mangé le pudding en famille sur toutes les tables luisaient, flambants neufs, des volumes petits et grands d'un bariolage correctement britannique à l'angle de toutes les cheminées, égratignant l'émail des potiches, se hérissaient des bouquets de houx à toutes les portes, à tous les lustres, pendaient des branchettes de gui au dur feuillage parasite piqué de fruits transparents et blancs pareils à des perles de glace, et chaque fois qu'un couple passait sous !e gui, le cavalier avait le droit d'embrasser sa danseuse. Encore une coutume d'outre.Manche, à ce que m'a expliqué un savant.La coutume est certes galante, je ne saurais y contredire. Cependant un arrière-fond de patriotisme proteste en moi contre cette invasion des mœurs étrangères. Et puisque les fortunés du jour veulent essayer, non sans raison, d'introduire un peu de pittoresque dans la vie, ils feraient mieux d'en revenir tout simplement à notre vieille France provinciale qui elle aussi a ses vieux et touchants usages dont la tradition vacillante déjà risque de s'éteindre si l'on n'y prend garde. Je ruminais ces choses l'autre après-minuit dans la cohue des groupes les mêmes souvent qui sortaient recueillis du porche sombre et bas d'une église, ou se pressaient turbulents et joyeux aux devantures des restaurants éblouissantes de gaz, croulantes sous l'entassement des victuailles et, la mélancolie de l'heure aidant, je revoyais d'autres Noëls, loin de Paris, là-bas , au village.

Au village, bien à l'avance, Noël s'annonce par toutes sortes de signes et de pronostics que chacun comprend sans avoir besoin d'être astrologue. Le porc déjà gras sous son toit vit entouré de soins gastronomiquement affectueux tel aux Iles de la Société, un parent dont on attendrait le succulent héritage. Déjà premières gelées, sur la route sonore et blanche, ont commencé à défiler, venant on ne sait d'où, d'innombrables troupeaux de dindes. Chaque ménage achète la sienne qu'on nourrira dans un coin de la basse-cour et qui, gavée de son et de noix, avec ses colères stupides, sa roue bruyamment étalée, le bizarre ornement qui se trimbale autour de son bec, apparaît aux yeux des enfants comme un grand ciseau fantastique.

A la Sainte-Barbe, vingt-un jours avant la Noël, dans trois assiettes choisies parmi les plus belles du dressoir, on a étalé quelques grains de blé, lesquels arrosés soigneusement et tenus au chaud dans le coin de la cheminée, ne tardent pas à germer sans terre ni soleil, ce qui nous semblait un miracle. Ces trois assiettes, minuscules champs de blé vert, symbolisant le printemps et les espérances de l'année nouvelle, sont destinées à figurer avec les trois lumières dont la flamme, selon le côté où elle s'incline, désigne celui qui doit mourir sur la table du grand repas, entre le nougat familial et le pain de Calende qu'une main prudente va découper, la part des pauvres réservée en autant de morceaux qu'il y a de convives.

Cependant peu à peu le blé monte, et, d'abord blanc et pâle, peu à peu se colore de vert. Les jours passent, le moment approche, il s'agit de préparer la fête. Un matin, le valet s'en est allé au bois; il a rapporté mystérieusement la maitresse bûche depuis longtemps choisie, et qui posée sur les landiers par l'aïeul et le plus jeune enfant de la maison, arrosée de vin pur en souvenir des libations antiques, prendra feu soudain et s'enveloppera, ainsi que d'une vibrante broderie d'or, des mille étincelles de toutes ses mousses enflammées, pendant que les assistants chanteront « Allègre, allègre, Noël nous rende allègres. Maintenant, Noël peut venir; il n'y a plus guère qu'à s'occuper de la crèche. Pour les enfants, la crèche c'est la grande gare. Dans les villes, rien de plus facile les crèches s'y trouvent, ou peu s'en faut, toutes confectionnées. Si bien qu’à ce moment Marseille, le long de son cours Belzunce comme Paris le long de ses boulevards, étale une double rangée de baraques où, au lieu de jouets et d'objets d'étrennes, on vendra des feuillages, des mousses vertes, des montagnes en cartonnage, du papier d'or pour les étoiles, du papier gros bleu pour le ciel, et des petites figurines moulées reluisantes* du vernis de leurs couleurs neuves. Dans les villages, c'est autre chose. Chaque famille possède bien au fond d'une armoire sa collection de santons, représentation naïve de personnages de nos vieux Noëls renouvelés un peu tous les ans et, dont certains remontent parfois à un siècle ; mais pour le reste, il faut s'ingénier. 

Noël ! Noël ! 

Des clochetons ! 

Noël ! Noël ! 

Tous les bourdons 

Sautent en choeur jusqu'à la lune, 

Noël ! Noël ! 

Il neige doux, 

Noël ! Noël ! 

Des anges flous, 

Emmitouflés, dans la nuit brune, 

Sonne, sonnez, sonne, allez donc, 

Mes belles cloches, dig, ding, dong ! 

Dos contrefait, 

En capeluche 

De blanc duvet, 

Chante la bûche 

Les flammes font la ronde autour, 

En manteaux vifs 

Et décoiffées 

Sus aux hâtifs 

Châteaux des fées ! 

Le nain rouge grimpe à la tour 

Pour délivrer sa dame rose. 

Hui ! Frou ! tout se métamorphose. 

Noël ! venez, 

La table fume. 

Ca, joyeux nez, 

Renifle, hume ! 

C'est la fête au fond des escargots

Et dans le jus 

Sacré de l'oie 

Vive Jésus ! 

Et vive joie, 

Vous, ô recluses des fagots, 

Bouteilles, vieilles mal peignées 

En robe de fils d'araignées ! 

Sans but ni choix, 

Ris et paroles, 

Tous à la fois 

En suites folles 

Font des zigzags de papillons. 

Noël ! Noël ! 

Le coeur nous saute, 

Noël ! Noël ! 

Dans la nuit haute, 

Jusqu'au battant des carillons 

L'esprit des belles maisonnées 

Rit au faîte des cheminées. 

La mère rit, 

Le père joue, 

Le tout petit 

Court, se secoue. 

Mais notre beau soldat s'assoit 

Tout rouge et bleu 

Près de grand'mère ; 

Le Roi du feu 

Les considère 

Et s'esclaffe de ce qu'il voit. 

Mais il cherche… « Où me l’a-t-on mise ?… »

Avec son promis la promise.

….

[…]
Et le temps passait vite, très vite.
Passés Août où les manguiers pavoisent de toutes leurs lunules, septembre l’accoucheur de cyclones, octobre le flambeur de cannes, novembre qui ronronne aux distilleries, c’était Noël qui commençait.
Il s’était annoncé d’abord Noël par un picotement de désirs, une soif de tendresses neuves, un bourgeonnement de rêves imprécis, puis il s’était envolé tout à coup dans le froufrou violet de ses grandes ailes de joie, et alors c’était parmi le bourg sa vertigineuse retombée qui éclatait la vie des cases comme une grenade trop mûre.
Noël n’était pas comme toutes les fêtes. Il n’aimait pas à courir les rues, à danser sur les places publiques, à s’installer sur les chevaux de bois, à profiter de la cohue pour pincer les femmes, à lancer des feux d’artifice au front des tamariniers. Il avait l’agoraphobie, Noël. Ce qu’il lui fallait c’était toute une journée d’affairement, d’apprêts, de cuisinages, de nettoyages, d’inquiétudes,
de-peur-que-ça-ne-suffise-pas
de-peur-que-ça-ne-manque,
de-peur-qu’on-ne-s’embète,
puis le soir une petite église pas intimidante , qui se laissât emplir bienveillamment par les rires, les chuchotis, les confidences, les déclarations amoureuses, les médisances et la cacophonie gutturale d’un chantre bien d’attaque et aussi de gais copains et de franches luronnes et des cases aux entrailles riches en succulences, et pas regardantes, et l’on s’y parque une vingtaine, et la rue est déserte, et le bourg n’est plus qu’un bouquet de chants, et l’on est bien à l’intérieur, et l’on mange du bon, et l’on en boit du réjouissant, il y a du boudin, celui étroit de deux doigts qui s’enroule en volubile, celui large et trapu, le bénin à goût de serpolet, le violent à incandescence pimentée, et du café brûlant et de l’anis sucré et du punch au lait, et le soleil liquide des rhums, et toutes sortes de bonnes choses qui vous imposent autoritairement les muqueuses ou vous les distillent en ravissement, ou vous les tissent en fragrances, et l’on rit, et l’on chante, et les refrains fusent à perte de vue comme les cocotiers :
 
ALLELUIA
KYRIE ELEISON … LEISON … LEISON,
CHRISTE ELEISON… LEISON… LEISON.
 
Et ce ne sont pas seulement les bouches qui chantent, mais les mains, mais les pieds, et la créature toute entière qui se liquéfie en sons, voix et rythme.
Arrivée au sommet de son ascension, la joie crève comme un nuage. Les chants ne s’arrêtent pas, mais ils roulent maintenant inquiets et lourds par les vallées de la peur, les tunnels de l’angoisse et les feux de l’enfer.
Et chacun se met à tirer par la queue le diable le plus proche, jusqu’à ce que la peur s’abolisse insensiblement dans les fines sablures du rêve, et l’on vit comme dans un rêve véritablement, et l’on boit et l’on crie et l’on chante comme dans un rêve, et l’on somnole aussi comme dans un rêve avec les paupières en pétales de rose, et le jour vient velouté comme une sapotille, et l’odeur du purin des cacaoyers, et les dindons qui égrènent leurs pustules rouges au soleil, et l’obsession des cloches, et la pluie,
Les cloches… la pluie…
Qui tintent, tintent, tintent […]
 
Extrait de Cahier d’un retour au pays natal, Aimé Césaire, 
 

-De quel pays êtes vous originaire? -Je viens de suisses,je suis genevois

-comment a été votre enfance?
-Je dirais d abord que ma naissances fut le premier de mes malheur car ma mère est morte a ma naissance ,j’ai commencer a lire des livres très tôt a cause de mon père,j’ai été mis en apprentissage des l’age de 10ans avec des maitre différents
-Quel est la constitution de votre famille ?
-Je vis en ménage avec Thérèse Levasseur,une modeste servante dont j’ai 5 enfants
-Qui sont les illustre personnaliste que vous avez rencontre durant votre vie?
-J en ai côtoyer un certain nombre mais je dirais: Diderot,Voltaire,D'Alembert
-Quel est votre philosophie de vie?
Je dirais que l homme nait naturellement bon mais que c’est la société qui le corrompt
-Pour finir citez 3 de vos plus grande œuvre
-Je dirais:Julie ou la nouvelle Éloïse                (1761 )
 Discourt sur l’origine et les   fondement de l inégalité parmi les hommes (1755)
L Émile ou de l éducation( 1762)
-Ce sera tout, je vous remercie encore Mr Rousseau
-C'était un plaisir Mme

Jean Jacques Rousseau est mort le 2 juillet 1778,a Ermenonvill en France

Chacun né dans un pays différent.
Chacun traqué et hanté par sa propre guerre.
Parmi les milliers de réfugiés fuyant à pied vers la côte devant l’avancée des troupes soviétiques, quatre adolescents sont réunis par le destin pour affronter le froid, la faim, la peur, les bombes…

Tous partagent un même but : embarquer sur le Wilhem Gustloff, un énorme navire promesse de liberté…

Inspirée par la plus grande tragédie de l’histoire maritime, Ruta Sepetys lève le voile sur une catastrophe scandaleusement occultée de la Seconde Guerre mondiale, qui a fait au moins six fois plus de victimes que le Titanic en 1912.
Cette catastrophe meconnue lui inspire une vibrante histoire d'amour, de courage et d'amitié.

C'est un roman à contexte historique, raconté par 4 voix bien différentes.

Décrit comme "Lumineux, captivant et bouleversant d'humanité" par le New York Times.

Titre: Le sel de nos larmes
Auteur: Ruta Sepetys
Edition: Gallimard
Année de sortie: 2016
Nombre de pages: 496

né le 26 juin 1913 à Basse-Pointe (Martinique) et mort le 17 avril 2008 à Fort-de-France (Martinique), est un écrivain et homme politique français, à la fois poète, dramaturge, essayiste, et biographe.

Fondateur et représentant majeur du mouvement littéraire de la négritude avec Léopold Sédar Senghor et Léon-Gontran Damas anticolonialiste résolu, il mène en parallèle une carrière politique en tant que député de la Martinique et maire de Fort-de-France durant cinquante-six années consécutives, de 1945 à 2001. 

George SAND

pseudonyme d'Amantine Aurore Lucile Dupin, baronne Dudevant, est une romancière, dramaturge, épistolière, critique littéraire et journaliste française, née à Paris le 1^er juillet 1804 et morte au château de Nohant-Vic le 8 juin 1876. Elle compte parmi les écrivains les plus prolifiques, avec plus de 70 romans à son actif et 50 volumes d'œuvres diverses dont des nouvelles, des contes, des pièces de théâtre et des textes politiques.

 

 

 

Charles DICKENS

né à Landport , près de Portsmouth, dans le Hampshire, comté de la côte sud de l'Angleterre, le 7 février 1812 et mort à Gad's Hill Place à Higham dans le Kent, le 9 juin 1870 (à 58 ans), est considéré comme le plus grand romancier de l'époque victorienne. Dès ses premiers écrits, il est devenu immensément célèbre, sa popularité ne cessant de croître au fil de ses publications.

Paul ARENE

né le 26 juin 1843 à Sisteron et mort le 17 décembre 1896 à Antibes, est un poète provençal et écrivain français, inhumé à Sisteron.

 

 

 

Marie NOEL

pseudonyme de Marie Rouget, née le 16 février 1883 à Auxerre et morte le 23 décembre 1967 dans cette même ville, est une poétesse française¹. Le procès en béatification de la servante de Dieu a été ouvert, le 23 décembre 2017, par l'Église catholique, en la cathédrale d'Auxerre, à l'occasion du 50ème anniversaire de sa mort.

 

Comparaison de tous les textes

Tous les textes par de noël mais son différent à cause des origines des auteurs, leurs religions, leurs cultures et leurs classes social. Mais cela n’empêche pas qu’il ressente la même émotion et plaisir de fêter  noël en famille ou entre amis.

 

 

Travail réalisé par LANCRY Lilian et NARECE Gavin 

 

 

       À chaque fois que bts sort un album, ils se donnent cœur et âme pour le concept, le message.

                        Qui sont bts?

Pour ceux qui sont moins familier avec le groupe, BTS est un groupe sud-coréen composé de 7 membres, dont 3 rappeurs (Kim namjoon, min yoongi et jung hoseok,) et quatres chanteurs (Kim seokjin, Park Jimin, Kim taehyung et Jeon Jungkook). 

  Débutant dans une petite companie dans l’obscurité, bts a eu du mal à se construire un nom, mais leurs personnalités, leur sincérité, leur talent, leur reconnaissance, leur humilité, leur détermination, et les messages qu’ils transmettent leurs ont permit de se démarquer des autres groupes sud-coréen et de prospérer.

                  Des textes conscient :

Dès leur début, leur musique a été centrée sur la jeunesse et la critique sociale (dans des titres telles que «No more dream, NO, dope, Spine breaker, 

Tomorrow» etc) critiquant à ce moment une jeunesse matérialiste, une jeunesse qui manque d’ambition, l’obsession de celle ci avec les réseaux sociaux, mais aussi le rigide système scolaire coréen.

Un peu plus tard, (dans des titres telles que «Baepsae, The last, So far away, Not today, Never mind, Whalien 52» etc) bts abbordent les frustrations et obstacles de la jeunesse d’aujourd’hui, l’errance, la solitude, l’importance de poursuivre ses rêves, l’importance  de travailler dure mais aussi de se ménager, la depression et l’anxiété social (malgré le fait qu’en Corée du Sud, la  maladie mentale fait l’objet d’une stigmatisation qui empêche de nombreuses personnes d’oser en parler et se faire soigner. Il est donc révélateur de voir un chanteur coréen aussi célèbre parler de son combat contre la dépression et l’anxiété, ce qui pourrait contribuer à normaliser le traitement.)

Leur combat le plus récent était dans leur série de 3 albums.

La série Love Yourself à emmener le groupe au delà d’uniquement critiqué la société. Il se font vulnérable et parle de leur propre experience (comme dans les titres «epiphany, IDOL, The truth untold» etc) et des fréquentes critiques qu’ils ont recu qui ont affecté leur estime de soi.

De leurs difficultés, la série Love Yourself est né.

C’est un reflet de ce que les 7 membres on traversé et de ce qu’ils ont apprit grâce à tout ça.  Cette série de 3 albums permet de partager avec les fans leur tourments et aussi et surtout d’inspirer d’autres et d’offrir des solutions à travers les paroles.

Avec des textes, parfois très personnel, et plein de conseilles pour leur audience le groupe inspire nombreux. 

 

Dans le journal de presse OBS (https://www.nouvelobs.com 

aube après aube

perdant ostensiblement de sa clarté 

tel un fantôme 

Il s’est effacé.

Il existe,

pourtant, il ne vit pas réellement.

Pas plus qu’un gravillon. 

Il est, seulement.

Il s’éteind doucement.

L’obscurité a rampé

et s’est fait une maison

dans l’âme ou la clarté autrefois avait régné 

ne laissant qu’un pantin à la merci de démons.

Il se laisse succomber.

N’abandonnant qu’un belle amoché, 

les cicatrices gravées telles un tatouage ne peuvent plus être effacés 

Il est inhumé.