Quando chegou em sua nova casa, ficou muito feliz. Não somente por ter sido acolhido mas também por finalmente ser designado ao seu destino de arranhador. Ainda por cima, com um igual à ele ao seu lado. Alegria maior não tinha!

No primeiro dia, o gato olhou, cheirou, mas de nada fez. Talvez esteja se acostumando, pensou o arranhador, é normal.

No segundo dia, nem um cheiro.

E foi-se passando dias, semanas, meses. O felino deitava-se na poltrona, subia, caminhava, até arranhar o encosto começou, mas o arranhador era como se não existisse.

O pobre coitado estava desolado. Sentia-se inútil diante desta situação. Seu grande sonho, seu grande destino, estava fadado à apenas uma decoração esquisita e sem propósito naquela sala. De que adiantava proteger o braço da poltrona se o gato descobria novos lugares para fincar suas unhas que não nele?

Tentou ressignificar sua existência; decidiu ser muro, ser barragem, decoração da poltrona por vezes, até mesmo cavalete. Isso o distraía da depressiva sensação de fracasso, mas às vezes só piorava pois quando quis ser ponte com o seu parceiro, percebeu que não tinha um terceiro para conectá-los, e agora não só não era um arranhador como também não poderia ser ponte.

Foi depois de mais de um ano quando, sonolento do seu ócio, sentiu um nariz gelado. Estava sendo fungado como se nada quisessem. O felino afastou-se ligeiramente, empinou seu bumbum, curvou sua coluna como uma professora de yoga, levantou graciosamente suas patas dianteiras e - não podia acreditar nisso! -, encaixou suas afiadas unhas entre as finas cordas de sisal. TRÁ! TRÁ! TRÁ! O som da entrada e saída delas.

Sim, o gato afiou suas unhas no arranhador.

Que sensação esquisita, diferente, intrigante, maravilhosa. Tudo o que o arranhador pensava que seria quando fosse utilizado era diferente, porém muito melhor. Era o seu cafuné, sua massagem no pé, seu abraço de saudade. Mal podia acreditar, ali naquele momento, que o arranhador finalmente tinha virado arranhador.

Diz a lenda que este pincel foi encontrado enterrado na floresta, mas não se sabe quem ou quando foi criado. Ele guarda um segredo que pode desestruturar o mundo como conhecemos hoje: é capaz de abalar estruturas, estremecer certezas e colocar em cheque todas as verdades absolutas. Quem usa o pincel, é capaz de grandes insights, revelações e abstrações, pois precisa abraçar o desconhecido e se deixar levar pelos mistérios da vida.

Enfim, não é só um monte de jornal, papel kraft e cola, são muitas narrativas juntas.

Minha avó um dia soube tricotar sapatinhos. Conforme a doença avançava ela foi esquecendo de como fechar o ponto — ou fazer a curva, não sei como se diz — depois, esquecendo de contar as casas e também se esquecia de parar. O corpo lembrava, repetia o gesto infinitamente até que interrompido pelo “está na hora do remédio”, “vamos ao banheiro?” “é hora do lanche”, até que um dia as mãos também esqueceram de como começar e ela nunca mais tricotou.

O mundo ainda é grande, de um jeito diferente. Começo a ter mais dificuldade de atravessar a linha pela cabeça da agulha que hoje parece menor e mais desfocada. Ainda sinto a presença dela nesses pontos, no gesto cristalizado, no contraste da agulha encaixada onde suas mãos estiveram.   

Abra o livro e algo inesperado se apresentará, um final incrível se desenhará.

Jogue a bola e ganhe movimento, abrace a bola como se estivesse abraçando o mundo.

Ao utilizar esses objetos como base para construções e narrativas, as crianças desenvolvem a imaginação, a linguagem oral, a criatividade e a capacidade de atribuir significados, tornando a aprendizagem mais rica, contextualizada e significativa.