Descreve-me, com a pena dos teus versos,
A imagem natural do teu Ciúme;
Mapeia-me o Amor, com tudo o que resume
De flagelos e risos, de universos!

Analisa o que fomos, meu Universo,
Na economia vil do nosso estrume...
Traça-me um planisfério do Amor-Homem
E assina-o com o chumbo de um mistero!

Não me perguntes mais se eu te amo!
Olha a minha tortura e o meu clamor...
Veja as urzes de fogo, sem tréguas e sem pausas!

Mas, se me não entendes, por não crer-me,
Lê, lê na carne viva do meu verso
O epitáfio categórico e triste das cousas!

Ai!... e há noventa anos que eu o leio
Aos homens o soneto está vedado.
Os grandes ideais têm decantado
Com esta forma vã do que não enleio.

Ai! e, aos vinte, imitando um bocejo,
No meu luar, cismava abandonado
De ver poetas, na atitude alado,
Com as mãos na lira, à lânguida quimera.

Quis dar a minha voz à imensidade,
Vibrar o estro, a divina sonoridade,
Mas a mão se me atrofiou, sem arte.

E eu, triste, recolhi meu cravo doce,
Mas na cabeça o soneto esquisito
— E quando eu falo, dá-me um pedantismo!