Comenzó el delicado y minucioso teatro de toma de fotografías, grabación de vídeo, rescate de huellas dactilares, toma de muestras, estudio y primeras impresiones sobre aquel cuerpo diminuto y frío. Riveiro no se despegó de la forense: quería saber, al menos y a primera vista, la antigüedad que ella creía que tendría el cadáver. El sargento tenía la extraña e inquietante sensación de que aquel resto humano tenía oculta una gran historia, envuelta dentro de aquellas sábanas acartonadas y raídas por el tiempo que solo destilaban soledad.

El despacho pertenecía a Wilhelmsen. Su belleza saltaba a la vista; acababa de ascender a subinspectora. Tras licenciarse en la Academia de Policía como la mejor de su promoción, había empleado diez años en la jefatura de Policía de Oslo para destacar como la policía perfecta para una campaña publicitaria. Todos hablaban bien de Hanne Wilhelmsen, toda una hazaña en un lugar de trabajo donde el diez por ciento de la jornada laboral se invertía en hablar mal de los demás. Se inclinaba ante los superiores sin que la tacharan de pelota, a la vez que tenía el valor de defender sus propias opiniones. Era leal con el sistema, pero también aportaba propuestas de mejora que casi siempre eran lo bastante buenas como para que acabaran llevándose a cabo. Wilhelmsen poseía esa intuición que sólo tiene uno de cada cien policías, un olfato que indica cuándo se debe engañar y tentar a un sospechoso, y cuándo se le debe amenazar y pegar un puñetazo en la mesa.

Era respetada y admirada, y se lo merecía. Aun así, nadie en la gran casa gris la conocía de verdad. Ciertamente acudía siempre a la cena anual de Navidad, a la fiesta estival y algún que otro cumpleaños, y una vez allí bailaba de maravilla, hablaba del trabajo, sembraba hermosas sonrisas a su alrededor y se iba a casa diez minutos después de que se fuera el primero, ni demasiado pronto ni demasiado tarde, nunca bebía hasta emborracharse y, por consiguiente, nunca metía la pata; pero, más allá de eso, nadie conseguía intimar con ella.

Hanne Wilhelmsen se sentía bien consigo misma y con el mundo, pero había cavado un profundo foso entre su vida profesional y su yo privado. No tenía un solo amigo en la Policía. Wilhelmsen amaba a otra mujer, un defecto en aquella perfección que estaba convencida de que, si se llegara a saber, estropearía todo lo que había tardado tantos años en construir. Un movimiento de su larga melena morena bastaba para atajar cualquier pregunta acerca del anillo en su dedo anular, la única alhaja que llevaba y que le había regalado su pareja cuando se fueron a vivir juntas a los diecinueve años. Corrían rumores, los rumores siempre corren. Pero es que era tan bella y tan femenina… Y aquella médica a quien conocía alguien a quien alguien conocía, y que otros habían visto con Hanne en varias ocasiones, era también muy guapa, se podría incluso decir que extremadamente coqueta. No podía ser verdad. Además, las pocas veces que vestía de uniforme, Hanne Wilhelmsen llevaba falda y eso no lo hacía casi nadie, los pantalones eran mucho más prácticos. Sin duda los rumores eran malintencionados.

Así pues, vivía su vida con la certeza de que lo que no está confirmado nunca es del todo cierto, y de que por eso era más importante para ella que para cualquier otro inquilino de la casa gris hacer siempre un buen trabajo. La perfección la protegía como un escudo. Eso era lo que quería y, puesto que carecía por completo de codazos, pisotones y ambiciones, y no tenía otro afán que hacer una buena labor, tampoco los celos y la envidia iban a quebrantar su solidez.

Todas ellas ponen de manifiesto la gran capacidad de análisis psicológico de la autora y su propensión por las tramas abiertas de final sorprendente.

Patrick ha vuelto:Un extraño llamado Brat Farrar llega al pueblo asegurando ser Patrick, el mellizo desaparecido. Él, como hermano unos minutos mayor que Simon, se convertiría en el heredero universal de la fortuna de los Ashby. El enredo está servido y más que bien sazonado. Porque sabemos desde el principio que Brat Farrar es un impostor guiado por alguien cercano a los Ashby.

Sobre la cabeza de su sobrino, a través de la ventana, podía ver el cercado de color blanco de los corrales de la parte sur de la finca y la cola de la vieja Regina agitándose bajo la brillante luz del sol. Los caballos, que habían sido la principal afición de su hermano, habían sido también la salvación de esta casa. Año tras año, a pesar de todas las enfermedades, los accidentes y la pura terquedad de esos animales, los caballos habían resultado ser una sólida fuente de beneficios. Lo que se perdía por un lado se ganaba por el otro. Cuando el pequeño semental que había sido la alegría de su hermano resultó ser poco digno de confianza, Bee había decidido añadir varios ponis para niños, pequeños y robustos, que ocuparon la zona de pastos más fría, en la parte baja de la finca. Eleanor había convertido una recua de dudosos corceles en amables animales «que cualquier dama sería capaz de cabalgar» y los había vendido con sustancioso beneficio. Ahora la antigua casa señorial de Clare se había convertido en un pensionado y ella misma impartía allí clases de monta a un razonable precio por hora.

—Eleanor se está retrasando mucho, ¿verdad?

—¿Está fuera con la Parslow? —preguntó Simon.

—La yegüita Parslow, sí.

—La pobre infeliz probablemente se caerá muerta cualquier día de estos.

Cuando Simon se levantó para retirar los platos de sopa y ayudar a servir la carne que humeaba en el aparador, Bee lo observó con crítica aprobación. Al menos se las había apañado para no malcriar a Simon. Lo cual, dado el encanto natural y el carácter vanidoso del muchacho, suponía un logro nada desdeñable. Simon irradiaba un engañoso aire desvalido capaz de atraer a todos los que lo rodeaban desde el día en que nació. Bee había observado ese fenómeno con curiosidad y algo parecido a una reticente admiración. De haber poseído ella misma el especial encanto de Simon, solía pensar, con toda probabilidad habría tratado de sacarle partido igual que hacía el muchacho. No obstante, siempre había hecho todo lo posible por evitar que sus dotes le funcionaran con ella.

—Sería bonito que un baile de debutantes tuviera damas de honor —comentó Ruth, removiendo apáticamente su ración de carne con el tenedor.

Nadie le hizo caso.

—Según el vicario, Ulises probablemente era un terrible fastidio deambulando por la casa —dijo Jane, resistiéndose a dejar el tema.

—¡Oh! —exclamó Bee, interesada en su personal interpretación del clásico—. ¿Y por qué?

—Dijo que era «sin la menor duda un… un incordio», y que seguramente Penélope se sintió aliviada al verlo desaparecer por un tiempo. Ojalá el hígado no fuera tan blando.

En ese momento entró Eleanor y se sirvió en silencio, como solía hacer.

—¡Uff! —dijo Ruth—. ¡Qué olor a establo!

—Llegas tarde, Nell —dijo Bee con curiosidad.

—Nunca aprenderá a montar —soltó Eleanor—. Ni siquiera es capaz de azuzar al caballo a estas alturas.

—Quizá los chiflados no saben montar —sugirió Ruth.

—¡Ruth! —reprendió Bee, con vehemencia—. Los alumnos de la residencia no son lunáticos. Ni siquiera son deficientes mentales. Simplemente son… complicados.

—Inadaptados es la palabra técnica —dijo Simon.

—Bueno, pues se comportan como lunáticos. Si te comportas igual que un lunático, ¿cómo va a saber la gente que no lo eres?

Puesto que no había respuesta para semejante pregunta, se hizo el silencio en el comedor de los Ashby. Eleanor comía sin levantar la mirada del plato, con la misma avidez y determinación que un colegial hambriento. Simon sacó un lápiz de su bolsillo y se dispuso a calcular probabilidades en los márgenes del periódico. Ruth, que había robado tres galletas del tarro del aparador de la casa rectoral y se las había comido a hurtadillas en el baño, se entretenía ahora jugando con su comida —construyendo un castillo rodeado por un foso de salsa—, mientras Jane daba cuenta de lo que había en su plato con diligente placer. Entretanto Bee contemplaba el paisaje que se extendía ante sus ojos a través de los cristales de la ventana.

Otras dos obras:

La hija del tiempo.

Amar y ser sabio.

P.D. James recreó a la perfección los ambientes urbanos y la maquinaria del Estado, sobre todo la relacionada con la investigación criminal, ya que estuvo treinta años trabajando para el Servicio Civil Británico.

P.D. James fue miembro de honor en el International Crime Writing Hall of Fame y recibió galardones como el Diamond Dagger y el Grand Master A.

La muerte llega a Pemberley:

Han pasado seis años desde que Elizabeth y Darcy se casaran, creando un mundo perfecto que parece invulnerable. Pero de pronto, en la víspera de un baile, todo se tuerce. Un carruaje sale a toda prisa de la residencia, llevándose a Lydia, la hermana de Elizabeth, con su marido, el desafortunado Wickham, que ha sido expulsado de los dominios de Darcy. Sin embargo, Lydia no tarda en regresar, conmocionada, gritando que su marido ha sido asesinado. Sin previo aviso, Pemberley se zambulle en un escalofriante misterio.

Las vecinas de Meryton, por lo general, coincidían en que el señor y la señora Bennet de Longbourn habían sido muy afortunados casando a cuatro de sus cinco hijas. Meryton, localidad pequeña que vive de su mercado, no figura en la ruta de ningún viaje de placer, pues carece de belleza, ubicación escenográfica o historia que la distinga, y su única casa digna de mención, Netherfield Park, si bien imponente, no aparece en los libros que recogen las muestras más notables de la arquitectura comarcal. La localidad cuenta con una sala de actos en la que con frecuencia se celebran bailes, pero carece de teatro, y el esparcimiento tiene lugar sobre todo en los domicilios particulares, donde el chismorreo alivia algo el aburrimiento de las cenas y las partidas de whist, que se suceden siempre en la misma compañía. 

Una familia de cinco hijas casaderas atrae sin duda la atención compasiva de todos sus vecinos, en particular allí donde escasean otras diversiones, y la situación de los Bennet resultaba especialmente desafortunada. En ausencia de un heredero varón, la finca del señor Bennet pasaría al primo de este, el reverendo William Collins, que, como la señora Bennet no se privaba de lamentar en voz muy alta, podía echarlas a ella y a sus hijas de la casa estando el cuerpo de su esposo todavía caliente en la tumba. En honor a la verdad debía admitirse que el señor Collins había intentado reparar la situación en la medida de sus posibilidades. Asumiendo los inconvenientes que la decisión le acarreaba, pero con el beneplácito de su imponente patrona, lady Catherine de Bourgh, había abandonado su parroquia de Hunsford, en Kent, para visitar a los Bennet con la noble intención de tomar por esposa a una de sus cinco hijas. La señora Bennet aceptó la idea con gran entusiasmo, pero hubo de advertirle de que la mayor de ellas iba, con toda probabilidad, a prometerse en breve. Su elección de Elizabeth, la segunda en edad y belleza, había topado con el resuelto rechazo de la joven, y él se había visto obligado a buscar una respuesta más benévola en la señorita Charlotte Lucas, amiga de Elizabeth.

Más obras:

El faro.

Muerte en el seminario.

Su llegada al mundo de la literatura se produjo de manera tardía, con 56 años, dando sus primeros pasos dentro del género negro, el cual le había fascinado desde siempre. En este campo habría que destacar los libros protagonizados por Camille Verhoeven, su personaje fetiche.

Sin embargo, dio el salto a la primera plana de la literatura en 2013 con Nos vemos allá arriba, obra alejada del género policial y por la que logró hacerse con el prestigioso Premio Goncourt, convirtiéndose en uno de los best-sellers del año.

Irène:

El inspector Camille Verhoeven vive la vida perfecta: está casado con la maravillosa Irène, con la que espera su primer hijo. Pero su felicidad se resquebraja tras un asesinato inusualmente salvaje.

Desde que la noticia se hace pública, la prensa parece acecharlo y cada uno de sus movimientos se convierte en noticia de portada. Cuando Verhoeven descubre que el asesino ha matado antes y que cada uno de sus crímenes parece rendir homenaje a una novela negra clásica, los periodistas se apresuran a darle un sobrenombre: 'El Novelista'. Quienes pueden ayudar a encontrarlo se suman a la lista de sospechosos: un librero y un profesor universitario expertos en novela negra.

Alice... —dijo mirando lo que cualquiera, excepto él, habría considerado una chica.

Había pronunciado su nombre para ganarse su complicidad, pero no había

conseguido que aquello surtiera el menor efecto. Bajó la mirada hacia las notas a

vuela pluma que había tomado Armand durante el primer interrogatorio: Alice

Vandenbosch, veinticuatro años. Intentó imaginar qué aspecto podría tener

normalmente una Alice Vandenbosch de veinticuatro años. Debía de ser una chica

joven, con el rostro alargado, el cabello castaño claro y una mirada firme. Levantó la

vista y lo que observó le resultó del todo improbable. Esa chica no se parecía a sí

misma: el pelo, antaño rubio, pegado al cráneo y con largas raíces oscuras, una

palidez enfermiza, un gran hematoma violáceo en el pómulo izquierdo, un hilillo de

sangre seca en la comisura del labio... y, en cuanto a los ojos, aterrados y huidizos.

Ningún signo de humanidad, salvo el miedo, un miedo terrible que hacía que todavía

temblara, como si hubiese salido sin abrigo un día de nevada. Sostenía el vasito de

café con las dos manos, como la superviviente de un naufragio.

Normalmente, la simple aparición de Camille Verhoeven perturbaba incluso a los

más impasibles. Pero con Alice, nada. Alice permanecía encerrada en sí misma,

temblorosa.

Eran las ocho y media de la mañana.

Desde su llegada a la Brigada Criminal, unos minutos antes, Camille se había notado

cansado. La cena de la víspera había terminado cerca de la una de la mañana. Gente

que no conocía, amigos de Irène. Hablaron de la televisión, contaron anécdotas que,

en otro contexto, a Camille le hubiesen parecido más bien divertidas, si frente a él

no se hubiera sentado una mujer que le recordaba muchísimo a su madre. Durante

toda la comida había luchado para librarse de esa imagen, pero le parecían de

verdad la misma mirada, la misma boca y los mismos cigarrillos, encadenados uno

tras otro. Camille se había sentido transportado veinte años atrás en el tiempo, a la

bendita época en que su madre todavía salía del taller con la bata maculada de

colores, el pitillo en los labios y el pelo revuelto. A la época en la que todavía iba a

verla trabajar. Mujer fuerte. Sólida y concentrada, con una pincelada algo rabiosa.

Tan inmersa en sus pensamientos que a veces Camille tenía la impresión de que no

percibía su presencia. Momentos largos y silenciosos en los que adoraba la pintura y

durante los cuales observaba cada gesto como si fuese la llave de un misterio que le

hubiese afectado personalmente. Eso era antes. Antes de que los miles de cigarrillos

que consumía su madre le declararan una guerra abierta, pero mucho después de

que acarrearan la hipotrofia fetal que había marcado el nacimiento de Camille.

Desde lo alto de su definitivo metro cuarenta y cinco, Camille no sabía, en aquella

época, a quién odiaba más, a esa madre envenenadora que le había fabricado como

una pálida copia de Toulouse-Lautrec solo que menos deforme, a ese padre tranquilo

e impotente que miraba a su mujer con la fascinación de los débiles, o a su propio

reflejo en el espejo: a los dieciséis años, todo un hombre que se había quedado a

medio hacer. Mientras su madre apilaba lienzos en el taller y su padre, eternamente

silencioso, dirigía su oficina, Camille completaba su aprendizaje de bajito

envejeciendo como los demás, dejaba de obstinarse en ponerse de puntillas, se

acostumbraba a mirar al resto desde abajo, renunciaba a alcanzar los estantes sin

acercar primero una silla, y construía su espacio personal con las medidas de una

casita de muñecas. Y esa miniatura de hombre contemplaba, sin comprenderlos

realmente, los inmensos lienzos que su madre debía sacar enrollados para poder

transportarlos a las galerías. A veces, su madre decía: «Camille, ven aquí...».

Sentada en el taburete, le acariciaba el pelo con la mano, sin decir nada, y Camille

sabía que la quería, pensaba incluso que nunca querría a nadie más.

Más obras:

Camille.

Vestido de novia.

Tuvo 5 hijos y le dieron varios premios como por ejemplo el Edgar Grand Master en el 2000 o el Gran premio de la literatura policíaca - categoría internacional en 1980.

Algo destacable de su trabajo es que publicó más de 25 trabajos y vendió casi 100 millones de libros.

Algunos rasgos que diferencian sus obras son que no tienen violencia explícita, y es por eso que, según dicen, tuvieron tanto éxito.

Tres obras suyas son: El ojo avizor, El último baile y Un grito en la noche.

El argumento/sinopsis de esta última obra es: 

Jenny trabaja para una galería de arte de Manhattan, donde tiene la oportunidad de conocer la pintura de Erich Krueger y, en particular, el cautivador retrato de una hermosa mujer que le resulta extrañamente familiar. Tras un breve noviazgo, Erich se casa con Jenny y se la lleva a su mansión de Minnesota, donde Jenny se siente como la princesa de un cuento de hadas, a pesar del frío y austero paisaje... y los rumores de que algo terrible sucedió en esa señorial casa.

La felicidad de Jenny se verá alterada muy pronto por una serie de incidentes que amenazarán su matrimonio, su familia y hasta su propia vida.

Finalmente, un fragmento breve de Un grito en la noche:
La exposición de pintura de Erich Krueger, el recién descubierto artista del Medio Oeste, constituyó un asombroso éxito. La recepción para los críticos y los invitados especiales comenzó a las cuatro, pero durante todo el día los visitantes habían llenado la galería, atraídos por Recuerdo de Caroline, el magnífico óleo exhibido en el escaparate.

Con habilidad, Jenny fue de un crítico a otro, presentando a Erich, hablando con los coleccionistas, cuidando que los camareros pasasen nuevas bandejas de entremeses y volviesen a llenar las copas de champán.

Tuvo 4 hijos y algunos aspectos destacables de su trabajo es que fue galardonado con un Doctorado Honoris Causa de la Universidad de Bath y de Oxford, en 2008 The Times le clasificó en el lugar 22 en su lista de "Los 50 mejores escritores británicos desde 1945" y que ganó varios premios como el Olof Palme en 2020.

Algo que caracteriza sus obras es que son muy meticulosas, es decir, que investigaba mucho a la hora de escribirlas. Aparte de que se basaba en algunas experiencias de su trabajo en el Ministerio de Relaciones Exteriores y en el departamento de registros de inteligencia. 

Tres obras suyas son: La chica del tambor, El infiltrado y Nuestro juego.

Argumento de El Infiltrado: Pine es un soldado veterano de pasado oscuro que acepta incorporarse al servicio de inteligencia británico con la misión de introducirse en el mundo de Dicky Roper, un traficante internacional de armas que tiene su centro de acción en una isla del Caribe. Tras varias peripecias que le llevarán a El Cairo, a Suiza y a Cornualles para mezclarse con traficantes menores, los servicios secretos secuestran al hijo de Roper Solo para que Pine lo salve y pueda acceder, al fin, a la isla privada del traficante, quien no tardará demasiado en descubrir para quién trabaja realmente Pine...

Fragmento de la obra: 

Un nevado anochecer de enero de 1991, Jonathan Pine, inglés y director de noche del hotel Meister Palace de Zurich, abandonó su despacho tras el mostrador de recepción y, presa de sentimientos que no había experimentado anteriormente, tomó posiciones en el vestíbulo preludiando la bienvenida que su hotel iba a brindar a un distinguido huésped de última hora. La guerra del Golfo acababa de empezar. A lo largo del día la noticia de los bombardeos aliados, discretamente divulgada por el estado mayor, había causado consternación en la bolsa de Zurich. Las reservas de hotel, normalmente escasas en enero, habían alcanzado niveles críticos. No era la primera vez que Suiza se encontraba en estado de sitio. Pero el Meister Palace sabía estar a la altura de las circunstancias. Contemplando desde lo alto de su colina la insensatez de la turbulenta vida citadina, el Meister, como era cariñosamente conocido por taxistas y parroquianos, presidía Zurich física y tradicionalmente en solitario, como una sobria tía eduardiana. Por más que las cosas cambiaran allá en el valle, ella permanecía siempre fiel a sí misma, inconmovible en sus principios, bastión de la elegancia civilizada en un mundo empeñado en irse al infierno.

Tuvo 4 hijos y sus padres eran Henriette y Desiré Simenon

Algún aspecto destacable de su trabajo es que escribió 191 novelas con su nombre y otras muchas bajo un seudónimo (Monsieur Le Coq).

Algunos rasgos que diferencian su obra:

Sus obras son características debido a la sagacidad psicológica en la indagación de los autores del hecho investigado y por un estilo literario directo, sin florituras.

Ejemplos de tres obras suyas serían: La muerte de Belle, Maigret tiene miedo, Maigret tiende una trampa.

Argumento de una de sus obras (Maigret tiene miedo):

Tras asistir a un congreso de la policía en Burdeos, Maigret decide visitar a un antiguo compañero de estudios en la pequeña ciudad de Fontenay-le-Comte. Durante el trayecto en tren, un pasajero se le acerca y le pregunta si su presencia allí tiene alguna relación con los brutales asesinatos que han sacudido a la población recientemente y una de cuyas víctimas era su cuñado, hallado sin vida con un fuerte golpe en la cabeza. La estancia, que se auguraba apacible, guarda aún más sorpresas para Maigret: apenas ha llegado a la ciudad cuando se produce un nuevo asesinato, y los principales sospechosos son dos aristócratas de una de las familias de mayor raigambre en el lugar. Para resolver el caso, el comisario deberá familiarizarse con los viejos rencores que dividen a la comunidad y lidiar con un clima de sospecha que solo él podrá disipar.

Fragmento de esta obra:

De repente, entre dos apeaderos cuyo nombre ni siquiera conocía y de los cuales en la oscuridad no había visto casi nada, salvo la cortina de lluvia cayendo delante de una farola y unas siluetas empujando carretillas, Maigret se preguntó qué estaba haciendo allí.

¿Se habría amodorrado en el compartimento por culpa de la sofocante calefacción? En cualquier caso, no había perdido del todo el conocimiento porque sabía que estaba en un tren; oía el ruido monótono; estaba seguro de que, de vez en cuando, había seguido viendo en la oscura vastedad de los campos las ventanas iluminadas de alguna granja aislada. Todo eso, y el olor a hollín que se mezclaba con el de su ropa mojada, seguía siendo real, como también un murmullo ininterrumpido de voces en un compartimento contiguo, aunque en cierto modo eso perdía actualidad, ya no se situaba muy bien en el espacio, ni sobre todo en el tiempo.

Habría podido estar en otra parte, en cualquier trenecito que atravesase el campo, y él mismo habría podido ser un Maigret de quince años volviendo el sábado del instituto en un ómnibus exactamente igual a este, de vagones antiguos cuyos tabiques crujían a cada esfuerzo de la locomotora. Con las mismas voces en la noche, a cada parada, los mismos hombres trajinando en torno al vagón de correos y el mismo silbato del jefe de estación.

Entreabrió los ojos, aspiró la pipa que se había apagado, y su mirada se posó en un hombre sentado en el otro extremo del compartimento.

Le otorgaron varios premios como el Gran premio de la literatura policíaca-categoría internacional.

Su pareja era la pintora Alella Cornell.

Algún aspecto destacable de su trabajo es que fue una de las escritoras más importantes del siglo XX. Se la considera la gran revolucionaria del thriller psicológico y fue galardonada con premios como el O. Henry o el Silver Dagger.

Algunos rasgos que caracterizan sus obras son que sus libros son de suspense psicológico y de terror moral.

Tres libros: Carol(bajo el seudónimo de Claire Morgan), La máscara de Ripley y Las dos caras de enero.

Sinopsis de una de sus obras (Carol): Patricia Highsmith se fue a casa y escribió de un tirón un primer borrador de Carol, que comienza precisamente con el encuentro entre Therese, una joven escenógrafa que trabaja accidentalmente como dependienta, y Carol, la elegante y sofisticada mujer, recientemente divorciada, que entra a comprar una muñeca para su hija y cambia para siempre el curso de la vida de la joven vendedora.

Fragmento de esa obra:

Era la hora del almuerzo y la cafetería de los trabajadores de Frankenberg estaba de bote en bote. 

No quedaba ni un sitio libre en las largas mesas, y cada vez llegaba más gente y tenían que esperar detrás de las barandas de madera que había junto a la caja registradora. Los que ya habían conseguido llenar sus bandejas de comida vagaban entre las mesas en busca de un hueco donde meterse o esperando que alguien se levantara, pero no había sitio. El estrépito de platos, sillas y voces, el arrastrar de pies y el zumbido de los molinillos entre aquellas paredes desnudas sonaban como el estruendo de una sola y gigantesca máquina. 

Therese comía nerviosa, con el folleto de «Bienvenido a Frankenberg» apoyado sobre una azucarera frente a ella. Se había leído el grueso folleto durante la semana anterior, el primer día de prácticas, pero no tenía nada más que leer, y en aquella cafetería sentía la necesidad de concentrarse en algo. Por eso volvió a leer lo de las vacaciones extra, las tres semanas que se concedían a los que llevaban quince años trabajando en Frankenberg, y comió el plato caliente del día, una grasienta loncha de rosbif con una bola de puré de patatas cubierta de una salsa parduzca, un montoncito de guisantes y una tacita de papel llena de rábano picante. Intentó imaginarse cómo sería haber trabajado quince años en Frankenberg, pero se sintió incapaz.

Breve referencia biográfica:

·Agatha Mary Clarissa Miller nació el 15 de septiembre de 1890  en Torquay, Devon, Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda y murió el 12 de enero de 1976 a los 85 años en Wallingford, Oxfordshire, Reino Unido. Tuvo dos maridos.

-Algún aspecto destacable de su trabajo:

·Agatha Christie es una autora y dramaturga británica especializada en el género policiaco, cuya obra es reconocida internacionalmente. A lo largo de su carrera, publicó 66 novelas policíacas, 6 novelas y 14 cuentos bajo el seudónimo de Mary Westmacott. Dramaturgo de obras como “La Ratonera” o “Testigo de la Acusación” 2

-Algún rasgo que diferencie su obra:

·Las novelas de Agatha Christie se caracterizan por su capacidad para construir tramas complejas llenas de giros y vueltas, personajes bien definidos y una meticulosa atención al detalle. Los géneros cubiertos son novelas de misterio, novelas de misterio y novelas de misterio.

-Tres obras:

·Asesinato en el Orient Express

·Diez negritos

·La ratonera

Argumento de una de sus obras:

·Aserinato en el Orient Express:

-Estambul en pleno invierno. Poirot decide subir al Orient Express, que suele estar casi desierto a esta hora. Ese día, sin embargo, el tren está abarrotado y sólo puede subir al vagón cama gracias a un amable amigo. A la mañana siguiente, cuando se despierta, el tren se ha detenido debido a una tormenta de nieve y un estadounidense llamado Ratcher ha sido brutalmente apuñalado. Evidentemente nadie ha subido ni bajado del coche cama. Entre los residentes se encuentran una altiva princesa rusa y una institutriz inglesa, y una de ellas es sin duda el asesino.

-Fragmento de su obra:

Ratchett habló a su compañero, quien se marchó inmediatamente. Luego se levantó, pero, en lugar de seguir a MacQueen, se sentó inesperadamente en la silla frente a Poirot.

– ¿Podría darme fuego? -preguntó. Su voz era suave, ligeramente nasal-. Mi nombre es Ratchett.

Poirot metió la mano en el bolsillo, sacó una caja de cerillas y se la dio.

– Creo que tengo el placer de hablar con monsieur Hercule Poirot. ¿No es así?

– Ha sido usted correctamente informado, señor.

El detective advirtió la mirada astuta que lo evaluaba.

– En mi país vamos directamente al grano – añadió Ratchett -. Quiero que haga un trabajo para mí.

Las cejas de monsieur Poirot se elevaron ligeramente.

– Ma clientèle, señor, es bastante limitada. Me ocupo de muy pocos casos.

– Eso me han dicho, monsieur. Pero en este asunto hay mucho dinero -manifestó, para después repetir con su voz dulce y persuasiva-. Mucho dinero.

– ¿Qué es lo que desea usted que haga, Mr… Mr. Ratchett? -preguntó el belga, después de una pausa.

– Monsieur Poirot, soy un hombre rico, muy rico. Los hombres de mi posición tienen muchos enemigos. Yo tengo uno.

– ¿Sólo uno?

– ¿Qué quiere decir usted? -replicó Mr. Ratchett.

– Monsieur, según mi experiencia, cuando un hombre está en situación de tener enemigos, como usted dice, el problema no se reduce a uno solo.

Ratchett pareció tranquilizarse con la respuesta.

– Comparto su punto de vista -dijo rápidamente-. Enemigo o enemigos, no importa. Lo importante es mi seguridad.

– ¿Su seguridad?

– Mi vida está amenazada, monsieur Poirot. Pero soy un hombre que sabe cuidar de sí mismo. -Sacó del bolsillo de la americana una pequeña pistola automática que mostró un momento-. No soy hombre a quien pueda cogerse desprevenido. Pero nunca está de más redoblar las precauciones. He pensado que usted es el hombre que necesito y recuerde que hay mucho dinero de por medio.

Poirot le miró pensativo unos minutos. Su rostro era completamente inexpresivo. El otro no pudo adivinar qué pensamientos pasaban por su mente.

– Lo siento, señor -dijo al fin-. No puedo complacerle.

Ratchett le miró fijamente.

– Entonces dígame usted su cifra.

– No me comprende usted, señor. He sido muy afortunado en mi profesión. Tengo suficiente dinero para satisfacer todas mis necesidades y mis caprichos. Ahora sólo acepto los casos que me interesan.

– ¿Le tentarían a usted veinte mil dólares?

– No.

– Si lo dice usted para conseguir más, le advierto que pierde el tiempo. Sé el precio de las cosas.

– Yo también Mr. Ratchett.

– ¿Qué encuentra usted de malo en mi proposición?

Poirot se puso en pie.

– Si me perdona usted, le diré que no me gusta su cara Mr. Ratchett.

Y acto seguido abandonó el vagón restaurante

Escribe desde 2003, su primera obra fue una obra científica sobre la peste negra. 

Afirma que comenzó a escribir por diversión y que «la novela policíaca deriva de la literatura épica».

En 2018 recibió el premio Princesa de Asturias de las letras.  

En sus obras mezcla ciencia e historia, lo que las hace parecer como si fuera una investigación al pasado. Utiliza un lenguaje culto y natural combinado con varios registros y sus libros tienen una estructura compleja y algunas veces no son tan fáciles de leer.  

• El hombre de los círculos azules. 

• Los que van a morir te saludan. 

• Tiempos de hielo 

Los que van a morir te saludan, Fred Vargas. 

Claudio, Tiberio y Nerón son tres estudiantes franceses que viven en Italia, un día el padre de Claudio es asesinado mientras este se encontraba de fiesta frente al palacio Farnesio, lo más raro de todo es que Claudio no sabía que se padre estaba en Italia. 

A su vez, unos dibujos s de Miguel Ángel fueron robados de la Biblioteca Vaticana. Estos tres amigos tendrán que descubrir si el asesinato del padre de Claudio tiene algo que ver con los robos de los dibujos. 

Fragmento de ''Los que van a morir te saludan''

 Henri Valhubert detestaba los recuerdos. ¿Por qué venía este tipo a ponerle delante de las narices aquel apestoso papel? ¿Y por qué seguía él siendo aún lo bastante esnob como para disfrutar diciendo «La Vaticana», igual que si se tratase de una vieja amiga, en vez de decir «la Biblioteca Vaticana» como todo el mundo, ¿con respeto? ¿Y por qué Laura se iba a Roma casi todos los meses? ¿Acaso sus padres, que se pudrían lejos de la gran urbe, exigían tal cantidad de viajes? Ni siquiera tenía ganas de revelar su descubrimiento a aquel tipo, y eso que le resultaba muy fácil. El tipo podía guardarse su muslo de Miguel Ángel, si tal era su deseo, a él le resultaba completamente indiferente.  

–Después de todo –continuó–, puede provenir perfectamente de cualquier pequeña colección italiana. ¿Qué aspecto tenían los dos hombres que se lo ofrecieron?  

–No tenían ningún aspecto en concreto. Me dijeron que se lo habían comprado a un particular en Turín. Valhubert no respondió.  

 

–Entonces, ¿qué hago? –preguntó el hombre.  

 

–Ya se lo he dicho, ¡cómprelo! Está tirado. Y sea amable. Hágame llegar un cliché y avíseme si encuentra otros. Nunca se sabe.  

 

En cuanto estuvo solo, Henri Valhubert abrió de par en par la ventana de su despacho con la intención de aspirar el aire de la calle de Seine y ahuyentar aquel olor a papel viejo y a la Vaticana. Laura debía de estar llegando en estos momentos a la estación de Roma. Y ese joven majara de Tiberio estaría probablemente esperándola para llevarle las maletas. Como siempre. 

Sus obras están ambientadas en la China de Mao y eso nos ayuda a ver el contraste de ella con la China actual. 

• El ojo de Jade 

• Paper Butterfly 

• Mariposas para los muertos 

Un activista político encarcelado tras la masacre de Tian’anmen es puesto en libertad y se dirige a la capital del país, donde tratará de redimirse de su pasado.  

La detective Mei Wang, la protagonista de esta obra, acepta investigar la desaparición de una deslumbrante y joven estrella llamada Kaili. Allí, Mei se encuentra no sólo buscando a Kaili, sino también tras la pista de una delicada mariposa de papel que ha desenterrado en el apartamento de Kaili.  

Poco a poco se dará cuenta de que la verdad no siempre nos hace libres; y cuando por fin aparece el cadáver de Kaili, su asesinato destapa unos vínculos con el pasado que obligan a Mei a enfrentarse con algunos de sus propios demonios. 

Fragmento de ''Mariposas para los muertos''

Siguieron adelante, cantando «El comunismo es el farol rojo de mi corazón», sus voces remontando el viento gélido. Machacaban con los pies la hierba seca y el suelo pelado. Llevaban el paso con los brazos, manteniendo la frente alta, cada cual con los ojos clavados en la cabeza rapada del de delante.  

 

Cantaban con ahínco, con fuerza. Llevaban dos palabras, lao gai (trabajo y reforma), estampadas en blanco en las chaquetas grises guateadas. Detrás de ellos, el cielo estaba del color de la arena, blanco el sol. Nada ofrecían esos campos salvo viento áspero y seca tierra amarilla.  

 

Bajo la bóveda del cielo, las montañas de cumbres nevadas se alzaban como indeseables cargas del pasado. Aquélla era la provincia donde terminaba la Gran Muralla, donde la Ruta de la Seda se había abierto camino; ambas habían pasado los últimos mil años en el olvido. 

 

Los guardias abrieron el portón para que entrasen los reclusos. Sobre el alto muro, cinco caracteres rojos, «Campo de Lao Gai Viento del Este», les hacían frente.  

Su primer libro fue todo un éxito, tanto así que logró ser nominado al Premio Bram Stocker  a mejor primera novela.

A John le gusta mucho mezclar géneros en sus obras, introduciendo elementos religiosos, espirituales y sobrenaturales en su novela 

• La ira de los ángeles 

• Tumbas sin nombres 

• La canción de las sombras 

Cuatro personas fueron encontradas muertas en Amsterdam, sus cuerpos se encontraban alrededor de su líder, De Jaager, este era el confidente de uno un asesino llamado Louis, que se encargará de buscar venganza contra los asesinos de De Jaager antes de que estos escapen por el Este. 

Fragmento de ''Tumbas sin nombre''

El señor Angel y el señor Louis, creía la señora Bondarchuk, divertían mucho a la Muerte.Angel saludó a la señora Bondarchuk con un gesto de la mano cuando se acercaban a las escaleras que llevaban a la puerta de su edificio.   

— ¿Crees que la señora Bondarchuk ha matado a alguien algu-na vez? — preguntó.  

— Estoy convencido — dijo Louis.  

— ¿Sin la menor duda?  

— Ni la más remota.  

— Creía que solo lo pensaba yo.  

— No, seguro que ha matado a alguien. Diría que de un tiro. ¿Te acuerdas de la vez que sugirió que le diésemos un arma?  

— Sí — dijo Angel —. Se mostró bastante prosaica al respecto.  

— Tal vez deberíamos dejarle tener una. 

— Siempre podemos regalársela en Navidad, si es que todavía le ilusiona.  

 

— Es cristiana ortodoxa. Tendríamos que esperar a enero. — Por otro lado — dijo Angel — , tal vez sería mejor seguir con los dulces y una tarjeta regalo de Macy’s.  

 

— Aun así, deberíamos tenerlo en cuenta por si se aburre de los dulces.Angel se detuvo para mirar a un cuervo que se posaba en un árbol cercano.  

 

— Eso trae mala suerte, ¿no? — dijo — , como en la canción.  

 

— No creo que tenga nada que ver con nosotros — dijo Louis.  

 

— No — dijo Angel — , supongo que no.  

 

La señora Bondarchuk también se había fijado en el cuervo. Se santiguó antes de rezar una breve oración de protección.

Murió el 14 de junio de 1937

Su personaje más destacable es el Padre Brown, un sacerdote protagonista de sus libros inspirado en el Padre John O’Connor, amigo de su padre.

Sus obras están influidas por el catolicismo, versatilidad y crítica literaria. 

• Pasos Sospechosos 

• El escándalo del Padre Brown 

• El hombre que era Jueves 

Si alguna vez, lector, te encuentras con un individuo de aquel selectísimo club “Los Doce Pescadores Legítimos” cuando concurre a su comida anual reglamentaria en el Vernon Hotel; podrás advertir, mientras se despoja de su abrigo, que su traje de noche es verde y no negro. Si le preguntaras, suponiendo que tuvieras la inmensa audacia de dirigirte a él, el porqué de esta indumentaria, probablemente te contestaría que lo hace para que no lo confundan con un camarero y tú te irás desconcertado; dejando atrás un misterio todavía no resuelto y una historia digna de contarse.

Fragmento de ''Pasos sospechosos''

Se trataba de un hombre elegante con un traje de etiqueta muy sencillo; alto, pero con aspecto de no ocupar mucho sitio; daba la impresión de que podría haber atravesado como una sombra por donde muchos hombres más pequeños llamarían la atención y resultarían un estorbo. Su rostro, ahora claramente iluminado por la luz de la lámpara, era moreno y muy expresivo, sin duda el rostro de un extranjero. Su figura era excelente y sus modales reflejaban seguridad en sí mismo y buen humor; un crítico sólo habría podido decir que el frac no estaba del todo a la altura de su figura y de sus modales, y que incluso mostraba extraños bultos y protuberancias. En el momento en que reparó en la negra silueta de Brown, recortada contra el crepúsculo, arrojó sobre el mostrador un trozo de papel con un número y solicitó con afable autoridad: 
      

—Mi sombrero y mi abrigo, por favor; tengo que marcharme inmediatamente. 

       El Padre Brown cogió el papel sin decir una palabra, y obedientemente fue en busca del abrigo; no era el primer trabajo servil que había hecho en su vida. Lo cogió y lo puso sobre el mostrador; mientras tanto, el extraño caballero, que había estado palpándose el bolsillo del chaleco, dijo, riendo: 
      

—No tengo plata; quédese con esto —puso sobre el mostrador medio soberano de oro y recogió el abrigo. 

—No tengo plata; quédese con esto —puso sobre el mostrador medio soberano de oro y recogió el abrigo. 
      

La figura del Padre Brown siguió completamente a oscuras e inmóvil; pero en aquel instante había perdido la cabeza, que era siempre más valiosa cuando la había perdido. En tales momentos sumaba dos y dos y salían cuatro millones. A menudo la Iglesia católica (que está muy ligada al sentido común) no le aprobaba. A menudo tampoco el mismo Padre Brown lo aprobaba. Pero resultaba una verdadera inspiración —importante en crisis excepcionales— cuando se cumplía, de manera similar a como dice el evangelio, aquello de que quien pierda su cabeza la salvará. 

Es autora de dos novelas thrillers que se han convertido en éxitos internacionales: En un bosque muy oscuro y The Woman in Cabin 10.

Sus obras se caracterizan por el misterio y thriller psicológico

Obras:

• La Chica perfecta

• Juego de mentiras

• En un bosque muy oscuro

Argumento de En un bosque muy oscuro

La historia sigue a una joven llamada Nora, quien es invitada a una despedida de soltera en una cabaña remota en medio de un bosque. Leonora acepta la invitación junto con un grupo de antiguas amistades. Con el tiempo los secretos del pasado comienzan a surgir. La protagonista lucha contra su pasado y a una serie de eventos aterradores mientras lucha desentrañar la verdad de lo que en verdad pasó en ese bosque oscuro.

Fragmento de En un bosque muy oscuro

Corro. Corro a través de los bosques iluminados por la luna; las ramas me desgarran la ropa y los pies se me enredan en los helechos cargados de nieve. Las zarzas me arañan las manos. La respiración se me entrecorta en la garganta. Me duele. Me duele todo. Pero yo sigo corriendo. Corro. Es lo que se me da bien. Cuando corro, siempre repito una cantinela, mentalmente. El tiempo que quiero hacer, o las frustraciones que voy eliminando al recorrer la pista. Pero esta vez una sola palabra, un solo pensamiento repercute en mi interior. James. James. James. Tengo que llegar. Tengo que llegar a la carretera antes de que... Y entonces aparece, de repente: una cinta negra de asfalto a la luz de la luna, y oigo el rugido de un motor que se acerca, y las rayas blancas brillan tanto, tanto, que me hieren los ojos, y los troncos negros de los árboles son como cuchilladas contra la luz. ¿Llego demasiado tarde? Me esfuerzo más los últimos treinta metros, tropezando con árboles caídos, y el corazón me late a toda velocidad. James. Llego demasiado tarde... el coche está demasiado cerca, no puedo pararlo. Me arrojo hacia el asfalto con los brazos extendidos.

—¡Alto!.

Philip Kerr estudió en la Universidad de Birmingham, obtuvo un máster en leyes en 1980 y luego trabajó como redactor publicitario. En 1989 decide consagrarse a la escritura y publica March Violets (Violetas de marzo). Con esta obra inicia la trilogía de thrillers históricos de Bernie Gunther, ambientada en la Alemania nazi y conocida como Trilogía berlinesa.

Sus obras se caracterizan por la novela negra, ficción histórica y crítica social.

Escribió obras como:

• Una investigación filosófica

• Materia oscura

• Violetas de marzo

  
  

Violetas de marzo:

Violetas de marzo de Philip Kerr es una novela que sigue la historia de David, un escritor de novelas policíacas que viaja a la isla de Sarasota, Florida, para tomar un descanso tras un doloroso divorcio. Mientras explora la isla, descubre un misterio relacionado con el pasado de su familia, que se remonta a la Segunda Guerra Mundial. La novela combina elementos de misterio, romance y drama familiar mientras David investiga los secretos y traiciones que se esconden en el pasado de su abuelo. La narrativa alterna entre el pasado y el presente, revelando conexiones sorprendentes entre ambos períodos.

Una investigación filosófica

Dolores Redondo ha ganado varios premios literarios, entre ellos el Premio Planeta en 2016 por su novela Todo esto te daré.

Su obra se caracteriza por la combinación de elementos del género negro y la mitología vasca.

Obras como: La cara norte del corazón, El guardián invisible, Ofrenda a la tormenta.

El guardián invisible:

Sus obras suelen diferenciarse por su ambientación en Islandia y la profunda exploración de la psicología de los personajes en un entorno oscuro y a menudo melancólico.

Tres de sus obras más conocidas son:

• Jar City (también conocida como "Tainted Blood" en inglés).

• Silencio de hielo.

• El hombre del lago (título original: "Mýrin")

El hombre del lago

Erlendur investiga un antiguo caso de desaparición de un niño que condujo a la formación de un lago artificial. En "Silencio de hielo," Erlendur investiga un asesinato cometido en un edificio de apartamentos durante una feroz tormenta de nieve. La víctima es un hombre que llevaba una vida solitaria, y su asesinato revela oscuros secretos y conexiones entre los residentes del edificio. A medida que Erlendur profundiza en la investigación, descubre la verdadera naturaleza de la soledad y la alienación en la sociedad islandesa.

Fragmento de El hombre del lago

-Breve referencia biográfica:

·Arthur Ignatius Conan Doyle nació el 22 de mayo del 1859 en Eedimburgo, Escocia, Inglaterra, Reino Unido y murió el 7 de julio del 1930 a los 71 años en Crowborough, Inglaterra, Reino Unido.Tuvo cinco hijos y dos mujeres.

-Algún aspecto destacable de su trabajo:

·Escritor, médico y creador irlandés-británico del famoso detective de ficción Sherlock Holmes. Fue un prolífico escritor de ciencia ficción, ficción histórica, teatro y poesía.

-Algunos rasgos que diferencian su obra:

·Fue un autor prolífico cuya obra incluye relatos de ciencia ficción, novela histórica, teatro y poesía.

-Tres obras:

·Sherlock Holmes: La inquilina del velo

·Las memorias de Sherlock Holmes 

·El archivo de Sherlock Holmes

-Argumento de una de sus obras:

·Se trata de una serie de cuentos de Arthur Conan Doyle, con Sherlock Holmes como personaje principal. La mayor parte de la charla estuvo a cargo del Dr. Watson, el fiel compañero de Holmes.

-Fragmento de esa obra:

·Al doctor Watson le resultaba grato encontrarse otra vez en la revuelta sala de estar de la primera planta de Baker Street que había sido el punto de partida de tantas aventuras extraordinarias. Miró a su alrededor los diagramas científicos de la pared, la mesa de laboratorio chamuscada por los ácidos, el estuche de violín apoyado en la esquina, el cubo para el carbón que contenía como siempre las pipas y el tabaco. Por último, su mirada se detuvo en el rostro saludable y sonriente de Billy, el joven recadero, sensato y discreto, que había ayudado a llenar un poco la soledad y retraimiento que rodeaban a la saturnina figura del gran detective.

—Se diría que por aquí no ha pasado el tiempo, Billy. Tú tampoco cambias. ¿Podré decir lo mismo de él?

Billy se quedó mirando con cierta congoja la puerta cerrada del dormitorio.

—Creo que está en la cama, durmiendo —dijo.

Eran las siete de la tarde de un bonito día de verano, pero el doctor Watson estaba lo bastante familiarizado con los horarios irregulares de su amigo para no sentirse sorprendido ante esa idea.

—Eso significa que tiene un caso, ¿verdad?

—Sí, señor, ahora mismo le está dando duro a uno. Temo por su salud. Se está poniendo cada vez más blancucho y más delgado, y no come nada. «¿A qué hora le gustaría cenar, señor Holmes?», le preguntó la señora Hudson. Y va y le dice: «A las siete y media, pasado mañana». Ya sabe cómo se pone cuando le da por un caso.

—Sí, Billy, ya lo sé.

—Está siguiendo a alguien. Ayer salió disfrazado de obrero a buscar trabajo. Hoy, de vieja. La verdad que me la pegó, ¡vaya si lo hizo!, y anda que no debería conocerme ya sus mañas a estas alturas.

Billy señaló con una sonrisa a una sombrilla muy abolsada que estaba apoyada contra el sofá.

—Ahí tiene parte del disfraz de vieja —me dijo.

—Pero ¿y de qué se trata, Billy?

El muchacho bajó mucho la voz, como si estuviera hablando acerca de grandes secretos de Estado.

—A mí no me importa decírselo, señor, pero no debería salir de aquí. Es el caso del diamante de la Corona.

—¿Cómo… el robado, el de cien mil libras?

—Sí, señor. Lo tienen que recuperar, señor. Vaya, que hemos tenido al primer ministro y al ministro de Interior ahí sentados a los dos en ese mismo sofá. El señor Holmes fue muy majo con ellos. Enseguida los tranquilizó y les prometió que haría todo lo que pudiera. Luego está lord Cantlemere…

—¡Vaya!

·Andrea Camilleri nació el 6 de septiembre de 1925 en Porto Empedocle, Italia y murió el 17 de julio de 2019 en Roma, Italia. No se casó ni tuvo hijos. 

-Algún aspecto destacable de su trabajo:

·De 1948 a 1950, Silvio D'Amico estudió dirección en la Academia de Artes Teatrales y comenzó a trabajar como director y libretista. Durante este período y hasta 1945 publicó cuentos y poemas que le valieronel Premio San Vicente. 

-Algunos rasgos que diferencian su obra:

-Tres obras:

·La criatura del deseo

·Riccardino

·El precio del honor

-Argumento de una de sus obras:

·Andrea Camilleri tiene veinte años y debe presentarse a un examen en Palermo. Un amigo de la familia que también tiene que ir a la capital accede a llevarle en su camioneta cuando, de repente, tres hombres armados detienen el vehículo: “¿Qué os apetece hoy?” les pregunta el conductor. "Dos cajas de salmonetes, dos de lenguado y dos de pulpo”. Es el precio que pagarán para tener un viaje seguro, un curioso “trato entre caballeros” y, también, la primera experiencia de Camilleri con la mafia.

El precio del honor es una obra sobre los sicilianos y sus poco ortodoxos métodos de intercambio: entre jueces y ladrones, políticos y mafiosos, pecadores y sacerdotes. Y es que, sólo en Sicilia, puedes negociar incluso con Dios.

Con el ingenio irresistible que lo hiciera célebre en todo el mundo, Andrea Camilleri nos regala unas páginas inteligentes e hilarantes que nos ayudan a comprender unas costumbres que han forjado el carácter de todo un país

-Fragmento de esa obra:

·Travagliari —o, mejor, travagghiari— en siciliano

significa sencillamente «trabajar», sin diferenciar

entre trabajo pesado, romperriñones, y trabajo ligero, solo mental y hasta placentero. En italiano,

en cambio, las cosas cambian radicalmente: siempre y en cualquier caso, trabajar implica una grave

fatiga, esfuerzo y dolor; en efecto, se usa para hablar de los trabajos del parto, o, en discursos excelsos, nos complacemos de los trabajos del alma.

Durante más de treinta años he trabajado, primero en dialecto, luego cada vez más en italiano,

en la radiotelevisión estatal, en calidad de director

y productor de espectáculos.

·Donna Leon nació el 28 de septiembre de 1942 en Montclair, EEUU. Ahora tiene 81 años y reside en Venecia, tiene nacionalidad Estadounidense y suiza. No se casó ni tuvo hijos. 

-Tres obras:

·Vestido para la muerte

·Sangre o amor

·La tentación del perdón

-Argumento de una de sus obras:

·Vestido para la muerte

-En un descampado de la ciudad de Venecia aparece el cadáver de un travesti al que le han desfigurado el rostro. El comisario Guido Brunetti se lleva una sorpresa cuando el cuerpo hallado resulta ser el del director del Banco de Verona, un respetable ciudadano según todos los cánones. La investigación de ese y otros crímenes similares destapará una oscura organización amante del dinero bajo el aspecto ortodoxo de una pseudo ONG.

-Fragmento de esa obra:

·El zapato era rojo, rojo como las cabinas telefónicas de Londres o como los coches de bomberos de Nueva York, aunque éstos no fueron los símiles que se le ocurrieron al hombre que vio el zapato. Él pensó en el rojo del Ferrari Testarossa del calendario que colgaba de la pared del cuarto en el que se cambiaban los matarifes y que tenía una rubia desnuda recostada en el capó, muy amartelada con el faro izquierdo. El zapato estaba caído de lado, y la punta rozaba uno de los charcos de petróleo que salpicaban los campos entre los que se levantaba el matadero, envenenándolos con su maldición.

Años atrás, cuando se autorizó la construcción del matadero, Marghera aún no se había convertido en una de las zonas industriales más florecientes (aunque quizá no sea éste el calificativo más apropiado) de Italia, aún no había refinerías de petróleo, ni fábricas de productos químicos instaladas en las hectáreas de tierras pantanosas que se extienden al borde de la laguna, frente a Venecia, la Perla del Adriático. La nave de cemento del matadero, achaparrada y sórdida, estaba rodeada de una alta cerca de tela metálica, colocada, quizá, tiempo atrás, cuando todavía se llevaba a sacrificar el ganado en rebaños, por caminos polvorientos, y su finalidad era la de impedir que los animales se desperdigaran antes de ser conducidos a su destino, a gritos y golpes, por las rampas. Ahora llegaban en camiones que paraban delante de rampas cerradas por un muro a cada lado, y no había escapatoria posible. Desde luego, no habrían puesto la cerca para mantener alejados a los intrusos, porque ¿quién iba a querer acercarse a este edificio? Seguramente, por eso no se reparaban los boquetes que con los años se habían abierto en la tela metálica, por los que de noche entraban perros vagabundos, aullando ansiosos, atraídos por lo que había allí dentro.

Los terrenos que rodeaban el matadero estaban despejados. Las fábricas se mantenían a distancia de la vieja nave de cemento, como si observaran un tabú tan poderoso como la misma sangre. Los edificios permanecían alejados, pero sus emanaciones, sus desperdicios, los fluidos venenosos que se vertían en la tierra no entendían de tabúes, y año tras año iban acercándose al matadero. Un lodo negro bañaba los tallos de la hierba del pantano y una película irisada cubría los charcos, que, por seca que fuera la estación, nunca desaparecían. En el exterior, la naturaleza había sido envenenada, pero lo que horrorizaba a la gente era lo que se hacía en el interior de esa nave.