comme un papillon d’argent,

l’éclat de ta voix.

chaque jour plus éprouvée,

mais se relever.

s’affolent les bestioles.

Le renard approche.

posé là, à même le sol,

et pourtant il bouge.

du dernier arbre du jardin,

j’y croirais encore.

comme un souffle d’outre-tombe.

Ce n’est que le vent.

petite fleur sauvage,

mais le gel a gagné !

Tout près de là, le fermier

aiguise son couteau.

ton doux parfum du matin

signe le départ.

Un siècle ou une seconde,

fragment d’éternel.

le bruit des pas, au grenier -

Et le silence, après.

qui me regarde.

un vieil homme en bottes de pluie

retombe en enfance.

pour voir l’arbre tout entier.

Ne plus revenir.

sinon, quoi d’autre ?

comme une larme furtive.

Chagrin de rose.

La fière armée des crocus

annonce le printemps.

fille de joie qui se dévoile,

nue sous son manteau.

un frais dimanche de mars,

plaisir de fanfaron.

trois oiseaux noirs conversent.

En bas, le chat guette.

tout au fond d’une armoire,

ouverte par hasard.

Quelques plumes volètent.

Le passage à l’heure d’été

indiffère l'oisif.

un parapluie hors d’usage

fera bien l’affaire.

après un mauvais rêve

Qui s’en souciera ?

sur les poiriers du jardin -

Spectres silencieux.

la mousse lui a dessiné

comme une moustache.

sur les bourgeons frais éclos.

Et attendre, toujours !

Comme si rien n’avait changé.

Continuer de vivre.

Plus rien à en attendre -

Pourtant la pie s’y arrête.

puis le silence tout à coup -

comme une grande fatigue.

Et si un seul était vrai ?

Un seul, rien qu’un seul ?

se figer : les rides sur les mains

font des rivières.

Le vieil homme un peu perdu

retrouve son chemin.

un champ, un jardin, peut-être ?

Ou bien un cimetière !

la marguerite égarée

ne fait pas le poids.

près de ton bol de café,

un brin de muguet.

Alignées sur la moquette.

Points de suspension…

Une église un peu de guingois,

un coq matinal.

par la fenêtre grande ouverte

me grise et m’emporte.

t’accompagner au portail -

gagner quelques secondes.

tendre couple d’amoureuses

Deux roses enlacées.

après une pluie d’orage -

Ivresse végétale.

une tête d’ours, un ogre, 

ce nuage dans le ciel ?

une pluie de confettis -

Tout ce bleu à terre !

Devant son cerisier vide

médite l’imprudent.

Conciliabule de grenouilles

sur le nénufar.

Tout cela ne dure qu’un temps

d’une vie, d’une saison.

De bien mystérieuses volutes

ornent le gravier.

Nos vêtements de nuit

épars sur le plancher.

Le ballet des carpes Koi

trouble à peine les grenouilles.

Les brindilles qui jonchent le sol, 

craquent sous mes pas.

sur le toit du voisin -

Deux pies en furie. 

de la haie trop bien taillée.

Parfum d’aventure.

Sur l’autoroute, les corbeaux 

un piquet sur deux.

Semblant prise de frénésie

une feuille tournoie.

quand parfois l’effleurement

se fait tendre caresse.

Les piaillements des enfants

L’eau, en contrepoint. 

il doit bien avoir du vent !

En bas rien ne bouge. 

se sauver sur la terrasse. 

Respirer le calme.

une petite flaque putride.

Pas même un courant.

défiant la pesanteur 

une feuille se balance.

dans le parc, au pied des arbres.

Passent deux jeunes mariés.

Les points de vue s’entremêlent,

les mains s’entrelacent.

se satisfaire des regards.

Quiétude amoureuse. 

sous la fine pluie d’été,

se sentir vivant.

une volée de nuages

pointillent l’horizon.

Sur les vitres du salon,

les mouches semblent lasses.

gracieuse et apaisante, 

la douceur de ta nuque. 

Le chien te guette au portail,

mon cœur bat plus vite. 

les feuilles ploient sous les gouttes

le saule est en larmes.

elle se la joue fanfaronne,

la toute dernière rose.

Toutes les grenouilles se sont tues,

La pièce d’eau s’endort.

au froid qui prend ses quartiers, 

s’oppose une douceur.

cette lecture en terrasse :

Pied-de-nez à l’automne ! 

ce petit oiseau piailleur !

En veut-il au vent ? 

parsème l’allée du jardin

qui craque sous nos pas.

sur la rampe, tente sa chance.

Glisse mais remonte. 

une petite ville de province 

Un joli sourire.

Jamais l’heure de fin octobre

ne remplace celle de mai.

Beaux habits et belles parures.

Et tout près, la guerre… 

sur la table de la cuisine

Mon doigt qui dessine.

enfouie dans l’herbe folle,

Réhabilitée !

un convoi d’oies en partance.

Quelle cacophonie !

planquée sous une feuille, peinarde !

Je passe mon chemin.

Chaque matin et chaque soir.

Et aujourd’hui, rien ! 

L’allée, la pelouse, le chien

Tout a disparu ! 

Chaque matin un peu plus près

Cache ton impatience ! 

Ce n’est pas utile, ces rides

Je sais ta présence.

Enfouie et bien à l’abri,

La perle égarée. 

semble alourdir sa peine.

Et tout ce silence.

que les portes seront fermées

Vous parlerez-vous ?