mon cartable sent la pomme,

le livre, l'encre, la gomme

et les crayons de couleurs.

Mon cartable sent l'orange,

le bison et le nougat,

il sent tout ce que l'on mange

Et ce qu'on ne mange pas.

La figue et la mandarine,

le papier d'argent ou d'or,

et la coquille marine,

les bateaux sortant du port.

Les cow-boys et les noisettes,

La craie et le caramel,

les confettis de la fête,

les billes remplies de ciel.

Les longs cheveux de ma mère

et les joues de mon papa,

les matins dans la lumière,

la rose et le chocolat.

Que rougit un soleil soudain.

A travers la brume automnale

Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre

Du regard en reconnaissant

Le chêne à sa feuille de cuivre,

L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,

Tombent des branches dépouillées;

Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose

La nature, et, dans l’air tout rose,

On croirait qu’il neige de l’or.

Il tombe de l’eau plein mon sac.

Il pleut, ça mouille,

Et pas du vin !

Quel temps divin

Pour la grenouille !

Il tombe de l’eau, plic ! ploc ! plac !

Il tombe de l’eau plein mon sac.

Après la pluie

Viendra le vent.

En arrivant

Il vous essuie.

Il tombe de l’eau, plic ! ploc ! plac !

Il tombe de l’eau plein mon sac.

Les tremblants animaux

Que le givre a fait naître

La nuit sur ma fenêtre

Ils broutent des fougères

Dans un bois plein d’étoiles,

Et l’on voit la lumière

A travers leurs corps pâles.

Il y a un chevreuil

Qui me connaît déjà ;

Il soulève pour moi

Son front d’entre les feuilles.

Et quand il me regarde,

Ses grands yeux si doux

Que je sens mon cœur battre

Et trembler mes genoux.

Laissez moi, ô décembre !

Ce chevreuil merveilleux.

Je resterai sans feu

Dans ma petite chambre.

Au monde ! A la mer ! Aux forêts !

Bonne année à toutes les roses,

Que l’hiver prépare en secret.

Bonne année à tous ceux qui m’aiment,

Et qui m’entendent ici-bas…

Et bonne année aussi, quand même,

A tous ceux qui ne m’aiment pas !

Avec un chapeau sur la tête

ça n'existe pas, ça n'existe pas.

Une fourmi traînant un char

Plein de pingouins et de canards,

Ca n'existe pas, ça n'existe pas.

Une fourmi parlant français

Parlant latin et javanais,

ça n'existe pas, ça n'existe pas.

Eh ! et pourquoi pas !

Tenait en son bec un fromage.

Maître Renard, par l'odeur alléché,

Lui tint à peu près ce langage :

“Hé bonjour, Monsieur du Corbeau.

Que vous êtes joli ! que vous me semblez beau !

Sans mentir , si votre ramage

Se rapporte à votre plumage,

Vous êtes le Phénix des hôtes de ces bois.”

À ces mots, le Corbeau ne se sent pas de joie ;

Et pour montrer sa belle voix,

Il ouvre un large bec, laisse tomber sa proie.

Le Renard s'en saisit, et dit :

“Mon bon Monsieur,

Apprenez que tout flatteur

Vit aux dépens de celui qui l'écoute.

Cette leçon vaut bien un fromage, sans doute.”

Le Corbeau honteux et confus

Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus.

marchant le long des houx.

Il prend garde aux abeilles

et bouge ses oreilles ;

Il va, près des fossés,

d’un petit pas cassé.

Il réfléchit toujours.

Ses yeux sont en velours.

Et il reste à l’étable

Fatigué, misérable,

Ayant bien fatigué

Ses pauvres petits pieds.

Il a fait son devoir

Du matin jusqu’au soir.

Il a tant travaillé

Que ça vous fait pitié.

Il est l’âne si doux

Marchant le long des houx.

voici plusieurs milliards d’années

quand le ciel était encore vide.

De cette étoile, jaillit une autre étoile

puis le Soleil, cet immense brasier

d’où sont sorties les planètes:

la Lune, Mars, Mercure, Jupiter,

comme la cendre après la flamme.

Sur Terre, enfin, la vie est apparue:

poissons, reptiles, mammifères,

et, monté dans les arbres,

un petit animal semblable à l’écureuil

qui, plus tard, deviendra un homme.

L’Homme est donc bien le fils du feu.

Quand, par une claire nuit d’été,

il regarde la voie lactée,

cette poussière d’étoiles,

c’est son enfance qu’il contemple

à des millions d’années-lumière,

l’enfance de l’Humanité.

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.