Es la dicha es el hogar 

Es el afecto al altar 

Es consuelo en el dolor 

Es el más santo cariño 

Aquello que más se adora 

Por ella el anciano llora 

Por ella sonríe el niño 

Por ella el pecho suspira 

Por ella el alma se inquieta 

Por ella tiene el poeta 

Tanta dulzura en su lira 

A ella van los ojos fijos 

En el goce o la tristeza 

Por ella la madre reza 

Al rezar para sus hijos 

La Patria 

Es el torrente, es el mar 

Es arroyo, es laguna 

Es nuestro sepulcro y cuna 

Nuestra madre y nuestro hogar 

La Patria 

Es la palmera gigante 

Es el musgo de la grieta 

Es la azulada violeta 

Es la azucena fragante 

La Patria 

Es el sol que nos alumbra 

El aire que nos refresca 

Es la cabaña grotesca 

Y el alcanzar que deslumbra 

Es el verde y grato suelo 

Sembrado de flores bellas 

Es ese mundo de estrellas 

Que fulguran en el cielo 

Es el ruiseñor que canta 

Es la paloma que pía 

Es el moribundo día 

Y el astro que se levanta 

La Patria 

Es el torrente, es el mar 

Es arroyo, es laguna 

Es nuestro sepulcro y cuna 

Nuestra madre y nuestro hogar 

La Patria 

Es la palmera gigante 

Es el musgo de la grieta 

Es la azulada violeta 

Es la azucena fragante 

La Patria 

Es el sol que nos alumbra 

El aire que nos refresca 

Es la cabaña grotesca 

Y el alcanzar que deslumbra 

los claros días de Mayo;

por qué la bandera alegra

la vista, al aire flotando;

por qué se viste de gala

la escuelita y el palacio;

por qué aplaudimos contentos,

por qué dichosos cantamos.

Mayo tiene, entre sus días,

una fecha que los labios

con amor siempre pronuncian,

temblorosos de entusiasmo…

Ya sé por qué es glorioso

ese día afortunado

en que nació vigorosa

la libertad que gozamos.

Por eso, lleno de júbilo,

encendido de amor patrio,

soy el primero en gritar

el Veinticinco de Mayo:

Viva la noble Argentina!

Vivan los varones santos,

Que altivos y generosos

Su libertad conquistaron!

que, alto en el alba de una plaza desierta,

rige un corcel de bronce por el tiempo,

ni los otros que miran desde el mármol,

ni los que prodigaron su bélica ceniza

por los campos de América

o dejaron un verso o una hazaña

o la memoria de una vida cabal

en el justo ejercicio de los días.

Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.

Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo

cargado de batallas, de espadas y de éxodos

y de la lenta población de regiones

que lindan con la aurora y el ocaso,

y de rostros que van envejeciendo

en los espejos que se empañan

y de sufridas agonías anónimas

que duran hasta el alba

y de la telaraña de la lluvia

sobre negros jardines.

La patria, amigos, es un acto perpetuo

como el perpetuo mundo. (Si el Eterno

Espectador dejara de soñarnos

un solo instante, nos fulminaría,

blanco y brusco relámpago, Su olvido.)

Nadie es la patria, pero todos debemos

ser dignos del antiguo juramento

que prestaron aquellos caballeros

de ser lo que ignoraban, argentinos,

de ser lo que serían por el hecho

de haber jurado en esa vieja casa.

Somos el porvenir de esos varones,

la justificación de aquellos muertos;

nuestro deber es la gloriosa carga

que a nuestra sombra legan esas sombras

que debemos salvar.

Nadie es la patria, pero todos lo somos.

Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,

ese límpido fuego misterioso.