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Eu escolhi essa cronica porque o nome chamou minha atenção, e nela um cara que esta beijando a mulher de seu amigo arruma uma briga, mas depois que todos descobrem que ele está beijando a mulher do amigo todos riem dele, isso acontece porque cara nenhum que beija mulher de amigo tem moral.

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Dia claro. Primeiras horas do dia claro. Havíamos bebido e procurávamos um café aberto, para uma média, com pão-canoa. Quase todos estavam fechados ou não tinham ainda leite ou pão. Fomos parar em Ipanema, num cafezinho, cujo dono era um português e nos conhecia de nome de notícia. Propôs-nos, em vez de café, um vinho maduro, que recebera de sua terra, "uma terrinha (como disse) ao pé de Braga". Não se recusa um vinho maduro, sejam quais forem as circunstâncias. Aceitamo-lo. Nossa grata homenagem a José Manuel Pereira, que nos deu seu vinho.

Nesse café, além de nós, havia um casal, aos beijos. As garrafas vazias (de cerveja) eram quatro sobre a mesa e seis sob. Beijavam-se, bebiam sua cervejinha e voltavam a beijar-se. Não olhavam para nós e pouco estavam ligando para o resto do mundo. Em dado momento, entraram dois rapazes e pediram aguardente no balcão. Ambos disseram palavrões, em voz alta. O casal dos beijos e da cerveja parou com as duas coisas. Outros palavrões e o cabeça do casal protestou:

− Para com isso, que tem senhora aqui!

Um dos rapazes dos palavrões:

− Não chateia!

− Não chateia o quê? Para com isso agora!

Um dos rapazes do palavrão:

− E essa mulher é tua mulher?

− Não é, mas é mulher de um amigo meu!

A briga não foi adiante. Todos rimos. O dono da casa, os rapazes dos palavrões, o casal. Está provado que: quem sai aos beijos com mulher de amigo não tem direito a reclamar coisa alguma.

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Dia claro. Primeiras horas do dia claro. Havíamos bebido e procurávamos um café aberto, para uma média, com pão-canoa. Quase todos estavam fechados ou não tinham ainda leite ou pão. Fomos parar em Ipanema, num cafezinho, cujo dono era um português e nos conhecia de nome de notícia.

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Futebol, no Brasil, é como esses imigrantes que, de tal forma se afeiçoam ao país de adoção, a ponto de excederem em patriotismo os próprios nativos. E acabou mudando de nome. Quando eu era menina, os jornais já falavam no esporte, mas sob o seu nome inglês de foot-ball. Aos poucos os jornais foram adaptando não apenas o nome do esporte, mas a própria designação de sport, para esporte. Goal keeper passou a ser goleiro, back, beque; e traduziu-se, claro, esse goal, que também passou a ser simplesmente gol. Assim, através dos anos, aqueles que as folhas, de início, chamavam de "esporte bretão", é hoje o esporte mais querido, exercido, praticado, estudado e sobretudo preferido, em todo o território nacional.

Ainda há poucos dias vi, numa foto de jornal, índios amazônicos nus, apenas com um cipó na cintura, jogando uma perfeita partida de futebol. Tinha até apito, instrumento que, tratando-se de índios, deve ser essencial. Em qualquer lugarejo perdido, se três ou quatro garotos se juntam, improvisam uma bola e se põem a chutar. Aliás, dizem é que desses meninos pobres de interior ou de subúrbio, que nascem os melhores craques. Eles não têm as obrigações escolares rígidas dos meninos classe-média, nem os pais, aspirações burguesas para os seus rapazes. Todos os nossos grandes craques se formaram assim, nas peladinhas de terreiro.

Mas houve um tempo em que as coisas eram muito diferentes. Quando o esporte apareceu aqui foi pela mão dos grã-finos (então chamados de "elite"). Lembro-me de uma cançoneta (os mais velhos devem recordar o gênero "cançoneta", uma cantiga curta, celebrando ou referente a qualquer tema especial, infalível nos programas de festas escolares ou em representações de amadores, onde sempre aparecia um jovem cantando a sua cançoneta). Pois quero lembrar uma cançoneta por nome Foot-ball que diz assim: "Este esporte está na moda/ é de gosto internacional, os rapazes da alta-roda/ não conhecem outro igual"... Isso mesmo, os rapazes da alta-roda que o trouxeram da Inglaterra. Quando começou aqui, também só os grã-finos o praticavam. Um filho do escritor e acadêmico Coelho Neto, por nome Emanuel e apelido de Mano, era jogador, e parece que foi morto em consequência de uma bolada no peito; o pai até escreveu um livro intitulado Mano dedicado ao filho, onde chorava a perda do rapaz e, creio, lhe cantava os méritos esportivos.

E, depressa, dos campos nos jardins dos ricos, o jogo foi se espalhando pelos fundos de quintal, pelos terreiros suburbanos. E, hoje, creio que em nenhum outro lugar do mundo o futebol é tão amado, tão assumido, tão brasileiro quanto o é no Brasil. Por isso é que a perda do "penta" (que já nos adoçava a boca, como conquista garantida) doeu tanto, foi quase um luto nacional. Vi senhoras idosas chorando, velhos burocratas falando tão agravados quanto se tivessem sofrido um golpe pessoal. Aliás, tudo quanto é brasileiro, da criança ao idoso, lamenta e chora a "usurpação" da Copa, feita pela França.

E vá dizer a verdade, que a França mereceu, que ela jogou melhor, arrebatando o nosso "penta"! Neste momento de ira, "La belle France" é o grande vilão. Mas que é que se há de fazer? Paixão é isso. E quando a gente sugere que de quatro em quatro anos tem Copa, quem sabe no ano 2002 a gente ganha...? Eles nos olham com desprezo e chegam a nos apodar de traidores.

A sorte é que, ao início da nova temporada, as lágrimas se enxugam, as esperanças renascem. É o eterno ciclo da vida. Futebol é como a vida mesmo, se repete e se renova. Quem foi vencedor hoje pode estar entre os últimos, ano que vem. Pelo menos esta é a nossa esperança.

O mal pior é se perderem as coroas e as glórias que pareciam propriedades nossas. Imaginem se eles descobrem um novo rei, destronam Pelé? Falei "destronar" de propósito, pois que Pelé é realmente um príncipe, não só pelas suas qualidades de atleta, mas pelo seu comportamento social, pela dignidade que levou ao seu lugar de "primeiro jogador do mundo", e pela gentil naturalidade com que exerce essa suserania. Todo o mundo não viu? Durante esses jogos da Copa 98, quando havia uma dúvida, quando se discutia uma jogada duvidosa, a quem o árbitro, ou os árbitros pediam a palavra decisiva? Claro que a Pelé, sempre oculto e sempre presente, porque Pelé não se exibe. Mas está sempre ali; ainda no último domingo, numa hora crítica, o árbitro exclamou: "Vamos perguntar ao Pelé!" E como que abriu uma cortina, tirou de lá o Rei, que tranquilo, quase sorridente, como se pedisse desculpas por ser tão importante, deu a sua opinião (frisando o termo "opinião"), a qual, naturalmente, foi a sentença adotada.

Pelé não joga mais, aposentou-se. Uma das decorrências lamentáveis da sua real posição: rei não disputa, rei que se preza não briga, não tem preferências, tem que ser impecavelmente imparcial. Tal como faz Pelé. É como ficará fazendo, até ficar velhinho. Pois que Pelé, como todo rei de boa cepa, jamais perde a majestade.

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Futebol, no Brasil, é como esses imigrantes que, de tal forma se afeiçoam ao país de adoção, a ponto de excederem em patriotismo os próprios nativos. E acabou mudando de nome. Quando eu era menina, os jornais já falavam no esporte, mas sob o seu nome inglês de foot-ball.

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Eu escolhi recomendar essa crônica não porque eu gostei do texto e sim pelo jeito que o texto foi feito com muitos parágrafos da a impressão que o texto é menor.

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Esse texto é bem legal porque ele é pequeno e interessante, fala sobre uma competição de cinema e um filme.

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Achei essa crônica muito importante para mostrar que nem sempre idade quer dizer sabedoria.

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''O que é angústia''- Clarice Lispector 

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''O que é angústia''- Clarice Lispector 

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Eu escolhi essa cronica porque ela trás uma reflexão e questionamentos que eu considero importante e relevante por abordar sobre um sentimento bem comum entre as pessoas que é a angústia.

Manu R.

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Um rapaz fez-me essa pergunta difícil de ser respondida. Pois depende do angustiado. Para alguns incautos, inclusive, é palavra que se orgulham de pronunciar como se com ela subissem de categoria - o que também é uma forma de angústia.

Angústia pode ser não ter esperança na esperança. Ou conformar-se sem se resignar. Ou não se confessar nem a si próprio. Ou não ser o que realmente se é, e nunca se é. Angústia pode ser o desamparo de estar vivo. Pode ser também não ter coragem de ter angústia - e a fuga é outra angústia. Mas angústia faz parte: o que é vivo, por ser vivo, se contrai.

Esse mesmo rapaz perguntou-me: você não acha que há um vazio sinistro em tudo? Há sim. Enquanto se espera que o coração entenda.

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Um rapaz fez-me essa pergunta difícil de ser respondida. Pois depende do angustiado. Para alguns incautos, inclusive, é palavra que se orgulham de pronunciar como se com ela subissem de categoria - o que também é uma forma de angústia. Angústia pode ser não ter esperança na esperança.

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Eu escolhi essa crônica porque ela critica a pressão estética e as cobranças em torno da aparencia das mulheres, apresentando a definição verdadeira da beleza

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"Bonitas mesmo somos quando ninguém está nos vendo. Atirada
no sofá, com uma calça de ficar em casa, uma blusa faltando um
botão, as pernas enroscadas uma na outra, o cabelo caindo de
qualquer jeito pelo ombro, nenhuma preocupação se o batom
resistiu ou não à longa passagem do dia. Um livro nas mãos, o
olhar perdido dentro de tantas palavras, um ar de descoberta no
rosto. Linda.

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"Bonitas mesmo somos quando ninguém está nos vendo. Atirada no sofá, com uma calça de ficar em casa, uma blusa faltando um botão, as pernas enroscadas uma na outra, o cabelo caindo de qualquer jeito pelo ombro, nenhuma preocupação se o batom resistiu ou não à longa passagem do dia.

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Eu escolhi essa cronica porque parece ser bem poetica e o nome é bom

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O grande lugar onde o homem pode encontrar-se consigo mesmo, para um ajuste de contas, ainda é o banco da praça. Nunca seria possível num bar, um estado tão completo de autenticidade, porque seria preciso ajeitar o laço da gravata, enxugar o suor da testa, sorrir e cumprimentar. Aqui, não. É possível um máximo de espontaneidade e o momento, em si, já assume uma importância muito grande. Os ruídos se restringem ao vento ― alvoroçando a folhagem, de quando em quando ― aos automóveis que escorrem no asfalto e às poucas pessoas, que passam, em silêncio, ou que se sentam em outros bancos, tão preocupadas quanto nós em estar sozinhas. Ao homem torna-se, então, possível ver-se de uma maneira nítida, para louvar-se ou sofrer-se, perdoar-se, enfim, pelos erros que cometeu contra si e contra o próximo, levado, na grande maioria das vezes, por essa vontade irreprimível que cada um tem de experimentar-se. Fácil e rapidamente, chegaremos à conclusão de que a vida é, antes de tudo, uma coisa curta. Na maior parte dos casos, o que fizemos de mal foi feito a caminho do bem. O amor, o lucro, um pouco de paz foram coisas que perseguimos com intensa paixão e, quase sempre, o risco foi-nos indiferente. A alma se vitimou da sua própria coragem e o remorso é um castigo de foro íntimo que não precisa ser anunciado em voz alta. Da praia, vem um cheiro de maresia, e, nele, uma porção de vagas lembranças, todas elas insituáveis. Eu, por exemplo, por mais que ande, não me livro da minha meninice, que cheirava a sargaço do mar.

Seria necessária uma viagem mais longa: e ver Paris, Roma, Londres? Útil, talvez, necessário, certamente que não. A Torre Eiffel, o Coliseu e a catedral de Westminster talvez me irritassem. O homem reage muito diante da celebração do cimento e da alvenaria. A estátua e o túmulo me dão, por exemplo, uma certa preguiça e isto se justifica no que já disseram muitas vezes: o melhor espetáculo para o homem ainda é o próprio homem. Aqui, por exemplo, neste banco de jardim, procuro ao redor de mim mesmo e encontro uma cena que agrada ver e sentir. Um moço veste camisa de meia marrom e está em pé na ponta da calçada.

Uma moça veste azul e está sentada noutro banco, com um lenço cor-de-rosa na mão. Ele lhe dá um sorriso quase tão sórdido quanto o de Clark Gable e ela faz com os olhos que também está querendo. Imediatamente, sentam-se e se abraçam tanto que, de dois que foram, parecem um só. É-lhes indiferente a minha presença e os seus afetos são tantos que, descrevê-los, seria trair a cumplicidade que eles me ofereceram. Onde, diante do monumento erigido em memória de quem, podia eu ― um coitado ― encontrar espetáculo mais belo? As areias da Líbia, os Alpes, o Arco do Triunfo, a catedral de São Pedro, nada disso seria capaz de me tomar e me empolgar tanto. Nessa paz que se engalfinhou, a gente descobre que a humanidade não é tão covarde, tão desfibrada, quanto pretendem insinuar os governos através de suas secretarias de Segurança Pública e esta, por sua vez, através de seus tiras. Deixem o ser humano mais livre, não o ameacem, não lhe exibam tantos róis de deveres e ele será mais santo.

Lembro-me de que, amanhã, tenho que escrever 14 laudas e pedir dois favores. Tudo isto é excessivo e injusto. Um cidadão como eu, já gordo e já careca, devia merecer, ao menos, uma véspera tranquila. Aqui no meu banco ― este começo de frase bem podia valer pela sua primeira e mais feliz significação ― estou entregue a uma porção de conjecturas inúteis, mas, até certo ponto, divertidas. Não custava nada que, amanhã, não houvesse hora para acordar, para entregar a tarefa, para vestir o terno completo: não existisse, enfim, relógio pra nada. Mas, não. Se eu fizer corpo mole, o telefone vai chamar. E tenho ― o que é degradante ― que aturar Tenório, em duas ou três primeiras páginas dos jornais, fazendo olhares, dizendo inutilidades e ― o que é pior ― vestindo aquele chambre de bolinhas, que merecia passar dois dias na lavanderia. Não é possível evitar os relógios, os telefones, as celebrações malfelizes. Se ao menos houvesse a esperança de evitar-me um pouco!

As folhas mortas caíram das árvores e o vento as arrasta pela calçada. (Gostaria de segurá-las). Um guarda noturno, que só tem de desumano a farda e o " casse-tête ", vem andando devagar e, ao passar pela luz, mostra um rosto amargurado. Temo pelos dois namorados, que continuam em clinche, a dois bancos do meu. Mas, o guarda passa, sem dar a mínima importância. A miséria, quando transformada em ação permanente, vai, aos poucos, tornando os policiais menos arrogantes. Meu banco da praça, voltarei uma dessas noites, para conversar contigo.

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O grande lugar onde o homem pode encontrar-se consigo mesmo, para um ajuste de contas, ainda é o banco da praça. Nunca seria possível num bar, um estado tão completo de autenticidade, porque seria preciso ajeitar o laço da gravata, enxugar o suor da testa, sorrir e cumprimentar. Aqui, não.

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eu recomendo esta cronica pois ela é bem poética e por que parece ser bem legal tambem.

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Umeji Ohara, avó de Haruo, Chácara Arara, Londrina, Paraná-PR,1951 circa. Foto de Haruo Ohara/ Acervo Instituto Moreira Salles.

Dentre as Coisas deleitáveis que Paulo Mendes Campos enumerou, além de "arrancar os sapatos depois do baile" e "foto em que a gente fica mais bonito do que é", está um "cigarro depois do café da manhã, sobretudo de manhã fria, no interior". O leitor que fuma há de concordar com o cronista. O que não for chegado, bem, esteja avisado de que, hoje, é melhor tapar o nariz e tomar alguma distância para evitar a fumaceira - mas não a ponto de perder de vista essas preciosas crônicas sobre o hábito de fumar.

Sem pedir licença aos antitabagistas, Otto Lara Resende fez o elogio da última tragada em A guimba e o reflexo - aquela que "desce pela árvore brônquica e, perfumada, se infiltra pelas vísceras e acelera o ritmo cardíaco". Vindo depois do cafezinho, o trago é tão satisfatório e profundo que "chegaria à cauda, se você tivesse cauda para prolongar esse enfumaçado prazer".

Além do incontestável agrado instantâneo, o cigarro ainda dá ao fumante certo charme (este sim, bem mais discutível). Isto é, alguma personalidade dinâmica, envolta em pequenos rituais de gestos, sons e silêncios. Quando Rubem Braga escreveu sobre Sartre, simpatizou com "o fumo forte" daquele "homem pequeno, feio, de olhos vesgos atrás dos óculos", que acendia seus cigarros "com os fósforos tirados de uma caixa grande, dessas que as cozinheiras usam". Enquanto morou em Paris, Braga o encontrou algumas vezes. Lá, trabalhou como correspondente do Correio da Manhã, onde publicava crônicas diárias e entrevistas com vários artistas e pensadores - dentre muitos outros, Giuseppe Ungaretti, Jean Cocteau, Pablo Picasso, Thomas Mann e Jean-Paul Sartre.

Alguns anos depois, aliás, sem nenhuma intenção, Sartre seria o responsável pela famosa empreitada editorial de Braga e Fernando Sabino. Para aproveitar a passagem do filósofo pelo Brasil em 1960, os dois inventaram de compilar os artigos que ele escreveu sobre a revolução cubana para a imprensa francesa. Em uma semana, estavam traduzidos os textos de Furacão sobre Cuba, o título de estreia da Editora do Autor, a mais importante casa para o estabelecimento de crônicas em livro.

Mas falávamos de nicotina. À época em que publicou Um sonho de simplicidade, Braga ainda não tinha sido operado por conta de um nódulo no pulmão direito e estava muito distante de enfrentar o câncer de laringe que o levaria em 1990, mas já questionava a razão de fumar tantos cigarros: "Eles não me dão prazer algum; apenas me fazem falta. São uma necessidade que inventei", concluiu. O cronista não deu indícios de que queria superar o vício. De todo modo, reconhecê-lo seria o primeiro passo para abandoná-lo. Mas dar cabo à tarefa é que é o diabo.

Ao escrever sobre O homem e o cigarro, José Carlos Oliveira se detém sobre um homem que, sofrendo "rouquidão, pigarro, um espasmo seguido de vômito ao amanhecer, ao primeiro cigarro", decidiu parar. "E, com efeito, ele parou um dia inteiro, tempo suficiente para verificar que o problema era mais complicado." A angústia que toma o renunciante é implacável e se manifesta o tempo todo, com todo aquele gestual ritualístico desacostumado a não ter o que segurar: "O fumante arrependido descobre que suas mãos se movimentam ansiosas em todas as direções".

Não por vontade própria, Antônio Maria diminuiu o cigarro depois de infartar, em novembro de 1962. Na verdade, a recomendação médica era de que deixasse de fumar, além de que adotasse uma dieta radical e reduzisse as horas de trabalho. Maria aceitou a dieta e o descanso, mas negociou o fumo. Paciente e doutor entraram em um consenso que, hoje, soaria absurdo: oito cigarros por dia era o limite. "Os oito permitidos com mais oito que fumo escondido, são 16. Dá para viver. Ou para morrer, sei lá", escreveu em Página de um diário. A solução foi trocar os cigarros por um cachimbo Dunhill, que Maria mandou trazer de Londres: "Diz que a gente bota o cachimbo na boca, fica escrevendo, o cachimbo apaga, a gente acende, ele apaga... Fica-se nisso e o dia passa, com apenas uma carga do bom fumo inglês".

Fernando Sabino foi outro que abandonou o cigarro. Quer dizer, mais ou menos. O cronista conta que começou a fumar aos 20, "corrompido" pelo amigo Hélio Pellegrino. Desde então, entregou-se "alegremente ao vício abominável". Em certa madrugada chuvosa, o cronista se viu "sem um só cigarro em casa" e saiu pelas ruas, incapaz de dormir sem o trago. Andou "como uma alma penada pelas ruas escuras e molhadas" e nada de encontrar um boteco aberto. Estava já determinado a tomar um táxi e "mandar seguir para o quinto dos infernos, onde quer que houvesse cigarros à venda". De repente, porém, entre relâmpagos que cortavam a noite, deu-se conta da "escravidão que aquilo significava" e bradou para os céus: "Nunca mais hei de fumar!". Teria sido esse O último cigarro do escritor.

No primeiro dia, fumou cigarros imaginários. Tudo bem. No segundo, já respirava melhor, sem corizas. No terceiro, enlouqueceu e teve ímpetos violentos. Mas, agarrando-se com todas as forças ao seu novo vício, o de não fumar, resistiu. Atravessou quase dois anos ileso, sem recaída, até que, depois de um jantar, meio que para provar que deixara mesmo de ser fumante, aceitou com naturalidade um cigarro que lhe ofereceram. "E assim foi: a partir de então, um cigarrinho aqui, outro ali."

Pouco importava que, depois de tanto tempo, tivesse retrocedido. Que voltasse a fumar tantos cigarros quanto antes, desde que, é claro, estivessem "na boca de alguém que, por convicção, havia deixado de ser fumante". Tudo na vida é mesmo uma questão de convicção.

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Umeji Ohara, avó de Haruo, Chácara Arara, Londrina, Paraná-PR,1951 circa. Foto de Haruo Ohara/ Acervo Instituto Moreira Salles. Dentre as Coisas deleitáveis que Paulo Mendes Campos enumerou, além de "arrancar os sapatos depois do baile" e "foto em que a gente fica mais bonito do que é", está um "cigarro depois do café da manhã, sobretudo de manhã fria, no interior".

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Eu estou recomendando essa crônica porque ela fala de como é ruim ficar sem sol

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Quando vim para esta casa o sol nascia lá no alto da Cordilheira, bem defronte à minha janela ― e invadia-me o quarto muito cedo, com suas flechas de ouro. Depois, devagarinho, ele foi andando para o norte. Passou a nascer na altura da casa de telhado verde do outro lado da rua; cada dia surge um pouco mais longe de minha janela, e entra cada dia mais tarde, pálido, fraco, oblíquo. E durante muitos dias ― não nasceu...

Hoje fui obrigado a passar o dia em casa. Um dia feio, triste, nublado. Pelo meio-dia o sol conseguiu emitir um pouco de luz enfermiça, e logo se apagou. Brilhou um pouquinho mais tarde, antes de morrer nos fundos do quintal. Está fazendo sua viagem em um pedaço cada vez menor do céu, entre nordeste e noroeste. Não corta o céu pela metade, como seria de seu dever: cada dia se contenta com uma fatia menor. Faz frio. E como estou sozinho e triste, parece que o frio é mais frio. Olho as árvores de galhos nus e esse sol que agoniza quase sem luta, num laranja desmaiado, a um canto do céu cinzento. Escurece. E compreendo então o terror dos índios da Cordilheira, onde o frio é na verdade terrível ― o terror primitivo de que o sol um dia sumisse de uma vez para o norte, em um inverno definitivo que seria a escuridão eterna, o gelo, a morte...

Os incas sentiam isso e mandavam construir, no alto das montanhas, imensos relógios de sol. Dia a dia eles iam marcando a marcha do sol para o norte ― a projeção cada vez mais longa e mais breve de sua sombra para o sul. O frio na montanha era cada dia mais doloroso, os dias cada vez mais curtos. Mas um dia o sol cessava de marchar para o norte. Como que se fixava um pouco em um ponto certo do horizonte ― e depois, lentamente, fatalmente, vinha voltando. Os incas haviam "amarrado o sol", como quem amarra pelo rabo um leão velho. O astro, obediente, chegando a um certo ponto, voltava...

Os espanhóis, aonde chegavam em sua conquista, tratavam antes de mais nada de destruir essas pedras sagradas dos incas. Era um meio de atingir, no centro vital do medo, a religião que eles queriam matar. Não deixaram um só relógio de sol intacto por onde passaram.

Mas os espanhóis não chegaram a toda parte. Havia refúgios inacessíveis, cidades secretas, protegidas por abismos, entre os altos picos, aonde os índios se escondiam. Alguns desses lugares o homem branco só atingiu quatro séculos depois, em nosso século. Havia ali, intactos, um ou dois desses monumentos fabulosos aonde o inca todo poderoso amarrava a sombra do sol. Não os destruíram. E neste começo de noite fria e triste eu confio em que não o destruam nunca. O sol já está demasiado longe, tombando para o outro lado do mundo. E sinto um frio na alma, pensando que ele pode se ir para sempre e me deixar aqui ― um fantasma gelado e só entre árvores nuas e passarinhos petrificados, no cemitério de minha rua esquecida.

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Quando vim para esta casa o sol nascia lá no alto da Cordilheira, bem defronte à minha janela ― e invadia-me o quarto muito cedo, com suas flechas de ouro. Depois, devagarinho, ele foi andando para o norte.

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Eu escolhi recomendar essa cronica porque ela fala sobre a violência no esporte

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Não é possível deixar de falar no tal esporte que dizem ser bretão.

Todo dia e toda a hora ele enche o noticiário dos jornais com notas de malefícios, e mais do que isto, de assassinatos. Não é possível que as autoridades policiais não vejam semelhante cousa.

O Rio de Janeiro é uma cidade civilizada e não pode estar entregue a certa malta de desordeiros que se querem intitular sportmen.

Os apostadores de brigas de galos portam-se muito melhor. Entre eles, não há questões, nem rolos. As apostas correm em paz e a polícia não tem que fazer com elas; entretanto, os tais de footballers todos os domingos fazem rolos e barulhos e a polícia passa-lhes a mão pela cabeça.

Tudo tem um limite e o football não goza do privilégio de cousa inteligente.

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Não é possível deixar de falar no tal esporte que dizem ser bretão. Todo dia e toda a hora ele enche o noticiário dos jornais com notas de malefícios, e mais do que isto, de assassinatos. Não é possível que as autoridades policiais não vejam semelhante cousa.

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Eu escolhi recomendar essa crônica não porque eu gostei do texto e sim pelo jeito que o texto foi feito com muitos parágrafos da a impressão que o texto é menor.

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Pouco entendo de semelhante arte, mas quero mostrar uma pequena observação que venho fazendo de há muito.

Os jornais... Eu gosto dos jornais para justificar as minhas observações. Os jornais, dizia, desmancham-se em elogios, em retratos, em gabos, por ocasião de um concerto ou, pelo fim do ano, quando se realizam os exames do Instituto de Música, a tais ou quais cantoras, pianistas, violinistas, harpistas, pistonistas, flautistas, etc.

Eu leio os elogios e fico convencido de que a arte musical vai num progresso doido entre nós.

E a manifestação estética que mais revelações apresenta é aquela que mais se afirma entre nós.

Porque, em se tratando de pintores que aparecem com seus quadros em exposições públicas, não são os elogios assim tão constantes e seguidos.

Mesmo no que toca às letras, os quotidianos são sempre parcos em gabos e clichés de imortalidade.

Por que, então, o são tanto para a música?

É difícil de explicar, tanto mais que a criação musical, as obras, não aparece.

Não se diga que tal coisa sempre se deu.

As crônicas registram obras de alguns homens notáveis e as poucas que hoje aparecem são de homens.

A música está atualmente, entre nós, entregue às moças; ficou sendo um atavio, um adorno mundano e vai perdendo aos poucos o que possa haver nela de profundo e importante para o nosso destino.

As mulheres são extraordinariamente aptas para essas coisas de reprodução, de execução, de exames, de concursos; mas quando se trata de criação, de invenção, de ousadia intelectual, fraqueiam.

Um autor, Abel France, num estudo, O indivíduo e os diplomas, explanou muito bem essa capacidade das mulheres e mostrou que, a continuar esse nosso sistema chinês de exames e concursos, combinando com a emancipação feminina, todos os cargos ficariam nas mãos das mulheres e o progresso intelectual estagnaria.

Sei bem que há exceção, mas todas elas estão fora da música.

Os grandes músicos têm sido sempre homens e se não temos músicos equivalentes aos escritores e pintores que possuíamos, é porque de uns tempos a esta parte a música ficou sendo, entre nós, arte de moças que querem casar, ou de outras que querem ganhar muito dinheiro ensinando aqui e ali.

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Pouco entendo de semelhante arte, mas quero mostrar uma pequena observação que venho fazendo de há muito. Os jornais... Eu gosto dos jornais para justificar as minhas observações. Os jornais, dizia, desmancham-se em elogios, em retratos, em gabos, por ocasião de um concerto ou, pelo fim do ano, quando se realizam os exames do Instituto de Música, a tais ou quais cantoras, pianistas, violinistas, harpistas, pistonistas, flautistas, etc.

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Eu sei, mas não devia - Marina Colasanti

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Eu sei, mas não devia - Marina Colasanti

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Escolhi essa crônica porque sinto que a nossa vida anda muito corrida. Nos acostumamos a viver nessas condições e acabamos nos perdendo.

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Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia. A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não ...

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não as janelas ao redor. E, porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. E, porque não olha para fora, logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. E, porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. A tomar o café correndo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus porque não pode perder o tempo da viagem. A comer sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. E a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagará mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e ver cartazes. A abrir as revistas e ver anúncios. A ligar a televisão e assistir a comerciais. A ir ao cinema e engolir publicidade. A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.

A gente se acostuma à poluição. Às salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam na luz natural. Às bactérias da água potável.

A gente se acostuma a coisas demais, para não sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá. Se a praia está contaminada, a gente molha só os pés e sua no resto do corpo. Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para poupar o peito. A gente se acostuma para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que, gasta de tanto acostumar, se perde de si mesma.

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Eu sei, mas não devia, conto de Marina Colasanti, recitado por Antônio Abujamra | Marina Colasanti

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Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia. A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não ... Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia. A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não as janelas ao redor.