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Una guía desde la Fundación del Español Urgente

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Para unos es la última frontera del idioma, un territorio en el que hay mucho en lo que trabajar y mucho por lograr. Para otros, una reivindicación estéril que aleja el foco de problemas más importantes, cuando no directamente una opción que se rechaza de manera frontal.

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Aquí el sitio de los proveedores y capacitadores de Trados en México

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Gracias por visitar el sitio de Babel DGT. Babel DGT es más que una empresa de servicios lingüísticos, es un grupo de servicios llave en mano que asegura el éxito total. Proporcionamos consultoría a grandes corporativos y agencias de traducción para evaluar, mejorar, automatizar e incluso obtener certificaciones para sus procesos. Además hace 12 años trajimos a México SDLX y hoy en día seguimos siendo representantes autorizados de la marca en México con SDL Trados Studio 2017.

No existe otra compañía que como nosotros pueda ayudarle a verdaderamente integrar la tecnología en sus flujos de trabajo y proceso de traducción. SDL Trados es sinónimo de productividad y la mejor forma de obtener todos los beneficios de este fantástico y enorme grupo de soluciones, es tener a un socio en tecnología que realmente tenga experiencia en integración de tecnologías y traducción.

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Gracias por visitar el sitio de Babel DGT. Babel DGT es más que una empresa de servicios lingüísticos, es un grupo de servicios llave en mano que asegura el éxito total. Proporcionamos consultoría a grandes corporativos y agencias de traducción para evaluar, mejorar, automatizar e incluso obtener certificaciones para sus procesos.

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As a medical translator, I work with a LOT of PDF files. I probably use my OCR tool up to 10 times per day and I'm fairly certain that at this point, I couldn't work without it. However, it took some time before I figured out exactly how to get the most out of it and I'm certain that I haven't even scratched the surface. In case you are not familiar with OCR, it stands for " Optical Character Recognition " and is basically used to turn "dead" (not editable) documents of all kinds (including pictures and PDFs) into editable Word documents preserving the formatting of the original. This sometimes works better in theory than in practice since a bad fax can ruin the OCR tool's ability to properly recreate formatting.

Fixing the strange formatting produced by an OCR tool can be more difficult than recreating the formatting from scratch. With that said, it still has plenty of uses. I use the text from an OCR file as unformatted text which I format from scratch. I find this to be the easiest way to get around the strange formatting the files can create while still taking advantage of the benefits.

Quality: When editing translations from PDF documents, I often find that translators omit text. Although this is an unacceptable translation error, it does happen. OCR helps ensure all of the text gets translated, just like using a Word file.

Computer-Assisted Translation tools: OCR enables you to use your favorite CAT tool with a dead PDF file. This helps speed up the translation process by taking advantage of the matches and repetitions that are generally inaccessible in PDF translations. You can also increase consistency by always ensuring that segments and terminology are translated the same way throughout a document.

Numbers, names and lists: Have you ever waded through pages and pages of a lab report? Ever painfully retyped tables full of numbers? An OCR tool will recreate all of those numbers for you. That means all you need to do is proofread them! Or, how about a list of names with phone numbers? Don't type the whole list from scratch-OCR the list and proofread instead!

Tables: Although OCR tools can create strange formatting, they are great with simple tables and lines that they can read well. You may just need to correct the cell alignment and font.

Word counts: Most translators estimate how long a project will take based on the number of words in the document. With a PDF, the word count is usually estimated a variety of ways, but the accuracy varies. I recently had a client ask me to translate a very technical medical document with 2,000 words in 24 hours. No problem, right? It looked a little longer than that to me so I sent the file through my OCR tool and it turned out that the file was 7,000 words. No, I'm not kidding. That would have been a long night.

Flat rates: Having an accurate word count also allows you to give clients a flat rate if you so choose and/or helps provide a more accurate quote up front so no one is surprised.

Just remember that OCR tools only give an estimate. If you use it to check the word count of a document, be sure to scroll through and make sure that all or most of the text was picked up by the OCR tool. If it can't read something, it will be inserted as a picture and maybe a picture is worth a thousand words, but not to a translator!

How do you use your OCR tool?

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As a medical translator, I work with a LOT of PDF files. I probably use my OCR tool up to 10 times per day and I'm fairly certain that at this point, I couldn't work without it.

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Hay más de un millón de distintos motivos por los que deberíamos educar al cliente. Podemos empezar a enumerarlos uno a uno y seguramente nos enfrentaríamos a mil y una situaciones en las que nos hemos encontrado a lo largo de nuestra carrera. Desde el blog, queremos presentaros algunos de los casos más significativos de nuestra profesión y animaros a que compartáis los vuestros para que entre todos podamos sacar mayores conclusiones y educar a nuestros clientes del mejor modo posible.
(A) El caso del "hola soy amigo de... ¿Hablas francés?"
Cuidado con los amigos de los amigos de nuestros amigos. Si debemos escoger entre quién es nuestro peor enemigo dudo entre este caso y el del familiar (próximo o lejano, me valen las dos variantes). Normalmente, son "clientes" que pretenden exigirnos un favor por tener algún tipo de vínculo con nosotros y, generalmente, todo empieza por preguntarnos si conocemos una lengua para luego meternos un encargo gratis por su cara bonita, así, porque ellos lo valen.
(B) El caso del cliente cómodo que te manda una primera versión del texto y luego te dice que te mandará unas cuantas actualizaciones más
Pues va a ser que no. Que no es como cuando actualizas la aplicación de Facebook en tu móvil de última generación en 3, 2, 1, listos, ¡ya está! Se trata de clientes que no paran de actualizar un archivo constantemente varias veces al día y que te bombardean con correos, e-mails, tuits, comentarios por Facebook y mensajes de humo porque a estas alturas de la conversación hacen falta para que te des cuenta de los cuarenta cambios nuevos que han hecho en cada párrafo de las ochenta páginas del documento.
(C) El caso del cliente que te llama exigiendo una traducción que no te ha pedido que hagas
¿Pero cómo puede ser que no le hayas enviado la traducción puntualmente y tenga que molestarse en llamarte y exigírtela? ¡Ostras, cuidadín que el cliente se ha equivocado! ¡Que no era para hoy martes sino para el martes de la semana que viene pero no se ha fijado en el calendario! Hemos apagado un incendio para encender la mecha de otro...
(D) El caso del cliente que no entiendo por qué tardas tanto con la traducción si total con (el) Google Traductor es un clic
Nos hemos tomado la libertad de añadir el artículo "el" entre paréntesis, así, porque nos ha gusta(d)o como queda (y seguramente a este cliente en muy particular, pues casi que también). Pues eso, que con toda la tecnología que tenemos a nuestro alcance tardamos demasiado: el cliente se limita a destacar la maravillosidad de "Google Traductor" como único instrumento a nuestro alcance, sin tener en cuenta los diferentes diccionarios que existen, olvidaros también de la memoria de traducción, de consultas a especialistas, conocimiento de terminología especializada, etc. ¿Para qué lo necesitamos si total con un clic se arregla todo?
(E) Si conoces chino hazme una inversa ¿porque total conoces la lengua no? Ah y de paso dime cómo pido una cerveza cuando vaya de vacaciones a Hong Kong
¡Marchando una ración de inversaaaaa! Venga que no tiene que ser tan difícil: te pasas cuatro años estudiando la carrera, tienes acceso a mil y un programas para mejorar tu conocimiento de la lengua, has hecho voluntariados y tres programas Erasmus en Guangzhou, Chengdu y Shijiazhuang de seis meses cada uno, tienes amigos chinos y estas 30 páginas para mañana son pan comido. ¿Ah pero no eres un diccionario con patas? Me decepcionas...

Volvemos a recalcar la importancia de educar a nuestros clientes que desconocen nuestra profesión. Hace poco, leíamos en un grupo de Facebook, en el que hay más odio que amor por nuestra profesión, que como no tenemos un órgano oficial que se ocupe de difundir este tipo de aclaraciones a un público más general era mejor tirar la toalla. Por otro lado, recalcamos que hay mucho guerrero suelto que reivindica este tipo de obviedades, no tan claras a medio mundo, y que estos "pequeños" actos marcan la diferencia. Otros vikingos le sacan brillo a su escudo y a su espada para eliminar cualquier tipo de duda y encender la luz que ensombrece la visión del cliente con explicaciones enciclopédicas dignas de un entero programa de Netflix de ocho temporadas.

Seguro que entre todos recopilamos más y más casos. Desde el blog, queremos conocerlos y descubrir qué receta mágica tenéis para cada uno de ellos. ¿Quién se anima a compartir su historia y a dar alguna que otra pista sobre cómo ayudar a otros compañeros de profesión en dificultades? En esta cruzada sin fin, ¿con qué personaje o superhéroe os sentís identificados? Nosotros con la heroína de la imagen, porque una imagen vale más que mil palabras, ¿verdad?

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Quiero ser tu cliente: ¡quiero la traducción para mañana!

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Hay más de un millón de distintos motivos por los que deberíamos educar al cliente. Podemos empezar a enumerarlos uno a uno y seguramente nos enfrentaríamos a mil y una situaciones en las que nos hemos encontrado a lo largo de nuestra carrera. Desde el blog, queremos presentaros algunos de los casos más significativos de...

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Libro de estilo de la lengua española

«El Libro de estilo de la lengua española según la norma panhispánica, coordinado por el director honorario de la Real Academia Española, Víctor García de la...

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Remember there's always 'Vafanapoli'...

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Unresponsive clients can be a real headache...so what should you do when you don't hear back from a client? This post shares my own experiences and best practices for following up with clients that just won't get back to you.

When sending an initial client intake questionnaire, proposal, contract, initial designs, or anything where you've asked a client to take action, you need to follow up if you don't hear back from them.

Many freelancers don't realize how important it is to follow up with prospects. We often only give prospects one chance to respond and if they don't bite we throw up our hands, sigh and say, "Oh well."

Check out our most recent podcast episode:

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How to follow up with unresponsive clients

You've probably been on the receiving end of a business following up with you and didn't notice it was an established sequence they were following as part of their operating procedures. A typical follow-up sequence for most businesses is 5-6 emails before moving on if you are unresponsive.

You can actually test this. Try it. Sign up for a service or SAAS product demo and don't respond to any of their follow up emails and see what happens.

This will give you an idea of how persistent you need to be and you'll get a first-hand look at their follow-up sequence.

Now if a company that has no existing relationship with you is willing to follow up that many times, it's a given that you should continue to be persistent with prospects you've had some form of actual correspondence with.

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Why clients don't respond

The reason clients don't respond to you is that they have other stuff going on. It's as simple as that.

As you'll see below in an email exchange between myself and a prospect (who's now my client), they have different reasons why they might not respond. Mostly it's because they are running a business and have bills to pay, employees to manage, and meetings to attend.

You're not their #1 priority. You'd be lucky to be top 5 on their priority list. So naturally, getting back to you sometimes doesn't happen.

Did I say sometimes?

In actuality, I almost always follow up with a prospect after the first interaction before they get back to me. I expect it to be that way and that's when I use my 5 step follow up sequence.

What to do when they don't respond

Let's say a prospect has contacted you. They've answered your initial questions about their project, and you've put together a proposal and sent it to them.

You get silence. No response. What do you do?

It's certainly not the time to do nothing. You need to follow up!

Below are the steps I use to send a proposal and follow up with unresponsive prospects.

It's best to use use auto-reminding software like Freshbooks or Reply.

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Step 1. Send proposal
Subject: Project Proposal Hi [PROSPECT], I've attached a proposal for you to review. Please look it over and let me know your thoughts. If one of the packages looks good, and you wish to move forward, the next step is to let me know which package you would like to proceed with. I'll then get a contract together for you to review, and we'll proceed from there. Feel free to ask me any questions about the packages. I look forward to hearing back from you.
Step 2. First follow-up

If I haven't heard back, three business days after I've sent the proposal I send follow up email #1:
Subject: Project Proposal Hi [PROSPECT], I wanted to follow up on the proposal I sent over on [INSERT DATE SENT]. I'd like to set up a call to discuss any questions you might have. I'm available to talk between [INSERT MULTIPLE TIME OPTIONS], or between [INSERT SECOND OPTION (date, time and time zone)] If these times don't work, let me know and I'll work around your schedule. Please let me know if you are still interested, and if so, which day works for you. Thanks again for the opportunity,
Pro Tip: Always send an email with a call to action. This keeps the process moving along. In this email, I am assuming they have questions, and I'd like to address those questions by setting up a call with them.

Often, they'll schedule the call. Other times, they'll respond to the email with questions about the process. Either response is fine.

Step 3. The reminder

If I hear nothing, I'll follow up three or four days later with follow up email #2:
Just floating this to the top of your inbox in case you missed it.
This email gives them a friendly nudge to respond. It's really short and non confrontational and is just a gentle reminder.

I've opened a loop by asking them to set up a call and this email reminds them of that loop. They haven't responded yet so that loop is still open in their mind and they may be keen to close it.

I'll often get some sort of response from them at this point, but if I don't hear from them, now is when I start to assume the project is not going to happen.

By now the expiration date on my proposal has passed, and they haven't been responsive. However, I still go all the way to the end of the follow up sequence.

Step 4. Final attempt

I wait a full week and then I send follow up email #3 in the same email thread:
Is this project still a priority for you? I've been keeping space open in my schedule for this project, but if you've decided to go in another direction that's no problem. Just let me know.
This email has a very direct tone and may get a quick response out of them that gives some reason for not responding earlier. Something like, "I was traveling," or "Sorry, I was very busy."

Step 5. Close the loop

If I don't hear back after another week, I close the loop and get it out of my mind by sending follow up email #4 letting them know I've moved on and will no longer be emailing them about this project:
Since I have not heard back from you, I have to assume your priorities have changed. Let me know if I can be of any help in the future.
Sending this email allows me to move on from any ideas or plans I might have had for this potential project. It's tough when a project comes along that looks promising because inevitably, as a designer, you start to create a vision for the project.

Closing the loop on the project allows me to put that vision to rest so I can move on and stop wasting my time thinking about it.

Remember:
You can download all these scripts plus 10 more scripts completely free by entering your email below.
A real life example

Below is real email exchange that shows how this can play out. You'll see the prospect didn't respond until I followed up with them using one of the scripts above.

It is so common for them to not respond right away that I always assume I will need to follow up. I expect it.

Notice the dates. I sent an email with the proposal, and the prospect's first response was to confirm receipt of the proposal. That was late on a Friday evening, so I didn't send my email (Jan 11) until Monday morning.

After 3 business days (Jan 14), I sent him the follow-up email asking to set up a call.

Here's the rest of the email chain after I answered some questions he had about the process:

You can see how this process can take a while. It could have been sped up if he decided to take the phone call appointment with me, but he's a busy guy and always answered my emails late in the evening after work.

Not surprisingly, his #1 priority is his business, not me.

You can see here that you have to be patient, but also keep the process moving along. Had I not followed up, it's possible I would have never heard from him again.

What you can do today

So what's the one thing you can do today?

The one thing you can do is get your follow-up sequence in place. Go with the expectation that you won't hear back from a prospect on the first pass and the next time you send a client a proposal and don't hear back, you'll be ready for it and know what to do next.
Try setting up autoresponder sequences using Freshbooks, ConvertKit, or Reply.
Then download the free email script bundle below, edit for your clients' needs, and plug them into your software of choice.

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What are some ways you deal with unresponsive clients? Let's hear it in the comments below.

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5 Email scripts for following up when a client is unresponsive

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Unresponsive clients can be a real headache...so what should you do when you don't hear back from a client? This post shares my own experiences and best practices for following up with clients that just won't get back to you. ...

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Intérpretes de lengua de señas en la música

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How sign language innovators are bringing music to the deaf

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Esta es la peli sobre el Oxford dictionary que recomendó Karlita

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Esta es la peli sobre el Oxford dictionary que recomendó Karlita

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A EU book about

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This study analyses the characteristics of web translation within the specific context of the multilingual EUROPA website at the Directorate-General for Translation, comparing it with more traditional modes of translation and pinpointing strategies used by translators to localise their texts. The study involved comparing web translator interviews with literature on translating and cross-cultural communication.

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Who do you pledge allegiance to?

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Some 40 years ago, like many of my fellow undergraduates, I read One Hundred Years of Solitude (1967) by Gabriel García Márquez. While plenty of my recollections of the novel have sadly faded since then, one remains indelible: the feeling of disorientation, of complete immersion in the book's atmosphere, that lasted for nearly half an hour after I'd turned the final page. It was García Márquez I had been reading, of course, but more immediately, it was the English words, rhythms and sonorities of his translator, Gregory Rabassa. Even had I been able to appreciate the original Spanish, I didn't need to compare the two to know that what Rabassa had created was indisputably right.

What makes a translation 'good' or 'bad'? The question has been with us since saints Jerome and Augustine first wrangled over the most orthodox way to render the Bible - with Augustine pushing for obeisance to the canon, and Jerome striving for 'the grace of something well said' - and despite centuries of scholarship since then, we are no closer to a definitive answer. In the age of Google Translate and artificial intelligence, we might even be tempted to abandon the question altogether, and let our smartphones do the talking.

Indeed, there is something to be said for the speed and impartiality with which computers can process certain translations, whether we're enlisting Google's help to buy aspirin in Seoul or spitting out foreign-language drafts of a multinational contract. Moreover, as the need for global communication grows by proverbial leaps, the efficiency of machine-based translation starts looking rather attractive. In this regard, a 'good' translation might simply be one that conveys the requisite bytes of information in the shortest time.

But translation is about more than data transmission, and its success is not always easy to quantify. This becomes particularly true in the literary sphere: concerned with delivering artistic effect more than facts simple and straight, literary translation by its very nature taxes our attempts to apply objective criteria. Not that there has been any lack of trying, from the 15th-century treatise De interpretatione recta ('The Right Way to Translate') by the Florentine historian Leonardo Bruni, to The Way to Translate Well from One Language into Another (1540) by the French printer and scholar Etienne Dolet, who was later executed for practising what he preached, to any number of translators and commentators - John Dryden, Alexander Fraser Tytler, Dante Gabriel Rossetti, Matthew Arnold, Friedrich Schleiermacher, Walter Benjamin, so many others - eager to set us on the correct path, no two of which seem to head in quite the same direction.

We might think that the very indeterminacy of literary translation would earn it more leeway, or more acceptance, but not so. From book reviewers who parse the minutiae of translations for defects, to theorists who evoke 'assessment models' such as those by Juliane House (1977, revised 2015) and J C Sager (1989), with their stern categories and sub-categories of error-types, the ultimate message seems to be that no translation is 'perfect' - which any reader already knows instinctively. Some commentators, of course, have lavished high, and often well-deserved, praise on certain translations and translators, but many relegate the translation of literary works to somewhere between grudgingly tolerated and openly disdained. Authors rail against translation's failures to conserve their rhymes and rhetoric. Critics tar its practitioners as hacks and traitors ( traduttore, traditore). Academics produce tome after tome detailing its impossibility. Even translation's own have long dismissed it as at best a poor cousin: the 16th-century scholar and translator Thomas Wilson denigrated his own work as 'Cheate bread'; George Eliot, who translated Baruch Spinoza and Ludwig Feuerbach, asserted that 'a good translator is infinitely below the man who produces good original works'; and Vladimir Nabokov derided the practice flat-out as 'profanation of the dead'. Little wonder that translation is often politely brushed, when not rudely kicked, under the rug - or that the pursuit of excellence in this context can appear so quixotic.

Furthering this attitude is a tenacious prejudice in favour of the original, or 'source', as undisputed master in the text-translation duo. Though for centuries the line between the two was often blurred - the Romans freely appropriated Greek oratory for their own speeches, while authors such as Geoffrey Chaucer and William Shakespeare incorporated huge chunks of foreign-born narratives into their compositions - in modern times, the distinction has been guarded fiercely, even belligerently, as in Eliot's comment above. Even many sophisticated readers view translation as no more than a stopgap, and many feel that to read an author in translation is not really to read her at all.

Let's be honest: it would be disingenuous to claim that the reader of a translation is truly experiencing, in all its aspects, the foreign-language work it represents, or that in reading any text transposed from one language into another there isn't a degree of difference (which is not the same as loss). The heart of the matter lies in whether we conceive of a translation as a practical outcome, with qualities of its own that complement or even enhance the original, or as an unattainable ideal, whose best chance for relative legitimacy is to trace that original as closely as possible.

The dichotomy is almost as old as translation itself. At the turn of the first millennium, the lyric poet Horace was already enjoining translators 'not [to] seek to render word for word', while five centuries later the Roman statesman and philosopher Boethius took the opposite tack, arguing for the 'uncorrupted truth' of a strictly literal rendering. Over time, proponents of both camps have produced carefully reasoned, eloquently argued treatises to support their positions. Dryden, one of the best-known of these, recommended that a translator who 'would write with any force or spirit of an original must never dwell on the words of his author', but rather 'ought to possess himself entirely and perfectly comprehend the genius and sense of his author'.

Think of translation as a dynamic process, a privileged form of reading that can illuminate the original

In indirect rebuttal, the 19th-century critic R H Horne dismissed any attempt to 'give the spirit of the author' as 'a mere cover for [the translator's] individual egotism and vanity'. Still today, advocates of 'foreignisation' propose denaturing the conventions of the target language to replicate those of the source - 'deviating enough', as Lawrence Venuti, one of its most outspoken champions, puts it in The Translator's Invisibility (1995), 'from native norms to stage an alien reading experience'. By these lights, a good translation would be one that intentionally strips away any illusion that the text at hand was not born in very distant climes. At the same time, such a position begs an important question: if readers of the original do not experience their encounter with the text as 'alien', how does it serve the text when that condition is artificially imposed on readers of the translation?

If we consider the translator the 'servant' of the source text, charged with forging as close an equivalent as possible, then any deviation from the original syntax or structure, whether born of egotism, incompetence or cultural prejudice, will indeed seem a betrayal. If instead we take translators as artists in their own right, in partnership with (rather than servitude to) their source authors; if we think of translation as a dynamic process, a privileged form of reading that can illuminate the original and transfer its energy into a new context, then the act of representing a literary work in another language and culture becomes something altogether more meaningful. It provides a new way of looking at a text, and through that text, a world. In the best of cases, it allows for the emergence of an entirely new literary work, at once dependent on and independent of the one that prompted it - a work that neither subserviently follows the original nor competes with it, but rather that adds something of worth and of its own to the sum total of global literatures. This does not mean taking undue liberties with the original; rather, it means honouring that original by marshalling all of one's talent and all of one's inventiveness to render it felicitously in another language.

To present a work as aptly as possible, to recreate it in all its beauty and ugliness, grandeur and pettiness, takes sensitivity, empathy, flexibility, knowledge, attention, caring and tact. And, perhaps most of all, it takes respect for one's own work, the belief that one's translation is worth judging on its own merits (or flaws), and that, if done well, it can stand shoulder to shoulder with the original that inspired it.

How does this play out on the page? Here are several attempts at an answer from various translators over the course of the past century. What these excerpts show more than anything is that the criteria of 'successful' are subjective (and as such, that I personally tend to favour, and find greater fidelity in, Jeromite latitude over Augustinian adherence), and that, despite centuries of treatises, there is no simple answer.

No doubt one of the most enduringly controversial of modern translators is Ezra Pound, praised for the exquisite poetry of his renderings, damned for the outrageous licence he would often take. Pound's anthology of classical Chinese poetry, Cathay (1915), is a go-to case study of a translation based on no particular knowledge of the source language (Pound cribbed from literal renditions by the scholar Ernest Fenollosa), which at the same time manages to be more convincing than versions produced by fluent readers of Chinese - to the point where some scholars feel that Pound's intuitive phrasings are actually more accurate.

This was no isolated case, for Pound took similar liberties with texts he could read in the original, such as Arthur Rimbaud's 'Au Cabaret-Vert' (1870). Here's a stanza of the poem in Wallace Fowlie's studiously correct English:

For a week my boots had been torn
By the pebbles on the roads. I was getting into Charleroi.
- At the Cabaret-Vert: I asked for bread
And butter, and for ham that would be half chilled ...

Pound, for his part, aims instead at the tone, the devil-may-care thrill experienced by a footloose adolescent on the open road. His version is all about casualness, concision:

Wearing out my shoes, 8th day
On the bad roads, I got into Charleroi.
Bread, butter, at the Green Cabaret
And the ham half cold ...

In a similar vein, Samuel Beckett, when translating a simulated 'delirium' from 1930 by the Surrealist poet Paul Éluard, resorted to obvious anachronism to bring out the ardour of the original:

Thou my great one whom I adore beautiful as the whole earth and in the most beautiful stars of the earth that I adore thou my great woman adored by all the powers of the stars ...

Compare this with a 1965 rendering by Richard Howard, which, though more respectful of Éluard's modernity, in comparison with Beckett sounds not nearly as passionate, oddly tone-deaf, even old-fashioned:

My great big adorable girl, beautiful as everything upon earth and in the most beautiful stars of the earth I adore, my great big girl adored by all the powers of the stars ...

And one more example: Georges Perec's novel La disparition (1969) was long considered untranslatable because it includes not a single instance of the letter e, in French as in English the most common grapheme. But in 1995, Gilbert Adair brought out his lipogrammatic translation, A Void, which boasts many adroit substitutions and adaptations, such as this familiar-sounding stanza by 'Arthur Gordon Pym':

'Twas upon a midnight tristful, I sat poring, wan and wistful
Through many a quaint and curious list full of my consorts slain -
I sat nodding, almost napping, till I caught a sound of tapping,
As of spirits softly rapping, rapping at my door in vain ...

Difficult? No doubt - but, as shown, not insurmountably so. (Just as this paragraph, past my introduction of Adair, similarly contains no occasion of that particular sign.)

Do such exercises matter, or are they merely the pastime of pedants and word-nerds? I believe they do matter, not only because such inventiveness keeps the art of translation vibrant, but even more so because the quality of the translator's choices has a direct bearing on our experience of the original text, as mediated by that translator, and consequently on that text's impact and longevity in the target culture. Aware that there is no such thing as true equivalence, a good translator will nonetheless work and work and work at a sentence, a paragraph, a page, until it brings out those aspects deemed indispensable and makes them resonate with readers from an entirely different context and linguistic system. And as the examples above show, this often means loosening the strictures of literalness in order to arrive at a deeper, more meaningful representation.

Of course, it's not all about linguistic legerdemain, and more often than not the quality of a translation is whispered rather than shouted. Regardless of genre, regardless of whether it requires flights of fancy or solid grounding, a good translation is one that neither calls too much attention to itself (by inappropriate flamboyance, by awkwardness, by misrepresentation) nor, at the same time, denies its own personality so as to lie inert on the page. This can be a tough tightrope to walk. The French novelist Patrick Modiano, whom I've translated extensively, is known for the (at least apparent) simple, straightforward tenor of his prose. Reproducing that simplicity in English, that ease, is exacting work - just as I would wager that, in French, Modiano's supposedly effortless style in fact costs him quite a lot of effort.

But more than this: when I try to convey the fluidity of Modiano's prose in fluid and readable English, it does not obscure the fact that his writing reflects a fundamentally non-Anglophone sensibility, or that his characters are interacting with their surroundings in ways that an American or English reader, even an expatriate one, would not. To my mind, this otherness is a key element of Modiano's work, and making it readily accessible to readers of my own tongue does not, should not, in any way negate it.

Translation navigates between making the strange familiar and the familiar strange

At its best, translation exposes us to minds and voices able to stir in us a particular sense of delight or kernel of insight, a shiver of discovery that would be available nowhere else - minds and voices that are truly unique, that have something to say that is dissimilar from what anyone else has to say, in any language. Such minds and voices are exceedingly rare, and we cannot afford to be ignorant of a single one of them. They are the reason that humans have hungered after stories since consciousness began. We are as enriched by having come in contact with them as we are unwittingly impoverished by having forgone or been denied that contact.

For this reason, translation is often cited as a preventative against cultural atrophy and homogenisation. If done well, the translation of a foreign work is uniquely positioned to usher in viewpoints different from what we see at home and make them resonate in another context, giving them a new and vibrant voice that they would not otherwise have had. What this means, somewhat paradoxically, is that translation in the best of cases not only bridges distances but, even more so, safeguards them - not by keeping cultures at a safe remove, but rather by helping ensure that the contact produces sparks rather than suffocation.

In our increasingly interconnected world, it is tempting to posit the end of national and cultural boundaries. But there's another aspect to it, and it has to do not with the repressive aspect of boundaries but with their utility, for boundaries can also be guardians of difference. The flip side of heightened familiarity, of potentially infinite contact (including, of course, the kind of contact made possible by translation), is the erosion of diversity. Just as the notion of barriers can call to mind a vast gulag of barbed wire, so their absence can as easily conjure an endlessly uniform expanse. The diffusion of ideas, the intellectual and aesthetic free-for-all of arts, literatures, philosophies and viewpoints ricocheting throughout the world, could bring one of the greatest revitalisations in the history of humankind, a new Renaissance. Or it could lead to the blandest global monoculture we've ever known.

Translation navigates between making the strange familiar and the familiar strange. It couches another's cultural expressions and assumptions in a form that we can understand, identify with, enter into. At the same time, it maintains its distance from too great an assimilation of those expressions and assumptions, so as not to homogenise the experience of the foreign. I don't mean by replicating alien syntax and linguistic structures; I mean by respecting and preserving the inherent foreignness of the source author, while also respecting and preserving the pleasure of the original text: the same pleasure that is enjoyed by the source reader, and that the translator, in turn, owes to the target reader.

What makes a good translation? There is no one-size-fits-all answer but, among partial responses, I'd offer these: a good translation opens new doors and offers new vistas. It gets cultures talking to each other, while maintaining the vital distinctions that make those conversations worth having in the first place. It elicits a sense of singular magic and total absorption - such as I felt after reading One Hundred Years of Solitude - that grabs the reader, pulls him in, and never entirely lets go.
Sympathy for the Traitor: A Translation Manifesto (2018) by Mark Polizzoti is published via The MIT Press.

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Is the translator a servant of the text or an original artist? - Mark Polizzotti | Aeon Essays

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Some 40 years ago, like many of my fellow undergraduates, I read One Hundred Years of Solitude (1967) by Gabriel García Márquez. While plenty of my recollections of the novel have sadly faded since then, one remains indelible: the feeling of disorientation, of complete immersion in the book's atmosphere, that lasted for nearly half an hour after I'd turned the final page.

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Grupos de Facebook para lingüistas, filólogos, traductores e intérpretes

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Encontrar recursos en línea es una de las cosas más habituales que hacen todos aquellos que busquen grupos de profesionales de su mismo oficio. Es un modo fácil y rápido de hacer consultas, aprender, conocer y descubrir recursos al alcance de todos. Afluyen buenas iniciativas e ideas de encuentros, nuevas amistades profesionales que resultan muy fructíferas y de todo un poco. He aquí la idea de hacer una selección de los grupos con más alcance y aquellos que prometen llegar a un público más extenso. Seguro que no están todos por lo que agradecemos de antemano vuestra incalculable ayuda. Tomad nota:
Grupos de lengua y filología Grupos de traducción e interpretación
¿Y tú, qué otros grupos frecuentas y quisieras compartir con nosotros? ¿Hay alguno que echas en falta? ¿En qué grupo crees que encuentras más información útil? Podéis encontrar más grupos en el excelente artículo de la traductora Marie-Claire Cruz.

Espero vuestras opiniones, ideas y comentarios para comparar todos los grupos posibles. Gracias por interactuar.

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Grupos de Facebook para lingüistas, filólogos, traductores e intérpretes

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Encontrar recursos en línea es una de las cosas más habituales que hacen todos aquellos que busquen grupos de profesionales de su mismo oficio. Es un modo fácil y rápido de hacer consultas, aprender, conocer y descubrir recursos al alcance de todos. Afluyen buenas iniciativas e ideas de encuentros, nuevas amistades profesionales que resultan muy...

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We translate thoughts

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Have you ever worried in your student years or later in life that time may be starting to run out to achieve your goals? If so, would it be easier conveying this feeling to others if there was a word meaning just that? In German, there is. That feeling of panic associated with one's opportunities appearing to run out is called Torschlusspanik.

German has a rich collection of such terms, made up of often two, three or more words connected to form a superword or compound word. Compound words are particularly powerful because they are (much) more than the sum of their parts. Torschlusspanik, for instance, is literally made of "gate"-"closing"-"panic".

If you get to the train station a little late and see your train's doors still open, you may have experienced a concrete form of Torschlusspanik, prompted by the characteristic beeps as the train doors are about to close. But this compound word of German is associated with more than the literal meaning. It evokes something more abstract, referring to the feeling that life is progressively shutting the door of opportunities as time goes by.

English too has many compound words. Some combine rather concrete words like "seahorse", "butterfly", or "turtleneck". Others are more abstract, such as "backwards" or "whatsoever". And of course in English too, compounds are superwords, as in German or French, since their meaning is often distinct from the meaning of its parts. A seahorse is not a horse, a butterfly is not a fly, turtles don't wear turtlenecks, etc.

One remarkable feature of compound words is that they don't translate well at all from one language to another, at least when it comes to translating their constituent parts literally. Who would have thought that a "carry-sheets" is a wallet - porte-feuille -, or that a "support-throat" is a bra - soutien-gorge - in French?

This begs the question of what happens when words don't readily translate from one language to another. For instance, what happens when a native speaker of German tries to convey in English that they just had a spurt of Torschlusspanik? Naturally, they will resort to paraphrasing, that is, they will make up a narrative with examples to make their interlocutor understand what they are trying to say.

But then, this begs another, bigger question: Do people who have words that simply do not translate in another language have access to different concepts? Take the case of for instance, a beautiful word of Welsh famous for being essentially untranslatable. Hiraeth is meant to convey the feeling associated with the bittersweet memory of missing something or someone, while being grateful of their existence.

Hiraeth is not nostalgia, it is not anguish, or frustration, or melancholy, or regret. And no, it is not homesickness, as Google translate may lead you to believe, since hiraeth also conveys the feeling one experiences when they ask someone to marry them and they are turned down, hardly a case of homesickness.

Different words, different minds?

The existence of a word in Welsh to convey this particular feeling poses a fundamental question on language-thought relationships. Asked in ancient Greece by philosophers such as Herodotus (450 BC), this question has resurfaced in the middle of the last century, under the impetus of Edward Sapir and his student Benjamin Lee Whorf, and has become known as the linguistic relativity hypothesis.

Linguistic relativity is the idea that language, which most people agree originates in and expresses human thought, can feedback to thinking, influencing thought in return. So, could different words or different grammatical constructs "shape" thinking differently in speakers of different languages? Being quite intuitive, this idea has enjoyed quite of bit of success in popular culture, lately appearing in a rather provocative form in the science fiction movie Arrival.

Although the idea is intuitive for some, exaggerated claims have been made about the extent of vocabulary diversity in some languages. Exaggerations have enticed illustrious linguists to write satirical essays such as " the great Eskimo vocabulary hoax ", where Geoff Pullum denounces the fantasy about the number of words used by Eskimos to refer to snow. However, whatever the actual number of words for snow in Eskimo, Pullum's pamphlet fails to address an important question: what do we actually know about Eskimos' perception of snow?

No matter how vitriolic critics of the linguistic relativity hypothesis may be, experimental research seeking scientific evidence for the existence of differences between speakers of different languages has started accumulating at a steady pace. For instance, Panos Athanasopoulos at Lancaster University, has made striking observations that having particular words to distinguish colour categories goes hand-in-hand with appreciating colour contrasts. So, he points out, native speakers of Greek, who have distinct basic colour terms for light and dark blue ( ghalazio and ble respectively) tend to consider corresponding shades of blue as more dissimilar than native speaker of English, who use the same basic term "blue" to describe them.

But scholars including Steven Pinker at Harvard are unimpressed, arguing that such effects are trivial and uninteresting, because individuals engaged in experiments are likely to use language in their head when making judgements about colours - so their behaviour is superficially influenced by language, while everyone sees the world in the same way.

To progress in this debate, I believe we need to get closer to the human brain, by measuring perception more directly, preferably within the small fraction of time preceding mental access to language. This is now possible, thanks to neuroscientific methods and - incredibly - early results lean in favour of Sapir and Whorf's intuition.

So, yes, like it or not, it may well be that having different words means having differently structured minds. But then, given that every mind on earth is unique and distinct, this is not really a game changer.

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The power of language: we translate our thoughts into words, but words also affect the way we think

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Have you ever worried in your student years or later in life that time may be starting to run out to achieve your goals? If so, would it be easier conveying this feeling to others if there was a word meaning just that? In German, there is.

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Si de casualidad traducen algo de ciencias o son profesores de inglés, este sitio tiene los glosarios básicos más útiles...

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These documents are a very valuable resource to any biology or living environment science teacher who has a student(s) whose first language is not English.

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This is what you get...

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¡Hola a todos! Les comparto esta página en la que encontrarán varias plantillas de diversos tipos de texto (también de distintas instituciones internacionales). Espero les sea de utilidad. :)

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The best source of free quality LaTeX templates }

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Este es de edición de libros y revistas, por si les interesa

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Séptimo Diplomado de Edición Editorial Sexto Piso

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El diplomado consta de dieciocho sesiones de tres horas cada una: todos los lunes del 11 de marzo al 22 de julio, de las 7:00 pm a las 10:00 pm. El plan de estudios abarca todos los aspectos primordiales involucrados en la realización de un proyecto editorial; desde su concepción hasta su promoción en los [...]

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¿Soy el único que está sufriendo por encontrar una manera de reemplazar nexos finales para que el párrafo no comience con una preposición? xD

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You don't have to be a member to get your certification

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Translators: Did you know that on January 1, 2020, the @atanet certification exams will be open to anyone interested in becoming ATA-certified, not just to our members? We're excited about this change and the potential for many more CTs out there!

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Translators: Did you know that on January 1, 2020, the @atanet certification exams will be open to anyone interested in becoming ATA-certified, not just to our members? We're excited about this change and the potential for many more CTs out there!

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Don’t miss what’s happening

People on Twitter are the first to know.

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— Corinne McKay (she/her) 🇺🇸🇨🇭 (@corinnemckay) February 25, 2019

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Translators: Did you know that on January 1, 2020, the @atanet certification exams will be open to anyone interested in becoming ATA-certified, not just to our members? We're excited about this change and the potential for many more CTs out there!

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Translators: Did you know that on January 1, 2020, the @atanet certification exams will be open to anyone interested in becoming ATA-certified, not just to our members? We're excited about this change and the potential for many more CTs out there!

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Algunos blogs de traductores son muy buenos para encontrar este tipo de información que cura.

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Este artículo lo comenté en una clase del profesor Héctor, pero nunca se los pasé. Ahora sí aquí está. Ojalá podamos comentarlo.

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Algunos escritores muestran una indiferencia, en realidad una hostilidad, hacia todo lo que no está escrito en su propio idioma. Roland Barthes dijo en una charla: "Tengo poco conocimiento de la literatura extranjera; a decir verdad, solo me gusta lo que está escrito en francés." En una entrevista publicada en The Paris Review, Philip Larkin expresó puntos de vista similares, pero mucho más vigorosamente:

En una entrevista anterior afirmó usted que no le interesaba ningún periodo más que el actual, ninguna poesía más que la escrita en inglés. ¿Quiso decir literalmente eso? ¿Ha cambiado su punto de vista?

No ha cambiado. No entiendo cómo se puede llegar a conocer una lengua extranjera lo suficientemente bien para que la lectura de poemas en ella merezca la pena. Las ideas de los extranjeros sobre poemas ingleses buenos son horriblemente toscas: Byron y Poe y demás. A los rusos les gusta Burns. Pero, en el fondo, las lenguas extranjeras me parecen irrelevantes. Un escritor solo puede tener una lengua, para que la lengua signifique algo para él.

En contraste con esto, hay muchos escritores que se sienten inspirados, estimulados y fascinados por lenguas extranjeras: o bien hacen traducciones literarias (abundan los ejemplos, desde Baudelaire hasta Pasternak) o intentan crear ellos mismos en la lengua prestada (como los poemas en francés de T. S. Eliot y de Rilke, o los de Pessoa en inglés). Existe también el fenómeno de los escritores bilingües: Beckett y Julien Green (a pesar de que este último no escribió nada en su lengua materna y dejó para otros la tarea de traducir sus novelas al inglés). Como último caso, y más notable, están los ejemplos particularmente interesantes de escritores que adoptan un idioma nuevo o que cambian de lengua (Conrad, Nabokov, Cioran, por citar solo tres).

Pero la contraposición entre los que son monolingües y los que son políglotas tal vez sea artificial. En el fondo, puede que merezca la pena preguntarse si los dos bandos no están al final motivados por un interés idéntico. ¿No es la misma pasión la que encierra a Larkin en su idioma y expulsa a Cioran del suyo? Para el uno y para el otro, en concreto, "el idioma realmente importa".

Involuntariamente, Cioran arrojó sobre este tema una luz curiosa. En el curso de una rara entrevista concedida a un periódico griego, se lanzó a fustigar el idioma rumano y a celebrar el francés: según él, el rumano era un idioma blando, untuoso, torpe, descuidado, mientras que el francés poseía altura, rigor, disciplina. Independientemente de cuáles puedan ser las características objetivas de los dos idiomas, es evidente que Cioran, sin saberlo, estaba simplemente oponiendo la majestad distante y marmórea de una lengua extranjera a la intimidad húmeda y escalofriante de una lengua familiar para él. Un escritor puede extraer su fuerza precisamente de la resistencia que le ofrece el idioma: Anthony Burgess destacó que el inglés de Conrad se hizo más flojo cuando se familiarizó más con él; paradójicamente, cuando Conrad sabía menos inglés escribía mejor. Henri Michaux tiene una forma única de manipular el francés: da la impresión de que las palabras sean cuerpos extraños, a los que gira, da vuelta, huele y de los que nunca deja de distanciarse. Para asombro de uno de sus interlocutores, confesó una vez hasta qué punto le resultaba difícil escribir en lo que decía que ¡nunca llegaría a ser su lengua materna! Nabokov, frente a la lengua inglesa, parece un niño asombrado ante el escaparate de una tienda de juguetes: maniobra con las palabras y juega con ellas como con un prodigioso trompo multicolor. Si para un escritor perder su idioma es una pesadilla desesperada, adquirir otro puede llegar a constituir también el más milagroso de los dones.
Traducción: labores de amor y artículos de lujo
Debería señalar, para ser justo, que no es siempre una falta de cultura lo que desluce las traducciones modernas. Muchos traductores trabajan en condiciones materiales que los condenan a producir resultados míseros, por competentes y dotados que puedan ser en realidad. Resulta muy difícil hacer traducciones literarias satisfactorias intentando al mismo tiempo vivir de ellas. Por mucho talento que posea el traductor, si está traduciendo para ganarse la vida, debe elegir constantemente entre soluciones para salir del paso y no morir de hambre. Una buena traducción es al mismo tiempo una labor de amor y un artículo de lujo. Traducir es perseguir una pasión (¡a menudo costosa!); raras veces se convierte en una actividad que rinda beneficios.

Mencionaré una experiencia personal: de todas las traducciones que he hecho, la más cara a mi corazón, porque fue la que más me costó y la que me proporcionó mayor gozo, fue la del clásico de la literatura estadounidense Dos años al pie del mástil, de R. H. Dana (1840).

Reescribí mi manuscrito tres veces y trabajé dieciocho años en él. Aunque mi versión francesa ( Deux années sur le gaillard d'avant) fue al final bien recibida por los críticos y por el público, me entretuve en hacer un pequeño cálculo, cotejando mis derechos de autor con el número de horas dedicadas a ese trabajo: está claro como el agua que a cualquier barrendero o vigilante nocturno le pagan cien veces mejor. Arthur Waley, un genio de la traducción cuyas versiones del chino ejercieron una influencia considerable en las letras inglesas durante la primera mitad del siglo xx, describió bien las vicisitudes de nuestra tarea: "He permanecido centenares de veces sentado durante horas sin fin ante pasajes cuyo significado entendía perfectamente, intentando ver cómo podía trasladarlos al inglés." Todos los traductores se enfrentan constantemente a esa situación cruel, pero aquellos que están obligados a producir un cierto número de líneas y páginas por día para ganarse la vida difícilmente pueden permitirse el lujo de buscar obsesivamente la única solución natural y perfecta; el tiempo apremia, y no tienen más remedio que cortar por lo sano y (algo que enferma el alma) aceptar soluciones chapuceras.
El hombre invisible
La paradoja a la que el traductor se enfrenta cuando prosigue obstinadamente con su angustiosa tarea reside en el hecho de que no está entregado a erigir un monumento que conmemore su talento, sino que está por el contrario esforzándose por borrar todo rastro de su propia existencia. Al traductor solo se le detecta cuando ha fallado; su éxito estriba en pasar inadvertido. La búsqueda de la expresión natural y apropiada es la búsqueda de lo que no parece ya una traducción. Lo que se necesita es dar al lector la ilusión de que tiene acceso directo al original. El traductor ideal es un hombre invisible. Su estética es la del paño de cristal de la ventana. Si el cristal es perfecto, dejas de verlo, no ves ya más que el paisaje que hay detrás de él; solo en la medida en que tenga defectos cobras conciencia del grosor del cristal que se interpone entre el paisaje y tú.
La traducción como sustituto de la creación (i)
Roland Barthes subrayaba en algún lugar: "Un escritor creativo es aquel para el que el lenguaje es un problema." Como suele suceder con Barthes, el brillo de la formulación oculta una falta de rigor intelectual.

La frase de Barthes es al mismo tiempo demasiado limitada y demasiado amplia. Demasiado limitada porque existen escritores creativos para los que el lenguaje no es en realidad un problema; desde Tolstói a Simenon es larga la lista de inventores de mundos y de personajes que escriben en un lenguaje funcional, neutral, sin lustre. (Nabokov no podía perdonar a Dostoievski su prosa plana, floja, que él consideraba adecuada para la narración por entregas. Evelyn Waugh reprochaba a su colega novelista y amigo Graham Greene que usara palabras sin considerar su peso específico y su vida autónoma, manejándolas como utensilios indiferentes.) Se podría incluso afirmar que, a menudo, la capacidad de invención y creación va acompañada de una cierta indiferencia hacia el lenguaje, mientras que una extrema atención al lenguaje puede inhibir la creación. La frase de Barthes es demasiado amplia, sin embargo, porque para los traductores literarios el idioma constituye siempre el problema central, y esto pese al hecho de que los traductores no son creativos per se. La traducción es con frecuencia un sustituto de la creación, cuyos procedimientos imita. Como dijo Maurice-Edgar Coindreau, el gran traductor e introductor en Francia de la literatura estadounidense moderna: "El traductor es el mono del novelista. Debe hacer las mismas muecas, le gusten o no." La traducción puede remedar la creación todo lo que le plazca, pero nunca puede reclamar el mismo estatus; "traducción creativa" solo podría ser un término peyorativo, lo mismo que se dice de un contador corrupto que practica la "contabilidad creativa".
Un sustituto de la creación (ii)
Hay un pasaje en la correspondencia de Jules Renard, que debería interesar a cualquier escritor, en el que describe con agudeza la angustia permanente e inagotable de la creatividad: "Pese a lo muy acostumbrado que debería estar a ello, cada vez que se me pide algo, lo que sea, me siento tan atribulado como si estuviera escribiendo mi primera línea. Esto está relacionado con el hecho de que no progreso, de que escribo cuando me viene, y siempre tengo miedo a que no venga." Cuando esta angustia se confirma y se congela en un bloque, el trabajo de traducción, que es una especie de pseudocreación, puede convertirse en refugio de un escritor. La historia de la literatura ofrece numerosos ejemplos, de Baudelaire a Valery Larbaud; no solo la traducción, sino varias actividades alternativas más pueden cumplir el mismo papel: adaptaciones teatrales, por ejemplo, como cuando Camus adaptó a Faulkner. Hay equivalentes en las otras artes. Shostakóvich habla en sus memorias de ese terror punzante a la esterilidad, y da varias recetas para impedir que se agote la inspiración; destaca, por ejemplo, la utilidad del trabajo de transcripción orquestal: el objetivo es preservar a toda costa una forma de actividad artística, una imitación de la actividad creadora, con el fin de "estimular la producción" o de cruzar el desierto en busca de una nueva fuente. Como sustituto temporal o permanente de la creación, la traducción está vinculada a ella de modo estrecho, y es sin embargo de una naturaleza diferente, pues ofrece una inspiración artificial. En lugar de "yo escribo cuando me viene, y siempre tengo miedo a que no venga", lo que tenemos aquí es la certeza confortante del "¡ha llegado, aquí está!". Uno puede sentarse a su mesa cada mañana a la misma hora, seguro de que va a crear algo. Por supuesto, la calidad y la cantidad de la producción diaria pueden variar, pero la pesadilla de la página en blanco, en cambio, queda definitivamente exorcizada. Es también esta misma garantía tranquilizadora la que sitúa fundamentalmente la traducción en el dominio del artesano más que en el del artista. Por difícil que pueda ser a veces la traducción, está en el fondo, a diferencia de la creación, libre de riesgos.
Un sustituto de la creación (iii)
En realidad uno solo puede traducir con éxito aquellos libros que le habría gustado escribir. Para que una traducción literaria sea vivaz e inspirada, el traductor debe conseguir identificarse con el autor, por cuyo espíritu pasa a estar habitado. A mí me parecería imposible traducir bien a un escritor por el que no sintiese ni simpatía ni respeto, o cuyos valores no compartiese, o cuyo universo intelectual, moral, artístico y psicológico me fuese indiferente u hostil. Esto es algo tan general que lo repiten todos los grandes traductores. Por ejemplo, Coindreau: "Un traductor debe conocer sus propias limitaciones y no aceptar obras que él mismo no podría o, más exactamente, no habría deseado escribir. Traducir es un acto de colaboración amorosa." Y Valery Larbaud: "Estoy absolutamente seguro de que una traducción cuyo autor empieza diciendo en su prefacio que la eligió porque le gustaba el original tiene todas las posibilidades de ser buena." Pero luego va mucho más allá, pues expone la idea de que la traducción es una especie de plagio sublime. Según él, el primer gesto del escritor es el del plagio. (André Malraux destacaba el mismo fenómeno en las artes plásticas, comentando por ejemplo cómo el joven Rembrandt solía imitar a Pieter Lastman: "El genio empieza con el pastiche.") Larbaud continúa: "Solo más tarde, cuando nos hemos dado cuenta de que por regla general no nos gustan nuestras propias obras, de que es suficiente para que nos guste un poema o un libro sentir que no es nuestro, solo entonces percibimos la diferencia entre tuyo y mío, y ese plagio pasa a ser no solo odioso para nosotros, sino imposible. Y sin embargo persiste en nosotros algo de ese instinto primitivo de apropiación. Habita en lo profundo de nuestro ser como uno de los vicios instintivos de la infancia, que el pleno desarrollo de nuestro carácter se niega a permitir que despierte de nuevo."

El contacto con una obra maestra transmite una especie de carga eléctrica: recuérdese el famoso grito del joven Correggio al descubrir una obra maestra de Rafael: "Anch'io sono pittore!" ("¡Yo también soy pintor!"). En el campo literario, de acuerdo con Larbaud, existe "un instinto profundo al que responde la traducción, y que convierte a los individuos, dependiendo de su valor moral, o quizá de su grado de vigor intelectual, en plagiarios o traductores". La traducción es, pues, una sublimación de nuestra propensión espontánea al robo o al plagio: "Traducir una obra que nos gusta significa penetrar en ella a un nivel más profundo de lo que podemos hacer con una simple lectura; significa poseerla más completamente, apropiárnosla en algunos sentidos. Ese es siempre nuestro objetivo, plagiarios como somos todos en origen."
Un sustituto de la creación (iv)
El hecho de que la traducción sea un sustituto de la creación tiene su corolario: las traducciones tienen un puesto legítimo en la œuvre de un escritor, junto con sus obras originales. Es válido y apropiado incluir, por ejemplo, en una edición de las obras completas de Baudelaire, de Proust, de Larbaud o de Lu Xun, las traducciones que hicieron. El gran escritor chino moderno Zhou Zuoren, cuyos ensayos están intercalados con una vasta variedad de traducciones (clásicos griegos, literatura japonesa clásica y moderna, literatura inglesa), desarrolló esta idea: un escritor puede traducir diversos textos con el fin de dar forma a cosas que tenía dentro de sí mismo pero que no podía hallar otros medios de expresar. Ese es el motivo de que resulte apropiado incluir esas traducciones en cualquier colección de sus propias obras. Lo mismo reza para las citas y las notas de lectura que ciertos escritores acumulan, y que los ingleses llaman a veces "libro de citas" (véase, por ejemplo, Commonplace book de E. M. Forster, o Spicilège de Montesquieu). Agrupa todas las páginas que has copiado en el curso de tus lecturas, sin que haya una sola línea tuya, y el conjunto puede llegar a ser el retrato más exacto de tu mente y de tu corazón. Estos mosaicos de citas parecen collages pictóricos: todos los elementos son prestados, pero juntos forman cuadros originales.
Algunos problemas técnicos
Cuando la traducción es al inglés (por ejemplo), la cuestión es, más que la de dominar la lengua extranjera, la de dominar el inglés. Esto podría convertirse en un axioma: Es deseable entender el idioma del original, pero es indispensable dominar la lengua de destino. Esta fórmula puede parecer al mismo tiempo un chiste y una perogrullada, pero es un hecho cierto que hay traducciones que son obras maestras literarias, que han ejercido una influencia considerable, y que han sido hechas por traductores que apenas conocían la lengua del original, si es que sabían algo de ella; su capacidad se debía exclusivamente al hecho de ser grandes estilistas en su lengua materna. El caso más ilustre y singular es sin duda el de Lin Shu (1852-1924), una figura capital de la historia literaria de la China moderna. Sin conocer una sola palabra de ninguna lengua extranjera, Lin Shu tradujo casi doscientas novelas europeas, y este vasto cuerpo de ficción extranjera contribuyó poderosamente a la transformación del horizonte intelectual de China al final del Imperio. Convaleciente tras una grave enfermedad, Lin Shu recibió hacia 1890 la visita de un amigo que había regresado recientemente de Francia. El amigo le habló de una novela muy popular en Europa en esa época, La dama de las camelias, y le sugirió que emprendiese su traducción. Colaboraron los dos de la manera siguiente: el amigo relataba la trama, y Lin Shu iba traduciéndola al chino clásico. Esta Dama de las camelias china tuvo un éxito prodigioso. Hay que decir que es inmensamente superior al original: a pesar de ser escrupulosamente fiel a la narración de Dumas fils, que reproduce párrafo por párrafo, frase por frase, su estilo es admirable por su nobleza y su capacidad de concisión... ¡Imaginémonos en qué se convertiría una novela por entregas si se reescribiese en el latín de Tácito! (Cuando Mao Zedong recibió a una delegación de senadores franceses, alabó La dama de las camelias como el mejor ejemplo del genio literario francés, para gran perplejidad de sus visitantes: como todos los intelectuales de su generación, había leído la traducción de Lin Shu, medio siglo antes, y había conservado un recuerdo indeleble de ella.) Estimulado por este éxito inicial, Lin Shu continuó su tarea, emprendiendo traducciones con varios colaboradores; dependiendo por completo de los gustos y los conocimientos variables de ellos, construyó una œuvre enorme y heteróclita, traduciendo en tropel a los gigantes de la literatura mundial (Victor Hugo, Shakespeare, Tolstói, Goethe, Dickens) así como a buen número de autores de segunda fila como Walter Scott y R. L. Stevenson, y a escritores populares como Anthony Hope y H. Rider Haggard (por el que llegó a sentir una especial predilección); y luego también a los portavoces de naciones oprimidas, de los polacos, los húngaros, los serbios, los bosnios... ¡e incluso a Hendrik Conscience, con su El león de Flandes!

Lo que ejemplifica el caso fascinante de Lin Shu respecto a lo que nos interesa aquí es la importancia del estilo: el arte literario del traductor puede compensar incluso una profunda incompetencia lingüística... aunque este sea, sin duda, un ejemplo extremo. Como regla general sería justo decir que, si el traductor es de verdad un escritor, el sentido erróneo ocasional puede incluso no invalidar su obra. Sin embargo, todos los recursos de la filología no le servirán de nada si escribe sin oído literario. De lo que se deduce también que los mejores traductores son normalmente aquellos que traducen de una lengua extranjera a su lengua materna, y no viceversa. Servirá un ejemplo: las dos traducciones más prestigiosas de las Analectas de Confucio al inglés fueron durante mucho tiempo las de Arthur Waley y D. C. Lau. La traducción relativamente vieja de Waley contiene algunos errores bastante notorios y varias interpretaciones discutibles, pero está escrita en un inglés admirable. La traducción más reciente de Lau es filológicamente más de fiar, pero desde un punto de vista literario parece haber sido compuesta en una computadora por una computadora. Un angloparlante que no sepa nada de Confucio haría mejor en pasar primero por Waley: aunque se extravíe en ciertas cuestiones de detalle, descubrirá al menos que las Analectas de Confucio es un libro bello, mientras que existe el riesgo de que este aspecto esencial se les escape a los lectores de la traducción más exacta de Lau. Asimismo, especialistas del alemán han criticado con severidad las traducciones de Kafka de Alexandre Vialatte al francés. Aceptando incluso que este cometió numerosos errores, cuando leo las nuevas versiones rigurosamente corregidas que sustituyen ahora a las viejas, me parece que lo que Vialatte ofrece aún, y que resulta más fundamental que la exactitud filológica, es verdad literaria. Aunque su conocimiento del alemán pueda resultar a menudo deficiente, su comprensión del genio de Kafka, de la naturaleza esencialmente cómica de ese genio, es al final la medida de un sentido más veraz del texto; un sentido que las incomparables dotes artísticas de Vialatte nos proporcionan, a su vez, en francés. Lo que tenemos aquí es un ejemplo del axioma primordial establecido por san Jerónimo, el santo patrono de nuestra hermandad: "Non verbum e verbo, sed sensum exprimere de sensu" (dar el sentido más que las palabras del texto).
Verbum e verbo
Al trasladar las palabras del texto, todos los traductores se equivocan de cuando en cuando, pero tales accidentes son remediables, pues se trata de errores elementales ortográficos y tipográficos. La receta para el éxito es simplemente utilizar buenos diccionarios, preferiblemente de la variedad monolingüe. Lo más fácil de traducir son las expresiones difíciles; lo más difícil son las expresiones fáciles. Quiero decir con esto que las expresiones abstrusas y los términos raros se detectan enseguida, y pueden localizarse de lejos; son peligros claramente marcados que se pueden superar con prudencia, diccionario en mano. El peligro surge con palabras de apariencia sencilla y cotidiana que uno cree que entiende a la perfección, mientras que en su contexto pueden en realidad corresponder a un vocabulario muy distinto, técnico o especializado, o a un uso no codificado de la lengua hablada. Me había propuesto ofrecer algunos ejemplos de errores sorprendentes cometidos por excelentes traductores con el fin de demostrar que profesionales profundamente conocedores del idioma, especialistas en desentrañar los rompecabezas lingüísticos más complejos desde dentro del enclave de sus bibliotecas, lejos de la calle y de su vida, se las arreglaron para caer en trampas muy elementales. Pero ¿qué utilidad puede tener la crítica ociosa? Estoy seguro de que lo que quiero decir está claro, pues en el fondo solo es una ilustración del viejo principio de la navegación: es peligroso no conocer la propia posición, pero es mucho peor no saber que uno no sabe.

Permítaseme mencionar de nuevo el problema particular que plantean pasajes oscuros o corruptos de textos antiguos. Ciertos traductores se equivocan aquí por un exceso de ingenio: dan sentido a pasajes que no poseen ya ninguno; y donde el original es hermético e irregular, su traducción da una impresión engañosa de claridad y fluidez. Jean Paulhan ilumina este fenómeno (a propósito de una traducción de Lao Tse): "Los mejores traductores son en este caso los más estúpidos, que respetan la oscuridad y no buscan dar sentido al material que manejan."

Sensum exprimere de sensu

Los errores cometidos del orden de verbum e verbo son veniales y fácilmente localizables. Pero en el campo de sensum exprimere de sensu, todos los errores son fatales. Se pueden cometer errores de sentido, y se cometen inevitablemente, pero los que son imperdonables son los errores de juicio y de tono. La forma que tiene el traductor de trasladar el título de una obra que está traduciendo indica claramente esto, y Coindreau nos aporta de nuevo ejemplos interesantes. El título de la novela de William Styron Set this house on fire [ Esta casa en llamas, se tituló en español] (que, con su resonancia bíblica, plantea un desafío que Coindreau supera magníficamente con La proie des flammes), si se tradujese por Fous le feu à la baraque, se convertiría instantáneamente en el título de una novela barata de misterio. El título de The grapes of wrath [en español se tradujo como Las uvas de la ira] de Steinbeck se traduce torpemente por Les raisins de la colère, un título correspondiente a una edición pirata belga que ganó notoriedad durante la Segunda Guerra Mundial, obligando a Coindreau a prescindir de la brillante solución que había previsto: Le ciel en sa fureur. Grapes posee en inglés un solemne tono bíblico, siendo la alusión clásica al verso de La Fontaine la que da en el fondo el mejor equivalente posible, mientras que la connotación en francés de grapes (pensemos en Les vignes du Seigneur) evoca un universo más bien báquico y rabelesiano. Wuthering heights [ Cumbres borrascosas] de Emily Brontë se convirtió, en la traducción de F. Delebecque, en Les hauts de hurlevent, una solución magistral. Coindreau explica por qué tradujo God's little acre [ La parcela de Dios, en la traducción española] de E. Caldwell como Le petit arpent du bon Dieu: " Le petit arpent de Dieu" sonaba mal, dice, ¡como una especie de juramento canadiense! " Bon Dieu" se corresponde con cómo imagina uno que podría expresarse de modo natural el protagonista, un viejo campesino sucio y pillo. En cuanto a mí, por lo que se refiere a la narración de Dana, Two years before the mast, la expresión before the mast se convertiría literalmente en devant le mât o en avant du mât, que no significan gran cosa en francés. En inglés navegar before the mast significa hacerlo como un marinero ordinario, ya que en los barcos altos las dependencias de la tripulación estaban en el castillo de proa, y los marineros, salvo que estuvieran de servicio, permanecían estrictamente confinados en el espacio situado "delante del mástil de proa" (pues la parte de atrás del buque estaba reservada para uso exclusivo de oficiales y pasajeros). Traducir el título como Deux ans de la vie d'un matelot [ Dos años en la vida de un marinero] habría sido demasiado explícito, cuando lo que se requería era hacerse eco de la jerga náutica que Dana emplea con tan soberbio efecto. Como lo que hacía falta además era evitar la desdichada asonancia de "deux ans"-"gaillard d'avant", opté al final por Deux années sur le gaillard d'avant [ Dos años en el castillo de proa. En español se tradujo como Dos años al pie del mástil].
La prueba de la traducción
Se puede ser creativo en un idioma que uno solo conoce imperfectamente: Conrad aún se hallaba lejos de dominar el inglés en la época en que escribió La locura de Almayer. Traducir a un idioma que uno solo conoce imperfectamente es imposible. No hay otra actividad literaria que exija un dominio tan total del idioma en que uno trabaja; hay que contar con todos los registros, hay que ser capaz de dominar todas las teclas y todas las escalas. Cuando uno está componiendo, tiene a su disposición numerosos desvíos si se enfrenta a un obstáculo: siempre puede enfocar el asunto desde otro ángulo, o incluso puede inventar algo distinto si llega el caso. Sin embargo, cuando se traduce los problemas son inmutables, y no hay posibilidad de eludirlos o de sortearlos; hay que afrontarlos y resolverlos, uno a uno, siempre que surjan. La traducción no solo despliega todos los recursos de la escritura, es también la forma suprema de lectura. Para apreciar un texto, releer es mejor que leer, aprender de memoria mejor que releer; pero unosolo posee lo que traduce. Primero, traducir entraña comprensión total. Cuando hemos leído un texto con interés, con placer, con emoción, suponemos naturalmente que lo hemos entendido todo... hasta que llega el momento en que intentamos traducirlo. Lo que solemos descubrir entonces es que con lo que nos hemos quedado es con la huella del texto en movimiento en nuestra imaginación y en nuestra sensibilidad; suficiente para mantener la atención de un lector; pero el traductor, por su parte, necesita cimientos más firmes sobre los que basar su trabajo. No hay duda de que los pasajes vagos deben traducirse de una manera vaga y los oscuros de modo oscuro. Pero, para producir una oscuridad y una vaguedad adecuadas, el traductor tiene que haber penetrado con antelación en la niebla para atrapar lo que esté escondido tras ella.

Y, paradójicamente, el traductor debe saber más sobre la obra de lo que sabe el propio autor, pues este, arrastrado por la inspiración, puede ceder a veces a la embriaguez de las palabras. Tales transportes le están prohibidos al traductor, que debe mantenerse siempre sobrio y lúcido. Un escritor astuto puede engañar a sus lectores, pero nunca puede engañar a su traductor. El trabajo de traducción lo pone todo al descubierto implacablemente: vuelve la obra del revés, retira el forro, expone las costuras. La traducción es la prueba más severa a la que se puede someter un libro. En la prosa discursiva, nada que tenga un sentido es intraducible; el corolario de ello es que generalmente se descubre que los pasajes intraducibles no tienen sentido. La traducción es un detective implacable del disparate pretencioso, un sonar para medir falsas profundidades. Puede habernos complacido una obra en la primera lectura, pero, si su seducción no es sana, no soportará la prueba de la traducción. Traducir un libro significa vivir en intimidad con él durante meses y años, y frecuentar libros así puede resultar muy parecido a frecuentar gente: la intimidad puede hacer que aumenten el amor y el respeto, pero también puede producir aversión y desprecio.
Traducible e intraducible
Algunos escritores son fáciles de traducir: Simenon, Graham Greene, y en general todos los novelistas cuyas tramas se pueden desenredar de su lenguaje. Otros son difíciles de traducir: Chardonne, Evelyn Waugh, y en general cualquier novelista cuya narrativa sea inseparable de su lenguaje. Así, por ejemplo, yo leo a Simenon en inglés y a Greene en francés. Algunas de sus novelas llevan conmigo veinticinco o treinta años, y sin embargo, curiosamente, soy incapaz de saber cuál leí en el original y cuál en traducción. En el primer caso, el idioma es un mero instrumento de creación; en el segundo, constituye el material mismo de la obra. Cuanto más se aproxima una obra a la forma poética, menos traducible es. La "idea" de un poema está presente solo cuando toma forma en palabras; un poema no existe fuera de su encarnación verbal, lo mismo que no existe un individuo fuera de su piel. Degas le dijo a Mallarmé que tenía montones de ideas para poemas y le desalentaba mucho no ser capaz de escribirlos. Mallarmé respondió: "Pero Degas, no es con ideas con lo que hacemos poesía, es con palabras." Si bien no es completamente absurdo contar una novela de Tolstói, sería inconcebible contar un poema de Baudelaire. Por eso la poesía es por definición intraducible (de ahí la recomendación de Goethe de que el verso se traduzca en prosa, para que el lector no se engañe). Puede darse el caso, sin embargo, de que un poema escrito en un idioma pueda inspirar otro poema en otro idioma. ¡Esos milagros suceden! Pero la existencia de milagros no invalida la existencia de leyes naturales: más bien la confirma.
Traducciones que son superiores al original
Creo que fue Gide quien comentó de un escritor que despreciaba: "Gana mucho en la traducción." Esta burla feliz plantea el tema curioso de traductores que mejoran sus originales. Los ejemplos abundan en este caso. Gabriel García Márquez dijo que la traducción de Gregory Rabassa de Cien años de soledad es muy superior al original en español. He hablado antes de Lin Shu; no solo La dama de las camelias gana leída en chino, sino que (si hemos de creer a Arthur Waley) podría decirse lo mismo de las novelas de Dickens. Pero el caso más digno de atención probablemente sea el de Baudelaire como traductor de Edgar Allan Poe. Los especialistas anglosajones que leen francés prefieren casi unánimemente las traducciones de Baudelaire a los originales de Poe, al que suelen considerar "aburrido, vulgar y carente de buen oído"; mientras que sigue siendo fuente de infinita perplejidad para críticos ingleses y estadounidenses el que, siguiendo a Baudelaire, grandes poetas franceses como Mallarmé, Claudel y Valéry pudieran adorarlo y tomar en serio su mezcolanza indigerible de pseudociencia y fantasía metafísica. El hecho es que a menudo son los escritores mediocres los que mejor se prestan a los gloriosos malentendidos de traducción y exportación, mientras que los escritores de talento se resisten a los esfuerzos de los traductores. Du Fu, el más grande y perfecto de todos los poetas clásicos chinos, se convierte traducido en árido y gris, mientras que su contemporáneo Hanshan, cuya obra es insípida y vulgar (y fue en general ignorada, muy justamente, en China), gozó de un éxito inmenso en reencarnaciones poéticas coloristas en Japón, en Estados Unidos y en Francia... La traducción puede servir como una pantalla perversa que oscurece ejemplos de auténtica belleza y otorga al mismo tiempo una súbita frescura a tópicos trillados. La poesía de Mao Zedong, por ejemplo, debió su fortuna no solo al martilleo de la propaganda y a los mitos políticos de un periodo determinado, sino también al hecho de que pertenece claramente a esa categoría de obras que "mejoran con la traducción", porque la traducción consigue ocultar su vulgaridad original. Randall Jarrell, en una novela ferozmente divertida, Pictures from an institution, dice de uno de sus personajes: "No le gustaría ni la mitad de lo que le gustaba el alemán si tuviese que aprenderlo. No existe felicidad comparable a no saber distinguir un tópico de una genialidad." Y en El guardián entre el centeno el joven héroe tergiversa completamente el sentido de un verso de Robert Burns (que proporciona a Salinger el título de la novela): este maravilloso error se convirtió para él en fuente de una delicia poética mucho más pura y más profunda que la que habría extraído de una lectura correcta del poema en cuestión... Aún está por escribirse un "homenaje al error". ~

_________________________
Traducción del inglés de José Manuel Álvarez-Flórez. Este texto forma parte de El "studium" de la inutilidad (Acantilado), traducido por José Manuel Álvarez-Flórez y José Ramón Monreal Salvador, que estará disponible en las librerías en mayo.

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La experiencia de la traducción literaria

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Algunos escritores muestran una indiferencia, en realidad una hostilidad, hacia todo lo que no está escrito en su propio idioma. Roland Barthes dijo en una charla: "Tengo poco conocimiento de la literatura extranjera; a decir verdad, solo me gusta lo que está escrito en francés."

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Aquí algunos consejos para cobrar bien

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As a first time entrepreneur or business owner, setting your rates can be tricky. You want to get those customers coming through the door and it is far too easy to fall into the trap of assuming that if your prices are too high, you will go bust before you even get off the ground.

Given the amount of investment, work and stress that are involved in setting up a business, it is not surprising that many of us let fear coax us into this thought pattern.

Unfortunately, this type of mindset is more likely to land us in trouble than not.

Check out our most recent podcast episode:

Underpricing yourself not only sends a strong negative message to your subconscious about your worth and perceived ability, but it also curbs any potential for growth. It should be avoided at all costs.

Here we will examine 5 actionable ways to help ensure that you never under-price yourself again.

1. Get comfortable with the idea of earning money
You're not a stereotype
So you're a small business owner - that must mean you work long hours and struggle to pay the bills at the end of the month, right? Just because this is a dominant perception it does not have to be true for you!

Think of all the people who have made a success of their business and who can live comfortably as a result. That can be you!
Ditch your financial fears
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Many of us have deeply embedded reservations when it comes to talking about and dealing with money, usually these stem back to our childhood, but if you let them go unchecked they will continue to hinder you indefinitely. If you think that somehow there won't ever be enough, believing it will make it so.

Instead, foster a belief in abundance. Create plenty in your life by making a contribution, you will see it come back to you.

Remember, there is plenty of work out there, there are plenty of clients and there are plenty of clients who are prepared to pay you to do what you do best.

2. Know your own worth & respect It

Figuring out how much your time and effort is worth is difficult. There is no exact science to it, you can scope out the competition to see how much they charge. Doing research is always a useful task, but be careful of how you use that information.

Think back over your life - the journey that has brought you to this point, all of your education and experience.

Remember those horrid jobs that you put up with so that you could hone your skills.

Consider the hours that you put into creating the value you provide for your customers.

Is any of that worth charging less than you deserve? No? You're absolutely right! By attempting to compete on price you are not respecting yourself.

Come up with a figure that makes sense to you based on your worth and don't go below it except with very good reason.

3. Learn to convey your worth to clients

Now that you have gotten comfortable thinking about charging a reasonable sum of money for what you do, it's time to convince your clients to pay it. It's all well and good deciding on a price but it's useless if no one will pay it. You must help your clients understand why you are as valuable as you are.

They aren't interested in how you got to be this good, not really. What they care about is how good you are at solving their pressing problems.

Talk to your customers to identify what their biggest problem is.

Identify what you can do to solve that problem for them.

Show them how you will do this with the minimum disruption and fuss to them

Value is Paramount
Leading with price in negotiations isn't a good idea unless that is the area in which you are competing. Instead, bring the client on a visual journey where you illustrate how their biggest headache goes away when they hire you to do what you do.

When they have been convinced of your worth, good clients will be happy to pay that price - and maybe more, to ensure that you make that headache disappear.

Note: You must deliver!

4. Allow for mishaps

Accidents happens, it's a fact of life. Whether the mishap is an unforeseen expense that cropped up at the last minute, a service provider being unavailable at a crucial moment or a client adding new requirements mid-project, insulate yourself and your business by building a little cushion into your prices to deal with these issues when they do arise.
Don't Foot the Bill
If you choose not to do this, either because you don't see this happening to you (big mistake) or because you don't think it's fair to pass a charge onto your customer for something that hasn't even happened yet, then you will end up footing the bill.

If your margins are tight this can be the difference between a good or bad month, or even quarter, depending on the scale of the problem.

5. Position yourself to work with high-quality clients

There is an idea in business, known as the Pareto Principle, which states that 80% of your outcomes arise from 20% of your actions. This can be applied to almost any aspect of your life, but think about it in terms of clients. 80% of what you earn comes from just one-fifth of your client base!

What does this mean for you in terms of your daily activities? Well, it should mean that you put more effort into those clients. Not all clients are great ones, some present a drain on your time and energy, others just don't place a value on what you do for them, and still others would love to pay you top dollar but can't afford it right now.
You Choose the Players
You can determine what a good client is for you (it may not always come down to hard numbers where other factors are at play) - and what makes a bad one, concentrate your time and energy on getting and retaining more of the good ones.

Even if you're just starting out in business for the very first time you should aim to charge precisely what you're worth. Deciding what that price is can be difficult but if you work at figuring it out in the beginning, it can save you a lot of hassle in the long-term.

This is your opportunity to take your life into your own hands and make it as good as it possibly can be. Believe in yourself and go for it!

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How to never underprice yourself: a beginner's guide

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Encuentra artículos interesantes, necesarios y útiles sobre el traductor, su trabajo y su vida

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Do you know someone who would make a good potential candidate for ATA's Board of Directors? If so, ATA's Nominating and Leadership Development Committee would

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Módulo VI 😎

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