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Corona

Da mão o outono me devora sua folha: somos amigos. ⠀
Descascamos o tempo das nozes e o ensinamos a ir:⠀
o tempo retorna à casca. ⠀
⠀
No espelho é domingo, ⠀
no sonho se dorme,⠀
a boca fala verdade.⠀

Meu olho escala ao sexo da amada:⠀
nos olhamos,⠀
nos dizemos escuros⠀
nos amamos como ópio e memória,⠀
dormimos como vinho nas conchas⠀
como o mar no jorro de sangue da lua.⠀

Ficamos abraçados à janela, eles nos observam da ⠀
rua:⠀
é tempo de que se saiba!⠀
É tempo de que a pedra se acomode a florir,⠀
de que o desassossego bata um coração.⠀
É tempo de que seja tempo.

É tempo.

— 2020

Corona

Aus der Hand frißt der Herbst mir sein Blatt: wir sind Freunde.
Wir schälen die Zeit aus den Nüssen und lehren sie gehn:
die Zeit kehrt zurück in die Schale.

Im Spiegel ist Sonntag,
im Traum wird geschlafen,
der Mund redet wahr.

Mein Aug steigt hinab zum Geschlecht der Geliebten:
wir sehen uns an,
wir sagen uns Dunkles,
wir lieben einander wie Mohn und Gedächtnis,
wir schlafen wie Wein in den Muscheln,
wie das Meer im Blutstrahl des Mondes.

Wir stehen umschlungen im Fenster, sie sehen uns zu von der
Straße:
es ist Zeit, daß man weiß!
Es ist Zeit, daß der Stein sich zu blühen bequemt,
daß der Unrast ein Herz schlägt.
Es ist Zeit, daß es Zeit wird.

Es ist Zeit.

— Paul Celan, Mohn und Gedächtnis (1952).

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Autorretrato às duas da noite
Em 20 de agosto de 1959

Sentar à máquina de escrever. Folhear

por um romance policial. No fim

Saber, aquilo que agora já sabes:

O secretário de cara lisa e barba farta

É o assassino do senador

E o amor do jovem sargento da divisão de homicídios

Pela filha do almirante é correspondido.

Mas não vais pular uma página.

Às vezes ao folhear um rápido olhar

À folha em branco na máquina.

Essa também nos será poupada. Alguma coisa ao menos.

No jornal estava: em algum lugar tem um lugarejo

Igualado ao rés do chão pelas bombas.

Isso é lamentável, mas o que tens a ver com isso.

O sargento está neste momento evitando a segunda morte

Embora os lábios da filha do almirante (Pela primeira vez!)

Se lhe ofereçam. Dever é dever.

Você não sabe quantos mortos há, foi-se o jornal.

Ao lado tua mulher sonha com seu primeiro amor.

Ontem ela tentou se enforcar. Amanhã

Ela vai cortar as artérias dos pulsos ou sei-lá-o-quê.

Ao menos ela tem um objetivo diante dos olhos.

Que ela vai alcançar, de um jeito ou de outro

E o coração é um cemitério espaçoso.

A história de Fatima no Nova Alemanha

Estava tão mal escrita que riste dela.

A tortura é mais fácil de aprender que a descrição da tortura.

O assassino caiu na armadilha

O sargento segura o prêmio nos braços.

Agora podes dormir. Amanhã de novo é um dia.

— 2020

SELBSTBILDNIS ZWEI UHR NACHTS

AM 20. AUGUST 1959

An der Schreibmaschine sitzen. Blättern
In einem Kriminalroman. Am Ende
Wissen, was du jetzt schon weißt:
Der glattgesichtige Sekretär mit dem starken Bartwuchs
Ist der Mörder des Senators
Und die Liebe des jungen Sergeanten der Mordkommision
Zur Tochter des Admirals wird erwidert.
Aber du wirst keine Seite auslassen.
Manchmal beim Umblättern ein schneller Blick
Auf das leere Blatt in der Schreibmaschine.
Das wird uns also erspart bleiben. Wenigstens etwas.
In der Zeitung stand: irgendwo ist ein Dorf
Dem Erdboden gleich gemacht worden durch Bomben.
Das ist bedauerlich, aber was geht es dich an.
Der Sergeant ist gerade dabei den zweiten Mord zu verhindern
Obwohl die Admiralstochter ihm (zum erstenmal!)
Die Lippen hinhält, Dienst ist Dienst.
Du weißt nicht, wie viele tot sind, die Zeitung ist weg.
Nebenan träumt deine Frau von ihrer erster Liebe.
Gestern hat sie versucht sich aufzuhängen. Morgen
Wird sie sich die Pulsadern aufschneiden oder wasweißich.
Wenigstens hat sie ein Ziel vor den Augen.
Das sie erreichen wird, so oder so
Und das Herz ist ein geräumiger Friedhof.
Die Geschichte der Fatima im Neuen Deutschland
War so schlecht geschrieben, daß du darüber gelacht hast.
Die Folter ist leichter zu lernen als die Beschreibung der Folter.
Der Mörder ist in die Falle gegangen
Der Sergeant schließt den Preis in die Arme.
Jetzt kannst du schlafen. Morgen ist wieder ein Tag.

— Heiner Müller.

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Papierbooten

Normalerweise sind Gedichte aus Wörtern gemacht
Auf dem Papier.
Besser wären sie aus Stoff
Dann könnten sie im Regen stehen
Oder aus Holz
Dann könnten sie ein Haus stützen
Doch normalerweise sind sie aus Wörtern gemacht
Auf dem Papier.
Und deswegen sind sie von wenig Nutzen
Denn sie können nicht im Regen stehen
Oder ein Haus stützen.

Über sich selbst gefaltet
Werfen sie sich in die Welt hinaus
Mit dem selben tödlichen Mutes
Der Papierbooten.

Os poemas em geral são feitos de palavras no papel
seria melhor se fossem de pano
porque poderiam tomar chuva
ou de madeira
porque sustentariam uma casa
mas em geral são feitos de palavras no papel
e por isso servem para poucas coisas entre as quais não se encontra
tomar chuva
ou sustentar uma casa.

Dobrados sobre si mesmos, lançam-se no mundo
com a coragem suicida
dos barcos de papel.

— Ana Martins Marques, A Vida Submarina, 2009.

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Te vejo, Rosa, livro entreaberto, ⁣
com folhas bastantes⁣
para descrever a felicidade,⁣
que ninguém vai decifrar. Livro-mágico ⁣
que se abre ao vento e a quem⁣
de olhos fechados o busca estudar... ⁣
e às borboletas, que escapam perturbadas ⁣
depois das ideias contigo trocadas.⁣

— 2019

Ich sehe dich, Rose, halbgeöffnetes Buch,
es enthält Seiten genug,
das Glück zu beschreiben,
und niemand wird sie entziffern. Zauber-Buch
öffnet sich dem Wind und dem, der es versucht
mit geschlossenen Augen zu lesen ....
und Schmetterlingen, die verwirrt entgleiten,
weil sie schon Gedanken mit ihm teilten.

— Rainer Maria Rilke, Rosenzyklus (191?)

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Virá a morte e terá teus olhos —
essa morte, que nos acompanha
da manhã à noite, insone,
surda como um velho remorso
ou um vício absurdo. Teus olhos
serão uma palavra em vão,
um grito mudo, um silêncio.

Assim tu os vês cada manhã
quando sozinha te inclinas
ao espelho. Oh cara esperança,
a cada dia sabemos também
que és a vida e o nada.
Para todos a morte tem um olhar.

Virá a morte e terá teus olhos.
Será como o deixar de um vício,
como ver no espelho
reemergir uma face morta,
como escutar lábios cerrados.
Desceremos mudos ao precipício.

— 2016

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.

Cosí li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.
Per tutti la morte ha uno sguardo.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

— Cesare Pavese, 1951.

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Degraus

Como cada flor murcha e cada juventude
Dá lugar à idade, floresce da vida cada estação,
Floresce cada sabedoria e cada virtude
Ao seu tempo e para sempre não pode durar.
Precisa a cada chamado da vida o coração
Para despedida e recomeço estar pronto,
Para, com coragem e sem penar
A outros, novos laços se oferecer.
E em cada começar mora um encanto
Que nos protege e nos ajuda a viver.

Temos que percorrer, a seu tempo, cada ambiente,
A nenhum nos atermos como a um lar,
O espírito do mundo não nos quer deter, nos estreitar,
Mas elevar-nos, degrau em degrau, em frente.
Mal nos apropriamos de uma paisagem
Confiantes, acostumados, arriscamos sucumbir;
Só quem está pronto para romper e seguir viagem,
A paralisia do hábito consegue evadir.

Talvez até mesmo a hora da morte
Algo de novo ainda nos traga,
O chamado da vida a nós nunca acaba…
Avante, coração, despeça-te e seja forte!

— 2016

Stufen

Wie jede Blüte welkt und jede Jugend
Dem Alter weicht, blüht jede Lebensstufe,
Blüht jede Weisheit auch und jede Tugend
Zu ihrer Zeit und darf nicht ewig dauern.
Es muß das Herz bei jedem Lebensrufe
Bereit zum Abschied sein und Neubeginne,
Um sich in Tapferkeit und ohne Trauern
In andre, neue Bindungen zu geben.
Und jedem Anfang wohnt ein Zauber inne,
Der uns beschützt und der uns hilft, zu leben.

Wir sollen heiter Raum um Raum durchschreiten,
An keinem wie an einer Heimat hängen,
Der Weltgeist will nicht fesseln uns und engen,
Er will uns Stuf’ um Stufe heben, weiten.
Kaum sind wir heimisch einem Lebenskreise
Und traulich eingewohnt, so droht Erschlaffen,
Nur wer bereit zu Aufbruch ist und Reise,
Mag lähmender Gewöhnung sich entraffen.

Es wird vielleicht auch noch die Todesstunde
Uns neuen Räumen jung entgegen senden,
Des Lebens Ruf an uns wird niemals enden…
Wohlan denn, Herz, nimm Abschied und gesunde!

— Hermann Hesse, 1941.

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Noite insone, és só tu o tempo
Da serena solitude!
Pois seu rebanho conduz o dia ruidoso
Por nosso verdejante pensamento
Os botões mais belos são devorados
Pisados em broto e esquecidos.

Ainda que o sono com leves mãos
Secretamente da praia, num barco mágico nos levar
E seja carregado o barco adentro ao mar
Pelo sonho, este timoneiro embriagado.
(Não se está sozinho, mas logo acompanhado)
Pelos humores das incontroláveis ondas
Por gentes diferentes, talvez aquelas
Que machucam nosso interior profundamente
Que cuja visão ao coração é repugnante,
Pelos frios punhais do ódio tomados
Os quais gostaríamos de deixar no passado
Para não apunhalar o coração ainda mais fundo
De novo nos trazerem as correntes ondulantes
Aonde, acordados jamais chegamos
Ao passado das mais secretas enseadas
Onde nos recebem as esperanças da juventude.
Mas de que adianta? Nós acordamos — embora
Foi-se toda a alegria, doem as velhas feridas
Noite insone, és só tu o tempo
Da serena solitude!

Schlaflose Nacht, du bist allein die Zeit
Der ungestörten Einsamkeit!
Denn seine Herde treibt der laute Tag
In unsern grünenden Gedankenhag,
Die schönsten Blüten werden abgefressen,
Zertreten oft im Keime und vergessen.

Trägt aber uns der Schlaf mit weicher Hand
Ins Zauberboot, das heimlich stößt vom Strand,
Und lenkt das Boot im weiten Ozean
Der Traum herum, ein trunkner Steuermann,
So sind wir nicht allein, denn bald gesellen
Die Launen uns der unbeherrschten Wellen
Mit Menschen mancherlei, vielleicht mit solchen,
Die feindlich unser Innres tief verletzt,
Bei deren Anblick sich das Herz entsetzt,
Getroffen von des Hasses kalten Dolchen;
An denen gerne wir vorüberdenken,
Um tiefer nicht den Dolch ins Herz zu senken. –
Dann wieder bringen uns die Wellenfluchten,
Wohin wir wachend nimmermehr gelangen,
In der Vergangenheit geheimsten Buchten,
Wo uns der Jugend Hoffnungen empfangen.
Was aber hilft’s? Wir wachen auf — entschwunden
Ist all das Glück, es schmerzen alte Wunden.
Schlaflose Nacht, du bist allein die Zeit
Der ungestörten Einsamkeit.

— Nikolaus Lenau, Schlaflose Nacht  (1802-1850).

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Quem chora agora em algum lugar no mundo,
sem motivo chora no mundo,
chora por mim.

Quem ri agora em algum lugar na noite,
sem motivo ri na noite,
ri de mim.

Quem vai agora em algum lugar pelo mudo
sem motivo vai pelo mundo,
vai a mim.

Quem morre agora em algum lugar no mundo
sem motivo morre no mundo
olha pra mim.

~ 2016

Wer jetzt weint irgendwo in der Welt,
ohne Grund weint in der Welt,
weint über mich.

Wer jetzt lacht irgendwo in der Nacht,
ohne Grund lacht in der Nacht,
lacht mich aus.

Wer jetzt geht irgendwo in der Welt,
ohne Grund geht in der Welt,
geht zu mir.

Wer jetzt stirbt irgendwo in der Welt,
ohne Grund stirbt in der Welt:
sieht mich an.

Rainer Maria Rilke, 1900.

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Apaga-me os olhos, posso te ver,
Arranca-me os ouvidos, posso te ouvir,
E sem os pés posso ir até ti,
E sem a boca ainda posso por ti clamar.
Quebra-me os braços, eu te seguro
Com meu coração como que com uma mão,
Para-me o coração, e o meu cérebro irá bater,
E se ateares ao meu cérebro a chama,
Então te carregarei no meu sangue.

~ 2015

Lösch mir die Augen aus: ich kann dich sehn,
wirf mir die Ohren zu: ich kann dich hören,
und ohne Füße kann ich zu dir gehn,
und ohne Mund noch kann ich dich beschwören.
Brich mir die Arme ab, ich fasse dich
mit meinem Herzen wie mit einer Hand,
halt mir das Herz zu, und mein Hirn wird schlagen,
und wirfst du in mein Hirn den Brand,
so werd ich dich auf meinem Blute tragen.

Rainer Maria Rilke, Sommer/Herbst 1899

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Canção dos Espíritos sobre as Águas

A alma dos homens
É tal qual a água:
Do céu ela vem,
Ao céu ela ascende,
E logo sucumbe
De volta à Terra,
Em eterno oscilar.
Flui das alturas,
Do íngreme rochedo
A pura corrente,
Esguicha amável
Em névoa ondulante
À rocha polida,
E bem recebida
Flui como véu,
Corre suave
Às profundezas.

Erguem-se as rochas
Anteparam sua queda,
Espuma irritada
Gradualmente
Rumo ao vazio.
Em plano leito
Vaga pelo vale,
E no lago sereno
Contemplam sua face
Todas estrelas.
O vento é o afável
Amante da onda;
Revolve do fundo
Furor espumante
Alma dos homens,
És tal como a água!
Destino dos homens,
És tal como o vento!

~ 2014

Gesang der Geister über den Wassern

Des Menschen Seele
Gleicht dem Wasser:
Vom Himmel kommt es,
Zum Himmel steigt es,
Und wieder nieder
Zur Erde muß es,
Ewig wechselnd.
Strömt von der hohen,
Steilen Felswand
Der reine Strahl,
Dann stäubt er lieblich
In Wolkenwellen
Zum glatten Fels,
Und leicht empfangen
Wallt er verschleiernd,
Leisrauschend
Zur Tiefe nieder.

Ragen Klippen
Dem Sturz entgegen,
Schäumt er unmutig
Stufenweise
Zum Abgrund.
Im flachen Bette
Schleicht er das Wiesental hin,
Und in dem glatten See
Weiden ihr Antlitz
Alle Gestirne.
Wind ist der Welle
Lieblicher Buhler;
Wind mischt vom Grund aus
Schäumende Wogen
Seele des Menschen,
Wie gleichst du dem Wasser!
Schicksal des Menschen,
Wie gleichst du dem Wind!

— J. W. von Goethe, 1779.

Schubert D. 714: Gesang der Geister über den Wasser

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Ach, behauptest du, Sterne zu hören?
Gewiss doch, hast den Verstand verloren
Und ich sage euch, indessen
Dass ich, um sie zu hören, öfters aufwache
Und die Fenster aufmache, blass und erstaunt
Und wir reden die ganze Nacht, als
Die Milchstrasse, wie ein offenes Baldachin, funkelt
Und als die Sonne kommt, weinend und sehnsuchtsvoll
Suche ich noch, durch den leeren Himmel

Jetzt würdet ihr sagen “Verrückter Freund!
Worüber redest du mit ihnen? Was für einen Sinn
Hat was sie sagen, wenn sie mit dir sind?”
Und ich sage euch: liebe um  zu verstehen!
Weil nur wer liebt kann so ein Ohr haben
Der Sterne hören und verstehen kann.

— 2013 (?)

Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!” E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...
E conversamos toda noite, enquanto
A Via Láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir o sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: “Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizes, quando não estão contigo?”
E eu vos direi: “Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas.

Olavo Bilac, Via Láctea, 1888.