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Mas que falta me fazem! Confesso-vos, a solidão não é tão serena como se faz uma senhora crer.

Bem sei, amáveis leitoras, que pouco mais que quatro horas nos separam. Uma longa viagem, com certeza, mas nada que não se faça regularmente quando o motivo nos compele.

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Sufoco-me. É assim que prossigo.

Obrigo-me a tentar perceber cada coisa que se vive aqui. Nisto, que é o mundo.
Seja o porque de não resultar. Ou de resultar.
Seja o porque de não querer ou de tu não quereres. (porque nunca queres)\
E, ciclicamente, perco-me. Disto, que é o mundo.

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Bolachinhas aptas para os dentes da Mme. Maria das Dores

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Bolachinhas aptas para os dentes da Mme. Maria das Dores

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Ingredientes:

Húmidos:
- 3 colheres de sopa de óleo de coco (rasas)
- 3 colheres de sopa de geleia de arroz (cheias)
- 2 ovos (preferencialmente de galinhas minimamente felizes)

Secos:
- 3 colheres de sopa de farinha de amêndoa
- 1/4 de chávena de cacau
- 1/2 de uma colher de chá de bicarbonato de sódio

Indefinidos:
- 400 gramas de feijão preto

Confecção:
1. Colocar o feijão e a geleia no liquidificador e bater até obter uma mistura homogénea.
2. Adicionar TODOS os restantes ingredientes, incluindo a farinha, e bater novamente, até obter uma massa suave.
3. Num tabuleiro forrado com papel vegetal, fazer, com a ajuda da colher, bolinhas espaçadas.
4. Levar ao forno pré-aquecido a 200° por 10/12 minutos.
5. Comer & comer mais, sem culpas, sem medos e sem dor de dentes.

Nota: A geleia de arroz não adoça muito, por isso, talvez seja bom experimentarem colocar mais uma colher de sopa.

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Há uma certa saudade.
No vazio, isto é.
Um certo silêncio.
No vazio?
Na saudade, isto é.

Se, ao menos, fosse verdade,
Se, ao menos, tivesses vontade.

Há um certo vazio.
Um certo silêncio.
Na saudade?
Em mim, isto é.

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Ingredients:
Batatas doces médias/grandes- 600g
14 tâmaras medjol (descaroçadas)
2/3 chav. de farinha de amêndoa- 80g
1/2 chav. de farinha de arroz
4 c.s de cacau em pó
3 c.s de geleia de arroz
Pitada de sal

Preparação:
1. Pré-aquecer o forno a 180°.
2. Descargas as batatas doces. Cortar e colocar num tacho para cozer a vapor (aproximadamente 20 minutos).
3. Colocar num processador as tâmaras descaroçadas com as batatas-doces cozidas. Bater até obter uma mistura homogénea.
4. Colocar os restantes ingredientes numa taça e adicionar a mistura batata-doce/tâmaras.
5. Deitar a nova mistura num tabuleiro forrado com papel vegetal e levar ao forno por 20-30 minutos.
6. Quando o garfo sair seco, retirar os brownies do forno e deixar arrefecer por 10 minutos.

7. Comer e pensar, unicamente, no quão boa é a vida com um bocadinho extra de chocolate.

Gaspard

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Que se fale de aparências. De mantê-las, de cuidá-las, ou até, de as ter!

Falemos de aparências porque, aparentemente, sou “alguém” para o fazer. Porque, aparentemente, é um tema polémico. Ou porque é tão banal que, aparentemente, merece, apenas, os três minutos e meio de uma prova oral qualquer. Falemos de aparências porque é aparente, que se mente ou que se quer mais que a mentira.
Falemos de aparências porque é tudo o que somos. Ou não somos.
Porque ser, aparentemente, inteligente me permite alcançar o inalcançavel para aquele “totó”, aparentemente feio.
Isto tudo porque estou, aparentemente, seguro de tudo isto que vos escrevo. E porque, aparentemente, minto bem.

aluno n°18, de uma turma qualquer

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Queridas leitoras,

Dou, finalmente, por terminado o meu recolhimento. Agradeço a todas as minhas doces amigas, que se apoquentaram com esta autora.

Apesar de hoje vos escrever esta pequena crónica, prezadas leitoras, o futuro destas palavras está em risco.
Se ainda não o sabeis ou haveis notado, nesta corte, tudo se julga!

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Um pequeno desabafo.

Esta semana roubou-me a vontade. De escrever. De criar. E, principalmente, de acreditar.

Vivo e vivi, sempre, de ilusões. Da ilusão de um mundo melhor. Na ilusão até, de cada um dos personagens que criei.

A pior, talvez, seja a própria ilusão de que, ao escrever cada pedacinho de mim, estaria a abrir uma alma para cada leitor.

(Qual alma? E de quem?)

Esta semana levou-me a perceber que o receptor de cada palavra sou eu. Que escrevo porque tenho palavras a mais, em mim.

Não há receptor a não ser que sejas um.
Ou tenhas sido.

Exploraste (me), usurpaste (me), extorquiste (me).
E eu já não tenho mais.

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Ingredientes:
Húmidos
- 1/2 chávena de óleo de coco
- 3 c. de sopa de linhaça
- 3/4 chávena de água
- 2 cenouras médias

Secos
- 3/4 chávena de polvilho doce
- 3/4 chávena de farinha de grão de bico
- 1/2 chávena de açúcar de coco

Especiarias e afins
- 1 c. de chá de fermento
- 3 c. de café de canela
- 1 c. de café de erva-doce
- Raspa de uma laranja
- Pitada de sal

Preparação:
1. Pré-aquecer o forno a 180º. Juntar a água e a linhaça, para formar uma goma (substitui os ovos).
2. No liquidificador, triturar a cenoura, o óleo de cocó, o açúcar, a goma e o fermento até formar uma mistura homogénea.
3. Numa taça, juntar todos os outros ingredientes (secos e especiarias) e envolver a mistura.
4. Colocar a massa nas formas dos queques e levar ao forno entre 15 a 18 minutos.
5. Comer quentinhos, esquecendo aquela voz maternal  “Não se come bolo quente!!!!!! Vais ficar mal da barriga!!!!”

Estes são, com muito amor, para a Mariana.

Gaspard

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Qual mundo? Este, que é teu? O deles?

Como se muda o mundo, pergunto-te.

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Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos

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Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos

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Nem fomos mais do que crianças.

Ou fomos.

A partir de quando é que se “pode” amar? Ou, até quando?

Quanto amor se sente? Ou quanto se pode sentir? Afinal, com que que rima “poder”?

Falamos. Sempre. Sem saber.
“Sem querer” e sem crer.
Se poder não rima com amor, ou amar, rima contigo,
Nesse poder que é controlar o limite do quando e do quanto como se houvesse um.

A. C.

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É isto. Viver é estar longe de casa.

Se aquelas terríveis frases, como "Home is where the heart is" ou "You're my home" estiverem corretas, diria que estamos destinados à fatalidade.

(Eu sei lá onde está o meu coração!)

Mas que necessidade a nossa, dos humanos, de sentir. De impingir, obrigar e conotar as emoções. Tens de sentir um "o quê", que tal como tudo, tem o seu "porquê".

(Eu sei lá o quê que estou a sentir!")

Será que não tenho casa?

A.C

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Podia, se soubesse mais, vos afirmar que os “ismos” estão, intrinsecamente ligados ao que tomámos por “pura malvadez”. Afinal, o que será pior que a confusão de ideias que o comunismo ou o maneirismo representam? Ou, talvez, cubismo? Marxismo? Veganismo, é o que dizem?
Se soubesse mais, confirmar-vos-ia que “ismo”

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Pelas ruas da cidade imaginava
Que te via, admiravas a geada
“Faz calor” dizem eles, eu escutava
Fui-me embora, era água agora que passava.

E se nesse dia, tudo o que fores
For luz,
Sopro a chama,
Só a sombra me seduz.

A.C

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Do Martim, da Madalena e de todos que sentem demais

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Do Martim, da Madalena e de todos que sentem demais

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Não somos “Os culpados”. Não somos máquinas estragadas ou mosquitos malignos de transmissão. Somos jovens, imaturos e insensatos. Somos responsavelmente irresponsáveis e, pior do que tudo, somos uma cambada de apaixonados.
Vivemos assim. No limiar do correto, errado ou “pode ser”. Sentimos demais, o amor, o ódio, a falta ou a fome. Queremos mais e demais. Pedimos, exigimos e não fazemos absolutamente nada.
Erramos. Erramos outra vez. “Não aprendem com os erros?”- perguntam- Não. Erramos novamente. “Porque?” Porque somos verdes, novos e cheios de uma só razão. A nossa.

Continua....

Martim Ulrich

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Como se fosse algo que escolhemos. Como se fosse algo que ouvimos.

Ser português como se alguém ainda nos cantasse. Ohhh! Se ainda sonhasse!

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Amáveis senhoras,
Sei que nem um perdão real desculparia a minha longa ausência. No entanto, acredito que as novas que vos trago sejam apenas o suficiente para que vos olvideis do sucedido.

Assim, informo-vos, queridas leitoras, de que não,  sua Majestade a Rainha não está de esperanças. Mas ficai descansadas, em pouco menos de um ano seremos abençoadas por um bebé (ligeiramente menos) real.

Confio que, mes chèries, já deveis saber quem será o pai da futura criança, o que, infelizmente, não vos aproxima da identidade da mãe. Por isso, doces flores, partilho-vos que la future maman será a nossa estimada Mme. Boucher.
(Para as leitoras menos regulares ou apenas recém-chegadas à nossa corte, Mme. Boucher é nada menos que Marie Genovève Boucher, filha do Barão François Boucher que podereis conhecer pelas majestosas pinturas. Quanto à sua pupila, que se note a sua tez branca e os seus olhos azuis como o nosso céu em julho. Podereis encontrá-la facilmente no salão de jogos. Ou podíeis.)

Após vos elucidar dos últimos acontecimentos da nossa humilde corte, rogo-vos que não julgueis. Se há algum luxo ao qual não nos podemos dar, caríssimas leitoras, é o de desprezar uma de nós.

Vossa sempre,
C.M

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Nunca antes amor rimou mais, com dor.

Diria, até, que não há amor, sem dor. Que dependem um do outro.

Diria até, que te amo. E, se duvidasses, dir-te-ia que eu, só sinto dor. E tu? Só amor.

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Queridas leitoras,
Vive-se o mês de fevereiro de 1674 e, no entanto, relembro-vos, doces senhoras, levai as vossas sombrinhas sempre convosco. O céu está azul.

Acredito que tal como eu, não ignorais o presságio que este inesperado tempo representa. Pergunto-me se se relacionará de alguma forma com a ida nocturna da sua majestade, o Rei, aos aposentos da sua amada.

Não vos inquietais. Por amada, refiro-me à ungida por Deus, sua majestade, a Rainha.

Apesar de la distance a que estamos acostumadas, tudo leva a crer que o palácio terá um novo ruído de fundo. Se será o real choro do Delfim ou os majestosos gritos de nossas majestades, adoraras leitoras, aguardámos para saber.

Vossa sempre,
C. M