# data[].attributes.body
Nebbia, che cosa hai fatto!
Un velario di seta.
Ogni cosa è segreta
a un tratto.
Che ricamo, che trina,
quanti gioielli intorno!
Li dona al nuovo giorno
la brina.

# data[].attributes.body
Dopo tanta
nebbia
a una
a una
si svelano
le stelle.
Respiro
il fresco
che mi lascia
il colore
del cielo

# data[].attributes.body
Son spariti i fiori e le farfalle,
e per le strade spesso si cammina
sopra il tappeto delle foglie gialle.
Alla scuola ritornano i bambini
con dentro al cuore un po’ di nostalgia.
Il mosto nuovo bolle già nei tini,
e nei campi la terra arata freme
sotto il passo dei bovi. Il contadino
sparge nei solchi lentamente il seme.

# data[].attributes.body
Il cielo ride un suo riso turchino,
benchè senta l’inverno ormai vicino;
il bosco scherza con le foglie gialle,
benchè l’inverno senta già alle spalle;

ciancia il ruscel col rispecchiato cielo
benchè senta nell’onda il primo gelo
e sorto è appiè d’un pioppo ossuto e lungo
un fiore strano, un fiore a ombrello: un fungo.

# data[].attributes.body
Il corvo ha la sua noce
e grida a piena voce:
“Schiacciatela per favore,

son qui da tante ore!
ma un’auto qui non c’è?
Dovrò fare da me”.

Il corvo ha la sua noce
e grida a piena voce:
“L’autunno sta avanzando,
io mangerò… ma quando?”

# data[].attributes.body
– Come è dolce d’autunno il solicello! –
disse il castagno ad un vicino abete.
– Per onorarlo rinnovo il mantello…
ma voi di quale triste razza siete!
Ad ogni tempo ti ho veduto nero.
Io dapprima ero verde nel turchino,
ed ora, guarda un po’, non son davvero
tutto vestito d’oro sopraffino? –

– Aspetta a giudicar qualche giornata,
mio bel signore – ribatté il compagno
– ogni cosa da Dio ci vien donata,
e delle cupe fronde io non mi lagno -.

Passan quei giorni. Il cielo poi s’oscura
di fredde nebbie e dalle cime scende
un vento irato che mette paura,
e che la selva a sconquassare prende.
Quando il sole tornò tutta la veste
del castagno dorato era dispersa,
mentre l’abete, re della foresta,
gl’intatti rami alzava all’aria tersa.

# data[].attributes.body
Nei floridi vigneti,
il pampinoso autunno
dispensa i suoi segreti
e d’uva empie le ceste,
tra rinnovate feste.

Dissecca il verde mallo
di mandorle e di noci,
apre i pungenti ricci
delle buone castagne,
matura mele e pere,
in tutte le campagne.

Di porpora lucente
ammanta le foreste;
trasforma in rosso e giallo
il verde che le veste.

Poi spoglia tutti i rami
delle foglie ingiallite,
e di quelle rossastre
contorte e avvizzite.

Poiché la terra molle
deve nutrire i semi,
sulle già mosse zolle
lascia cader la pioggia,
fitta, insistente, uguale,
e, talora, improvviso,
scatena il temporale.

# data[].attributes.body
Sono i giorni di novembre
tutti uguali,
corvi neri con grandi ali,
nebbia grigia fitta, fitta,
giacche pesanti
da cercare in soffitta,
cachi maturi
sull’albero bianco.

L’autunno che procede
pallido e stanco,
un enorme tappeto
di foglie nel prato,
il bucato lavato e mai asciugato…

Sono i giorni di novembre
sempre uguali,
grandi cornacchie
stendono le ali.

# data[].attributes.body
Ma dove ve ne andate,
povere foglie gialle,
come tante farfalle spensierate?
Venite da lontano o da vicino?
Da un bosco o da un giardino?
E non sentite la malinconia
del vento stesso che vi porta via?

# data[].attributes.body
Ogni fiore vuol diventare frutto,
ogni mattino sera,
di eterno sulla terra non vi è
che il mutamento, che il transitorio.

Anche l’estate più bella vuole
sentire l’autunno e la sfioritura.
Foglia, fermati paziente,
quando il vento ti vuole rapire.

Fai la tua parte e non difenderti,
lascia che avvenga in silenzio.
Lascia che il vento che ti spezza
ti sospinga verso casa.

# data[].attributes.body
I fiori e l’erbe
si seccarono sui loro steli,
e venne l’autunno,
e riprese il vento a mugghiare
precipitandosi per le gole
mentre i nuvoloni bigi
si accavallavano per il cielo
e gli uccelli fuggivano impauriti
gettando uno strido,
e qualche foglia d’ulivo
si staccava e ondeggiava per l’aria
prima di scendere,
quasi rabbrividisse
di dovere toccar terra.

# data[].attributes.body
Cadon le foglie come farfalle:
ve n’è di rosse, ve n’è di gialle,
volteggiano un momento,
e partono col vento.

E la povera pianta là, nell’aria,
rabbrividisce, nuda e solitaria.

# data[].attributes.body
Nulla è più bello dei frondosi e ampi
castagni a selve sterminate in mezzo
a questi monti…
Nulla è più dolce. Cascano con tonfi
leggeri le castagne, e a quando a quando
ne sguscia fresca sotto il piede una.
Casca in gran copia e tutte l’erbe imbruna
di bei cardi spinosi il frutto buono.

# data[].attributes.body
È tornato l’autunno nel bosco,
con l’ultima festa
di foglie infiammate
di giallo e di rosso,
con l’ultimo pallido sole,
che languido muore.

Son già bianche, dei monti
nel cielo le cime;
nell’aria è l’acuto
profumo dei funghi,
di dolci castagne,
di mosto fragrante nei tini.

# data[].attributes.body
L’autunno comincia il suo gioco
dipinge le foglie di croco,
le indora; se sbaglia le strappa,
le dona al vento che scappa.
Accende l’ultimo lampo,
saluta chi semina il campo,
la rondine che trasvola,
i bimbi che tornano a scuola.
Ma, a un tratto… dov’è la sua gioia?
L’autunno fa il broncio, si annoia,
piagnucola pioggerellina monotona e fina fina.

# data[].attributes.body
È d’Autunno! In riva al mare
Vo’ col mio nonno a pescare.
Piove, è brutto, ma che importa?
Voglio far piena la sporta
Di bei pesci colorati
Con la lenza catturati!
Lancio l’amo, do di lenza
Poi attendo con pazienza
finché il pesce sfortunato
nella rete ho imprigionato.
Mi aiuta il mio nonnetto,
pescatore assai provetto
che orgoglioso grida invitto:
“Questa sera pesce fritto!”.

# data[].attributes.body
Il fieno è falciato
il cacciatore ha sparato,
l’autunno è inaugurato:
Il grillo si è murato
nella tomba in mezzo al prato.

# data[].attributes.body
Foglie rosse, foglie gialle,
volan via come farfalle:
resta nudo l’alberello,
piange un poco e si dispera.
“Ma verrà la primavera!”
lo conforta l’uccellino.
“Fiori e nidi tu riavrai
e in letizia canterai!”.

# data[].attributes.body
Ridono tutte in fila le linde casette
ne 'l dolce sole ottobrino,
quale colore di rosa,
qual bianca, come tante comari vestite
de 'l novo bucato a festa.
Su le tegole brune riposano enormi
zucche gialle e verdastre,
sembianti a de' crani spelati,
e sbadiglian da qualche fessura
uno stupido riso a 'l meriggio.
Seduto su un uscio
un vecchietto sonnecchia
pipando, e un gatto nero gli dorme
tra i piedi.
Galline van razzolando intorno;
si sente il rumor de la spola
e d'una culla a 'l ritmo
di lenta canzone; poi voci
fresche di bimbi, risa di donne;
poi brevi silenzi,
Il bel vecchietto russa,
inclinato su l'omero il capo
bianco, ne il sole. lo guardo
la placida scena e dipingo.

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.attachment_link.provider_name
Frasi e Aforismi Straordinari * Frasiaforismi.com

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Una musica lieve
come d'incanto guidava i miei passi,
scricchiolìo di foglie
e danza di polvere nel vento...
sapevo che ci saremmo incontrati
in una giornata d'autunno.
Il cielo doveva essere esattamente così:
velato e rispettoso della tua figura fine.
La strada. Ho sempre immaginato fosse questa:
costeggiata d'alberi e foglie dai mille colori.
Colore e Musica, Profumo e Suono...
e tu...Poesia.
Questa è la perfezione in cui opera il Destino!

*

L'autunno c'è già
cadono foglie lievi
tra i miei occhi.
Haiku Autunno

*

Ogni seme che l'autunno getta nelle profondità della terra
ha un modo suo proprio di separare nucleo e involucro
al fine di formare le foglie, i fiori e i frutti.
Ma quali che siano i modi,
lo scopo delle peregrinazioni di tutti i semi è identico:
arrivare a levarsi innanzi al volto del sole.
Kahlil Gibran, Iram dalle alte colonne

*

*

Autunno
Autunno mansueto, io mi posseggo
e piego alle tue acque a bermi il cielo,
fuga soave d'alberi e d'abissi.
Aspra pena del nascere
mi trova a te congiunto;
e in te mi schianto e risano:
povera cosa caduta
che la terra raccoglie.
Salvatore Quasimodo

*
L'estate è finita
Sono più miti le mattine
e più scure diventano le noci
e le bacche hanno un viso più rotondo.
La rosa non è più nella città.
L'acero indossa una sciarpa più gaia.
La campagna una gonna scarlatta,
Ed anch'io, per non essere antiquata,
mi metterò un gioiello.
Emily Dickinson

*
Veder cadere le foglie
*
Mattino d'autunno
Che dolcezza infantile
nella mattinata tranquilla!
C'è il sole tra le foglie gialle
e i ragni tendono fra i rami
le loro strade di seta.
F. Garcia Lorca

*

*

L'AUTUNNO

La terra si veste
del giallo delle foglie
in autunno.
Il vento
raccoglie i sussurri
dei trepidi uccelli
e gioca
coi rami avvizziti
che additano il cielo.
Ho visto danzare
sul mare
tanti pezzetti di luna.

*

# data[].attributes.attachment_link.description
Una musica lieve come d'incanto guidava i miei passi, scricchiolìo di foglie e danza di polvere nel vento... sapevo che ci saremmo incontrati in una giornata d'autunno. Il cielo doveva essere esattamente così: velato e rispettoso della tua figura fine. La strada. Ho sempre immaginato fosse questa: costeggiata d'alberi e foglie dai mille colori.

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.attachment_link.description
Modesto è l'autunno, come i taglialegna. Costa molto togliere tutte le foglie da tutti gli alberi di tutti i paesi. La primavera le cucì in volo e ora bisogna lasciarle cadere come se fossero...

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Le 20 poesie più belle

Qui di seguito si riportano quelle che secondo la redazione di Aforisticamente sono le 20 poesie più belle di tutti i tempi.

In universo così complesso e ampio come quello poetico selezionare soltanto le venti poesie più belle può sembrare riduttivo. Come scrive Giuseppe Pontiggia "Le antologie ci deludono sempre: quando troviamo quello che cerchiamo, perché già lo conosciamo. E quando non lo troviamo, perché manca". Ma l'alternativa, come sempre, è quella di non fare nulla. Alla fine la scelta è stata fatta basandosi anche e soprattutto su quelle poesie che, per i loro contenuti di saggezza e di sentenziosità, più si avvicinano all'aforisma. Lo stile di queste poesie infatti, è più argomentativo e gnomico che lirico. Tra i temi correlati si veda Le più belle poesie brevi e Frasi, citazioni e aforismi sulla poesia. Buona lettura.
** Le 20 poesie più belle
**

(Nazim Hikmet)

**

I giusti

Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire.
Chi è contento che sulla terra esista la musica.
Chi scopre con piacere un'etimologia.
Due impiegati che in un caffè del Sur giocano in silenzio agli scacchi.
Il ceramista che premedita un colore e una forma.
Il tipografo che compone bene questa pagina, che forse non gli piace.
Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto.
Chi accarezza un animale addormentato.
Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto.
Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson.
Chi preferisce che abbiano ragione gli altri.
Queste persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo.

(Jorge Louis Borges)

**

Lentamente muore

(Martha Medeiros, poesia erroneamente attribuita a Pablo Neruda)

**

I figli

(Khalil Gibran)

**

(Elli Michler)

**

La morte non è niente

(Henry Scott Holland)

**

(Mahatma Gandhi)

**

Dicono alcuni che sulla terra nera
la cosa più bella sia un esercito di
cavalieri; altri dicono di fanti; altri dicono di
navi. Per me, invece, è ciò che si ama.

(Saffo)

**

Non esiste sasso nel tuo cammino
che tu non possa sfruttare per la tua propria crescita.

(Anonimo)

**

(Madre Teresa di Calcutta)

**

Se

(Rudyard Kipling)

**

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perché con quattr'occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.

(Eugenio Montale)

**

Se saprai starmi vicino,
e potremo essere diversi,
se il sole illuminerà entrambi
senza che le nostre ombre si sovrappongano,
se riusciremo ad essere "noi" in mezzo al mondo
e insieme al mondo, piangere, ridere, vivere.

Se ogni giorno sarà scoprire quello che siamo
e non il ricordo di come eravamo,
se sapremo darci l'un l'altro
senza sapere chi sarà il primo e chi l'ultimo
se il tuo corpo canterà con il mio perché insieme è gioia...

Allora sarà amore
e non sarà stato vano aspettarsi tanto.

(Pablo Neruda)

**

I ragazzi che si amano si baciano in piedi

Contro le porte della notte

E i passanti che passano li segnano a dito

Ma i ragazzi che si amano

Non ci sono per nessuno

Ed è la loro ombra soltanto

Che trema nella notte

Stimolando la rabbia dei passanti

La loro rabbia il loro disprezzo le risa la loro invidia

I ragazzi che si amano non ci sono per nessuno

Essi sono altrove molto più lontano della notte

Molto più in alto del giorno

Nell'abbagliante splendore del loro primo amore

(Jacques Prévert)

**

Un amore felice

Un amore felice. È normale?
è serio? è utile?
Che se ne fa il mondo di due esseri
che non vedono il mondo?

Innalzati l'uno verso l'altro senza alcun merito,
i primi qualunque tra un milione, ma convinti
che doveva andare così - in premio di che? Di nulla;

la luce giunge da nessun luogo -
perché proprio su questi, e non su altri?
Ciò offende la giustizia? Sì.
Ciò offende i principi accumulati con cura?
Butta giù la morale dal piedistallo? Sì, infrange e butta giù.

È difficile immaginare dove si finirebbe
se il loro esempio fosse imitabile.
Su cosa potrebbero contare religioni, poesie,
di che ci si ricorderebbe, a che si rinuncerebbe,
chi vorrebbe restare più nel cerchio?

Un amore felice. Ma è necessario?
Il tatto e la ragione impongono di tacerne
come d'uno scandalo nelle alte sfere della Vita.
Magnifici pargoli nascono senza il suo aiuto.
Mai e poi mai riuscirebbe a popolare la terra,
capita, in fondo, di rado.

Chi non conosce l'amore felice
dica pure che in nessun luogo esiste l'amore felice.
Con tale fede gli sarà più lieve vivere e morire.

(Wisława Szymborska, trad. Pietro Marchesani, Adelphi, 2014)

**

E' una curiosa creatura il passato
Ed a guardarlo in viso
Si può approdare all'estasi
O alla disperazione.

Se qualcuno l'incontra disarmato,
Presto, gli grido, fuggi!
Quelle sue munizioni arrugginite
Possono ancora uccidere!

(Emily Dickinson)

**

Veglia

Un'intera nottata
buttato vicino
a un compagno
massacrato
con la sua bocca
digrignata
volta al plenilunio
con la congestione
delle sue mani
penetrata
nel mio silenzio
ho scritto
lettere piene d'amore

Non sono mai stato
tanto
attaccato alla vita

(Giuseppe Ungaretti, Cima Quattro il 23 dicembre 1915)

**

(Madre Teresa di Calcutta)

**

Ode al giorno felice

Questa volta lasciate che sia felice,
non è successo nulla a nessuno,
non sono da nessuna parte,
succede solo che sono felice
fino all'ultimo profondo angolino del cuore.

(Pablo Neruda)

**

L'infinito

(Giacomo Leopardi)

**

(Esortazione irlandese)

**

Orme sulla sabbia

(Anonimo)

**

**

Tutto vale

Io credo che una foglia d'erba non valga affatto
meno della quotidiana fatica delle stelle.
E la formica è ugualmente perfetta, come un granello di sabbia,
come l'uovo di uno scricciolo,
E la piccola rana è un capolavoro pari a quelli più famosi,
E il rovo rampicante potrebbe ornare i balconi del cielo.
E la giuntura più piccola della mia mano qualsiasi meccanismo può deridere.

(Walt Whitman)

# data[].attributes.attachment_link.title
Le 20 poesie più belle - Aforisticamente AFORISTICAMENTE

# data[].attributes.attachment_link.description
Qui di seguito si riportano quelle che secondo la redazione di Aforisticamente sono le 20 poesie più belle di tutti i tempi. In universo così complesso e ampio come quello poetico selezionare soltanto le venti poesie più belle può sembrare riduttivo. Come scrive Giuseppe Pontiggia "Le antologie ci deludono sempre: quando troviamo quello che cerchiamo, perché già lo conosciamo.

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Le poesie più belle e famose di Giovanni Pascoli

Giovanni Pascoli (San Mauro di Romagna, 31 dicembre 1855 - Bologna, 6 aprile 1912) è considerato uno dei più importanti poeti italiani. Sono molte le sue poesie imparate a memoria fin dalle elementari come La cavalla storna, X agosto, oppure la meravigliosa Il gelsomino notturno.

Giovanni Pascoli è inventore di una lingua nuova (il poeta "fanciullino" che trova la verità mediante l'irrazionalità e l'intuizione), piena di simboli e di sonorità, che ha avuto un grande influsso su tutta la poesia del Novecento: da D'Annunzio a Ungaretti, da Campana a Montale.

Temi delle sue poesie sono la natura, gli animali e l'infanzia, ma anche il dolore e la morte. Presento una raccolta delle poesie più belle e famose di Giovanni Pascoli. Tra i temi correlati si veda Le poesie più belle e famose di Giacomo Leopardi e Le poesie più belle e famose di Eugenio Montale.
** Le poesie più belle e famose di Giovanni Pascoli
Il gelsomino notturn o (dalla raccolta di poesie Canti di Castelvecchio)

**

L'assiuolo (dalla raccolta di poesie Myricae)

**

Temporale (dalla raccolta di poesie Myricae)

Un bubbolìo lontano...

**

Sera d'ottobre (dalla raccolta di poesie Myricae)

**

Novembre (dalla raccolta di poesie Myricae)

**

Il lampo (dalla raccolta di poesie Myricae)

E cielo e terra si mostrò qual era:

**

X agosto (dalla raccolta di poesie Myricae)

**

Sogno (dalla raccolta di poesie Myricae)

**

Lavandare (dalla raccolta di poesie Myricae)

Nel campo mezzo grigio e mezzo nero
resta un aratro senza buoi, che pare
3dimenticato, tra il vapor leggero.

E cadenzato dalla gora viene
lo sciabordare delle lavandare
6con tonfi spessi e lunghe cantilene:

**

Di lassù ((dalla raccolta di poesie Myricae)

La lodola perduta nell'aurora
si spazia, e di lassù canta alla villa,
che un fil di fumo qua e là vapora;

di lassù largamente bruni farsi
i solchi mira quella sua pupilla
lontana, e i bianchi bovi a coppie sparsi.

**

La mia sera (dalla raccolta di poesie Canti di Castelvecchio)

**

L'aquilone (dalla raccolta di poesie Primi poemetti)

C'è qualcosa di nuovo oggi nel sole,
anzi d'antico: io vivo altrove, e sento
che sono intorno nate le viole.

Son nate nella selva del convento
dei cappuccini, tra le morte foglie
che al ceppo delle quercie agita il vento.

Si respira una dolce aria che scioglie
le dure zolle, e visita le chiese
di campagna, ch'erbose hanno le soglie:

un'aria d'altro luogo e d'altro mese
e d'altra vita: un'aria celestina
che regga molte bianche ali sospese...

sì, gli aquiloni! È questa una mattina
che non c'è scuola. Siamo usciti a schiera
tra le siepi di rovo e d'albaspina.

Le siepi erano brulle, irte; ma c'era
d'autunno ancora qualche mazzo rosso
di bacche, e qualche fior di primavera

bianco; e sui rami nudi il pettirosso
saltava e la lucertola il capino
mostrava tra le foglie aspre del fosso.

Or siamo fermi: abbiamo in faccia Urbino
ventoso: ognuno manda da una balza
la sua cometa per il ciel turchino.

Ed ecco ondeggia, pencola, urta, sbalza
risale, prende il vento; ecco pian piano
tra un lungo dei fanciulli urlo s'inalza.

S'inalza; e ruba il filo dalla mano,
come un fiore che fugga su lo stelo
esile, e vada a rifiorir lontano.

S'inalza; e i piedi trepidi e l'anelo
petto del bimbo e l'avida pupilla
e il viso e il cuore, porta tutto in cielo.

Più su, più su: già come un punto brilla,
lassù lassù... Ma ecco una ventata
di sbieco, ecco uno strillo alto... - Chi strilla?

Sono le voci della camerata
mia: le conosco tutte all'improvviso,
una dolce, una acuta, una velata...

A uno a uno tutti vi ravviso,
o miei compagni! e te, sì, che abbandoni
su l'omero il pallor muto del viso.

Si: dissi sopra te l'orazioni,
e piansi: eppur, felice te che al vento
non vedesti cader che gli aquiloni!

Tu eri tutto bianco, io mi rammento:
solo avevi del rosso nei ginocchi,
per quel nostro pregar sul pavimento.

Oh! te felice che chiudesti gli occhi
persuaso, stringendoti sul cuore
il più caro dei tuoi cari balocchi!

Oh! dolcemente, so ben io, si muore
la sua stringendo fanciullezza al petto,
come i candidi suoi pètali un fiore

ancora in boccia! O morto giovinetto,
anch'io presto verrò sotto le zolle,
là dove dormi placido e soletto...

Meglio venirci ansante, roseo, molle
di sudor, come dopo una gioconda
corsa di gara per salire un colle!

Meglio venirci con la testa bionda,
che poi che fredda giacque sul guanciale,
ti pettinò co' bei capelli a onda

tua madre... adagio, per non farti male.

**

La cavalla storna (dalla raccolta di poesie Canti di Castelvecchio)

Nella Torre il silenzio era già alto.
Sussurravano i pioppi del Rio Salto.

I cavalli normanni alle lor poste
frangean la biada con rumor di croste.

Là in fondo la cavalla era, selvaggia,
nata tra i pini su la salsa spiaggia;

che nelle froge avea del mar gli spruzzi
ancora, e gli urli negli orecchi aguzzi.

Con su la greppia un gomito, da essa
era mia madre; e le dicea sommessa:

"O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;

tu capivi il suo cenno ed il suo detto!
Egli ha lasciato un figlio giovinetto;

il primo d'otto tra miei figli e figlie;
e la sua mano non toccò mai briglie.

Tu che ti senti ai fianchi l'uragano
tu dai retta alla sua piccola mano.

Tu ch'hai nel cuore la marina brulla,
tu dai retta alla sua voce fanciulla"

La cavalla volgea la scarna testa
verso mia madre, che dicea più mesta:

"O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;

lo so, lo so, che tu l'amavi forte!
Con lui c'eri tu sola e la sua morte.

O nata in selve tra l'ondate e il vento,
tu tenesti nel cuore il tuo spavento;

sentendo lasso nella bocca il morso,
nel cuor veloce tu premesti il corso:

adagio seguitasti la tua via,
perchè facesse in pace l'agonia..."

La scarna lunga testa era daccanto
al dolce viso di mia madre in pianto.

"O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;

oh! due parole egli dovè pur dire!
E tu capisci, ma non sai ridire.

Tu con le briglie sciolte tra le zampe,
con dentro gli occhi il fuoco delle vampe,

con negli orecchi l'eco degli scoppi,
seguitasti la via tra gli alti pioppi:

lo riportavi tra il morir del sole,
perchè udissimo noi le sue parole"

Stava attenta la lunga testa fiera.
Mia madre l'abbracciò su la criniera.

"O cavallina, cavallina storna,
portavi a casa sua chi non ritorna!

a me, chi non ritornerà più mai!
Tu fosti buona... Ma parlar non sai!

Tu non sai, poverina; altri non osa.
Oh! ma tu devi dirmi una una cosa!

Tu l'hai veduto l'uomo che l'uccise:
esso t'è qui nelle pupille fise.

Chi fu? Chi è? Ti voglio dire un nome.
E tu fa cenno. Dio t'insegni, come"

Ora, i cavalli non frangean la biada:
dormian sognando il bianco della strada.

La paglia non battean con l'unghie vuote;
dormian sognando il rullo delle ruote.

Mia madre alzò nel gran silenzio un dito:
disse un nome... Sonò alto un nitrito.

**

Fides (dalla raccolta di poesie Myricae)

**

Il passero solitario (dalla raccolta di poesie Myricae)

# data[].attributes.attachment_link.title
Le poesie più belle e famose di Giovanni Pascoli - Aforisticamente AFORISTICAMENTE

# data[].attributes.attachment_link.description
Giovanni Pascoli (San Mauro di Romagna, 31 dicembre 1855 - Bologna, 6 aprile 1912) è considerato uno dei più importanti poeti italiani. Sono molte le sue poesie imparate a memoria fin dalle elementari come La cavalla storna, X agosto, oppure la meravigliosa Il gelsomino notturno.

# data[].attributes.body
R

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.body
R

# data[].attributes.body
Roberta

# data[].attributes.attachment_link.title
MUSICA CLASSICA - Tchaikovsky  (IMMAGINI AUTUNNALI)

# data[].attributes.attachment_link.description
L'autunno è alle porte con funghi, castagne e caldarroste. Il contadino raccoglie l'uva per fare un buon vino e per offrirlo ad ogni cittadino. Nella case si a...

# data[].attributes.body
Accanto ad ogni poesia troverai illustrazioni di famosi quadri tematici

# data[].attributes.attachment_link.title
* * * * * Le poesie dell'autunno * * * * *

# data[].attributes.attachment_link.description
VINCENZO CARDARELLI Come varia il colore delle stagioni, così gli umori e i pensieri degli uomini. Tutto nel mondo è mutevole tempo. Ed ecco, è già pallido, sepolcrale autunno, quando pur ieri imperava la rigogliosa quasi eterna estate.

# data[].attributes.body
SAN MARTINO di Goisuè Carducci