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O realizador português Francisco Manso está a rodar no arquipélago da Madeira uma série de ficção sobre a invasão japonesa em Timor-Leste, em 1942, que tem estreia marcada para este ano na RTP, revelou a produtora do cineasta.

A série "Abandonados", que terá sete episódios, retrata "uma história esquecida, de coragem, de sacrifício sobre-humano, que envolveu uma aliança inédita entre timorenses, australianos e portugueses, que souberam ultrapassar as suas diferenças culturais, unindo-se contra um inimigo comum", refere a sinopse.

A série baseia-se no livro "Timor na Segunda Guerra Mundial - Diário do Tenente Pires" (2007), do historiador António Monteiro Cardoso, tendo como fio condutor a vida do oficial português Manuel Pires, então administrador de Baucau, que tentou retirar o maior número possível de timorenses, portugueses e australianos do território, face à entrada dos japoneses.

Estima-se que entre 50 e 70 mil pessoas tenham morrido diretamente devido à guerra e outras devido à fome, às doenças e aos trabalhos forçados pelos japoneses.

"A falta de proteção dos civis apanhados em conflitos armados é o elemento central desta série. Infelizmente uma situação que se repete em várias zonas do mundo, com desrespeito total pelos direitos humanos", lê-se na nota de imprensa.

A produção de Francisco Manso, que chegou a ser pensada como uma longa-metragem de ficção, está em rodagem desde meados de março até 05 de maio em vários locais das ilhas da Madeira e Porto Santo.

"Devido aos elevadíssimos custos que seria filmar a série em Timor-Leste, e dada a situação atual da pandemia por causa da COVID-19, optou-se for filmar no arquipélago da Madeira, visto ter altas montanhas, vales profundos e uma vegetação exuberante semelhante às zonas montanhosas de Timor", justifica a produtora.

O ator Marco Delgado encarna o papel do tenente Manuel Pires, à frente de um elenco que conta com mais de 70 atores, entre os quais Maya Booth, António Pedro Cerdeira, Soraia Tavares, Elmano Sancho, Luís Esparteiro, Virgílio Castelo, Joaquim Nicolau, Vítor Norte, além dos atores brasileiros José de Abreu e Chico Diaz, e ainda atores e figurantes timorenses, japoneses e chineses.

Entre os locais de rodagem contam-se o hotel Belmond Reid's Palace, o Solar da Ribeira Seca, o Pico Juliana, a zona de Morenos, a Serra de Fora e a Igreja da Nossa Senhora da Graça.

Francisco Manso, produtor e realizador, é autor de várias produções para cinema, telefilmes e séries para televisão, nomeadamente "O testamento do senhor Nepomuceno" (1997), "O último condenado à morte" (2009), "Assalto ao Santa Maria" (2010), "O Cônsul de Bordéus" (2011) e "O nosso cônsul em Havana" (2019).

Além da estreia na RTP1, a série "Abandonados" também será exibida em Timor-Leste e, segundo a produtora, "terá grande significado, pois comemora-se este ano o vigésimo aniversário da sua independência e os 80 anos da invasão" japonesa.

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"Abandonados": RTP estreia série sobre ocupação japonesa de Timor-Leste

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O realizador português Francisco Manso está a rodar no arquipélago da Madeira uma série de ficção sobre a invasão japonesa em Timor-Leste, em 1942, que tem estreia marcada para este ano na RTP, revelou a produtora do cineasta.

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Os movimentos estudantis, o sindicalismo livre, os católicos progressistas e até uma "Ala Liberal" de políticos tolerados pelo regime foram quatro pilares cívicos no desgaste da ditadura. As histórias e o testemunho de Maria Emília Brederode Santos, Mota Amaral, Daniel Cabrita e Frei Bento Domingues

Maria Emília Brederode Santos

Sra. Presidente Há quatro anos que está à frente do Conselho Nacional de Educação

''Era como se a nossa contestação não fosse política''

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Visão | Figuras na História: Os testemunhos de quatro pilares cívicos no desgaste da ditadura

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Os movimentos estudantis, o sindicalismo livre, os católicos progressistas e até uma "Ala Liberal" de políticos tolerados pelo regime foram quatro pilares cívicos no desgaste da ditadura. As histórias e o testemunho de Maria Emília Brederode Santos, Mota Amaral, Daniel Cabrita e Frei Bento Domingues

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O dia 24 de Março marca o começo das comemorações oficiais dos 50 anos do 25 de Abril. O PÚBLICO foi escolhido para fazer parte de uma cápsula do tempo que será aberta quando a Revolução dos Capitães fizer 100 anos. Desafiámos, por isso, vários portugueses a imaginar como será o país nessa altura.

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Não só na cultura, penso até que o maior impacto foi no aspeto político, porque estávamos na época da guerra civil. Muitos senhores feudais lutavam. E com a introdução da espingarda no Japão, aquele que conseguia essas armas de fogo vencia as batalhas. Assim, no final, aquele que conseguiu mais espingardas, Oda Nobunaga , unificou o Japão. No aspeto da cultura, os portugueses também influenciaram. Estou a estudar esse aspeto, porque apesar de os monges saberem muito, o conhecimento de geografia era mínimo. No mapa só existia Japão, China e Índia. Mas com a chegada dos portugueses, o conhecimento do mundo ficou completamente alterado. E há o aspeto artístico, pois os portugueses foram muito pintados...
Aquilo a que chamamos arte namban...

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Sim, muitas figuras de portugueses foram representadas nos biombos, sobretudo comerciantes. Também padres.
Mas quando os portugueses chegaram em 1543 teve de ser um choque. De repente aparecia gente com quem o Japão nunca tinha tido contacto, certo?
Acho que foram vistos como estranhos. Mas de início não perceberam que eram portugueses. Pensaram que eram indianos. Pouco a pouco, porém, o Japão começou a aprender a viver com esses estrangeiros vindos de muito longe.
Além das armas de fogo, os portugueses trazem o cristianismo. De início, a nova religião vai ter um grande sucesso no Japão, sobretudo no Sul. Porquê?
Tem que ver com a situação de guerra e de pobreza. Por isso na época não só o cristianismo mas algumas seitas budistas ganharam seguidores prometendo o paraíso. Aconteceu com pobres a conversão ao cristianismo, mas também com daimios, os senhores feudais.
Mas qual era a principal razão para essa conversão de alguns aristocratas?
Por exemplo, em Kyushu, havia senhores feudais interessados no comércio. E os jesuítas faziam de intermediários no trato com os portugueses. Sem a ajuda dos jesuítas não conseguiam fazer comércio tão bem. Nos mercados, lá estavam sempre padres como intérpretes.
Está a dizer que o povo aderiu ao cristianismo porque precisava de esperança, mas que os senhores feudais que se converteram foi por interesse económico?
Sim, mas houve conversões de aristocratas atraídos por razões intelectuais. A ciência e a tecnologia modernas, do Renascimento, chegaram pelos portugueses. Muitos japoneses perceberam que era uma civilização mais avançada.
Como explica que depois se lance uma repressão tão grande contra os padres portugueses e os cristãos japoneses?
Há vários motivos, mas o principal era o problema da unidade. Nessa época não era só o cristianismo que estava a crescer, havia também seitas armadas, que chegavam a ter territórios governados por monges. Quando alguém pensa em pacificar e unificar o Japão, esses grupos eram vistos como os mais perigosos. E o governo, seja Toyotomi Hideyoshi seja Tokugawa Ieyasu, via os cristãos como perigosos como as seitas budistas. Outro motivo é esses cristãos serem vistos como aliados de estrangeiros.
Apesar da repressão, o culto manteve-se no Japão, com mais de dois séculos de criptocristianismo. Como é que essas pessoas praticavam a sua fé?
Mesmo na época em que o cristianismo não era proibido, os padres eram poucos para o número de cristãos. No chamado "século cristão" do Japão, terá havido 150 padres no total em simultâneo. Diz -se que no início do século XVII havia 300 mil cristãos japoneses, por isso como é que os padres podiam tratar desses cristãos? Inventaram uma fórmula para manterem os rituais. Criaram confrarias que podiam organizar os sacramentos, tirando a confissão. Quando o cristianismo ficou proibido e perceberam que os padres nunca mais viriam, os cristãos mantiveram a fé com base nessas confrarias.
Em Tóquio, o DN viajou a convite do MNE do Japão

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″A ciência moderna chegou com os portugueses ao Japão″

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Não só na cultura, penso até que o maior impacto foi no aspeto político, porque estávamos na época da guerra civil. Muitos senhores feudais lutavam. E com a introdução da espingarda no Japão, aquele que conseguia essas armas de fogo vencia as batalhas. Assim, no final, aquele que conseguiu mais espingardas, Oda Nobunaga , unificou o Japão.

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″Como japonês e como católico japonês estou muito grato pela cultura portuguesa″

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Entrevista ao bispo de Hiroxima, Alexis Mitsuru Shirahama, que está este fim de semana em Fátima e falou ao DN da necessidade de rezar pela paz no mundo, da missão de denunciar a ameaça nuclear e ainda da ligação a Portugal.

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Situada junto ao porto de Nagasáqui, hoje nem se percebe que Dejima chegou a ser uma ilha, apesar do canal que bordeja um dos lados. Uma pequena ilha de 200 metros de comprimento por 80 de largura quando construída no século XVII pelos japoneses para que os portugueses deixassem de viver na cidade, fazendo filhos e também propagando o catolicismo, e se limitassem ao comércio. "Dejima ficou pronta em 1636, mas os portugueses foram expulsos três anos depois. Quem acabou por ficar foram os mercadores holandeses. Mas os 200 anos dos holandeses não deixaram tantas marcas como os 60 anos dos portugueses cá", explica Junji Mamitsuka, vice-diretor do Turismo de Nagasáqui. Mesmo assim, a reconstrução das casas e armazéns, com recurso a documentos europeus, segue a lógica da época holandesa, com Dejima a ter sido a única porta para os produtos ocidentais até à reabertura das fronteiras em meados do século XIX.

"Os holandeses prometeram fazer só comércio. E as autoridades japonesas aceitaram, expulsando de vez os portugueses, que trocavam a nossa prata pela seda chinesa desde o século anterior", acrescenta Mamitsuka. Havia medo por parte dos xóguns da família Tokugawa de que Portugal e Espanha, então sob o mesmo rei, se unissem ao Papa para atacar o Japão. Era um receio absurdo, mas os holandeses, protestantes, promoveram o boato. Antes, já o cristianismo tinha sido proibido, com padres jesuítas e fiéis japoneses martirizados e as crianças luso-japonesas expulsas do país. Os últimos portugueses a partir foram assim os mercadores, que tinham também sido os primeiros a chegar, em 1543, a Tanegashima, a sul da grande ilha de Kyushu.

Se em Dejima nada há agora de português, já nas colinas de Nagasáqui são muitas as marcas. Como no templo budista construído onde os portugueses fizeram a primeira igreja, Shuntokuji ou "Dos Santos". O bonzo Hirano mostra no jardim os vestígios do passado cristão, com destaque para a pedra de mármore "que pertenceu ao altar". Sinal da tolerância que hoje caracteriza o Japão, o recanto mostra uma imagem de Nossa Senhora ao lado de um Buda.

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O bonzo Hirano, que andará na casa os 30 anos, conhece bem a história da perseguição aos cristãos, que se seguiu a um período de bom acolhimento, com alguns daimios, ou senhores locais, a converterem-se e assim darem o exemplo a camponeses e pescadores. "Era uma época de guerra civil. As pessoas queriam acreditar que havia esperança apesar da violência. E os padres davam resposta a esses anseios, mesmo que grupos budistas fizessem o mesmo e acabassem por ser também perseguidos pelas autoridades, que queriam impor o xintoísmo", acrescenta. Hirano, monge budista zen, admite não ter visto ainda o filme Silêncio, de Martin Scorsese, que conta a perseguição aos cristãos japoneses há 400 anos, mas um outro bonzo, que acaba de chegar, diz entusiasmado que já assistiu. E confessa que a parte que não consegue perceber é como os jesuítas davam aos japoneses o exemplo de não renunciar à fé, recusando pisar uma imagem da Sagrada Família, e preferissem antes a morte, na cruz ou na fossa. A grande figura desse filme é Cristóvão Ferreira, nascido em 1580 em Torres Vedras, interpretado por Liam Neeson.

Renzo de Luca, jesuíta argentino na Igreja de São Filipe, junto ao Memorial aos 26 Mártires, também já viu o filme baseado num romance de Shusaku Endo, um cristão japonês. E assistiu a gente a chorar com a história de Ferreira, que fez apostasia para salvar a vida a católicos japoneses, e de Sebastião Rodrigues (Andrew Garfield), discípulo que veio com outro padre para o resgatar.

"É um filme que em geral respeita a verdade histórica. E que mostra como foi preciso muita repressão para acabar com uma fé que chegou a ter centenas de milhares de seguidores no Japão", conta o padre, enquanto mostra o museu que recorda a chegada do cristianismo com São Francisco Xavier em 1549 e até tem em exibição uma carta em português assinada pelo navarro que está sepultado em Goa. Nem mesmo a crucificação de 26 cristãos a 5 de fevereiro de 1597, seis deles padres jesuítas e franciscanos e os restantes fiéis japoneses, levou ao abandono da fé e em 1637 a revolta cristã em Shimabara, próximo de Nagasáqui, foi esmagada sem piedade. A partir daí, os cristãos japoneses esconderam-se, adorando a budista Kannon como se fosse a Virgem Maria, ou refugiaram-se nas remotas ilhas Gotto.

"É muita a curiosidade sobre os portugueses em Nagasáqui. A cidade chegou a ser administrada pela Companhia de Jesus e a ter uma maioria de cristãos. Luís de Almeida foi o primeiro a chegar aqui. Era padre e médico", conta Masatsugu Yasuda, um bancário que é cônsul de Portugal. E acrescenta que no município de Nagasáqui, que tem 1,4 milhões de habitantes, existem hoje 60 mil católicos, como Sueyoshi Maki, uma das suas assistentes, presente durante a conversa num gabinete onde se vê uma foto do Porto, cidade geminada com esta do Sul do Japão, conhecida por ter sido a segunda depois de Hiroxima a sofrer um bombardeamento atómico em 1945, no final da II Guerra Mundial.

Esse 9 de agosto "matou 75 mil pessoas", explica o diretor do Museu Atómico, Takashi Matsuo, enquanto mostra o mapa do antes e do depois, com a cidade arrasada, incluindo a Catedral de Uramaki, onde os fiéis se tinham juntado para a missa. Foi um dia trágico para todos e um terrível golpe para a comunidade católica, que desde o século XIX se assumira como aliada da modernização do Japão, depois de uma reabertura imposta pelas potências ocidentais. Reconstruída, a catedral de tijolo vermelho voltou a fazer parte do cenário de Nagasáqui e uma estátua de Santa Agnes, enegrecida pela explosão, foi oferecida à sede da ONU, em Nova Iorque.

Outra igreja emblemática é a de Oura, construída em 1864 por padres franceses numa colina de onde se avista ao longe a do martírio de 1597. E foi um surpreendido padre Bernard Petitjean, que viu de repente baterem-lhe à porta os cristãos-escondidos, os Kakure Kirishitan, que de geração em geração tinham mantido a fé. "Foi uma surpresa. Ninguém esperava que houvesse cristãos no Japão", conta o padre De Luca.

Uma parte desses cristãos incorporou-se na igreja oficial. Outros preferiram manter a tradição e continuar dentro do misto de budismo e xintoísmo que é seguido pela maioria da população, explica o argentino. Mas todos os anos se juntam no santuário de Karematsu dos tempos da perseguição para rezar juntos. É a pequena cabana em Sotome que Endo visitou e Scorsese também, e que serviu de inspiração para a cabana onde de início os jesuítas de Silêncio se refugiam. "Os cristãos oravam junto a estas rochas e sobre elas dispunham pedrinhas para formar uma cruz. Se viesse alguém era fácil disfarçar", mostra Yasuda, um apaixonado por tudo o que diz respeito a Portugal.

Foi de Nagasáqui que partiu em 1582 a embaixada Tensho. Quatro adolescentes enviados por um senhor feudal cristão que desembarcaram em Lisboa, seguiram para ver Filipe II em Madrid e o Papa em Roma. Quando regressaram em 1590, o clima tinha mudado. Todos foram ordenados jesuítas, dois deles morreram mártires, um exilou-se em Macau e outro abandonou a Companhia. E se foi tudo há séculos, basta assistir ao festival Kunchi, que no outono se celebra em Nagasáqui e onde desfilam barcos com bandeiras portuguesas, ou sentar-se numa pastelaria como a Bunmeido Hontem, e pedir castela, um bolo de origem portuguesa, para que seja tudo ainda muito presente.
Em Nagasáqui, o DN viajou a convite do MNE do Japão

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Em Nagasáqui, é boa a memória de Portugal, e não só entre cristãos

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Em Silêncio, Martin Scorsese conta a perseguição aos cristãos japoneses e aos padres portugueses que os tinham convertido nos séculos XVI e XVII. Foi em Nagasáqui que essa repressão foi mais forte e onde se passaram muitos dos acontecimentos que o filme mostra. O DN foi lá ver o que resta desses tempos.

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A licitação abriu nos 200 mil francos suíços (182 mil euros), mas a "excecional coroa de Bragança", segundo o leiloeiro, acabou por ser arrematada por 1,45 milhões de francos suíços (1,321 milhões de euros), a que acrescem as comissões da leiloeira e impostos, totalizando 1,77 milhões de francos suíços (1,613 milhões de euros), depois de uma intensa disputa entre licitadores a partir de Londres.

Segundo a descrição da leiloeira, trata-se de uma tiara, datada da década de 1840, cravejada de diamantes e safiras, com "uma notável safira birmanesa no centro".

Contactada pela agência Lusa aquando do anúncio do leilão, no final de março, a Direção-Geral do Património Cultural (DGPC) disse estar "a analisar a situação e a obter todas as informações necessárias [relativamente a uma eventual aquisição]", através do diretor do Palácio Nacional da Ajuda, José Alberto Ribeiro.

Contactada hoje pela Lusa antes do leilão, fonte oficial da DGPC não quis fazer comentários.

O Estado tem previsto a efetivação do Museu do Tesouro Real, no Palácio da Ajuda, em Lisboa, com abertura prevista para junho.

A dada altura, durante o leilão, bateram-se palmas quando foi arrematado, por perto de 2,9 milhões de euros (mais taxas e impostos), um anel de diamantes da parisiense Boucheron, levando o leiloeiro a afirmar que "há muito que não se ouvia esse som num leilão".

A tiara de diamantes e safiras que pertenceu à rainha Maria II partiu para leilão com uma estimativa entre os 170 mil e os 350 mil francos suíços (155 mil e 319 mil euros).

Diretor do Palácio da Ajuda diz que faltou "capacidade" financeira para comprar coroa da rainha Maria II

O diretor do Palácio Nacional da Ajuda lamentou hoje que a coroa que pertenceu à rainha Maria II não tenha sido adquirida para o Museu do Tesouro Real por falta de capacidade para fazer maiores licitações.

Contactado pela agência Lusa e questionado sobre a razão pela qual não foi possível adquirir a coroa de diamantes e safiras que foi hoje leiloada pelas Christie's, José Alberto Ribeiro justificou com a incapacidade de acompanhar o leilão que acabou em 1,3 milhões de euros.

"Essa pergunta vai ter de fazer à ministra [da Cultura, Graça Fonseca], porque a Direção-Geral do Património Cultural e o Palácio Nacional da Ajuda, dentro daquilo que nos era possível... Estive a licitar, até ao montante que tinha", explicou.

O responsável esclareceu que assim que se soube que a coroa iria ser leiloada pela Christie's foram encetados diálogos "com a família que era proprietária da peça", no sentido de "chegar a um entendimento" e comprá-la.

Contudo, a família que detinha a peça que pertenceu à monarquia portuguesa queria "mesmo levar a peça a leilão", já que deste modo os valores poderiam ser bastante superiores.

"Depois tentámos, neste curto espaço de tempo, através de empresas, através de mecenato, pedir dinheiro. Conseguimos algum e dentro dos valores que a Direção-Geral do Património Cultural também conseguiu dispor, os orçamentos não são muito largos... Fomos a leilão e não conseguimos", lamentou José Alberto Ribeiro.

Os "quase 400.000 euros" angariados e "outros quase tanto" disponibilizados pela Direção-Geral do Património Cultural não foram suficientes: "Se tivéssemos tido mais dinheiro, obviamente tínhamos conseguido chegar ao valor que não chegámos. Não conseguimos, é um valor muito alto, quase 1,5 milhões de francos suíços."

Contudo, a peça ainda poderá vir a ser exibida no Museu do Tesouro Real, cuja inauguração está agendada para junho, uma vez que o diretor do Palácio Nacional da Ajuda vai contactar o novo proprietário da coroa sobre a possibilidade de a peça fazer parte do espólio.

"Já estou a realizar esforços, precisamente, nesse sentido. Agora tudo depende da sensibilidade do comprador, que, neste momento, ainda não sei quem é", frisou José Alberto Ribeiro, que já sabe, no entanto, que "era alguém de Londres" e espera ter acesso ao resto da informação "muito rapidamente".

O responsável lembrou que "não há muitas peças com esta raridade e com esta simbologia" e esta em particular tem o "valor simbólico de ser a tiara mais antiga ligada à Casa Real portuguesa".
[Notícia atualizada às 21:30]

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Tiara de diamantes e safiras da rainha Maria II vendida em leilão por 1,3 milhões de euros - e não vem para Portugal

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A licitação abriu nos 200 mil francos suíços (182 mil euros), mas a "excecional coroa de Bragança", segundo o leiloeiro, acabou por ser arrematada por 1,45 milhões de francos suíços (1,321 milhões de euros), a que acrescem as comissões da leiloeira e impostos, totalizando 1,77 milhões de francos suíços (1,613 milhões de euros), depois de uma intensa disputa entre licitadores a partir de Londres.

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Não há portas fechadas na Fortaleza de Peniche, neste dia de céu azul e sol forte de Janeiro. Os pavilhões que até 1974 encerravam presos políticos estão agora escancarados, com material de trabalho a ocupar algumas salas ou celas. Andaimes colam-se às paredes dos edifícios e os homens que por ali circulam hão-de sair ao final do dia de trabalho. Ninguém ficará ali preso. Os trabalhadores que estão ocupados com as primeiras obras de reabilitação do espaço circulam sem limitações. No exterior, uma faixa negra com letras brancas já anuncia o que ali vai nascer: Museu Nacional da Resistência e da Liberdade. Mas vai ser preciso esperar. A memória leva tempo a ser construída.

Não que ela não tenha começado a ser preservada, logo após o 25 de Abril de 1974. Domingos Abrantes, que esteve preso na Cadeia do Forte de Peniche durante quase nove anos, diz que desde essa altura que faz visitas guiadas à fortaleza, sobretudo para escolas. Mas a urgência de preservar a memória num suporte que vá além dos sobreviventes é cada vez maior, diz. "Ao princípio havia gente que sabia. Os pais e os avós. Depois desapareceram os avós, a referência dos avós; agora, até os pais. A maior parte dos professores ou eram pequenos ou nasceram depois. Estamos a falar de uma realidade que parece quase ficção. Houve uma vez um miúdo, numa dessas visitas, que disse: 'Mas isso que você está a dizer é mesmo verdade, não é tanga?' Tal o absurdo", conta Abrantes, prestes a fazer 83 anos.

Há cada vez menos gente que sabe - "mesmo muitos professores não conhecem, ficam surpreendidos que as mulheres pudessem ser despidas, espancadas", diz o antigo preso político -, e, por isso, é cada vez mais urgente tornar acessível o mais possível o conhecimento e a experiência do que foi o quotidiano do Estado Novo e a repressão que nele se viveu. "Ainda há pouco tempo eu estava a contar que as enfermeiras, por exemplo, não se podiam casar e uma pessoa diplomada arregalou os olhos. Porque é um absurdo que houvesse pessoas que para exercer certas profissões não pudessem casar. Estamos a falar de opressão brutal, de constrangimentos. Hoje ninguém sabe o que é a censura, não é? Até de ordem afectiva. O regime determinava coisas de uma monstruosidade... Manifestações afectivas na via pública eram proibidas. Aliás, costumo brincar com os miúdos. A gente hoje entra numa escola e vê os miúdos a beijarem-se, de braço dado, e costumo dizer: os vossos pais iam à falência, porque as multas estavam tipificadas." E Domingos Abrantes ri-se ao recordar este momento.

O comunista é um dos antigos presos que integram a Comissão de Instalação dos Conteúdos e da Apresentação Museológica (CICAM) do futuro museu nacional. E os contributos destes homens que ali estiveram detidos têm sido "absolutamente excepcionais", diz a directora-geral da Direcção-Geral do Património Cultural (DGPC), Paula Silva. "Deram e continuam a dar contributos absolutamente excepcionais, têm sido extremamente importantes. É essencial, porque eles viveram a prisão e isso é uma das coisas que, quando tenho de falar sobre Peniche, lembro sempre: a grande oportunidade que é a construção deste museu, neste momento. Porque há um distanciamento relativamente ao regime fascista, uma visão mais distanciada desse regime, não é uma coisa construída logo no day after. Mas, por outro lado, ainda temos muitas pessoas que viveram esse momento, que estiveram lá presas. Temos gravações feitas aos familiares destes presos, que estarão disponíveis no museu, que são absolutamente fantásticas."

Há outra razão para a responsável política, que preside à CICAM, dizer que "é muitíssimo oportuna a construção do museu" e que se prende com a realidade política actual. "Houve um período da História portuguesa muito longo que vai estar retratado de certa forma naquele museu, permitindo ver, no fundo, o sofrimento que é não ter liberdade. Essa memória vai ficar bem expressa, mas queremos que as gerações futuras percebam que não é só memória, é aquilo que não queremos perder hoje também. Num momento em que, por todo o lado, e na Europa também, os movimentos extremistas estão a aparecer, a oportunidade de fazer este museu é muito grande. Um desafio importante por isso mesmo", realça.

Se a ouvisse, Domingos Abrantes concordaria certamente com ela, até porque, por outras palavras, ele acaba por defender o mesmo. "As pessoas vão ali a Peniche, olham para aquelas paredes e tal, mas aquilo são paredes que escondem uma realidade concreta. É preciso transmitir essa realidade, sobretudo porque o que se tem hoje não caiu do céu. Foi conquistado. Eu estou vivo, a minha mulher [Maria da Conceição Matos] está viva, mas houve pessoas que morreram. Morreram na tortura, morreram assassinadas nas ruas. A liberdade que temos foi conquistada com enormes sacrifícios. Na clandestinidade, mães que passaram anos e anos sem ver os filhos. Filhos que até já nem se conheciam, nem conheciam as mães. Tem de haver a noção de que esta realidade não pode voltar e que o fascismo não foi uma coisa conjuntural, um acidente de percurso. Aliás, basta ver os perigos que corremos hoje. Ou as novas gerações entendem, sabem e lutam por isso ou então não há milagre que nos salve."

Paula Silva também fala nas novas gerações. Nas crianças das escolas que quer ver passar pelo forte e para quem deverá ser montado um serviço educativo capaz de as fazer entender o que ali será mostrado. "Uma das questões que para nós é importante, e com a qual a ministra [da Cultura, Graça Fonseca] também está preocupada, é a forma como vamos transmitir a forma da resistência e da liberdade às crianças. Temos de ser capazes de ter serviços educativos que saibam mostrar às crianças tudo isso, conseguir transmitir-lhe estes aspectos", diz.

Protesto e resposta rápida

Há pouco mais de dois anos nada disto estava em cima da mesa. Em Setembro de 2016, o Governo anunciou que a Fortaleza de Peniche era um dos edifícios que seriam concessionados, no âmbito do programa Revive. Não era a primeira vez que a ideia de transformar o edifício, ainda que parcialmente, numa unidade hoteleira, era avançada. De acordo com informações da Câmara da Peniche, divulgada nos órgãos municipais ainda em 2016, desde pelo menos 1977 que se desenhava a intenção de instalar um hotel no forte. O projecto para transformar o edifício histórico chegou a ser adjudicado ao arquitecto Álvaro Siza Vieira, segundo um anúncio feito em 2002, mas vicissitudes várias levaram a que nunca avançasse.

Quando, em 2016, essa possibilidade ganhou contornos mais reais, a reacção foi imediata, sobretudo por parte dos antigos resistentes e dos seus familiares. A União dos Resistentes Antifascistas Portugueses (URAP) encabeçou o protesto e a 5 de Outubro de 2016, menos de um mês depois do anúncio, foi entregue uma petição na Assembleia da República, com 4768 assinaturas, apelando ao Governo para que mantivesse o forte como "património nacional, símbolo da repressão fascista e da luta pela liberdade". O documento seria actualizado, já em 2017, com muito mais nomes - 9635 - e entregue a Jorge Lacão, vice-presidente da Assembleia da República, durante um encontro com membros da URAP.

Logo a 10 de Novembro de 2016, o então ministro da Cultura, Luís Filipe Castro Mendes, dizia, no Parlamento, que a inclusão do forte no programa Revive estava a ser reapreciada, e no mês seguinte confirmaria a retirada do monumento da lista. Em Abril de 2017, o grupo consultivo que Castro Mendes nomeara para encontrar uma solução para o forte já apontava para a criação de um museu como a melhor alternativa. Os trabalhos não pararam desde então.

José Pedro Soares, 68 anos, dirigente da URAP e um dos presos políticos a deixar a cadeia do Forte de Peniche na madrugada de 27 de Abril de 1974, foi o primeiro subscritor de petição entregue à Assembleia da República e ao Governo. Recorda como ele e os que ali tinham estado presos ficaram "chocados" com a possibilidade de ver o espaço em que estiveram presos ser transformado num hotel. Hoje é um dos membros da CICAM e está a rever a lista dos 2494 nomes de antigos presos políticos de Peniche, para que sejam inscritos num memorial que, ainda este ano, deve ser colocado na entrada da fortaleza.

A reconversão dos edifícios num museu está a andar devagar, mas o antigo preso político está optimista. "Acho que as coisas estão no bom caminho. É uma grande vitória de democracia, dos antifascistas, da liberdade e é bom que este local simbólico da resistência possa perdurar e estar disponível para as futuras gerações. É muito importante, é educativo. É também uma homenagem a todos os que disseram não, que resistiram pela liberdade, pela democracia, contra a censura, contra as guerras. Foi uma luta muito difícil, envolveu muitos milhares de pessoas. Uns foram mortos, outros foram torturados, é bom que esse tempo não seja esquecido", diz.

O antigo ministro da Cultura teve o optimismo de acreditar que o museu já poderia estar a funcionar, parcialmente, a 27 de Abril deste ano. E há, de facto, alguns espaços que já poderão ser visitados. Mas muito pouco do que será o futuro museu estará visível. Até porque o Atelier AR4, que venceu o concurso público para a criação do Museu Nacional da Resistência e da Liberdade, ainda está a ultimar o projecto de execução, conforme disse ao P2 o arquitecto João Barros Matos. Paula Silva tem a expectativa de que este passo essencial do processo fique concluído até finais de Março.

E, no entanto, os trabalhos avançam. Basta entrar no forte para perceber que algumas coisas já mudaram e isto porque a DGPC avançou com trabalhos que não estão dependentes do projecto para o museu. Está a concluir a intervenção numa pequena área da muralha, voltada para o mar (um investimento de 150 mil euros) e a reabilitação das fachadas exteriores dos blocos A e B também está em curso. Mesmo assim, até estes trabalhos, que deviam estar concluídos no final de Maio, estão atrasados. Ainda falta impermeabilizar os telhados, e cruzam-se os dedos, na esperança de que o tempo ajude.

De portas abertas

Nada que impeça que, a 27 de Abril, o Forte de Peniche abra as suas portas, garante a responsável da DGPC. Nessa altura, será possível visitar alguns dos espaços simbólicos da fortaleza, como o parlatório, onde se realizavam as visitas, o baluarte redondo, conhecido como "segredo" (local para onde eram enviados os presos de castigo, até 1956, e de onde se deu a famosa fuga de António Dias Lourenço, a 17 de Dezembro de 1954), e a capela de Santa Bárbara, do século XVII. É neste último espaço, explica Paula Silva, que poderá ser visto o primeiro conteúdo que integrará o futuro museu. "Na capela ficará a parte da história da própria fortaleza. Já é o que ficará no futuro museu, embora não seja definitiva."

A partir dessa data, acrescenta a directora-geral da DGPC, a fortaleza não voltará a fechar-se definitivamente ao público. Depois de 27 de Abril vão começar visitas guiadas, ainda que condicionadas pela obra em curso. "A partir de Março já temos pessoal afecto ao museu. O forte não vai estar completamente aberto porque é preciso haver algum cuidado, por causa das obras, mas haverá visitas guiadas. Ainda não estabelecemos se elas serão por marcação prévia ou se serão definidas horas específicas, todos os dias, para essas visitas, mas elas vão acontecer", diz.

Nessa altura, além dos espaços já referidos, será também possível ver a exposição que ali vai ser inaugurada a 27 de Abril sobre os conteúdos do futuro museu. A pensar na sua montagem, já foi derrubada uma parede, numa área junto ao segundo portão do forte, e que, durante o funcionamento da cadeia, era ocupada pela GNR.

Será aí, portanto, que se poderá perceber o que há-de vir e como serão organizados os 11 núcleos expositivos que estão a ser pensados pela CICAM em articulação com várias entidades, que procurarão pô-los em prática da forma mais clara e atractiva possível. Universidades, a Câmara do Peniche e vários serviços do Ministério da Cultura estão empenhados nessa solução, que poderá beber de outros museus dedicados ao fascismo ou o nazismo a inspiração para transmitir a mensagem pretendida. Poder-se-á já perceber que o circuito museológico começa no parlatório e segue para o Bloco C - o primeiro a ser inaugurado segundo o novo modelo de prisão de alta segurança e de onde se deu a fuga de Álvaro Cunhal e de outros dirigentes do PCP, a 3 de Janeiro de 1960. Aí estará a história da fortaleza, que por enquanto ficará na capela, um memorial para "honrar todos os que se sacrificaram pela conquista da liberdade e democracia" e a história do regime fascista (devidamente enquadrada no contexto europeu), bem como o sistema policial e repressivo que o suportou. É também neste edifício que será possível descobrir mais sobre "o colonialismo e a guerra colonial" e a "resistência antifascista e anticolonialista". No último piso, onde estava a ala de alta segurança, será possível revisitar a história das fugas mais famosas das cadeias do regime e chegar-se ao 25 de Abril de 1974 e ao momento da libertação dos presos políticos.

O último núcleo expositivo ficará no Bloco B e será totalmente dedicado à cadeia propriamente dita e à vida prisional, incluindo o modo como os presos se organizavam e lutavam a partir do interior da fortaleza.

Os conteúdos que estão a ser construídos dividem-se por aqueles núcleos, mas toda a fortaleza - incluindo o Bloco A e as antigas casamatas - estarão incluídas no percurso de quem, no futuro, visitar o Museu Nacional da Resistência e da Liberdade. Tudo interligado, e sem a realidade estanque de cada estrutura que marcou o tempo da prisão, realça o arquitecto João Barros Matos. "Como prisão, os edifícios de celas do núcleo central (blocos A, B e C) estavam separados fisicamente e funcionavam de um modo independente. O projecto do novo museu pretende manter, em grande parte, os edifícios e os pátios existentes, e introduzir um novo percurso de ligação entre todos os edifícios, o qual é estruturado em torno do pátio da cisterna e vai corresponder ao próprio percurso museológico."

O arquitecto do gabinete de Évora que venceu o concurso público para a criação do museu conhece bem o tipo de fortalezas como a de Peniche, ou não tivesse feito o doutoramento, na Universidade de Sevilha (Espanha), precisamente sobre fortificações abaluartadas portuguesas, em concreto, as de Mazagão, Ceuta (ambas em Marrocos) e Diu (Índia). "A de Peniche é das primeiras fortificações abaluartadas construídas no território nacional e ainda possui alguns vestígios, como as casamatas, que fazem parte dos primeiros elementos que ali são construídos", diz. Nada dessa história será apagada no futuro museu, que, desde o primeiro momento, explica, foi pensado "como um espaço de conhecimento e memória, marcado pela sobreposição de tempos". "De um modo geral, estamos a falar de três tempos: o tempo da fortaleza, ao longo dos séculos; o tempo da prisão política, associada ao regime do Estado Novo; e o tempo do novo museu."

Tudo isto ganha uma dimensão muito particular no pátio de recreio do Bloco C ou o pátio da cisterna, defende o arquitecto. "Este pátio já teve significados, ambientes e modos de funcionamento muito diferentes. Foi o antigo pátio do governador, onde se realizava o abastecimento de água, funcionou como o pátio da prisão, espaço com importância singular no quotidiano da prisão, e será agora o pátio do museu, em torno do qual vai ser estruturado todo o percurso museológico."

É neste pátio que vão surgir dois dos três "elementos novos" que se juntam a um projecto que é, sobretudo, de conservação e reabilitação do existente. No pátio da cisterna ficará um dos dois elementos que permitirão a acessibilidade aos edifícios de pessoas com mobilidade reduzida (o outro liga os blocos A e B) e será também construído um bar/cafetaria. A partir deste espaço, João Barros Matos descreve o percurso que os visitantes farão quando tudo estiver pronto - depois de percorrer o Bloco C (onde está previsto que fiquem também instaladas a recepção e a loja do museu), os visitantes passarão para o chamado Bloco D (zona de edifícios de apoio à prisão) e daí para o pátio dos blocos A e B, a partir do qual poderão aceder aos primeiros pisos dos dois antigos blocos prisionais, onde está previsto que sejam preservadas as suas salas (A) e celas (B) prisionais.

O projecto do gabinete AR4 prevê ainda a instalação de um auditório nas antigas cozinhas da cadeia, uma "intervenção simples" nas casamatas, que ganharão um piso em terra batida e uma infra-estrutura eléctrica "mínima", para que aí possam funcionar exposições temporárias, e um conjunto de serviços de apoio, como centro de documentação, biblioteca, arquivo, gabinetes de investigação ou um centro educativo.

Meses de trabalho

Parece muito, mas Paula Silva garante que os trabalhos ainda sem data para começar (mas que espera que arranquem este ano) não devem ser demorados. "Não temos isso fechado, mas serão certamente meses porque não é uma obra muito complexa. O edifício existe e no fundo é um projecto de museografia e acessibilidades. O fantástico daquilo é que o museu está lá, são aquelas paredes e está muitíssimo bem conservado em muitas áreas. Nesse aspecto é muito bom, uma grande felicidade." É também essa memória viva marcada nos próprios edifícios que leva Domingos Abrantes a dizer: "Mesmo que não houvesse lá nada, as pessoas vão ali, vêem aquelas celas, aquelas portas. Há ali uma realidade que se pode explicar."

Adelino Pereira da Silva, que passou mais de cinco anos preso em Peniche, grande parte dos quais no chamado "regime de observação", que o impedia de contactar com os outros presos, diz que nunca sai de um regresso à antiga fortaleza incólume. "Reajo sempre com grande emoção. Isto tem uma carga emocional muito grande. Nas primeiras visitas emocionei-me de tal maneira que tive de interromper momentaneamente e as pessoas perceberam e diziam: 'Pronto, vamos lá descansar um bocadinho.' Foi nas primeiras visitas que fiz e foram terríveis, porque me trouxeram à memória muitas coisas", diz o homem, prestes a fazer 80 anos.

Em parte, são essas memórias de tempos terríveis que os membros da CICAM estão a tentar definir como serão contadas. E a tarefa está longe de ser fácil. Aos 90 anos, o historiador António Borges Coelho, que esteve mais de quatro anos encerrado no Bloco C, ainda aguarda para ver. "Eu tenho esperança de que saia uma coisa que interesse à memória e à população de Peniche, mesmo para o desenvolvimento da própria terra. [Mas] Nunca poderão compreender não vivendo. Uma coisa é viver, outra coisa é descrever." Um dos seus desejos é que o futuro museu traga novas vozes ao conhecimento do público. "O que eu gostava de lembrar são aqueles que nunca exprimiram aquilo que efectivamente foi a sua vida e o seu drama. Porque foram milhares. Eu posso contar, por poder ter acesso a órgão [de informação], mas houve milhares e milhares que sofreram pancadas, espancamentos brutais, que estiveram dias e dias e dias na estátua", diz.

José Pedro Soares também tem um desejo para o museu - que já foi transmitido no âmbito da CICAM e que Paula Silva garante que está a ser trabalhado - e que se prende com o ambiente muito particular que os presos sentiam naquele forte e que marcava o seu dia-a-dia. "Este silêncio" - diz, na entrevista ao P2, realizada no pátio do recreio entre os blocos A e B -, "só ouvirmos as gaivotas, as bateiras à noite, dos barcos que iam para a pesca, aquele tatatatata, que eram os barcos que iam a sair. A furna no Inverno. Quando a maré enchia a furna aqui em baixo, fazia um barulho, truuuuu. Um farol aqui próximo, ouvia-se a fazer uooooooooo. Eram sons que nos ficaram. Das gaivotas, das bateiras, dos pescadores a saírem à noite. E os apitos dos guardas, hora de levantar, hora da refeição, hora do recreio. Tudo isso são coisas que nos ficaram e que devem também estar no futuro museu. Quem entra aqui deve ouvir esses sons. Faz parte do clima psicológico. As pessoas entrarem, situarem-se, irem a uma cela e saberem que naquele espaço exíguo, tão pequeno, vivíamos dias e noites fechados, com um balde onde fazíamos as necessidades e depois deitávamos fora. Acho que é incrível saber que neste tempo histórico em que vivemos havia pessoas que estavam presas por lutar pela liberdade de todos. Pelo fim da guerra."

Não apagar a memória

Agora, que o museu está em curso, Clemente Alves, 66 anos, que passou oito meses encarcerado em Peniche, já recuperou do "choque muito grande" que diz ter sentido quando soube da intenção de concessionar o edifício. "Não é inocente este pensamento que passa pela cabeça de quem tem o poder de decidir apagar a memória, porque era disto que se tratava", diz o actual vereador da CDU na Câmara de Cascais. "Era apagar a memória do esforço de tantos milhares de pessoas, do povo que lutou contra o fascismo, porque tinha sede de liberdade, de poder dizer o que pensava, de poder dizer 'tenho fome, quero trabalho e, trabalhando, tenho o direito de ter o salário digno que me permita a mim alimentar a minha família.' De pessoas para quem a política era apenas isto, também. Que lutaram não por si, mas pelos outros e pagaram com muitos anos de privação da sua liberdade, aqui e em Caxias, mesmo no Tarrafal onde morreram muitos homens."

E para que a memória não se apague, não basta que exista um museu. É preciso que ele seja visitado e que as gerações mais novas o frequentem e entendam o que ali se retrata. É disso que falam os antigos presos políticos José Tavares Marcelino, de 79 anos, que passou sete meses em Peniche, e Daniel Cabrita, também com 79 anos, e que ali esteve encarcerado durante um ano e quatro meses. "Espero que [com o museu] a juventude saiba que houve em Portugal presos políticos e que eram presos políticos não por terem cometido crimes. Era por terem uma opinião para melhorar as condições de vida de todos nós. E que lutámos por isso. Por isso estivemos aqui, presos. Que saibam porque é que as pessoas cá estiveram. Fomos castigados por delito de opinião e não por termos cometido crimes", diz Marcelino. Daniel Cabrita, que tem colaborado com a CICAM, insiste que o futuro museu "terá de ser um lugar que consiga transmitir de alguma forma aquilo que foi a violência do regime fascista por um lado e a resistência das pessoas que procuravam contrariar essa violência, tentando a liberdade para o país". Cabrita fala do exemplo do Museu do Aljube Resistência e Liberdade, que tem "actividade permanente e iniciativas diversas", como algo que Peniche deve oferecer também.

Paula Silva garante que não poderia ser de outra maneira. "O Aljube é evidentemente uma referência, na medida em que já existe. O director do museu [Luís Farinha] está na equipa da CICAM. Uma das funções de um museu é atrair as pessoas mais do que uma vez, não é levá-las lá uma vez e nunca mais voltarem. E isto consegue-se através de actividades que passam por exposições temporárias, conferências, debates e capacidade de atrair as pessoas para verem de forma diferente o que já viram uma vez. Conseguir ter novos olhares. [A cadeia de] Peniche, além de o próprio espaço ser muitíssimo forte e muitíssimo marcante a qualquer pessoa que vá visitar o sítio - dentro de uma fortaleza, com a proximidade do mar - oferecerá a possibilidade de perceber como era a vida lá dentro. O Aljube não tem tanto isso, vamos tentar desenvolver muito essa parte", explica a responsável da DGPC.

Há coisas que serão difíceis de transmitir. Como a descrição de António Borges Coelho da humidade no interior das celas: "Nós andávamos nas celas e os passos ficavam marcados no chão." Ou a importância do voo de uma gaivota quando nada do exterior, nem mesmo o mar, era visível para quem ali estava preso, atrás de muros e com vidros martelados nas janelas que ocultavam a paisagem. No final, Adelino Pereira da Silva espera que o futuro da fortaleza passe pela transmissão de uma mensagem muito clara. "Em primeiro lugar era um dos símbolos maiores da repressão fascistas, mas simultaneamente é também, ainda hoje, um dos grandes símbolos de resistência antifascista. Por isso é que queremos lá o museu, que conte a história do que foi a repressão, do que foi a perseguição, do que foram as torturas. Tudo isso, não é?"

E isso lá estará. Embora Paula Silva não arrisque antecipar quando estará tudo. "Em Abril de 2020, esperamos ter mais uma parte já disponível: o museu, no sentido de museu, de porta aberta, com cafetaria e loja. O resto ainda não sei dizer." Porque até a totalidade do financiamento está ainda por obter. Para já, existem 3,5 milhões de euros (85% dos quais de fundos comunitários), mas faltam ainda dois milhões de euros, para que o valor previsto de 5,5 milhões para todo o projecto esteja garantido. "Estamos a trabalhar para que venha o resto da verba", garante.

Que até hoje não tenha sido criado um museu nacional (o do Aljube é municipal) dedicado a este período da história do país é um mistério até para a directora-geral da DGPC. Mas um mistério para o qual a própria Paula Silva começa a desenhar uma resposta. "É estranho, não é? Quando tive de fazer uma conferência em que apresentei o projecto do museu, pus-me a pensar, porque diabo será que não existe um museu nacional que fale do que foi o fascismo? Provavelmente foi por causa dessa necessidade de distanciamento, é preciso dormir sobre as coisas. Mas temos de fazer isto, até por aquilo tudo que toda a gente sofreu. Era um regime opressivo, dava tristeza às pessoas viver aqui e gerou aquela emigração terrível nos anos 1960, que começou a esvaziar o país da forma que esvaziou. Ainda sofremos com isso."

Que as suas mãos façam parte do conjunto daquelas por onde passará a criação deste novo museu é algo que, diz Paula Silva, lhe dá "uma grande felicidade". "Evidentemente é muito melhor fazer-se este museu [do que concessionar o edifício]. Evidentemente. E vai ser de certeza uma referência, esperamos que também a nível internacional. É um bom desafio."

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peniche: a fortaleza do regime de salazar

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No dia 27 de Abril, data que celebra a libertação dos presos do Forte de Peniche, as portas da fortaleza vão abrir-se para começar a mostrar o museu que ali há-de ficar instalado. Será só uma ínfima parte do que haverá para ver, em termos de conteúd

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Como todos os anos, chego ao Marquês do Pombal, ao bater das três da tarde, a hora a que costuma ser dado o toque de marcha para a manifestação. O toque de marcha é uma força de expressão, porque há sempre um compasso de espera - um longo compasso de espera - até que a coisa arranque. O coletivo Toupeiras, um grupo de artistas que desenha cartazes como se fossem quadros, a que normalmente me junto, fica sempre para o final e isso faz com que a massa de gente que nos precede demore a mover-se.

Mas adiante, que este ano Toupeiras só na Internet ou no live do Lux (lá mais para a frente neste texto) e hoje estou sozinha no 25 de Abril. Sozinha não, há a Diana, a nossa fotógrafa millennial, que entretanto se tornou minha amiga. No entanto, não posso deixar de sentir falta dos meus pais e dos meus filhos. E sei que não vou encontrar todos os aqueles que ajudam a fazer com que este seja um dos dias mais bem vividos do ano.

Mal chego ao Marquês, oiço uma buzinadela seguida de um grito cheio do meu nome. Olho, em busca de quem me chama, e vejo o Manel, colega da VISÃO e amigo da adolescência, que vive por perto. Está de mota, mas adivinho que vem ver a movimentação. Acenamo-nos, entusiasmados, como quem constata que, afinal, sempre dá para encontrar caras conhecidas.

Mas é em António Grosso, 67 anos, que me centro desta vez, pois ele está junto ao único carro estacionado em plena rotunda, e ainda por cima a debitar música, num poderoso altifalante. Nem chego a ver-lhe a cara, porque se abriga, e bem, numa máscara. É da direção do MAS, Movimento Alternativa Socialista, sindicalista que sabe bem o que foi o 25 de Abril, e trouxe consigo meia dúzia de camaradas. "Estamos aqui a celebrar a data e o Serviço Nacional de Saúde. Já viemos pendurar a faixa e agora estamos a passar música." Música revolucionária e é por causa disso que dou por mim a trautear o Povo Unido Jamais Será Vencido, de Luís Cília.

Estamos aqui a celebrar a data e o Serviço Nacional de Saúde
António Grosso, Movimento Alternativa socialista

E a polícia? Não está nem aí, embora esteja bem aqui, que a vemos por todo o lado. Nem mesmo quando se juntam algumas pessoas a entoar o hino da revolução, que estará, por estes minutos, esperamos, em coro nas varandas do País. O Marquês, que deveria rebentar pelas costuras a esta hora, encontra-se vazio. Porém, nos postes, o PCP pendurou cravos de cartão até ao Rossio. "PCP saúda Abril", lê-se várias vezes, durante esta estranha tarde, para lembrar que não se trata apenas de mais um sábado deste nosso confinamento.

Muita polícia para poucos manifestante. E tudo na paz do Senhor
Diana Tinoco

O solitário sócio 4362 da Associação 25 de Abril
Deito um último olhar ao Marquês de Pombal e reparo no escadote que lá ficou esquecido, da hora em que a faixa foi pendurada por fios. E atiro-me à Avenida, de coração apertado, confesso, ao som de que Faz falta é Animar a Malta, do grande Zeca Afonso.

Os carros passam por nós, simplesmente, como se estivéssemos a viver um dia normal. Em alguns casos, poucos, abrem-se as janelas e lá de dentro saem músicas que queríamos mesmo estar a ouvir neste momento. E agradecemos por isso.

Mas onde estão os vendedores de cravos? E as farturas, que nos costumam dar força para continuar a descida com garra, tragadas na companhia de uma mini fresquinha? Só vejo bicicletas, tantas, como nunca vi. Algumas trotinetas e vários desportistas empurrados para a rua pelo estado de emergência.

Quando reparamos na Avenida cortada ao trânsito e muita polícia por aqui, pensamos: "Tu queres ver?" Mas depressa somos informados que só estão a impedir a passagem dos carros porque há uma filmagem a acontecer lá mais à frente, junto ao Cinema São Jorge. E só não partimos em desfilada, porque pelo caminho cruzamo-nos com Carlos Alberto Ferreira, sócio 4362 da Associação 25 de Abril, a figura da tarde, aquele que, adivinhamos, fará as parangonas dos noticiários.

Aos 72 anos, veio de Massamá, de comboio, vestido a rigor, como se ainda trabalhasse no Tivoli, aqui mesmo ao lado. Carlos apresenta-se de blazer branco, apertado com um alfinete de ama, porque os botões já não cumprem a sua função óbvia e calça luvas da mesma cor, que seguram a enorme bandeira vermelha e verde, com alguns cravos falsos anexados de forma arcaica. "Naquele hotel [aponta], atendi a Beatriz Costa, Sá Carneiro, Jorge Amado e Mota Amaral, só para citar alguns", conta, parado no meio da rua, com tanto fulgor como se estivesse em plena manifestação. Na lapela, topamos-lhe dois pins do MFA. E, na alma, o saudosismo de uma Avenida cheia de gente, a gritar: "Fascismo nunca mais". Na realidade, diz, só está a fazer "o costume".
Fascismo nunca mais no banco de jardim

Branko e Dino D'Santiago unidos num espetáculo no meio da Avenida
Diana Tinoco

Quando chegamos finalmente ao happening que fechou a Avenida durante uma horinha, percebemos que a culpa é do dj Branko. E do seu convidado, Dino D'Santiago, já agora. Estão por aqui, a tirar fotografias nesta avenida vazia e mais ou menos silenciosa, depois de terem feito um direto de 30 minutos no Youtube, numa iniciativa conjunta com a Câmara de Lisboa - A Liberdade em Casa. "Quisemos aproveitar a poesia da cidade vazia, especialmente esta avenida neste dia", diz-nos Branko, já com tudo arrumado e a equipa, reduzida ao máximo, a debandar, com máscaras e algum desalento na alma.
Ainda que a coisa esteja acabada, continuamos com música. E isso é bom, até porque o que nos chega aos ouvidos é Grândola, de novo. Estamos a dois passos da organização regional de Lisboa do PCP e é de lá que sai o som, bem alto. E logo a seguir, o hino nacional, que sempre soa a desatualizado, com tanto apelo "às armas".

Ainda nem estamos nessa estrofe, quando ouço, pela segunda vez nesse dia, alguém a gritar o meu nome, desta vez com apelido e tudo. É a Joana Synek, e vem com o seu namorado João e a amiga Cristina - além de fazer anos hoje, tem uns brincos lindos, que dão uma forma estilizada aos cravos. "Estamos a fazer a nossa caminhada higiénica do dia", conta-nos Joana, que pela primeira vez vislumbro escondida por trás de uma máscara, junto à entrada do metro da Avenida. Trazem todos cravos, arrumados como a imaginação dita, encomendados online na Flores do Cais. "Viemos até aqui, ordeiramente, mantendo a distância social, de máscara e sem grande alarido", diz-nos, enquanto se esfrega com álcool gel, por duas vezes num curto espaço de tempo. Na verdade, o adjetivo ordeiro não assenta apenas em Joana e nos seus amigos, mas no povo em geral, pois tirando algumas pessoas, muito salpicadas por esta grande artéria lisboeta, não há desacatos dignos de repreensão pela direção-geral da Saúde (DGS).

Viemos até aqui, ordeiramente, mantendo a distância social, de máscara e sem grande alarido
Joana synek

Damos então por um pedaço de cartão bem adequado, em jeito de cartaz, pousado num dos bancos de jardim, que aqui não estão vedados ao descanso: "Fascismo nunca mais." Dantes, neste dia, costumava ouvir esta frase em grito, várias vezes, no meio da multidão.
Ai, a cabeça que não ajuda

A ensinar aos mais novos os valores de Abril, mesmo em tempo de liberdade condicionada
Diana Tinoco

Lídia Soeiro, 68 anos, carrega um luto forte que a desanima. Vive nas traseiras da Avenida e veio até aqui à procura dos cravos que sempre se vendem em frente ao PCP. Mas, desta vez, em pleno 25 de Abril, não os encontra nem à bancada do costume, e isso entristece-a ainda mais, conta-nos com a máscara descida até ao pescoço. Em vez da fila para as flores símbolo da revolução em que costuma pôr-se, deliciou-se a ouvir as músicas que lhe ofereceram da janela do PCP, apesar de já nem conseguir enumerá-las, porque a cabeça não ajuda. "Foi uma quantidade delas, do Zeca Afonso, ai desculpe lá, mas não estou a lembrar-me de quais são."

Os vizinhos que encontramos logo à frente trazem os mais pequenos pela mão, para que não se esqueçam nunca do valor da liberdade, mesmo que só tenham idades entre os 11 e os 2 anos e que agora até possam desconfiar dela. São eles que carregam, orgulhosos, os cravos vermelhos de Abril. Antes de aqui chegarem, contam-nos que estiveram a cantar todos juntos, em suas casas, a Grândola à janela, e só depois vieram, sorrateiramente, até à Avenida, a pé, mantendo as distâncias impostas pelo vírus. Já aqui, cruzam-se com quem usa o cão como desculpa para ver o que se passa, consciente da importância do dia, ainda que sem ornamentos na lapela.

Nos Restauradores, há os que aproveitam o espaço livre para umas manobras de skate, numa praça que praticamente é só deles. Por pouco não atropelam Manuel Reis, 66 anos, de jornal Expresso numa mão e dois cravos na outra, a mesma que segura uma mala de tiracolo.

Mesmo sozinho, Manuel Reis não quis deixar de cumprir a Avenida

Vem absorto, desde o Marquês, a trocar mensagens com os amigos com quem costuma fazer este trajeto, em convicta manifestação. É que, este ano, decidiu gravar uma versão da Grândola com os filhos, dois deles músicos profissionais, e pô-la no Youtube. É esse o tema que enche as conversas virtuais deste professor de filosofia que está habituado às celebrações do 25 de Abril, desde que trocou Alcains por Lisboa, nos idos setentas. "Nunca tinha feito este percurso verdadeiramente sozinho", lamenta, mas logo a seguir acena a um carro, onde segue uma amiga e ainda vai cumprimentar, ao longe, claro, uma família que conhece do coro da Achada, de que faz parte.

Nunca tinha feito este percurso verdadeiramente sozinho
manuel reis

No Rossio, não se passa nada, além de algumas máscaras e de outros corredores eventuais nascidos deste confinamento. Não há uma única esplanada aberta, daquelas que dantes nos serviam de poiso para descansar as pernas depois de percorrida toda uma Avenida em para-arranca, nem a ginjinha, onde invariavelmente acabávamos com os mais resistentes, depois de, em coro, cantarmos a Grândola e de a emoção atingir o ponto mais alto da tarde.

O ator Nuno Gil, 40 anos, veio preencher esse vazio, a dar ao pedal de uma Gira, uma das bicicletas partilhadas da cidade. Na mochila, traz 17 quilos de coluna, a transmitir, em looping, a música-hino da revolução, às vezes na voz de Rodrigo Leão. No regaço, carrega o que resta de um molho de cravos que comprou de manhã no Mercado da Ribeira, a troco de 50 euros. Desde a uma da tarde que anda pela cidade a distribuir as flores por amigos, ou por quem atendeu ao seu apelo no Facebook (150 respostas). Já passou pelo Carmo, onde cantou a música que a sua coluna debita com a deputada Joacine Katar Moreira, que conheceu no Cais do Sodré, foi ao Bairro Alto, ao Príncipe Real e às Amoreiras. Ainda tem clientes à espera na zona de Anjos e Arroios, até que o seu molho, ou a sua energia, se acabe. A polícia já o mandou parar, para saber onde vive, mas como até tem casa nas redondezas, deixaram-no seguir, livremente. Aliás, como a todos os que não quiseram deixar a Avenida despida de alma, nem surda de música. Embora o silêncio seja o que mais se faz ouvir, a maior parte do tempo em que a descemos - e voltámos a subir, num tira-teimas.

Nuno Gil e a missão de distribuir cravos de bicicleta pela cidade
Diana Tinoco

Enquanto isso, em Santa Apolónia...
Enquanto tudo isto acontece, aos bochechos, na Avenida, há toda uma energia positiva que escorre, desde as três e meia da tarde, do terraço do Lux - de portas fechadas desde que a ordem foi de não irmos a sítios de lazer para nos aliviarem o dia a dia. E por isso, sentimos que temos de ir lá espreitar este sítio onde já fomos felizes tantas vezes, antes de chegarmos a casa. Os streamings de sábado à noite já viraram ponto de encontro virtual, em que amigos trocam piadolas na caixa de comentários e vivem uma ficção que em tempos - não tão longínquos como os sentimos - já foi realidade. "Encontramo-nos no bar?", "Estás onde? A fumar um cigarro na varanda?"

Desta vez, e porque este sábado foi feriado e ainda por cima o feriado do 25 de Abril, a coisa quis-se mesmo diferente. Para já, a festa não foi à noite, mas à tarde, com uma luz que nos encanta, mesmo por cima do rio que está de um azul irrepreensível e aonde até passa um barco em modo lazer, como nos dias de que ainda nos lembramos. Ao lado da mesa por onde passam quatro djs (Tiago Miranda, DjAl, Pedro Ramos e Rui Vargas), vê-se o urso branco que costuma estar no piso intermédio preso atrás de um vidro e em manobras de diversão. No colo, tem um cartaz das Toupeiras (Eu Vou Ser Como a Toupeira), de anos anteriores, que o Lux foi resgatar à biblioteca Ephemera e esteve nos últimos dias a retocar, porque já davam mostras de cansaço.

Pelo meio, mostra-se a curta Passos de Abril, filmada pelo realizador João Botelho junto ao Parlamento, um habitué do Lux e amigo irremediável da casa, outro filme de quatro minutos, tão divertido quanto criativo, com os empregados, confinados em casa, imagens e sons de arquivo da época da revolução (por momentos, estranhamente atuais) e ainda algumas imagens inéditas de outros 25 de Abril, celebrados em verdadeira liberdade e captadas por José Pinheiro, que anda por aqui hoje, ora na régie, ora a enrolar cabos quando avisam que a festa é para acabar, numa ajuda preciosa para que tudo saia com a devida perfeição.

Embora a coisa esteja animada, não há cá encores. Mais um bocadinho e a tarde cai sobre o rio e são horas de terminar com a celebração online, ainda que nos custe. Nos bastidores, ouvem-se então palmas e uma onda de alívio por esta sétima sessão do Lux em modo redes sociais ter corrido como previsto, seguindo o guião by the book. Mas na caixa de comentários há de continuar a escrever-se muito amor e emoção. Até bater a ressaca de um dia estranho e voltarmos à interminável rotina a que o nosso confinamento obriga.

Os cartazes das Toupeiras fizeram parte do cenário do streaming do Lux, especial 25 de Abril
Foto: Diana Tinoco

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Visão | Quem é o homem que subiu a Avenida com a bandeira de Portugal às costas. E outras histórias de um 25 de Abril em estado de emergência

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Celebrar a Liberdade é sinónimo de fazer a Avenida de uma ponta à outra. E de acabar no Rossio, entre ginjinhas e uma "Grândola" entoada em coro. Este ano, em pleno estado de emergência, nada foi como dantes.

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Programa de informação sobre a Ilha das Flores, na Indonésia, evangelizada por missionários portugueses há 500 anos e onde ainda se reza em português, com destaque para as cerimónias da Semana Santa em Larantuka, onde católicos e muçulmanos unem esforços para levar a cabo esta celebração religiosa na única ilha católica da Indonésia, uma reportagem da autoria do jornalista Armando Seixas Ferreira.

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Programa de informação sobre a Ilha das Flores, na Indonésia, evangelizada por missionários portugueses há 500 anos e onde ainda se reza em português, com destaque para as cerimónias da Semana Santa em Larantuka, onde católicos e muçulmanos unem esforços para levar a cabo esta celebração religiosa na única ilha católica da Indonésia, uma reportagem da autoria do jornalista Armando Seixas Ferreira.

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PRESENTATION

He was born free. Mahommah Gardo Baquaqua, like many other Africans enslaved in the Americas, had a hometown, a family, and in some of his youth suffered from the violence of the war. He was enslaved and exported through the most important slave port in West Africa, the port of Udai (Whydah), in the kingdom of Dahomey. He was then sent to Brazil in a tumbeiro (slave ship) and unloaded on a beach in the north of Pernambuco in 1845. At that time, the transatlantic slave trade was already prohibited in Brazil. Therefore, his status as a slave, by law, would already be illegal.

Photography: Leandro Veríssimo

CULTURAL PRODUCTION

From dance performances to visual exhibitions, explore past and current cultural representations of Baquaqua and his life, taking place all around the world.

TEAM

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Harriet Tubman Institute

York University

GALLERY

An array of historical fonts are presented which provide a more in-depth discussion of his travels, relationships, and life.

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PRESENTATION He was born free. Mahommah Gardo Baquaqua, like many other Africans enslaved in the Americas, had a hometown, a family, and in some of his youth suffered from the violence of the war. He was enslaved and exported through the most important slave port in West Africa, the port of Udai (Whydah), in the kingdom of Dahomey.

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Por que razão decidiu D. Dinis ficar longe da mulher depois de morto? O seu sarcófago está no Mosteiro de Odivelas e foi seriamente desvirtuado pelo terramoto de 1755 e por restauros posteriores. Agora uma equipa tenta renovar-lhe a dignidade.

Para chegar ao trono teve de enfrentar um Afonso - o irmão - e para se manter no trono foi obrigado a lutar contra outro - o filho. Entre o primeiro e aquele que viria a ser o seu sucessor como Afonso IV, D. Dinis teve uma vida cheia e uma palavra a dizer sobre a forma como seria recordado depois de morrer. Escolheu o lugar em que haveria de ser sepultado e aprovou o túmulo que para ele mandou construir, o primeiro de um monarca português com uma jacente (escultura deitada sobre a tampa do sarcófago, neste caso representando o rei), o primeiro de um monarca português a receber autorização do próprio Papa para ser colocado dentro de uma igreja e não num espaço anexo, como era hábito.

"D. Dinis não é um rei qualquer, é um dos mais importantes da história de Portugal e uma personalidade fascinante por variadíssimos motivos com um percurso cheio de revoluções, de primeiras vezes", diz Giulia Rossi Vairo, investigadora da Universidade Nova de Lisboa e autora de uma tese que olha para o monarca e para a sua mulher, que ficaria conhecida como rainha Santa Isabel, a partir da arte tumulária que lhes está associada ( D. Dinis de Portugal e Isabel de Aragão in vita e in morte. Criação e transmissão da memória no contexto histórico e artístico europeu).

As revoluções de que fala esta historiadora de arte italiana, que começou por se apaixonar pela "força e o carácter" da filha do rei de Aragão, passam pela administração do território, pela agricultura e pela construção naval, pela educação e pela cultura, e têm no túmulo que outrora ocupou um lugar de destaque a meio da igreja do Mosteiro de Odivelas, entre a capela-mor e o coro das monjas que ali viviam em regime de clausura, outro reflexo de inovação. "O rei quis determinar que imagem sua ficaria para a eternidade. E a rainha também. Isso é muito moderno para a época. São os primeiros reis portugueses a fazê-lo", acrescenta Rossi Vairo, lembrando que é D. Dinis (1261-1325) quem manda fundar este mosteiro cisterciense que obedecia à casa-mãe de Alcobaça, onde até aí se sepultavam os reis e sua descendência, e que é também ele que, por um breve período, o transforma num panteão régio.

É precisamente o seu túmulo, seriamente danificado pelo terramoto de 1755 (a abóbada da igreja abateu-se sobre ele), e sujeito a inúmeras intervenções, sendo as mais abrangentes dos meados do século XIX - foi a rainha D. Estefânia que a ordenou - e dos anos 1960, que a Direcção-Geral do Património Cultural (DGPC) e a Câmara Municipal de Odivelas querem ver restaurado. Depois de anos de quase esquecimento, dirão muitos, as duas entidades juntaram-se para dar renovada dignidade ao túmulo do sexto rei de Portugal, um homem que, durante quase meio século de governo, consolidou as fronteiras, revolucionou a agricultura (daí o cognome O Lavrador), revitalizou a exploração mineira, impulsionou o comércio, fundou a primeira universidade, travou uma guerra civil (1319-1324) e ainda teve tempo para escrever poesia (é autor de dezenas de cantigas de amor e de amigo, referência das letras trovadorescas em Portugal e fora dele).

O seu sarcófago monumental ocupa hoje uma capela lateral do mosteiro que é monumento nacional desde 1910 e está entregue ao Ministério da Defesa (segundo a DGPC, a autarquia espera há já algum tempo resposta a um pedido para que o edifício passe para a sua guarda).

Nesta primeira fase, que deverá terminar no final de Dezembro, os trabalhos vão concentrar-se na limpeza do sarcófago, explica Maria Antónia Tinturé, técnica de conservação e restauro da DGPC. "Estava muito sujo. Sem retirar as camadas de sujidade é impossível perceber a própria estrutura do túmulo, distinguir o que é original do que é dos restauros dos séculos XIX e XX", diz, apontando para a argamassa que cola o tampo à base, que não estava lá nas fotografias dos anos 1960, quando se fez a última grande intervenção.

Muito provavelmente são desta época, diz Tinturé, os acrescentos em cimento e ferro e a fina camada acinzentada que cobria todo o conjunto. "É uma espécie de véu que foi posto para dar uma certa unidade ao conjunto." Aqui e ali ainda são visíveis vestígios da policromia, que pode ou não ser do original. O Instituto Politécnico de Tomar vai agora estudar amostras da pedra e da tinta usada para decorar o sarcófago para que se possa determinar a sua idade.

"Nesta fase, o que estamos a fazer é o diagnóstico, um mapeamento do que é original e dos restauros." O que não significa que haja intenção de retirar o que o tempo lhe foi acrescentando, por mais despropositado que hoje pareça aos técnicos de conservação, que se regem por uma cartilha de intervenção que evita as reconstituições e deixa bem visíveis quaisquer alterações ao original: "Esta cabeça, por exemplo, é descomunal", diz Maria Antónia Amaral, arqueóloga da DGPC, "mas não faria qualquer sentido mexer-lhe, como não faria sentido retirar as reconstituições feitas há mais de 100 anos". João Seabra Gomes, outro dos técnicos da DGPC, é da mesma opinião: "Hoje sabemos que a intervenção deve ser mínima, que devemos manter lacunas e omissões, que não deve haver qualquer especulação. No passado não era assim, mas os restauros do passado também fazem parte da história e, por isso, devem ficar." A única excepção a essa permanência, precisa Maria Antónia Tinturé, é quando ameaçam a integridade do original, o que aqui não acontece.

Um rei de boa morte

Ninguém sabe como o túmulo era antes do terramoto e, se alguns defendem que lhe falta nas mãos a espada que era comum nas jacentes dos reis europeus da Idade Média, outros há que levantam a hipótese de ela nunca ter existido. Neste caso, como em tantos outros, são mais as dúvidas do que as certezas. Por que razão é a cabeça do rei tão desproporcional face ao resto do corpo? E porque segura ele um pedaço do manto, num gesto tipicamente feminino? Seria o túmulo em calcário colorido desde o começo ou veio a ser pintado no grande restauro do século XIX?

Certo é que o rei viu o sarcófago concluído e o aprovou - seja qual for a imagem que dele dava, D. Dinis achou-a adequada. "Os reis da Idade Média dão muita atenção a estas questões da eternidade, da chamada boa morte. Querem preparar-se em vida, ter a certeza de que têm um testamento, de que são ouvidos em confissão", explica Maria Antónia Amaral, remetendo para os estudos sobre o túmulo de D. Dinis conduzidos pela historiadora de arte Carla Varela Fernandes ( O bom rei sabe bem morrer. Reflexões sobre o túmulo de D. Dinis).

No primeiro dos testamentos que deixou, o de 1318, D. Dinis determina que o Mosteiro de Odivelas, cuja construção começa em 1295, deverá receber o seu túmulo e o da mulher, D. Isabel. Mas, num segundo documento, quatro anos mais tarde, muda de ideias. Para essa deriva de opinião terá contribuído a guerra civil que opôs D. Dinis ao filho Afonso, que temia ver o pai nomear como sucessor o seu meio-irmão, Afonso Sanches, filho bastardo do monarca e certamente o seu predilecto (ainda para mais trovador como o pai), e o facto de a rainha estar ainda longe de ser a figura que viria a promover a reconciliação entre o rei e o herdeiro legítimo.

"O casal zanga-se, a guerra separa-os, e nem mesmo a ligação emocional e até financeira que têm a Odivelas resolve as coisas", diz a historiadora de arte Giulia Rossi Vairo, lembrando que a rainha está sepultada no Convento de Santa Clara-a-Nova, em Coimbra. "Até o Papa lhes pede que se reconciliem porque a desunião do casal era a desunião da coroa, o que podia ser perigoso. E pede também que Isabel reconcilie pai e filho, o que acaba por fazer."

Rossi Vairo não sabe se foi o rei se a rainha quem determinou que queria estar sozinho por toda a eternidade, embora cronologicamente essa decisão pareça ter cabido ao rei, que morreu primeiro. "Não sabemos, mas não acredito que a rainha não tivesse conhecimento da decisão do rei. E é Isabel de Aragão que depois escolhe Coimbra e também aprova o túmulo que para ela é construído. Estamos a falar de uma mulher de personalidade forte, com dinheiro e influência em Portugal e não só. Ela também não é uma rainha qualquer."

A segunda fase dos trabalhos de conservação e restauro só começará depois de reunida e tratada toda a informação do levantamento que está agora em curso. A intervenção deverá depois estender-se ao outro túmulo do mosteiro, que pertencerá a um dos netos de D. Dinis (durante muito tempo acreditou-se que nele jazia uma das suas duas filhas bastardas - ao todo o rei teve sete filhos ilegítimos -, mas hoje as teses andam entre os netos João e Dinis, infantes que terão morrido com cerca de um ano).

Não está afastada a possibilidade de os restos mortais do monarca virem a ser estudados durante este processo, embora não haja ainda qualquer projecto nesse sentido.

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Vai ser restaurado o túmulo de D. Dinis, o rei que quis estar sozinho

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Por que razão decidiu D. Dinis ficar longe da mulher depois de morto? O seu sarcófago está no Mosteiro de Odivelas e foi seriamente desvirtuado pelo terramoto de 1755 e por restauros posteriores. Agora uma equipa tenta renovar-lhe a dignidade.

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Restauro da arca tumular do rei português, uma das mais espectaculares da Europa medieval, está prestes a entrar numa nova fase.

Acabado de limpar, o túmulo de D. Pedro I parece ainda mais uma peça de ourivesaria feita de pedra. São agora especialmente evidentes a delicadeza dos caracóis dos anjos e das penas das suas asas, o drapeado do vestido de D. Inês de Castro nas cenas representadas nas Rodas da Fortuna e da Vida ou as rugas na testa de um demónio num dos segmentos que contam a vida de S. Bartolomeu.

Terminados os primeiros trabalhos nesta arca tumular com 650 anos, uma das jóias da escultura do Mosteiro de Alcobaça, é tempo de esperar pelo relatório do conservador restaurador deles encarregado, André Varela Remígio, e de começar a planear a fase seguinte.

Remígio removeu todos os vestígios de silicone deixados por um molde do túmulo feito para uma exposição na Europália, em 1991, vestígios esses que estavam a corroer a pedra ao permitir que a água se acumulasse, e retirou boa parte das argamassas que cobriam o buraco nele aberto, segundo a tradição local, pelos franceses que ocuparam o mosteiro na Guerra Peninsular (1807-1814).

O que agora se vê neste segmento é a alvenaria composta por fragmentos do próprio túmulo, interligados por uma argamassa de cal e areia que terá sido feita logo a seguir à vandalização, explica Ana Pagará, que dirige o mosteiro há seis anos. "Sem as outras argamassas a cobrir o rombo conseguimos agora identificar volumes de figuras e arquitecturas que acreditamos serem do próprio túmulo", diz a conservadora, adiantando que pediu ao director-geral do Património Cultural, Bernardo Alabaça, que autorize a retirada destes fragmentos para com eles tentar reconstituir "o possível".

"Sabemos que vai ser como montar um quebra-cabeças e que não conseguiremos pô-lo como era no original, mas vamos tentar recuperar o que for possível recuperar do que se perdeu quando partiram a pedra."

Acrescenta a directora do Mosteiro de Alcobaça que, antes de serem retiradas as argamassas, foi feito um scan a laser do túmulo por uma equipa da Faculdade de Ciências da Universidade de Lisboa e que, "eventualmente", se realizará em seguida um levantamento fotogramétrico dos fragmentos (técnica baseada na medição de dimensões através de fotografias e que assenta na observação do mesmo objecto a partir de vários ângulos).

Foram também recolhidas várias amostras de pedra e de argamassas que serão analisadas na Universidade Nova de Lisboa. "Queremos saber se a arca é feita da chamada pedra de Ançã, um banco de calcário da zona de Coimbra que estava reservado à família real", diz Ana Pagará, garantindo que os estudos e análises se vão ficar pelo exterior do túmulo, ao contrário do que está a acontecer no de D. Dinis, avô de D. Pedro, no Mosteiro de Odivelas: "A nossa intenção é parar na arca. Sabemos que no interior há uma cofragem de madeira, mas não espreitámos para além disso, não está prevista nenhuma intervenção como a de Odivelas." A arca tumular de D. Dinis foi aberta recentemente e o seu conteúdo está a ser analisado por uma equipa multidisciplinar.

O estudo que Ana Pagará tem previsto iniciar em breve ficar-se-á pelo exterior, mas também envolve investigadores de várias áreas do conhecimento, portugueses e estrangeiros, e vai abranger tanto o túmulo de D. Pedro I como o de D. Inês, a dama galega que o rei escolheu para sua mulher e que quis ver coroada no Mosteiro de Alcobaça.

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Restauro da arca tumular do rei português, uma das mais espectaculares da Europa medieval, está prestes a entrar numa nova fase. Acabado de limpar, o túmulo de D. Pedro I parece ainda mais uma peça de ourivesaria feita de pedra.

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O caminho faz-se caminhando

O projecto Nós, Portugueses avança todos os dias. Acompanhe-o aqui.

Presidência da República

Nós, Portugueses recebe o Alto Patrocínio do Presidente da República

Igreja do Loreto, Lisboa

Digitalização dos livros que não estão acessíveis no site Digitarq

Marcos Portugal

O que Nós, Portugueses revela sobre a sua vida

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O caminho faz-se caminhando O projecto Nós, Portugueses avança todos os dias. Acompanhe-o aqui.

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Descrever por inteiro a guerra, a guerra ela mesma, é uma tarefa impossível. Até para os que a viveram na alma e na carne. Mais o será, ainda, para os que sofreram por terem alguém na família ou conhecerem quem lá andou, já para não falar dos que sobre ela apenas leram ou, na versão mais indolente, ouviram falar. Mais não há do que aproximações à forma como a guerra afeta profundamente os indivíduos, as sociedades, a humanidade. E há guerra desde que há gente. Se quem lá esteve regressou outra pessoa, podendo calar ou alterar (até sem querer) o que viu e viveu, o que sofreu e o que fez sofrer, o que perdeu e o que encontrou, quem não esteve lá só pode acumular informação e tentar discernir. É a sina de todos os que tentam reconstituir o passado.

Estas páginas, no mês em que se assinalam 60 anos sobre o início da Guerra Colonial (1961-1974), são a primeira expressão pública de um projeto, assente na fotografia documental e na recolha de testemunhos, que terá várias etapas. E contribuem para a cadeia de construção do conhecimento, trazendo à luz aqueles que, ao tempo, eram varridos para debaixo do tapete ou escondidos atrás de um biombo patriótico: os deficientes das Forças Armadas.

Fazendo uso de um processo fotográfico desenvolvido em meados do século XIX - ferrótipos de colódio húmido -, o retrato coletivo cobre a cronologia da Guerra Colonial, toca os três grandes teatros de operações (Angola, Guiné-Bissau e Moçambique), revela toda a espécie de marcas que alteraram radicalmente as vidas e os sonhos destes jovens de então: amputações, paralisia, cegueira, surdez, lesões internas, distúrbios pós-traumáticos de stresse (o mal invisível que afetou alguns 140 mil)...

As próprias imagens ajudam a perceber as razões de uma escolha aparentemente bizarra em tempo de massificação digital: enormes, antigas e pesadíssimas câmaras, alimentadas por um processo que obriga a sensibilizar a chapa, fotografar e revelar em apenas dez minutos. Porque assim eram as fotografias antigas (pensadas, cuidadas e custosas), o que vemos é a tremenda dignidade de homens inteiros, reinventados em vidas plenas que eles mesmos, ao perce-berem os ferimentos, tinham julgado perdidas.

Nesta caminhada temos encontrado homens extraordinários e bem-humorados, capazes de brincar com a própria condição a que jamais chamarão desgraça. Também outros sobre quem a sombra se mantém pesada. Homens reencontrados consigo mesmos por serem determinados, por terem famílias lutadoras e, em larguíssima escala, por se terem unido. A Associação dos Deficientes das Forças Armadas (ADFA), cujo entusiasmo abriu portas a este trabalho, fez mudar leis e mentalidades, ajudou a criar laços inquebrantáveis e presta continuamente apoio a estes homens. Homens que a ditadura, como dissemos, escondia ainda mais do que a própria guerra.

De intruso em terra alheia a dirigente associativo

Abel Fortuna foi o último a entrar no navio "Angra do Heroísmo", rumo à Guiné-Bissau. Não concordava com a guerra, sentindo, ao desembarcar, que era um intruso. Por ter fraca classificação em Mafra, deram-lhe a especialidade de minas e armadilhas. Antes do acidente que o deixou sem mãos e cego, viu outros camaradas mutilados e mortos. Ele próprio ouviu, no momento, que o davam como perdido. Depois, inconformado com os diagnósticos em Portugal, lutou para ir à clínica Barraquer, em Barcelona, onde viveu o "segundo nascimento", ao recuperar boa parte da visão (que voltou a deteriorar-se muito). Já depois do 25 de Abril, casou-se e não retomou o sonho juvenil de ser economista, acabando por se envolver de corpo e alma na vida associativa. Preside à Delegação do Porto da ADFA.

Os fantasmas do morto-vivo tombado em Porto Amélia

Ilídio Lázaro, trasmontano desde miúdo lançado nas lides do campo, nelas conhecendo a mulher de toda a vida antes de a tropa se meter ao barulho, é a ironia em forma de gente. Dado como morto num acidente de viação em Porto Amélia (Pemba), no norte de Moçambique, estava numa gaveta da morgue, quando um enfermeiro a abriu, vivo como a personagem bíblica com quem partilha o nome. Comando, viveu no mato tudo o que não conta, exceto por meias-palavras. Horrores que, por anos e anos, o faziam virar a cama, a meio da noite, e entrincheirar-se debaixo dela. Apesar de tudo, chegou a ponderar o alistamento na Legião Estrangeira. Foi para França, sim, mas para Estrasburgo, onde trabalhou numa grande fábrica de calçado.

"Tratado que nem um cão" e dedicado ao coletivo

Em 1966, Francisco Janeiro tinha a quarta classe, tirou a carta de condução e empregou-se como motorista do presidente da Câmara de Montemor-o-Novo, que levou a Lisboa, em agosto, à inauguração da ponte sobre o Tejo. Sob essa ponte passou em fevereiro de 1970, a bordo do "Vera Cruz", rumo a Moçambique. A mina que lhe mudou a vida pisou-a na zona de Mueda, Cabo Delgado, e ainda se revolta com o calvário dos hospitais militares, em especial o famigerado anexo de Campolide, onde foi "tratado que nem um cão". Mas aí encontrou a madrinha de guerra Elisa, a sua mulher, que o conheceu "todo escavacado". Arranjar emprego era um tormento e, ainda de baixa, lutou para completar o Ciclo Preparatório. Foi contínuo no Ministério da Educação, trabalhou 11 anos na Brisa e, depois, dedicou-se de corpo e alma à ADFA. Preside à delegação de Lisboa.

O momento em que um homem decide nascer de novo

"Um molho de brócolos" é como Armando Alves se descreve a chegar ao Hospital Miguel Bombarda, em Lourenço Marques (Maputo). Tinha pisado uma mina perto da fronteira de Moçambique com o Malawi, as pernas já lhe haviam sido amputadas em Tete e continuava em estado crítico. Nada disso sonhara o menino que deixou a aldeia, em Montalegre, para ser padre, que largou o seminário e foi para Lisboa trabalhar e estudar, que começou jovem uma carreira nos seguros, que quis ser advogado. Foi no dito hospital que, após duas semanas, recuperou ânimo e disse: "Eu nasci hoje!". Assim se deu à reabilitação, que fez em Hamburgo (como muitos deficientes militares portugueses) e, depois, a uma vida cheia: pessoal, profissional e associativa. Vive em João Pessoa, no Brasil, onde a filha é juíza.

Feliz a lutar por uma normalidade diferente

O tenente-coronel Silvério Rodrigues ficou no Exército até à reforma. Colocado no Presídio Militar, soube que no Bilhete de Identidade se lia "não sabe assinar". Indignado (cego e sem braços, sabia e não podia), o regente agrícola (tinha emprego prometido numa multinacional depois da guerra) pediu a um recluso, serralheiro, a peça que encaixa na "pinça de Krukenberg" (cotos do rádio e do cúbito) e lhe permite escrever o nome. Idêntica ao garfo com que come. Trabalhou na ADFA, destacado pelo Exército e como voluntário, e é autónomo. Sendo os quatro filhos adultos e lançados na vida, reside na aldeia onde nasceu, com Madalena, com quem casara meses antes de ser ferido por uma granada, ao preparar uma instrução em Bolama, e que lhe deu um apoio insuperável. Não chegou a combater.

Vida cheia e realizações do "homem do microfone"

Queria ser professor de História ou Geografia, mas, por falta de recursos, ficou-se pelo Magistério Primário, um curso mais breve e barato. E ensinou crianças durante quatro anos antes de ir para a guerra, incluindo na terra natal, Fermentelos. Voltou a ensinar depois de regressar à "metrópole" e de superar as deficiências (amputação, surdez do lado direito, perda de saco lacrimal, estilhaços por todo o corpo...). Ficou ferido ao tentar desarmadilhar oito granadas montadas em cadeia. Só uma rebentou, ou não estaria entre nós. Casou, foi pai e, no ensino, ocupou cargos regionais e nacionais, tal como no mundo associativo. Dirigiu (1979-80) o "Elo", jornal da ADFA, e era "o homem do microfone", pela facilidade de falar em público.

Escrever para superar a opressão do pessimismo

Chama-se Albertino Flores Santana. Sá Flores é pseudónimo literário. Publica desde os anos 1960, quando frequentava a Fundação Shine, em Lisboa, e foi estimulado pelo dramaturgo Bernardo Santareno, ali psiquiatra. Essa instituição salvou este homem, marcado por um acidente, em Tete, com o camião militar em que seguia. Só veio a cegar totalmente já em Lisboa, na sequência de traumatismo e infeção microbiana, e o referido instituto deu-lhe tudo o que o Exército não soube dar. Alguma autonomia, uma via para exorcizar os seus fantasmas ("há momentos em que o pessimismo é terrível"), a capacidade de arranjar emprego num escritório, uma mulher para toda a vida (depois três filhos e sete netos). Um dos que foram para África logo no início da guerra, mobilizado quando estava a dias de terminar o serviço militar, iniciado em 1959.

Os rostos visível e invisível da deficiência

A deficiência de Manuel Lopes de Sousa tem dois rostos. Um, visível e mecânico, é a cadeira. O outro, revelado em radiografias, é a bala que ainda tem alojada na coluna. Era já casado quando o levaram a combater, deixando mulher e uma filha por nascer. A única filha que tem. Em Moçambique estava estacionado junto ao Lago Niassa e a missão que lhe mudou a vida era levar o correio a outra companhia. Duas viaturas, uma Berliet e um Unimog, foram os alvos da emboscada. O furriel, na cabina, morreu. Manuel ia sentado atrás. Já internado em Lisboa, recebeu dos mais velhos apoio e ânimo. Diz que não chorou pelo que lhe aconteceu. E reformulou a vida. Em novo, tinha trabalhado numa fábrica de calçado. Decidiu montar uma oficina de sapateiro no fundo do quintal. Assim se governou.

Um amor clandestino mais forte do que o resto

A história de José Dias Silva é também a de Cidália. O casamento, à revelia da família dela, foi notícia no JN, e o amor que vinha de antes da guerra gerou dois filhos e três netos, abrindo caminho ao resto da vida. Depois de ele regressar, os encontros eram clandestinos, pois as marcas deixadas por "uma mina daquelas da Rússia" pareciam fechar portas ao futuro. De facto, o soldado cego e mutilado, que trabalhara desde novo em carpintaria, queria ser motorista de camiões TIR, e esse sonho morreu. Mas da guerra, que ele percebeu injusta mal lá chegou, nasceram laços fortes, revividos desde o primeiro convívio anual, de que foi "o cabecilha". Desde que a ideia germinou com o reencontro fortuito, banhado em lágrimas, com um antigo camarada, num corredor de hipermercado.

A música, a metralha e a guerra da qualificação

A música esteve sempre com Albino Loureiro, e os sons da metralha em Cabo Delgado, Moçambique, foram um duro interregno. Ter um pároco progressista na terra natal, Sendim (Felgueiras), levava o grupo de que ele fazia parte a cantar, em passeios que faziam, músicas de José Afonso e outras. Na vida do pós-guerra, vários agrupamentos musicais fizeram parte da vida deste homem. Mas a guerra dele, depois de uma mina o ter mutilado e cegado de um olho, quando ia buscar as tropas que o renderiam e aos seus camaradas, foi a da qualificação. Foi para África com a quarta classe e operário no setor do calçado, mas, depois, quis estudar. Acabou por fazer o Magistério Primário e ensinou crianças durante mais de um quarto de século.

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Descrever por inteiro a guerra, a guerra ela mesma, é uma tarefa impossível. Até para os que a viveram na alma e na carne. Mais o será, ainda, para os que sofreram por terem alguém na família ou conhecerem quem lá andou, já para não falar dos que sobre ela apenas leram ou, na versão mais indolente, ouviram falar.

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Uma biografia do imperador brasileiro D. Pedro II escrita pelo consagrado escritor Machado de Assis, foi descoberta pela pesquisadora Cristiane Garcia Teixeira, doutoranda da Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC), anunciou a instituição.

O achado agora anunciado foi tema da uma tese de mestrado defendida pela pesquisadora chamada 'Um projeto de revista n'O Espelho: literatura, modas, indústria e artes (1859-1860)'.

Machado de Assis (1839-1908) é um dos maiores escritores brasileiros, autor de livros consagrados como 'Dom Casmurro', 'Memórias póstumas de Brás Cubas', 'O alienista', entre outros, além de ser fundador e primeiro presidente da Academia Brasileira de Letras.

Já Pedro II foi Imperador do Brasil de 1831 a 1889, sendo deposto por militares que instauraram a República no país.

Cristiane Garcia Teixeira explicou na entrevista dada à UFSC que o texto descoberto terá sido publicado em 6 de novembro de 1859 numa publicação da época chamada 'O Espelho: revista de literatura, moda, indústria e artes'.

"Machado de Assis tinha vinte anos de idade quando começou a escrever nesta revista. Ele foi o colaborador mais assíduo, escreveu 38 textos em apenas quatro meses", explicou.

A biografia foi escrita em primeira pessoa e, segundo a responsável por sua descoberta já é possível perceber na obra algumas características que marcariam a escrita de Machado de Assis "que [na biografia de Pedro II] alertava para o facto de não estar escrevendo sobre o imperador a partir de uma perspetiva política porque o 'cálculo' e a 'conveniência' não permitiam que fizesse isso".

A pesquisadora da UFSC também lembrou que à época em que a biografia foi escrita Machado de Assis estava longe de ser famoso, e portanto, isto pode ter ajudado o texto a permanecer desconhecido do público até agora.

"Com então vinte anos de idade, o Machadinho que colaborou para a revista O Espelho não era ainda tão conhecido pelos jornais e leitores da época, embora possam ser encontrados textos de sua autoria na Marmota de Paula Brito desde 1855. A revista surgiu para o literato iniciante como sua primeira oportunidade de trabalho. Anterior à sua fundação Machado de Assis já havia aparecido de forma episódica em outros impressos", contou.

O retrato de Pedro II foi publicado na edição 10 de O Espelho, mas curiosamente ela não está anexado ao número arquivado na Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro.

Sobre sua descoberta, Cristiane Garcia Teixeira disse acreditar na existência de 'textos escondidos' em periódicos antigos, capazes de mudar a maneira como os pesquisardes analisam a história do Brasil na imprensa, na literatura e os intelectuais do século XIX.

"Sempre tem algo a se encontrar: as páginas amareladas da imprensa oitocentista são, em minha opinião, baús de tesouros", concluiu.

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Pesquisadora brasileira descobre biografia de D. Pedro II escrita por Machado de Assis - Somos!

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Uma biografia do imperador brasileiro D. Pedro II escrita pelo consagrado escritor Machado de Assis, foi descoberta pela pesquisadora Cristiane Garcia Teixeira, doutoranda da Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC), anunciou a instituição. O achado agora anunciado foi tema da uma tese de mestrado defendida pela pesquisadora chamada 'Um projeto de revista n'O Espelho: literatura, ...

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Uma biografia do imperador brasileiro D. Pedro II escrita pelo consagrado escritor Machado de Assis, foi descoberta pela pesquisadora Cristiane Garcia Teixeira, doutoranda da Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC), anunciou a instituição.

O achado agora anunciado foi tema da uma tese de mestrado defendida pela pesquisadora chamada 'Um projeto de revista n'O Espelho: literatura, modas, indústria e artes (1859-1860)'.

Machado de Assis (1839-1908) é um dos maiores escritores brasileiros, autor de livros consagrados como 'Dom Casmurro', 'Memórias póstumas de Brás Cubas', 'O alienista', entre outros, além de ser fundador e primeiro presidente da Academia Brasileira de Letras.

Já Pedro II foi Imperador do Brasil de 1831 a 1889, sendo deposto por militares que instauraram a República no país.

Cristiane Garcia Teixeira explicou na entrevista dada à UFSC que o texto descoberto terá sido publicado em 6 de novembro de 1859 numa publicação da época chamada 'O Espelho: revista de literatura, moda, indústria e artes'.

"Machado de Assis tinha vinte anos de idade quando começou a escrever nesta revista. Ele foi o colaborador mais assíduo, escreveu 38 textos em apenas quatro meses", explicou.

A biografia foi escrita em primeira pessoa e, segundo a responsável por sua descoberta já é possível perceber na obra algumas características que marcariam a escrita de Machado de Assis "que [na biografia de Pedro II] alertava para o facto de não estar escrevendo sobre o imperador a partir de uma perspetiva política porque o 'cálculo' e a 'conveniência' não permitiam que fizesse isso".

A pesquisadora da UFSC também lembrou que à época em que a biografia foi escrita Machado de Assis estava longe de ser famoso, e portanto, isto pode ter ajudado o texto a permanecer desconhecido do público até agora.

"Com então vinte anos de idade, o Machadinho que colaborou para a revista O Espelho não era ainda tão conhecido pelos jornais e leitores da época, embora possam ser encontrados textos de sua autoria na Marmota de Paula Brito desde 1855. A revista surgiu para o literato iniciante como sua primeira oportunidade de trabalho. Anterior à sua fundação Machado de Assis já havia aparecido de forma episódica em outros impressos", contou.

O retrato de Pedro II foi publicado na edição 10 de O Espelho, mas curiosamente ela não está anexado ao número arquivado na Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro.

Sobre sua descoberta, Cristiane Garcia Teixeira disse acreditar na existência de 'textos escondidos' em periódicos antigos, capazes de mudar a maneira como os pesquisardes analisam a história do Brasil na imprensa, na literatura e os intelectuais do século XIX.

"Sempre tem algo a se encontrar: as páginas amareladas da imprensa oitocentista são, em minha opinião, baús de tesouros", concluiu.

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Pesquisadora brasileira descobre biografia de D. Pedro II escrita por Machado de Assis - Somos!

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Uma biografia do imperador brasileiro D. Pedro II escrita pelo consagrado escritor Machado de Assis, foi descoberta pela pesquisadora Cristiane Garcia Teixeira, doutoranda da Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC), anunciou a instituição. O achado agora anunciado foi tema da uma tese de mestrado defendida pela pesquisadora chamada 'Um projeto de revista n'O Espelho: literatura, ...

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Moçambique - independência no dia 25 de junho de 1975

Cabo Verde - independência no dia 5 de julho de 1975

São Tomé e Príncipe - independência no dia 12 de julho de 1975

Angola - independência no dia 11 de novembro de 1975

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40 anos de 25 de abril e de independência

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movimento de libertação de são tomé e príncipe

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partido africano para a independência da guiné e cabo verde

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Especial sobre o 25 de Abril de 1974, a Revolução dos Cravos, e a independência das colónias africanas de Portugal: Guiné-Bissau, Moçambique, Cabo Verde, São Tomé e Príncipe e Angola. Saiba mais sobre a luta pela liberdade e independência com as entrevistas e reportagens da DW África.

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Em Foco 27 de maio de 1977 e Nito Alves - o tabu da história de Angola

Dezenas de milhares de angolanos foram torturados, mandados para campos de concentração e fuzilados sem julgamento neste período negro da história angolana. Vamos tentar saber mais sobre o que aconteceu.

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História de África - Raízes Africanas | DW

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Raízes Africanas apresenta relatos da história de África. A série da DW África cobre um longo período da história africana: desde a origem do homem passando pelo colonialismo às figuras-chave da luta pela independência, como Amílcar Cabral, Kwame Nkrumah, Julius Nyerere ou Patrice Lumumba.

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HISTÓRIA DO BRASIL EM 9 MINUTOS | DESENHADOS

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TODA A HISTÓRIA DE PORTUGAL EM 9 MINUTOS | DESENHADOS

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Quatro de dezembro de 1980. Quinta-feira da última semana de campanha eleitoral para as segundas eleições presidenciais do Portugal democrático do pós-25 de Abril. No restaurante Escondidinho, frente ao Coliseu do Porto, para onde está previsto para as 21 horas um comício da candidatura à Presidência da República do general Soares Carneiro, apoiado pela Aliança Democrática (PPD/PSD, CDS e PPM), há uma mesa reservada para cinco pessoas. Uma mesa especial, colada à lareira, a que é sempre escolhida por Francisco Sá Carneiro nas habituais deslocações àquele templo gastronómico da Invicta, na Rua de Passos Manuel, inaugurado em 1927 e cujas paredes são testemunhas de épicas conversas históricas de políticos, poetas, realizadores de cinema, até de membros da realeza europeia. À sua espera, os pratos a que raramente se furta. "Tornedó Rossini ou entrecôte", como recorda Amarílio Barbosa, atual proprietário do Escondidinho, amparado pela memória viva do veterano cozinheiro da casa, António Pereira, conhecedor à légua dos gostos gastronómicos do fundador e líder do PPD (PSD, a partir de 1976). "Já sabia bem a carta, nem precisava de a consultar. Bastava pedir", rebobina.

A reserva, apontada para as 20 horas, contempla ainda as presenças de Snu Abecassis, companheira de Sá Carneiro, de Adelino Amaro da Costa, ministro da Defesa e vice-presidente do CDS, da sua mulher, Maria Manuela Vaz Pires, e de António Patrício Gouveia, chefe de gabinete do então primeiro-ministro. "Seria um jantar rápido e apressado." Seria mas não foi. Porque um fatal desastre de aviação matou quem iria ocupar a célebre mesa junto à lareira.

Portugal iniciava então um jogo de sombras com a verdade histórica que dura há 40 anos: o que fez morrer Sá Carneiro? Concluída em 1981, a investigação da Polícia Judiciária ao caso, entretanto prescrito na Justiça e por isso impossível de ser reaberto, redundou na tese de acidente por falta de provas em contrário. O Ministério Público, que fechou o dossiê em 1983, seguiu a mesma linha. No entanto, das dez comissões parlamentares sobre Camarate, realizadas entre 1982 e 2011, oito foram claras em apontar claramente que se tratou de um atentado.

"O despenhamento da aeronave foi causado por um engenho explosivo que visou a eliminação física de pessoas, tendo constituído, por isso, ação criminosa", lê-se nas conclusões da VIII Comissão de Inquérito, terminada em 2004 e que teve como presidente o deputado do CDS-PP Nuno Melo.

"A investigação inicial foi muito deficiente e concluiu pelo acidente, o que condicionou tudo o que se seguiu ao longo dos anos, desde as diligências posteriores à conservação dos despojos do Cessna", considera o agora eurodeputado. "É muito fácil e tentador avançar com teorias da conspiração, mas o certo é que há factos com razoabilidade que permitem especular sobre um atentado dirigido a Amaro da Costa devido à decisão do ministro de proibir a venda da armas a vários países, o que mexeu com interesses económicos de muita gente", avança Nuno Melo.

"Adelino Amaro da Costa estava particularmente atento às operações de venda de armamento que envolviam o Estado português, tendo vetado várias operações (vendas à Indonésia, à Guatemala e à Argentina) e tendo pedido, a 2 de dezembro de 1980, esclarecimentos adicionais acerca da venda de armas ao Irão", sublinha o referido relatório parlamentar.

Ricardo Sá Fernandes, advogado das vítimas da queda do Cessna, é perentório: "A verdade já veio a lume, o avião caiu devido a um ato de sabotagem dirigido ao ministro da Defesa". Para o também escritor do livro "O crime de Camarate", "as provas são tão impressionantes e esmagadoras nesse sentido que é impossível apontar o contrário". Sá Carneiro terá sido apanhado involuntariamente num crime bombista que "tinha como alvo Amaro da Costa, que estava a investigar os destinos dos dinheiros do Fundo de Defesa do Ultramar". A certeza absoluta, essa, será apenas conhecida no dia em que "os autores tiverem um rebate de consciência e admitirem tudo" ou quando "forem abertos os arquivos dos serviços secretos americanos".

Já para Miguel Pinheiro, diretor executivo do "Observador" e autor de "Sá Carneiro", biografia publicada em 2010 e agora reeditada, "com os dados que há hoje é difícil saber-se a verdade" do que realmente aconteceu a 4 de dezembro de 1980. Porém, lembra, "as coisas mudam durante o curso da História" e no futuro a eventualidade de serem encontradas pistas seguras não está excluída. "Há sempre documentos oficiais escondidos que poderão ser revelados. Papéis ou gravações perdidas em casa de alguém podem vir também a lume e ajudar a perceber o que se passou", assinala. Certo é que, quatro décadas depois, "são mais as contradições do que as certezas", o que "torna complicado" avançar com uma conclusão definitiva.

A noite fatídica

Afinal, como se desenrolou o filme que redundou na morte, entre outros, do primeiro-ministro e do ministro da Defesa? Pelas 19.15 horas, menos de uma hora antes da chegada prevista ao Porto, Francisco Sá Carneiro entrou no Aeroporto da Portela, em Lisboa, acompanhado de Snu Abecassis e do chefe de gabinete. O grupo dirigiu-se à sala VIP e lá esperou que uma viatura o transportasse ao setor da pista, na parte traseira do aeroporto, onde se encontrava estacionado o pequeno bimotor Cessna C 421 matrícula YV-314P, de 1969, propriedade de José Manuel Moreira, engenheiro e amigo próximo de Amaro da Costa, e um dos três Cessna utilizados pela campanha de Soares Carneiro - o candidato encontrava-se em Setúbal num comício. No interior do aparelho, que fora propriedade do presidente venezuelano Carlos Andrés Pérez, estavam já os pilotos Jorge Albuquerque e Alfredo de Sousa. Faltavam Amaro da Costa e a mulher, que se haviam atrasado num compromisso anterior e só chegariam à Portela já perto das 20 horas.

Sá Carneiro, contam relatos da época confirmados pela secretária pessoal, Conceição Monteiro, em sede de comissão parlamentar de inquérito, terá decidido viajar com o ministro da Defesa apenas em cima da hora. Tinha reservado lugar num voo da TAP para o Porto previsto sensivelmente para o mesmo horário, que acabou por desmarcar porque desejava regressar a Lisboa logo após o comício no Coliseu do Porto, o que não seria possível através da companhia de bandeira. Pouco antes de chegar ao aeroporto, Sá Carneiro realizou aquela que foi a última aparição pública, uma conferência de imprensa em que contou com a companhia de Soares Carneiro e de Freitas do Amaral, número dois do Governo e líder do CDS. Objetivo: insistir nos ataques veementes contra Ramalho Eanes, presidente da República e recandidato ao cargo, últimos trunfos a jogar para o desafio eleitoral que se desenrolaria no domingo seguinte, 7 de dezembro. "Não pode ser qualificada de plenamente democrática qualquer candidatura objeto de apoio expresso oficial de forças políticas que abertamente desejam a instabilidade política", ouviu o seu candidato proclamar, referindo-se à desistência de Carlos Brito, do PCP, a favor de Eanes.

A torre de controlo do Aeroporto da Portela deu autorização de descolagem às 20.14 horas. O Cessna C 421 levantou da pista mas pouco tempo se manteve no ar. Despenhou-se menos de um minuto depois, qual bola de fogo, no Bairro das Fontainhas, em Camarate, a 500 metros do local da partida. Todos os sete ocupantes tiveram morte imediata. Carbonizados.

"Caiu por virtude de sabotagem e, portanto, de um atentado, estando-se, assim, na presença de uma intervenção criminosa", concluíram os deputados que fizeram parte da III Comissão de Inquérito, em 1987. "Encontraram-se nos destroços elementos químicos estranhos à aeronave em quantidades desabituais", acrescentou a IV Comissão, em 1991. "Os factos (...) permitem estabelecer a presunção de que o despenhamento (...) foi causado por um engenho explosivo", reforçou mais tarde a V Comissão, em 1994. "Considerada comprovada a presença de elementos químicos, potássio e chumbo, também detetados nos materiais que foram sujeitos a ensaios explosivos com granada incendiária de fósforo (...) e a existência de substâncias explosivas (nitroglicerina, dinitrotolueno e trinitrotolueno)", rematou, por sua vez, a VIII Comissão de Inquérito, em 2004.

"A maior nódoa negra da democracia"

O madeirense Guilherme Silva, histórico militante do PSD e deputado durante oito legislaturas, não duvida das teses apontadas nas comissões parlamentares. "O que resultou dos inquéritos é que se tratou de um crime cujos responsáveis não foram responsabilizados criminalmente", enfatiza. "A incerteza oficial do que realmente aconteceu é a maior nódoa negra da nossa democracia, uma falha imperdoável que teve uma raiz bondosa, a de apressar a tese de acidente como forma de evitar a perturbação pública", especifica. Mas, para Guilherme Silva, o que os anos seguintes ditaram foram situações de "um amadorismo incrível" que deixaram cair no esquecimento o apuramento das razões que levaram à morte de Sá Carneiro. "A investigação nunca poderia ter tratado Camarate como um simples caso de rotina. Estava em causa a morte de altas figuras do Estado", lamenta.

Manuel Loff, professor do Departamento de História e Estudos Políticos e Internacionais da Universidade do Porto e investigador do Instituto de História Contemporânea da Universidade Nova de Lisboa, entende que a morte de Sá Carneiro é um emaranhado de complexas situações que se cruzam entre si. "O único facto concreto é que um avião caiu e morreram dois titulares de cargos públicos. O resto é dúvida que ficará no tempo e na História. Uma dúvida legítima, aliás", realça. "Se Camarate significou que Portugal se inscreveu na lista de países cujos regimes viram um ou mais membros do poder mortos por atentado, isso provavelmente nunca poderá ser afirmado com clareza. Permanecem dúvidas e contradições que os anos ajudaram a serenar mas nunca a esclarecer", aponta.

"Seria um jantar rápido e apressado", volta a lembrar Amarílio Barbosa, dono do restaurante Escondidinho, onde a mesa junto à lareira não mais teve ocupante ilustre. Uma metáfora que encaixa perfeita no puzzle que foi a vida e a morte de Francisco Manuel Lumbrales de Sá Carneiro (1934-1980).

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Quatro de dezembro de 1980. Quinta-feira da última semana de campanha eleitoral para as segundas eleições presidenciais do Portugal democrático do pós-25 de Abril. No restaurante Escondidinho, frente ao Coliseu do Porto, para onde está previsto para as 21 horas um comício da candidatura à Presidência da República do general Soares Carneiro, apoiado pela Aliança Democrática (PPD/PSD, CDS e PPM), há uma mesa reservada para cinco pessoas.

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Bem vindos a 1519. Esta é a grande viagem que o português Fernão de Magalhães fez aos 39 anos, partindo de Sevilha com 237 homens ao encontro de lugares da Terra que poucos tinham visto e onde existiam coisas raras e valiosas

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Ensina é uma plataforma educativa organizada pela RTP onde se encontram programas do serviço público de rádio e de televisão que podem ser úteis para alunos, professores e pais.

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Ensina é uma plataforma educativa organizada pela RTP onde se encontram programas do serviço público de rádio e de televisão que podem ser úteis para alunos, professores e pais.

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Mais de cinco séculos tem a obra maior da arte antiga portuguesa e esconde mistérios que especialistas e ensaístas não conseguem decifrar. Quem são as figuras retratadas, o que representam, qual é o significado do políptico e quem o mandou pintar são questões em aberto sobre a pintura atribuída a Nuno Gonçalves, produzida no período dos Descobrimentos. Apresentamos a história desta peça única da pintura europeia. Uma síntese a seguir aqui.

Foi por um acaso que a obra-prima de Nuno Gonçalves saiu, em 1882, do meio das velharias guardadas no convento de São Vicente de Fora. Os seis painéis que iriam mudar a história da arte portuguesa do século XV esperaram centenas de anos para revelar a originalidade do pintor régio de Afonso V e de uma escola de pintura, até aqui praticamente irrelevante.

Feito o achado e o seu restauro, começaram especialistas, portugueses e estrangeiros, a dissecar a obra, na tentativa de encontrar pistas sobre as principais personagens retratadas em ato de dupla veneração a S. Vicente, padroeiro de Lisboa. Parece não haver dúvidas de que a cena monumental é uma fotografia coletiva da sociedade quatrocentista e "do espírito do Renascimento".

As questões da autoria e da data de produção também parecem ultrapassadas. Mas outras perguntas ficam por responder, e são esses mistérios escondidos em camadas de óleo que fazem destes painéis um dos "objetos mais polémicos e fascinantes da arte portuguesa". Podes observá-los nesta peça com o historiador Rui Afonso Santos e, com algum pormenor, na galeria que criámos em baixo. Mais de perto, só no Museu de Arte Antiga, em Lisboa.

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Painéis de São Vicente, obra-prima por decifrar - RTP Ensina

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Mais de cinco séculos tem a obra maior da arte antiga portuguesa e esconde mistérios que especialistas e ensaístas não conseguem decifrar. Quem são as figuras retratadas, o que representam, qual é o significado do políptico e quem o mandou pintar são questões em aberto sobre a pintura atribuída a Nuno Gonçalves, produzida no período dos Descobrimentos.

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A Casa de Estudantes do Império é mais um projeto do Estado Novo no qual o feitiço se virou contra o feiticeiro. Foi fundada com o intuito de preservar a unidade imperial das origens de todos os estudantes que vinham para a metrópole, mas acabou por ser o ninho onde se criaram muitas das personalidades que dariam rosto aos movimentos de libertação das colónias.<br />

A história da Casa dos Estudantes do Império é uma ironia em si mesma. Apadrinhada pela Mocidade Portuguesa e financiada pelo Ministério das Colónias, iria ser, durante duas décadas, o principal foco de agitação anticolonialista na metrópole. Fui fundada em 1944, em Lisboa, com o objetivo de formar a elite intelectual do ultramar. Acabou por ser tornar central na conscencialização política de muitos que combateram o regime salazarista.

Grandes nomes dos futuros movimentos independentistas dos territórios colonizados passaram pela Casa. Numa primeira fase, ainda na década de 1940, a subversão contra faz-se notar através da que ficaria conhecida como a "geração mais velha", com nomes como Agostinho Neto e Lúcio Lara (Angola), Amilcar Cabral (Guiné-Bissau), Marcelino dos Santos (Moçambique) e Alda do Espírito Santo (São Tomé e Príncipe).

A atividade cultural da Casa dos Estudantes do Império fomentou as identidades e originou o novo nacionalismo de cada futuro país independente. Oito anos depois de ter aberto portas, já se colocava de forma clara, por parte do governo português, a possibilidade de dissolver a instituição. A PIDE (Polícia Internacional e de Defesa do Estado) não larga os estudantes, o que de nada serviu a não ser para fomentar mais a luta antifacista e a afirmação anticolonial.

Em finais da década de 50 e inícios de 60 são criados os movimentos de libertação nas províncias do ultramar e na Casa publicam-se escritores como José Craveirinha, Luandino Vieira e Viriato Cruz, entre muitos outros. Textos nos quais se assume a estrutura identitária, culminando com a publicação de uma mensagem ao povo português onde se exige a autodeterminação dos povos subjugados, a retirada das forças armadas dos territórios africanos e liberdade política.

Em 1963, é cortado o financiamento do Estado à Casa dos Estudantes do Império, que acaba por ser encerrada dois anos depois, com todo o material nela existente a ser confiscado pela PIDE. No mesmo ano é assassinado Humberto Delgado, antigo candidato presidencial da oposição ao regime e que tinha tido forte apoio dos estudantes. Começava a fase moribundada ditadura portuguesa.

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A Casa de Estudantes do Império é mais um projeto do Estado Novo no qual o feitiço se virou contra o feiticeiro. Foi fundada com o intuito de preservar a unidade imperial das origens de todos os estudantes que vinham para a metrópole, mas acabou por ser o ninho onde se criaram muitas das personalidades que dariam rosto aos movimentos de libertação das colónias.

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Basta relembrar que João XXI, que viveu entre 1215 e 1277, foi o único Papa português em dois milénios de cristianismo para se perceber que tal "é um dado do maior significado na história de Portugal", afirma o historiador Saul Gomes. O professor da Universidade de Coimbra, doutorado em História Medieval, acrescenta que "João XXI é o exemplo típico de um dos "Papas de Viterbo", num tempo em que declinava o conflito Papado-Império".

Nascido Pedro Julião, em Lisboa, foi arcebispo de Braga. Mas é além-fronteiras que ganha protagonismo e o novo nome de Pedro Hispano, a ponto de, como destaca Saul Gomes, se tornar "um homem dos círculos intelectuais universitários da Igreja, um magíster, sábio nas Artes e na Medicina, o que lhe abriu as portas dos palácios pontifícios e os conhecimentos e as relações necessárias à sua escolha para o cardinalato pelo esclarecido papa Gregório X".

Foi breve o pontificado. Eleito Papa em setembro de 1276, morreu em maio do ano seguinte, numa derrocada da câmara nova que mandara edificar junto do seu palácio em Viterbo. Como síntese, e seguindo as palavras do historiador, "João XXI deu continuidade às linhas de governação política consagradas por Gregório X e Inocêncio IV, mormente no Concílio de Lyon de 1274. As relações com os ortodoxos e a continuidade da defesa das conquistas cristãs na Terra Santa dominaram o essencial dos esforços de governação da Igreja romana desse tempo. Coube a João XXI, ainda, legitimar a iniciativa da condenação, pelos bispos das respetivas dioceses, do que ensinavam certos mestres de Artes, Gramática, Lógica e Filosofia Natural nas universidades de Paris e de Oxford".

Consequência de ter sido tão curto, o pontificado de João XXI não trouxe grandes benefícios políticos ou religiosos a Portugal e até se manteve a excomunhão de D. Afonso III. Sublinha, aliás, Saul Gomes que "as relações entre o Trono português e a Igreja conheceram momentos bastante conturbados ao longo do século XIII. Penas de excomunhão e de interdito do Reino e dos seus monarcas foram brandidas com alguma frequência pelos Papas desse século". Depois, com D. Dinis, que assumiu o trono em 1279, "assinar-se-ão várias concordatas e reforçar-se-á uma diplomacia de compromissos mútuos entre Portugal e Roma, situação de abertura da qual emergirão as condições favoráveis à fundação régia e ao reconhecimento papal do Estudo Geral ou Universidade, em 1290", acrescenta o académico, que é também autor de uma biografia de D. Afonso V, o Africano.

"Por outro lado, apenas se contam nove cardeais portugueses para os séculos medievais e um antipapa, Maurício Burdino, arcebispo de Braga, que tomou o nome de Gregório VIII (1118-1121). No final da Idade Média, os interesses atlânticos portugueses pesaram na Santa Sé, recolhendo-se desta um conjunto de bulas muito favoráveis ao reino que renovava, com a tomada de Ceuta, em 1415, uma política de (re)conquistas cruzadísticas de territórios ultramarinos", conclui Saul Gomes.

Será de facto, finda a Idade Média, que a aliança entre Portugal e a Igreja Católica trará mais frutos, com a expansão do cristianismo a acompanhar os descobrimentos. Mas se Espanha teve dois Papas nos séculos XV e XVI, Portugal não voltou a ter nenhum e por isso Pedro Hispano é uma figura que faz parte do imaginário português, mesmo que muitos só conheçam da sua vida dois factos: ter sido o único Papa nascido em Portugal e ter morrido de forma acidental. Dá nome hoje a hospitais e avenidas e teve direito não há muitos anos a uma biografia pelo historiador Armando Norte, onde a par do eclesiástico também se fala do médico, do filósofo e do teólogo, um sábio de tal modo admirado na sua época que Dante o incluiu no Paraíso na sua Divina Comédia.

Para a Igreja portuguesa, Pedro Hispano é uma referência, mesmo que longínqua. "Quando se fala de João XXI a um clérigo, creio que todos sabemos que se trata do primeiro e até agora único Papa português. Pode ser que saibam que o seu pontificado durou apenas alguns meses e mesmo que se trata de Pedro Hispano. Pelo menos os que foram a Itália e passaram em Viterbo recordam o seu túmulo e terão presente que foi nessa cidade que habitou enquanto Papa. No que me diz respeito, gostava de chamar a atenção de que estudou na Universidade de Paris, ao mesmo tempo que o grande teólogo S. Tomás de Aquino e também que S. Boaventura. Um dos seus mestres foi S. Alberto Magno", comenta o padre José Manuel Pereira de Almeida, vice-reitor da Universidade Católica Portuguesa de Lisboa.

Acrescenta o padre e professor, também especialista de Anatomia Patológica: "Na minha qualidade de médico, não queria deixar de dizer ainda que Pedro Hispano aliava o conhecimento da filosofia ao da medicina do seu tempo, de forma a poder ser considerado um dos mais eminentes cientistas portugueses, como muito melhor que eu expôs, aqui há anos, D. Manuel Clemente, a convite do meu colega e amigo Faustino Ferreira, aquando da apresentação da edição em Portugal da sua obra de medicina Thesaurus pauperum."

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O Papa português que era médico e aparece na Divina Comédia

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Basta relembrar que João XXI, que viveu entre 1215 e 1277, foi o único Papa português em dois milénios de cristianismo para se perceber que tal "é um dado do maior significado na história de Portugal", afirma o historiador Saul Gomes.

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Ainda que a proposta, como tudo indica, fique pelo caminho, e mesmo sem o apoio do Livre, partido pelo qual foi eleita, Joacine Katar Moreira não deixará de tentar promover um debate alargado sobre a colonização e os seus efeitos na sociedade portuguesa de hoje, nem de trabalhar para que se inventarie o património dos antigos territórios ultramarinos existente nas colecções nacionais. O que pretende, afinal, a deputada com este documento que foi rejeitado de forma extremada por uns e ignorado ou acolhido com timidez por outros? Como se faz, na prática, a "descolonização da cultura e do conhecimento"?

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Um inventário de bens culturais para pôr Portugal a pensar sobre a colonização

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A guerra entre Joacine Katar Moreira e o seu partido e o circo mediático em torno das reacções à sua proposta de inventariação do património das ex-colónias em instituições nacionais relegaram para segundo plano a discussão sobre a "descolonização d

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O racismo em Portugal não se faz sentir através de uma tumultuosa e até romantizada história de luta e reivindicação social. Não se figura através de negras estatísticas de encarceramento penal ou em lutas populares como em Charlottesville, nos EUA. O racismo português possui um toque de subtilidade pós-colonial, feito através de finas luvas, em cafés e casas de classe média, níveis de desistência e alienação nas escolas, condições de infra-estrutura em certos bairros das cidades portuguesas e até pela pura necessidade de quotas e prioridade de entrada em faculdades e cursos.

É peculiar este aspecto da discriminação racial portuguesa. O acto de simplesmente referir o racismo institucional em Portugal levanta dúvidas nas mentes do público, desperta pequenas indagações sobre quem é realmente o injustiçado nesta história. No caso dos EUA, o racismo e discriminação são temas presentes e comuns no debate e discurso político e social. Toda uma complexa história de escravatura, segregação e luta por direitos levam a que a posição do afro-americano na sociedade norte-americana seja um tema comum nos dias que correm. E no caso dos países da Europa Ocidental e do Norte, com densas e elevadas populações imigrantes, também é recorrente a problemática da xenofobia e de uma certa dívida histórica para com povos não-ocidentais e pós-colonizados. O problema do racismo e da discriminação existe sempre que há uma etnia, um povo, um grupo que possa ser discriminado em primeiro lugar.

A grande questão no caso do racismo em Portugal reside na indagação sobre a sua veracidade e prevalência no quotidiano da sociedade portuguesa. Segundo os Censos de 2011, residem em Portugal entre 150 mil e 200 mil afro-portugueses, originários e descendentes maioritariamente de Cabo Verde, Angola e Moçambique, as antigas colónias ultramarinas de Portugal. Logo, de que maneira funciona a nossa relação com os afro-portugueses?

"O movimento do 25 de Abril não era descolonizador, mas sim democrático, e foi esta falta de sensibilidade para com os povos africanos e descolonizados que levou à permanência da cultura discriminatória e enfatizadora da colonização e à posterior exclusão social dos afro-portugueses."

Uma maneira de analisar esta questão é através da própria perspectiva cultural do povo português perante a sua história e a sua relação com povos colonizados. Nos países referidos acima, um processo cultural de bases democráticas levou a que existissem dois lados permanentes na questão do racismo, que se debatiam dialecticamente - uma perspectiva de tendência imperialista e até conservadora e, por outro lado, perspectivas mais ligadas aos movimentos sociais dos anos 60 e 70, com uma tendência progressista.

Em Portugal, por outro lado, uma única narrativa permeia não apenas a opinião pública, mas também a própria educação da população - um orgulho e enfatização da história colonial. Somos o povo navegador, semente da ínclita geração e do descobrimento dos sete cantos do mundo. Somos, por isso, um povo multicultural, um pote de raças e culturas de todo o mundo. Esta perspectiva da história colonial e de uma falsa fraternidade com povos colonizados venceu na cultura portuguesa essencialmente devido à inexistência de uma dialéctica entre pólos e à dissipação de quaisquer movimentos sociais sérios pelo regime salazarista. O cerne da relação com povos afro-portugueses reside na própria cultura portuguesa. Uma cultura que privilegia e celebra a colonização de forma irresponsável e egoísta face às suas consequências sociais e políticas.

A própria democratização de Portugal injustiçou os povos colonizados, quando o povo e a inércia revolucionária do 25 de Abril não possuíam uma agenda política real e responsabilizadora perante a existência do ultramar. O maior interesse dos revoltados de Abril era que a guerra colonial acabasse, e a acendalha que levou à sublevação por parte do oficialato português não foi uma compaixão profunda pelos povos colonizados, mas sim um desejo de não serem enviados para África. Esta reivindicação é perfeitamente válida dentro do contexto da democratização de Portugal, mas irrelevante dentro da problemática de criar um espaço de comunicação e ajuda verdadeira com os antigos colonizados.

A descolonização no rescaldo do 25 de Abril foi muito mais uma consequência inconsciente da jovem República dentro do espaço internacional do que uma verdadeira acção que seguisse uma filosofia de libertação e independência nacional dos povos africanos. O movimento do 25 de Abril não era descolonizador, mas sim democrático, e foi esta falta de sensibilidade para com os povos africanos e descolonizados que levou à permanência da cultura discriminatória e enfatizadora da colonização e à posterior exclusão social dos afro-portugueses. E as consequências desta mistura de condições políticas e da nossa relação com os povos africanos levam a uma situação peculiar para os afro-portugueses. Na qual a concentração de imigrantes africanos em bairros degradados nas periferias metropolitanas de Lisboa, o racismo institucional dos órgãos do Estado e da sociedade e até o mais simples e quotidiano racismo que sai das bocas da população portuguesa estão dissimulados por aquele que é um verdadeiro mito colonial.

O racismo em Portugal não é discutido porque como cultura acreditamos que não necessita de discussão. Como em muitos casos se fez, nós escrevemos a nossa própria história de conquistas nacionais, e nela somos sempre os heróis. Na mente do português, as viagens de "descoberta" e os territórios ultramarinos não são pedaços de exploração e dominância de povos estrangeiros, mas algo que é português, é nacional e uma parte da nossa história de que nos devemos orgulhar, sem questionar as suas consequências. Um dos maiores exemplos desta celebração irresponsável face à existência do racismo em Portugal está em todas as instituições culturais e estatais que celebram a história de navegação e exploração como uma espécie de recompensa portuguesa ao resto do mundo, tratando monumentos como o Padrão dos Descobrimentos como altares de uma epopeia nacionalista que fingimos não ter sido invenção salazarista.

Mais de 40 anos depois de se fazer a democracia, o afro-português é um cidadão vítima de processos institucionais de exclusão social e discriminação, comuns em países do mundo ocidental, mas único no caso português, pois está dissimulado por uma cultura e mentalidade nacional de orgulho irracional e irresponsável pelos processos coloniais portugueses. Em suma, a sociedade portuguesa não ultrapassou o mito colonial, não aconteceu um processo cultural e social de lenta mitigação desta mentalidade. Isto leva a que o racismo em Portugal seja uma realidade, mas uma realidade escondida por uma ilusão em que todos os portugueses foram mergulhados desde os tempos do Estado Novo.

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Guilherme MachadoNatural de Cascais, é um estudante do ensino secundário, voluntário da Amnistia Internacional e envolvido em causas sociais como a luta estudantil.

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O racismo em Portugal não se faz sentir através de uma tumultuosa e até romantizada história de luta e reivindicação social. Não se figura através de negras estatísticas de encarceramento penal ou em lutas populares como em Charlottesville, nos EUA.

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Quem foi Winston Churchill ? Nascido em 1879, faleceu em 1965. Estadista britânico político conservador no poder de 1940 a 1945, período que decorreu durante a Segunda Grande Guerra. Em meu entender foi o grande estratega desta guerra, ainda que o golpe fatal na Alemanha de Hitler tenha sido o desembarque na Normandia pelas tropas de Eisenhower. Finda a Guerra cansado e já sem compromissos oficiais, somente acompanhado pela sua mulher Clemantine decidiu ir visitar a nossa bela Ilha da Madeira pensando na possibilidade de descansar e pintar uma arte que desenvolveria até final da sua vida, Partiram de barco e passados quatro dias de viagem chegaram, ao Cais da baia ao cair da tarde do primeiro dia de Janeiro, onde foram assinalados com pompa e circunstância pelo apito dos barcos ali estacionados. Já em terra receberam as boas-vindas das autoridades da Ilha, entre as quais o Governador Civil, Brigadeiro Ruy da Cunha Menezes, o Governador Militar Brigadeiro Silva Braga, o governador substituto José Leite Monteiro amigo do meu pai, o Dr. João Figueira casado com uma prima nossa, o Dr. Óscar Baltazar Gonçalves pai de um dos meus maiores amigos. Após esta cerimónia seguiram em carro aberto para o paradisíaco Hotel Reid's considerado na altura o melhor Hotel do Funchal e possivelmente então um dos melhores do Mundo pela sua residência e os belos jardins que possuía... Como já disse, a visita sendo de descanso e vilegiatura, permitia a Churchill uma ida diária a Câmara de Lobos, paisagem escolhida por ele para desenvolver a sua pintura sem deixar de conhecer outras, igualmente belas. As fotografias, que neste local o registaram a pintar, percorreram os espaços mediáticos do mundo, proporcionando um alto grau de propaganda da nossa Ilha.

Meu pai e meu avô, ambos jornalistas, diariamente ouviam as notícias na Rádio onde eu, ainda miúdo, os acompanhava ouvindo muitas vezes falar de W Churchill, que estava agora na minha terra natal, a Ilha da Madeira. Ele era conhecido como um homem gordo bonacheirão que fumava charuto mas, fora considerado um herói da Segunda Grande Guerra o que para a minha imaginação de adolescente constituía um facto importante. Aconteceu entretanto que, sendo meu pai jornalista, uma Agência Noticiosa convidou-o para ir entrevistar este Senhor, deixando-me muito honrado como filho. Mas, quando o meu pai me disse que eu iria com ele fiquei em grande expectativa. De imediato perguntei o que iria eu dizer-lhe, ao que meu pai respondeu:

-How do you do, Sir?

Foi assim que o cumprimentei quando cheguei à sua presença. Churchill retribuiu a saudação com uma festa na minha cabeça que até hoje nunca esqueci.

Porém, a estadia de W. Churchill iria, subitamente, ser interrompida pela notícia de que as eleições no seu país em que representaria o Partido Conservador iriam ser antecipadas. De regresso à sua Pátria apresentou-se às eleições, sendo no entanto derrotado por Clement Atlee um social democrata do Labour que prometera às populações de Inglaterra libertá-las das nefastas consequências causados pela Segunda Grande Guerra. Este Momento da minha pré adolescência, que ainda guardo na memória, ganhou maior significado com a consciência que fui tomando do contributo que este Homem deu para a libertação do nazismo, em pleno século XX.
João dos Reis Gomes (neto)

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Como conheci Winston Churchill na Ilha da Madeira

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Quem foi Winston Churchill ? Nascido em 1879, faleceu em 1965. Estadista britânico político conservador no poder de 1940 a 1945, período que decorreu durante a Segunda Grande Guerra. Em meu entender foi o grande estratega desta guerra, ainda que o golpe fatal na Alemanha de Hitler tenha sido o desembarque na Normandia pelas tropas de Eisenhower.

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Antes do 25 de Abril a mulher era tratada como um ser inferior ao homem. Elas governavam a casa, eles, mandavam no mundo. Os direitos eram tão limitados que só era possível sair do país com autorização do marido. O modelo educava o país de Salazar.

Ser o outro sexo, estar em segundo plano, ou mesmo em terceiro, ter um papel definido pelo dominador, obedecer sempre e deixar-se violentar sempre. A cartilha é longa e passou de mães para filhas, numa herança disciplinada e castradora. Na história das mulheres há desigualdade, discriminação e muita violência. A libertação, a luta pelos mesmos direitos humanos do homem, é dura e longa e, ainda hoje não chega a todas as casas nem a todas as mentalidades. Muito menos quando existe uma ideologia a alimentar e a fomentar a opressão do machismo. Foi que aconteceu em Portugal, durante 48 anos.

No país do Estado Novo, a mulher existia para ser a mãe extremosa, a esposa dedicada, uma verdadeira fada do lar. Desde pequenina que era treinada para ser assim, submissa ao poder patriacal do pai, do irmão e, mais tarde, do marido. O único futuro que podia ambicionar era o de fazer um bom casamento que garantisse o sustento da família, que, custasse o que custasse, tinha de se manter unida, estável e forte; uma metáfora do próprio regime. Oliveira Salazar não permitia que a ordem social fosse questionada, todos os assomos de feminismo iam sendo silenciados. Até ao dia que as mentalidades começaram a evoluir. A industrialização levou a mulher para fora de casa mas, a verdade, é que um contrato de trabalho valia menos do que um contrato nupcial.

Na ideologia vigente, os direitos da mulher eram quase nenhuns. Não podia votar. Não podia ser juíza, diplomata, militar ou polícia. Para trabalhar no comércio, sair do país, abrir conta bancária ou tomar contraceptivos, a mulher era obrigada a pedir autorização ao marido. E ganhava quase metade do salário pago aos homens. Estas e outras leis foram rasgadas no 25 de Abril, quando, um ano depois da revolução, os direitos das mulheres ficaram consagrados na Constituição da República.

Nesta reportagem, ouvimos Esmeralda recordar o tempo em que as mulheres só podiam defender o lar e dizer "sim".

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Antes do 25 de Abril a mulher era tratada como um ser inferior ao homem. Elas governavam a casa, eles, mandavam no mundo. Os direitos eram tão limitados que só era possível sair do país com autorização do marido. O modelo educava o país de Salazar.

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O crime célebre da varina Maria dos Anjos

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Seis meses após o regicídio, outro crime chocou Lisboa em 1908. Mataram uma rapariga de 13 anos, sem testemunhas ou castigo.

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Maria da Fonte: a revolta das mulheres do norte

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Nada fazia prever que o protesto de um grupo de mulheres fosse o primeiro ato do fim do cabralismo em Portugal. Na primavera de 1846, as foices e as gadanhas minhotas estenderam o rastilho do ódio ao reino. Tudo acabou na guerra civil da Patuleia.

A contestação à "Lei da Saúde", criada em nome da higiene pública para evitar epidemias, começou na aldeia minhota de Santo André dos Frades. Estávamos em Março de 1846 quando um grupo de mulheres armadas de foices e gadanhas decidiu protestar contra a nova lei que as proibia de enterrar os seus mortos no interior das igrejas.

Rapidamente, a revolta da Maria da Fonte, como ficou conhecida, passou a rebelião contra a ditadura política e a exploração económica de Costa Cabral, um dos chefes do movimento constitucionalista que, desde 1842, liderava o país. Os camponeses não queriam pagar os novos impostos decretados pelo governante, que iria ser demitido pela rainha . Queimavam cartórios para fazer desaparecer os registos das tributações, "as papeletas da ladroeira". Durante o mês de Abril, nos recontros com as tropas, morreram populares e soldados. Quando tudo parecia ficar controlado, as colunas lideradas por José da Silva Cabral, irmão do ministro, recusam-se a combater contra o povo.

O regime era odiado. O estado vivia dos impostos cobrados ao povo, ao mesmo tempo concedia monopólios ou fazia contratos com os grandes capitalistas em troca de empréstimos. Surgiram grandes Companhias, como a dos Tabacos e do Sabão, muitas vezes fachadas de negócios especulativos. Em Abril de 1845, o "imposto de repartições" veio agravar o descontentamento dos trabalhadores. No ano a seguir dá-se a revolta popular. Costa Cabral tinha os dias contados. Mais tarde, depois da guerra civil da Patuleia, que só terminou com a intervenção de ingleses e franceses, António Bernardo da Costa Cabral seria reconduzido.

Neste vídeo que apresentamos, o historiador José Hermano Saraiva resume a situação política do país até à revolta da Maria da Fonte.

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Maria da Fonte: a revolta das mulheres do norte

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Nada fazia prever que o protesto de um grupo de mulheres fosse o primeiro ato do fim do cabralismo em Portugal. Na primavera de 1846, as foices e as gadanhas minhotas estenderam o rastilho do ódio ao reino. Tudo acabou na guerra civil da Patuleia.

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Os livros servem para muita coisa - para passarmos bons momentos na praia e até para perceber melhor o mundo. Aqui ficam quatro exemplos. ﻿

1. O estranho caso dos aviões sem balas no motor

Há uns tempos, li num excelente livro sobre matemática (já vos digo qual) uma história muito curiosa que mostra bem como nos podemos enganar com facilidade.

Alguns especialistas americanos, durante a II Guerra Mundial, começaram a analisar os aviões que chegavam da guerra para ver que partes da fuselagem tinham mais buracos de balas - e assim reconfigurar os aviões para proteger os pontos mais frágeis.

Os especialistas chegaram então à conclusão que a zona do motor era aquela onde havia menos buracos de balas inimigas. Logo, era ali que podiam poupar na protecção. Pelos vistos, os inimigos acertavam menos no motor do que nos outros locais do avião.

Pois foi um matemático de nome Abraham Wald que impediu tal disparate: na verdade, havia menos buracos de balas na zona do motor porque, quando a bala acertava no motor, o avião tinha tendência para cair.

Ou seja, os aviões que chegavam aos EUA para serem analisados eram aqueles aviões que, por acaso, não tinham levado um tiro no motor. Os que tinham mais buracos na zona do motor estavam no fundo do mar e não no laboratório daqueles especialistas.

Claro que os aviões tinham menos balas no motor - aqueles eram precisamente os aviões que não tinham levado tiros em zonas críticas...

Quando lemos esta história, faz-se um clique na cabeça e vemos como é tão fácil enganarmo-nos mesmo quando olhamos de frente para a realidade. O erro descrito nesta história é muito comum e apanha-nos quase todos os dias.

O livro onde encontrei esta história é Como Não Errar, de Jordan Ellenberg. A Penguin publicou o capítulo em questão nesta página (em inglês). O livro, diga-se, ajuda-nos a perceber como esta história se repete todos os dias...

2. Todos temos avós famosos

Bem, aqui fica mais um caso de enganos resolvidos com matemática. Na Inglaterra, está agora na moda encontrar ascendentes históricos de gente famosa - e as pessoas assim premiadas com um avoengo espampanante ficam muito orgulhosas. Ah, afinal são gente não só famosa, mas também de pergaminhos antigos.

Ainda em 2015 alguém descobriu que Benedict Cumberbatch era descendente de Ricardo III, o rei que o actor iria representar numa série de televisão. Não sei o que Cumberbatch pensou do caso, mas muita gente ficou pasmada com a coincidência.

Só que não era coincidência: na verdade, o mais provável é eu próprio, aqui neste canto da Europa, ser também descendente de Ricardo III. Eu - e o meu caro leitor. Somos todos!

E também somos todos descendentes de Afonso Henriques (sim!). E de Maomé (ah, pois é!). E só não seremos descendentes de Jesus porque dizem que não teve descendentes.

Como é isto possível? Bem, pensemos ao contrário: tenho dois pais, quatro avós, oito bisavós... Se continuarmos por mais umas quantas gerações em direcção ao passado, chegaremos rapidamente a números impossíveis - o que significa que somos todos primos uns dos outros, de forma bem mais imbricada do que imaginam os defensores de certas ideias de pureza dinástica.

As contas são um pouco mais difíceis do que possa parecer ao lermos o parágrafo anterior. O leitor pode ver a explicação mais desenvolvida neste pequeno artigo - mas se quer que lhe diga, bem mais interessante será ler o pequeno livro chamado O Mistério do Bilhete de Identidade, de Jorge Buesco. Perceberá que é descendente até dos faraós - e aproveita para ficar a conhecer um livro muito simpático.

3. Dois livros para nos tirar as palas dos olhos

As palavras são perigosas - podem enganar-nos e bem. Basta pensar no uso matreiro de termos como "energia", "magnetismo", "quântico", etc. Podemos ainda imaginar o estrago criado por certos mitos relacionados com a natureza, com a ciência, com aquilo que está ou não provado. Afinal, há quem ande por aí a dizer que a teoria da Evolução não está provada porque é só uma teoria - mostrando de uma assentada que não sabe bem o que quer dizer "prova" nem o que quer dizer "teoria" no campo da ciência.

Como os dois casos de que falei acima mostram, por vezes, temos de olhar para os números para nos curarmos da embriaguez das palavras bonitas. Ou, pelo menos, temos de ser críticos com as nossas próprias ideias e estar sempre à coca para encontrar os erros sedutores que nos esperam à esquina.

Pois acabou de sair um livro que nos ajuda a fazer isso mesmo: Não Se Deixe Enganar, escrito por membros da Comcept. Vale bem a pena!

Sim, esta semana apeteceu-me falar de livros. E fica a faltar a última sugestão: não, não tem nada a ver com matemática ou ciência e não acabou de sair. É um livro antigo - o que se passa é só isto: acabei de o ler esta semana.

Se não nos ajuda a não sermos enganados por aviões que fogem das balas nazis ou a percebermos que, no fundo, somos mesmo todos primos, este livro tira-nos a ilusão de que as vidas dos outros são tão banais como parecem e ajuda-nos a perceber como a mais triste das existências pode conter em si uma beleza que os bons escritores conseguem revelar na sua esplendorosa tristeza. Não sei dizer muito mais. O livro é Stoner, de John Williams. Foi publicado em 1965, perdeu-se no tempo e foi recuperado há alguns anos. Aconselho vivamente quem me lê nestes dias de Verão a ir correr à livraria e a comprá-lo. É um livro triste, mas também de tristeza se faz a beleza da vida - talvez seja um choque lê-lo ao sol, numa praia. Mas será um choque que vale a pena.

O que têm estes quatro livros a ver uns com os outros? Entre matemática e literatura, são livros que nos tiram as palas dos olhos e mostram o mundo um pouco mais perto do osso.

Que este ano vos traga muitos e bons livros - é o que vos desejo.

﻿ ﻿Este artigo foi publicado no Sapo 24 no dia 9 de Julho de 2017.

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Somos todos descendentes de Afonso Henriques?

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Os livros servem para muita coisa - para passarmos bons momentos na praia e até para perceber melhor o mundo. Aqui ficam quatro exemplos.﻿ 1. O estranho caso dos aviões sem balas no motor Há uns tempos, li num excelente livro sobre matemática (já vos digo qual) uma história muito curiosa que mostra bem como ...

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A tourist boat in the old part of Malacca, Malaysia, in February.

MALACCA, Malaysia - About the fastest moving force these days in the old Portuguese Settlement of Malacca is the sweat trickling down the torsos of the underemployed.

In the stifling heat - it's always hot in Malacca - a group of such shirtless men were sprawled under the shade of a tree, hoping to catch the slightest sea breeze, but the winds weren't cooperating. A few nearby dinghies had no oars, but it didn't matter. The fish weren't biting anyway.

This place wasn't always so lethargic. In fact, in the 16th century, this port on the strategic Malacca Strait was positioned at the fulcrum of the world, linking the Pacific and Indian Oceans at the height of the global spice trade.

Centuries before Asian Fusion became a culinary trope, Malacca developed its own intricately multicultural heritage, influenced by the crowds of Chinese, Arabs, Indians, Persians, Turks, Portuguese, Dutch and Siamese, along with the local Malays, who all did business in its shops, ate in its food stalls and fell in love on its streets.

As the world pulls up its drawbridges during a time of pandemic and questions the merits of globalization, Malacca is a reminder that such transoceanic exchange has a long history of bringing both promise and peril.

And the city's ultimate fate may serve as a warning that the prosperity globalization bestows on some can be fickle and fleeting. A city that once stood at the global crossroads can devolve into a backwater, and a once-thriving culture can face extinction.

Malacca's port, once one of the richest on earth, silted up, and the city became a historical footnote. The spices that drove the age of exploration - nutmeg, cloves and mace - now molder in dusty cabinets, no longer treasured commodities.

And yes, a contagion struck, too, a plague that weakened the Portuguese hold on the city, paving the way for the Dutch and then the British, who favored other entrepôts and left Malacca to its slow decline.

Evidence of Malacca's richly diverse past remains in its historical buildings, which lure tourists who are transported around town in disco-lit pedicabs.

On what is known as Harmony Street stands a Chinese Buddhist temple built in the 17th century, a Hindu temple from the 18th, and one of Malaysia's oldest mosques, which boasts Chinese eaves, Portuguese tiles, Corinthian columns and a Victorian chandelier.

But one legacy of Malacca's crossroads culture is struggling to survive in the 21st century: its Indigenous population of Eurasians, known as the Kristang, in reference to their Roman Catholic faith.

They prospered during the port's golden age as civil servants, fishermen, traders and musicians. But the Kristang culture faces enormous stresses in modern-day Malaysia, which is fracturing along ethnic fault lines.

The Kristang language, a Portuguese creole, is facing extinction. Roman Catholic churches are emptying. Malaysian law all but requires Kristang who marry members of the ethnic Malay majority to convert to Islam.

"Our community brought East and West together," said Darian Tan, 35, a Kristang digital marketer and the lead guitarist of a band made up of fellow Eurasians. "But now when everything is supposedly globalized, we're in danger of dying out."

In late February, Malaysia's only truly multiethnic government since the country achieved independence fell after just two years in power. A coalition dominated by Malay nationalists took its place, casting aside reformist ethnic Chinese and Indians. One minority member of the new government is an Islamic party that has pushed for the country to become an Islamic state.

For Malacca's multiethnic population, the return to populist Malay politics is provoking anxiety. Already, waves of ethnic Chinese Malaysians have emigrated as race-based quotas have limited their access to universities and the civil service. Many Kristang now live in Australia, Canada and Singapore.

About 1,200 Kristang still live in the Portuguese Settlement area of Malacca, a part of the city that attracts few tourists.

The settlement's seafront faces a reclamation site for a vast Chinese-funded project called Melaka Gateway, which critics say is being used to strengthen Beijing's grip on a geopolitically vital maritime choke point.

All the sand that has been moved around for the project has upended cockles and disrupted migration patterns for pomfret and shrimp - a devastating blow for Kristang fishermen, who have seen their ranks decrease by half over the past couple of decades.

"We're not against development, but we are against something that is destroying a unique 500-year-old community," said Martin Theseira, a Kristang local councilor who used to fish and make his own preserved seafood.

The Portuguese Square at the heart of the settlement is not a square at all. Instead, it is mostly a parking lot with a few restaurants selling Portuguese-inflected seafood. Tinsel garlands left over from Christmas decorate some of their sun-baked signs.

During the heat of the day, Malay youth come to joy ride on the concrete expanse, tracing doughnuts with their air-conditioned sports cars. The Kristang shake their heads but there is nothing they can do.

Near the entrance to the Portuguese Square is a statue of Jesus Christ the Redeemer, like the one in Rio de Janeiro. For years, the statue in Malacca lacked a head because conservative Muslims deemed it an idolatrous perversion. The figure was recapitated in 2017 but is still missing the proper permits. Kristang community organizers fear the statue could be destroyed if local officials give in to religious conservatives.

Behind the shade tree where Kristang men gather is the empty hulkof a building that was originally conceived of as the Lisbon Hotel. Tourists, the Kristang hoped, would flock there to revel in the community's many festivals. But management of the hotel fell into Malay hands. Alcohol was frowned upon and unmarried couples were discouraged from reserving rooms.

"We love our festivals," said Mr. Theseira, the local politician. "What's a festival without wine and dancing?"

The Kristang language fuses an archaic Portuguese with Malay grammar. Philomena Singho teaches it on Facebook, through videos she films in her crucifix-decorated living room in the Portuguese Settlement. She is fluent in Papía Kristang but concedes that only a couple of thousand others speak the language with true proficiency. Even fewer are passing on the language to their children.

"I'm trying my best, but I'm worried that in one generation it could be almost gone," she said.

Ms. Singho said she has Portuguese, Armenian, Dutch, Malay and Sri Lankan bloodlines. There are a couple of other ethnicities, too, she said.

"We're mixed up in a good way," she said.

The Kristang owe their existence to the initial Portuguese tradition of not sending women out to their colonies. Instead, men were encouraged through tax breaks and other incentives to pair with local women. (Other imperial powers, like the British, would discourage such mixed marriages, prizing racial purity.)

In Goa, Portugal's first territorial possession in Asia, as well as other Portuguese outposts like Macau on the Chinese coast, Eurasian communities thrived.

Their cuisines were enriched by colonial crosscurrents, so that a chili-slathered chicken from Mozambique, another Portuguese colony, evolved into a popular Macanese dish seasoned with soy sauce.

In Malacca, a wine-rich braise that was a favorite in Lisbon was refracted as devil curry, a fiercely spicy stew traditionally made with Christmas meats and vinegar.

Today, in Malaysia, the Kristang are known mostly for their curries and sweetmeats or for their guitar-playing troubadours - a once-vibrant community diminished to cultural clichés.

"If we're going to survive another 500 years," Mr. Theseira said, "it can't just be singing and dancing and eating."

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500 Years Ago, This Port Linked East to West. Its Fate Was to Fade Away.

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MALACCA, Malaysia - About the fastest moving force these days in the old Portuguese Settlement of Malacca is the sweat trickling down the torsos of the underemployed. In the stifling heat - it's always hot in Malacca - a group of such shirtless men were sprawled under the shade of a tree, hoping to catch the slightest sea breeze, but the winds weren't cooperating.

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A nova série da RTP, A Espia, mostra como Portugal desempenhou um papel central na Segunda Guerra Mundial. Falámos com argumentistas e actores para saber mais sobre esses tempos perigosos e sedutores.
Galiza, Espanha, a seis quilómetros da fronteira com Portugal. A meio da noite, irrompe um carro por entre o trilho da floresta. Na penumbra, avistam-se os rostos semi-cobertos de quatro indivíduos com pistolas reluzentes em riste. Resguardam-se nas sombras à espera do momento certo para interceptar a carrinha que se ouve ao longe, mas alguma coisa acaba por não correr como o planeado. O ano é o de 1941. A guerra relâmpago de Hitler e os avanços do império nipónico no Sudoeste asiático assolam a ordem mundial. Portugal beneficia, desde o início do conflito, da neutralidade declarada por Salazar.

É assim que abre A Espia, a nova série da RTP, protagonizada por Daniela Ruah, Diogo Morgado e Maria João Bastos, que chega ao pequeno ecrã esta quarta-feira. A produção da Ukbar Filmes, com realização de Jorge Paixão da Costa ( Soldado Milhões) e realização adicional de João Maia ( Variações) e Edgar Pêra, vem desvendar uma realidade até então não explorada na ficção nacional - a importância que o país teve no jogo de bastidores e no desfecho da Segunda Guerra.

E fá-lo com rigor - na caracterização dos personagens, na reconstituição dos cenários, na atenção dada aos factos históricos. A narrativa desenrola-se ao longo de oito episódios tendo por base a relação de duas amigas de longa data, Maria João Mascarenhas (Daniela Ruah) e Rose Lawson (Maria João Bastos), que são recrutadas como espias, para rede Shell, operada pelos ingleses. Pelo meio, aparece um charmoso engenheiro alemão, interpretado por Diogo Morgado, que acaba envolvido com o inimigo.

Portugal está no centro de um tabuleiro de xadrez diplomático. Na sombra, ingleses e alemães criam redes de espionagem para controlar a informação e o volfrâmio. Um dos cenários da série é a mina de Rio dos Frades, em Arouca. Era de lá que os nazis se abasteciam de volfrâmio, o minério usado na blindagem de armamento e endurecimento de munições. A poucos quilómetros, os Aliados exploravam as minas de Regoufe. Alemães e ingleses coabitavam pacificamente neste canto de Portugal, para que a guerra se pudesse fazer Europa fora. Chegariam mesmo a pagar a meias os custos de construção de uma estrada.

A consultora histórica da série, Margarida Magalhães Ramalho, fala destes tempos como "uma corrida desenfreada para trabalhar nas minas ou andar à cata de minério de superfície para vender". Isto, descreve a historiadora, "aconteceu em todas as regiões mineiras que trabalhavam para o esforço de guerra. Foi um período de enriquecimento rápido para muitos e toda a gente conhece histórias de homens que acendiam charutos com notas de banco".

O engenheiro Siegfried Brenner era quem geria a mina alemã em Arouca - e aqui entramos na ficção. Antes de iniciar a preparação para o seu personagem, Diogo Morgado não tinha ideia "que Portugal tivesse sido o palco de espionagem que foi". "A tensão era muita e havia muita gente importante a circular e a operar de forma muito activa em tudo o que seria a Segunda Guerra Mundial", detalha. "Nesse aspecto, acho que a série está muito bem conseguida por aliar os melhores elementos de narrativa ficcionada com base em informações e acontecimentos reais."

Algumas das personagens na série existiram na vida real, ainda assim. O major Beevor (Pedro Lamares), líder do SOE (antecessor do MI6) em Portugal à época e adido militar da embaixada britânica em Lisboa; Agostinho Lourenço (Adriano Luz), director da PVDE; o capitão Ribeiro Casais (Joaquim Nicolau), da Legião Portuguesa; e Cândido de Oliveira (Sisley Dias), selecionador nacional de futebol e um dos agentes portugueses da rede Shell, são alguns dos exemplos.

À época, qualquer um poderia ser aliciado a espiar. "O importante era o contexto em que se inseria. Podia ser polícia, médico, funcionário dos correios, faroleiro. Qualquer cidadão que, ou por questões profissionais ou por convicção, pudesse trazer informações vitais para a antecipação do inimigo", desvenda o co-argumentista Martim Baginha Cardoso. Podia ser por dinheiro, sexo, poder, amor, ideologia. E é precisamente por dinheiro que Rose, a personagem de Maria João Bastos, se envolve na rede de espionagem.

A actriz mergulhou nesses tempos "através de documentários, filmes, livros, fotografias". Dá vida a uma mulher "cheia de artimanhas, misteriosa e sensual". E leva consigo a sua melhor amiga que trabalha numa empresa de distribuição de mercadoria para "uma história de acção, mistério, romance e sedução com um reviravolta no final", antecipa. A sua personagem será determinante na forma como tudo se desenrola.
RTP1. Quarta-feira, 8 de Abril, 21.30. + Leia aqui a Time In desta semana+ 25 filmes portugueses obrigatórios
A história real poderia ter sido outra. Os planos da rede Shell tinham como objectivo impedir os alemães de obterem meios e abastecimentos em Portugal. Em caso de ocupação, serviria apenas para os atrasar. Mas quis o destino que a incursão das forças nazis a leste tivesse o desfecho conhecido. E assim Portugal se manteve neutro, dando a uns, negociando com outros. Num verdadeiro jogo de espiões.

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'A Espia': uma viagem até à Lisboa dos espiões

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A nova série da RTP, A Espia, mostra como Portugal desempenhou um papel central na Segunda Guerra Mundial. Falámos com argumentistas e actores para saber mais sobre esses tempos perigosos e sedutores. Galiza, Espanha, a seis quilómetros da fronteira com Portugal. A meio da noite, irrompe um carro por entre o trilho da floresta.

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Foram precisos 41 anos para poder dizer que gosto de mangas. Mas não de umas mangas quaisquer: as minhas preferidas são as fernandinhas e as de faca. Crescem em árvores gigantescas em qualquer pedaço de terra da Guiné-Bissau, vendem-se em todo o lugar e passeiam-se, bonitas, nas cabeças de mulheres igualmente bonitas embrulhadas em capulanas.

As mangas da Guiné são doces e não sabem a resina, como todas as outras que provara ao longo da vida. Também não travam a língua, mesmo quando estão mais verdes, e têm uma consistência diferente, que não sei descrever com exactidão. Isso ou então as mangas da Guiné têm apenas sabor a saudade.

O meu pai adorava mangas - e adorava a Guiné. Talvez só adorasse as mangas da Guiné, isso já não sei, ele foi-se embora cedo de mais, antes de eu lhe ter feito esta pergunta. E de lhe ter podido dizer que agora eu também já gosto de mangas. É uma coisa que me sabe bem, já gostar de mangas, porque, que me lembre, as mangas eram das poucas coisas que nos afastavam. E logo nós, que éramos tão parecidos: no temperamento, no que gostávamos e não gostávamos de comer, na nossa necessidade de sol e de calor. Mas as mangas separavam-nos. Agora aproximam-nos.

O meu pai nasceu a 11 de Janeiro de 1944, na freguesia de Maceda, concelho de Ovar. Foi o primeiro de quatro irmãos. O meu avô Luís era serralheiro, a minha avó Felismina farrapeira. Nenhum dos filhos homens (dois) estudou para além da escola primária. Aos dez anos, o meu pai foi trabalhar para Espinho - ou, como se dizia naquele tempo, "aprender a arte", pelo menos assim explicava a minha avó, de mecânico. A melhor carne do porco que os meus avós criavam em casa ia para o patrão do meu pai, era preciso agradar-lhe. Presuntos inteiros, curados com calma no sal e depois no fumo, ou a carne do cachaço, mais tenra e saborosa. Os de casa comiam o resto - e do porco aproveitava-se tudo, das tripas às costelas, do lombo aos pulmões, da barriga aos rins.

Com 21 anos, a 4 de Maio de 1965, já com a profissão de "mecânico auto", o meu pai foi para a tropa. Tenho comigo a caderneta militar, número 81478/65. Na página 3 tem uma fotografia dele, cara de puto, bivaque na cabeça, magro como nunca o conheci (ou talvez sim, já no fim...). Folheio este livrinho de capa preta e páginas amarelecidas pelo tempo, escrito numa caligrafia difícil - às vezes impossível - de decifrar, e leio isto: "RAL 2, Maio de 1965. CDMM, Agosto de 1965." Regimento de Artilharia 2 e Companhia Divisionária de Manutenção de Material, é o que isto quer dizer, descodifica o Luís, companheiro de vida e ajuda preciosa nestas pesquisas. A minha mãe jura que ele esteve primeiro em Coimbra e depois em Tomar.

O que mais interessa é que a 20 de Abril de 1966 "embarcou para Bissau", a bordo do navio Uíge - o mesmo cuja fotografia enviou para os meus avós, com uma dedicatória escrita naquela letra miudinha que sempre teve: "Ofereço esta foto do barco Uíge como recordação de Lisboa para Bissau aos meus queridos pais." 20 de Abril, fixem esta data, que agora vamos andar 51 anos para a frente.

"É desta", vou à Guiné

É uma tarde de quinta-feira e está sol - e o sol, já se viu, é importante nesta história. Estamos a 20 de Abril de 2017, sei a data de cor porque faço anos amanhã. Recebo um email com uma única palavra no assunto: Bijagós. Vem de quem vem, imagino o que seja. É mesmo. "É desta", respondo. Faço 41 anos amanhã e vou à Guiné-Bissau em Maio. Sempre quis lá ir, perceber por que é que aquela terra avermelhada era tão especial para o meu pai. Voltei sem respostas palpáveis, mas a saber uma coisa ainda maior: a Guiné também é um lugar especial para mim.

Hei-de partir a 18 de Maio, mas entretanto ainda é Abril e eu não penso em mais nada. Reúno tudo o que me é possível sobre a comissão do meu pai na Guiné, dois anos quase contados - a caderneta militar, fotografias a preto e branco, procuro até os óculos que ele usa numa delas em que está fardado, cara de puto sempre, galã. Não os encontro, embora me lembre de, em miúda, brincar com aqueles óculos e fazer de conta que era o Ramalho Eanes. Passo vários serões com a minha mãe a olhar para as fotos, ela ajuda-me a identificar alguns homens que conhece e ainda estão vivos. "Este é o Mário Costa, de Esmoriz." Um dia toco-lhe à porta. Não está, diz-me a mulher, mas dá-me o número de telemóvel.

Ligo-lhe, está no café, "a ver a bola". Ouve-se mal, Mário vai lá para fora. Explico-lhe ao que vou: tenho viagem marcada para Bissau e procuro saber em que quartel esteve o meu pai. Não sabe ao certo, eram muito amigos, mas ele esteve em Bigene, só se encontravam de vez em quando, quando havia uma licença - como mostra aquela fotografia que tiraram junto ao cais, a agarrar nas folhas de palmeira. "Eu quando podia ia lá ter com eles, havia outros rapazes aqui da zona, de Rio Meão e assim." Certo, certo é que "o Marques da Costa esteve sempre em Bissau, sempre a mecânico". É um princípio. "Vou ver se falo com outro moço de Esmoriz, ele é que esteve mesmo com o teu pai."

Teve sorte, o meu pai, não esteve na linha da frente, como milhares de homens que serviram na Guiné. No artigo "Os Últimos Anos da Guerra na Guiné Portuguesa", o veterano José Marcelino Martins indica que, de 1961 a 1973, foram mobilizados 261.751 militares. Destes, 217.825 eram "efectivos metropolitanos" e os restantes "efectivos locais". A página na Internet da Liga dos Combatentes situa o número dos "tombados em campanha", expressão de José Marcelino Martins, em 2889.

Já é Maio, dia 2. Primeiro telefono, depois mando um email para o Arquivo Geral do Exército. Peço acesso "ao processo individual do ex-militar António Marques da Costa". Recebo-o dia 9, mas não tem as respostas que procuro. Falta pouco mais de uma semana para viajar. Ainda falo com o actual presidente dos Roncos, Associação de Ex-Combatentes da Guiné, à qual o meu pai também pertenceu. António Silva, "amigo do peito do Marques da Costa", de quem tem "muitas saudades", emociona-se com o meu pedido e promete ajudar. Na sede dos Roncos, consulta a ficha de sócio do meu pai e através dela percebemos que esteve em Bissau por "rendição individual" - ou seja, não integrado num batalhão.

É mais uma pista. Passo quase todas as noites em frente ao computador, consulto blogues de ex-combatentes, comparo as fotografias que aqui tenho com outras que apanho na Internet. Eu deste lado, o Luís às vezes em Lisboa a seguir outras pontas soltas desta história. Por esta altura, já sabemos que o meu pai esteve num de dois sítios: ou no Quartel General instalado na Fortaleza de São José da Amura ou no Quartel de Santa Luzia.

Até que o telefone toca e traz novidades. É Mário Costa. "O quartel do teu pai era mesmo em frente ao quartel do 600 [do Batalhão 600], estavam só separados por uma estrada. Havia outro quartel em Bissau com uns canhões virados para o mar [a Fortaleza da Amura], não era esse." Isso leva-nos, então, ao Quartel de Santa Luzia - onde é hoje o Hotel 24 de Setembro. É segunda-feira, 15 de Maio - o Papa já esteve em Portugal, Salvador já ganhou a Eurovisão - e eu parto daqui a três dias.

Já separei as fotografias que quero levar comigo, levo também a caderneta militar, que li vezes sem conta. Já sei que o meu pai embarcou para Bissau a 20 de Abril de 1966, tendo lá chegado a 25. Era essa a data que tinha tatuada no braço esquerdo: Guiné, 25-4-1966, e por cima o desenho de um carro e de um par de ferramentas entrelaçadas. Escrevo isto de cor, cresci com aquela tatuagem azulada a inchar-lhe no braço consoante engordava. Confirmo, ainda assim, na imagem de fundo de ecrã do meu telemóvel, onde o vejo a rir-se, de tronco nu, com chapéu de palha na cabeça e um bigode fininho sobre o lábio. O corte da imagem não deixa ver-lhe o braço, tenho que subir as escadas e olhar para a fotografia original emoldurada no quarto. Bate tudo certo, mas vejo agora que as ferramentas são um martelo (sem dúvida) e talvez uma cavilha. A foto tem dedicatória: "Bissau, 28-5-67. Ofereço esta foto à minha noiva como prova da amizade que lhe tenho."

Bissau, 18-5-2017, por pouco não eram 50 anos exactos a separar esta foto e a minha chegada à Guiné. São 22h30 quando desço as escadas do avião e sinto de imediato aquele bafo quente que se cola ao corpo e nos deixa a suar em segundos. À noite não se vê nada que não seja aeroporto, mas estou em Bissau e, por agora, isso já é muito. Encho bem o peito daquele ar quente, como se quisesse guardá-lo para sempre. Parece que ainda agora o sinto.

Do Aeroporto Osvaldo Vieira ao Hotel Ledger Plaza não são mais de cinco minutos, e a curta viagem de noite não deixa ver nada da cidade. Fica a surpresa para o dia seguinte: terra vermelha, táxis azuis em todas as direcções, "mulheres-capulanas" de todas as cores com bacias à cabeça, "compre aqui" saldo de telemóvel - e isto é uma banca tosca plantada na rua. E mais trânsito caótico, e buzinas alto e bom som, e um sinaleiro a comandar este barulho todo; e o mercado do Bandim, o maior da cidade, onde se vende de tudo: mangas, artesanato, roupa, frigoríficos, televisões; e um pórtico que anuncia a Foto Arco Íris, cujo carimbo encontrei em várias fotografias do meu pai - mas a loja parece já não existir.

Vamos da estrada do aeroporto até ao centro de Bissau e por nós já passou toda uma cidade que, percebemos logo, continua a lamber feridas de cicatrizes várias. Aos solavancos por entre estradas esburacadas, aproximamo-nos de Bissau Velho. Muito do edificado está degradado, algum em ruínas até, mas o traço é notoriamente colonial - nada como os edifícios, alguns espelhados, da zona nova da cidade. Almoçamos no Tamar, onde chegamos pela mão do guineense Adelino da Costa. Já passa das três da tarde, o restaurante está vazio, mas ainda há frango assado no forno com arroz. Na parede, um enorme painel de cores garridas transporta-me quase até casa: um barco de pesca, arte xávega, podia muito bem ser em Ovar. É na Nazaré, ouço depois.

Às 16h, debaixo de um calor impiedoso, Adelino da Costa deixa-nos na Praça dos Heróis Nacionais, centro nevrálgico da cidade e ponto de encontro dos jovens de Bissau, que aqui acorrem atraídos pelo Wi-fi gratuito, recentemente instalado. Ao fim-de-semana, a praça enche-se também de famílias inteiras. À força de a ter visto tantas vezes nas fotografias do meu pai, que hoje transporto numa bolsa a tiracolo, parece-me que já aqui estive antes. É uma sensação estranha, se calhar era mais fácil se chorasse, mas ainda não é hora.

"Eu conheci este senhor"

Antes de partirmos para a Guiné, tinha explicado ao Paulo Pimenta que queria ir a todos os lugares que conseguisse identificar nas fotografias do meu pai. Ele, que é um grande companheiro, com um coração gigante e a sensibilidade à flor da pele, disse logo que sim, que íamos, e que íamos "fazer uma coisa muito bonita". Foram comigo umas 40 imagens a preto e branco. Algumas delas só porque sim - ele estava bonito fardado na rua ou com ar de rufia, língua de fora, embrulhado numa toalha na camarata; outras porque era óbvio onde tinham sido tiradas - as da Praça dos Heróis Nacionais, por exemplo, à época Praça do Império; outras ainda porque, com alguma ajuda, seria mais ou menos fácil descobrir-lhes o cenário.

Turismo da saudade

No início deste ano, vários operadores turísticos visitaram a Guiné-Bissau, com o objectivo de estudarem o terreno e de lançarem programas de férias adaptados ao gosto português. As propostas já estão no mercado e a grande maioria delas aposta no arquipélago dos Bijagós, com a ilha de Rubane em destaque.

Mas o nicho do turismo da saudade, mais voltado para os milhares de ex-combatentes (e suas famílias) que foram mobilizados para a Guiné, também não foi esquecido. Este é, aliás, um mercado que o Governo guineense quer atrair, explicou à Fugas o director-geral do Turismo, Manuel Alípio da Silva.

"Muitos ex-militares ficaram com ligações muito fortes à Guiné e alguns voltam cá. O que nós queremos é fazer uma oferta mais sistemática e dar-lhes melhores condições para que possam encontrar as suas memórias do nosso país."

A Across é um dos operadores portugueses com programas de turismo da saudade - que não se destinam, naturalmente, em exclusivo aos ex-militares.

A ajuda chegou logo na segunda manhã na Guiné, à mesa de pequeno-almoço no Ponta Anchaca Ecolodge, na ilha de Rubane, no arquipélago dos Bijagós. Manuel Alípio da Silva é o director-geral do Turismo da Guiné-Bissau e estamos a falar sobre o "turismo da saudade", que o Governo guineense quer promover em Portugal. "Faz todo o sentido, para os militares que ainda estão vivos e para os seus descendentes", diz. Tenho a deixa perfeita: mostro-lhe as fotografias e de imediato surge a identificação. "Este é o muro da antiga Associação Comercial, agora a sede do PAIGC; e aqui era a UDIB [União Desportiva Internacional de Bissau]; aqui o porto de Pidjiguiti." A grande surpresa, porém, (e a primeira lágrima) vem a seguir.

Em 1995, o meu pai voltou a Bissau. Eram as saudades daquela terra vermelha e a vontade de sair de Portugal. Ficou uns nove meses, a trabalhar com um guineense de que só sabemos o primeiro nome: Pedro. Neste intervalo de tempo, teve direito a um cartão de identificação de cidadão estrangeiro, emitido a 26 de Setembro pelo Ministério da Administração Interna. É este cartão que agora pouso em cima da mesa: camisa azul-clara, gravata vermelha, o bigode que sempre lhe conheci e uma grande impressão digital do indicador direito.

Manuel Alípio da Silva tira os óculos escuros, desenha um sorriso e diz-me isto: "Eu conheci este senhor." Tremem-me as pernas. "Não éramos amigos, mas via-o muitas vezes no restaurante do Ramos." Chama a mulher, Maria Loureiro, portuguesa há vários anos a viver em Bissau, e ela confirma. "Sim, sim, ia lá muitas vezes, ao Ramos." O Ramos, diz ainda, tem agora o restaurante Colete Encarnado, próximo do porto. Vamos lá no último dia que passamos em Bissau, pouco depois da hora de almoço. Recebem-nos duas funcionárias. "O senhor Ramos está fora da cidade, volta daqui a dois dias" - quando já estivermos em Portugal. Esta ponta há-de ficar aqui solta para quando eu regressar a Bissau.

Por agora retomamos o novelo da história das fotografias a preto e branco.

"Ofereço esta foto como prova de amizade"

Estamos, então, na Praça dos Heróis Nacionais, debaixo de um calor impiedoso e de uma luz que arruína as fotografias. Do outro lado da praça, fica a sede do PAIGC. Ao longe, já vejo parte do muro onde o meu pai está sentado - calças claras e curtas, meia escura, sapato bicudo. Um painel gigantesco anuncia o Congresso da União Democrática das Mulheres. Passo o portão, coloco-me por trás do painel e estou dentro do cenário: o mesmo muro, as mesmas janelas, a mesma floreira de pedra. "Bissau. Ofereço esta foto a Maria da Conceição como prova de amizade." Maria da Conceição é a minha mãe.

A avenida que liga a praça ao porto chama-se Amílcar Cabral. Também tem terra vermelha, que não consigo descortinar na foto que seguro entre os dedos. Lá vem ele a andar no meio da rua, as mesmas calças claras e os mesmos sapatos bicudos. Vê-se um carro muito ao fundo e numa esquina uma árvore. Ainda está aqui, a árvore, e ajuda-nos a localizar o ponto exacto da fotografia. É uma mangueira, de manga de faca. Será a mesma, viverão as mangueiras tanto tempo? O Google diz que sim.

Continuamos a descer a avenida, que na fotografia era larga e arejada e agora se apresenta caótica. Carros aos solavancos e cobertos de terra, abutres à volta de contentores de lixo gigantes, casas desfeadas pelo tempo e pela incúria. E, no entanto, sinto-me bem aqui.

Algures a meio da avenida, sentada no chão, Filomena vende mangas, limas e papaias. Cobiço-lhe o vestido, tons de amarelo que sobressaem na pele negra. Tem 47 anos, cara de 25. Sorri muito quando me estende quatro mangas de faca, 2000 francos CFA (cerca de três euros). Vejo-a daqui a pouco, noutro ponto da avenida, a trouxa da fruta a balouçar-lhe na cabeça enquanto anda - e anda depressa, mãos ao lado do corpo, indiferente aos piropos que lhe lançam com os olhos os homens que passam na rua.

Há um posto de abastecimento aqui, o minimercado Euros ali, mais à frente a livraria que abriu há dois anos ao lado do Hotel Coimbra. Junto à Sé Catedral, a mesma desta fotografia que tenho na mão, há vendedores de bugigangas e ouve-se música afro ao fundo. Em frente à catedral, o edifício dos Correios, mais abaixo o Ministério da Justiça e num pulinho estamos no porto de Pidjiguiti, junto ao monumento aos mártires de 1959. A 3 de Agosto daquele ano, na sequência de uma greve de estivadores e marinheiros, "a repressão exercida pelas autoridades coloniais resultou numa tragédia com 50 mortos e mais de 100 feridos", lê-se no guia À descoberta da Guiné-Bissau, de Joana Benzinho e Marta Rosa. "Este acontecimento, conhecido por Massacre de Pidjiguiti, ainda hoje é recordado como um dos momentos da luta de libertação da Guiné-Bissau, sendo o dia 3 de Agosto feriado nacional."

Entramos no porto porque há uma fotografia do meu pai feita aqui, ao fundo do pontão. Até lá chegarmos, ainda conhecemos Mamadou, 21 anos enfiados num corpo modelado pelo trabalho. Veio da Guiné Conacri há um ano, fala um português artesanal, com sotaque afrancesado. É "condutor" de profissão, mas esta tarde está a ajudar a carregar sacos de farinha para um barco. "Necessidade oblige ", dito mesmo assim - não esquecer que, no índice das Nações Unidas relativo ao Desenvolvimento Humano, a Guiné-Bissau ocupa a 177.ª posição num ranking que vai até à 187.ª. Em 2010, o Instituto Nacional de Estatística guineense anotava 33% da população a viver com menos de um dólar por dia.

Despeço-me de Mamadou e seguro numa fotografia desfocada onde leio isto: "Pais, a foto está mal mas reparem como já estou preto." Se aquele fosse o tempo dos smiles no meio das frases, haveria aqui um. Cresci com o meu pai esticado ao sol, a bronzear-se o mais possível, nos lugares mais inusitados - e quem sai aos seus, não degenera. Uma vez, lembro-me bem, era Fevereiro e estávamos os dois junto à praia, a porta da mala da carrinha aberta, um colchão lá dentro e nós em cima dele, de biquíni eu, ele de calções, felizes da vida, a fingir que era Verão em pleno Inverno.

Na Avenida 3 de Agosto, paralela ao rio Geba, que aqui já se confunde com o mar, é a terra vermelha, mais uma vez, que se destaca. Só nesta zona, tenho quatro fotografias do meu pai. Nenhuma tem data ou dedicatória. É aqui que o vejo com Mário Costa, a posar junto das palmeiras, o casario colonial ao fundo. O Paulo Pimenta, com o olhar treinado para a imagem, identifica a casa. Antes tinha varanda, agora já não - estão lá só as marcas dela. Ainda me sento por minutos num banco de pedra, a olhar o rio-mar por entre a moldura da vedação que aqui plantaram e a rever vezes sem conta as memórias do meu pai em Bissau.

A tarde já vai avançada, voltamos a subir a Avenida Amílcar Cabral e chegamos à Praça dos Heróis Nacionais às 18h15. A luz para fotografar melhorou. A base do monumento de 1941 que homenageia Maria da Fonte é a esta hora tomada pelos jovens de Bissau para exercitarem os músculos. Um rapaz com ar alucinado sobe ao coreto e discursa, num francês tonitruante, sobre a "ocupação universal". Parece falar para todos e para ninguém.

Nesta praça, tenho três fotos, todas tiradas no mesmo dia. Em duas ele aparece de corpo inteiro, calças escuras, camisa clara, o cabelo um tudo-nada mais comprido. Tem o Palácio do Governador (agora Palácio Presidencial) nas costas e numa das fotografias consegue ler-se a inscrição "Ao esforço da raça." As letras já cá não estão, sobram os buracos delas.

Temos compromissos esta noite - vamos jantar à Marisqueira de Safim, a uns 11 quilómetros de Bissau. Voltamos ao Hotel Ledger em cima da hora de ponta. Apanhamos um táxi, partilhado, como é costume por aqui. No lugar do morto, vai uma guineense jovem de poucas palavras. Nós ocupamos o banco de trás e admiramo-nos com o trânsito infernal que (não) rola na Avenida Francisco Mendes, que mais à frente toma o nome de Combatentes da Liberdade da Pátria. Passamos de novo pela agitação constante do mercado de Bandim - e pouco depois o táxi encosta à direita, apenas o tempo suficiente para a mulher que vai na frente esticar o braço e comprar leite. Vem num saquinho de plástico que ela fura com os dentes para poder beber.

Ao jantar, provamos galinha de cafriela e caldo de mancarra (amendoim), dois dos pratos guineenses mais característicos, que acompanhamos com vinho branco português. Amanhã deixamos Bissau.

Uma história que ainda agora começou

Não foi intencional, calhou assim, mas esta terça-feira, 23 de Maio, último dia na Guiné, foi o mais marcante de todos. Vamos de táxi do Ledger Plaza para o Hotel 24 de Setembro, no Bairro de Santa Luzia. A corrida não demora mais de 15 minutos, que eu e o Pimenta cumprimos de boca calada. Ele é assim, já tinha dito, um grande companheiro, e estava a dar-me o espaço que adivinhara que eu ia querer ter. Assim que paramos em frente ao edifício pintado de cor-de-rosa, o coração dispara-me no peito.

Preciso de estar sozinha - e o Pimenta sabe disso. O meu pai passou aqui quase dois anos. Nas fotos vejo-o fardado, à civil, em cuecas ou a posar de calções e tronco nu ao lado de um jipe todo espatifado. "Ofereço a Maria da Conceição como prova de amor e para veres como ficou este carro que foi a desgraça de um amigo." É, finalmente, a hora de deixar as lágrimas correr.

Onde antes havia chão de terra batida e uma sucessão de edifícios básicos pintados de branco, agora há gravilha, jardins cuidados, uma piscina, parque infantil, tudo espalhado por cinco hectares. Ando sem destino sob o sol escaldante das duas da tarde, a escutar os pássaros que vão passando e a experimentar a pedra dos vários bancos que me aparecem no caminho.

Fixo o olhar nos muros altos debruados a cacos de vidro e lembro-me que o muro em frente à casa da minha avó Felismina também os tinha, para dissuadir "a ladroagem", como ela dizia. Agora sorrio para dentro. Não sei há quanto tempo aqui estou, nem por que é que este episódio me faz sorrir, mas é com ele que me sinto pronta a seguir em frente.

A comissão do meu pai na Guiné terminou em Março de 1968. Regressou "à Metrópole" no dia 27, por via aérea, informa a caderneta militar - aqui está a fotografia do avião da TAP que o trouxe de volta. O meu avião da TAP descola à meia-noite em ponto. É dia 24 de Maio. Encosto a cabeça à janela e vejo as luzes de Bissau. Não me despeço da cidade, a gente não se despede de uma história que ainda agora começou.
Para o meu pai, António Marques da Costa (1944-2002)
A Fugas viajou a convite da TAP e do Ministério do Turismo da Guiné-Bissau

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Esta é uma história com sabor a saudade, dedicada a um ex-militar que serviu na Guiné e se apaixonou por aquele país de terra vermelha. Tem sol e muito calor, frutas e lágrimas, memórias de infância e fotografias a preto a branco que viajaram até Bi

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Os diplomatas portugueses terão salvado entre 60.000 a 80.000 refugiados do regime nazi, maioritariamente judeus, durante o período da II Guerra Mundial, estimou a historiadora Irene Flunser Pimentel em entrevista à agência Lusa.

Além de Aristides Sousa Mendes, o cônsul de Portugal em Bordéus, que em Julho de 1940 desobedeceu às ordens do chefe do Governo, Oliveira Salazar, concedendo milhares de vistos, outros diplomatas tiveram intervenção directa no salvamento de judeus e outros refugiados em diferentes momentos, entre os anos 30 do século XX e o final da guerra, em 1945.

"Há vários diplomatas que escrevem ao Ministério dos Negócios Estrangeiros, cujo ministro é o próprio Salazar, dizendo que não podiam dizer a palavra 'não'", contou a historiadora, com vários livros editados sobre este período, entre os quais Salazar, Portugal e o Holocausto, (em co-autoria com Cláudia Ninhos).

Um dos casos esquecidos, frisou, é o de José Augusto Magalhães, ministro plenipotenciário (chefe de missão diplomática) em Marselha: "Ele explica porque não pode obedecer a uma circular e pede a demissão". A circular em causa impedia os cônsules de concederem vistos a cidadãos que estavam impedidos de regressarem livremente aos países de origem, o que visava os judeus.

"Houve vários tipos de atitudes", explicou, recordando outro caso. Agenore Magno, italiano, cônsul honorário em Milão, que a partir de 1938 concedeu vários vistos a judeus, já contra as leis da época, até ser afastado do cargo e impedido de passar mais vistos: "Mas fica a gerir o consulado em Milão". Muitos outros diplomatas tentaram justificar a sua acção e no caso de Agenore Magno era apoiado pelo embaixador em Roma. O superior hierárquico defendeu que o cônsul pode ter concedido vistos contra as ordens e as circulares da PVDE (polícia política do Estado Novo antecessora da PIDE) e do Ministério dos Negócios Estrangeiros, mas fê-lo por razões humanitárias.

"Houve outros, sobretudo cônsules honorários, porque normalmente eram da nacionalidade dos países onde actuavam", contou a especialista em história contemporânea.

"Havia uma selecção dos judeus a quem se davam os vistos"

Irene Pimentel recordou também o cônsul honorário em Hamburgo, judeu alemão, tal como outros que ocupavam postos em consulados um pouco por toda a Alemanha, e o papel desempenhado por Veiga Simões, ministro plenipotenciário em Berlim até 1940.

"Não é que ele desobedeça, ele dá muitos vistos e, sobretudo, tenta que o Ministério dos Negócios Estrangeiros e Salazar seja mais aberto na concessão de vistos", referiu.

O diplomata tentou convencer o chefe do Governo de que havia personalidades que seriam muito importantes para Portugal e pediu vistos nem que fosse apenas para um determinado grupo. "Havia uma selecção dos judeus a quem se davam os vistos, aliás, o que faziam todos os outros países europeus, mesmo democráticos, e os EUA", assumiu a historiadora, Prémio Pessoa 2007.

"Não entravam nesses países o desgraçado do alfaiate da aldeia polaca dos confins da Polónia, não! Eram médicos, juristas, artistas", acrescentou.

Os diplomatas actuaram num contexto desencadeado a partir de 1933, quando começam a chegar aos vários países europeus refugiados que fogem da perseguição política e de "raça", como o caso dos judeus, que assim eram considerados pelo regime nazi, uma "raça à parte" que estava na Alemanha.

Começaram por ser retirados das profissões, da administração pública e depois das várias profissões liberais, das escolas, das universidades, até que, em 1938 - ano chave na perseguição anti-semita - a política passa a ser não só de perseguição a nível interno, mas também de expulsão.

Um visto para Portugal, uma segunda oportunidade

Um visto para Portugal, ainda que de duração limitada (30 dias), assegurava que estavam salvos e podiam seguir viagem para África ou para as Américas. Ao saírem, tinham um passaporte especial, dizendo que não podiam regressar ao país de origem, deixando a propriedade judaica nas mãos dos nazis, frisou historiadora.

A política portuguesa passa também a ser de restringir a entrada no país a essas pessoas que não podiam regressar. "Portanto, permaneceriam em Portugal e competiriam até com os portugueses em certas profissões", observou, destacando a questão dos médicos, muito em discussão na altura. Ainda assim, muitos refugiados entram em Portugal devido à posição dos vários cônsules, sublinhou Irene Pimentel.

Em 2018, Portugal e Israel organizaram uma homenagem conjunta a três diplomatas que se distinguiram no salvamento de judeus, reconhecendo Aristides Sousa Mendes, cônsul-geral em Bordéus, e Carlos Sampaio Garrido, embaixador na Hungria, como Justos entre as Nações, e prestando também tributo a Carlos Teixeira Branquinho, encarregado de negócios em Budapeste.

Se Aristides Sousa Mendes sofreu as consequências de um processo disciplinar, no caso dos dois diplomatas na Hungria já não houve desobediência. Alegaram que os países neutros estavam a conceder documentos que não eram uma prova de nacionalidade, mas que permitiam que as pessoas pudessem salvar-se.

Uma mudança de mentalidades - e os portugueses fascinados com as pernas das mulheres estrangeiras

Durante o período da II Guerra Mundial, muitos refugiados aguardavam nas cidades portuguesas o embarque num navio ou avião que os levaria ao exílio definitivo, tornando "mais cosmopolita" o pacato ambiente de um pequeno país periférico, onde tudo chegava mais tarde.

As mulheres estrangeiras que se refugiaram em Portugal do regime nazi trouxeram hábitos diferentes, como as saias mais curtas, levando os portugueses a apelidar a praça do Rossio, em Lisboa, onde se sentavam nas esplanadas, de "bonpernasse". "Os portugueses diziam que era o Montparnasse parisiense, mas 'bonpernasse', devido às pernas que as refugiadas mostravam nas esplanadas", contou à agência Lusa a historiadora Irene Flunser Pimentel.

"No início vinham com casacos de peles, muitos deles com automóveis, que depois acabaram por vender, e acabaram por contagiar um pouco as mentalidades dos portugueses e das próprias mulheres portuguesas", referiu a historiadora ao recordar o ambiente vivido na época em Portugal.

"Muitas destas mulheres refugiadas sentavam-se nas esplanadas a fumar - assim como faziam nos seus países -, tinham saias muito mais curtas do que as portuguesas, não punham luvas, nem chapéu no Verão, e eram uma espécie de espectáculo que era visto no Rossio, na Suíça", exemplificou, referindo-se a uma das mais carismáticas pastelarias de Lisboa.

Nomes conhecidos passaram por Portugal

Muitos nomes consagrados passaram por Portugal nessa altura, por vezes clandestinamente e por pouco tempo, como foi o caso de Hannah Arendt, filósofa política alemã de origem judaica, considerada uma das mais influentes do século XX. "Não é muito conhecido, mas esteve cá três meses a aguardar um navio", atestou a historiadora.

Arendt chegou a Portugal com vistos obtidos em Marselha através de uma organização norte-americana de apoio a refugiados "em perigo especial". Muitas situações eram de adversários políticos.

Por Lisboa passou igualmente Franz Werfel, poeta e dramaturgo da Áustria, com a mulher (Alma), também artista, muitos escritores alemães, como Heinrich Mann, irmão de Thomas Mann, e Golo Mann, filho do autor de A Montanha Mágica, e também a filha Erica Mann.

"Muitos outros, músicos, atores, personalidades muito importantes passaram por aqui durante a II Guerra, a pontos que os jornais portugueses, que não podiam falar de refugiados, só falavam de refugiados de guerra, não de perseguições anti-semitas ou políticas, acabaram por dizer que Portugal era a nova Hollywood", relatou a historiadora, em entrevista à Lusa.

"Aí Salazar acede por uma razão muito simples, também já sabe para onde é que vai o destino da guerra e tem muitas pressões já dos EUA e de Inglaterra. Ainda por cima numa altura em que já tinha cedido a base [Santa Maria] aos aliados ocidentais", explicou Irene Pimentel.

Esta semana realiza-se em Jerusalém o 5.º Fórum Mundial do Holocausto que tem como lema Lembrando o Holocausto, combatendo o anti-semitismo para assinalar o 75.º aniversário da libertação do campo de concentração de Auschwitz. Estão previstos discursos dos presidentes de Israel, da Rússia, da França e da Alemanha, e do príncipe Carlos, em representação do Reino Unido, entre outros. O Presidente da República de Portugal, Marcelo Rebelo de Sousa, vai participar no Fórum Mundial do Holocausto a convite do seu homólogo israelita, Reuven Rivlin, com quem terá uma reunião bilateral, na terça-feira.

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Diplomatas portugueses salvaram entre 60.000 a 80.000 vidas durante a II Guerra

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Durante a II Guerra Mundial, um visto para Portugal, ainda que de duração limitada (30 dias), assegurava que estavam salvos e podiam seguir viagem para África ou para as Américas. Ao saírem, já sabiam que não podiam regressar ao país de origem.

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Eléctricos, ardinas, varinas, azulejos, luzes de Natal, autocarros com publicidade a aguardente e até uma lenda do futebol português de seu nome José Manuel Soares (ou melhor, Pepe - não esse, o outro). Estas são algumas das memórias da capital portuguesa que podem ser encontradas na Biblioteca de Arte da Fundação Calouste Gulbenkian. O PÚBLICO mergulhou neste arquivo e seleccionou 34 fotografias.
Veja como era o Verão português nas primeiras décadas do século XX.

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Os eléctricos, as varinas, as ruas: a Lisboa antiga em 34 fotos

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Eléctricos, ardinas, varinas, azulejos, luzes de Natal, autocarros com publicidade a aguardente e até uma lenda do futebol português de seu nome José Manuel Soares (ou melhor, Pepe - não esse, o outro). Estas são algumas das memórias da capital portuguesa que podem ser encontradas na Biblioteca de Arte da Fundação Calouste Gulbenkian.

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A quinta temporada de Conta-me Como Foi, uma das mais populares séries da televisão portuguesa, estreia-se na RTP1 a 7 de dezembro, às 21h00, e desta vez situa-se na década de 80, com o mesmo elenco-base da versão emitada há quase uma década. Passa a ir para o ar sempre aos sábados, depois do Telejornal e antes de Jogo de Todos os Jogos, de Filomena Cautela.

A ação inicia-se em janeiro de 1984 e a família Lopes cresceu. "Recorrendo, como antes, a arquivos e reconstituições de conteúdos da rádio e da televisão, juntam-se a esta era novidades tecnológicas como o vídeo beta e VHS, os primeiros computadores portáteis com o ZX Spectrum ou o compact disc", lê-se numa sinopse distribuída à imprensa pela RTP. O genérico da série, que incluía "Vinte Anos", de José Cid, passa agora a ter "Dunas", dos GNR.

As novidades foram conhecidas esta quarta-feira ao fim do dia, durante uma apresentação aos jornalistas que decorreu num restaurante da zona de Alcântara, em Lisboa. Estiveram presentes atores e responsáveis da RTP e da empresa produtora, a SP Televisão. Não por acaso, a banda sonora do evento andou à volta da década de 80, de Manuela Moura Guedes aos Mler if Dada, de Roquivários a José Cid.

"É importante darmos às pessoas uma ficção que as ajude a compreender o mundo complexo em que vivem e que se recuse a infantilizar o espectador, que o trate como um parceiro inteligente", afirmou o ator Miguel Guilherme. "Orgulho-me de que esta série ajude a contribuir para isso."

O núcleo principal irá manter-se: Rita Blanco, Miguel Guilherme, Catarina Avelar, Luís Ganito, Rita Brutt, Fernando Pires e Tiago Delfino. Entre os novos, surgem por exemplo Beatriz Frazão, Rui Melo, Marcelo Urgeghe, Rui Mendes, Henrique Mello, João Reis, Tó Melo, Zeca Medeiros, Ricardo Aibéo, Filipa Loureiro e Inês Castel-Branco.

"A minha é uma personagem episódica, sou um frequentador do café, um café lisboeta em que se passam algumas cenas, sou um tipo conservador, antiquado, um pouco reacionário", descreveu Rui Mendes, referindo-se ao viúvo Jerónimo.

O regresso da série aos ecrãs tinha sido adiantado em fevereiro último pelo diretor de programas da RTP1. Desta vez, José Fragoso explicou que a quinta temporada começou a ser pensada em fins de 2018 e constitui "um dos maiores eventos televisivos do ano", porque estamos perante "uma das séries mais importantes da RTP".

Baseada no formato espanhol "Cuéntame Cómo Pasó", da TVE, a série esteve no ar na RTP entre abril de 2007 e abril de 2011, com quatro temporadas, e acompanhou o quotidiano de uma família de classe média, os Lopes, que viviam num bairro social da Lisboa entre o fim dos anos 60 e o 25 de Abril de 1974.

As filmagens iniciaram-se em setembro e devem terminar em fevereiro do próximo ano. Cada episódio custa à RTP entre 80 e 100 mil euros (entre cinco e seis vezes menos do que os da congénere espanhola),informou a estação pública.

Segundo Rita Blanco, a adaptação "está a anos-luz, para melhor, daquilo que os espanhóis fizeram" e "mostra que podemos ser melhores do que os outros". Para a atriz, o êxito de Conta-me Como Foi deve-se ao facto de ser "uma série sobre o nosso passado recente, um passado de que ainda temos memória, e gostamos sempre do que nos é próximo". "Isto criou afinidades com o público e abarca várias gerações. Os filhos, os pais e os netos gostam de ver", afirmou.

Ainda de acordo com a sinopse fornecida pela RTP, "através da família Lopes, a série mantém o objetivo de retratar a vida e o país, em forma de ficção, sem espírito saudosista, sem abordagens moralistas, sem tomar partido por nenhum lado da história". A "ambição" é a de "entreter, mostrar e dar a conhecer o passado recente".

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"Conta-me como Foi" regressa à RTP1 a 7 de dezembro e agora passa-se nos anos 80

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A quinta temporada de Conta-me Como Foi, uma das mais populares séries da televisão portuguesa, estreia-se na RTP1 a 7 de dezembro, às 21h00, e desta vez situa-se na década de 80, com o mesmo elenco-base da versão emitada há quase uma década.

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Era um sábado. A 25 de novembro de 1967 o dia tinha sido abençoado por chuviscos: só entre 1965 e 1966 tinha chovido mais do que nos últimos 80 anos, mas 67 estava a ser um ano particularmente seco. Não tinha chovido o outono inteiro e aquelas gotas eram bem-vindas. Mas tudo começou a piorar entre as sete da tarde e a meia-noite. Às duas da manhã, a chuva intensa fez com que a água entrasse pelas casas das zonas baixas da península de Lisboa e levantasse as camas até ao teto em Vila Franca de Xira, Alhandra, Cascais, Alenquer, Loures, Odivelas e Oeiras.

Enquanto toda a gente dormia, o nível da água do Tejo tinha subido quatro metros em cinco horas. Naquela noite choveu um quinto do que choveu em todo o ano de 1967. A água deixaria depois um rasto de morte e destruição: terão morrido mais de 700 pessoas, só no primeiro dos três dias de chuva constante. Mas o Estado Novo quis que os jornais parassem de contar os mortos: para Salazar, os números ficaram nos 462.

Os números eram contudo pouco coerentes: passados 50 dias das grandes cheias de Lisboa, ainda apareciam corpos por debaixo das ruas enlameadas e dos edifícios destruídos pela força das correntes, mas as cheias de 1967 já não eram notícia dos jornais por essa altura. No domingo seguinte à desgraça, o Diário de Lisboa fazia manchete com os "mais de 200 mortos" que tinham sido anunciados até aquele dia. Em Lisboa, a Avenida de Ceuta ficou debaixo de água, a Avenida da Índia encheu-se de lama, as linhas de comboio estiveram submersas e a Avenida da Liberdade e Praça de Espanha pareciam uma piscina. A 29 de novembro, o Diário de Notícias confirmava 427 mortos e, mais tarde, as autoridades atualizavam o número de vítimas mortais para 462. A península da capital não sofria um evento tão mortífero desde o terramoto de 1755 e António Salazar sabia-o. Um dos funcionários do Estado Novo ligou a João Paulo Guerra, jornalista da Rádio Clube Português, e deu a ordem: "A partir desta hora, não morre mais ninguém", recorda Alice Vieira, na altura jornalista do Diário de Lisboa, numa entrevista ao Público. A partir daí, não haveria mais notícias sobre o caso, porque as que havia eram travadas pela censura.

Depois daquele aviso, o Governo passou a mandar documentos para as redações na tentativa de suavizar as notícias sobre um desastre cuja dimensão estava perante o olhar de todos. Um projeto de Francisco da Silva Costa, Miguel Cardina e António Batista Vieira - " As inundações de 1967 na região de Lisboa: Uma catástrofe com diferentes leituras " - citava alguns desses telegramas: "Gravuras da tragédia: é conveniente ir atenuando a história. Urnas e coisas semelhantes não adianta nada e é chocante. É altura de acabar com isso. É altura de pôr os títulos mais pequenos". Mais tarde, outro aviso: "Os títulos não podem exceder a largura de meia página e vão à censura. Não falar no mau cheiro dos cadáveres. Atividades beneméritas de estudantes - Cortar".

Mais de 20 mil casas ficaram destruídas. Em alguns locais do distrito de Lisboa, a água chegou a concentrar-se num volume de 170 litros por metro quadrado. Apenas um grupo de pessoas não se calou perante o lápis azul de Salazar: os estudantes. Jorge Simões e José Brazão estavam com Zeca Afonso numa viagem entre Coimbra e Lisboa quando souberam do que estava a acontecer através da rádio. Os dois juntaram-se a António Alves Redol, que já não estudava mas continuava ligado à associação de estudantes, no Instituto Superior Técnico para engendrarem um plano para ajudar a população: à Rádio Renascença, Danilo Matos, um dos estudantes que participou na iniciativa, disse que "a causa de tanta desgraça não foi a chuva, foi a miséria. "Foram postas a nu as condições sociais em que muitas pessoas viviam nesta cidade, mas também a inoperância do governo": "O governo atrasou-se, paralisou, só conseguiu mandar para o terreno o Movimento Nacional Feminino, que só ia atrapalhar, e a GNR, que era uma polícia preparada para reprimir e não para salvar gente. Essa inoperância gerou uma enorme revolta na população". Aos estudantes ninguém calou: o jornal "Solidariedade Estudantil", que surgiu depois das inundações, era o único que fugia à censura. Vendia 10 mil exemplares por número.

As cheias foram de tal modo catastróficas que também mereceram a atenção internacional: o fotógrafo inglês Terence Spencer, vencedor de um World Press Photo em 1968, veio a Portugal para fotografar sem filtros ditatoriais os cadáveres, a lama e os escombros pelas ruas lisboetas. Terence Spencer vendeu as fotografias à revista LIFE e a notícia sobre as cheias de 1967 foram publicadas a 8 de dezembro. O artigo não tinha mais do que um parágrafo e, embora sublinhasse a falta de ordenamento urbanístico em Lisboa, ficou-se pelo número oficial de mortos, muito inferior ao real, que só foi desvendado depois do 25 de Abril.

Veja na fotogaleria as imagens que ficaram das cheias de 1967.

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Cheias de 1967. 21 fotos do rasto de morte que Salazar quis ocultar

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Era um sábado. A 25 de novembro de 1967 o dia tinha sido abençoado por chuviscos: só entre 1965 e 1966 tinha chovido mais do que nos últimos 80 anos, mas 67 estava a ser um ano particularmente seco. Não tinha chovido o outono inteiro e aquelas gotas eram bem-vindas.

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(Seguindo com as traduções d'A Fita, publico agora uma entrevista longa porém extremamente necessária com Achille Mbembe, um dos maiores pensadores contemporâneos sobre política, o mundo que urge por se descolonizar e, em geral, sobre a merda em que nos metemos. Realizada na Noruega, essa entrevista foi publicada em inglês [do qual ela foi traduzida] em setembro deste ano pela revista New Frame - clique aqui se quiser ler a versão original. Quem se interessar e quiser saber mais sobre Mbembe, pode ler esse ensaio sobre a "guerra ao movimento" na Serrote, ou ir atrás dos livros dele: a n-1 publicou "Necropolitica" e "Crítica da Razão Negra" e a Vozes tem uma edição fresquinha de "Sair da Grande Noite". Quem me recomendou a entrevista foi o camarada Tiago Soares, que inclusive está com um livro pronto sobre neoliberalismo que acho que todos são obrigados a ler - siga ele no Twitter e ouça o episódio dele n'A Fita. A Taísa não teve tempo de revisar, então se vocês quiserem apontar qualquer defeito, entrem em contato direto comigo ou mandem um email para [email protected] Divirtam-se! [Mentira, o papo é meio deprê])
O pensador Achille Mbembe visitou a Noruega pela primeira vez pela ocasião do Holberg Debate, organizado anualmente pelo Secretariado do Holberg Prize na Universidade de Bergen em 1º de dezembro de 2018, onde ele proferiu uma apresentação. Mbembe agora realiza uma série de três palestras com o tema "Corpos Enquanto Fronteiras" na Casa de Literatura de Oslo nos dias 13 e 14 de setembro de 2019. A entrevista abaixou foi realizada em Bergen, na Noruega, no dia 30 de novembro de 2018 por Torbjørn Tumyr Nilsen para o jornal norueguês Klassekampen.
Nielsen: Em abril de 2015 a estátua de Rhodes foi derrubada na Universidade de Cidade do Cabo, na África do Sul. Como você interpreta esse evento?
Mbembe: Para aqueles que não sabem do que estamos falando, Cecil John Rhodes era um corsário. Ele era um personagem implacável no expansionismo mercantil que caracterizou o colonialismo do século 19 na parte sul da África. Através de alianças políticas, brutalidade crua e conveniência, ele tomou para si um grande pedaço da riqueza mineral da África do Sul, em particular os diamantes de Kimberley e o ouro de Witwatersrand. Ele cedeu uma parte das terras que tomou em Cidade do Cabo para a universidade, que, em troca, erigiu uma estátua em sua honra nos degraus de um dos seus principais prédios.

Rhodes prefigurou a extração e privatização de riquezas obtidas violentamente que o neoliberalismo hoje realiza com um refinamento não visto na história da humanidade. Ele foi o precursor de um tipo de sistema econômico predatório e de política plutocrática que está em pleno funcionamento na maior parte do mundo hoje, cujos resultados são o estupro da biosfera e a destruição em escala massiva das condições básicas de vida na Terra.

Eu interpreto a derrubada de sua estátua como uma vitória pequena e simbólica na longa e prolongada luta por justiça universal.
Então há uma genealogia entre Rhodes e a ordem neoliberal que vemos hoje?
Existe um explícito parentesco entre a escravidão moderna, a predação colonial e as formas contemporâneas de apropriação e extração de recursos. Em cada uma dessas instâncias há uma negação constituitiva do fato de que nós humanos co-evoluímos com a biosfera, dependemos dela, somos definidos por e através dela, e devemos uns aos outros uma obrigação de responsabilidade e cuidado.

Uma diferença importante é a escala tecnológica que levou à emergência do capitalismo computacional dos nossos tempos. Não estamos mais na era da máquina, mas na era do algoritmo. Essa escalada tecnológica, por sua vez, ameaça tornar todos nós em artefatos - o que eu chamei em outro momento de "tornar-se-o-negro-do-mundo" - e em tornar redundante uma grande parte do poder muscular do qual o capitalismo dependeu por muito tempo. O que se segue é que hoje, apesar de seu principal alvo seguir sendo o corpo humano e as matérias da terra, a dominação e a exploração estão se tornando cada vez mais abstratas e reticulares. Como repositório dos nossos desejos e emoções, sonhos, medos e fantasias, nossa mente e nossa vida psíquica se transformaram em matéria-prima sobre a qual o capitalismo digital busca capturar e transformar em mercadoria.

Nos tempos de Rhodes, a exploração do trabalho negro andava de mãos dadas com uma forma virulenta de racismo. O capitalismo contemporâneo ainda depende desses subsídios raciais. Mas as tecnologias de racialização têm se tornado cada vez mais pérfidas e abrangentes. Na medida em que o mundo se transforma num grande empório de dados, as tecnologias de racialização serão cada vez mais geradas e instituídas através de dados, cálculos e computação. Em resumo, o racismo está se realocando ao mesmo tempo sob e sobre a superfície da pele. Ele se reproduz através de telas e espelhos de vários tipos. Tem se tornado ao mesmo tempo espectral e fractal.

De qualquer forma, no caso da derrubada da estátua de Rhodes, meu argumento sempre foi de que ela nem deveria estar lá para começo de conversa.
Como um símbolo?
Sim, como uma lembrança dos vários crimes que esse homem cruel cometeu em sua tentativa de negar ao povo negro qualquer direito a um futuro humano na África do Sul. Como um lembrança, também, do cinismo com o qual ele tentou esconder a imagem da sua riqueza roubada sob o manto da filantropia.

Mas a crítica apropriada do estilo de Rhodes de economia predatória e política plutocrática não deveria estar limitada apenas à África do Sul ou às fronteiras de uma nação-estado específica. O projeto ao qual ele serviu era colonial e imperial. Seu horizonte não era centrado na África do Sul. Em última análise, Rhodes é o símbolo do dano duplo que o capitalismo, em sua forma racista, colonial e imperial, infligiu sobre a humanidade e sobre a biosfera. Esse deveria ser o ponto de partida para qualquer crítica a Rhodes que queira evitar as armadilhas do chauvinismo nacionalista.
No evento que você vai realizar na Universidade de Bergen amanhã você vai discutir movimentos sociais ao o longo da história. Como você descreveria o movimento social de hoje, comparado, por exemplo, com os movimentos estudantis do fim dos anos 1960?
São dois eventos diferentes. Eles acontecem em dois momentos históricos e dois lugares diferentes. Eu nem tenho certeza de que os protagonistas de hoje têm algum conhecimento ou memória do que aconteceu em 1968.

Se o meu entendimento estiver correto, um dos objetivos perseguidos pelo movimento de descolonização na África do Sul é desmontar o que é percebido como uma estrutura de repetição, uma antiga ordem racial que segue vestindo o manto do "novo" em sua tentativa de mascarar sua degeneração. Nesse contexto, desconstruir a "branquitude" implica num despertar para o autoconhecimento e o redesenho de instituições herdades de um passado brutal. Nesse sentido, o projeto de descolonização é ao mesmo tempo uma crítica das instituições e uma crítica do conhecimento.

A questão na verdade é se, nesse sentido, tal crítica tem sido articulada de uma maneira que seja empolgante do ponto de vista intelectual e político. Certamente com o impulso em direção à automatização da existência, os movimentos sociais contemporâneos operam em um contexto caracterizado por imensas mudanças na experiência humana. Não é apenas que a economia venha se tornando o espaço proeminente das lutas pela vida. É também que as pessoas e coisas, natureza e objetos, estão cada vez mais sob o risco de serem transformados em artefatos.

Muitas dessas mudanças foram em parte possibilitadas pela escalada tecnológica representada pela computação ubíqua. Uma consequência maior dessa "grande transformação" é que o humano do primeiro quarto do século 21 não é exatamente o humano do fim dos anos 1960s. Os modos de individuação não são os mesmos. Nem as formas de subjetivação, ou o seu conteúdo. O enredamento completo entre o humano e o tecnológico, tão típico da nossa era, transformou profundamente as maneiras com o qual o processo cognitivo se dá, como as pessoas sonhem e com que tipo de mudanças elas sonham, em resumo, como o que é político é configurado e experenciado. Ao analisarmos as qualidades e propriedades das mobilizações contemporâneas, precisamos ter em conta o impacto das tecnologias de comunicação e mídia na formação da subjetividade política.

Notável nesse caso é a mudança aparente da política da razão pela política da experiência, se não da visceralidade. Aos olhos de muitos, a experiência pessoal se transformou na nova maneira de estar-se em casa no mundo. É como a bolha que segura a espuma à distância. A experiência hoje em dia supera a razão. Somos levados a acreditar que a sensibilidade, emoções, afetos, percepções e sentimentos são a matéria real que forma a subjetividade, e, portanto, a agência radical. Paradoxalmente, no tom paranoico dos nossos tempos, essa percepção está afinada com as estruturas dominantes do individualismo neoliberal. E também está alinhado com as correntes reconfigurações das relações entre tecnologia, razão e outras faculdades humanas.

Qualquer que seja o caso, isso deu espaço a formas ambíguas de mobilização coletiva, muitas das quais não deveríamos romantizar. Por trás da máscara do radicalismo, tem algo profundamente ambivalente no discurso político da descolonização quando, por exemplo, a determinação pela descolonização vai de mãos dadas com uma alta tolerância pela xenofobia ou com o desejo de controle e defesa do que se configura como fronteiras raciais invertidas. Tem algo fundamentalmente debilitante quando políticas de resistência subalterna se limitam a uma infinita performance de pureza e farisaísmo, ou a uma competição sobre quem sofreu mais em uma escalada espiral de vitimização.

O mesmo pathos pode ser encontrado na maioria dos debates sobre reforma curricular, sobre o que devemos ou não ler e por que, em resumo, como reconfigurar ou redesenhar o arquivo. Apesar de serem lutadas em nome da igualdade e da justiça, algumas dessas mobilizações podem terminar reencenando uma lógica sectária de cerceamento, estando escoradas em noções frágeis de identidade, gênero ou cultura como espaços de proteção e imunidade, como fronteiras que permitem um encastelamento contra "aqueles que não são tão radicais como nós".

Finalmente, algumas dessas mobilizações partem de um status preeminente para noções do indivíduo e suas experiências. A ideia de que o indivíduo e a experiência - ou então a agência radical - seja encontrado agora nas íntimas microsferas da experiência do cotidiano precisa se sujeitar a uma minuciosa crítica. Muito comumente, se presume que nossas interioridades íntimas, nossos humores, nossos estados mentais seriam "espaços seguros", os únicos espaços imunes ao racismo e à intoxicação neoliberal. Na verdade, nas condições contemporâneas, não há mais uma "zona de ser" que está livre da "contaminação".

O que é politico não pode ser reduzido ao meticuloso gerenciamento de espaços emocionalmente seguros e atmosferas compartilhadas. A agência radical não tem nada a ver com o compartilhamento de fronteiras. É a respeito da desfronteirização. Simplesmente não é verdade que, a não ser que eu tenha passado pela exata mesma experiência do outro, que eu não saiba nada sobre a sua dor e deveria simplesmente me calar. Na medida em que ser humano é se abrir à possibilidade que já ali está de se tornar outro, tal conceito de self e de identidade é, por definição, anti-humano. A política do nosso tempo precisa partir do imperativo de reconstruir o mundo em conjunto. Para que a ideia de descolonização tenha impacto em uma escala planetária, ela não pode começar com a suposição de que eu sou mais puro que meu vizinho.
Ao usar o termo "escala planetária" aqui, eu imagino que você vê esse movimento de descolonização como algo importante também em escala global?
Meu argumento aqui é que para a ideia de descolonização se transformar em uma verdadeira força política, teórica e estética em uma escala global, certas condições precisam ser cumpridas e muito trabalho ainda precisa ser feito. No momento, essa ideia é, na maior parte das vezes, uma aspiração legítima, e em casos infelizes, um discurso compensatório.

A ideia de descolonização nunca significou o retorno a alguma egosfera ou a alguma autoimagem eletiva em busca de uma identidade estável, proteção, segurança e eventualmente imunidade a um self em apuros. A busca por segurança e imunidade e o medo do risco tão típicos desta era nunca fizeram parte, por exemplo, do léxico de descolonização de um Frantz Fanon, para quem o processo é o de um julgamento, ou mesmo ainda uma provação.

Além disso, historicamente o avanço do colonialismo tem a ver com a questão mais amplo: aq quem pertence a Terra? Essa era uma questão chave que perpassava a conquista colonial e a expansão imperial desde o século 15. Com a partilha da África no século 19, os potentados europeus decidiram que a Terra na sua totalidade pertencia a eles. Eles eram seus verdadeiros donos, e eles poderiam ocupar as terras que eram povoadas por pessoas estrangeiras. Eles poderiam explorar essas terras, assim como as pessoas que sempre as habitaram, entalhando nelas esferas de influência que cada um deles teria controle sobre no futuro.

Num sentido amplo, a expansão colonial foi um projeto planetário. Apesar de ser impulsionada em grande parte por estados-nação e empresas nacionais, ela tinha mais a ver com a realocação dos recursos da Terra e a sua privatização por aqueles que tivessem o maior poderio militar e a maior vantagem tecnológica. É por isso que, em seu sentido mais histórico, a descolonização é por definição uma empresa global, uma abertura radical do e para o mundo, um alargamento do mundo em oposição ao isolamento.
E ao cinismo?
E ao cinismo, claro. E ao racismo. Porque o racismo está no DNA do colonialismo. Não há colonialismo que não esteja vinculado a uma forte dose de racismo estrutural. E não há colonialismo ainda que não seja impulsionado, digamos, por uma forma ou outra de impulso genocida.

Esse potencial genocida pode vir a se realizar no plano material ou não, mas está sempre lá. Está ali como demosntrado por Hannah Arendt no seu trabalho sobre raça e burocracia. O potencial genocida foi ativado nas Américas, na Austrália. Foi acionado pelos alemães na Namíbia. Então sempre esteve lá. Porque onde há racismo, esse potencial genocida existe. Onde há racismo, estar-no-mundo é estar-contra-os-outros. O outro é tratado como uma ameaça contra a qual a própria existência precisa ser defendida. A todo custo, se necessário.
Alguns diriam então que ainda há estruturas coloniais ou pós-coloniais operando dentro do projeto neoliberal. Você diria que então existe ainda um potencial genocida?
Talvez mais do que em qualquer outro momento do passado recente, somos cada vez mais impelidos a responder à questão do que fazer com aqueles cuja mera existência não parece necessária para a nossa reprodução, aqueles cuja mera existência ou proximidade é considerada a representação de uma ameaça física ou biológica à nossa própria vida.

Ao longo da história, em resposta a essa questão, vários paradigmas de regras foram projetados para lidar com corpos humanos considerados excessivos, indesejados, ilegais, dispensáveis ou supérfluos. Uma resposta histórica consiste em fazer existir arranjos de exclusão espacial. Esse era, por exemplo, o caso durante as fases iniciais do colonialismo de ocupação ou genocida em relação às reservas de nativos americanos nos EUA, prisões-ilha, colônias penais como a Austrália, campos de confinamento ou mesmo bantustões na África do Sul.

Dois exemplos contemporâneos são Gaza e o encarceramento de crianças migrantes no contexto da corrente guerra global à mobilidade. Gaza e as crianças encarceradas podem bem estar prefigurando o que está por vir.

No caso de Gaza, o controle de pessoas vulneráveis, indesejáveis, excedentes ou racializadas é exercido através de uma combinação de táticas, a principal delas o bloqueio modulado ou estrangulamento molecular. Um bloquei proíbe, obstrui e limita quem e o que pode entrar e deixar a Faixa. O objetivo pode não ser cortar a Faixa completamente das linhas de suprimento, redes de infraestrutura e rotas de comércio. A Faixa, ainda assim, é relativamente selada e estrangulada de um modo que efetivamente a torna um território aprisionado. O encerramento amplo ou relativo é acompanhado de escaladas militares periódicas e do uso generalizado de assassinatos extrajudiciais. Violência espacial, estratégias humanitárias e peculiares biopolíticas de punição todas se combinam para produzir, por sua vez, um espaço carcerário peculiar no qual as pessoas consideradas excedentes, indesejáveis ou ilegais são governadas através da abdicação de qualquer responsabilidade sobre as suas vidas e bem-estar.

Mas, como eu sugeri anteriormente, há um outro exemplo também do início do século 21, que consiste no empreendimento de novas formas de guerra, que podem ser chamadas de guerras à velocidade e à mobilidade. Guerras à mobilidade são guerras cujo objetivo é levar os corpos abatidos às fronteiras. Elas geralmente começam transformando em poeira e pilhas de ruínas o milieux bem como os meios de existência e sobrevivência de pessoas vulneráveis, que então são forçadas a fugir em busca de um refúgio. Esse tipo de guerras contra os milieux e ecossistemas considerados tóxicos ou inabitáveis não são acidentais. Elas são programadas e conduzidas metodicamente. Os alvos desse tipo de conflito não são de maneira alguma corpos singulares, mas sim grandes pedaços da humanidade julgados inúteis ou supérfluos.
Você pode elaborar um pouco mais sobre isso?
Deixe-me colocar de uma maneira diferente. Hoje em dia o projeto consiste em tornar supérfluo o maior número de pessoas possível. A novidade é a produção em escala massiva de corpos "descontáveis", uma humanidade residual que é vista como descartável. Com a nossa entrada em um novo regime climático, esse processo só vai se intensificar. Na medida em que as condições globais para a produção e reprodução da vida na Terra seguem mudando, as políticas populacionais em um nível planetário vão se transformar cada vez mais em sinônimo de gestão de lixo e resíduos. Em termos da geopolítica futura do nosso mundo, as populações será tratadas mais e mais não apenas nos termos darwinianos de seleção sexual, mas também dentro dos limites de uma estrutura utilitária e bio-fisiológica-orgânica.

Pense em um lugar como a África do Sul, onde uma porcentagem bem alta do total da população está desempregada. Isso não é porque "não há trabalho". Não é porque as pessoas não querem trabalhar.

De fato, aqui como outros lugares da África e outras partes do Sul global, quase tudo está por ser feito. A quantidade de trabalho que precisa ser realizado para criar uma vida melhor para todos é incalculável. Mas a estrutura da economia na verdade não precisa de todos nós. Não precisa do nosso tempo. De verdade, não precisa de cada corpo, dos nossos músculos e energias ou mesmo da nossa inteligência coletiva e social. E esse vai ser mais e mais o caso no futuro, na medida em que nos movemos em direção da fase da história humana em que apenas o que pode ser computado conta. Enquanto conversamos, muitos corpos já estão caindo fora do escopo do cálculo. A não ser que reinventemos os termos do que pode ser contado e no processo ressignifiquemos o que significa "valor" e os procedimentos de atribuição de valor, de mensuração de valor, de troca de valor, as coisas não vão mudar. Essas são algumas questões chave que qualquer projeto de descolonização que mereça ostentar esse nome precisa abordar se seu ímpeto em descolonizar seja mais do que um mero fantasma ideológico.
De volta ao debate sobre descolonização. Houve um caloroso debate na Noruega, no verão de 2018, sobre a descolonização da academia. Como o movimento #RhodesMustFall na África do Sul pode ser relevante para as universidades no resto do mundo?
A necessidade de uma reavaliação crítica da relação entre conhecimento, poder e instituições não é uma preocupação exclusivamente sul-africana. Na África do Sul, o termo "descolonização" é uma maneira em que preocupações sobre "desracialização" são expressadas. O imperativo para "desracializar" também é válido para a Europa, para os Estados Unidos, para o Brasil e para outras partes do mundo. A emergência de novas variedades de racismo na Europa e alhures, a reafirmação da supremacia branca global, do populismo e do retro-nacionalismo, o uso da diferença e da identidade como armas não são apenas sintomas de uma profunda desconfiança com o mundo. Eles também são nutridos por forças transnacionais capazes de fazer esse mesmo mundo inóspito, inabitável e irrespirável para muitos de nós.

Tudo isso, claro, é importante. Mas parte do que realmente me assusta é a recolonização de vários campos do conhecimento por toda a sorte de determinismos. O que me assusta é a confusão ativa entre conhecimento e dados, a redução do conhecimento a informação. É a ideia de que o mundo é uma questão de números e que a tarefa do conhecimento é a de lidar com quantidades. Além disso, é a crença de que a melhora maneira de gerar informação é através dos computadores e que o que não é computável não existe. É a aterrorizante ideia de que o computador é nosso novo cérebro.

Em tal contexo, "descolonizar" é algo que deveria partir da suposição de que o conhecimento não pode ser reduzido ao processamento computacional de informação. E aí há a necessidade urgente de recuperar a capacidade de pensar. E, para mim, o conhecimento está no limite de ser reduzido a uma metáfora reificada. Como resultado, estamos testemunhando um tremendo empobrecimento do pensamento em quase tudo.
No debate norueguês sobre a descolonização, uma das demandas dos jovens estudantes e ativistas era para ter um currículo escolar mais global. Qual é a sua opinião sobre isso?
Neste exato momento estamos sendo literalmente atacados por forças que querem retroceder do mundo e reconstruir uma certa ideia de nação, de comunidade, de identidade e de diferença cuja premissa se baseia na capacidade de determinar quem pertence, quem pode ser excluído e não pertencer, quem pode se estabelecer onde, porque, como e por quanto tempo. Tais forças estão preocupadas com a ereção de todo o tipo de fronteiras e de como elas devem ser policiadas. Elas compraram o sonho da comunidade "pura", uma comunidade de pessoas que se parecem iguais e agem igualmente. Elas são sustentadas pela crença de que nós podemos voltar a esse passado porque esse passado é, na verdade, nosso futuro. Deixe-me chamar isso de sonho de apartheid.

Tem esse outro sonho, talvez não sem relação ao primeiro. Como eu acabei de ressaltar, é o sonho de reduzir o conhecimento ao cálculo feito por computadores. Na verdade, é o sonho de reduzir tudo ao cálculo e explicar tudo através das estrituras da biologia e neurologia. Uma biblioteca planetária, um arquivo, ou, no caso, um currículo, seria um cujo projeto estretégico seria entender o incalculável e o incomputável. Ele só pode ser baseado na vontade de ir além do cognitivismo. Eu não sou contra o cálculo ou a matemática. Do mesmo modo, não sou contra a computação. Estou simplesmente dizendo que nem o cálculo, nem a matemática, nem a computação são suficientes para explicar a vida. Não pode ser suficiente apenas uma matemática correta. Uma vez que garantimos que a matemática está correta, ainda precisamos determinar o que esse exercício significa para a vida dos seres. Forçada até certo nível, a matemática correta, mas sozinha, empobrece o pensamento e destrói a teoria.

De qualquer forma, temos apenas um mundo. Podemos sonhar em colonizar Marte ou Vênus ou outros planetas desconhecidos no futuro, mas no momento isso não faz parte da nossa realidade. Temos apenas um mundo, um sistema solar, e para esse mundo durar o maior tempo possível e para que o sistema solar não calcine a vida como conhecemos, precisamos nos tornar um pouco mais inteligentes e sábios. Essa Terra é nosso teto compartilhado, nosso abrigo compartilhado. Compartilhar esse teto e abrigo é a grande condição para a sustentabilidade da vida na Terra. Temos que compartilhar da maneira mais equânime possível. E, de qualquer maneira, nossas vidas, aqui e alhures, se tornaram tão ligadas, que tentar separa-las vai requerer uma quantidade assombrosa de violência. Vai ser preciso muita violência para desmembrar a humanidade de si mesma e do resto das espécies vivas. E portanto, especialmente em face aos desafios ecológicos que enfrentamos, é absolutamente importante que reinventemos formas de vida em comum que vão além do que conhecemos como estado-nação, etnia, raça, religião, etc. Um currículo que leve a sério tais preocupações é absolutamente necessário.
E você vê essas duas forças visíveis no debate sobre a composição do currículo?
Sim, eu vejo. Eu iria além e proporia que criar um currículo realmente planetário implica em resgatar o que quer que tenha sobrado da razão enquanto faculdade humana compartilhada. Para ter certeza, e em face da sua própria história de violência e irracionalidade, a razão precisa ser reformada. Mas eu não posso ver como, sem ela, conseguiremos responder adequadamente uma das questões mais urgentes que vão assombrar a humanidade neste século - a questão dos futuros da vida.

Por um longo tempo, estivemos preocupados sobre como a vida surgiu e quais foram as condições da sua evolução. A questão chave hoje é como ela pode ser restaurada, reproduzida, amparada e cuidada, tornada durável, preservada e compartilhada universalmente e sob quais condições ela termina. No geral esses debates sobre como a vida na Terra pode ser reproduzida e sustentada e sob quais condições ela termina normalmente são forçados sobre nós pelo nosso próprio tempo, caracterizado pela catástrofe ecológica iminente e pela escalada tecnológica. Não tenho certeza de que elas possam ser adequadamente respondidas a partir de uma perspectiva de pura lógica de mercado que aborda a vida como uma mercadoria a ser manipulada e replicada sob condições de volatilidade.

Por outro lado, há uma distribuição variável de poderes entre o humano e o tecnológico, no sentido de que as tecnologias estão se movendo em direção a uma "inteligência geral" e à auto-replicação. Nas últimas décadas, testemunhamos o desenvolvimento de formas algorítmicas de inteligência. Elas têm crescido paralelamente à pesquisa genética, e frequentemente aliadas a ela. A integração de algoritmos e de análise de big data na esfera biológica não apenas traz consigo uma crença cada vez maior no tecno-positivismo e nos modos de pensamento estatístico. Também abre caminho para regimes de avaliação do mundo natural e modos de previsão e análise que tratam a vida em si como um objeto computável.

Concomitantemente, algoritmos inspirados no mundo natural e ideias de seleção natural e evolução estão em ascensão. É o caso de algoritmos genéticos. Como Margarida Mendes ("Colonialismo Molecular") mostrou, a crença hoje é que tudo é potencialmente computável e previsível. No processo, o que é rejeitado é o fato de que a própria vida é um sistema aberto, não linear e exponencialmente caótico.

Eu continuo levantando essas questões porque elas estão relacionadas a uma problemática da "descolonização" que não seria um mero fantasma ideológico. De fato, essas questões podem ser sintomáticas de um evento verdadeiramente importante que talvez não estejamos dispostos ou prontos para contemplar. A razão pode ter atingido seus limites finais. Ou, em qualquer caso, a razão está sob julgamento. Por um lado, ela é cada vez mais substituída e subsumida por uma racionalidade instrumental, quando não é simplesmente reduzido ao processamento algorítmico ou processual da informação. Em outras palavras, a lógica da razão está se transformando a partir de dentro das máquinas, computadores e algoritmos, enquanto o cérebro humano está sendo "baixado" ("downloaded") para nanomáquinas e todos os tipos de dispositivos.

À medida que estamos cada vez mais cercados por múltiplas e amplas ondas de cálculo em expansão, tudo o que estamos dispostos a pedir delas é a detecção de padrões ou recuperação artefatos cuja existência é derivada de modelos financeiros baseados em tecnologias de miniaturização e automação. Como resultado, a técnica ("techne") está se tornando a linguagem quintessencial da razão, sua única manifestação legítima. Além disso, a razão instrumental, ou razão disfarçada de técnica, é cada vez mais utilizada como arma. A própria vida é cada vez mais interpretada através de estatísticas, metadados, modelagem, matemática.

Se minha descrição das tendências atuais é precisa, uma das perguntas que um currículo planetário deve fazer é a seguinte: O que resta do sujeito humano em uma época em que a instrumentalidade da razão é executada por e através de máquinas de informação e tecnologias de cálculo?

A segunda é: quem definirá o limiar ou definirá o limite que distingue entre o calculável e o incalculável, entre o que é considerado digno e o que é considerado sem valor e, portanto, dispensável?

O terceiro é se poderemos transformar esses novos instrumentos de cálculo e poder em instrumentos de libertação. Em outras palavras, seremos capazes de inventar modos diferentes de medição que possam abrir a possibilidade de uma estética diferente, uma política diferente de habitar a Terra, de reparar e compartilhar o planeta?
Mas e aqueles que estão preocupados com a perda, nesse processo, dos textos de teóricos e pensadores europeus canonizados?
Eu estou falando em expandir o arquivo, não em extirpa-lo. Para que isso aconteça, deve ficar claro para todos que apenas o arquivo europeu não pode mais dar conta das complexidades, tanto da história, do presente quanto do futuro de nosso mundo humano e outro-que-humano. O que todos herdamos são os arquivos do mundo em geral. Não é apenas um tipo de arquivo. Para mim, isso é uma questão de bom senso. Sou a favor de expandir o arquivo, lendo criticamente os diferentes arquivos do mundo, cada um com e contra os outros. Não pode haver outro significado para um currículo planetário.
Em todos os campos?
Em todos os campos Naturalmente. Em qualquer assunto que tenha algum impacto na história futura do mundo e da vida. Ou deixe-me colocar desta maneira: sinto muito por qualquer jovem que possa passar pelo sistema educacional norueguês sem nunca ter aprendido nada sobre África, Ásia ou China, sem ter lido nenhum romance ou poesia africana, indiana ou chinesa, ou sem tendo estudado qualquer pensador africano, japonês ou chinês digno de nota. Sinto muito por essa pessoa. Sua situação me deixa genuinamente triste. Pois é um tipo de auto-amputação mental, uma forma de rejeição ativa ou passiva do mundo. O objetivo de um currículo planetário seria curar nossa alma de tais males infligidos pelo homem.
No debate na Noruega, a demanda por um currículo mais global foi rotulada pelos detratores como uma campanha por "política identitária". Como você vê esse argumento?
É uma descaracterização do que está em jogo. Porque não é isso que é. Na verdade, não se trata de política de identidade. Diz a respeito dos desafios sobre os quais falamos anteriormente. É sobre como nos localizamos no mundo hoje. Em um mundo que precisa ser sustentável, isso deve ser construído em comum. Não tem nada a ver com o sonho do apartheid.

Há uma crítica à "política identirária" que é uma crítica de direita. Geralmente vem daquelas forças que usaram o tropo da identidade precisamente para oprimir e excluir certas pessoas, racializá-las e desumanizá-las. A política de identidade tem sido historicamente mais usada por aqueles que desejam estigmatizar diferentes "raças", aqueles que em primeiro lugar não acreditam em nossa humanidade comum. Eles cultuavam a diferença, que eles usaram como arma.

O drama é que as pessoas que foram assim objetificadas e deixadas de lado, infelizmente abraçaram esses preconceitos e os internalizaram, como mostram Frantz Fanon e muitos outros. Na tentativa de recuperar uma voz, acabaram se definindo nos termos da "diferença" a que haviam sido designados. Então, quando dizemos "política identitária", precisamos saber exatamente qual é a genealogia histórica desse termo e quem a está praticando. Aqueles que praticam são, por exemplo, aqueles que, quando um africano negro pousa em um aeroporto na Noruega, no meio de um grupo de muitas outras pessoas, selecionam exatamente essa pessoa e racialmente "perfilam" ela ou ela.

Falar sobre um currículo planetário não tem nada a ver com perfilar racialmente as pessoas, textos ou arquivos. Tem a ver com trazer o mais equitativamente possível todos eles, todas as pessoas e todos os textos, todos os arquivos e todas as memórias a uma esfera do cuidado e da preocupação. Tem a ver com a proximidade em oposição ao isolamento, com a invenção em comum de um interior compartilhado, um teto compartilhado e um abrigo compartilhado.
Você foi perfilado racialmente em um aeroporto norueguês?
Para muitas pessoas de ascendência africana que viajam pelo mundo hoje, essas são ocorrências regulares. Não quero dizer mais do que isso.

Mas já que você abriu essa porta, parece-me que a política identitária e outras formas da política da diferença, são o novo ópio para as massas. Ao me expressar dessa maneira, não estou tentando prejudicar muitas pessoas que hoje ainda precisam lutar para recuperar uma voz ou recuperar um rosto que podemos realmente identificar como voz e rosto humanos.

O que quero dizer é que, nesta era do capitalismo globalizado, a identidade é cada vez mais usada como uma arma para brutalizar ainda mais os mais fracos em nosso meio e como um mecanismo para reivindicar para si um status de vítima pura ou autêntica. Ter sido brutalizado ou ter sido vítima, por sua vez, é cada vez mais visto como a maneira mais potente de reivindicar seus direitos ou seu acesso a proteção, justiça ou reparação. A pergunta que gostaria de fazer é: por que é esse o caso? Nas condições de nossos dias, quais são as razões pelas quais a vingança é cada vez mais confundida com justiça? É porque chegamos a um ponto em que a forma de capitalismo em que vivemos, o tipo de progresso tecnológico que alcançamos, não é mais compatível com as democracias liberais?.

As duas figuras da política de identidade que destaquei não salvarão a democracia liberal de seu envolvimento mortal com o neoliberalismo e o retro-nacionalismo. Podemos direcionar quantas pessoas quisermos para as coisas que não importam - quem está usando uma burca em público, que está usando uma barba muçulmana, aqueles estrangeiros que roubam nossos empregos e "nossas mulheres" e corrompem nossa cultura - esses subterfúgios não abordarão o que está no cerne do atual mal-estar mundial. Eles apenas acentuarão o sofrimento atual que muitas pessoas sentem, inflamarão paixões negativas e abrirão o caminho para o brutalismo.
Também em seu próprio país, Camarões, você vê essas formas de política de identidade?
Em Camarões, em particular, um sentimento semelhante envolve a questão das identidades e línguas herdadas do colonialismo. Uma das disputas em andamento é sobre quem é mais britânico que francês ou mais francês que britânico. É totalmente absurdo. Dito isto, a pergunta que precisamos fazer é a seguinte: Por que várias lutas pela individualidade e direitos comuns necessariamente se expressam nesses idiomas excludentes? Por que eles não são conduzidos em termos que não sejam aqueles que meramente imitam as próprias categorias de opressão? Por que as pessoas continuam conspirando com as forças que objetivamente trabalham contra seus próprios interesses materiais? Quais são as formas de compensação ou gozo que derivam do que parece ser a auto-servidão?
Qual é a solução então?
Precisamos desenvolver uma melhor compreensão do que estamos enfrentando e jogar fora uma série de suposições antigas. Isso não pode acontecer se não recuperarmos a faculdade da crítica, reeducarmos nossos desejos e reabilitarmos a razão como uma faculdade-chave para qualquer projeto de liberação ou emancipação. A razão está sitiada, reduzida à sua dimensão instrumental. Ela está sendo substituída pelo tecnicismo, por um lado, e por todas as formas de paixões negativas do outro.

Estou, é claro, ciente das histórias violentas e trágicas da razão e não apenas em nossa parte do mundo. Então talvez seja mais uma questão de reformar a razão do que qualquer outra coisa. Talvez seja sobre educar a razão de conviver com outras faculdades. Mas não vejo como podemos descartar a razão por atacado sem danificar profundamente a categoria da verdade em si. Eu acredito profundamente que a democracia não pode sobreviver na ausência de razão, que não podemos compartilhar o mundo, repará-lo ou cuidar adequadamente da vida na ausência de uma noção reformada da razão, casada com pensamento, sentimento e projeção.
Outra crítica ao movimento de descolonização na Noruega foi que isso cheirava a "ativismo de campus americano" e, portanto, não era relevante para um contexto norueguês...
Uma crítica adequada ao movimento de descolonização deve ser bem informada. Eu próprio produzi uma série de observações críticas relacionadas a este projeto. É verdade que existe uma circulação de tropos, conceitos e categorias entre ativistas nos Estados Unidos e ativistas no resto do mundo. No caso sul-africano, é verdade que, às vezes, o movimento foi tentado a apostar por atacado em conceitos e modos de ação extraídos da experiência ou léxico afro-americanos, em particular no que diz respeito à crítica de raça ou mesmo de gênero. Provavelmente, isso tem a ver com a incapacidade da África do Sul de teorizar sua própria experiência histórica, de falar de sua potencial universalidade.

Dito isto, mas para nossos amigos noruegueses, eu simplesmente diria isso: Em questões de descolonização, você deve inventar formas de ativismo estudantil relevantes para o seu contexto específico. Mas negar a necessidade de descolonizar é parte do que Jean-Paul Sartre caracterizou como "má fé".
Mas, subjacente a esse argumento, provavelmente está a ideia de que as universidades norueguesas não estão conectadas ao colonialismo, como outras universidades de outros países.
Ao longo de nossa conversa, tentei oferecer uma teoria da descolonização o mais abrangente possível. A Noruega não é uma ilha no mundo. A Noruega está envolvida com o resto do mundo e precisa responder à importância que o resto do mundo está colocando nela. E deve levar essa questão muito a sério, assim como a África do Sul tem que responder à questão que lhe é dada pelo resto do continente, por outras partes do mundo. É assim que salvaremos a razão e construiremos um mundo que seja sustentável.
Até que ponto nossos sistemas de conhecimento de hoje ainda são determinados pelo colonialismo ou pela opressão?
Precisamos desenvolver um entendimento mais amplo da "colonização". Os sistemas de conhecimento em todo o mundo ainda são sustentados pela lógica da extração de valor. De fato, o conhecimento como tal é cada vez mais concebido como o principal meio de extração de valor. A colonização continua quando o mundo em que habitamos é entendido como um vasto campo de dados aguardando sua extração. A colonização continua quando jogamos pela janela o papel da razão crítica e do pensamento teórico e reduzimos o conhecimento à mera coleta de dados, sua análise e seu uso pelos governos, burocracias militares e corporações. A colonização ocorre quando estamos cercados pelos chamados "dispositivos inteligentes" que constantemente nos observam e nos gravam, coletando grandes quantidades de dados, ou quando todas as atividades são capturadas por sensores e câmeras incorporadas a eles. É disso que se trata a colonização no século XXI. Trata-se de extração, captura, culto aos dados, mercantilização da capacidade humana de pensamento e dispensa da razão crítica em favor da programação.

Essas são algumas das questões que o projeto de descolonização deve adotar para que seja mais do que um slogan. Agora, mais do que nunca, o que precisamos é de uma nova crítica da tecnologia, da experiência da vida técnica. Por todos os tipos de razões. O que estamos testemunhando, mesmo que não consigamos observar diretamente, é o surgimento de uma espécie inteiramente nova de humano. Não é o ser humano do Renascimento ou do século XVIII, nem o ser humano do início ou meados do século XX. É uma espécie humana completamente diferente, que está associada a seu objeto.

As distinções que costumávamos fazer entre o humano e o objeto não são mais totalmente válidas. Porque hoje em dia não existe ser humano sem sua prótese. Nosso ambiente não é apenas saturado por todos os tipos de dispositivos tecnológicos. De fato, passamos a maior parte de nossas vidas vivendo através de telas. Essa experiência tem implicações muito sérias em termos das novas naturezas da cognição, em termos de como percebemos as coisas e a própria realidade, em termos do que sabemos ou devemos saber, em termos de como sabemos o que sabemos, em termos da distinção entre fato e ficção, matéria e substância ou em termos da monopolização do pensamento dentro das infraestruturas técnicas.

Para que a "descolonização" seja mais do que um slogan e ganhe algum apelo real, precisamos atentar a essas mudanças, particularmente em relação ao antropoceno, bem como em relação à natureza reticular das tecnologias computacionais e à "softwarização" de nossa existência e de qualquer outra entidade viva na Terra. Devemos resistir ao impulso de reduzir o conhecimento ao que pode ser comprado e vendido e reinventar a categoria de "relevância". Isso só pode acontecer se colocarmos uma ênfase renovada nas questões dos "fins", e não apenas dos "meios". Dizendo isso, tenho plena consciência de que nosso mundo está passando por um período em que o niilismo está à espreita, o brutalismo é a nova norma e o desejo por um apocalipse não está longe.
Recentemente, você também escreveu sobre o que chama de "objetos selvagens". O que significa o fato desses objetos ainda estarem em posse de museus europeus e como a restituição pode ser feita na prática?
Essa é uma questão complexa que foi exaustivamente estudada por Felwine Sarr e Bénédicte Savoy. Juntos, eles produziram um relatório convincente sobre esses assuntos, e eu aconselho qualquer pessoa preocupada com a presença contínua de objetos africanos nos museus ocidentais a lê-lo. Eu tenho tentado relacionar o pedido de restituição a questões mais amplas de dívida, reparação e justiça universal.

Nos sistemas pré-coloniais do pensamento africano, a restituição era uma obrigação no caso de um ato de violação consciente, maliciosa e deliberada ter sido realizado na vida de outra pessoa. Os erros mais prejudiciais foram considerados aqueles que causam danos à "força vital" de alguém. Em contextos como esses, onde a vida era frágil ou passível de ser diminuída, todo ataque à integridade e à força vital do ser, humano ou qualquer outra entidade, por menor que fosse, mereceria restauração.

Os danos e feridas podem ser calculados em termos econômicos. Mas, em última instância, danos, feridas ou perdas foram avaliados de acordo com uma medida do valor da vida. De acordo com essa filosofia, a verdadeira restituição é, portanto, aquela que participa da reparação da vida. A lei que a subtende é mais pessoal do que orientada para a propriedade. Onde quer que compensações materiais e juros entrassem em jogo, o único sentido que eles tinham era realizar essa restauração da vida.

Em última análise, nenhuma restituição real poderia ocorrer sem o que deveríamos chamar de confissão, ou seja, a capacidade de dizer a verdade. Desse ponto de vista, restituir fazia parte de um dever incondicional - parte do infinitamente irrecusável do que é a vida, toda a vida, dessa forma de dívida que era a dívida com a verdade.

A verdade é que a Europa tirou coisas de nós que nunca será capaz de restituir. Vamos aprender a conviver com essa perda. A Europa, por sua vez, terá que se responsabilizar por seus atos, por aquela parte sombria de nossa história compartilhada que continua negando ou da qual procurou se alienar. O risco é que, ao restituir nossos objetos sem prestar contas de si mesma, ela conclua que, com a restituição completa, nosso direito de lembrá-la da verdade seja removido. Se novos laços devem ser atados, a Europa deve honrar a verdade, pois a verdade é a professora da responsabilidade. Esta dívida com a verdade não pode ser apagada por uma questão de princípio. Nos assombrará até o fim dos tempos.

Honrar a verdade vem com o compromisso de aprender e lembrar juntos. Como Édouard Glissant nunca deixou de reiterar, cada um de nós precisa da memória do outro. Não se trata de caridade ou compaixão. É uma condição para a sobrevivência do nosso mundo. Se quisermos compartilhar a beleza do mundo, ele acrescentaria, devemos aprender a nos unir a todo o seu sofrimento. Teremos que aprender a lembrar juntos, e nisso, reparar juntos o tecido e a aparência do mundo. A restituição será sempre parcial. Existem perdas irreparáveis que nenhuma compensação pode trazer de volta - o que não significa que não seja necessário compensar. Ter compensado, não significa ter apagado o errado. Compensar, como Kwame Anthony Appiah sublinha, é uma oferta para a reparação da relação.

Uma versão anterior da entrevista foi publicada em norueguês pela primeira vez pela Klassekampen em 1º de dezembro de 2018. A transcrição foi editada, com notas de rodapé, referenciada e alterada por questões de clareza por Sindre Bangstad, professor de pesquisa do Institute for Church, Religion and Worldview Research em Oslo, Noruega. Achille Mbembe revisitou a transcrição e a alterou substancialmente quando necessário. Aqui ela é republicada com o seu consentimento.

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Outras fitas: Descolonização, necropolítica e o futuro do mundo com Achille Mbembe - A Fita

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(Seguindo com as traduções d'A Fita, publico agora uma entrevista longa porém extremamente necessária com Achille Mbembe, um dos maiores pensadores contemporâneos sobre política, o mundo que urge por se descolonizar e, em geral, sobre a merda em que nos metemos. Realizada na Noruega, essa entrevista foi publicada em inglês [do qual ela foi traduzida] ...

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A reitoria da Universidade do Porto vai, a partir desta terça-feira, 10 de Setembro, e até 29 de Outubro, ser "casa" de uma exposição sobre 12 mulheres portuguesas que, apesar de "esquecidas na história", tiveram um "papel relevante" no domínio das ciências.

Em declarações à Lusa, Fátima Vieira, vice-reitora da Universidade do Porto ( UP) para a cultura e museus, afirmou que a exposição pretende mostrar "o retrato e a história de vida" de 12 mulheres que, desde o final do século XIX, se destacaram na área das ciências, artes e saúde.

"A nossa preocupação é fazer um evento que promova a reflexão. Assumimos como lema da Casa Comum esta ideia de que a universidade tem a capacidade de transformar a cidade e o que queremos é trazer o público à academia", frisou.

O ciclo " E contudo, elas movem-se! Mulheres e ciência ", que arranca esta terça-feira com a inauguração de uma exposição nas arcadas da reitoria da UP, vai homenagear, entre outras figuras, a médica ginecologista Adelaide Cabete (1867-1935), Carolina Beatriz Ângelo (1878-1911) - a primeira mulher a votar em Portugal - e Leopoldina Ferreira Paulo, a primeira mulher a doutorar-se na Universidade do Porto.

Para Fátima Vieira, um dos momentos mais "significativos" deste ciclo vai ser a homenagem a Leopoldina Ferreira Paulo com a colocação do seu retrato no salão nobre da UP. "Vai ser o primeiro retrato de uma mulher no salão nobre, que, actualmente é composto por homens. Com esta homenagem vamos fechar um ciclo, mas, ao mesmo tempo, vamos abrir uma nova era", salientou.

Além da exposição, o programa do ciclo "E contudo, elas movem-se! Mulheres e ciência" conta com 25 diferentes actividades, desde mesas-redondas, conversas informais, conferências, ciclos de cinema e lançamentos de livros. "Todas as sessões vão ser na Casa Comum da reitoria, o que também reflecte a nossa vontade de pensar no lugar da mulher neste espaço da academia", concluiu.

O programa, liderado pelo Instituto de Literatura Comparada Margarida Losa e pela Reitoria da Universidade do Porto, prossegue até 29 de Outubro e vai assinalar o contributo destas 12 mulheres, destacando os obstáculos que tiveram de ultrapassar para serem reconhecidas no contexto académico e profissional.

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Uma homenagem a 12 mulheres portuguesas que marcaram as ciências

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"E contudo, elas movem-se! Mulheres e ciência" é o nome da exposição, patente na Reitoria da Universidade do Porto até 29 de Outubro. O retrato de Leopoldina Ferreira Paulo, a primeira mulher a doutorar-se na UP, será o primeiro de uma mulher no sal

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O que têm em comum Adelaide Cabete (1867-1935), Domitila de Carvalho (1871-1966), Leopoldina Ferreira Paulo (1908-1996), ou Odete Ferreira (1925-2018)? Todas elas foram mulheres portuguesas que, desde finais do século XIX até à atualidade, se destacaram nos diferentes domínios da Ciência. E é o seu legado que a U.Porto se propõe agora a comemorar através do ciclo E contudo, elas movem-se! Mulheres e ciência,a decorrer de 10 de setembro a 29 de outubro, em diferentes espaços da Universidade.

Ao todo são 12 as mulheres cujos percursos inspiram um programa de eventos abertos a toda a cidade e pensados para " mostrar como apesar de tudo e contra tudo, as mulheres, muitas vezes, se moveram. E afinal, com elas, também o mundo". De acordo com a organização, liderada pelo Instituto de Literatura Comparada Margarida Losa, em parceria com a Reitoria da U.Porto, o propósito passa por "assinalar o contributo das mulheres na área das Ciências, destacando o seu pioneirismo e sublinhando os obstáculos que elas tiveram de ultrapassar para serem admitidas e (re)conhecidas no contexto académico e profissional".

O ciclo arranca já esta terça-feira, dia 10, com a inauguração da exposição E contudo, elas movem-se! Mulheres e ciência, que ficará patente nas arcadas da Reitoria. Ali será possível encontrar um conjunto de 12 painéis com fotografias e informação detalhada sobre cada uma das homenageadas.

É assim que ficaremos a conhecer o percurso de Adelaide Cabete (1867-1935), a médica ginecologista, feminista e sufragista responsável pela fundação da Maternidade Alfredo da Costa. Ou das também médicas Domitila de Carvalho (1871-1966) e Carolina Beatriz Ângelo (1878-1911), a primeira mulher a votar em Portugal, em 1911. Pioneiras nas suas áreas foram também a bióloga Matilde Bensaúde (1890-1969) e a física Branca Edmée Marques (1899-1986), esta última discípula de Marie Curie e precursora no estudo da radioatividade em Portugal.

Mais recentes, mas igualmente inspiradores, são os trajetos de Cesina Bermudes (1908-2001), a primeira mulher a doutorar-se em Medicina em Portugal; de Lídia Salgueiro (1917-2009), pioneira nas áreas de Física Experimental e Física Atómica; de Maria de Lurdes Pintasilgo (1930-2004), engenheira químico-industrial e primeira e única mulher a exercer o cargo de Primeira-Ministra em Portugal; e da cientista Odete Ferreira (1925-2018), pioneira na luta contra a SIDA e responsável pela identificação do Vírus da Imunodeficiência Humana de tipo 2 (VIH-2).

Entre as homenageadas destacam-se ainda três mulheres com fortes ligações à U.Porto. São elas Leopoldina Ferreira Paulo - a primeira mulher doutorada pela Universidade do Porto, em 1944; Virgínia Moura (1915-1998), a segunda mulher a licenciar-se em Engenharia Civil em Portugal, pela Faculdade de Engenharia (FEUP); e Isolina Borges (1931-2007), a primeira mulher doutorada em Psicologia por uma universidade portuguesa, fundadora e primeira professora catedrática da Faculdade de Psicologia e de Ciências da Educação (FPCEUP).

Para ajudar a contar a história de cada homenageada, os painéis incluem ainda um conjunto de 12 poemas inéditos, assinados pelos poetas Àngels Gregori, David Jou, Jaime Rocha, Joana Espain, João Habitualmente, Luís Filipe Castro Mendes, Luís Quintais, Margarida Vale de Gato, Maria do Rosário Pedreira, Maria Teresa Horta, Nuno Júdice e Ana Luísa Amaral.

Mais de 20 eventos dedicados a elas

A exposição nas arcadas da Reitoriaserá, contudo, apenas o ponto de partida para um programa alargado de ações que, ao longo de três semanas, vão celebrar o contributo das mulheres na área das Ciências, através de debates, mesas-redondas, ciclos de cinema, exposições, conferências, ou do lançamento de livros.

Ainda esta terça-feira, a abertura do ciclo será assinalada, na Casa Comum da Reitoria, com a apresentação do livro "E contudo, elas movem-se! Mulheres e ciência (com poemas)", por Rosa Maria Martelo. Segue-se a gravação ao vivo do Programa 'O som que os versos fazem ao abrir' (3 emissões), da Antena 2, com a participação de Ana Luísa Amaral e Luís Caetano.

E se a maioria dos eventos irá decorrer nos espaços da Casa Comum, as celebrações vão também chegar ao resto da Universidade. É o caso de "Mulheres artistas docentes", título da exposição que vai estar em exibição de 30 de setembro a 4 de outubro, na Faculdade de Belas Artes (FBAUP). Já de 3 a 6 de outubro, a FBAUP junta-se à Faculdade de Arquitetura da U.Porto para revelar "As mulheres no ensino superior artístico científico: O caso do Porto entre 1960".

O encerramento do ciclo está marcado para 29 de outubro e inclui a realização de uma Mesa-redonda na Casa Comum, com as participações de Maria do Céu da Cunha Rêgo, Isabel Pires de Lima e Júlio Machado Vaz, e moderação de Luís Caetano. A sessão culminará com a colocação simbólica do retrato de Leopoldina Ferreira Paulo - o primeiro de uma mulher - no Salão Nobre da Reitoria.

"Vai ser o primeiro retrato de uma mulher no salão nobre, que, actualmente é composto por homens. Com esta homenagem vamos fechar um ciclo, mas, ao mesmo tempo, vamos abrir uma nova era", destaca Fátima Vieira, Vice-Reitora da U.Porto com o pelouro da Cultura.

Todos os eventos têm entrada livre.

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Elas abriram caminho para as mulheres na Ciência. E a U.Porto vai celebrá-las.

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O que têm em comum Adelaide Cabete (1867-1935), Domitila de Carvalho (1871-1966), Leopoldina Ferreira Paulo (1908-1996), ou Odete Ferreira (1925-2018)? Todas elas foram mulheres portuguesas que, desde finais do século XIX até à atualidade, se destacaram nos diferentes domínios da Ciência.

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Arqueólogos portugueses e espanhóis descobriram em Alenquer uma muralha monumental, uma das maiores do país do período Calcolítico, com quatro a cinco mil anos, após terem realizado este mês as primeiras escavações.

A uma altitude de 170 metros, em pleno Canhão Cársico da Ota, agora classificado como paisagem protegida de âmbito local, foi descoberto "um recinto murado com cinco mil anos", os primeiros vestígios do que poderá vir a ser um povoado pré-histórico, disse à agência Lusa o arqueólogo André Texugo Lopes.

Através do motor de localização por satélite Google Earth, o arqueólogo já tinha conseguido identificar a estrutura murada pré-histórica, mas, devido à vegetação densa, só os trabalhos de desmatação e as escavações deste ano permitiram pô-la em parte a descoberto.

"Já identificámos quatro a cinco metros de largura da estrutura e um comprimento de 150 metros" afirmou o investigador do Centro de Estudos Geográficos e do Centro de Arqueologia da Universidade de Lisboa, apontando para que seja "provavelmente a maior estrutura pré-histórica deste tipo de sítios ".

As escavações, realizadas em conjunto com Ana Catarina Basílio, investigadora do Centro Interdisciplinar em Arqueologia e Evolução do Comportamento Humano da Universidade do Algarve, com a colaboração de arqueólogos da Universidade de Coimbra, da Universidade Autónoma de Madrid e da Universidade de Jaén (Espanha), permitiram perceber que o muro possui uma altura conservada de 1,4 metros, apesar de ter vários derrubes identificados.

O sítio arqueológico da Ota terá uma dimensão na ordem dos quatro hectares, incluindo uma zona de dois hectares rodeada pela muralha e outra fora da mesma, onde os arqueólogos também identificaram e escavaram estruturas e materiais de importância arqueológica, que estão, contudo, por datar.

O sítio estava identificado desde 1936, mas só em 2016 André Texugo Lopes, natural do concelho, no distrito de Lisboa, fez prospecções no local e estudou os materiais recolhidos à superfície nas últimas décadas, no âmbito da sua dissertação de mestrado e de um dos projectos que venceram o Orçamento Participativo de 2014 da Câmara Municipal de Alenquer.

A localização do sítio pré-histórico pode dever-se à existência de "água por perto e ao controlo e defensibilidade sobre a zona a 360 graus, localizando-se este sítio sobre uma via de comunicação importante, o rio Ota, que nasce na serra do Montejunto e desagua no Tejo".

Durante as escavações, os arqueólogos encontraram materiais muito fragmentados do período Calcolítico e elementos da Idade do Bronze (cerca de 1500 anos antes de Cristo), da Idade do Ferro (cerca de 700 anos a.C.), do período romano (entre 400 anos a.C. e 200 anos d.C.) e do período islâmico (século VIII), que revelam uma ampla ocupação do sítio, ainda que com dinâmicas distintas.

Entre eles, destacam-se machados de bronze, machados de pedra polida, cerâmicas decoradas, elementos construtivos romanos, artefactos em sílex, ossos polidos e até um 'lagomorfo', que pensam estar associado a contextos funerários.

A dimensão do sítio leva os arqueólogos a depositar elevada expectativa em futuras campanhas.

"Sempre que desmatamos mais um bocadinho conseguimos sempre incrementar valor e encontrar estruturas arqueológicas", disse André Texugo Lopes.

No âmbito da tese de doutoramento que está a desenvolver, André Texugo Lopes vai pela primeira vez em Portugal efectuar prospecção arqueológica recorrendo a 'drones' e a tecnologia, com um raio laser a penetrar na densa vegetação e a chegar ao nível do solo, identificando "com grande precisão estruturas arqueológicas, como as identificadas na Ota".

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Descoberta em Alenquer uma das maiores muralhas do país do Calcolítico

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Arqueólogos portugueses e espanhóis descobriram em Alenquer uma muralha monumental, uma das maiores do país do período Calcolítico, com quatro a cinco mil anos, após terem realizado este mês as primeiras escavações.

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1. Vanuatu

A primeira ilha no grupo de Vanuatu descoberta foi a Ilha de "Espiritu Santo" quando, em 1606, o explorador português Pedro Fernandes de Queirós, avistou-a e pensou tratar-se de um continente do sul

2. Maurícia

A ilha foi descoberta pelos portugueses, em 1505. Foi primeiro colonizada pelos holandeses, em 1638, e nomeada em honra ao príncipe Maurício de Nassau. Os franceses controlaram a ilha durante o século XVIII e a renomearam para Îlle de France. A ilha foi tomada pelos britânicos em 1814, que restauraram seu nome anterior.

3. Comores

Inicialmente habitada por um povo nativo oriundo de Madagáscar e das migrações polinésias vindas do leste, foi ponto de passagem do rico comércio feito pelos árabes que iam para o sul da costa leste Africana em busca de Marfim e escravos. Posteriormente as ilhas Comores foram "descobertas" em 1505 pelos portugueses para depois serem colonizadas e administradas pela França.

4. Maldivas

No século XVI, entre 1558 e 1573, os portugueses estabeleceram uma pequena feitoria nas Maldivas, que administraram a partir da colónia principal portuguesa de Goa.

5. Sri Lanka

Os primeiros europeus a visitarem o Sri Lanka foram os portugueses: Dom Lourenço de Almeida chegou à ilha em 1505 e encontrou-a dividida em sete reinos que guerreavam entre si e que seriam incapazes de derrotar um invasor. Os portugueses ocuparam, primeiro, a cidade de Kotte, mas, devido à insegurança do local, fundaram a cidade de Colombo em 1517 e, gradualmente, estenderam seu controle pelas áreas costeiras.

6. Molucas

Em 1511-1512, os portugueses foram os primeiros europeus a chegar às Molucas, em procura das afamadas especiarias. Os Holandeses, os espanhóis e reinos locais, como Ternate e Tidore, disputaram o controle do lucrativo comércio de especiarias.

7. Madagáscar

O primeiro descobridor europeu da ilha foi o português Diogo Dias, em 1500. No século XVI, diversos portugueses, neerlandeses e franceses tentaram a implantação fracassada de colônias no litoral malgaxe.

8. Austrália

O primeiro contacto europeu com o continente do Sul teria sido efectuado por navegadores portugueses, embora não haja referências a esta viagem ou viagens nos arquivos históricos de Portugal. A principal evidência para estas visitas não declaradas foi a descoberta de dois canhões portugueses afundados ao largo da baía de Broome na costa noroeste da Austrália. A tipologia dessas peças de artilharia indica serem de fabricação portuguesa, podendo ser datadas entre os anos de 1475 e 1525.

9. Tristão da Cunha

O arquipélago foi descoberto em 1506 pelo navegador português Tristão da Cunha, que deu o seu nome à ilha, mas que não pôde atracar devido aos penhascos de mais de 600 metros de altura.

10. Santa Helena

A ilha de Santa Helena foi descoberta em 1501 pelo navegador galego João da Nova, que na ocasião estava a serviço de Portugal. João da Nova dirigia-se à Índia, tendo nessa viagem também descoberto a ilha de Ascensão.

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10 locais que poucos saberão que foram descobertos por Portugal

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1. Vanuatu A primeira ilha no grupo de Vanuatu descoberta foi a Ilha de "Espiritu Santo" quando, em 1606, o explorador português Pedro Fernandes de Queirós, avistou-a e pensou tratar-se de um continente do sul 2. Maurícia A ilha foi descoberta pelos portugueses, em 1505.

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Fado Bicha - Banzo + Mulher do fim do mundo

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Fado Bicha - Banzo + Mulher do fim do mundo

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Peniche: a fortaleza do regime de Salazar

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O Forte de Peniche foi uma das prisões da ditadura, tendo funcionado como tal durante 40 anos, entre 1934 e 1974. Por lá passaram cerca de 2500 homens, condenado pelos tribunais plenários do país.

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Mais de 200 ex-presos políticos revelaram nesta terça-feira um abaixo-assinado em que se manifestam contra a criação de um "Museu Salazar" anunciado pelo presidente da Câmara de Santa Comba Dão, terra natal do ditador.

"Os abaixo-assinados, ex-presos políticos, manifestam, em nome próprio e no da memória de milhares de vítimas do regime fascista - de que Salazar foi principal mentor e responsável -, o mais veemente repúdio pelo anúncio da criação de um "Museu Salazar" feito pelo presidente da Câmara de Santa Comba Dão", diz o texto a que o PÚBLICO teve acesso.

Apelam ainda ao Governo para que, "em conformidade com o relatório aprovado por unanimidade, em Julho de 2008, pela Comissão de Assuntos Constitucionais da Assembleia da República, e com normas da Constituição da República Portuguesa, intervenha para impedir a concretização desse projecto".

Acrescentam que o museu, "longe de visar esclarecer a população e sobretudo as jovens gerações sobre o que foi o regime fascista, se prefigura como um instrumento ao serviço do seu branqueamento e um centro de romagem para os saudosistas do regime derrubado com o 25 de Abril".

"Quando em muitos países se assiste ao renascer de forças fascistas e fascizantes, o país precisa não de instrumentos de propaganda do fascismo - que a Constituição da República expressamente proíbe - mas de meios de pedagogia democrática que não deixem esquecer o cortejo de crimes do fascismo salazarista e preserve a memória das suas vítimas", diz o texto.

Os abaixo-assinados apelam ainda "a todos os democratas e amantes da liberdade que se manifestem contra a criação, nos termos em que tem vindo a ser anunciado, desse memorial ao ditador".

Entre os subscritores, estão Alfredo Caldeira, António Borges Coelho, António Espírito Santo, António Melo, António Redol, Camilo Mortágua, Carlos Brito, Diana Andringa, Domingos Abrantes, Domingos Lopes, Emília Brederode, Eugénia Varela Gomes, Fernando Chambel, Fernando Rosas, Francisco Bruto da Costa, Helena Cabeçadas, Helena Neves, Helena Pato, Isabel do Carmo, José Ernesto Cartaxo, José Lamego, José Leitão, José Mário Branco, José Pedro Soares, Luís Moita, Maria Luiza Sarsfield Cabral, Mário de Carvalho, Mário Lino, Modesto Navarro, Sérgio Ribeiro, Teresa Dias Coelho e Teresa Tito de Morais.

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Centenas de ex-presos políticos contra "Museu Salazar"

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Mais de 200 ex-presos políticos revelaram nesta terça-feira um abaixo-assinado em que se manifestam contra a criação de um "Museu Salazar" anunciado pelo presidente da Câmara de Santa Comba Dão, terra natal do ditador.

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Praias repletas de barracas, sorrisos dentro de água, roupa, muita roupa, mais roupa do que os nossos olhos e corpos de hoje aceitam quando se põem numa praia. Era assim o Verão português nas primeiras décadas do século XX, é assim que ele se mostra nas colecções da Biblioteca de Arte da Fundação Calouste Gulbenkian. Um mergulho neste arquivo, que inclui fotografias do Estúdio Mário Novais, revela como era o Verão nesses tempos, sobretudo na zona do Estoril e nas praias vizinhas de Lisboa, mas também noutras paragens, como Peniche e Alvor.

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Conta-me como foi o Verão português - em 28 fotos do baú das memórias

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Praias repletas de barracas, sorrisos dentro de água, roupa, muita roupa, mais roupa do que os nossos olhos e corpos de hoje aceitam quando se põem numa praia. Era assim o Verão português nas primeiras décadas do século XX, é assim que ele se mostra nas colecções da Biblioteca de Arte da Fundação Calouste Gulbenkian.

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Houve uma mão portuguesa na primeira bandeira norte-americana colocada na Lua, há quase 50 anos: Maria Isilda Ribeiro foi notícia há meio século por ter ajudado a coser a bandeira que Neil Armostrong deixou no solo lunar, perante o olhar atento de milhões de espetadores, que assistiam ao feito através da televisão por todo o mundo. Tinha 23 anos e estava nos Estados Unidos há três.

Natural do concellho de Vagos, Maria Isilda trabalhava na Annin & Company, uma empresa de costura de bandeiras norte-americanas, em Roseland, Nova Jérsia. Tinha chegado em 1966 - altura em que deixou a vila onde nasceu, Sosa - quando lhe coube a tarefa de rematar, coser a bainha e a dobra para a haste de uma bandeira que chegaria à Lua. Nessa altura, a costureira não lhe conhecia ainda o destino. A estranheza poderia estar apenas no tecido, diferente. Tinha 90 centímetros por metro e meio.

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Uma bandeira na Lua com mão portuguesa, a de Maria Isilda Ribeiro

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Houve uma mão portuguesa na primeira bandeira norte-americana colocada na Lua, há quase 50 anos: Maria Isilda Ribeiro foi notícia há meio século por ter ajudado a coser a bandeira que Neil Armostrong deixou no solo lunar, perante o olhar atento de milhões de espetadores, que assistiam ao feito através da televisão por todo o mundo.

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Texto de Pedro Emanuel Santos
O veículo Unimog seguia tonto, bruto e desengonçado pela picada que aproximava a coluna de exaustos soldados ao quartel-general instalado na Fazenda Tentativa, no Caxito. Homens da Bateria de Artilharia 147, uma das primeiras a chegar a Angola nesse 1961 que acordou com Salazar a responder em força ao massacre dos independentistas da UPA - 800 mortos, a grande maioria colonos brancos. "Para Angola rapidamente e em força", ordenou o ditador aos microfones da RTP e da Emissora Nacional a 13 de abril. E Aquilino Silva Gonçalves, 21 anos por completar e noiva por desposar, foi. Ele que mal sabia manejar uma arma e poucos meses de tropa tinha cumprido.

Por culpa do piso traiçoeiro ou apenas pura incompetência do destino, ninguém sabe, a pesada viatura de fabrico alemão desgovernou-se e atirou ao solo os jovens militares que na caixa aberta tentavam aguentar-se sentados a cada metro de buracos e lombas. Aquilino foi dos primeiros a ser projetado.

O franzino aldeão de Ponte de São Vicente, concelho minhoto de Vila Verde, mergulhou violentamente de cabeça na terra cor de barro, que mais parecia cimento de tão dura e seca. Morte imediata naquele chão inóspito de uma Angola armadilha mortal. E um corpo que demorou quase 60 anos a regressar à terra que lhe dera berço e vida. À Metrópole, como então Portugal era apelidado por quem se lhe queria referir.

Aquilino Silva Gonçalves foi das primeiras vítimas de uma guerra que haveria de prolongar-se por mais 13 anos, até 1974, e deixar um rasto de 8 600 mortos entre os mobilizados para defender o que restava de um império em ebulição - o número é das Forças Armadas e consta do relatório da Comissão para o Estudo das Campanhas em África, nomeada pelo Governo da Aliança Democrática (AD), de Francisco Sá Carneiro, em 1980, e liderada pelo general Themudo Barata. Destes, 3 736 nunca retornaram a Portugal. Quase metade, portanto.

"É um assunto sensível", reconhece o tenente-general Chito Rodrigues, presidente da Liga dos Combatentes, única entidade que fez o levantamento oficial dos militares portugueses falecidos que permanecem em solo africano. Pouquíssimos acabaram por regressar e ter funeral junto dos seus. "Talvez cerca de meia centena, não há informação concreta. Aliás, não há qualquer pedido pendente."

Aquilino parecia condenado a ser mais um dos que teria África como sepultura eterna. Valeu Otília Gonçalves, a irmã caçula, que nem nascida era aquando da tragédia mas que se habituou a conviver com a dor dos pais por não terem condições de trazer o corpo do filho para casa. "Ainda durante a guerra, o Governo pediu 10 contos [3 300 euros ao câmbio atual, contas da Pordata] para fazer regressar o caixão. Com o meu pai pedreiro, a minha mãe doméstica e dez filhos vivos, eram uns na barriga e outros no colo, como é que eles tinham esse dinheiro?", questiona.

A revolta interna de Otília sempre a desassossegou. Aliás, com o passar dos anos foi-se acumulando ao ponto de não a fazer descansar enquanto o irmão não fosse chamado à sua presença. "Contactei tudo e todos sem que ninguém me adiantasse sobre como trazer o meu mano de volta. Andei 20 anos nisso. Ou mais", recorda. Escreveu cartas ao Governo, ao Exército, a uma infinidade de organismos e entidades. Desgosta-se. "Nunca obtive resposta, só acusaram a receção das cartas."

Como a esperança teimava em não esmorecer, Otília comprou campa no cemitério de Ponte de São Vicente, mesmo sem saber se algum dia ela teria ocupante certo. Até que chegou a quem em Angola deu com a campa do irmão.

Tomados os procedimentos necessários, "e foram muitos", pagas as despesas para que a transladação recebesse luz verde - "ninguém ajudou nada, só a TAP" -, Aquilino regressou à aldeia de onde saiu, há 57 anos, para nunca mais voltar pelo seu pé. O funeral, com direito a honras militares, foi em abril do ano passado.

"Agora, o mano está perto de mim, não em terra de outros. Foi um anjo que o trouxe de volta. O meu anjo", reconcilia-se consigo mesma Otília, que guarda a chapa carcomida que Aquilino levava pendurada ao pescoço quando perdeu a vida.

O anjo que caiu na vida de Otília e lhe trouxe o irmão dá-se pelo nome de Carlos Rosa. Português emigrado em Angola durante uma década, Carlos, 50 anos e responsável pela segurança numa empresa de construção, foi ponte para quem por cá desesperava pelo paradeiro de familiares enterrados lá longe. Fez do encontro de campas militares "missão cívica" e desbravou caminhos por onde antes ninguém se atrevera entrar.

"Muitas lápides desapareceram, perderam-se documentos, há cemitérios improvisados que hoje são tudo menos cemitérios, tomados que estão pelo capim. É muito difícil encontrar túmulos que estejam identificáveis. Mas não desisti, isso nunca. Cheguei a empurrar caixões da frente para trás para encontrar militares portugueses mortos na guerra", afiança à NM.

Foi assim, a muitos golpes de perseverança, que conseguiu descobrir onde parava o túmulo de Aquilino Gonçalves. Vasculhou campas, revolveu processos burocráticos, desbloqueou delicadezas, afrontou pessimismos. Após eternos meses de incessantes buscas, conseguiu descobrir a campa de Aquilino, confirmar-lhe a veracidade e iniciar o processo de trasladação.

"Acompanhei tudo, mesmo a exumação", rebobina Carlos Rosa, que, pouco antes de devolver Aquilino às origens, ajudara a resolver mistério idêntico de um militar que se queria em casa.

Ernestina Silva procurava o pai, António Conceição Lopes da Silva, e quase perdera a expectativa de o poder devolver à terra que o viu nascer, a aldeia de Lobão da Beira, concelho de Tondela, distrito de Viseu. Sabia-o morto desde 3 de outubro de 1963, era ela bebé de colo, quando bala certeira perfurou o coração de António durante uma operação em Úcua, na angolana província do Bengo. "Os camaradas paraquedistas levaram-no em ombros durante cinco horas. Acabou enterrado em Luanda", desfia Ernestina, 57 anos, emigrada nos Estados Unidos vai para 33.

A vida da mãe de Ernestina entretanto compôs-se com outro companheiro, mas a memória do pai de sangue e o desejo de o fazer regressar da terra onde morreu foram mote a que entregou todas as forças. "Sempre o procurei, embora não fazendo a mínima ideia de onde poderia estar sepultado."

Foi um antigo companheiro de armas do pai, com quem Ernestina se cruzou quase por acaso na rede social Facebook após mais de meio século de buscas infrutíferas e de certezas abaladas, quem lhe deu pistas. Daí até chegar ao contacto com Carlos Rosa - "um anjo, lá está, o que ele fez nunca o saberei agradecer" - foi trajeto curto. "Fiquei horas a chorar de contente quando soube do sítio da sepultura", confessa.

António Conceição Lopes da Silva caiu morto com 22 anos e esteve perdido em tumba quase incógnita a milhares de quilómetros de Portugal durante 54. Em 2017 chegou a Portugal e teve direito a funeral militar. "Quando vi pela primeira vez o caixão fiquei em paz. E senti que também o meu pai a encontrara", relata Ernestina.

São várias as razões para que seja regra aquilo que poderia ser confundido com desinteresse e que leva a que milhares de soldados portugueses combatentes na Guerra Colonial permaneçam sepultados em África. Porque as trasladações são dispendiosas - cerca de 10 mil euros, apurou a "Notícias Magazine" -, porque os familiares mais próximos dos mortos foram desaparecendo com o avançar das gerações, porque a burocracia é muita, porque há memórias em que é preferível não tocar para que feridas antigas não reabram.

As razões são avançadas por Fernanda Pereira, que em 2015 ajudou a fundar a União dos Antigos Combatentes da Guerra do Ultramar e Índia (UAC), 5 000 sócios. "Ninguém quer saber de quem lá ficou, ninguém faz nada, ninguém ajuda quem os quer de volta. Isso acaba por levar à descrença de quem quer trasladar", denuncia.

Auxílios financeiros para quem pretenda trazer os seus são quase nulos, apenas o transporte do caixão é assegurado gratuitamente pela TAP. De resto, tudo são expensas de quem faz missão resgatar quem perdeu a vida fardado por Portugal. E depois há o tempo, que não perdoa e faz cair no esquecimento inconsciente quem ficou para trás.

"Os pais desses soldados morreram, os filhos eram muito pequenos quando os pais tombaram, as noivas e mulheres refizeram as suas vidas. Apenas os irmãos poderiam eventualmente estar interessados na trasladação. A questão é que estamos a falar de soldados provenientes de meios pobres, com poucos recursos", explica Manuel Loff, do departamento de História e Estudos Políticos e Internacionais da Universidade do Porto e investigador do Instituto de História Contemporânea da Universidade Nova de Lisboa.

Desde o início do conflito nas ex-colónias, em 1961, que a norma do Estado Novo foi clara: quem morresse e não fosse oficial de carreira, ficava obrigatoriamente em África. Apenas regressariam a Portugal aqueles a quem as famílias pagassem transporte e funeral. Tal regra esteve em vigor até ao virar de 1967 para 1968, quando o Governo de Salazar providenciou transporte sem custos para mortos de guerra, continuando, todavia, a não suportar qualquer despesa adicional.

"Havia uma injusta lógica hierárquica do esforço de guerra, ao considerar que apenas os oficiais tinham direito à trasladação", resume Manuel Loff.

O Estado continua a considerar o regresso dos mortos à terra pátria assunto sensível. No entanto, vai levantando delicadamente a ponta de um véu desbotado, dando passos que não haviam sido dados no período entre o final da guerra nas colónias e a consolidação do regime democrático em Portugal.

Em abril último, o assunto foi discutido entre os presidentes de Portugal e de Angola. Marcelo Rebelo de Sousa aproveitou uma deslocação oficial a Luanda para abordar a situação com João Lourenço. À chegada a Lisboa, Marcelo terá recebido garantias por parte do Ministério da Defesa de que os processos começariam a ser revistos.

Fonte da Presidência da República não quis adiantar mais pormenores à NM, remetendo qualquer posição sobre esta matéria para a Defesa. Ou seja, para o Governo. Certo é que bastaram poucos meses para que os governos de Portugal e Angola tocassem, embora ao de leve, no tema.

"O trabalho de estudo da localização e de recuperação das campas em Luanda, e que num momento posterior deverá abarcar toda o país, será feito em estreita ligação com as autoridades angolanas", garante à "Notícias Magazine" João Gomes Cravinho, ministro da Defesa, que, também recentemente, se deslocou a Angola e discutiu o tema com o Executivo local. "A visita contribuiu para consolidar a compreensão mútua quanto a este tema", sublinha o governante, sem mais adiantar.

Fica a certeza de que, para o Governo, "Portugal tem um dever de memória para com os militares que tombaram em combate e cujos restos mortais se encontram ainda hoje fora do território nacional".

Para já, porém, as trasladações serão apenas feitas internamente. Ou seja, os restos mortais de soldados portugueses espalhados por Angola serão reunidos em ossários comuns, em Luanda, cuja preservação ficará a cargo da Liga dos Combatentes. "Estamos já no terreno a fazer diligências nesse sentido, nomeadamente identificando os caixões dos militares, naquele que é um programa estratégico e estrutural de conservação de memórias", confirma a Liga através de Chito Rodrigues.

Noutra sangrenta geografia da guerra, a Guiné-Bissau, combateu António Vitoriano, alentejano de Castro Verde, 20 anos quando foi emboscado por elementos do PAIGC na zona do Guidaje. O calendário marcava 23 de maio de 1973. António e outros dois militares ao serviço de Portugal foram atraídos a um descampado que os deixou à vista clara do inimigo. Acabou abatido e sepultado muito perto do local onde caiu em sangue. "Foi impossível trasladar logo o corpo porque a zona estava sob ataque cerrado", elucida Conceição Vitoriano Maia, irmã de António.

A guerra prolongou-se até ao ano seguinte, sempre debaixo de forte ofensiva do PAIGC, o que tornou impossível acelerar diligências para poder realizar funeral condigno.

"Depois do 25 de Abril a minha mãe ainda pediu para que o corpo viesse para Portugal, mas ninguém do Governo de cá abriu portas. Sobrava um croqui que indicava, aproximadamente, onde poderia estar o corpo do meu irmão, mas era tudo muito vago", descreve Conceição.

Valeram-lhe os conhecimentos de arqueologia, curso em que se formou e que exerceu antes de partir para Angola, como professora num colégio em Luanda, para que a esperança de recuperar os restos mortais do mano António não fosse vã e se fechasse definitivamente porta aberta de dor. "Em 2008 solicitei ao Ministério da Defesa a trasladação. Disseram que não, que não queriam abrir precedentes porque se poderia estar perante uma Caixa de Pandora. Então avancei eu."

Reuniu uma pequena equipa, partiu para a Guiné-Bissau e cavou terra no perímetro que o precioso croqui indicava como destino final do irmão. Encontrou-o. "Limpámos mato, fizemos prospeção geofísica para localizar anomalias no terreno que pudessem levar à sepultura e em dois dias detetámo-la. Ao terceiro dia começámos a escavar. O corpo foi identificado por antropólogos", acentua Conceição. António veio para Castro Verde, onde agora repousa na paz que a família procurara durante mais de 40 anos.

Mário Guerreiro morreu um dia após completar 60 anos, corria o ano de 1974 e poucos meses sobravam para o que viria a ser o dia inicial inteiro e limpo, como escreveu Sophia de Mello Breyner. Militar de carreira, fez os 13 anos de Guerra do Ultramar servindo variadas unidades, até acabar destacado em Luanda. Onde morreu de doença em pleno quartel. Ao serviço da tropa portuguesa.

Eduardo, o filho, também fez a guerra, também calcorreou picadas, também enfrentou delicadas operações contra os grupos armados que lutavam por uma Angola independente do jugo colonial. Hoje, aos 79 anos, percorre-lhe a mágoa de nunca ter conseguido trazer para Portugal o corpo do pai. "Sei que a urna esteve na capela do cemitério de Santa Ana, em Luanda, e que desapareceu depois do 25 de Abril", conta.

Depois de uma saída atribulada de Angola, onde entretanto se estabelecera, Eduardo Guerreiro foi viver para África do Sul, depois para os Açores, até se mudar para Lisboa, quando a filha foi para a capital estudar Medicina. Ali foi ficando, com o remorso de nunca ter conseguido recuperar o que sempre desejou recuperar. "Tentei averiguar onde possa estar a urna, fiz imensas diligências, contactei as autoridades, tentei tudo. E nada, nem uma pista", desabafa. "Nem mesmo as pessoas lá em Angola conseguem saber alguma coisa que seja, é muito difícil. Impossível."

Passaram quatro décadas e meia, a idade avançou e a esperança de Eduardo esmoreceu para níveis que não encaixam no otimismo. "Sinceramente já não acredito em nada. Não acredito. É um desgosto, um peso que um gajo carrega a vida inteira", revolta-se Eduardo Guerreiro, o homem que perdeu o pai numa guerra que ambos serviram.

Não houve adeus para mais de 3 000 famílias portuguesas, que, um dia, abraçaram quem partiu para a guerra sem adivinhar que aquela seria despedida definitiva. Luto infinito e impotente em nome dos seus que nunca regressaram. E a revolta por uma pátria que os deixou para trás.

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Os mortos que a Guerra Colonial deixou para trás

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Propriedade esquecida da memória coletiva, quase metade dos soldados portugueses tombados em combate continuam sepultados em África. São 3 736 os que ainda permanecem enterrados em Angola, Moçambique e Guiné-Bissau, em campas que há muito foram comidas pelo avanço da vegetação ou desprezadas pela incúria humana.

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No dia 24 de Julho de 1883, as tropas liberais de D. Pedro IV, comandadas pelo Duque da Terceira, entraram vitoriosamente em Lisboa, tendo desembarcado no Algarve e atravessado o Alentejo sem dispararem um único tiro.

Lisboa foientregue ao comandante-chefe liberal, o Duque da Terceira, pelo Duque de Cadaval, antigo primeiro-ministro do rei D. Miguel, a 24 de Julho de 1833.

Na verdade, as tropas de D. Miguel tinham abandonado Lisboa de madrugada, tendo a capital sido libertada das tropas absolutistas. Durante a noite anterior, tomados de súbito pânico,Nuno Caetano Álvares Pereira de Melo, 6.ºduque de Cadaval, que encabeçava o ministério miguelista, e os restantes ministros decidiram abandonar Lisboa sem opor resistência. Num dos episódios mais estranhos de toda a guerra, o duque de Cadaval, comandante do exército miguelista em Lisboa, organizou uma grande parada militar que se dirigiu para norte, sem ter sequer entrado em combate. As forças do duque da Terceira entraram na cidade a 24 de Julho, sendo entusiasticamente recebidas como libertadoras. Dois dias depois, chegava Charles Napier com a esquadra que vinha bloquear o Tejo, operação tornada desnecessária pela reviravolta entretanto ocorrida.

Um ano depois, em 1834, é a vez de todo o território ser libertado e D. Miguel exilado.

Em 1878, a Câmara Municipal de Lisboa decide chamar Rua 24 de Julhoà parte do aterro ocidental que começa na Praça D. Luís Ie termina no caneiro de Alcântara. A alteração de rua para avenida foi feita a 18 de Outubro de 1928.

Em 1860 teve início a construção da estátua (da autoria de José Simões de Almeida e de António Gaspar) em homenagem a António José de Sousa Manuel Menezes Severim de Noronha, sétimo conde de Vila Flor e duque da Terceira (título que recebeu por ter encabeçado a resistência liberal na ilha Terceira).

A inauguração (1877) coincidiu com a comemoração do 44.º aniversário do desembarque do duque da Terceira em Lisboa, à frente das tropas liberais.
Trata-se de uma estátua de bronze, com altura de 3,30m, onde a figura do duque é representada em traje militar, de rosto sóbrio e numa posição de chefia e comando. A estátua encontra-se na Praça Duque da Terceira, no Cais do Sodré.

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24 de Julho de 1833: Guerra Civil. As tropas liberais do Duque da Terceira entram em Lisboa

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No dia 24 de Julho de 1883, as tropas liberais de D. Pedro IV, comandadas pelo Duque da Terceira, entraram vitoriosamente em Lisboa, tendo desembarcado no Algarve e atravessado o Alentejo sem dispararem um único tiro. Lisboa foientregue ao comandante-chefe liberal, o Duque da Terceira, pelo Duque de Cadaval, antigo primeiro-ministro do rei D.

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No dia 22 de Julho de 1946, a edição semanal da revista TIME dedicou a sua primeira página a António de Oliveira Salazar. Em manchete, o artigo referia: "Portugal Salazar's: Dean of Dictators - How Bad is the Best?" ("Até que ponto o melhor de Portugal é mau"). O número de Julho é retirado do mercado nacional e, por seis anos, é proibida a venda da "Time" em Portugal.

Na capa da revista à esquerda de uma imagem de Salazar, a revista colocou uma maçã aparentemente viçosa, mas repleta de bichos no interior. Era a metáfora escolhida para ilustrar a mais antiga ditadura da Europa. O trabalho resultara da recolha de informação por parte do editor Percy Knauth e de um correspondente em Lisboa, o italiano Piero Saporiti, radicado na capital portuguesa desde 1944. No texto, referia-se que, com praticamente "duas décadas de ditadura, Portugal era uma terra melancólica de pessoas empobrecidas, confusas e assustadas".

O presidente do conselho não tolerou o teor do texto. A 27 de Agosto de 1946, um despacho PIDE, ratificado pelo Secretariado de Propaganda Nacional, deu ordem imediata a um dos autores da peça (Saporiti), para abandonar o país até 3 de Setembro. Enquanto Saporiti lutava contra a extradição, foi-lhe dito pela PIDE que poderia evitá-la, caso se demitisse da TIME. O italiano recusou.

A venda da revista foi proibida em território nacional, todos os exemplares ainda por vender foram apreendidos e a PIDE recebeu ordens para confiscar as revistas que viessem a ser encontradas em domicílios privados. Saporiti conseguiu adiar a expulsão por mais um mês, tendo abandonado Lisboa de barco no dia 3 de Outubro, com destino a Paris.

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22 de Julho de 1946: A revista Time publica a reportagem sobre Salazar e o Estado Novo com o título "Até que ponto o melhor de Portugal é mau"

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No dia 22 de Julho de 1946, a edição semanal da revista TIME dedicou a sua primeira página a António de Oliveira Salazar. Em manchete, o artigo referia: "Portugal Salazar's: Dean of Dictators - How Bad is the Best?" ("Até que ponto o melhor de Portugal é mau").

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Da passagem medieval por Castelo de Vide à sinagoga do Porto criada no século XX. Do imaginário literário à materialidade da saudade. A TSF seguiu a rota da memória sefardita por Portugal e nela encontrou a terra prometida.

Michael Rothwell leva o livro sagrado até à linha dos olhos e abre-o com reverência, diante de uma sinagoga calada, a 25 Sivan do ano hebraico de 5779. O calendário civil marca 28 de junho de 2019, uma sexta-feira, e faltam poucas horas para o pôr-do-sol que inicia o sabat, e que apenas se extingue, de acordo com o Génesis, ao aparecimento das primeiras três estrelas da noite de sábado.

O templo está esvaziado da união de 10 homens de mais de 13 anos necessária ao serviço religioso, mas guarda a luz, sempre acesa, dirigida para Jerusalém. Para os judeus, a sinagoga tem de se orientar, como a própria ação o indica, para Oriente, onde o templo verdadeiro existiu em tempos.

"Escuta, Israel, o eterno é nosso Deus, o eterno é um. Bendito seja o nome daquele cujo glorioso reino é eterno. Amarás ao eterno, teu Deus, com todo o teu coração, com toda a tua alma e com todas as tuas posses." As palavras são lidas da Tora, onde o hebraico e o português convivem como secularmente se falaram, sem empecilhos. A sinagoga portuense, Kadoorie - Mekor Haim ("Fonte de Vida"), a maior da Península Ibérica, reverbera as palavras de culto contra as paredes de azulejos com inspirações marroquinas, a favor da estrela de David.

Michael Rothwell não ignora que há 500 anos poderia ser apanhado entre as rezas, pelos colarinhos, e levado até aos autos-de-fé. Há um peso histórico que se abate sobre os seus ombros, uma lembrança que vai sendo renovada, como uma história que tem várias formas de ser contada.

"Aqui, em Portugal, não temos medo. O que temos é uma consciência histórica, e sabemos que o que hoje está bem amanhã pode não estar", confidencia, à TSF, o professor de matemática, inglês, de 65 anos. As sombras de uma mão pesada da Inquisição são apenas silenciadas nos programas escolares, onde a questão judaica, aponta, raras vezes encontra protagonismo.

"Luz simboliza vida, não é? Tem de se manter sempre acesa essa luz." Foi debaixo deste ideal que a comunidade judaica do Porto foi criada há 96 anos, em 1923. Reza a história judaica que o militar Barros Basto, guiado pela motivação de fazer retornar ao judaísmo as famílias de cripto judeus/ marranos que tinham sido forçadas à conversão a partir de 1496. Em plenos anos 20, lembra Michael Rothwell, criar pontes entre as várias aldeias remotas de Portugal era uma tarefa hercúlea.

Alguns jovens foram trazidos para o Porto para se tornarem líderes comunitários, depois de uma jornada penosa: "Não havia estradas, e ele ia a cavalo. Foram muito difíceis as viagens e as conversas com os cripto judeus, que por natureza escondiam a sua religião."

Na escalada que antecedeu a II Grande Guerra, no entanto, "o capitão foi alvo de inveja e de ódio, acusado de crimes que não tinha cometido, pelo que foi afastado do exército". Os marranos deixaram de sentir confiança no líder e regressaram às aldeias de origem. "Com a eclosão da Guerra, as ideias de um projeto encantado desabaram. A ideia de resgate de marranos foi substituída pela necessidade de sobrevivência", conta o representante da maior sinagoga da península.

As obras tinham terminado em 1938, um ano particularmente dramático para os judeus, com novembro a assinalar a Kristallnacht (Noite de Cristal), em que dezenas de judeus foram violentadas até à morte e as suas lojas vandalizadas, até partir o orgulho judaico em mil pedaços de vidro que faziam sangrar no peito. "Provavelmente foi a única sinagoga inaugurada na Europa nesse ano."

Ainda que o projeto de Barros Basto tenha sido deitado por terra nos seus primeiros anos, as sementes judaicas portuguesas tinham-se espalhado pelo mundo, sem que os fundamentalismos tivessem conseguido dizimá-las. "A cultura sefardita manteve-se ao longo dos séculos. Ainda há orações em português e noutra língua muito rica, o ladino, formada com junção do espanhol e do português medievais", explica Michael Rothwell.

Hugo Vaz, 31 anos, um dos casos raros de conversão ao judaísmo, ergue um molho de chaves, que tilintam: "Um dos objetos mais representativos dessa presença é precisamente este. Muitas famílias ainda hoje possuem chaves medievais das suas casas em Portugal da altura em que receberam o édito de expulsão em 1496."

"As casas já não existem, mas as chaves ainda existem", completa o professor de 65 anos. Em tempo de diáspora, os judeus levaram pedaços de Portugal e Espanha dentro do coração e pelos quatro cantos do mundo. "Ainda hoje há pessoas na Turquia com avós que falam ladino e que conseguem chegar cá e entender-nos, sem que qualquer membro da família, desde 1497, tenha pousado os pés na Península Ibérica", assevera o membro da direção da comunidade judaica do Porto.

Docente, Michael Rothwell volta-se para a História com a mesma ênfase com que soma conhecimentos matemáticos. Na perspetiva do inglês radicado em Portugal, é urgente rever os manuais escolares. "Muitas pessoas, senão todas, têm raízes judaicas em Portugal. Depois da expulsão decretada em Espanha, em 1492, estimamos que 100 mil judeus de Espanha se tenham juntado aos 100 mil que já havia em Portugal, o que perfazia 20% de população judaica. É praticamente impossível que alguém em Portugal não descenda desses judeus."

De acordo com Michael Rothwell, a comunidade judaica prefere manter-se discreta, resguardada do antissemitismo que "vem da inveja, porque há, sem dúvida, muitos judeus bem-sucedidos e inteligentes"."Basta ver as estatísticas dos prémios Nobel para perceber que os judeus os ganham numa proporção bastante elevada relativamente à sua quantidade", concretiza.

Uma comunidade pequena, sobre a qual ainda são apregoadas "teorias da conspiração", com um léxico português a favorecer preconceitos. As expressões 'és como um judeu' ou 'judiarias' não encontraram trava-línguas com o passar dos séculos e radicaram-se na cultura do país.

A chave que voltou a casa, 400 anos depois

Foi em Castelo de Vide, no nordeste alentejano e a 12 quilómetros de Espanha, que se construiu uma das mais antigas e significativas ruas de habitações judaicas portuguesas. É um marrano que anda pela judiaria (no Priberam, 'bairro de judeus' ou 'reunião ou conjunto de judeus') sem travessura, mas com o olhar atento sobre os menorás - candelabros de sete braços - estilizados na pedra à porta das casas e sobre as reentrâncias onde se guardavam as escrituras judaicas sagradas.

Carolino Tapadejo, antigo autarca e estudioso dos assuntos sefarditas em colaboração com a Universidade Hebraica de Jerusalém, conta de cor as origens da História judaica em Castelo de Vide, que são também as páginas escritas pelos seus antepassados. E inicia-se assim: quando, em 1320, 17 famílias hebraicas se estabelecem na vila pertencente ao concelho de Portalegre. "Com o tempo, juntaram-se muitas outras famílias na rua da judiaria."

Com a chegada da Inquisição a Portugal, em 1536, a lista de vítimas assassinadas em autos-de-fé avolumou-se, e o branco no preto não mente: foram mais mulheres perseguidas, para que se quebrasse o vínculo da educação judaica que a progenitora passaria aos filhos. Clara Mendes, Catarina Gomes, a Bonita, Isabel Gomes, Beatriz Henriques, Violante Lopes, Mécia Rodrigues, Inês Tristôa, Leonor Vaz. Estes são apenas alguns dos nomes por que Mário Soares, Presidente da República em 1989, pediu perdão "em nome de Portugal".

Em compromissos velados, algumas casas mantiveram as práticas (e as sinagogas escondidas) que o judaísmo lhes instruíra. Os cripto judeus, forçados à conversão por um batismo na fonte central da vila, continuaram a dizer 'dessa água não beberei', no que ao catolicismo dizia respeito, tudo isto consagrado em rituais secretos e à sombra do medo. "As minhas vizinhas, nas sextas-feiras à tarde, faziam umas cerimónias que eu nunca compreendi, e uma delas colocava aqui uma vela [retira a tampa de um jarro de argila]. Ela cortava em pedaços o rebordo do recipiente para lá dentro poder alojar a candeia. Dizia que a luz não podia ser vista da rua. Faziam isto sem saber explicar muito bem porquê", recorda Carolino Tapadejo, em entrevista à TSF.

O entusiasta que já passou por Espanha, Grécia, Itália, França, Inglaterra, Bélgica, Alemanha, Dinamarca, Suécia, Finlândia, Canadá e Brasil numa cruzada com recurso apenas ao dom da palavra veio a encontrar uma das histórias de amor à terra mais surpreendentes em Israel.

"Estive a dar uma palestra numa universidade a norte de Telavive. Quando já estava a sair do palco, uma das senhoras, já idosa e muito doente, disse-me, num ladino muito alterado: 'Eu sou de Castelo de Vide, mas eu nunca lá fui.' Eu disse-lhe que não tinha compreendido, e ela respondeu-me: 'A minha família fugiu de Castelo de Vide, na primeira metade do século XVI, para o Império Otomano; Constantinopla, depois Istambul, mas sempre me disseram que a minha terra era Castelo de Vide. Eu vi que vinha cá um homem da minha terra-mãe, e quis vir ouvi-lo.'" A castelo-vidense, deslocada em geografia mas nunca em identidade, percorreu mais de 170 quilómetros, porque não tinha descendentes, estava com cancro e só queria voltar a casa.

Foi em 2015 que se fechou o último capítulo de um livro há tanto tempo guardado nas prateleiras do legado familiar. Chegada a Castelo de Vide, "a senhora depositou nas minhas mãos a chave medieval e os nomes da rua e de umas vizinhas". Guardião da casa e da História dos seus conterrâneos espalhados pelo mundo, Carolino Tapadejo afiança: é a primeira vez que uma chave daquela época retorna à porta que em tempos abriu.

Em ladino, também se diz 'saudade'

"É interessantíssimo como chegámos ao século XX e depois ao século XXI com uma diáspora de judeus pelo mundo que mantém uma lagrimazinha no cantinho do olho quando se fala de Sefarad. Sefarad transformou-se quase num mito, o que significa que muitos judeus de origem portuguesa hoje procuram Portugal para fazer uma arqueologia da sua memória." As palavras são de Paulo Mendes Pinto, coordenador da área de Ciência das Religiões da Universidade Lusófona.

Sefarad - Portugal e Espanha - permaneceu no imaginário destas famílias obrigadas a abandonar o território peninsular como uma terra de esperança, uma terra onde foram felizes, onde houve prosperidade e possibilidade de diálogo, desde a época do domínio islâmico e até à primeira dinastia. "Efetivamente, para muitos judeus sefarditas, o fim da história não é Jerusalém. O fim da história é Portugal e Espanha", analisa o embaixador do Parlamento Mundial das Religiões e fundador da European Academy of Religions.

Capítulos que ainda não encerraram com um final feliz encontraram oportunidades de reconstruir a imagem idílica que estes antepassados longínquos têm de terras lusas. Desde 2016, mais de 2100 sefarditas solicitaram cidadania portuguesa, e, no final de junho de 2018, os israelitas já se encontravam em segundo lugar entre os candidatos à nacionalidade portuguesa. De portas abertas, Portugal dificilmente voltará a sofrer fenómenos de perseguição à comunidade judaica, de acordo com Paulo Mendes Pinto, que explica: "Curiosamente, nós não temos o antissemitismo que grassa pela Europa central. A maioria dos portugueses garantidamente nunca se cruzou na rua com um judeu, e, mesmo que tivesse cruzado, não o saberia."

Com mais literacia e cuidados com a higiene que os demais habitantes medievais das vilas e centros urbanos, os judeus foram ostracizados e incompreendidos. "O judeu começa a ser visto como o bode expiatório por todas as situações que corram mal: pode ser um ano em que há fome, pode ser um ano de peste, pode ser uma fonte com água contaminada", revela o autor, que aponta que os judeus mais religiosos não adoeciam por terem já hábitos de desinfeção, limpeza e fervura das roupas usadas.

O Bar Mitzvá, realizado aos 13 anos no caso dos rapazes e aos 12 para as raparigas, obrigava também a que todos comungassem da literacia para que, sem dificuldades, dissessem as palavras sagradas. "Aos 12 anos, qualquer judeu é letrado, sabe ler e escrever. Temos provas de que funcionava assim, e isso lançava sobre eles um olhar incómodo da turbe cristã analfabeta. No século XV, alguém que é letrado, tem conhecimentos de matemática e consegue calcular juros e percentagens está muito mais preparado para ter sucesso."

"Fisicamente, habitamos um espaço, mas, sentimentalmente, somos habitados por uma memória"

Para ter sucesso e para gerir as finanças das grandes instituições portuguesas. "A História dos judeus em Portugal é fascinante, dramática, mas maravilhosa. Antes da conversão forçada, todas as cidades e aldeias tinham uma comunidade judaica. Eram sapateiros, mercadores, alfaiates e participavam ativamente na vida pública. Tiveram também a sua participação nos Descobrimentos." É assim que Richard Zimler, autor de 11 romances, levanta o véu ao que desvelou, desde 1996, data de publicação d'O Último Cabalista de Lisboa.

"Começava ao mesmo tempo a compreender que, ao voltar para Lisboa, me era dada a possibilidade de reparar o desvio do meu destino", está escrito nas primeiras páginas. Longe desse mergulho iniciático, Richard Zimler, mais judeu por identidade do que por crença, norte-americano, português, filho de um marxista que considerava ser a religião o "ópio do povo", continua a encarar com fascínio a presença sefardita na Península Ibérica.

"O que mais me espantou, quando comecei a escrever 'O Último Cabalista de Lisboa', foi que, sempre que eu falava com os meus amigos sobre o massacre de Lisboa de 1506, em que milhares de cristãos-novos foram queimados e mortos no Rossio, todos eles - advogados, médicos e professores catedráticos - respondiam: 'Mas qual massacre?' Ninguém sabia de nada, talvez apenas meia dúzia de peritos", recorda Richard Zimler. O estigma fazia com que nem mesmo o código genético e as raízes dos portugueses lhes fossem assuntos familiares: "As pessoas tinham medo e não queriam investigar a ascendência judaica nas suas árvores genealógicas. Era um tabu, porque aprenderam, depois de 240 anos de Inquisição e de 50 anos de ditadura, a não falar de certos temas como o judaísmo."

Numa mesa de café, à roda das conversas mundanas, o autor, cidadão de Nova Iorque, Porto, Lisboa, Israel, mundo, faz questão de lembrar que os próximos tempos testarão a abertura e flexibilidade da jovem democracia portuguesa. "Fisicamente, habitamos um espaço, mas, sentimentalmente, somos habitados por uma memória." É a frase de José Saramago que ali se entrelaça nas ideias e convicções do também jornalista.

"A terra prometida, para os judeus sefarditas, não era a Palestina. Era Espanha e Portugal. Muitos poetas sefarditas escreveram sobre a saudade que tinham de Segóvia, Granada, Toledo, Barcelona, Valência, Lisboa, Évora ou Porto." Podiam não falar um português perfeito, mas sabiam como soa, quando bate, a palavra 'saudade'.

Embaixadores do judaísmo português da época moderna

Para José Oulman Carp, antigo presidente da Comunidade Israelita de Lisboa, basta abrir o álbum de família para compreender como a História de Portugal se dilui, anónima e indistintamente, no legado dos judeus sefarditas. O primeiro registo que encontra data de 1818, ano em que Abraão Bensaúde retorna aos Açores, à ilha de São Miguel, por ainda constatar que, no território continental, o cenário não era nada católico, ou, por outra, era demasiado católico.

"A minha família chegou a Marrocos com o nome Hassiboni. No cemitério judaico de Ponta Delgada - um cemitério muito bonito, aliás, e com um nome muito adequado para um cemitério, que é Campo da Igualdade -, as campas mais antigas são de Bensaúde, depois de Hassiboni, e, mais tarde, voltam a ser Bensaúde", conta. Os primeiros retornados judeus pós-Inquisição iniciaram a edificação da mais antiga sinagoga portuguesa desde a perseguição cristã em Ponta Delgada, logo no ano de 1836.

Pioneiros na exportação da laranja açoriana, fundadores da fábrica de tabaco micaelense e donos de estufas de ananases, os Bensaúde, família judaica, impulsionaram a economia da região insular. Os conhecimentos eram trazidos do estrangeiro, onde os mais novos estudavam, porque, "nos finais do século XIX, os judeus não podiam frequentar universidades portuguesas".

José Oulman Carp detém-se sobre cada uma das fotografias, e, entre os dedos, desfia as contribuições mais diretas dos seus familiares. "A Matilde era uma mulher notável, que estudou em Portugal e nos Estados Unidos, e introduziu o certificado fitossanitário, que hoje ainda é utilizado em muitas transações de mercadorias."

"O Joaquim foi engenheiro e historiador. Publicou cerca de 300 livros, todos sobre o período das viagens de circum-navegação", continua. "O Alfredo Bensaúde fundou o Instituto Superior Técnico." José Oulman Carp é também sobrinho de Alain Oulman, poeta e compositor de fados cantados por Amália Rodrigues.

Portugueses, judeus, comerciantes, engenheiros e artistas, devolveram a diversidade religiosa e cultural ao país. "Cada pessoa é uma planta de estufa. Precisamos de luz, de água, de terra. Temos de cuidar uns dos outros, sobretudo quando somos uma comunidade tão pequena. Ser presidente da comunidade foi como ser um jardineiro que cuida desta página da História do judaísmo", conclui José Oulman Carp.

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″Para os judeus sefarditas, a terra prometida nunca foi Israel. É Portugal e Espanha″

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Da passagem medieval por Castelo de Vide à sinagoga do Porto criada no século XX. Do imaginário literário à materialidade da saudade. A TSF seguiu a rota da memória sefardita por Portugal e nela encontrou a terra prometida.

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Padre António Vieira: uma lição de liberdade

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Padre António Vieira: uma lição de liberdade

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As ideias que defendeu e as causas que combateu fazem de Padre António Vieira uma espécie de revolucionário português do século XVII. Numa época marcada pelo absolutismo, o pregador jesuíta mais famoso de sempre não hesitou em defender os oprimidos, em denunciar injustiças e atacar poderes dominantes.

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A descoberta da costa africana constitui o objetivo principal das viagens portuguesas do início do século XV. A partir de 1460 são conhecidas e exploradas dez ilhas. Estava achado Cabo Verde, um arquipélago vital nas rotas comerciais da Índia e do Brasil.

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Duas a quatro mil pessoas, a maioria cristãos novos, morreram, em 1506, no espaço de alguns dias subjugadas pela raiva da população de Lisboa. Só a intervenção de tropas enviadas pelo rei pôs fim ao massacre.

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Não sei se haverá por aí alguém que acredite naquela ideia triste da leitura bem-comportada, que faz seguir os livros que se lêem numa carreira lógica e planeada. Na verdade, uma pessoa até planeia, mas quando dá por si já atravancou a cabeceira de livros lidos aos solavancos.

Quem gosta de ler começa um livro, começa dois, começa três - e quando já começou cinco ou seis, lá termina um dos primeiros - ou então o último, que não conseguiu largar durante uma noite. (Ou então sou só eu. Não sei.)

Já muitos o disseram: há muito de acaso nisto. Alguma sorte, algum azar. E vontades súbitas de ler um livro em particular...

Conto o que se passou comigo ainda há poucos dias. Ou melhor, há um ano e uns quantos meses. É uma história que demora tempo. Assim, ali por alturas do Natal de 2017, andava eu à procura de prendas para oferecer a quem de direito, quando dei com um livro que tinha a cara (ou será a capa?) de uma amiga minha. O livro tem como título Lisboa Desconhecida e Insólita, foi escrito por Anísio Franco e junta umas quantas histórias de Lisboa, com fotos a condizer. Um livro apetitoso.

Pois bem, antes de embrulhar, ainda a caminhar pela livraria, fui lendo uma ou outra história, tentando não esbarrar com ninguém.

Li ao acaso do folhear uma história de uma rainha de nome bem conhecido, em que aparecia lá pelo meio uma jóia desaparecida, uma ferida na cabeça, uma morte cedo de mais... Cheguei à caixa, paguei, embrulhei, fui-me embora, ofereci a prenda à minha amiga, veio o ano novo, passaram dias, passaram meses, passou um novo ano...

Há uns dias, andava por Lisboa, quando me veio uma vontade louca de ler aquela história outra vez, agora com mais atenção. Porquê? Não faço ideia. Era um dia de Primavera, quente, com a cidade cheia de gente e a imaginação a pulsar - e passava precisamente pela Estefânia, que tem o nome da rainha da história.

Procurei uma livraria com urgência. Entrei, procurei o livro. Não encontrei. Pedi ajuda. Nada. Os livros novos não ficam assim tanto tempo nas estantes das livrarias... Só encomendando.

Assim fiz. Dias depois, já a rebentar de vontade, recebi por fim o livro. Sôfrego, procurei aquela história (havia depois de ler o resto) - e respirei fundo, aliviado. Há-de haver, numa das muitas línguas do mundo, uma palavra qualquer para esta sensação...

E qual era a história?

A nossa rainha D. Estefânia, que hoje dá o nome ao hospital e a toda aquela zona da cidade, era uma princesa alemã que, na sua terra, respondia pelo nome de Stephanie Josepha Friederike Wilhelmine Antonia von Hohenzollern-Sigmaringen (ainda bem que ninguém se lembrou de dar o nome inteiro ao hospital).

A princesa tinha apenas 20 anos quando partiu em direcção a Portugal para se casar com o nosso rei D. Pedro V.

O rei mandou criar uma jóia para a nova rainha usar na cerimónia do casamento, em Lisboa. O joalheiro real, Raimundo José Pinto, pegou em pedras preciosas que o rei herdara da sua mãe, D. Maria II, e juntou-lhes mais uns quantos diamantes parisienses. Parece ter exagerado um pouco, pois, no fim, entregou ao rei, para que este oferecesse à sua rainha, uma tiara com quatro mil pedras preciosas. Um tesouro inteiro para enterrar na cabeça duma tímida princesa vinda do centro da Europa...

Quando D. Estefânia chegou a Portugal e os lisboetas a viram, pela primeira vez, com a tiara na cabeça, tiveram de desviar o olhar, tal era a luz que irradiava daqueles diamantes ao sol brilhante de Lisboa.

A cerimónia durou muito tempo. A certa altura, uma das damas presentes reparou que a rainha empalidecera - D. Estefânia quase desmaiava ao fim de duas horas com milhares de pedras na cabeça. Pior: um dos diamantes cortara-lhe a testa e o véu estava manchado de sangue. Depressa se substituiu a jóia por uma coroa de flores - e o povo, quando viu a nova rainha de flores no cabelo, murmurou: uma coroa de flores era um presságio de morte.

Meses depois, a rainha morreu de doença. Uma das suas damas terá posto a tiara na cabeça da rainha defunta, mas um dos médicos presentes mandou retirar a jóia, pois uma virgem nunca usa diamantes - e a rainha morrera virgem.

O certo é que ninguém sabe onde pára a tiara que feriu D. Estefânia. Estará escondida num sótão de Lisboa? Ou, na verdade, ainda estará na cabeça da rainha?

Anísio Franco conta melhor do que eu a história no livro - que leva dentro muitos outros relatos de Lisboa. Vale a pena lê-lo. E, depois, vale a pena passear pela cidade, uma vez por outra, sem mais razão que não seja imaginar as histórias que se escondem na cabeça de quem passa - ou nas paredes dos prédios que estão ali, todos os dias, sem que reparemos neles.

Quem sabe se, pela zona da Estefânia (porque não?), não estará um cofre de que já ninguém sabe a combinação, escondendo a tremenda jóia que um rei ofereceu à sua rainha?

(Crónica no Sapo 24.)

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História com um livro, uma rainha e um pouco de sangue

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Não sei se haverá por aí alguém que acredite naquela ideia triste da leitura bem-comportada, que faz seguir os livros que se lêem numa carreira lógica e planeada. Na verdade, uma pessoa até planeia, mas quando dá por si já atravancou a cabeceira de livros lidos aos solavancos.

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Isabel nasceu na Espanha, em 1270. Pertencia à família real de Aragão, que lhe concedeu uma ótima formação cristã. Foi entregue em casamento ao rei Diniz, rei de Portugal, com apenas 12 anos de idade, e já dava testemunho de uma esposa cristã, uma mulher de oração e centrada na Eucaristia. Ela ajudou a propagar a grande devoção à Nossa Senhora da Conceição. Aos 20 anos teve seu filho, Afonso IV, que viveu muitos conflitos com o pai.

Isabel era mulher de caridade e reconciliadora, vivendo isso bem a partir de sua família. Era rainha, mas nunca esqueceu que também era irmã dos mais necessitados. Uma de suas últimas obras de caridade talvez, foi cuidar do seu próprio esposo. Dom Diniz que tanto a fez sofrer, com humilhações e relações extraconjugais, agora precisava dos cuidados de Isabel, que quis cuidar dele.

Dom Diniz ficou doente em 1324 e faleceu no ano seguinte. Então, Isabel deixou a sua condição de viver no palácio como rainha e recebeu o hábito de franciscana, clarissa.

Em 1336 saiu de Coimbra e foi ao encontro de seu filho, devido a um novo conflito familiar. Mesmo com 66 anos e enferma, conseguiu chegar. Foi acolhida e ouvida por seu filho. Ali ela faleceu, mas foi enterrada em Coimbra, como era seu desejo. Está enterrada em uma Igreja dedicada a ela.

A festa de Santa Isabel de Portugal é celebrada no dia 4 de julho.
Com informações de Canção Nova

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A rainha que foi humilhada pelo marido, cuidou dele na doença e virou santa

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Isabel nasceu na Espanha, em 1270. Pertencia à família real de Aragão, que lhe concedeu uma ótima formação cristã. Foi entregue em casamento ao rei Diniz, rei de Portugal, com apenas 12 anos de idade, e já dava testemunho de uma esposa cristã, uma mulher de oração e centrada na Eucaristia.

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Lenda do Milagre das Rosas

Rainha Santa Isabel. In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2013. Lenda do Milagre das Rosas . In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2013.

wikipedia (Imagens)

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04 de Julho de 1336:Morre a Rainha Santa Isabel de Portugal

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Lenda do Milagre das Rosas Rainha Santa Isabel. In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2013. Lenda do Milagre das Rosas . In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2013. wikipedia (Imagens)

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Manuela é filha de Maria José. Maria José é filha de Joaquina. Joaquina é filha de Maria. E aqui acaba a linhagem de uma família - é o mais longe que é possível recuar. Isto porque Maria foi uma das milhares de crianças portuguesas que viveram nas Casas da Roda espalhadas por Portugal, um sistema criado para acabar com um dos piores problemas do séc. xviii, mas que acabou por gerar outros tantos.

"O amor sacrílego dos conventos, a paixão miserável das ruas sujas, a vergonha sangrenta dos adultérios, toda a via dolorosa das desonradas - era ali que ia ter, àquela casa quadrada do Hospital de Todos os Santos, entre um painel da Virgem e um velho escano de castanho, uma corda de sineta e uma roda humilde de portaria". Assim descrevia o médico Júlio Dantas, em O Amor em Portugal no século XVIII, as circunstâncias que acabavam por ditar que as crianças fossem deixadas nas chamadas Rodas dos Enjeitados ou Rodas dos Expostos.

Até ao final do séc. xv, as mulheres que passavam por este tipo de situações enfrentavam dois cenários: ficar com o recém-nascido e assumir o papel de mãe solteira - papel esse que era muito malvisto na altura - ou abandoná-lo no meio da rua, rezando para que uma boa alma o acolhesse. Havia ainda uma terceira hipótese, a mais extrema: matar o recém-nascido. Assim não teriam de lidar com o escárnio e maldizer dos vizinhos por a criança não ter progenitor e ser fruto de uma relação proibida, ou com a vida de miséria que iria enfrentar nas ruas.

Nessa altura, a proteção das crianças abandonadas era confiada aos concelhos, que tinham fundos próprios para lidar com estas situações. Mas o número de infanticídios aumentava de dia para dia e as comarcas começaram a ter dificuldades em lidar com a quantidade de casos que iam surgindo. A urgência em resolver o problema coincide com o aparecimento das irmandades da Misericórdia. Surge então um modelo de cooperação entre as câmaras e as Misericórdias, segundo o qual "as primeiras garantiam os necessários meios financeiros, sendo a parte logística da criação dos expostos assegurada pelas Santas Casas", refere o estudo Os Expostos da Roda, publicado pela Santa Casa da Misericórdia de Lisboa (SCML).

A SCML foi pioneira na criação deste espaço. De acordo com a documentação existente, sabe-se que, em 1759, existia uma Casa da Roda no Beco da Betesga, em Lisboa. Era nesta zona que se localizava o Hospital de Todos os Santos. Seguindo as características conhecidas hoje em dia da Roda dos Expostos, seria um mecanismo com uma porta giratória embutida numa parede. Este dispositivo estava construído para que quem deixasse o bebé não fosse visto - o adulto colocava o recém-nascido naquela plataforma, rodava-a e o bebé ficava dentro do edifício. Nesse momento, o bebé ficava a cargo de uma rodeira, a mulher do outro lado da porta, que prestava os primeiros cuidados de higiene e alimentação à criança.

Posteriormente, os bebés eram entregues a amas externas, a maioria residente em zonas rurais, que eram pagas para darem continuidade aos cuidados prestados: "Esta não era a única atividade destas mulheres - a maior parte eram camponesas, mas esta era uma ocupação muito importante porque injetava dinheiro líquido nas zonas rurais. Acabava por ser uma forma de relacionar o campo com a cidade", explicou ao i Isabel dos Guimarães Sá, historiadora e professora na Universidade do Minho.

Algumas destas crianças acabavam por crescer com as amas-de-leite, outras regressavam à Roda. "Havia também algumas que eram dadas a donos de fábricas. Na altura existia um juiz próprio que podia ditar a entrega destas crianças através de hasta pública", acrescenta a investigadora.

Se a criança tivesse mais de sete anos e fosse do sexo masculino, "a ama, ou amo, tinha como missão orientar para o ensino de um ofício, bem como integrar o menor no mundo do trabalho. Tratando-se de menores do sexo feminino, as amas eram incumbidas de lhes ministrarem ensinamentos acerca de tarefas domésticas não recebendo, em caso algum, qualquer remuneração para o cumprimento destas atividades", refere o documento publicado pela SCML.

Isabel dos Guimarães Sá dá alguns exemplos do que poderia acontecer às crianças: "Fazer cordas era um ofício fácil e, por isso, muitos cordoeiros iam buscar crianças para trabalhar. Outras eram colocadas a aprender ofícios mais sofisticados, como a carpintaria".

O pior estava reservado para quem não conseguia integrar nenhum destes ofícios: "O juiz dos órfãos arrematava-os a quem mais desse por eles; e se havia algum enjeitado enfermiço ou débil que não tivesse lanço, animal de trabalho que ninguém quisesse, boca inútil que ficasse pesando no Cofre do Povo, a Roda enjeitava-o pela segunda vez, e lá ia, pobre Lázaro infantil, comer à cadeia do Tronco na gamela dos presos, ou lamber com os cães, na portaria de S. Bento da Saúde, o resto da sopa dos mendigos", escreveu Júlio Dantas.

Eram raros os casos em que as crianças deixadas na Roda dos Enjeitados regressavam às suas famílias. Mas, pelo sim pelo não, as mães costumavam deixar pequenos sinais que ajudariam a identificar os seus filhos. A SCML chegou a expor as dezenas de milhares de objetos que eram deixados nos cestos dos bebés quando estes eram deixados à porta do estabelecimento. Desde papéis com pequenos textos, passando por medalhas e fitas de tecido, até cartas de jogar, há de tudo um pouco no acervo da Santa Casa. Acima de tudo, estes artefactos serviam para, em casos excecionais, um parente poder identificar a criança através da "apresentação de uma parte do objeto entregue com a criança, ou ainda reclamá-la através da exibição de um documento idêntico. A entrega processava-se depois de conferida a identidade dos progenitores e do exposto e, caso não fosse apresentado um atestado de pobreza, a Misericórdia recebia um reembolso relativo à criação do exposto", explica a SCML.

Dados do jornal Mercúrio de Lisboa, publicados em janeiro de 1744, referem que, no ano antes, deram entrada no Hospital Real de Todos os Santos pela roda 1038 crianças. Destas, 778 acabaram por morrer. No Porto, dados publicados pela câmara constitucional, citados no texto de Júlio Dantas, mostram que, dos mais de 31 mil enjeitados que entraram na Casa da Roda, 20 975 perderam a vida. Ao i, Isabel dos Guimarães Sá diz que não é exagero falarmos em "várias centenas de milhares" de crianças deixadas nas Rodas entre o séc. xvii e a segunda metade do séc. xix. Estas instituições foram encerradas em 1870, "mas não desapareceram todas ao mesmo tempo. Até aos anos 30 do séc. xx foram sendo substituídas por outros sistemas" em que o anonimato dos pais já não era permitido, explica a historiadora.

Em 2012 foi noticiado que a cidade alemã de Erbach, no Hesse, tinha aberto uma nova Roda dos Expostos. Na mesma altura, o jornal Guardian noticiava que as Nações Unidas estavam "preocupadas" com o aumento de Rodas na Europa, existindo relatos de instituições não só na Alemanha, mas também na Áustria, Suíça, Polónia, República Checa e Letónia. "Desde 2000, mais de 400 crianças foram abandonadas em Casas da Roda", escreveu o jornal britânico. Entretanto, em 2016, a Suíça anunciou a abertura de novas instituições deste género. Para Isabel dos Guimarães Sá, voltar a recorrer às Rodas não faz qualquer sentido: "Na altura não existiam preservativos, não havia a pílula. Fundar Rodas ou defendê-las é desresponsabilizar a paternidade. Tudo evoluiu no sentido da responsabilização".

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Roda dos expostos. Abandonar um filho sem que ninguém saiba

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Muitas crianças eram abandonadas nestas instituições - quem os recebia, desconhecia por completo a identidade dos pais. Alguns países estão a recuperar este sistema. Muitas crianças eram abandonadas nestas instituições - quem os recebia, desconhecia por completo a identidade dos pais. Alguns países estão a recuperar este sistema. &etilde;

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(Foto: Wikimedia Commons)

De acordo com a análise de uma moeda encontrada na costa da Austrália, os portugueses podem ter chegado ao território antes dos britânicos. O artefato é similar a outros itens do tipo, que eram utilizados na antiga comunidade Kilwa (atual Tanzânia) durante o século 16. Segundo os pesquisadores, tal descoberta "poderia mudar tudo" em relação ao conhecimento sobre a história australiana.

Isso porque até então acreditava-se que os primeiros europeus a chegarem na Austrália foram ou os holandeses, em 1606, ou britânicos, em 1770 - liderados por James Cook, que "proclamou" aquelas terras como partes do reino do Reino Unido. De acordo com o que o historiador Mike Owen contou ao jornal britânico The Guardian, a Coroa Portuguesa era quem explorava a região de onde a moeda é originária naquela época. Ou seja, para uma moeda Kilwa ter ido parar na Austrália, muito provavelmente ela foi levada por outro povo.

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O ocorrido, contudo, parece ter sido um acidente. Como conta Owen, o cenário mais provável é que os portugueses, que saquearam Kilwa em 1505, navegaram para as costas australianas, levando o artefato com eles. Outras teorias sugerem que os comerciantes africanos de Kilwa levaram as moedas para o território australiano, ou que houve um naufrágio e os objetos foram arrastadas para a costa. "O valor dessas descobertas é muito importante e subestimado pela maioria das pessoas", disse Owen: "Quando se trata de significado histórico, como você coloca um valor em algo assim?"

Antes de tirar conclusões sobre o caso, entretanto, o objeto precisa ser mais profundamente examinado. Atualmente, a equipe trabalha com imagens feitas em equipamentos de ressonância magnética, e analisa possíveis rotas que as moedas podem ter seguido.

Até então, os novos "exames" não revelaram nada muito empolgante, mas o conhecimento empírico já animou os especialistas. Isso porque, como contou o arquólogo Mike Hermes, o exemplar encontrado é praticamente igual a outras moedas Kilwa descobertas anteriormente.

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Nova descoberta sugere que Portugal chegou na Austrália antes da Inglaterra

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(Foto: Wikimedia Commons) De acordo com a análise de uma moeda encontrada na costa da Austrália, os portugueses podem ter chegado ao território antes dos britânicos. O artefato é similar a outros itens do tipo, que eram utilizados na antiga comunidade Kilwa (atual Tanzânia) durante o século 16.

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"Terra de mosquitos e carrapatos", queixava-se Carlota Joaquina.

A Rainha nunca gostou do Brasil e fez tudo para que não passasse de uma colónia. Estava cada vez mais afastada do marido, o Rei D. João VI, não suportava o calor e, como Alexandre Borges descreve no livro Histórias Secretas de Reis Portugueses, era frequente ouvi-la gritar que ficaria cega quando voltasse para Lisboa, por estar há tantos anos "no escuro, vendo somente negros".

Ainda assim, a sua passagem pelo Brasil não foi só negativa: de acordo com alguns historiadores, a Rainha portuguesa foi a responsável pela invenção da caipirinha.

Mandava misturar fruta com cachaça para fazer compotas, mas também ingeria a mistura com gelo para se refrescar. Alguns documentos mostram que a aguardente de cana encabeçava a lista de compras da cozinha do palácio onde vivia (que não era o mesmo do marido) e que Carlota Joaquina chegava a beber 20 litros por dia do cocktail de lima com açúcar amarelo e cachaça.

Carlota Joaquina Teresa Caetana de Bourbón e Bourbón, em castelhano Carlota Joaquina Teresa Cayetana de Borbón y Borbón (Aranjuez, 25 de Abril de 1775 - Palácio de Queluz, 7 de Janeiro de 1830) foi uma infanta de Espanha por nascimento, e Infanta consorte de Portugal, princesa-consorte do Brasil, Princesa-regente consorte de Portugal, Rainha consorte do reino unido de Portugal, Brasil e Algarves e Rainha consorte de Portugal por seu casamento com o então Infante português D. João Maria de Bragança (futuro Dom João VI), àquela altura Senhor do Infantado e duque de Beja.

Foi também Imperatriz do Brasil, entre 1825 e 1826. Ficou conhecida como A Megera de Queluz, pela sua personalidade forte e porque foi isolada no Palácio de Queluz, nos arredores de Lisboa, por ter conspirado contra seu marido e ser antiliberal.

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Sabia que foi uma Rainha portuguesa que inventou a caipirinha? - Mundo Português

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"Terra de mosquitos e carrapatos", queixava-se Carlota Joaquina. A Rainha nunca gostou do Brasil e fez tudo para que não passasse de uma colónia. Estava cada vez mais afastada do marido, o Rei D.

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Dona Beatriz, infanta de Portugal, podemos simplificar dizendo que é mãe de D. Manuel I. Além disso, que parentesco com outros monarcas tem a sua biografada?
Ela é neta do D. João I e isso vai ser muito importante. Depois é bisneta do Condestável e, em termos simbólicos, isso também é muito importante - há uma ligação à Casa de Bragança. É sobrinha do rei D. Duarte, prima de D. Afonso V, vai ser sogra, mas também é tia, de D. João II, é mãe da rainha consorte, D. Leonor de Lencastre, e finalmente vai ser a mãe de D. Manuel I. É também, e isso vai ser importante para as relações internacionais dela, tia da rainha Isabel, a Católica.

É por estas relações dinásticas que se explica que na viragem do século XV para o XVI uma mulher tenha tanta influência política?
Sim. As relações familiares são muito importantes em termos de intervenção política, sobretudo para as mulheres. Por exemplo, uma mulher na nobreza ou da família real que se case num reino estrangeiro é sempre um agente diplomático entre o seu reino de origem e o seu novo reino. Estas mulheres são treinadas para usar o seu parentesco como forma de diplomacia e de exercício de poder político.

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″D. Beatriz tinha papagaios do Brasil, sedas da Índia, porcelanas, um mar de especiarias e 400 quilos de açúcar″

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Dona Beatriz, infanta de Portugal, podemos simplificar dizendo que é mãe de D. Manuel I. Além disso, que parentesco com outros monarcas tem a sua biografada? Ela é neta do D. João I e isso vai ser muito importante. Depois é bisneta do Condestável e, em termos simbólicos, isso também é muito importante - há uma ligação à Casa de Bragança.

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Portugal é como sabemos um país dado a originalidades e onde não raras vezes somos confrontados com situações difíceis de explicar pela falta de razoabilidade. Acontece em muitos aspectos da nossa vida como país e também na área "politico-militar". Agora que se aproxima o "10 de Junho" vamos tentar explicar o que é, hoje, o "Dia das Forças Armadas" e como aqui se chegou.

No período que antecedeu o 25 de Abril de 1974, a 10 de Junho, mais concretamente a partir de 1963 - dois anos depois do inicio da luta anti-subversiva em Angola - realizava-se uma cerimónia militar, na Praça do Comércio / Terreiro do Paço, em Lisboa. Foi até 1973 o ponto alto das comemorações do Dia de Camões, de Portugal e da Raça, Feriado Nacional, e ocasião para homenagear os portugueses que combatiam em África. Esta enorme parada militar ficou na memória de muitos uma vez que ali se impunham condecorações por feitos em combate. Às unidades que se haviam distinguido, aos militares de todas as patentes quer aqueles que cumpriam o serviço militar obrigatório quer os dos quadros permanentes e aos familiares daqueles que morrendo no campo de batalha, recebiam as distinções a título póstumo.
Doloroso para uns, motivador para outros, era um dia de exaltação patriótica.
Semelhante aliás ao que a generalidade dos países fazem, não faltando exemplos do reconhecimento público àqueles que combatem pelo seu país e aos seus familiares. Para aqueles que julgam ser isso coisa do passado ou de países atrasados, recorda-se que depois do casamento do neto da Rainha de Inglaterra, em Abril de 2011, a sua mulher, foi colocar o bouquet de flores que havia usado na cerimónia, no túmulo ao Soldado Desconhecido.
Aqueles que morrem em operações ao serviço do seu país, não devem, não podem, ser confundidos com regimes ou simpatias partidárias. Aqueles que caíram no antigo Ultramar Português bem assim como os que depois de 1991 morreram em países estrangeiros nas novas missões das Forças Armadas Portuguesas, eles e as suas Famílias, de todos, merecem público reconhecimento. Estavam lá em nome de Portugal.

Cerimónias militares comemorativas
Depois de Abril de 1974, a identificação do "10 de Junho" com a guerra em África levou os novos governantes (militares e civis) a cancelarem a cerimónia militar e as comemorações do "Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades Portuguesas" (designação oficial desde 1978), foram "desmilitarizadas". Sendo o 10 de Junho a data da morte de Camões, embora este fosse apelidado de "defensor do colonialismo" por alguns, ainda assim, com a normalização política que se ia verificando, o seu nome foi mantido.
Neste período pós-revolucionário, a data do 25 de Abril, levado a cabo por uma parte das Forças Armadas mas rapidamente identificado com estas, passou a ser, juntamente com o 25 de Novembro (data em que as forças ditas revolucionárias foram derrotadas pelas ditas democráticas), a data em que as Forças Armadas efectuavam uma grande cerimónia militar. Mas não só, o Estado-Maior General das Forças Armadas organizou em 1978 (Lisboa - Estádio do Restelo), um 1.º Festival de Bandas Militares, certamente inspirado pelos grandes "tatoos" militares ingleses, e que foi descrito como "...uma esclarecedora mensagem a nível Nacional e, sobretudo, num poderoso traço de união entre as corporações militares e militarizada... ...a mensagem de agrado e necessidade que o Festival mostrou possuir, foram equacionados e resolvidos pela unânime crítica elogiosa que, de todos os quadrantes da comunicação social, publicamente nos chegaram. E, isto tudo... ...um gasto total que não atingiu os 200 contos...", em "Nota de Fecho " da Revista Baluarte (do EMGFA) pelo capitão-tenente Manuel Pinto Machado. Em 1979 o Festival realizou-se no Porto (Estádio das Antas) e repetiu-se depois em outras cidades (Coimbra em 1980;Évora em 1981; voltou a Lisboa em 1982, para coincidir com um grande evento internacional; Setúbal em 1983; Braga em 1984; Faro em 1985; Viseu em 1986; Tomar em 1987; Funchal em 1988; Maia em 1989; Setúbal em 1990; Guimarães em 1991; Ponta Delgada em 1992; Vila Real em 1993 - ano em que se passa a designar "Festival Militar"; Porto em 1994; Caldas da Rainha em 1995), mas note-se bem que apesar da grande visibilidade pública destes eventos não eram o "Dia das Forças Armadas". Estes "tatoos", que eram muito mais do que um Festival de Bandas Militares, uma vez que incluíam demonstrações dos três ramos e das forças de segurança (Guarda Nacional Republicana, Policia de Segurança Publica e Guarda Fiscal), não tinham data fixa, realizaram-se habitualmente em Junho ou Julho e ocupavam vários dias. Os Ramos, por seu lado, assinalavam os seus dias festivos também em Julho (1 - Força Aérea; 8 - Marinha; 25 - Exército), havendo por isso uma grande concentração de cerimónias militares de carácter nacional num espaço de tempo muito reduzido.
Certamente para tentar alterar este estado de coisas, em 1984 por decisão do Conselho de Chefes de Estado-Maior, iniciou-se o procedimento de assinalar rotativamente no dia de um dos ramos, o Dia das Forças Armadas, cabendo a "primeira edição" desta nova modalidade, à Marinha, em Setúbal, com a presença do Presidente da República. Em 1985 coube ao Exército, em Mafra, igual comemoração, em 1986 à Força Aérea em Monte Real e assim sucessivamente, ano após ano, num sistema rotativo, muitas vezes fora de Lisboa, até ao ano de 2002.
As cerimónias do 25 de Novembro foram sendo remetidas para o interior dos quartéis e em breve deixaram de ter lugar. A 25 de Abril, anualmente, mantiveram-se durante muitos anos as "Comemorações Militares" com uma parada dos três ramos, ocasião para o CEMGFA dirigir uma mensagem pública às Forças Armadas, com a presença do Presidente da República. Passada mais de uma década também esta cerimónia comemorativa foi remetida apenas para o interior da Assembleia da República, tendo-se apenas voltado a este "figurino" de uma grande parada militar em Lisboa, no 30.º aniversário, em 2004.

Dia das Forças Armadas
Em 2003 por resolução do Conselho de Ministros de 7 de Fevereiro, " É instituído o Dia das Forças Armadas, cuja celebração ocorrerá a 24 de Junho, data em que se evocam os aniversários da Batalha de São Mamede e do nascimento do Condestável D. Nuno Álvares Pereira. As cerimónias e actividades do Dia das Forças Armadas realizam-se no sábado imediato posterior àquela data, sempre que a mesma não coincida com este dia da semana".
O mesmo documento legal que foi publicado em Diário da República, explicava os objectivos deste evento e os motivos da data: " A criação, em novos moldes de um Dia das Forças Armadas visa precisamente realçar essa ideia de conjunto e, em obediência ao espírito da reforma que o Governo quer propor à sociedade portuguesa, significar que umas Forças Armadas conjuntas e integradas representam mais do que a soma dos seus componentes... ... A escolha da data de 24 de Junho tem um duplo significado histórico. Nesse dia, travou-se a Batalha de São Mamede, que marca uma fronteira primordial da nossa vida como nação independente. Esse é, também, o dia em que, em 1360, nasceu D. Nuno Álvares Pereira. Assim, não só se faz alusão a esse momento de afirmação nacional que foram as nossas primeiras lutas pela independência, como se evoca uma figura ímpar, de homem e de militar, que foi o Santo Condestável, cuja brilhante acção de comando permitiu alçar ao trono a dinastia de Avis."
Primeiro, Guimarães (2003), depois Viseu (2004) e por fim Estremoz (2005), foram as cidades que receberam esta Cerimónia Militar na qual, perante o Presidente da República, o CEMGFA usava da palavra. Na última destas cerimónias o Ministro da Defesa de então ( Luís Amado) decidiu também discursar e a cerimónia teve assim um protagonismo dividido.

10 de Junho, Dia das Forças Armadas?
Em 2006 com a chegada à Presidência da República de Aníbal Cavaco Silva, nova alteração neste cerimonial tem lugar. Como já aqui referimos em tempos nestas páginas, " ...alguma coisa mudou na divulgação pública das Forças Armadas. Um desses aspectos foi o empenhamento da Presidência na organização da participação das Forças Armadas no Dia de Portugal de Camões e das Comunidades Portuguesas... ... Cavaco Silva inicia uma nova época, em boa verdade há muito desejada pelos militares, de associar as FFAA ao Dia de Portugal com todo o simbolismo que isto acarreta. Mais, assumiu a divulgação activa das suas funções de Comandante Supremo das Forças Armadas. A exposição mediática da instituição aumentou consequentemente e sem dúvida o conhecimento que os portugueses têm das Forças Armadas e das missões que desempenham. Desde logo com as visitas a alguns dos teatros de operações exteriores onde os militares portugueses se encontram - embora se saibam as limitações que as próprias forças multinacionais colocam a estas visitas, o Afeganistão ainda está em falta - e também com visitas a unidades, sempre bem divulgadas e, acima de tudo, o "10 de Junho" com uma cerimónia militar de grande dimensão. Ao contrário, o Dia das Forças Armadas, sempre teve muitas resistências e pautava-se pelo mínimo que conferisse dignidade ao evento".
Não sendo "de jure" o Dia das Forças Armadas - esse por incrível que possa parecer continua a existir mas não é comemorado, cá está uma das particularidades nacionais - acaba por ser na prática o dia em que o conjunto Marinha, Exército e Força Aérea, e desde 2010, também os "antigos combatentes", são homenageados pela mais alta figura do Estado que também é por força da lei, Comandante Supremo das Forças Armadas.

Exposição mediática
A homenagem ganha expressão nacional pela exposição mediática que lhe é conferida. Esta no entanto, do nosso ponto de vista, terá muito a melhorar. A cerimónia militar tem ampla cobertura nacional - o que é positivo - mas o formato escolhido deverá ser aperfeiçoado. Nomeadamente na televisão pública, a RTP, que cobre o evento em directo com meios técnicos e humanos importantes, mas com resultados aquém do que será possível com este forte empenhamento. Desde logo porque, nos últimos anos, tem sido opção (militar?) colocar 4 porta-vozes a falar "à vez" com um jornalista, estando este - pelo que se tem visto - pouco familiarizado com as questões militares. O resultado é que grandes blocos de tempo da cerimónia militar não são mostrados nem explicados - afinal o que se está a passar no terreno? - estando a reportagem centrada nesta "mesa redonda" com entrevistas a decorrer regra geral sobre assuntos de cariz politico-militar com os porta-vozes numa quase competição para "puxar" pelo seu ramo e demonstrar a justeza das sua opções em compras de material ou execução de missões. Não raramente o jornalista de serviço pede ainda aos militares que comentem as afirmações do Presidente da República no seu discurso...como se deve calcular, qual será a resposta?
Isto será perfeitamente evitável no nosso entender se estiverem reunidas três condições simples:
1. Deve haver um porta-voz militar único;
2. Deve ser explicado o que está a acontecer na cerimónia e para isso nada mais simples do que colocar o som do "speaker" da cerimónia ligado à transmissão televisiva quando necessário e, aqui sim, se houver algo que não seja entendível, o porta-voz militar pode explicar do que se trata; Isto é notório no desfile, umas das partes mais interessantes da cerimónia para quem "gosta disto", em que é imprescindível o espectador saber em casa quem está a desfilar e não andarem com a imagem literalmente a saltar para a frente e para trás não se sabendo se a imagem corresponde ao som ou não;
3. Previamente gravar com alguns dos intervenientes (o comandante das forças em parada, um sargento porta-guião heráldico, um soldado atirador de infantaria, ou outros) pequenas peças de reportagem, em que estes militares respondam a questões simples sobre as suas missões, de modo a estas peças poderem preencher tempos mortos e evitar a tal "conversa politico-militar" que pode ter interesse debates em estúdio mas não aqui.

O Apagamento Público das Forças Armadas
O "10 de Junho" é e pode ser ainda mais um eficaz momento de divulgação da "coisa militar" em Portugal e contribuir para a criação de uma forte ligação entre os portugueses e as suas Forças Armadas. Não é difícil perceber com o fim do Serviço Militar Obrigatório, passando agora pelas fileiras uma minoria de jovens portugueses, esses laços se vão rapidamente esbatendo.
Paradoxalmente no entanto este novo formato de comemoração pode estar por outro lado a reforçar o "apagamento" progressivo das Forças Armadas, por via do seu silenciamento institucional. Na realidade nos dias de hoje, quando se caminha para o "conjunto" e em que toda a legislação aponta nesse sentido, o Chefe do Estado-Maior General das Forças Armadas "foi calado"! Em nenhuma ocasião anual o CEMGFA usa da palavra numa cerimónia pública de âmbito nacional, facto que só acontece desde que o Dia das Forças Armadas deixou de se comemorar. Aquele que é o principal conselheiro militar do Ministro da Defesa Nacional e tendencialmente o comandante das Forças Armadas, não tem essa oportunidade: transmitir ao país, como o fazem por exemplo os chefes dos Ramos - e alguns como o da Marinha mais do que uma vez por ano (Dia da Marinha e Abertura do Ano Operacional) - aquilo que é a sua visão sobre as Forças Armadas.

Desde 2006, com o novo formato "10 de Junho", apenas o Presidente da República discursa. Não deixa de ser curioso por exemplo que em 24 de Junho de 2009, uma única vez nos seus dois mandatos como CEMGFA (2006 a 2011), o General Valença Pinto sentiu a necessidade de assinalar o Dia das Forças Armadas e divulgou publicamente uma mensagem "por ocasião do Dia das Forças Armadas", na qual abordava o momento que então as Forças Armadas viviam quer no âmbito externo quer interno, nomeadamente as reformas em curso na sua organização.
Há quem ache bem e há quem ache mal. Uns pensam que compete aos políticos e apenas a eles a defesa pública da "coisa militar"; outros, ao contrário, que os militares têm a obrigação para com os seus compatriotas de o fazer directamente, sem intermediários a filtrar aquilo que pensam. Nós estamos neste último grupo e achamos mesmo que parte importante do apagamento das forças armadas da cena pública - os exemplos são muitos e certamente voltaremos a este tema - se deve também a ser a primeira destas visões a quem tem vingado nas últimas décadas nas mais variadas ocasiões.

Sobre este tema leia também: SOBRE O "10 DE JUNHO MILITAR" E A RTP

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O "10 DE JUNHO" COMO DIA DAS FORÇAS ARMADAS | Operacional

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Portugal é como sabemos um país dado a originalidades e onde não raras vezes somos confrontados com situações difíceis de explicar pela falta de razoabilidade. Acontece em muitos aspectos da nossa vida como país e também na área "politico-militar".

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Em pleno centro da Espanha, em meio às terras frias e áridas castelhanas, ergue-se uma pequena cidade de 141 quilômetros quadrados.

Atualmente ela é habitada por cerca de 9 mil pessoas e ostenta o título de "vila muito ilustre, antiga, coroada, leal e muito nobre".

Ali ocorreu há 525 anos um fato histórico que determinou a configuração política e territorial da América, dividiu o mundo em dois hemisférios e definiu a língua e a cultura de milhões de pessoas.

Essa cidade, chamada Tordesilhas, está localizada ao norte de Madri.

Foi lá que, em 7 de junho de 1494, as duas grandes potências marítimas da época, Castela e Portugal, chegaram a um acordo para dividir as zonas de navegação do Oceano Atlântico e os territórios do "Novo Mundo".

Como é Tordesilhas, a cidade onde espanhóis e portugueses dividiram o mundo entre si

Por que o Brasil continuou um só enquanto a América espanhola se dividiu em vários países?

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Apenas um ano antes, em março de 1493, Cristóvão Colombo havia voltado a Castela com uma notícia surpreendente.

A viagem que ele havia empreendido em 3 de agosto de 1492 a partir do porto espanhol de Palos de la Frontera, em busca de uma rota mais curta para a Ásia - onde os comerciantes europeus obtinham as especiarias usadas para temperar os alimentos, que atingiam preços muito altos -, havia dado frutos.

A expedição havia terminado com o descobrimento de novas terras até então desconhecidas na Europa.

As disputas entre Castela e Portugal pelo controle desses territórios começaram de imediato.

O ambiente lançava faíscas. Algo precisava ser feito para evitar a guerra.

Assim, em março de 1494, representantes de João 2º de Portugal e dos chamados reis católicos espanhóis (Isabel de Castela e Fernando de Aragón) se reuniram pela primeira vez em Tordesilhas.

O objetivo era estabelecer um acordo que delimitaria as áreas de atuação de cada reino e restabeleceria a paz entre as duas coroas.

Tordesilhas era, naquela época, uma cidade importante em Castela. Tratava-se de um ponto estratégico de passagem graças a sua ponte medieval sobre o rio Douro.

Cercada por uma muralha, a cidade tinha cerca de 3.500 habitantes.

As reuniões entre os embaixadores de João 2º e os reis católicos ocorreram em um magnífico e imponente palácio recém-construído em Tordesilhas. Sobre sua porta se encontravam o brasão real dos reis católicos e o do seu proprietário, Alfonso González de Tordesilhas.

O palácio havia começado a ser erguido em 1488 e, no ano seguinte, já estava pronto.

A construção, que está localizada sobre uma colina e continua de pé, transformada agora no Museu do Tratado, foi sede das negociações entre os embaixadores da Espanha e de Portugal para dividir o Oceano Atlântico e os novos territórios que Colombo havia acabado de descobrir.

O futuro da política atlântica dos dois reinos dependia do que fosse acordado em Tordesilhas, tanto que o rei português e os reis castelhanos acompanhavam de perto o desenrolar das negociações.

No entanto, o rei português havia adoecido quando esse processo estava prestes a começar. Ele tinha 38 anos e 30 meses depois estaria morto.

Devido a sua doença, João 2º permaneceu em Setubal durante todas as negociações. Da cidade portuguesa a 50 quilômetros ao sul de Lisboa, entretanto, ele trocava mensagens constantemente com os seus embaixadores.

Enquanto isso, os reis católicos continuaram as negociações primeiro a partir da cidade vizinha de Medina del Campo - a 24 quilômetros - e depois na própria cidade de Tordesilhas, residindo na cidade de 8 de maio a 8 de junho.

A linha de Colombo

Deve-se ter em mente que, ao retornar de sua primeira viagem, Colombo sequer era capaz de localizar com precisão onde estavam as novas terras que havia encontrado a caminho do que pensava ser a Índia.

Então, quando os reis castelhanos lhe perguntaram como ele achava que o conflito entre Espanha e Portugal poderia ser resolvido, Colombo propôs que fosse traçada uma linha divisória de norte a sul conhecida como "linha de Colombo", que, ao que tudo indica, passava por Cabo Verde e os Açores.

Isabel e Fernando apresentaram então a proposta ao papa Alexandre 6º para que mediasse o conflito.

O pontífice, que era de origem espanhola e que devia favores aos reis católicos, admitiu a proposta. Mas, como ela lhe parecia excessivamente favorável aos interesses de Castela e descaradamente prejudicial aos de Portugal, na bula - ou seja, no documento oficial que emitiu a respeito - deslocou a linha divisória 100 léguas a oeste dos Açores e Cabo Verde.

Nesse ponto da negociação, João 2º aceitou o meridiano que parte o Oceano Atlântico de polo a polo.

Mas, no processo de discussões de Tordesilhas, os portugueses solicitaram um deslocamento da linha divisória para 370 léguas a oeste de Cabo Verde.

Eles basearam esse pedido na necessidade que tinham de poder retornar de São Jorge de Mina - um porto de domínio português localizado na África, na costa do Golfo da Guiné, no lugar atualmente ocupado pela cidade de Elmina, em Gana - sem ter que invadir a costa castelhana.

A reivindicação de João 2º foi aceita pelos monarcas espanhóis, imaginando que estavam concedendo nada além de água a Portugal.

Assim, em 7 de junho de 1494, as duas partes concordam em dividir o Oceano Atlântico com uma terceira e última linha, a "linha do Tratado de Tordesilhas", localizada a 370 léguas a oeste das ilhas de Cabo Verde.

Tudo localizado a leste do meridiano acordado em Tordesilhas seria para Portugal, enquanto o que estava a oeste foi atribuído a Castela.

Os reis Isabel e Fernando, assim como seus embaixadores, esfregaram as mãos pensando que tinham ganhado o jogo.

O tratado, pensavam eles, deixava todas as terras do "novo mundo" nas mãos da coroa castelhana, enquanto Portugal teria que se contentar simplesmente com água.

Domínio português

No entanto, eles estavam errados.

Eles cometeram um erro grave.

Um erro gigantesco chamado Brasil, um enorme território então desconhecido e que, ao se encontrar no extremo leste da América, caía em cheio dentro da área de domínio português.

Assim, quando o navegador Pedro Álvares de Cabral chegou em 1500 ao litoral do atual Estado da Bahia, o Brasil passou para as mãos portuguesas.

Alguns historiadores consideram que é muito possível que os portugueses já conhecessem a relativa curta distância que separa a costa brasileira das Ilhas de Cabo Verde (4,663 km) e que foi por isso que pressionaram para "mover" a linha 270 léguas a oeste.

Ainda que há 525 anos tenha sido em Tordesilhas que Portugal e Espanha dividiram o "novo mundo", o tratado firmado não na época não se encontra mais no local.

O documento original em castelhano assinado pelos reis católicos está em Lisboa, no Arquivo Nacional da Torre do Tombo, enquanto a versão em Português, com a assinatura de Juan II, é guardada no Arquivo Geral das Índias, em Sevilha.

De qualquer modo, o Tratado de Tordesilhas é o único documento espanhol inscrito no registro "Memória do Mundo" da Unesco, criado em 1992 para preservar os documentos patrimônios da humanidade.

Mas Tordesilhas tem mais história do que a relacionada com o Tratado assinado na cidade.

Os 800 anos de história que a cidade carrega pode ser apreciado em muitos de seus rincões, praças, ruas estreitas, igrejas, e palácios.

Começando pela sua maravilhosa Plaza Mayor, a praça do século 16 rodeada de colunas.

E continuando, por exemplo, com o mosteiro de Santa Clara, um extraordinário conjunto mudéjar do século 14 que no ano de 1362 o rei Pedro 1º ordenou que fosse transformado em convento.

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O dia, 525 anos atrás, em que Portugal e Espanha dividiram o Novo Mundo

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A descoberta de Cristóvão Colombo de "novas terras desconhecidas" pela Europa em 1492 quase criou um conflito entre as duas potências da época. Um tratado conseguiu, entretanto, dividir os territórios - e, sem perceber, os espanhóis deixaram escapar o Brasil para as mãos dos portugueses.

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Tem esculpidas 33 figuras ligadas aos descobrimentos, sendo a figura central o Infante D. Henrique (O Navegador - filho de D. João I e impulsionador da aventura marítima deste povo), o qual, com 9 metros de altura, está à proa com uma caravela nas mãos. Em duas rampas laterais estão outras 32 figuras de heróis e navegadores portugueses ligados aos descobrimentos dos sécs. XV e XVI. De realçar (lado Oeste) as figuras do poeta Luís de Camões (6) com um exemplar dos Lusíadas e do pintor Nuno Gonçalves (7) com uma paleta.

1-D. Afonso V de Portugal (Rei); 2-Vasco da Gama (navegador/ descobridor do Caminho Marítimo para a Índia); 3-Afonso Baldaia (navegador); 4-Pedro Álvares Cabral (navegador/ descobridor do Brasil); 5-Fernão de Magalhães (Navegador/Viagem de Circum-navegação); 6-Nicolau Coelho (navegador); 7-Gaspar Corte-Real (navegador/Península Labrador); 8-Martim Afonso de Sousa (navegador); 9-João de Barros (Cronista/Historiador); 10-Estêvão da Gama (capitão); 11-Bartolomeu Dias (navegador/descobridor do Cabo da Boa Esperança); 12-Diogo Cão (navegador); 13-António de Abreu (navegador); 14-Afonso de Albuquerque (Vice-rei da Índia/governador); 15-São Francisco Xavier (missionário/evangelizador); 16-Cristóvão da Gama (capitão).

1-Infante D. Pedro, Duque de Coimbra (filho do rei João I de Portugal); 2-Dona Filipa de Lencastre (Rainha, Mãe dos Infantes, mulher de D. João I); 3-Fernão Mendes Pinto (escritor e aventureiro do Oriente); 4-Frei Gonçalo de Carvalho (Dominicano); 5-Frei Henrique de Coimbra (Franciscano); 6-Luis Vaz de Camões (poeta épico, o maior de Portugal); 7-Nuno Gonçalves (pintor); 8-Gomes Eanes de Zurara (cronista); 9-Pêro da Covilhã (viageiro); 10-Jácome de Maiorca (cosmógrafo); 11-Pêro Escobar (navegador/piloto); 12-Pedro Nunes (matemático); 13-Pêro de Alenquer (navegador/piloto); 14-Gil Eanes (navegador); 15-João Gonçalves Zarco (navegador); 16-Infante D. Fernando, (o Infante Santo, filho do rei João I de Portugal).
por Portugal Glorioso e Emanuel Jardim

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Quem são as figuras no Padrão dos Descobrimentos

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Tem esculpidas 33 figuras ligadas aos descobrimentos, sendo a figura central o Infante D. Henrique (O Navegador - filho de D. João I e impulsionador da aventura marítima deste povo), o qual, com 9 metros de altura, está à proa com uma caravela nas mãos.

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Qual a importância do tratado de Tordesilhas?
Tem a maior importância, porque representa a evolução do processo de expansão europeia levada a cabo por Portugal e Castela. É a primeira vez na história que duas potências partilham o mundo às cegas. Para Portugal, representa a capacidade de definir uma área de influência em paz com Castela e dentro do que eram os objetivos estratégicos do rei D. João II.

Porque é que Portugal quis colocar a linha divisória do tratado o mais possível a ocidente?
De certeza absoluta que o rei e os seus conselheiros já conheciam o sistema de ventos do hemisfério sul e que tinham de navegar para sudoeste para ter ventos favoráveis. Se sabiam da existência de terras não é relevante, mas de certeza que não saberiam de um continente com a dimensão das Américas.

Só com Fernão de Magalhães é que a Espanha ficou a conhecer todos os seus territórios. Porquê?
Castela vai explorando passo a passo toda essa área que lhe cabia. De facto, só com a viagem de Magalhães é que conseguem completar essa descoberta, que começou com Colombo... foi Magalhães que lhes deu a conhecer a linha exata da costa americana do Atlântico.

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Portugal negoceia então numa posição de vantagem, face ao conhecimento que já tinha...
Claro. Os portugueses negoceiam conhecendo bem o Atlântico e os castelhanos só com a informação recolhida por Colombo na primeira viagem. Os portugueses tinham 60 anos de experiência e Castela dois quando assinam o tratado.

Quando é que Portugal e Espanha perderam a capacidade de obrigar outras potências a respeitarem o tratado?
Na verdade, nunca conseguiram totalmente. Na América do Norte, os castelhanos nunca controlaram os franceses no Quebec e os ingleses mais a sul. E depois da derrota da Invencível Armada em 1588, que tinha navios espanhóis e portugueses, desvanece-se a capacidade de bloquear o Atlântico e ir à caça dos corsários inimigos.

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Tordesilhas. ″Portugueses tinham 60 anos de experiência do Atlântico e Castela dois″

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João Paulo Oliveira e Costa, catedrático de História na Universidade Nova de Lisboa e diretor do Centro de História d'Aquém e d'Além Mar, falou ao DN a partir da localidade espanhola de Tordesilhas onde em 7 de junho de 1494, há precisamente 525 anos, Portugal e Castela celebraram o tratado em que dividiam, entre si, o mundo conhecido "e por descobrir".

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O encontro dos descendentes de portugueses na Ásia vai acontecer no final de junho em Malaca, cidade da Malásia onde existe um bairro português.
O secretário de Estado das Comunidades Portuguesas, José Luís Carneiro, o presidente da Assistência Médica Internacional (AMI), Fernando Nobre, assim como professores e especialistas da Indonésia, Singapura, Malásia, Timor-Leste, Austrália e Tailândia, têm previsto marcar presença entre os dias 28 e 29 de junho na cidade conquistada pelos portugueses em 1511, na época no coração de um lucrativo comércio de especiarias.
O principal objetivo do encontro é "redescobrir as nossas raízes culturais que partilhamos em comum e que todos herdámos de Portugal", explicou o representante da minoria luso-malaia perante o estado de Malaca, Joseph Santa Maria.
Todos os participantes partilham um passado em comum: "orgulhosamente exibimos a nossa cultura e tradições respetivas que abraçamos firmemente", contou Joseph Santa Maria que é o organizador da segunda edição da Conferência da Comunidade Luso-Asiática.
"Nós também podemos afirmar orgulhosamente que somos uma comunidade na Ásia, uma comunidade de descendentes de portugueses", que começou nos séculos XV e XVI sublinhou.
Para o organizador, a responsabilidade da proteção da herança luso-asiática tem de passar pelos próprios. "Não podemos esperar que Portugal proteja a nossa bela herança, devemos proteger-nos para sobreviver", frisou.
Portugal, disse, "só tem uma responsabilidade moral no que diz respeito à sua política, que é os séculos XV e XVI, nos anos da 'grande descoberta".
Por outro lado, Joseph Santa Maria espera que os "promotores da herança portuguesa", não se esqueçam "do solo asiático".
"Somos cidadãos orgulhosos dos nossos respetivos países, mas também nos orgulhamos do nosso início e da cultura e tradições que todos nós herdámos principalmente de Portugal", sendo esse precisamente o "objetivo principal", da segunda edição da Conferência da Comunidade Luso-Asiática, vincou.
Por fim, Joseph Santa Maria afirmou desejar que este encontro se possa realizar mais vezes, uma forma de proteger o património com a "pequena voz" das minorias daqueles que têm e que representam a herança portuguesa na Ásia.

Malaca canta o crioulo de matriz portuguesa

Sempre aos sáb ados, numa casa no bairro português de Malaca, cerca de 20 crianças cantam músicas no crioulo de matriz portuguesa 'Kristang'. Para impedir que esta língua com mais de 500 anos morra, explicou à Lusa a professora, Sara Frederica Santa Maria.
A professoraz conta que foi a vontade de preservar a memória do pai, que morreu em 2008, e o "medo de perder a língua" que fez com que decidisse, em 2012, abrir as portas da sua casa todos os sábados, das 16h às 18h.
"O que me inspirou a ensinar 'Kristang' foi o meu pai. Ele fez uma pesquisa sobre o idioma no final dos anos 1980 e, antes de falecer em dezembro de 2008, disse-me que pretendia começar uma aula aqui na minha casa", contou à Lusa a professora de 50 anos.
"Ele deveria começar as suas aulas em janeiro de 2009, mas infelizmente, faleceu em dezembro de 2008, com um ataque cardíaco", descreveu.
Sara Frederica Santa Maria admitiu ter demorado algum tempo até decidir, em 2012, seguir o sonho que o pai nunca concretizou. "O meu pai preparou os tópicos do programa de estudos. Eu estava a ler o seu trabalho após a sua morte e decidi continuar o que ele havia deixado para trás", explicou.
"Assim como o meu pai, também tenho medo de perder a língua, (mas...) com estas aulas semanais, consigo manter o idioma", disse.
Neste momento, leciona cerca de 20 estudantes, dos quatro aos 14 anos e para além das músicas, ensina danças tradicionais portuguesas a estes jovens e também algumas receitas de bolos portugueses.
O 'Kristang' surgiu há cerca de 500 anos quando os portugueses conquistaram o porto estratégico de Malaca em 1511, uma cidade no coração de um lucrativo comércio de especiarias.
Depois de 100 anos de domínio português, a cidade foi tomada pelos holandeses, depois pelos ingleses, até à independência da Malásia em 1957.

Uma língua de misturas

O 'Kristang', que está ameaçado de extinção, emprega a maior parte do seu vocabulário do português, mas a sua estrutura gramatical é semelhante ao malaio e extrai as suas influências dos dialetos chinês e indiano.
Segundo a Organização das Nações Unidas para a Educação, a Ciência e a Cultura (UNESCO), o 'Kristang' encontra-se "seriamente ameaçado", estimando-se que pouco mais de duas mil pessoas ainda saibam falar este crioulo de matriz portuguesa.
Este crioulo é ainda falado em algumas áreas de Malaca, como em Ujong Pasir, um dos lugares onde os descendentes de colonos portugueses na Ásia se instalaram.
"As pessoas do bairro português (onde eu moro) têm muito orgulho da sua língua, cultura e tradições", sublinhou Sara Frederica Santa Maria.
"Enquanto o Governo de Malaca nos permitir ficar aqui como uma comunidade, a nossa cultura e tradições linguísticas viverão", concluiu.

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Descendentes de portugueses na Ásia vão reunir-se em Malaca para "redescobrir as raízes" - Mundo Português

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O encontro dos descendentes de portugueses na Ásia vai acontecer no final de junho em Malaca, cidade da Malásia onde existe um bairro português.

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Palavra de Autor

Muitos dos que lutaram contra a ocupação nazi da França, durante a II Guerra Mundial, pagaram com a vida, com a tortura e com a deportação. Os que sobreviveram também tiveram de enfrentar a falta de vontade de os franceses reconhecerem os feitos dos estrangeiros na Resistência Francesa, que, para ser mais correcta, se deveria chamar Resistência em França. "Entre esses estrangeiros esteve 1,5 por cento da comunidade portuguesa", número proporcionalmente maior que o de franceses. Uma conclusão que resulta de uma investigação realizada pelo jornalista José Manuel Barata-Feyo anunciada no livro "A Sombra dos Heróis - A História Desconhecia dos Resistentes Portugueses Que Lutaram Contra o Nazismo" (Clube do Autor, 2019). Livro que é apenas o princípio de uma história que promete ter novos desenvolvimentos, como conta José Manuel Barata-Feyo a Cristina Margato, neste episódio de Palavra de Autor, o podcast sobre livros do jornal Expresso

Foi no Alentejo, em casa de Miguel Sousa Tavares e na companhia de um terceiro amigo comum, Rui Moreira, presidente da Câmara do Porto, que José Manuel Barata-Feyo, se viu confrontado com uma realidade que desconhecia: a existência de portugueses na Resistência Francesa, durante a II Guerra Mundial.

O facto foi-lhe anunciado pelo autarca do Porto. Ficou até "um pouco envergonhado", por ser jornalista profissional há mais de 40 anos e, tendo vivido em França mais de uma década, nunca ter tido a curiosidade profissional de colocar essa questão a si mesmo: "não houve portugueses na resistência?"

O resultado é um livro, documento histórico, na qual há uma conclusão surpreendente: proporcionalmente houve mais portugueses a combater o nazismo em França, na Resistência, do que franceses.

Desde que o livro foi publicado outros casos apareceram. E há histórias fascinantes, como a de uma mulher, Ermelinda Rosa dos Santos Viana, cuja história supera qualquer ficção.

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José Manuel Barata-Feyo, nasceu em 1947, na Serra da Gardunha. Exilou-se em Paris durante a ditadura e foi na capital francesa que se tornou jornalista.

Trabalhou em vários meios de comunicação social franceses, norte-americanos e portugueses.

Regressou a Portugal em 1980. Na RTP, foi responsável pelos programas "Grande Reportagem", "Enviado Especial" e Portugal Sem Fim". Como jornalista foi várias vezes premiado.

Publicou os livros "Jita - A Guerra dos Robinson"; "RTP - O Fim Anunciado", "Grande Reportagem" (co-autor), "O Grande Embuste" e "A Última Missão".

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Palavra de Autor #24 José Manuel Barata-Feyo: A história desconhecida dos portugueses que lutaram contra os nazis

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Muitos dos que lutaram contra a ocupação nazi da França, durante a II Guerra Mundial, pagaram com a vida, com a tortura e com a deportação. Os que sobreviveram também tiveram de enfrentar a falta de vontade de os franceses reconhecerem os feitos dos estrangeiros na Resistência Francesa, que, para ser mais correcta, se deveria chamar Resistência em França.

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Querido Willie,

Hoje, começo por uma confissão: há poucos dias, o meu imaginário sobre a Resistência Francesa caiu por terra. Aconteceu-me depois de ler o último livro de José Manuel Barata-Feyo: "A Sombra dos Heróis - A História Desconhecida dos Resistentes Portugueses que lutaram contra o Nazismo" (Clube do Leitor, 2019).

Willie, vou ter de rever toda a minha relação com a melhor série que já vi até hoje, "A Aldeia Francesa"; e dar um novo enquadramento à visita que fiz há alguns anos às catacumbas de Paris, onde a resistência se abrigou dos nazis e também dos colaboracionistas franceses.

A minha grande desfeita foi saber que a Resistência Francesa foi pouco francesa, e que, como diz José Manuel Barata-Feyo, citando uma académico inglês, é mais correto falar de Resistência em França do que de Resistência francesa, pela simples razão de que os resistentes eram oriundos de muitos outros países.

Conhecedor desse facto, De Gaulle fez questão de não dar muito enlevo à resistência logo a seguir ao fim da II Guerra Mundial: " O contributo dos estrangeiros para a Resistência foi escamoteado em França durante décadas. Só começou a ser reconhecido em 2014, setenta anos após o desembarque aliado na Normandia." (Não lhes bastava o colaboracionismo, como ainda tiveram dificuldades em reconhecer os feitos dos estrangeiros...)

Proporcionalmente, garante José Manuel Barata-Feyo o número de portugueses resistentes foi mais importante que o dos franceses: " Cerca de 1,5 por cento da comunidade portuguesa lutou contra os nazis. Houve percentualmente mais portugueses que franceses a combater pela libertação da França, sendo apenas ultrapassados pelos espanhóis, refugiados da Guerra Civil e que lutavam por razões ideológicas, e pelos polacos, cujo país tinha sido invadido em 1939 e que lutavam por patriotismo."

Já depois de fechar o livro, o jornalista teve conhecimento de mais 150 casos, prova de que este relato pode ser apenas o início de uma história que terá novos capítulos.

Ler sobre os feitos, a coragem e heroísmo destes resistentes, pobres, malnutridos, com pouco acesso à educação, independentemente de serem portugueses ou não, levou-me a mergulhar mais uma vez no mal, no horror que espero nunca ter de testemunhar ao longo da minha vida, e que eles tiveram de enfrentar durante a guerra.

Já o fizera noutros livros, noutros filmes. Mas, ainda assim, os detalhes deste livro não deixaram de me emocionar, de me incomodar (ainda mais quando Marine Le Pen volta a ser a candidata mais votada nas eleições europeias em França).

Não sei, porém, se devo culpar os pormenores revelados por José Manuel Barata-Feyo ou a capacidade que (ainda) tenho em mim de me impressionar.

A propósito disto, lembrei-me de outra série, uma que a RTP também passou ("A História de Deus"). Nela, Morgan Freeman pergunta por que razão existe o mal. "O mal existe dentro de nós?"

Depois de uma deriva pelo mundo, e por diferentes religiões e regiões, o ator norte-americano encontra uma resposta que me agrada, junto de uma religião pouco conhecida: o Zoroastrismo.

Segundo os seus fiéis, todos os males do mundo são causados pelo Homem, pelo que devem ser resolvidos pelo homem. Porquê atribuir a culpa a uma força sobrenatural? A uma ideologia? A uma religião?

Algumas religiões, nomeadamente a cristã, têm por garantido a existência do mal dentro de nós. A solução não passa, por isso, por negar o mal, mas por saber derrotá-lo. O 'guru' Jordan B. Peterson, que apregoa "As Regras para Vida - O Antídoto para o Caos" (livro que não li mas do qual fui ouvindo e lendo ecos), defende, aliás, que as pessoas que não aceitam o mal como uma realidade são mais propensas à tristeza, à depressão.

Como diz um português neste livro, os 'boches' e outros assassinos não nasceram todos com coração de monstro, mas demonstraram tê-lo de formas muito atrozes.

Estes portugueses também não devem ter nascido corajosos. Nalgumas situações nem se moviam por razões políticas, apenas por solidariedade para com a família e amigos. Ou seja, por lealdade ao seu coração. Foram apenas homens e mulheres que souberam escolher o bem dentro deles.

E com isto te deixo, Willie, esperando que encontres alguma esperança. Talvez possas, por exemplo, ter tempo para passar pela Fundação Calouste Gulbenkian para ouvir António Damásio, pelo Pavilhão Carlos Lopes para ouvir Steven Pinker, ou José Gil na Feira do Livro de Lisboa, onde, entre outros, poderás comprar o livro de José Manuel Barata-Feyo.

Carinhosamente,

Willie

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Uma Resistência pouco francesa, e muito portuguesa

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Querido Willie, Hoje, começo por uma confissão: há poucos dias, o meu imaginário sobre a Resistência Francesa caiu por terra. Aconteceu-me depois de ler o último livro de José Manuel Barata-Feyo: "A Sombra dos Heróis - A História Desconhecida dos Resistentes Portugueses que lutaram contra o Nazismo" (Clube do Leitor, 2019).

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Arriscaram a vida, muitas vezes sozinhos, outras vezes em pequenos grupos. Participaram em grandes batalhas, em episódios esquecidos da II Guerra Mundial, em pequenos ataques de sabotagem, em combates contra o exército alemão ou as forças do Governo colaboracionista de Vichy. Uns morreram antes mesmo de desenvolverem a sua actividade de resistência ou quando ainda davam os primeiros passos nela. Outros serviram de espiões, angariaram informação importante para o esforço de guerra, ajudaram prisioneiros a escapar, abrigaram, alimentaram, transportaram homens que teriam morrido às mãos do inimigo, combateram o exército alemão na Legião Estrangeira numa das mais famosas batalhas do Norte de África: Bir Hakeim.

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"Houve, proporcionalmente, mais portugueses a resistir aos nazis em França do que franceses"

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Arriscaram a vida, muitas vezes sozinhos, outras vezes em pequenos grupos. Participaram em grandes batalhas, em episódios esquecidos da II Guerra Mundial, em pequenos ataques de sabotagem, em combates contra o exército alemão ou as forças do Governo colaboracionista de Vichy.

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Ainda há surpresas em Lisboa. Às vezes nem é preciso sair do centro para as encontrar. É o caso do portal gótico da Igreja do Carmo, que tem estado praticamente escondido à vista desarmada.

Pela primeira vez em muito tempo, o portal do século XIV teve obras de restauro profundo e vai ficar visível de uma forma inédita - pelo menos para os lisboetas deste século. "Se houve alguma intervenção, foi muito ligeira. Nunca houve oportunidade de fazer uma leitura tão profunda como agora será possível", explica Célia Nunes Pereira, conservadora do Museu Arqueológico do Carmo e da Associação de Arqueólogos Portugueses, que mantém o edifício.

Empoleirada nos andaimes, Célia Pereira salienta pormenores nas várias figuras que tem à sua frente. São caras esculpidas na pedra calcária que formam um friso nos capitéis das colunas. Dali para cima o portal começa a descrever a curva que lhe dá a forma ogival e, ainda uns metros mais arriba, fica a 'coroa' do conjunto, uma grande flor que remata a fachada.

Visto do Largo do Carmo, com a pedra enegrecida ao longo de décadas, o portal talvez não parecesse muito impressionante. Agora que lhe foi restituída a cor branca original, aí estão observáveis os detalhes que nos últimos cem anos (pelo menos) ninguém viu. "Há aqui várias figuras que parecem claramente femininas", comenta a conservadora, apontando para os penteados elaborados. Outras assemelham-se a animais, como macacos. "Temos uma mescla de figuras, algumas parecem vindas de África", diz.

Célia Pereira, que já estudou exaustivamente a História do Convento do Carmo desde a sua fundação (1389) até à sua destruição (1755), tem nestas figuras um novo objecto de interesse. Não é particularmente estranho que existam ali representações 'africanas', mas há que perceber como chegaram. "Na Batalha há figuras bastante semelhantes a estas. Os frades que vieram para aqui provinham do Convento de Moura, sede dos carmelitas, onde havia uma boa biblioteca. E os frades eram muito zelosos de ter publicações que mostrassem como era o mundo naquele momento", arrisca a conservadora.

O restauro do portal pôs também outra coisa em evidência: a rosácea do antigo convento, de que sobra metade da moldura e que vista de baixo não aparenta o tamanho que tem, era de enorme dimensão. "É uma moldura muito, muito grande, mas esculpida com muita elegância", explica Célia Pereira no último andar dos andaimes, chamando a atenção para uns buracos rectangulares na pedra. Ali encaixava a estrutura de chumbo que suportava os vitrais.

"Isto era um jardim suspenso", brinca Nuno Proença, técnico de conservação e restauro da empresa Nova Conservação, responsável pelos trabalhos. Apesar de dizer a frase em tom meio jocoso, não anda muito longe da verdade. Tanto a rosácea como vários sítios da fachada estavam repletos de vegetação e uma das primeiras tarefas foi retirá-la e garantir que não volta tão cedo. A pedra foi por isso sujeita a um processo que, fundamentalmente, reduziu a quantidade de superfícies planas para que a água da chuva não se concentre onde não deve e escorra até cá abaixo.

A intervenção foi demorada (nove meses, de Setembro a Maio) porque foi preciso analisar quase pedra a pedra e depois fazer a limpeza de todas, recorrendo a diferentes técnicas consoante o nível de sujidade. Nuno Proença diz que os construtores do convento fizeram "uma selecção extraordinária da rocha" e que "a execução é de grande rigor, daí o estado de conservação ser bastante bom".

Ainda assim, uma exposição de 600 anos ao bulício da cidade deixa marcas. A poluição acumula-se e dá origem a crostas negras. "Sobre isso às vezes surge humidade e nascem fungos que deixam a pedra ainda mais negra", explica Delgado Rodrigues, especialista em materiais rochosos. Mais do que tornar a pedra negra, os fungos provocam a sua deterioração, a sua progressiva transformação em pó.

Para contrariar este processo, que já estava bem avançado em algumas das figuras que Célia Pereira agora vai estudar, a equipa de restauradores usou uma técnica ainda relativamente pioneira, desenvolvida na Universidade de Granada, em Espanha. Chama-se bio-mineralização e, em termos simples, consiste em incentivar umas bactérias ( Myxococcus xanthus) a produzir calcite, assim contribuindo para a solidificação da pedra. "Precisamos de milhões de bactérias, não pode ser só meia dúzia", comenta Delgado Rodrigues.

O 'empurrão' que se dá às bactérias é a instalação de umas caixas em redor das zonas mais frágeis e deixá-las por cerca de um mês. Nuno Proença explica que "esta espécie precisa de escuridão" e, por isso, "as zonas são isoladas com controlo térmico e sem luz", o que promove a sua expansão do interior para a superfície da pedra. Em Portugal, este é apenas o quarto local onde a tecnologia esteve em uso - e os resultados prepararam o portal do Carmo para enfrentar de novo a vida da cidade.

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Aos 630 anos, ainda há surpresas no Convento do Carmo

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Ainda há surpresas em Lisboa. Às vezes nem é preciso sair do centro para as encontrar. É o caso do portal gótico da Igreja do Carmo, que tem estado praticamente escondido à vista desarmada. Pela primeira vez em muito tempo, o portal do século XIV teve obras de restauro profundo e vai ficar visível de uma forma inédita - pelo menos para os lisboetas deste século.

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País

Através de uma Bula Papal Manifestis Probatum, documento escrito pelo sumo pontífice do Clero, o Papa Alexandre III reconheceu Portugal, a 23 de maio de 1179, como Estado de Direito, Livre e Independente.
Apesar de o Tratado de Zamora, que foi assinado a 5 de outubro de 1143 por D. Afonso Henriques e o seu primo rei Leão, de Espanha, distinguir Portugal como reino independente, a Bula Papal, numa altura em que a igreja católica se assumia como autoridade suprema, veio reconhecer o reino português como independente e D. Afonso Henriques como seu monarca.
Foram precisos 36 anos para que Portugal fosse reconhecido como país independente pela entidade suprema da época, 840 anos depois, cantemos os parabéns a Portugal.

A data não é, contudo, consensual e provoca mesmo algum desentendimento entre historiadores. A Batalha de São Mamede, em 1128, ou a Batalha de Ourique, em 1139, são outras das datas apontadas para a oficialização do reino, pela sua importância a nível político e geoestratégico.

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''Muitos anos de vida!'' Portugal faz hoje 840 anos

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País Apesar de o Tratado de Zamora, que foi assinado a 5 de outubro de 1143 por D. Afonso Henriques e o seu primo rei Leão, de Espanha, distinguir Portugal como reino independente, a Bula Papal, numa altura em que a igreja católica se assumia como autoridade suprema, veio reconhecer o reino português como independente e D.

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A bula Manifestis Probatum, o documento fundador do reino

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A bula Manifestis Probatum confirmou D. Afonso Henriques como rei de Portugal e colocou o novo reino sob protecção direta do Papa. Para os portugueses foi o coroar de anos de esforços diplomáticos.

A 23 de maio de 1179, o papa Alexandre III emitiu uma bula dedicada ao rei português D. Afonso Henriques e aos seus herdeiros, na qual reafirmava a proteção da Santa Sé e continha a seguinte declaração: "concedemos e confirmamos por autoridade apostólica ao teu excelso domínio o reino de Portugal com inteiras honras de reino e a dignidade que aos reis pertence, bem como todos os lugares que com o auxílio da graça celeste conquistaste das mãos dos Sarracenos e nos quais não podem reivindicar direitos os vizinhos príncipes cristãos".

Assim, e pela primeira vez, o papa declarava de forma inequívoca o reconhecimento de Portugal como reino e de D. Afonso Henriques como rei, e salvaguardava os territórios adquiridos na guerra como fazendo parte integrante de Portugal. Foi um passo decisivo para a independência de Portugal e para D. Afonso Henriques, então já muito perto dos 70 anos de idade, que via finalmente ser-lhe reconhecida a dignidade e o título de rei.

Portugal não era já independente, desde o Tratado de Zamora?

Nos termos do Tratado de Zamora, em 1143, Afonso VII de Leão e Castela reconheceu Portugal como reino e D. Afonso Henriques como rei, mas isso não era suficiente. O rei de Castela e Leão intitulava-se imperador e, portanto, apelidar o seu primo de rei era até uma forma de aumentar o seu próprio prestígio.

A estratégia de D. Afonso Henriques e dos seus homens, nomeadamente de D. João Peculiar, arcebispo de Braga, visava obter o reconhecimento direto do Papa, devido à importância que possuía na cristandade europeia da época. Declarou-se vassalo da Santa Sé e manobrou nos meandros diplomáticos para obter a separação e a primazia do arcebispado de Braga sobre Toledo e Santiago de Compostela.

Esta posição fazia naturalmente parte de uma estratégia diplomática mais vasta, junto de outros reinos da Europa, para acentuar a distinção e a autonomia de Portugal como reino soberano e independente. Mas continuava a faltar o reconhecimento da Santa Sé. Ao fim de quase 40 anos, finalmente, o papa Alexandre III concedeu-lhe o estatuto desejado.

Por que demorou tanto tempo, esse reconhecimento?

O processo foi naturalmente lento porque dependeu da alteração da conjuntura internacional. O reconhecimento da independência de Portugal não agradava, naturalmente, aos reis de Castela-Leão. Mas a morte do imperador Afonso VII e a separação destes dois reinos, em 1157, assim como a emancipação definitiva de Aragão, facilitou as pretensões de D. Afonso Henriques.

Por outro lado, a autoridade do papado esteve enfraquecida ao longo do século XII, com o envolvimento em querelas com o Sacro Império Romano-Germânico e o surgimento de vários anti-Papas.

A eleição de Alexandre III, em 1159, alterou este cenário. Alexandre III era um personagem enérgico, que pretendia desempenhar novamente um papel interventivo na cena política internacional.

No mesmo ano em que emitiu a bula Manifestis Probatum, Alexandre III convocou o 3º Concílio de Latrão, no qual a Santa Sé voltou a afirmar-se como o árbitro da Europa. O reconhecimento de Portugal e de D. Afonso Henriques constituiu, portanto, um sinal de afirmação da sua própria autoridade.
Ouça aqui outros episódios do programa Dias da História

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A bula Manifestis Probatum, o documento fundador do reino

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A 23 de maio de 1179, o papa Alexandre III emitiu uma bula dedicada ao rei português D.

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Uma moeda de cobre encontrada por arqueólogos nas areias de uma praia nas Ilhas Wessel, no norte da Austrália, pode ser uma prova para reforçar a teoria de que os portugueses alcançaram este continente 250 anos antes do capitão James Cook, que desembarcou pela primeira vez na Austrália em 1770, em Botany Bay (costa leste, perto de Sydney).

Segundo o jornal britânico "MailOnline", a moeda é originária de Quíloa, na Tanzânia (costa oriental de África), a mais de 10.000 quilómetros de distância, terá quase mil anos, a sua superfície está gasta pela erosão e faz parte de um conjunto de seis moedas encontradas no mesmo local que poderão ser as mais antigas de sempre descobertas na Austrália. Um das explicações avançadas pelos arqueólogos é que os navegadores portugueses, que invadiram o porto de Quíloa em 1505, deixaram as moedas na praia numa das suas viagens pela região do Sudeste Asiático.

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Moedas africanas reforçam teoria de que os portugueses chegaram à Austrália 250 anos antes do capitão Cook

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Uma moeda de cobre encontrada por arqueólogos nas areias de uma praia nas Ilhas Wessel, no norte da Austrália, pode ser uma prova para reforçar a teoria de que os portugueses alcançaram este continente 250 anos antes do capitão James Cook, que desembarcou pela primeira vez na Austrália em 1770, em Botany Bay (costa leste, perto de Sydney).

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A liberdade de imprensa e de informar foi uma das primeiras vítimas da guerra e a censura introduziu também grandes mudanças na jovem República portuguesa.

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História da estação de comboios de Santa Apolónia

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História da estação de comboios de Santa Apolónia

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A Estação de Santa Apolónia, em Lisboa, foi inaugurada a 1 de maio de 1865, no reinado de D. Luís I. Ao longo de mais de 150 anos passaram por aquele local milhões de passageiros e ali aconteceram importantes momentos históricos.

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Chegar ao Brasil e ver o mundo novo do índio Tupinambá

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Chegar ao Brasil e ver o mundo novo do índio Tupinambá

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No século das Descobertas, é grande o fascínio por tudo o que vem do Novo Mundo. Acreditava-se que essas terras eram habitadas por monstros. Mas eis como uma pintura de Grão Vasco revoluciona a antropologia e apresenta o primeiro índio, o senhor do Brasil.

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Descoberta marítima do Brasil por Pedro Álvares Cabral

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Descoberta marítima do Brasil por Pedro Álvares Cabral

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No dia 22 de Abril de 1500, a armada de Pedro Álvares Cabral chega às terras de Vera Cruz, descobrindo o território que mais tarde ficaria conhecido por Brasil. Por lá, estabeleceram-se relações com os índios e expandiu-se a fé cristã.

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Os cravos eram para a festa de aniversário do Franjinhas, o primeiro self-service de Lisboa, mas acabaram nas espingardas dos soldados. O símbolo que imortalizaria o dia 25 de Abril de 1974, em todo o Mundo, "como a Revolução dos Cravos", partiu de um encontro casual, à esquina do Rossio, entre Celeste Caeiro e um grupo de soldados.

A mulher, então com 40 anos, empregada do restaurante, levou as flores para casa quando o patrão lhe disse que naquele dia "não se trabalhava, porque estava em marcha uma revolução", recorda, hoje, sentada num banco do Largo do Carmo. O mesmo onde há 45 anos assistiu, com uma "alegria sem fim", ao triunfo das tropas de Salgueiro Maia e à prisão de Marcelo Caetano.

"Um soldado pediu-me um cigarro, mas eu não tinha. Nunca fumei. Dei-lhe um cravo, que ele pôs no cano da espingarda. Um colega fez o mesmo, depois os outros imitaram-nos. Dei os cravos todos", conta à "Notícias Magazine", sustendo, a custo, as lágrimas. "É a emoção pela liberdade. Foi o dia mais feliz da minha vida. Foi muito bonito."

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A Celeste que encheu a revolução de cravos

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Os cravos eram para a festa de aniversário do Franjinhas, o primeiro self-service de Lisboa, mas acabaram nas espingardas dos soldados. O símbolo que imortalizaria o dia 25 de Abril de 1974, em todo o Mundo, "como a Revolução dos Cravos", partiu de um encontro casual, à esquina do Rossio, entre Celeste Caeiro e um grupo de soldados.

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A operação coordenada pelo Movimento das Forças Armadas começou durante a madrugada. Era o início do fim de uma ditadura que reinou o país durante mais de 40 anos.

Para a história do Dia da Liberdade ficaram as imagens captadas por um jovem fotojornalista. Alfredo Cunha acompanhou as colunas militares nos pontos-chave do dia 25 de abril de 1974 e foi o autor de algumas das imagens mais emblemáticas da revolução, como o retrato do capitão Salgueiro Maia.

Ouça a entrevista de Fernando Alves ao fotojornalista Alfredo Cunha.

"Fui jornalista durante 40 anos e aquilo que as pessoas me falam sempre é do dia mais feliz da minha vida. Era tão mau viver sem qualquer tipo de liberdade e aquele dia trouxe-nos de facto isso, a liberdade. A liberdade é tudo", sublinhou Alfredo Cunha em entrevista à TSF.

Nas bancas, já está o novo livro do fotojornalista "25 de abril, 45 anos", editado pela Tinta-da-china. Nesta entrevista conduzida pelo jornalista Fernando Alves, Alfredo Cunha revelou ainda que, a propósito dos 50 anos de carreira que comemora em 2020, está a preparar um novo projeto dedicado às mulheres.

"Vou fazer uma homenagem às mulheres e estou a preparar um grande projeto com a minha primeira chefe, Maria Antónia Palla. Uma grande exposição sobre as mulheres, que se chamará O Tempo das Mulheres", revelou.

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″A liberdade é tudo.″ O 25 de abril revelado pela objetiva de Alfredo Cunha

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Há um novo livro de Alfredo Cunha, autor de várias fotografias emblemáticas da revolução do 25 de abril. Em 2020, o fotojornalista celebra 50 anos de carreira e para assinalar meio século de fotografias está a preparar "uma homenagem às mulheres".

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Foto publicada no Diário de Lisboa em 1974
Manuel Tomaz explica que a fita está intacta e que a grande preocupação na altura era que as canções tivessem muita qualidade. Nesse concerto Zeca Afonso cantou duas vezes a "Grândola Vila Morena", que viria a ser senha da Revolução do 25 de Abril.

(com pós-produção áudio de Carlos Felgueiras)
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RTP, Rádio e Televisão de Portugal - Margarida Vaz - Antena 1

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Gravação original do mítico concerto de Zeca Afonso em março de 1974 oferecida ao arquivo da RTP

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Foto publicada no Diário de Lisboa em 1974 Manuel Tomaz explica que a fita está intacta e que a grande preocupação na altura era que as canções tivessem muita qualidade. Nesse concerto Zeca Afonso cantou duas vezes a "Grândola Vila Morena", que viria a ser senha da Revolução do 25 de Abril.

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Testemunho de João Penteado, um dos homenageados no livro "Os Rapazes dos Tanques" de Alfredo Cunha e Adelino Gomes, Porto Editora.

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Façamos primeiro uma revisão da matéria dada, agora que mais de metade da população portuguesa já nasceu em democracia. Reza a história que um grupo de militares do MFA, a sigla para Movimento das Forças Armadas, ocupou os estúdios do Rádio Clube Português e, através da rádio, explicaram à população o que pretendiam: que o País fosse de novo uma democracia, com eleições e liberdade.

Ao mesmo tempo, uma coluna militar marchava para Lisboa onde tomou posições junto dos ministérios, cercando depois o quartel da GNR do Carmo, onde se tinha refugiado Marcelo Caetano, o sucessor de Salazar à frente da ditadura.

Ao mesmo tempo, ao longo do dia, a população foi-se juntando aos militares - e o que era um golpe de Estado tornou-se uma revolução, ditando a queda da ditadura.

Ao nos debruçarmos sobre as imagens da época isso é notório, num rol que termina já com o desfile daquele primeiro 1º de Maio, o que ajuda a explicar a presença de Mário Soares, então no exílio em França e que, mal soube do que estava em curso, se meteu no comboio para Lisboa.

Foram dias em que as ruas de Lisboa se encheram de gente como nunca se tinha visto, algo que também ficaria para a posteridade num quadro de Vieira da Silva, acompanhado do slogan "A poesia está na rua".

Esta quinta-feira, 25, comemoramos mais um aniversário desse dia 25 de Abril de 1974, no Parlamento e na rua, mas nem sempre foi assim: as comemorações. A primeira sessão na casa da democracia só ocorreu em 1977, numa sessão que ainda refletia as divisões da "revolução" e até entre as várias esquerdas.

A Revolução dos Cravos, como seria eternizada, já tinha acontecido havia 3 anos; o período revolucionário do Verão Quente, em 1975, tinha passado e o país já votara em quatro eleições - para a Constituinte, legislativas, presidenciais, locais e presidenciais. E o Governo, bom, era do PS, liderado por Mário Soares (1924-2017), regressado do exílio pouco dias depois daquele "dia inicial, inteiro e limpo", como foi perpetuado no poema de Sophia.

E se não houve sessão comemorativa na Assembleia da República nos dois anos anteriores foi porque nesses dias 25 de abril de 1975 e de 1976 se realizaram eleições, para Assembleia Constituinte e legislativas.

Recuando a 1977, à primeira sessão comemorativa, é preciso dizer então que não foi a 25, mas a 26 - numa assembleia em que estavam representados cinco partidos: PS, PSD, CDS, PCP e UDP. Os discursos foram publicados, em livro, nos 25 anos do 25 de Abril, pela Assembleia da República, e disponibilizados no 'site' do parlamento.

Nessa altura, como hoje, a palavra era dada à bancada mais pequena, no caso, a UDP e Acácio Barreiros, prosseguindo com Octávio Pato, do PCP, Sá Machado, do CDS, Barbosa de Melo, do PSD, e Salgado Zenha, do PS. E o que disseram eles?

De farto bigode, imagem de marca da época, Acácio Barreiros (1948-2004) atacava as políticas de concessões "aos grandes capitalistas e agrários" e à ingerência externa e usou uma frase célebre pintada então em 'grafitis' pelo país: "Os ricos que paguem a crise."

"A única política capaz de galvanizar o povo de Norte a Sul, no continente e nas ilhas assenta em três pontos fundamentais: os ricos que paguem a crise; para que o povo seja livre há que reprimir os fascistas; imperialistas fora de Portugal", afirmou.

Os discursos seguiram à esquerda, com Octávio Pato (1925-1999), histórico do PCP, do alto da tribuna, a proclamar "solenemente" os valores do 25 de Abril "contra dúvidas e desânimos, contra ações ou ameaças terroristas, contra conspirações reacionárias, contra calúnias e insultos, contra propósitos de desforra e de vingança, que a democracia não se submete, que o 25 de Abril não se rende, que em Portugal haverá 25 de Abril sempre".

O primeiro discurso à direita pertenceu a Victor Sá Machado, do CDS (1933-2002), que se referiu à "revolução traída pelas aventuras totalitárias", numa referência aos tempos conturbados do Verão Quente, e apresentou o seu partido como "uma alternativa não socialista, europeia e cristã-democrata".

Mais ao centro, António Barbosa de Melo (1932-2016), do PSD, lembrou as "lições" retiradas da revolução e do 25 de Abril, a começar pelo "merecimento e o êxito da luta pela liberdade política", resultado do "ânimo e vontade" de gerações na luta pela liberdade.

Francisco Salgado Zenha (1923-1993) foi o orador escolhido pelo PS para esta sessão em que usou o termo do "socialismo em liberdade".

"Em liberdade porque não consentiremos que ela jamais desapareça da terra portuguesa", disse, afirmando ainda: "A liberdade gera liberdade. A ditadura reproduz a ditadura."

De pé foi aplaudido o general Ramalho Eanes, o "operacional" do 25 de Novembro de 1975 eleito um ano antes Presidente da República, que falou em liberdade, mas também dos problemas económicos do país.

E terminou com a seguinte frase: "Só a eficácia da democracia permite manter a estima do povo pelo regime democrático. E é ainda a defesa da democracia que exigirá a procura de alternativas que a garantam. Nesta hora do nosso destino de nação independente, não é legítimo ignorar a crise que nos ameaça: o estado da nossa economia, as contradições que dilaceram a nossa sociedade. Vivemos a primeira oportunidade democrática em meio século."

Este ano, o 45.º aniversário da "Revolução dos Cravos" é assinalado com a habitual sessão solene no hemiciclo, de manhã. À tarde, as portas da assembleia estão abertas ao público.

O presidente do parlamento, Ferro Rodrigues, abre a sessão no hemiciclo pelas dez da manhã, depois de a banda da GNR executar o Hino Nacional, nos Passos Perdidos, e dá a palavra aos representantes dos grupos parlamentares.

O primeiro a intervir é o deputado único do PAN (Pessoas-Animais-Natureza), André Silva, e a seguir será a deputada do PEV Heloísa Apolónia. Depois é a vez da deputada Diana Ferreira, do PCP, Filipe Anacoreta Correia, do CDS-PP, Jorge Falcato, do Bloco de Esquerda, Carlos César, do PS, e Pedro Roque, do PSD.

A sessão encerra com as intervenções de Ferro Rodrigues e Marcelo Rebelo de Sousa, que faz, este ano, o seu quarto discurso como Presidente da República, perante os deputados.

À tarde, a partir das 15:00, a Assembleia da República abre as suas portas, podendo os visitantes conhecer os corredores e o interior do palácio, com visitas livres e atividades culturais.

Na livraria parlamentar decorrem 'workshops' de pintura, com o tema "Abril, artistas mil", e nos corredores da Assembleia está patente a exposição "Cinquenta anos a fazer p.arte", de António Colaço, ex-assessor do PS, que inclui a chaimite "Palavril", estacionada em frente ao novo edifício da Assembleia.

Em Lisboa, à tarde, organizado pela Associação 25 de Abril, realiza-se ainda o tradicional desfile popular, a partir do Marquês de Pombal até ao Rossio.

Também à tarde, a residência oficial do primeiro-ministro volta a estar aberta ao público no feriado de 25 de Abril, com um programa que inclui um concerto de António Zambujo e leitura de poemas de Sophia de Mello Breyner.

Tal como em anos anteriores, durante da tarde de 25 de Abril, António Costa passeará pelos jardins de São Bento e acompanhará as atividades culturais a partir do início da tarde, fazendo uma breve intervenção pouco antes das cinco horas, antes de inaugurar pelas seis e meia, na Fortaleza de Peniche, um memorial em homenagem aos presos políticos.
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25 imagens icónicas do momento que mudou o País

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Faz 45 anos que a Revolução dos Cravos deitou abaixo o regime de ditadura, que vigorou durante quase 50 anos, instaurando a democracia no País. Recorde aqui o momento, visto pelos fotógrafos da Getty, a maior agência de imagens do mundo

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A resposta à pergunta do título é imediata e óbvia. Não apenas a liberdade daquela madrugada, mas mais do que a liberdade quando a liberdade de nada serve se não usada para libertar mentes de crenças e modos de vida.

Antes do 25 de Abril, a educação era um privilégio das classes dirigentes. E o povo, pá? O povo aprendia até à quarta classe e o trabalho infantil era norma num país tão subdesenvolvido como os do terceiro mundo, onde os senhores doutores e os engenheiros eram os pais e os filhos da minoria política dirigente.

Minoria essa alicerçada no trabalho de sol a sol de toda uma nação a troco de nada, quando muito um tecto, duas cadeiras e a cama no chão partilhada entre pais e filhos, a assinar de cruz e a dizer que sim ao senhor e ao prior, geração após geração sob o signo da ignorância e o medo do castigo eterno, prisioneiros da fome e do temor.

E ai de quem dissesse alguma coisa, ai de quem reclamasse, protestasse ou fugisse numa terra onde as prisões, a tortura e a morte não precisavam de se justificar.

Com o 25 de Abril veio a educação e o ensino até à universidade, universidade essa gratuita até aos anos 90. A educação foi o fim do medo, a descoberta da verdade, a exposição da mentira, o questionar da informação, duvidar das decisões, participar e sair à rua, expressar a nossa opinião, manifestar, aderir a greves, o poder escrever, provocar, desassossegar sem receio de represálias, da polícia ou o medo dos bufos ao virar da esquina, dentro de casa ou à mesa à hora de jantar.

"Porque a educação é uma chatice para as chefias e classes governantes e não há nada pior do que um povo que escreve livros, que lê livros e viaja, curioso por querer saber mais, contactar com outras culturas e maneiras de ver o mundo, ansioso por viver mais e melhor, como se isso fosse possível - e é."

Porque a educação é uma chatice para as chefias e classes governantes e não há nada pior do que um povo que escreve livros, que lê livros e viaja, curioso por querer saber mais, contactar com outras culturas e maneiras de ver o mundo, ansioso por viver mais e melhor, como se isso fosse possível - e é.

Por tudo isto, viva a liberdade, viva o 25 de Abril. A educação é para a vida e pela mesma perdemos conta ao sangue derramado, às mortes e execuções em Peniche, no Aljube, no Tarrafal.

Por isso, o ataque à escola pública, a delapidação da escola pública ao longo de anos e governos desde então, despida de meios, com uma classe docente dividida entre professores envelhecidos e precários, na esperança do retrocesso a outros tempos, quando a educação era o privilégio de meia dúzia, educados em casa ou em colégios particulares. E a universidade? É paga por quem pode, nem por isso por quem quer.

A educação não é um privilégio, é uma conquista de Abril, é um direito pelo qual lutamos em cada palavra, em cada casa e rua e os professores são a sua maior arma.

Sem educação não há liberdade. Sem educação não há resistência. Sem educação não há Abril, só esquecimento e um povo embrutecido entre a praia, futebol e centros comerciais.

Por isso continuamos a lutar e a repetir, ano após ano, antes do 25 de Abril, durante o 25 de Abril e depois do 25 de Abril, viva a liberdade, 25 de Abril sempre!

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João André CostaÉ professor e criou o blogue Dar aulas em Inglaterra, onde vive há 11 anos.

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A resposta à pergunta do título é imediata e óbvia. Não apenas a liberdade daquela madrugada, mas mais do que a liberdade quando a liberdade de nada serve se não usada para libertar mentes de crenças e modos de vida. Antes do 25 de Abril, a educação era um privilégio das classes dirigentes.

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Quem viveu lembra-se, quem só ouviu contar, nem por isso. A sondagem JN/TSF mostra que, no geral, metade dos inquiridos (51%) acerta o suficiente para passar no teste de oito questões sobre o 25 de abril, embora apenas 11% tenham todas as respostas certas.

Mas a sondagem indica também que a grande maioria dos jovens inquiridos não sabe o que quer dizer MFA e desconhece o papel de Salgueiro Maia ou Otelo Saraiva de Carvalho na revolução.

Quase todos os inquiridos (97%) sabem que a Revolução aconteceu no dia 25 de abril, 85% conseguem acertar no ano de 1974 e 77% citam corretamente as canções "Depois do Adeus" e "Grândola Vila Morena" como músicas que passaram na rádio, servindo de senha para o avanço da Revolução.

Mas quando começam as questões sobre alguns dos protagonistas, surgem as dúvidas e as respostas erradas. Quando se pergunta " quem liderou a coluna militar de tanques que marchou de Santarém para Lisboa?", menos de metade dos inquiridos (apenas 42%) conseguem acertar no nome de Salgueiro Maia. E confrontados com a sigla MFA, apenas 44% sabe que significa Movimento das Forças Armadas.

E os valores são ainda piores na questão sobre " quem foi o comandante operacional da revolução que liderou as operações a partir do quartel da Pontinha?": 65% não sabem ou não respondem e apenas 24% dizem que foi Otelo Saraiva de Carvalho.

Ao nível dos protagonistas políticos, apenas metade dos inquiridos sabe que Marcelo Caetano era, na altura, o Presidente do Conselho do Estado Novo. E há menos respostas certas quando se pergunta a quem foi entregue o poder ao final do primeiro dia da revolução. Apenas 39% sabem que foi o general Spínola quem, como representante do Movimento das Forças Armadas, recebeu de Marcelo Caetano, a rendição do Governo.

Sondagem realizada pela Pitagórica para o JN e a TSF com o objetivo de avaliar a opinião dos Portugueses sobre temas relacionados com 25 Abril. O trabalho de campo decorreu entre os dias 3 e 13 de Abril, foram recolhidas 605 entrevistas telefónicas a que corresponde uma margem de erro máxima de +/-4,07% para um nível de confiança de 95,5%.

A amostra foi recolhida de forma aleatória junto de eleitores Portugueses recenseados e foi devidamente estratificada por género, idade e região. A Taxa de resposta foi de 71,18% e a direção técnica do estudo é da responsabilidade de Rita Marques da Silva.

A ficha técnica completa bem como todos os resultados foram depositados junto da Entidade Reguladora da Comunicação Social que os disponibilizará para consulta online.

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″O que quer dizer MFA?″ Maioria dos jovens não sabe

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Quem viveu lembra-se, quem só ouviu contar, nem por isso. A sondagem JN/TSF mostra que, no geral, metade dos inquiridos (51%) acerta o suficiente para passar no teste de oito questões sobre o 25 de abril, embora apenas 11% tenham todas as respostas certas.

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Celeste dos Cravos. A revolução mudou-lhe também o nome, faz 45 anos. Foi um acaso, uma "inspiração divina", rematou um dia o Cardeal Patriarca ao ouvir a história contada pela própria. Celeste Martins Caeiro não encontra melhor explicação para o episódio que a tornaria uma das protagonistas inesperadas do 25 de Abril, mas agradece ter estado lá.

Foi ela que ofereceu os primeiros cravos vermelhos aos militares que encontrou a caminho do Largo do Carmo, a flor que se tornou símbolo de liberdade.

Batemos-lhe à porta num prédio estreito e de escadas íngremes na freguesia de Santo António e marcamos encontro à porta da sede do PCP na Avenida da Liberdade, partido em que se filiou já depois da reforma, que a vida de trabalho nunca lhe fez sobrar tempo, justifica. São quase 86 anos - Celeste celebra o aniversário a 2 de maio, com pena de não ter nascido no dia do trabalhador.

A memória já não está como dantes, avisa, mas um dia assim não se esquece. Celeste trabalhava num restaurante no edifício "franjinhas" da rua Braamcamp, "o primeiro self service do país", que funcionava como uma espécie de cantina de muitos escritórios nas imediações, da rua do Salitre à Castilho. A casa tinha aberto a 25 de abril de 1973 e preparava-se para festejar o primeiro aniversário."Os patrões queriam fazer uma festa e disseram ao gerente para comprar flores para pôr nas mesas. O senhor Ramos foi à praça da Ribeira. Comprou cravos, podia ter comprado outras flores quaisquer."

A história começou assim a compor-se. Porquê cravos? "Nunca lhe cheguei a perguntar, talvez por serem mais baratos", diz Celeste. Naquele dia, como era habitual, chegou ao restaurante às 9 da manhã, sem fazer ideia do que se passava na rua. "Não tinha telefonia em casa, não tinha nada. Vivia muito bem...", sorri. Apanhou os colegas e o patrão à porta.

"Lembro-me das palavras do dono, o engenheiro Matos Chaves. 'Meus senhores, a casa não vai abrir porque se está a dar uma revolução'. Ou um golpe de estado, isso já não recordo bem. 'Os senhores vão para casa e depois nós avisamos se der para o bem ou para o mal'.

Desde o primeiro momento soube que ia "dar para o bem", uma vontade de mudança que, de alguma forma, carregava desde pequena. Lisboeta de gema, nascida na freguesia do Socorro, tinha família na Amareleja. "Dizia-se que era a aldeia mais vermelha do país", recorda. Numas férias apercebeu-se de reuniões clandestinas em casa dos tios, ficou noites inteiras a matutar. "Não podes contar nada, Celeste", pediram-lhe. E embora nunca estivesse diretamente envolvida na resistência ao regime, foi fazendo o que pôde. Antes do restaurante, trabalhara numa tabacaria na rua da Prata, local de paragem de pessoas de esquerda, contrabandistas. Pediam-lhes os livros de José Vilhena, proibidos, e arranjava forma de os esconder debaixo dos volumes de tabaco para não serem levados pela polícia. "Fintava-os." E quando o patrão lhe dizia: "Ai Celeste, qualquer dia vai dar barulho", respondia com a mesma confiança. "Deus é grande, não vai nada." Nas tardes de folga ia ver julgamentos à Boa Hora, indignava-se. "A gente punha-se na fila e eles empurravam-nos".

Na manhã de 25 de Abril, antes da ordem para ir para casa, os colegas que lhe conheciam a raça, aconselharam-na. "Celeste, ouviste o que o patrão disse: vai para casa para o pé da tua filha e da tua mãe e não te metas em barulhos".
Não ligou muito. Foram ao armazém buscar os cravos para que não murchassem e apanhou o metropolitano para ir para casa num quinto andar em frente aos armazéns do Chiado, casa que perdeu no fogo de 1988. "Quando saí do metropolitano no Rossio não se via ninguém na rua. Até que vi os militares".

Estava na esquina antes de começar a subir para a rua do Carmo. Pensou que era mesmo uma revolução. "Perguntei ao soldado para onde iam. Alguns estavam ali desde as 3 da manhã. 'Por acaso a senhora não tem um cigarrinho, perguntou-me um'. Nunca fumei, não tinha, se calhar é por isso que ainda cá ando", sorri, antes de se emocionar. O 25 de Abril dá-lhe sempre para chorar. "Não tinha e tive pena, olhei para todos os lados a ver se havia alguma coisa aberta para lhes arranjar alguma coisa para comer mas não havia nada. Tirei um cravo e dei-lhe. Aceitou, podia não ter aceitado. Pôs no cano da espingarda e achei bonito. Depois tirei outro e dei a outro soldado, que também pôs no cano. As pessoas julgam que fui eu que pus os cravos nas espingardas, mas não, estava muito alto". A idade tornou-a mais pequenina, mas nem que fosse muito alta seria o suficiente para os alcançar na chaimite.

Seriam pouco mais de meia dúzia de flores. Celeste chegou a casa e, da janela, mostrou a revolução à mãe, disse-lhe que tinha sido ela a dar as flores."Disse-me: 'Esta rapariga é maluca, então puseste-te à frente da tropa, podias ter levado um tiro.' Respondi-lhe que não, que aquilo ia dar para o bem".

Depois do almoço saiu para a rua, para o largo do Carmo, esteve a noite fora. No dia seguinte, quando a foram chamar para trabalhar, perguntava-se na rádio de onde teriam saído os cravos. A história correu e deu a primeira entrevista à Crónica Feminina. Seguiram-se outras. "Todos os anos era dispensada, mas sou uma pessoa como as outras, não sou mais importante. Aconteceu".

Quarenta e cinco anos depois, não imaginava ainda cá andar, mas gostava de chegar pelo menos ao meio século de democracia, não falta assim tanto. Enquanto for viva, é na rua que festeja Abril. "Quando já não estiver cá, fica o símbolo", diz.

O significado da liberdade é difícil de pôr em palavras, são imagens que se sobrepõem. "Lembro-me das pessoas na rua, muito contentes, parecia que estavam noutro mundo, que não eram deste. Tinha uma amiga com uma filha pequenina. Um dia estavam no Camões ao pé de uma sapataria e a miúda disse: 'Ó mãe, os sapatos são caros?' A PIDE estava atrás: o que está a dizer a menina? Quer que leve as duas? Não se podia dizer que uns sapatos eram caros. Mas eu fintava-os. E tudo ia dar para o bem".

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Celeste, a lisboeta que deu os cravos à revolução

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Tinha 40 anos quando se tornou parte da história do 25 Abril e emociona-se sempre que a data chega. Celeste ia a caminho de casa com um molho de cravos quando se cruzou com os soldados junto à rua do Carmo. Um deles pediu-lhe um cigarro, só tinha as flores.

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25 de Abril de 1974. De madrugada, militares do MFA (Movimento das Forças Armadas) ocuparam os estúdios do Rádio Clube Português e, através da rádio, explicaram à população que pretendiam que o País fosse de novo uma democracia, com eleições e liberdades de toda a ordem. Inclusive, foram postas no ar músicas de que a ditadura não gostava, como Grândola Vila Morena, de Zeca Afonso.

Divulgação

Ao mesmo tempo, uma coluna militar com tanques, comandada pelo capitão Salgueiro Maia, saiu da Escola Prática de Cavalaria, em Santarém, e marchou para Lisboa. Na capital, tomou posições junto dos ministérios e depois cercou o quartel da GNR do Carmo, onde se tinha refugiado Marcelo Caetano, o sucessor de Salazar à frente da ditadura.

Inácio Ludgero

Durante o dia, a população de Lisboa foi-se juntando aos militares. E o que era um golpe de Estado transformou-se numa revolução. A certa altura, uma vendedora de flores começou a distribuir cravos. Os soldados enfiaram o cravo no cano da espingarda e os civis puseram a flor ao peito. Por isso, hoje em dia lhe chamamos Revolução dos Cravos. Foram dados alguns tiros para o ar, mas ninguém morreu nem foi ferido: foi uma revolução pacífica, como nunca existiu na história.

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Ao fim da tarde, Marcelo Caetano (o último Presidente do Estado Novo) rendeu-se e entregou o poder ao general Spínola, que, embora não pertencesse ao MFA, não pensava da mesma maneira que o governo acerca das colónias. Um ano depois, a 25 de Abril de 1975, os portugueses votaram pela primeira vez em liberdade desde há muitas décadas.

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25 de Abril de 1974. De madrugada, militares do MFA (Movimento das Forças Armadas) ocuparam os estúdios do Rádio Clube Português e, através da rádio, explicaram à população que pretendiam que o País fosse de novo uma democracia, com eleições e liberdades de toda a ordem.

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Desertou sem dizer uma palavra à mãe. Agora, cada vez que a vai visitar, ouve: "Ó filho, já não te vejo há 40 anos. Ficas cá?" Ela conta quase 89 anos. Não reconhece os outros filhos. "Eu saio, vou à rua fumar um cigarro, entro, a conversa é a mesma: 'Ó filho, já não te vejo há 40 anos. Ficas cá?'"

Vítor Ribeiro Costa não se demorou em França. A 25 de Abril de 1974 até estava bem no centro dos acontecimentos. Fez parte da contra-ofensiva lançada pelo regime, embora no início nem soubesse de que lado estava. "Só quando vi a GNR no Largo de Camões é que percebi: 'A GNR está sempre a favor do regime, nós fazemos parte das forças fiéis ao Marcelo Caetano.'"

Não esteve na guerra colonial. A guerra, para ele, esgota-se na tensão do dia que lhe pôs fim e nos estilhaços para sempre cravejados no espírito do irmão nela forçado a entrar. Despediu-se dele no Cais de Alcântara em Dezembro de 1967. Viu-o desaparecer no navio-almirante Vera Cruz, rumo a Angola, onde eclodira o conflito que entretanto se estendera a Moçambique e à Guiné. Não queria seguir no mesmo barco ou noutro requisitado à marinha mercante para transportar tropas. "Ia morrer para quê? Aquilo não tinha a ver comigo. Aquilo era deles."

Onde isso tudo já vai. Está agora perto de casa, em Castanheira do Ribatejo, freguesia de Vila Franca de Xira, para onde se mudou no primeiro ano de vida. Gosta de andar no sossego da lezíria. Passa horas a pescar no Tejo. E, enquanto espera que a tainha morda, tantas vezes se perde nos seus pensamentos. Chega àquele dia, o dia da "revolução dos cravos", parece que tudo se cobre de névoa.

Usa a expressão "amnésia colectiva" quando se senta a conversar sobre o 25 de Abril. É algo que lhe vem de conversas tidas com o jornalista Adelino Gomes e o fotojornalista Alfredo Cunha, que o descobriram quando trabalhavam no livro Os Rapazes dos Tanques (Porto Editora, 2014), sobre os militares que estiveram frente-a-frente naquele dia, incluindo os que se recusaram a disparar, como ele.

Não se pode dizer que fosse politizado quando decidiu desertar, a militância comunista veio anos depois. O que se pode dizer é que estava a "começar a ganhar consciência política". Trabalhava numa oficina de metalomecânica e dava-se bem com outros jovens da sua terra - muitos descontentes "com a situação", alguns já mais activos, como José Timóteo, um metalúrgico que fazia parte do Movimento da Juventude Trabalhadora, organização criada pelo PCP aquando da campanha eleitoral de 1969, as primeiras eleições depois de António de Oliveira Salazar sair da Presidência do Conselho.

Vestiu a farda. Começou a recruta. A fuga não lhe saía da cabeça. Aproveitou um fim-de-semana para a concretizar. Como jogava futebol no Alhandra Sporting Club, então na segunda divisão, disse à mãe: "Se não aparecer estes dias, não se preocupe que vou para estágio." Não queria que ela desconfiasse. Já lhe falara nisso e ela reagira mal: "Que eu saiba, que eu vou dizer à guarda!" Escreveu-lhe uma carta. Pediu a José Timóteo que a metesse no correio dois dias após a partida.

O PCP preferia que os militantes lutassem contra a guerra dentro da guerra, mas incitava outros a faltar à chamada ou a abandonar as fileiras das forças armadas, lembra o historiador Miguel Cardina. A cerca de 200 mil faltosos há que juntar um número indeterminado de jovens com recruta feita ou iniciada, diz ainda. Nem todos saíram do país, mas boa parte fê-lo, com passaporte falso ou "passaporte de coelho", isto é, sem documentos, "a salto", sobretudo para França.

Os registos das Forças Armadas mostram o quanto o número de faltosos foi crescendo desde o início dos confrontos: 8.722 em 1961, 14.357 em 1964, 17.838 em 1968. Não há dados referentes a 1969. A tendência prosseguiu, ainda que com um soluço, nos anos seguintes: 18.554 em 1970, 15.644 em 1971, 18.841 em 1972.

Não parece haver uma explicação óbvia para a quebra registada em 1971. Em 1971, a França prometeu a Portugal proibir a entrada de menores de 21 anos. "O Governo tentava fazer crer que deixava sair trabalhadores mas não sem fazer tropa", interpreta o historiador Victor Pereira. Apesar de os franceses não respeitarem o acordo, durante pelo menos "algumas semanas" alguns rapazes podem ter desistido de emigrar, pensando que não conseguiriam entrar.

Vítor partiu a 13 de Fevereiro de 1970, sem bagagem, vestindo umas calças boca-de-sino e um casaco cintado, comprado em segunda mão. Tinha completado 20 anos em Dezembro. Um amigo, Armando Morais, outro destacado militante do PCP, emprestou-lhe 500 escudos e levou-o à estação seguinte, à de Vala do Carregado, não fosse alguém desconfiar.

Seguiu até à Guarda, parando em todas as estações e apeadeiros. Recorreu a uma passadora para cruzar a fronteira de Vilar Formoso. Comboio directo até Irún. Desde 1965, os espanhóis passavam salvo-conduto aos indocumentados em trânsito para França. Caminhou até Hendaia. Carente de mão-de-obra, França facilitava a entrada e regularização de portugueses. Deram-lhe um documento provisório.

Viveu em Andreziéux, perto de Saint Étienne, e em Martigues, perto de Marselha. Foi operário fabril, jogou futebol num clube local, o Martigues. Nunca se juntou a outros desertores. Nunca leu A Voz do Povo, O Salto, O Alarme!, o Ergue-te e Luta, o Alavanca, A Voz do Desertor nem qualquer outra publicação de denúncia do colonialismo e apoio às independências.

Trabalhava. Gastava. Roía-se de saudade. Queria abraçar, sobretudo, a mãe e a sobrinha ainda pequena. Aquela vontade foi crescendo dentro dele até alcançar um tamanho impossível de contrariar. Viria num pé e voltaria no outro. "Vou lá passar o Natal, estou lá oito dias e venho embora", disse a si próprio. Tinha prometido à mãe que festejaria com ela o aniversário, a 23 de Dezembro de 1972, mas só saiu nesse dia. Nunca imaginou que vir "a salto" fosse pior do que ir.

Grande risco, aquele. Era preciso conhecer a fronteira ou recorrer a passadores e não ter inimigos na terra, torna Victor Pereira. Quem tinha o azar de ser denunciado, era detido, julgado, porventura condenado a pena de prisão. Só quem se entregava podia ser admitido sem sanção.

Assustou-se a valer na fronteira franco-espanhola. "O espanhol que estava a fazer o controlo disse-me: 'Não tens passaporte, não podes passar.' Saí. Meti-me no comboio outra vez. Encontrei o mesmo espanhol. 'Se volta a acontecer, vais preso.'" Não queria ir preso, como acontecia a alguns mancebos que caíam nas mãos das autoridades espanholas e eram entregues às portuguesas.

Pediu auxílio a um taxista, que o conduziu a outro, que o conduziu pela montanha ao outro lado. Esbarrou numa operação stop. Expressando-se numa mistura de francês, espanhol e português, inventou que fora passar o Natal a casa de um amigo. Mostrou francos, ofereceu cigarros. Não tinha passaporte para apresentar ao guarda. Prometeu dizer o número ao motorista, que lho transmitiria no regresso.

Quando viu uns quantos guardas a vasculhar a estação espanhola, temeu ser alvo. "Estou lixado", murmurou. Entraram no comboio. "Agora é que vou preso." Revelou agonia à mulher que com ele partilhava vagão-cama. "Não se preocupe", reagiu ela. "A gente apaga a luz. Você agarra-se a mim. Eles andam à procura de um homem, não de um casal." E ele animou-se. "Ei pá, há aqui uma hipótese." Quando abriram a porta, ela "começou a mandar vir". Fecharam a porta, com um pedido de desculpa.

Saiu numa porta secundária da Estação de Santa Apolónia, em Lisboa, não fosse algum membro da polícia política dar por ele. Apanhou um táxi para Castanheira do Ribatejo. "Vou ficar em casa", pensou. "Ninguém sabe que estou cá, ninguém me vai chatear." Era dia de Natal. Ainda teve direito a bolo de aniversário. A mãe escondera-o no guarda-vestidos.

A mãe não se lembra, mas Vítor Ribeiro Costa não voltou para França. A 25 de Abril de 1974, até estava dentro de um dos carros de combate M47.

Entregou-se em Janeiro no Quartel-General do Exército, em Lisboa. Foi incorporado em Fevereiro. Fez a recruta no Quartel de Beja. Falava-se muito na necessidade de reforçar o contingente na Guiné. "Se me mandarem para lá, fujo. Já sei o caminho, tenho ' carte de séjour ', tenho tudo", cogitou.

Mandaram-no para o Campo Militar de Santa Margarida, em Constância. Ia operar um dos únicos veí-culos blindados pesados do Exército. "Conheces alguém importante? Tens alguma cunha?", perguntou-lhe um tenente. "Não", retorquiu. "Isto não dá para o Ultramar." Suspirou de alívio.

Com a tentativa de golpe de Estado de 16 de Março de 1974, a chamada intentona das Caldas, os M47 mudaram-se para o Quartel-General do Exército. Quando podia, o 1.º cabo apontador Vítor Ribeiro Costa apanhava o eléctrico para Santa Apolónia e o comboio para Castanheira do Ribatejo.

A 24 de Abril, o alferes do esquadrão ordenou-lhe que municiasse o carro e que não saísse do quartel, mas ele municiou o carro e foi para casa. Despertou-o a irmã, de madrugada, num alvoroço. Ouvira na rádio o comunicado do Posto de Comando do Movimento das Forças Armadas. "Grande bronca!", exclamou. Vestiu-se o mais depressa que pôde e correu para o comboio.

Por volta das 6h, tinha-se instalado no Terreiro do Paço uma coluna de carros de combate e transporte da Escola Prática de Cavalaria de Santarém a quem o capitão Salgueiro Maia fizera o célebre discurso: "Há diversas modalidades de Estado: os Estados socialistas, os Estados corporativos e o estado a que isto chegou! Ora, nesta noite solene, vamos acabar com o estado a que chegámos."

Tinham sido cortados os acessos aos ministérios, ao Banco de Portugal, à Marconi. Marcelo Caetano refugia-se no Comando-Geral da GNR, no Largo do Carmo. O 1.º cabo apontador não podia seguir no eléctrico para Belém. Começou a andar. Já perto da Praça de Comércio, uma barreira militar.

- Meu tenente, preciso de ir para o quartel.

- Onde estás?

- Estou no Regimento de Cavalaria 7, carros de combate M47.

- Vai mas é para casa, que não precisam de ti.

- Se não apareço lá ainda me lixam.

Continuou a andar - Rossio, Calçada de São Francisco, Rua do Alecrim. Apanhou um táxi. "Leve-me à Ajuda!" De repente, viu outra coluna militar. Não entrou no que lhe competia mas no último dos cinco M47 que faziam parte da força liderada pelo brigadeiro Junqueira dos Reis, 2.º comandante da Região Militar de Lisboa. Só no Cais do Sodré se apresentou ao seu alferes, Sottomayor, e se juntou à sua guarnição.

Reza a história que o brigadeiro ordenou, primeiro a Sottomayor, depois aos apontadores, que abrissem fogo contra os revoltosos e que ninguém lhe obedeceu - ninguém. Na cabeça de Vítor Ribeiro Costa é a tal névoa. Não se lembra de o alferes ter sido preso depois de desobedecer ao brigadeiro nem sequer de ele próprio ter recebido ordem para disparar. Nas conversas com Adelino Gomes e Alfredo Cunha é que percebeu que, como disse Salgueiro Maia, naquele momento se ganhou Abril. Tantas vezes pensou no quanto gostaria de ter estado do outro lado. Já não precisa de nisso gastar o seu tempo de reformado da fábrica Tudor. Pode dizer, se não à mãe, pelo menos à mulher e à filha: "Se fosse com outros gajos, sabe-se lá."

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O militar que chegou de táxi à revolução

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Desertou sem dizer uma palavra à mãe. Agora, cada vez que a vai visitar, ouve: "Ó filho, já não te vejo há 40 anos. Ficas cá?" Ela conta quase 89 anos. Não reconhece os outros filhos. "Eu saio, vou à rua fumar um cigarro, entro, a conversa é a mesma: 'Ó filho, já não te vejo há 40 anos.

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Afonso Rodrigues, na altura operário na companhia aérea TAP, foi preso em 1971 por ser militante do Partido Comunista Português, tendo estado primeiro detido em Caxias e depois em Peniche, para cumprir a pena de dois anos a que tinha sido condenado.

Helena acabou por abortar a gravidez: "Foi muito complicado por causa da grande preocupação e de grandes dificuldades financeiras, porque a vida estava estruturada de uma determinada maneira e ficou arruinada", conta depois de um longo suspiro.

Ela considerava-se, ainda assim, uma mulher "de sorte", já que "tinha trabalho e passava um pouco melhor", lembrando que "havia muita gente cujo marido era o único sustento da casa".

Por serem oficialmente casados, a esposa visitava-o em Peniche uma vez por semana, o autorizado pelo regime prisional.

"Como a PIDE [polícia política do Estado Novo] me tinha ficado com o carro, e não tinha transporte, tinha de vir na camioneta, que fazia as aldeiazinhas todas até Peniche, e demorava uma manhã inteira para chegar", conta Helena à agência Lusa.

Outras vezes vinha de boleia com outras pessoas que se prontificavam a ajudar e havia "muita generosidade". Num Natal que Afonso passou em Peniche, lembra, a sua boleia "fez-lhe o almoço de madrugada, arranjou a parte melhor do peru para trazer" para o marido.

Quando trazia comida para o marido, os carcereiros "tratavam de cortar tudo ou remexer tudo".

A visita decorria no 'parlatório', onde o casal falava separado por um vidro, sem contacto físico.

"Tínhamos de estar encostados para se ouvir, mas também não podíamos falar muito baixo porque os guardas queriam ouvir o que nós dizíamos", recorda Helena.

As visitas em contacto com o preso só eram autorizadas no dia de aniversário do seu nascimento ou de casamento do casal.

Terminada a visita e à falta de transporte próprio, Helena pernoitava em Peniche numa pensão modesta, onde aguentava o frio da noite embrulhada numa "manta que trazia de Lisboa".

Na pensão, para ser mais barato, chegava a dividir o quarto com a mulher de outro recluso, que acabou por se suicidar. "Fiquei muito abalada", lembra.

Do lado de dentro das grades, Afonso, preso numa cela comum do pavilhão A, com direito a recreio, assistiu à preparação de uma fuga.

Cientes de que a terra batida do recreio misturada com areia "fervilhava", por existir por baixo uma furna, desviaram uma faca, durante a lavagem da loiça do refeitório, "levantaram uns quatro mosaicos" do piso da cela e um deles começou durante todas as noites a escavar um buraco, por onde pensavam fugir.

"A tentativa foi abortada e desconheci as razões", acrescenta.

Afonso ocupava o tempo a ler, ensinar outros, conviver e a encadernar livros e, de quando em vez, esconder neles relatórios, que escrevia a lápis em papel de mortalha, para fazer chegar ao exterior da prisão.

O nome de Afonso Rodrigues é um dos cerca de 2.400 gravados no memorial que vai ser inaugurado na Fortaleza de Peniche no próximo dia 25 de abril.

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Afonso e Helena, um casal separado dois anos pela ditadura

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Afonso Rodrigues, na altura operário na companhia aérea TAP, foi preso em 1971 por ser militante do Partido Comunista Português, tendo estado primeiro detido em Caxias e depois em Peniche, para cumprir a pena de dois anos a que tinha sido condenado.

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"Peregrinação": resumo da aventura de Fernão Mendes Pinto

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A grande aventura de um português no Oriente constitui a primeira narrativa de viagens portuguesa. Fernão Mendes Pinto vai em busca de fortuna e regressa com histórias que não cabem no imaginário ocidentaI. Que mundo é este da "Peregrinação" quinhentista?

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D. João I (1357-1433) era filho bastardo de D. Pedro I e Mestre da Ordem de Avis. Torna-se líder da fação adversária à ligação de Portugal a Castela, defendida pela rainha viúva. Reclama a coroa. Durante o seu reinado os portugueses conquistam Ceuta.

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Portugal quer ver a rota reconhecida pela UNESCO. Espanha reclamou com fervor patriótico. Mas que expedição foi esta? O que fizeram os dois países? E o que queria mesmo o navegador ressabiado?

Tal como há séculos, Fernão de Magalhães voltou a inquietar a boa vizinhança entre Portugal e Espanha. A recente decisão portuguesa vem relembrar feridas antigas: a história da primeira circum-navegação está feita de ressentimentos, invejas, traições, espiões, tentativas de assassinato, mortes, fome e más decisões. E não, não foi para provar que a Terra era esférica que o navegador português se lançou aos mares. Esse é um dos equívocos que giram em torno desta viagem. Mas há mais.

A verdade é que do lado da fronteira houve quem levasse a mal a iniciativa de Portugal. No âmbito das comemorações dos 500 anos da viagem de Fernão de Magalhães, Portugal anunciou ir apresentar à UNESCO uma candidatura para incluir a rota de Magalhães no Património da Humanidade. Do lado espanhol houve mal-estar. Como se atrevia Portugal a tanto, sem consultar Espanha? Afinal de contas, espanhol foi o porto de chegada e partida de tal odisseia; o líder do projecto, ainda que nascido em Portugal, era, à data, súbdito espanhol; a expedição foi organizada pela Coroa espanhola, com navios espanhóis, uma tripulação maioritariamente espanhola e financiamento alemão e flamengo; e, tendo o líder perecido a meio da viagem, a circum-navegação foi completada sob a chefia de um espanhol. Acresce que quando o rei de Portugal soube dos preparativos para este empreendimento, fez tudo o que estava ao seu alcance para o impedir.

O conhecimento da história e uma política de boas relações recomendariam que se consultasse Espanha sobre o assunto, pelo que o ABC, o jornal onde a polémica ganhou visibilidade, classificou a atitude portuguesa como uma tentativa de apagar o papel espanhol na história e pediu explicações ao Ministro da Cultura espanhol, que, por sua vez, anunciou ir tomar medidas (ver Governo espanhol pede satisfações à UNESCO sobre candidatura da rota de Magalhães feita por Portugal).

Entretanto, a polémica - ou o equívoco ou a distração - parece ter sido rapidamente sanada, já que os ministros dos Negócios Estrangeiros de Portugal e Espanha anunciaram em Madrid, no dia 23 de Janeiro, numa cerimónia conjunta, que a candidatura da rota da viagem iniciada pelo português Fernão de Magalhães e terminada pelo espanhol Sebastián Elcano (uma formulação bem mais diplomática) seria apresentada pelos embaixadores de ambos os países. José Marques, presidente da Estrutura de Missão das Comemorações do V Centenário da Circum-Navegação, garantiu que a relação com Espanha era de cooperação.

Há poucos meses, na cerimónia de abertura da Web Summit 2018, António Costa afirmou que "conectar pessoas de todo o mundo está no nosso ADN. No próximo ano festejamos 500 anos da primeira circum-navegação ao globo por Fernão de Magalhães" e Fernando Medina ofereceu um retrato do navegador a Paddy Cosgrave, CEO da Web Summit, deixando no ar a insinuação de que este seria um Fernão de Magalhães do século XXI, pela "coragem de descobrir novos mundos" (ver Ação, tambores e Fernão de Magalhães).

A tentativa de associar a viagem de Magalhães à imagem de Lisboa como capital do empreendedorismo tecnológico e o "porto" de onde, graças à Web Summit, partem as viagens de descoberta tecnológica do século XXI, não é muito feliz. Em Lisboa, o "empreendedorismo" de Magalhães foi recebido com desinteresse e sobranceria, o que levou o navegador, humilhado, a recomeçar vida em Sevilha e a aí procurar apoios para a sua start-up. Não deve retirar-se mérito a Magalhães e, muito menos, colocá-lo em plano de igualdade com Elcano: não só a formidável empresa foi concebida por Magalhães, como este lutou arduamente para a concretizar e foi sob o seu comando que foi feita a parte mais árdua e ousada da viagem. Mas isso foi, sobretudo, mérito pessoal de Magalhães, não da nação portuguesa.

O orgulho dos portugueses pelo feito de Magalhães nem sempre é acompanhado pelo conhecimento desse feito, já que muitos, mesmo entre as elites cultas, creem que Magalhães fez a sua viagem para provar que a Terra era esférica.

Ora, já os filósofos da Grécia Clássica tinham não só intuído a esfericidade da Terra como tinham estimado com admirável precisão as suas dimensões: Eratóstenes de Cirene (276-194 a.C.) usou um método tão simples quanto engenhoso, comparando o ângulo do sol no solstício de Verão em duas latitudes diferentes no Egipto - em Alexandria e Syene (hoje Aswan) -, para estimar a circunferência da Terra em 44.100 Km, o que representa um erro de 10% em relação ao valor real de 40.075 Km.

Apesar da perda de muito do conhecimento da Antiguidade Clássica durante a Idade Média, a noção de que a Terra é redonda manteve-se presente entre as elites cultas, quer no mundo cristão quer no mundo islâmico - c. 830 dC, os astrónomos aos serviço do califa al-Ma'mun tinham chegado a uma estimativa de perímetro terrestre de 40.248 Km - e era posta em prática pelos marinheiros, que determinavam as suas rotas através da navegação astronómica, que recorre às medições angulares das posições dos astros e pressupõe a esfericidade da Terra.

Quando D. João II rejeitou a proposta de Cristóvão Colombo para chegar às Índias navegando para Ocidente, não foi porque acreditasse que a Terra era plana, mas porque os seus "conselheiros científicos" estavam (correctamente) convictos de que a estimativa de Colombo para o perímetro da Terra, de 30.200 km, era muito inferior ao real, pelo que o continente asiático seria muito mais distante. Colombo calculara que o Japão ficaria a 3.700 km a ocidente das Ilhas Canárias, quando na verdade fica a 20.000 km. Sendo particularmente obstinado, quando se deparou acidentalmente com o continente americano, Colombo continuou a crer, contra todas as provas, de que encontrara os arquipélagos mais orientais da Ásia e disso morreu convencido, em 1506, após ter feito quatro viagens às Américas. É provável que fosse, por esta altura, o único a ainda crer nisso.

O facto de as Américas não serem as Índias não diminuiu o interesse em chegar às segundas pela rota ocidental, mesmo suspeitando que a viagem pudesse ser longa. Mas para que fosse viável, seria necessário que o recém-descoberto continente americano não fosse um bloco terrestre compacto de pólo a pólo, e que nalgum lugar se abrisse num canal comunicando com um oceano que daria acesso às costas da Ásia oriental. Esse oceano fora avistado pela primeira vez em 1513 pelo explorador espanhol Vasco Núñez de Balboa, após ter atravessado a densa selva do Istmo do Panamá.

Pouco depois, em 1516, o navegador espanhol (português, segundo outras fontes) Juan Díaz de Solís foi enviado secretamente por Fernando, o Católico, pela costa sul-americana abaixo em busca dessa passagem para o Pacífico.

O secretismo que rodeou a viagem e os seus intentos não impediu que os portugueses, hiper-sensíveis a tudo o que dizia respeito à rivalidade marítima com Espanha, deles tivessem conhecimento, pelo que tentaram (em vão) sabotar os navios da frota de Solís antes da partida, quando estavam a ser aparelhados em Lepe.

Quando chegou ao que hoje é o Río de la Plata - o amplo estuário conjunto dos rios Paraná e Uruguai - Solís quis crer que se tratava da almejada "passagem", apesar de a abundância de água doce contrariar tal hipótese. Solís não terá tido tempo para se aperceber do seu equívoco, pois foi morto, com sete dos seus homens, pelos índios charrúas (ou pelos guaranis) quando desembarcou no que é hoje o Uruguai ou numa ilha próxima da costa. Os exploradores espanhóis foram esquartejados, assados e comidos, à vista de quem ficara nos navios, visão que parece ter desmotivado o resto da tripulação, que deu a exploração por terminada e regressou a Espanha.

Fernando tinha boas razões para tentar manter secreta a expedição de Solís e os portugueses tinham boas razões para tentar sabotá-la. Em 1479, o Tratado de Alcáçovas, firmado entre Afonso V e os Reis Católicos e que pôs termo à Guerra da Sucessão de Castela, além de regularizar as querelas dinásticas entre Portugal e Espanha, dividira os territórios descobertos e a descobrir no Atlântico entre os dois países, ficando as Canárias para Espanha e Portugal com todos os territórios e direitos de navegação a sul das Canárias.

Esta partição, que foi confirmada em 1481 pelo papa Sisto IV através da bula Aeterni regis, que, por sua vez, vinha no seguimento da bula Romanus Pontifex, de 1454,. em que o papa Nicolau V, após elogiar as vitórias sobre os muçulmanos no Norte de África obtidas pelos portugueses, concedia a estes direitos exclusivos sobre os territórios e navegação para sul do Cabo Bojador e eventuais expansões para oriente - ou seja a Índia, apesar de não haver ainda a garantia de poder encontrar-se uma passagem entre o Atlântico e o Índico.

Essa possibilidade só se tornou certeza em 1488, quando Bartolomeu Dias regressou da viagem em que dobrou o Cabo da Boa Esperança e entrou no Índico. Quatro anos depois, em 1492, Colombo chegou à América ao serviço dos Reis Católicos, o que justificou que João II lhes enviasse uma carta azeda, considerando que a viagem do genovês e a tomada de posse dos novos territórios por ele descobertos para a coroa espanhola constituíam infrações ao Tratado de Alcáçovas, que, no Atlântico, apenas concedia a Espanha a posse das Canárias.

Mas os Reis Católicos não tinham estado inactivos no plano diplomático e o intenso lobbying espanhol na Santa Sé acabou por produzir efeito. Para tal contribuiu a eleição papal que teve lugar em Agosto de 1492, uma semana depois de a frota de Colombo deixar Palos de la Frontera rumo às "Índias".

O escolhido foi Rodrigo Borgia, que adoptou o nome de Alexandre VI e que era membro de uma poderosa família italo-valenciana (conhecida como Borja em Valência) e que Stephen R. Bown descreve, em "O Tratado de Tordesilhas: Como uma disputa familiar, um aventureiro mercenário e uma infanta rebelde conseguiram dividir o mundo" (Casa das Letras), como "conhecido [pela] corrupção e pela sua volubilidade moral".

Não só Alexandre VI tinha escassos escrúpulos e um apetite insaciável por riqueza, como nascera em Valência e fora bispo desta cidade, pelo que é natural que se sentisse inclinado a favorecer os interesses espanhóis - e foi assim que, em Maio de 1493, apenas dois meses após o regresso de Colombo a Palos de la Frontera e um mês após a chegada a Roma de um emissário dos Reis Católicos com a notícia da descoberta, fez publicar a bula Inter caetera.

Esta concedia a Espanha privilégios territoriais e de navegação a oeste de um meridiano que passava 100 léguas a oeste de Cabo Verde e proibia, sob pena de excomunhão, "que todas as pessoas, de qualquer patente, estado, grau, ordem ou condição" se atrevessem, "sem a autorização especial [dos Reis Católicos] para comerciar ou qualquer outro motivo, a entrarem nas ditas ilhas e países depois de terem sido descobertas" pelos seus representantes (na verdade, em 1493, Alexandre VI fez publicar, em rápida sucessão, mais duas bulas complementares sobre este assunto, mas, por facilidade de exposição costumam ser referidas como uma só).

Embora a real natureza dos territórios descobertos por Colombo ainda fosse, em 1493, nebulosa, na prática, a amplitude dos privilégios expressos na bula de Alexandre VI parecia conceder a Espanha o domínio sobre as Índias - a bula Dudum siquidem, de 26 de Setembro de 1493, "chega a identificar a Índia como um país aberto aos barcos espanhóis" (Bown) -, o que retirava a Portugal o objetivo último da sua porfia de décadas ao longo da costa africana.

João II não podia aceitar ver defraudadas as suas expectativas agora que Portugal estava tão próximo da meta, pelo que entrou em negociações diretas com Espanha, já que colocar a disputa sob o arbítrio do tendencioso Alexandre VI estava fora de questão - quando os embaixadores espanhóis lhe fizeram tal proposta, o rei português ficou tão furioso que lhes deu a entender que poderia fazer executá-los ali mesmo.

Assim, os representantes de ambas as coroas reuniram-se em Tordesillas, uma discreta povoação na província de Valladolid, banhada pelo rio Douro, e, após alguns meses de negociações, a 7 de Junho de 1494, foi firmado um tratado que colocava no meridiano que passava 370 léguas a oeste das ilhas de Cabo Verde a separação entre as áreas de influência de Portugal e Espanha (ou seja, mais 270 léguas a oeste que na partição anterior).

Há quem sugira que esta exigência resultou de João II já estar a par da existência do Brasil, ainda que este só fosse descoberto oficialmente em 1500. Mas enquanto ganhava o Brasil (ou, pelo menos, parte dele), Portugal via-se, automaticamente, privado de territórios correspondentes no outro lado do globo, uma vez que também o anti-meridiano terá sido deslocado 270 léguas para oeste.

Dada a incipiência, à data, da cartografia e da navegação - e, sobretudo, dos métodos de determinação da longitude (um problema que só seria resolvido bem mais tarde) - a localização do anti-meridiano era bem mais incerta do que a, já de si vaga, fronteira das "370 léguas a oeste das ilhas de Cabo Verde" (qual das ilhas do arquipélago servia de referência?). Esta imprecisão não teria grande importância se as navegações posteriores dos portugueses pelo Índico não tivessem permitido concluir que um dos territórios mais cobiçados do planeta se situava nas imediações do anti-meridiano de Tordesillas.

Após a primeira viagem de Vasco da Gama (1497-99), os portugueses precipitaram-se para o Índico e, de forma rápida e implacável, arrebataram o controlo do comércio naquelas paragens das mãos dos mercadores árabes. Também perceberam muito depressa que, enquanto algumas das tão cobiçadas especiarias eram efectivamente produzidas na Índia, as mais valiosas provinham de fontes mais orientais: a noz-moscada provinha da Myristica fragrans, uma árvore que crescia exclusivamente nas minúsculas ilhas de Banda, e o cravo-da-índia provinha da Szygium aromaticum, planta que também era exclusiva de Banda.

Os dez ilhotes vulcânicos de Banda (cuja área total é de apenas 46 Km2) faziam parte do arquipélago das Molucas (hoje parte da Indonésia), o que levou a que os europeus baptizassem genericamente as Molucas como as "Ilhas das Especiarias" (localmente eram conhecidas como Ilhas Maluku; os portugueses também as designaram como "Ilhas Malucas" ou "O Maluco").

Apercebendo-se disto, o expedito e brutal Afonso de Albuquerque tratou de expandir o poderio português para Oriente, nomeadamente através da conquista, em 1511, de Malaca, cuja localização estratégica, na Península da Malásia, assegurava o controlo da navegação no movimentado Estreito de Malaca e aproximava os portugueses das fontes das especiarias mais valiosas.

Mas as "Ilhas das Especiarias" ficavam ainda mais para Oriente e foi em sua demanda que Albuquerque enviou, em 1512, uma frota de quatro navios comandada por António de Abreu, que se distinguira pela excepcional bravura na conquista de Malaca, e tendo por vice-comandante Francisco Serrão, amigo - e, possivelmente, também primo - de Fernão de Magalhães.

Guiados por pilotos malaios, os portugueses chegaram às míticas ilhas, carregaram os navios com noz-moscada e cravo-da-índia e regressaram. Ou melhor, regressou Abreu, pois Serrão ficou nas Molucas, dedicando-se ao comércio e colocando os seus préstimos militares ao serviço dos conflitos entre os governantes locais - tornou-se chefe de mercenários e conselheiro do Sultão de Ternate, um dos homens fortes do comércio de especiarias, cuja supremacia disputava com o Sultão de Tidore (ou Tadore).

O isolamento de Serrão nestas paragens longínquas não impediu que fizesse chegar ao amigo/primo Fernão de Magalhães várias cartas em que descrevia aquelas ilhas e as suas riquezas - e é lícito ver nelas o principal factor que fez Magalhães conceber o projecto de chegar às Molucas pela rota ocidental. Serrão garantia ter "[encontrado] um mundo novo, mais rico e grandioso que o de Vasco da Gama [...] Suplico-te, junta-te a mim para veres por ti as maravilhas que me rodeiam".

Fernão de Magalhães terá nascido c. 1480, numa família nobre, em Sabrosa, Vila Nova de Gaia ou Ponte da Barca - as três localidades reclamam-no como filho da terra - e iniciou-se nas aventuras marítimas, em 1505, embarcando numa armada de 22 navios enviada para a Índia sob o comando do primeiro vice-rei da Índia, Francisco de Almeida. Pelo Índico ficou nos anos seguintes, participando, nomeadamente, na embaixada a Malaca sob o comando de Diogo Lopes de Sequeira (que haveremos de reencontrar) e de que também fez parte Francisco Serrão.

Magalhães não teve muita sorte no Oriente, acabando por perder boa parte dos seus investimentos e quando tentou que a Coroa portuguesa o ressarcisse dos prejuízos, D. Manuel recusou. Magalhães decidiu então tentar provar o seu valor combatendo os mouros no Norte de África. Voltou a mostrar-se destemido e voltou a ter pouca sorte: na tomada de Azamor, em 1513, perdeu o seu cavalo e foi gravemente ferido num joelho, o que o deixou manco para o resto da vida. À falta de sorte, juntou-se a falta de tato: decidiu ignorar os trâmites usuais e apelar directamente ao rei D. Manuel reclamando indemnização pela morte do seu cavalo em batalha, pedido que o rei indeferiu.

Quando surgiu finalmente o que parecia um vento favorável - foi nomeado quartel-mestre - Magalhães não tardou a ver-se envolvido num imbróglio, ao ser acusado de apropriação indevida de bens e de comércio com o inimigo. Em vez de defender-se das acusações, deixou Marrocos sem autorização e solicitou audiência com o rei, a quem exigiu um aumento da sua tença, na qualidade de membro da casa real. D. Manuel não só recusou o pedido como lhe ordenou que regressasse a Marrocos para responder às acusações de que era alvo - a que juntara, entretanto, a de deserção. As investigações acabaram por ilibar Magalhães de culpas e este regressou a Lisboa, para importunar D. Manuel com novo pedido de aumento de tença.

Não será de estranhar que quando, em 1517, Magalhães voltou a apresentar-se perante D. Manuel, desta vez reclamando a chefia de uma missão às Ilhas das Especiarias, o rei estivesse pouco inclinado a ouvi-lo. A proposta de Magalhães, a fazer-se por oriente, não seria inovadora em termos de navegação, uma vez que António de Abreu já chegara às Molucas em 1512, pelo que não se percebe porque terá Magalhães feito acompanhar-se pelo astrónomo e matemático Rui Faleiro, que desenvolvera um método pioneiro para determinar a latitude e longitude no mar (e que, embora respeitado, tinha fama de conflituoso e temperamental).

Terão Magalhães e Faleiro proposto uma rota para as Molucas por ocidente, crendo que seria mais curta do que por oriente? Mesmo que o fosse, implicaria atravessar milhares de milhas de águas sobre as quais Espanha tinha direitos de navegação exclusivos. Mesmo que essa rota fosse praticável - e não havia nada que o confirmasse -, se chegassem às Molucas vindos do Pacífico os portugueses enfrentariam o mesmo obstáculo com que se deparavam quando vindos do Índico: as relações entre o militarmente poderoso (e convictamente islâmico) Sultanato de Ternate e os portugueses eram tensas, devido às tentativas portuguesas de evangelização e de monopolização do comércio de especiarias.

Fosse por não achar o projecto credível ou por estar pelos cabelos com aquele fidalgo irreflectido, insolente e com escasso tato, ou por o projecto ter "consultoria científica" de Rui Faleiro, com o qual o rei também tinha tido atritos, D. Manuel rejeitou a proposta. Quando Magalhães, exasperado, perguntou ao rei se poderia oferecer os seus préstimos a outrem, D. Manuel, provavelmente desejoso de se ver livre dele, disse que fizesse como lhe aprouvesse. Quando, no fim da audiência, Magalhães se curvou para beijar a mão real, D. Manuel não se dignou estendê-la.

Nesse mesmo ano de 1517, despeitado e humilhado, Magalhães foi estabelecer-se em Sevilha, que era o destino usual de muitos portugueses que não tinham obtido em Lisboa o reconhecimento que entendiam merecer, e Faleiro juntou-se-lhe pouco depois. Magalhães não desistira dos seus planos em relação às Molucas - apenas os adaptou aos interesses espanhóis - e conseguiu obter para a sua ousada empresa o apoio de Juan de Aranda, feitor da Casa de Contratación de las Índias (entidade com responsabilidades em tudo o que tinha a ver com os assuntos ultramarinos espanhóis, viagens de exploração e comércio incluídas), e do mercador Diego Barbosa. A ligação de Magalhães a Barbosa, que fazia parte da comunidade de expatriados portugueses em Sevilha e chegou a alcaide da cidade, fortaleceu-se através do casamento com a filha e da amizade com o filho, Duarte, que desempenhara importantes missões no Índico e que vira D. Manuel recusar-lhe o ambicionado cargo de escrivão-mor que lhe prometera.

Graças a estes apoios, Magalhães conseguiu obter uma audiência com o muito jovem Carlos I de Espanha, a fim de lhe apresentar o projecto de atingir as Molucas por ocidente - o que era, de certo modo, uma actualização da (fracassada) proposta de Colombo de dar a Espanha uma rota ocidental para as Índias. Nesta apresentação, Magalhães atribuiu a posse das ilhas a Espanha, baseando-se nos cálculos de Faleiro e nas cartas de Serrão, que colocavam as ilhas bem mais para Oriente do que realmente estavam, pelo que o empreendimento proposto colocaria o comércio das especiarias nas mãos do seu legítimo detentor - Espanha - e não infringiria os tratados e as bulas papais.

Carlos I, recém-chegado ao trono espanhol, por morte de Fernando, em 1516, ficou convencido, até porque estava desiludido com o Novo Mundo, que, até então, não se revelara a extraordinária fonte de riquezas que Colombo tinha alardeado - só em 1522 chegaria o primeiro carregamento de ouro enviado por Hernán Cortés, resultante da pilhagem do Império Azteca.

Carlos I subscreveu o projecto de Magalhães: em 1518 nomeou-o capitão e em 1519 assinou com ele um contrato que dava ao navegador o exclusivo da exploração da nova rota por 10 anos, em troca de 1/5 dos proventos. Entretanto, em 1519, Magalhães assinara os documentos que o convertiam formalmente num súbdito espanhol.

Por esta altura, Carlos I somara à coroa de Espanha a do Sacro Império Germânico (como Carlos V), mas este triunfo tinha-lhe custado uma fortuna em "liberalidades" (como agora se diz) para com os príncipes eleitores, pelo que necessitava desesperadamente de novas fontes de rendimentos. Carlos I depositava grandes expectativas no empreendimento de Magalhães para reequilibrar as suas depauperadas finanças, e, tendo os cofres vazios, viu-se forçado a recorrer a um empréstimo dos Fugger, poderosos banqueiros alemães.

O representante dos Fugger em Sevilha era Christopher de Haro, um mercador flamengo que exercera actividade em Lisboa, até que, devido a atritos com D. Manuel, se mudara para Sevilha. Além de ter mediado o empréstimo - com elevadas taxas de juro - dos Fugger, que cobria ¾ das despesas, Haro entrou directamente com o seu capital para cobrir o quarto restante.

Há quem reprove a D. Manuel o facto de, para agradar aos Reis Católicos e poder casar-se com Isabel de Aragão, ter, em 1496, cedido à pressão daqueles para expulsar os judeus de Portugal, privando assim Portugal de um extraordinário capital humano e financeiro. Teria lançado as sementes para a perda da primazia técnica e científica portuguesa em termos navais e o consequente declínio do poderio português. Mas é possível que as atitudes conflituosas e prepotentes de D. Manuel tenham sido responsáveis por uma fuga de cérebros e capital entre os cristãos não menos danosa.

Enquanto os preparativos para a viagem decorriam, com uma lentidão exasperante para Magalhães, os espiões portugueses em Sevilha informaram D. Manuel desta empresa, que poderia revelar-se ruinosa para a coroa portuguesa. Neste época, era frequente que navegadores de diferentes nacionalidades prestassem serviços sob outras coroas - como foi o caso do genovês Cristoforo Colombo -, mas Portugal guardava ciosamente as suas rotas, as suas técnicas de navegação e os seus mapas e previa punições severas - incluindo a pena de morte - para quem divulgasse informações desta natureza a potências estrangeiras.

Mas tal não impedia que houvesse quem se colocasse ao serviço de Espanha: por exemplo, Juan Díaz de Solís teria nascido em Mértola (talvez na freguesia de São Pedro de Solis), como João Pedro Dias de Solis, e fora piloto nas armadas portuguesas da Índia, antes de entrar ao serviço de Espanha nas viagens de exploração do Novo Mundo - Bown descreve-o como "um desertor português que fugira para Espanha depois de ter assassinado a esposa".

No caso de Magalhães, havia a atenuante de o rei português o ter autorizado a oferecer os seus serviços a outra coroa - algo de que D. Manuel se terá certamente arrependido amargamente quando lhe chegaram as notícias de Sevilha. Primeiro tentou convencer Magalhães e Faleiro a regressar, ao que Magalhães retorquiu que estava preso à sua missão e a Carlos I por um compromisso de honra.

O agente de D. Manuel passou do aliciamento às ameaças à família de Magalhães em Portugal, mas o navegador manteve-se irredutível, pelo que D. Manuel tentou pressionar o monarca espanhol, endereçando-lhe uma missiva em que realçava "quão mau e invulgar era para um rei receber os vassalos de outro, seu amigo, contra a vontade deste". Mas Carlos I, alegando que a viagem não infringiria as disposições dos tratados, recusou-se a ceder. E quando lhe chegou aos ouvidos o rumor de que D. Manuel encomendara o assassinato de Magalhães e Faleiro, fez ambos cavaleiros da Ordem de Santiago (o que tornaria numa ofensa grave que os portugueses atentassem contra a sua vida) e providenciou guarda-costas para a sua proteção.

Carlos I cobiçava o comércio das especiarias mas também pretendia manter boas relações com D. Manuel, que era seu tio - duplamente, uma vez que estivera casado com duas tias de Carlos I, Isabel de Aragão (falecida em 1498) e Maria de Aragão (falecida em 1517) - e cunhado - D. Manuel acabara de casar-se, em 1518, com Leonor de Áustria, irmã de Carlos -, pelo que lhe enviou uma carta apaziguadora, informando que "o nosso desejo é, e sempre foi, respeitar tudo o que concerne à linha de demarcação que foi firmada e aceite pelo Rei e Rainha Católicos meus soberanos e avós".

Porém, quer Carlos I quer D. Manuel sabiam que o objectivo primordial da expedição eram as Molucas, em relação às quais era impossível provar, pela ciência da época, a que domínio pertenciam.

A 20 de Setembro de 1519, os cinco navios capitaneados por Magalhães, com 270 homens a bordo, zarparam de Sanlúcar de Barrameda. A tripulação multinacional, como era usual, incluía 40 portugueses - entre os quais Duarte Barbosa, o cunhado de Magalhães, e João Serrão, parente de Francisco Serrão, mas não Faleiro, que desistiu pouco antes da partida -, o viajante veneziano Antonio Pigafetta, que se tornaria no cronista da expedição, e Enrique, o escravo malaio de Magalhães.

A história da viagem foi atribulada e a armada só entrou no Pacífico graças à vontade indómita, à implacabilidade e à experiência marítima de Magalhães. A travessia do Oceano Pacífico, uma vastidão completamente desconhecida dos europeus e onde os navios de Magalhães erraram durante 97 dias, foi um feito de uma audácia sem par, mesmo para os temerários padrões da navegação daquela época.

Quando, após fazer escala nas Marianas e em Guam, a depauperada frota - reduzida a três navios em mau estado - atingiu as Filipinas, a 16 de Março de 1521, e encontrou gentes cuja língua Enrique, o escravo malaio, era capaz de entender, pareciam superados os desafios mais árduos e pouco faltava para chegar ao almejado destino.

Foi então que Magalhães, em vez de se dirigir logo para as Molucas, se deixou arrastar para uma querela local: para prestar um favor ao rajá Humabon, que o acolhera bem, a 27 de Abril, desembarcou na ilha de Mactan, perto de Cebu, a fim de submeter Lapu-Lapu, um chefe tribal que estava em conflito com o rajá e recusara a conversão ao cristianismo. Acabou por perecer no combate que se travou na praia e o seu corpo não foi recuperado, pois Lapu-Lapu insistiu em guardá-lo como troféu. Abalados com a perda do líder, Duarte Barbosa e João Serrão assumiram o comando conjunto da frota.

Não foi por muito tempo: ao contrário do que Magalhães estipulara, não concederam liberdade a Enrique após a sua morte, mas o malaio conseguiu escapulir-se e, movido por compreensível rancor, foi intrigar junto de Humabon, levando-o a crer que os europeus o queriam matar. Humabon atraiu os dois capitães e uma trintena de tripulantes a um banquete que se revelou uma cilada - todos os europeus morreram, incluindo Duarte Barbosa, o cunhado de Magalhães.

O comando passou para as mãos de João Lopes Carvalho - depois substituído por Juan Sebastián Elcano - e a frota partiu para as Molucas, deixando para trás o Concepción, pois estava prestes a desmantelar-se e já não havia mãos suficientes para guarnecer três navios: a frota ficou reduzida ao Victoria e ao Trinidad.

Quando, a 8 de Novembro de 1521, após ziguezaguearem demoradamente pelas Filipinas, os dois navios, com 115 homens a bordo, aportaram em Tidore, nas Molucas, os europeus foram informados de que Francisco Serrão - o homem cujas cartas tinham inflamado a imaginação de Magalhães e desencadeado aquela viagem - falecera oito meses antes na ilha de Ternate. Uma fonte sugere que a sua morte resultou de uma vingança: a buliçosa relação entre as ilhas vizinhas de Ternate e Tidore atravessava então um período de tréguas, mas quando Serrão foi a Tidore para embarcar um carregamento de cravo-da-índia, o sultão local terá querido vingar-se do apoio prestado por Serrão ao seu rival e envenenou-o.

Após os dois navios terem sido atestados de noz-moscada e cravo-da-índia, dispuseram-se a regressar a Espanha - porém, com os navios em péssimo estado e as tripulações debilitadas, seria impensável enfrentar novamente a vastidão desconhecida do Pacífico e as traiçoeiras águas do extremo sul do continente americano. Assim, contrariando a premissa fundamental do projecto de Magalhães - estabelecer uma rota para as Molucas evitando os mares atribuídos a Portugal - o Victoria, comandado por Juan Sebastián Elcano, rumou ao Índico. O Trinidad, após uma demorada reparação, deveria segui-lo, mas por ter sido excessivamente carregado de especiarias para a sua decrépita condição, foi forçado a regressar às Molucas, onde acabou por ser apresado por uma frota portuguesa comandada por António de Brito.

No trajecto pelo Índico e Atlântico, o Victoria evitou tocar terra ou aproximar-se de outros navios, uma vez que aquelas eram águas portuguesas, e nesse esforço acabou por perder mais 25 elementos da sua rarefeita tripulação. Quando o Victoria foi forçado a fazer escala na Ilha de Santiago, no arquipélago de Cabo Verde, para reabastecer-se de água, os portugueses tentaram confiscar o navio e aprisionaram 13 tripulantes, que Elcano foi forçado a deixar para trás. O Victoria chegou a Sanlúcar de Barrameda a 6 de Setembro de 1522, num estado lastimável e com apenas 18 sobreviventes a bordo.

O Victoria que regressou podia ser um destroço à beira de se afundar, mas a absurda cotação da noz-moscada e do cravo-da-índia nos mercados europeus era tal que, apesar do descalabro da expedição, o carregamento embarcado nas Molucas cobriu os custos da expedição e ainda proporcionou lucro. Enquanto a "Armada das Molucas" circum-navegara o globo, D. Manuel falecera, em 1521, devido à peste, mas o seu filho, D. João III, apressou-se a reclamar o carregamento do Victoria para a coroa portuguesa e a exigir a punição dos marinheiros sobreviventes por terem infringido os tratados.

Carlos I tentou contemporizar, sugerindo que um grupo de peritos navais, astrónomos e matemáticos de ambos os países se reunisse para dirimir a questão da localização do anti-meridiano e, logo, a posse das Molucas. O encontro teve lugar em 1524, em território neutro - uma ponte sobre o Guadiana, algures entre Elvas e Badajoz - e, como seria de esperar, meses de debate não produziram qualquer conclusão prática.

O impasse da Conferência de Badajoz-Elvas (ou Junta de Badajoz-Elvas) convinha a Carlos I, que em 1525 tratou de enviar uma segunda armada às Molucas pela mesma rota, com sete navios sob o comando de García Jofre de Loaísa. Apesar da experiência colhida na missão anterior - Elcano fazia parte da equipa de Loaísa - a Segunda Armada das Molucas foi um descalabro ainda maior do que a primeira: só um navio chegou às Molucas, em 1527, e foi apresado pelos portugueses. A partir do México, Hernán Cortés enviou uma frota, comandada por Álvaro de Saavedra Cerón, mas esta teve destino similar: Cerón chegou às Molucas com pesadas baixas, empreendeu algumas explorações e tentou regressar ao México, mas foi forçado a arrepiar caminho e acabou por ser aprisionado nas Molucas, com todos os seus homens, pelos portugueses.

Mas Carlos I/V precisava de financiar as suas guerras na Europa e a cotação da noz-moscada e do cravo-da-índia continuava em alta, pelo que, ainda antes de saber os resultados da segunda armada enviou uma terceira, comandada pelo veneziano Sebastiano Caboto (filho do navegador Giovanni Caboto). Esta, que deixou Sanlúcar de Barrameda em 1526, revelou-se um fiasco ainda mais completo: quando descia a costa sul-americana Caboto decidiu explorar a possibilidade, entrevista por Solís, de o Río de la Plata proporcionar uma passagem para o Pacífico menos árdua do que a descoberta por Magalhães mais a sul e acabou por dissipar o tempo e os recursos em explorações infrutíferas e em conflitos com os indígenas na região para o interior do Río de la Plata. Regressou a Sevilha em 1530, sem ter obtido nada de concreto, ou sequer chegado perto do Oceano Pacífico, e desfalcado de homens e navios.

Por esta altura, Carlos I/V começou a perder a esperança em integrar as Molucas no seu império: para lá do fiasco das expedições e da presença crescente dos portugueses no Extremo Oriente, o Novo Mundo começara finalmente a produzir ouro e prata em quantidades apreciáveis. Para mais, em 1525-26, Carlos I e D. João III de Portugal tinham contraído casamento com as respectivas irmãs - Carlos com Isabel de Portugal, João com Catarina de Áustria - e Carlos I/V tinha problemas suficientes na Europa a norte dos Pirenéus para poder dar-se ao luxo de manter quezílias com o (duplo) cunhado.

Assim, a 22 de Abril de 1529, foi firmado o Tratado de Zaragoza, que estabeleceu que as Molucas faziam parte da "metade" portuguesa. Porém, se o mundo fosse efectivamente divido em duas partes idênticas, as Molucas seriam espanholas: pelo Tratado de Zaragoza, a parte portuguesa ficou a estender-se por 191º de longitude e a espanhola por 169º. Como compensação pela renúncia às Molucas, a coroa portuguesa comprometeu-se a entregar 350.000 ducados de ouro à coroa espanhola.

Embora as Filipinas ficassem, pelo tratado, dentro da parte portuguesa, não foram debatidas durante a redação do acordo. O arquipélago foi explorado em 1542 por Ruy López de Villalobos, que fora enviado pelo vice-rei do México e o baptizou com o nome de Filipe, Príncipe das Astúrias (futuro Filipe II), mas quando, após vicissitudes várias, Villalobos buscou socorro nas Molucas, os portugueses prenderam-no. A presença espanhola no Pacífico Ocidental continuava a ser extremamente periclitante e foi preciso esperar por 1565 e por Andrés de Urdaneta para que a "Rota do Pacífico" começasse a mostrar-se viável.

Urdaneta fora um dos poucos sobreviventes da expedição comandada por García Jofre de Loaísa. Fora aprisionado pelos portugueses nas Molucas e acabou por regressar à Península Ibérica, em 1536, num navio da Armada das Índias, sendo a primeira pessoa a completar a circum-navegação após os 18 marinheiros e fidalgos esfarrapados do Victoria.

Sob as ordens de Filipe II de Espanha (que subira ao trono em 1556), Urdaneta comandou nova missão às Filipinas e foi o primeiro navegador a conseguir fazer a travessia do Pacífico no sentido oeste-leste, tirando partido das correntes favoráveis no Pacífico Norte. Chegou a Acapulco, no México, em 1565, 44 anos depois da viagem de Magalhães em sentido inverso. O primeiro entreposto comercial espanhol nas Filipinas seria construído nesse mesmo ano.

Os portugueses, cada vez mais seguros do domínio sobre as Molucas, fecharam os olhos à apropriação espanhola deste território situado bem para ocidente do anti-meridiano, pois o que lhes interessava eram as especiarias e as Filipinas não as produziam.

O historiador Pedro Mártir de Anglería (1457-1526), que nascera em Itália com o nome de Pietro Martire d'Anghiera, esteve ao serviço da coroa espanhola e, além de ser autor de algumas das primeiras descrições do Novo Mundo, deixou também um relato sobre as negociações de 1524 na ponte sobre o Guadiana, entre Elvas e Badajoz. Conta ele que um dia, um dos membros da delegação portuguesa - Diogo Lopes de Sequeira que comandara a embaixada a Malaca de que fizera parte Magalhães - se deparou com um rapazinho que lhe perguntou se iam dividir o mundo com o imperador Carlos I. Sequeira terá respondido afirmativamente, ao que o fedelho baixou as calças e apontando para as nádegas disse "Desenhem a linha por aqui!".

O episódio, se non è vero, è ben trovato, e põe a nu a vanidade dos desígnios imperiais de Portugal e Espanha e o absurdo de repartir territórios com régua e esquadro, sem a mais pequena consideração pela vontade e aspirações dos seus habitantes e governantes. Estes sonhos imperiais não tardariam a desmoronar-se, já que os países do Norte da Europa, que tinham abraçado o protestantismo, não se sentiam obrigados a submeter-se às decisões de repartição do mundo impostas por papas católicos, e, pouco a pouco, substituíram Portugal e Espanha como potências imperiais - no início do século XVII já as Molucas e o seu proveitoso comércio tinham caído sob domínio holandês.

A ideia que prevalece no imaginário corrente português sobre a viagem de Magalhães está pois minada por equívocos. O primeiro foi apontado no início deste texto: a viagem de Magalhães foi, sem dúvida, um feito audacioso, concebido e liderado por um homem nascido em Portugal, mas foi, essencialmente, um empreendimento espanhol. Outro equívoco muito difundido também já foi apontado: Magalhães não pretendia provar que a Terra era esférica, pois isso estava já bem estabelecido na época. Mas, mais ainda, Magalhães nem sequer pretendia circum-navegar o globo, pois o que ele propusera a Carlos I era encontrar uma rota para as Molucas através do Pacífico, e foi o fiasco parcial da expedição - em resultado da inesperada extensão do Pacífico e dos infortúnios sofridos durante a viagem - que forçou a que o regresso, já com Elcano, se fizesse pelo Índico e Atlântico.

Os propósitos da viagem não eram científicos, eram arrebatar o mais lucrativo negócio do mundo quinhentista à coroa portuguesa, em favor da coroa espanhola e, portanto, Magalhães foi, do ponto de vista estritamente patriótico, um renegado que atraiçoou o seu país e que pretendia assestar um rude golpe nos interesses portugueses, ao mesmo tempo que obtinha para si a fama e a riqueza que ambicionara e que entendia merecer e que Portugal lhe tinha negado. Embora seja tarefa arriscada fazer retratos psicológicos a cinco séculos de distância, parece evidente que o Fernão de Magalhães que, após a humilhante audiência de 1517 com D. Manuel, troca Lisboa por Sevilha e renega a nacionalidade portuguesa é um homem cuja determinação férrea é alimentada pelo ressentimento.

Quando D. João II rejeitou a proposta de Cristóvão Colombo para chegar às Índias navegando para Ocidente, não foi porque acreditasse que a Terra era plana, mas porque os seus "conselheiros científicos" estavam (correctamente) convictos de que a estimativa de Colombo para o perímetro da Terra, de 30.200 km, era muito inferior ao real, pelo que o continente asiático seria muito mais distante.

Na proposta concertada de Portugal e Espanha para obter da UNESCO a certificação da "Rota de Magalhães" fala-se agora de envolver na candidatura e nas comemorações outros países que fazem parte da rota. Os ministros dos Negócios Estrangeiros de Portugal e Espanha parecem presumir que os filipinos terão imensa afeição e respeito por Magalhães, quando, na perspectiva filipina, o navegador português é um invasor imperialista e o herói é Lapu-Lapu, o chefe tribal de Mactan, que lhe fez frente e o derrotou.

Com efeito, enquanto para os portugueses o homem responsável pela morte de Magalhães é uma figura obscuríssima, Lapu-Lapu é celebrado como o "primeiro herói das Filipinas" e é representado em moedas, símbolos, estátuas e no nome de uma cidade de 400.000 habitantes. Uma dessas estátuas, com nove metros de altura - a Estátua da Sentinela da Liberdade - situada num parque de Manila e inaugurada em 2004, foi justificada pelo então Secretário de Estado do Turismo filipino por "Lapu-Lapu ter sido o primeiro asiático a liderar um revolta com sucesso contra uma invasão estrangeira", o que não corresponde à verdade mas espelha talvez o que os filipinos pensam de navegadores quinhentistas europeus, fosse qual fosse a bandeira sob a qual navegavam.

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Fernão de Magalhães e a história de uma viagem que Portugal tentou impedir

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Portugal quer ver a rota reconhecida pela UNESCO. Espanha reclamou com fervor patriótico. Mas que expedição foi esta? O que fizeram os dois países? E o que queria mesmo o navegador ressabiado? Tal como há séculos, Fernão de Magalhães voltou a inquietar a boa vizinhança entre Portugal e Espanha.

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Chegou ao local da entrevista três minutos antes da hora marcada, com a precisão de um relógio. "É como uma doença", desculpa-se. Mais de três décadas de vida em Portugal não lhe tiraram o hábito da pontualidade trazido da sua Inglaterra natal. No ano da chegada da Troika, traçou o retrato dos nossos defeitos e virtudes com a publicação de Os Portugueses. Oito anos depois, o jornalista e escritor publicou Rainha do Mar, para dar a conhecer a história de Lisboa aos magotes de turistas mas também para confrontar os lisboetas - e os portugueses - com o seu passado esclavagista e inquisitorial, que teima em esconder-se "debaixo do tapete".
Fomos pontuais e, tal como o Barry, chegámos à hora marcada para a entrevista. Se nos tivéssemos atrasado, teria encarado isso como uma atitude pouco educada ou já se habituou à falta de pontualidade dos portugueses?
Já estou habituado. É uma coisa cultural. Seria normal ter de esperar por vocês. Mas eu sou sempre pontual. Vim a pé para não me atrasar. Em Lisboa, ando a pé ou de transportes públicos. Nunca ando de carro. Lisboa não precisa de mais carros.
Pelos seus livros, sabemos como vê os portugueses. E os portugueses como é que veem os ingleses?
Os meus cunhados [portugueses] gozam comigo dizendo que vão escrever um livro chamado Os Ingleses. É a vingança [risos]. Com o Brexit, está toda a gente de boca aberta, e não são só os portugueses. Até no Reino Unido estão assim. Apesar do momento político, os portugueses continuam a ter um grande respeito pelos ingleses. Para um português, qualquer país do Norte é sempre mais bem organizado.
Os portugueses gostariam de ser um bocadinho ingleses?
Nalgumas coisas, sem dúvida. Gostariam que o Estado funcionasse melhor. Mas não trocariam o bom tempo, os momentos passados ao ar livre com a família e os amigos, a boa comida, o convívio. Isso faz falta. Nesses países, as pessoas não sabem gozar a vida da mesma maneira.
O cientista português João Magueijo, radicado no Reino Unido, escreveu um livro sobre os ingleses intitulado Bifes Mal Passados. Leu-o?
Sim. Gostei imenso. Li e concluí que adoro a Inglaterra e os ingleses! [Risos] É um desabafo sobre coisas loucas. Fico muito feliz que um português tenha visto (e sentido) um fenómeno como o projectile vomiting [vomitar em jato]. Os ingleses, um povo tão educado, nunca fariam tal coisa... mas não é bem assim. Os portugueses deviam ler o livro para ter uma ideia de como as coisas são.
Falemos sobre o Brexit. Como vê a atitude aparentemente inflexível da UE para com os britânicos? E Theresa May é uma mulher teimosa ou é uma mulher com uma missão?
Ela não era adepta do Brexit e por isso questiono-me sobre os motivos que a levaram a aceitar a missão. Será que alienou as suas convicções para poder ser primeira-ministra? Eu seria incapaz, mas admiro a sua coragem e a sua determinação quando está a ser atacada por todos os lados, inclusive pelo próprio partido. Mas se o Brexit for adiado, é provável que saia de cena. Do lado da UE, tem de haver coesão. Se um Estado-membro sair, a seguir saem mais. Há problemas políticos na Europa de Leste, há populismos em França, Itália e Espanha. A Europa tem de se manter unida e firme. Se não, vai acabar mal. Mas tem boa parte da culpa em relação ao Brexit.
Subestimou os britânicos?
Subestimou e não só. Os líderes não souberam transmitir a ideia da UE aos povos da Europa. Distanciaram-se das pessoas. Perdeu-se o rumo com a moeda única e com o alargamento. A Europa ficou grande demais.
Defende um segundo referendo?
Acho que sim. E eu devia poder votar.
O sentido de voto poderia mudar?
Não acredito que quem é a favor da saída tenha mudado de opinião, mas quem não foi votar e é a favor do "remain" talvez desta vez fosse votar. E se deixassem votar quem vive fora, a vitória poderia ser gigantesca.
Quando é que chegou a Portugal? O que é que o fez ficar por cá?
No dia 3 de abril, vai fazer 33 anos que estou em Portugal. Tinha estudado Germânicas na Universidade de Londres, queria ser jornalista, não tinha emprego em Inglaterra, e decidi fugir para o local do continente mais afastado da Alemanha [risos]. Combinei com um amigo partir para a Austrália, à aventura, mas ele convenceu-me a ir para um sítio mais perto. Como já tinha cá estado duas vezes, a fazer o Interrail, sugeri Portugal. Arranjámos uns empregos para ganhar dinheiro, comprámos um bilhete de comboio apenas de ida e, na noite do dia 1 de abril, no Dia dos Tolos [Fools' Day], despedimo-nos dos amigos na estação de Victoria. Três dias depois, desembarcámos em Santa Apolónia. Procurámos trabalho, dei aulas, fiz traduções, e depois consegui um emprego como freelancer no jornal inglês Anglo Portuguese News. Entrei como repórter e subi a diretor-adjunto. A seguir, tornei-me correspondente, primeiro na agência noticiosa United Press International (UPI) e a seguir na Associated Press (AP). Consegui realizar o sonho de ser jornalista e casei-me com uma portuguesa. Há sempre uma mulher na história [risos].
Podemos definir o seu livro como um guia histórico-turístico? É dirigido aos turistas que querem conhecer a história de Lisboa?
[Hesitação] Não foi essa a ideia, foi mais um trabalho de História sobre Lisboa e também sobre Portugal. Acredito que ajudará os turistas a perceber a cidade. Para quem vem à procura de sol e praia, não terá interesse. Mas terá para os turistas mais cultos.
É também o seu mapa de afetos?
Um bocadinho. Estão lá coisas de que gosto muito. Sempre adorei a Mouraria. Tal como com o meu livro anterior, Os Portugueses, julgo que com este livro os lisboetas também vão descobrir a sua cidade. A minha mulher é de Lisboa e descobriu imensa coisa. Pesquisava, e ao fim de semana íamos ver os sítios. Um exemplo, que me deixou de boca aberta, foi a descoberta dos restos mortais do Marquês de Pombal numa caixa de madeira guardada numa capela da Igreja da Memória, na Ajuda. Também me surpreendeu a descoberta da casa onde nasceu, na Rua do Século, que está num estado lastimável.
Que fontes consultou para contar a história da cidade?
Fiz seis a oito meses de pesquisa e passei mais seis meses a escrever. Pesquisei livros, arquivos, e hoje temos uma coisa fantástica que é o Google Scholar [ferramenta de pesquisa de trabalhos académicos e artigos]. Há muitos livros, e muito bem feitos, sobre Lisboa. A Descrição da Cidade de Lisboa, de Damião de Góis, O Guia de Portugal, de Raul Proença...
Afirma no livro que se fala pouco sobre a escravatura. Será que não gostamos de nos confrontar com o nosso passado colonial?
É como se não tivesse acontecido. Dois dos grandes atentados contra a civilização foram a escravatura e a Inquisição, mas é como se Portugal não tivesse tido nenhum deles. Está tudo escrito, e espero que este livro ajude as pessoas a ganharem consciência. Os portugueses gostam de enaltecer a grandeza dos Descobrimentos, mas vivem na fantasia de que foi tudo bonito e limpo. Aconteceram chacinas, massacres. É pena não terem noção da sua própria História. O mesmo se passa em relação a Salazar. Foi arrumado numa caixa no sótão, mas ele está lá o tempo todo. Basta vermos os edifícios e os monumentos que deixou na cidade.
O que é que essa atitude mostra sobre os portugueses? Que lidamos mal com a memória?
Também. Talvez tenha que ver com a vontade de serem vistos como bonzinhos e simpáticos. Escondem a parte negra debaixo do tapete. Isso acontece muito no dia a dia. Andamos todos entretidos com os telemóveis e outras coisas fáceis de digerir.
Somos racistas, à luz dos incidentes no Bairro da Jamaica?
Não podemos definir uma sociedade dessa maneira. Se perguntasse às pessoas não brancas se Portugal é racista, elas diriam que às vezes o racismo existe, mas sem que haja segregação. Podem ser discriminados mas não há os chamados crimes de ódio. Há uma harmonia social.
São os brandos costumes?
As pessoas perguntam-me muito sobre isso. Se formos a uma cidade ou vila de Inglaterra, numa sexta ou num sábado à noite, veremos um campo de batalha. Estão todos bêbedos. Isso não existe aqui. Mas, de vez em quando, salta-lhes a tampa. Dá-lhes uma coisa. Se se sentirem desprezados, isso mexe com os portugueses.
A manifestação contra a TSU ou o buzinão da ponte foram momentos em que nos saltou a tampa?
Sim, mas compare isso com Atenas no pico da crise. Manifestações diárias com cocktails molotov, gás lacrimogéneo, pedras atiradas contra a polícia... Aqui não houve disso. Os portugueses gostam de paz, são calminhos.
Que diferenças vê entre a Lisboa de há 30 anos e a de hoje? O turismo está a descaracterizar a cidade?
Eu até me sinto um bocado mal. Será que o meu livro vai piorar isso? [Risos.] Na introdução, explico que, tal como Fernando Pessoa escreveu um livro com aquilo que um turista devia ver em Lisboa, eu escrevi este livro porque me irrita que as pessoas lá fora não conheçam Portugal. Mas agora pergunto-me se não abri ainda mais a porta. Quando vim de Londres, em 1986, deixei para trás uma cidade pós-punk. Cheguei aqui e entrei numa espécie de quinta dimensão, através de um portal do tempo. As pessoas usavam roupa antiga dos anos 50 e 60, os carros eram velhos. Era um país pobre.

O que é que mudou com a vinda de turistas e até de estrangeiros que escolheram viver em Portugal? Descobrimos o mundo e agora o mundo está a descobrir-nos a nós?

Sim, é exatamente isso, mas trazem mais animação à cidade. Nos anos 80 e 90, não acontecia nada ao ar livre. Os parques estavam vazios nas noites de verão. Hoje em dia, vai-se ouvir jazz ao parque, beber uns copos num quiosque. Mas o outro lado da moeda é a subida do preço das casas e dos restaurantes.
Bairros históricos como Alfama passaram da pobreza à gentrificação. Corremos o risco de transformar a cidade numa Disneylândia?
O turismo é um problema, como foi em Barcelona, Praga, Berlim... Vai ser preciso tomar medidas para limitar o fluxo. O turismo traz dinheiro, mas depois estraga tudo. Perde-se aquilo que traz as pessoas a Lisboa. Aos fins de semana, eu e a minha mulher já não vamos jantar a Lisboa. Ficamos nos arredores, nos restaurantes que conhecemos há anos. Muita gente começa a fazer isso e é triste.
Lisboa é o retrato acabado de Portugal? O resto é paisagem?
Conheço o País todo. No fim do livro, falo sobre a macrocefalia de Portugal. Mas é um problema também em Inglaterra, onde as diferenças entre Londres e outras regiões explicam uma parte do Brexit. As pessoas que se sentem esquecidas mandaram uma "bomba" para Londres, tal como muitos norte-americanos fizeram com a eleição do Trump. É uma mensagem.
Termina o livro evocando o filme Tarde Demais, baseado na história verídica de quatro pescadores que naufragam à vista de Lisboa e da nova ponte em construção. Que País é este, que não socorre os seus no rio Tejo, em Pedrógão ou em Borba?
É um país a duas velocidades. É uma constatação. Há pessoas que vivem com salários e pensões de reforma baixíssimos. Isso está muito mal, mas não é a mim que compete dizê-lo. Os portugueses é que têm de dizer "basta", que isso tem de mudar, mas ficam à espera que a solução venha de cima para baixo. Tem de se inverter a situação. A democracia não é só votar de quatro em quatro anos. É preciso ter participação cívica todos os dias.
A crise mudou-nos, enquanto povo?
Não são três anos que vão mudar as características de um povo. Mudamos q.b., encostamo-nos e depois continuamos... Basta ver o crédito à habitação a subir. Cá vamos nós outra vez [risos]. Nos Descobrimentos também foi assim. O País ficou riquíssimo mas gastou tudo, endividou-se, ficou à beira da bancarrota e teve de ir pedir emprestado.
O período da troika tem comparação com outro momento da História?
Talvez com o Terramoto. Foi um terramoto na vida de muitas pessoas.
Qual é a imagem de Portugal lá fora?
Antes da crise, estava no esquecimento. Era só mais um país pequeno. Quando veio a crise, ficou debaixo dos holofotes. Durante três anos, tive mais trabalho do que nos 20 anos anteriores [risos]. Depois passou, e agora não ligam nenhuma a Portugal. Desde que as contas batam certo, ninguém se preocupa.

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"Os portugueses gostam de enaltecer os Descobrimentos, mas vivem na fantasia de que foi tudo bonito e limpo. Houve chacinas, massacres"

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Chegou ao local da entrevista três minutos antes da hora marcada, com a precisão de um relógio. "É como uma doença", desculpa-se. Mais de três décadas de vida em Portugal não lhe tiraram o hábito da pontualidade trazido da sua Inglaterra natal.

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Durante o seu curto reinado, um dos mais conturbados, deu-se a guerra civil entre liberais e absolutistas, a revolução de Setembro, a Belenzada, a Revolta dos Marechais, a Maria da Fonte e a Patuleia. Teve onze filhos e morreu ao dar à luz, com 34 anos.