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Dos extranjeros encontaron/ de manera fortuita/ que hablaban un lengua común.
Supieron que no solo era una clave/ de sobrevivencia/ también era un consuelo.
Se tomaron la mano un momento/
y un ángel acercó las suyas:/ ésta es una explicación del porqué/ decimos creer en Dios.
Lamentablemante,/ no todo está destinado a perdurar/ y al mismo tiempo es una impresión:/ queda la presencia/ y un pozo de cenizas es el corazón.
Israel González

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"El libro de los pasajes" - Walter Benjamin 

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"El libro de los pasajes" - Walter Benjamin 

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Chequen el montaje; la literatura supera el carácter jurídico de la apropiación. Es un buen ejemplo, también, de lo fragmentario. Espero les sirva.

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Tercera vía.
Según Nietzsche el mito dice: Midas dio caza a Sileno, un sátiro. El rey le pregunto: "¿cuál es el mayor bien del hombre?" Una risa burlona fue su espontánea respuesta. Luego dijo: "El mayor bien del hombre es no haber nacido. En su defecto, morir pronto".
Hoy.
Ante el umbral de la extinción (humana), viene a mí esta impresión: si nuestro breve momento en el universo, tiene la impronta de Sileno. Muy a pesar de nuestras ambiciones, alegrías y preocupaciones cotidianas, no quedará rastro de nadie.
La muerte no tiene memoria, de ella deviene la nada.
Quizás la importancia humana no radica en perdurar.
La sabiduria más antigua respecto a lo esencial en nuestra vida se reduce a lo que escrbió un filósofo contempáneo:
No más bienes inútiles para ingerir, sino más tiempo para disfrutar con nuestros amigos, nuestros amantes: eso es la frugalidad.

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"He soñado tanto que ya no soy de este mundo"
Alejandra Pizarnik

DORMÍ 5 SEGUNDOS
Dime tú, ¿qué haces cuando la magia llama a tu puerta?. Dime tú, ¿qué te dice la luna sobre lo que nunca empiezas por miedo a errar?. Que la oscuridad te guarde abrigo, caminante erguido.

HONESTAMENTE, EL VINO Y EL FUEGO

Noche uno.
La mirada de Venus.

Noche dos.
Me sentaba frente a tu puerta. Doña Lupe me ofrecía agua al verme esperando.
No dabas señales de vida por días.
Olvidé mi parte humana para convertirme en perro fiel. No me lanzabas ni un balde de agua.
Un buen día, mordí el cordón y emprendí la huida, sin nota de despedida.
Quizá lastimé tu orgullo, porque nos encontramos hace poco en el mercado frente a la carnicería de El Mirador y ni un hueso me echaste.
Cualquiera se siente cómodo cuando una mascota lame tu mano al llegar a casa todos los días.
Vamos a leerlo otra vez.

EVOCAR: DE NOCHE TODO SE PERCIBE DISTINTO.

Noche tres.

Un litro de café, le faltó Canela.

Notas mentales.

No comprendo sobre Philip Kotler

Noche cuatro.
¿Qué es la memoria?
Una búsqueda exhaustiva de la mente misma, en el fondo de una taza de café.

AGOSTO

07.
Las flores me apetecen con interés y calidez
Jazmin.

14.
¿Faltaron flores en el azar?
Aidé

15.
Me trajo rosas, esperaba hortencias.
Patricia

Agrego, todos los días merecen flores.

"Así
así la luz
así yo
las almohadas..."
Anaité Ancira

LA TARDE QUE SE ROBÓ LA LUNA

Miércoles. Los pinos guardan mejor los secretos. Abrazan escondites.

Jueves. Lucrecia en el 63, dentro de un mar a medio pintar.

Viernes. Dejé de fumar después del sexo. Me di cuenta que ya no tocaba la yema de tus dedos. Renuncié a los labios casi a las 11:40 p.m. Y me arrojé al orgullo por segunda ocasión.

CRÓNICAS HUMARADAS

Sábado 22.
Me visitaron fantasmas, no sabía si invitarlos a pasar o cerrarles la memoria.

Domingo 23.
Un hombre anda sobre el espejo.

EN VIERNES, SIEMPRE.
Me senté en un rincón,  tiene mucho de entretenido.
Escucho a los niños jugar.
Una voz infantil frustrada.
Una pareja rodeada de monotonía.
Cuatro amigos que en décadas, no se reunían.
Los amantes que no saben si reír tocarse.
La familia cansada de los hijos pequeños
La vocalista y el cantautor.
Llegan, se van y el ruido no cesa.
Bien, hoy no se me antoja morir.

D E S P E R T A R

...

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Nos vemos a la 13:00 hrs. Lleven sus poemas.
A las 18:00 estará Elisa Díaz en Lavanda, no lo olviden.

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Escribe un poema basado en alguno de los temas que elegiste para ejercicios anteriores, utilizando como punto de partida la estructura clásica de un ensayo: introducción, desarrollo y conclusiones. El reto es que el poema no deje de ser propiamente poema en ningún momento, esto significa que no rompa su “voz”; que cada línea, verso, estrofa o inserción, funcione para la “búsqueda poética” del poema en su conjunto.

Súbelo el el apartado de sus textos para poderlos comentar cuando regresemos, el día 30 de julio.

Puedes revisar de nuevo el libro de Christian Peña “Me llamo Hokusai”.  Encuéntralo en: https://es.scribd.com/book/482629946

O el libro de Eliot Weinberger, “Algo elemental”, que está en nuestro material.

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viuda

I

LA GRAN OLA DE KANAGAWA PUDO SER LA OLA QUE ARRASTRÓ EL CADÁVER DE UN MARINERO A LAS COSTAS DE HAWÁI EN 1982 O LA MISMA QUE SACUDIÓ UN BUQUE CARGUERO ZARPADO DE HONG KONG DEJANDO A LA DERIVA UN CONTENEDOR CON PATITOS DE PLÁSTICO PARA JUGAR EN LA BAÑERA O LA MISMA QUE TEMÍA PUDIERA AHOGARME DURANTE MIS CLASES DE NATACIÓN

Los ahogados son azules y bellos.

Sólo una vez mi padre dijo eso.

Mi padre me heredó este color de ojos: azul para mirar el mar de cerca, para no temerle, para sobrevivir.

Un color que coincida con lo inmenso, que tenga en la mirada la fuerza de una ola. Hay olas que rozan el cielo con su cresta, olas como crestas de gallos que rozan el cielo con su canto. Hay olas que devienen en gritos y arrasan con todo lo que tocan. Hay olas que devienen en muerte.

Hay padres como olas que arrasan todo a su paso, padres como catástrofes naturales cuya lección es sobrevivirles.

Hay padres que dicen sólo una vez una cosa con voz de tromba y moridero.

Viernes por la noche.

Escuché que el mar arrojó a las costas de Hawái el cadáver de un marinero al que le faltaba un brazo. Lo vi en un documental de National Geographic, mientras mi padre me cortaba las uñas de los pies para la clase de natación.

Fue entonces cuando, sólo una vez, lo dijo: los ahogados son azules y bellos.

Nunca he visto un ahogado. Nunca he visto un muerto en vivo.

Ese hombre, al que el mar arrojó de su entraña, murió años antes de que yo naciera. ¿Cómo puede sobrevivir alguien tanto tiempo en el recuerdo? ¿Cómo puede 1985 ser una fecha memorable a través de la muerte?

¿Acaso ese hombre tuvo también un padre que metió en su cabeza la idea de conquistar océanos, que sumergió con la mano su cabeza en una piscina?

Viernes por la noche.

Clases de natación: la belleza también es disciplina.

¿Cuánto aire cabe en los pulmones de un niño de ocho años?

Respiración boca a boca: toda lección puede ser reprobada: todo miedo deriva en frustración.

El miedo te entrega a la deriva.

Aprender a nadar es fácil. Cualquier cosa es fácil si se tienen agallas. Los peces tienen agallas; los hombres, miedos. Diccionario del diablo: El mar es un volumen de agua que ocupa aproximadamente dos terceras partes de un mundo hecho para el hombre, el cual carece de agallas.

¿Cómo se hace de agallas un niño de ocho años, cómo se hace de miedos?

Jalar aire, sostener la respiración sin desmayarse. Descubrir cuánto misterio cabe en el azul.

Recortarse las uñas siempre antes de entrar al agua. Comerse las uñas a escondidas por miedo a ser descubiertos y corregidos.

Otro viernes. Otra noche.

Este patito de plástico llegó hasta tu bañera desde Hong Kong; sobrevivió al océano surcando su odisea de sal y de artificio. Dicen que el buque que lo traía consigo naufragó en el Pacífico, dejando a la deriva 29,000 patitos como éste. Así de muertos. Así de amarillos. Si un pato de plástico sobrevive al océano, tú puedes sobrevivir al breve mar de las albercas. Juega con él, confía. Y no olvides tallarte detrás de las

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Christian Peña fue ganador del Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes 2014 gracias a la presente obra. En ella se reúne la plástica oriental del pintor y grabador Hokusai (Tokio 1760 - 1849) y un yo lírico cuyo nombre se encuentra diferido por toda la obra.

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"Muerte en la Rúa Augusta" de Tedi López Mills 

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"Muerte en la Rúa Augusta" de Tedi López Mills 

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*Esta es la única versión digital que encontré; al parecer no se puede descargar. Es sólo para que lo revisen y lo conozcan.

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Interiores MUERTE EN LA RUA AUGUSTA-2 | PDF | Naturaleza

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En tan solo un par de líneas, escribe una semblanza biográfica, pensando en que será leída para presentarte como escritora/escritor. En dos o tres lineas, al final, presenta un libro (ficcional) de poesía, por el cual, dentro de la ficción, ganaste fama como poeta. Describe este libro brevemente ese par de líneas finales, incluyendo, por supuesto, el título.

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Leer la sección que comienza en la página 25 del PDF: III (LA CUARTA PARED LEVANTA SU LADRILLO...

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Ensayo / No. 204

El gansito marinela es nuestra forma más dulce del fracaso: fracaso del seguimiento de la dieta, fracaso de la emancipación obrera, fracaso de nuestras ambiciones de virtud. Cuando anhelamos un gansito pensamos en la aceleración: tanta azúcar debe sobreexcitar al metabolismo. Cuando anhelamos un gansito pensamos en el quam de nuestro placer, en las miles y miles de vidas enajenadas que trabajan segando el trigo y limpiando aceite en líneas de producción para abastecer nuestra gula. Peor aún, cuando anhelamos un gansito encarnamos en Marco Aurelio o Musonio Rufo: en verdad es asombroso cómo moderamos nuestros deseos y nos contentamos con tan poco.

Algunas ideas acerca de la cosa:

1. Mantengo suficientes cajas de gansitos siempre en casa: me da pereza cocinar y la cosa me alimenta, o me da la ficción de ello.

2. Comiendo gansitos en mi recámara nada ocurre. No hay movimiento, nada hace daño, todo permanece simplemente. Pasan minutos, horas, a veces días enteros en un tiempo petrificado.

3. Según un estudio publicado en la revista Food and Chemical Toxicology, ratas de laboratorio alimentadas toda su vida exclusivamente con gansitos sufrieron todo tipo de tumores (especialmente de vejiga, médula espinal y páncreas) y daños múltiples en la mayoría de sus órganos. Ingerían lo que en un ser humano correspondería a cientos de gansitos por día. ¡Cientos!

4. Los gansitos saben aún mejor cuando los como recién salidos de la fábrica. Detesto la larga excursión hasta los hornos de Marinela, pero es un peregrinaje que bien vale su esfuerzo.

5. Despierto agitado y sudando. La calma regresa tan pronto veo que los gansitos están sobre el televisor.

6. La vida no es nunca lo suficientemente dulce.

Quiero hablar de la extraña amalgama de excitación y vergüenza que me abruma cada vez que embarro crema chantilly sobre la chocolatosa piel del gansito. Quiero comprender por qué algo tan trivial como el gansito me ha revelado mi prodigiosa aptitud para edulcorar mis miserias, mi condición de desecho.

Quiero hablar de la emoción que me une con la dulce Pierrette, hermana de Brillat-Savarin, quien a los noventa y nueve años once meses cumplidos comiendo en su cama sintió que le llegó la hora. La zozobra no impidió que con gran tino se pusiera a gritar a los cuatro vientos su última voluntad: “¡Pronto, pronto, tráiganme mis pastelillos que me muero!”

Quiero hablar de las extrañas revelaciones de empatía que hacen que no me sienta como una mota de polvo flotando en el vacío del universo. Entro al Oxxo, veo a un extraño comer un gansito y pienso: tenemos lo más importante en común, nuestras lenguas se arremolinan sin saberlo, compartimos el mismo filo hambriento.

Todos estos retortijones persistentes se explican por el estrepitoso colapso de mi carrera musical. Tres veces fracasé en mi intento por ingresar como organista residente al Pontificio Instituto de Música Sacra en la Santa Sede. Aunque los miembros del jurado apreciaron de manera unánime mi “fraseo refinado, sutileza interpretativa y prodigiosa articulación de los pedales”, nunca comprendieron cómo en mis manos obras como la Fuga en Sol menor BWV 578 o el Preludio Coral BWV 721 no externaban “la grandiosa sensación de una ascensión en espiral hacia el cielo, sino un rastro de desamparo sobre las cosas, una sombra que pareciera querer repartir su llanto por todos los costados del mundo”. “En su música”, dijeron, “hay un pathos que le envuelve como un manto, una marea que no cesa de azotarlo contra los farallones”. “Reconocemos sus capacidades técnicas, pero no podemos recibir en esta casa a un espíritu malherido de fantasmas”, fueron sus palabras en la denegación definitiva.

Indefenso, vaciado de mi único futuro, fue el azar quien me puso frente a un sugerente aparador de Marinela, y fueron mi alma ingrávida junto con mi lengua ansiosa de dulzura las que hicieron el resto. Confieso que nunca he sido como esa clase de personas a quienes sólo las impulsan las grandes ambiciones y jamás claudican en la persecución de sus objetivos. No son una mirada más entre la multitud y no cualquier melodía les engolosina. Aun frente a las circunstancias más espinosas nada penetra sus corazas, y los vulgares dardos que azoran sin tregua al hombre común jamás les seducen con sus cantos de sirenas. En un alma de esta estirpe el vacío del que fui yo preso habría azuzado su fuego, renovado sus bríos, animado a perseverar con más ahínco. Pero no: soy un animal ávido de seguridades y paliativos inmediatos, aun si se trata de simples accidentes de nuestra arcilla. Necesito olvidar el desasosiego, engañar la ansiedad, hacer más llevadero el amargo transcurrir de las horas. Nada de suicidios o desesperación interminable: me limito a comer este tipo de bizcochos.

Confieso que ignoraba la dulzura del gansito hasta aquel entonces, su pegajosa jalea y quebradizas migajas que hacen su morada en las fisuras entre nuestros dientes. No hace falta un espíritu aguzado para dejarse llevar por la transparencia de la cosa, su ridícula cosquilla sin secretos. Trato sin delicadeza a mis gansitos, los manoseo, me sirvo de ellos, los lamo y mordisqueo a mi antojo, crujen al ser aplastados entre mis muelas. Creo que me he hecho de cada gansito precisamente para esto: para no esperar nada. Para no ser interpelado. Para hollar en la tierra sin la nostalgia del cielo.

Puede que mi historia suene un tanto almidonada, pero en su germen se trata de un paisaje familiar a todos nosotros, un paisaje que nos encanta ridiculizar: sueños febriles que terminan encallando en cualquier baratija. Seamos francos: muchos intentamos cosechar los frutos del cielo, y casi todos hemos fracasado en el intento. Culpables de querernos realizar más allá de nuestras capacidades, reacios a llamar al fracaso por su nombre, e inaptos a unirnos a la legión inagotable del hombre común, fraguamos un sinfín de quimeras para edulcorar lo ínfimo de nuestro talento, lo pusilánime de nuestro arrojo y lo azucarado de nuestros versos. Suplantamos la complejidad conceptual por ficciones de emotiva simplicidad, y nos consuela recrearnos en el espejo de nuestras fantasías. La vida humana, como lo escribe con acierto Søren Kierkegaard, no suele ser más que “garantías de nobleza a falta de nobleza, minuciosidad en los sentimientos a falta de sentimientos”. Un ser prostético, un garrapateado con falsas esperanzas, una gracejada para salir al paso.

Transcribo abajo la leyenda que aparece en la parte trasera de las envolturas del gansito:

Información Nutrimental. Tamaño de porción: 1 pieza 50,00 g. Porciones por paquete 1, Cont. Energético 201 Cal, Equivale a 844 kJ, Grasas (Lípidos) 8,2 g, Grasa Saturada 5,6 g, Grasa Trans 0,0 g, Grasa Monoinsaturada 1,9 g, Grasa Poliinsat… etcétera.

Dejémonos de entremeses: ninguna guerra es tan empedernida, tan amarga y borbollante como la que realizan día a día los paladines del buen comer en contra del gansito y todo lo que huela a comida chatarra. Esfera nutritiva, culinaria y ontológicamente inferior, se evoca sin tregua a la comida chatarra para marcar distancias, vapulearla, deplorar lo viciado de su grano. Desde que existe como modus vivendi, como auténtica disciplina existencial, el buen comer recluta a sus adeptos escribiendo de manera contagiosa sobre la hecatombe que cae sobre nuestro ser al ingerir comida chatarra. No es sólo un discurso con ambiciones científicas sobre los daños de la chatarra, sino que ante todo es una arenga que quiere mover a otros a evitar la ingesta de la cosa. Su tono es fastidiosamente predecible e insípido, brindándonos una copiosa lista de ingredientes que debemos desterrar cuanto antes de la faz de la Tierra: emulsificantes, estabilizantes, colorantes, espesadores, blanqueadores, edulcorantes, maduradores, separadores, humectantes, gelificantes, conservadores, texturizadores, clarificantes y acidulantes.

Bien lo dijo el maestro Alfonso Reyes en uno de los ensayos que conforman Memorias de cocina y bodega: “la dietética es manía general: todos dan avisos y recetas, recomiendan fórmulas, ejercicios respiratorios y, sobre todo, abstinencia y ascetismo”. Sus arengas me parecen una descorazonada doctrina enclaustrada en la aritmética de la consecuencia corporal. Miden un alimento como si su ingesta se tratase de un simple cálculo contable, donde la única dimensión que importa son los dividendos nutricionales que resulten de ello para nuestro cuerpo. Huelga decirlo: nuestras prácticas alimentarias conforman una armonía infinitamente más compleja que una simple sumatoria de proteínas, carbohidratos y lípidos. Comer es la expresión de un deseo bien o mal calibrado, el lisonjeo del gusto, agotar las urgencias de nuestra lengua en un cuerpo extraño. Indudablemente hay una pasión, un fuego, un magma emotivo que suscita el probar un alimento. Deseamos que, ante la sola presencia de un plato, instintivamente la guardia se venga abajo, las pupilas se dilaten, la lengua se humedezca. Si “comida chatarra” es la locución que los paladines del buen comer utilizan para condenar la hecatombe nutricional cuyo arquetipo es este bizcocho híbrido de azúcares, colesterol y grasas monoinsaturadas, mi respuesta es tajante: vita brevis est, prefiero satisfacer mi paladar que evadir una arteriosclerosis.

Trato de recordar cuándo y cómo comprendí por primera vez que la dulzura a piacere era algo de lo cual debemos huir, o por lo menos ser desconfiados y estar vigilantes. Creo que mis dubitaciones frente al gansito no son exclusivamente fruto de mis más hondos fantasmas, sino que están enraizadas en una fobia colectiva que proviene de nuestros mitos más antiguos. Ya en el libro del Apocalipsis (10, 10) se le anuncia al apóstol Juan: “Será tan dulce en tu boca como la miel”. Y categóricamente se le advierte: “Terminará por derruirte las entrañas.”

Quienes son defensores de la cocina como una sapiencia gustativa, como una arquitectónica sensorial muy cercana o incluso al nivel de la praxis artística, tachan al gansito de vacuidad imaginativa. A su juicio, ninguna comida chatarra jamás merecerá un lugar entre las preocupaciones gastronómicas reales. El trabajo de la gastronomía no consiste en aliviar las punzadas del hambre ni en crear panecillos a raudales, sino en reconstituir las fibras del mundo en algo que no sea solamente delicioso al paladar, sino también conceptualmente loable. La sugestión de un significado más allá de la inmediatez material o la idealización de lo sensible en la forma están flagrantemente ausentes de los hornos de Marinela.

Si bien esta condena me parece menos monolítica, también encuentro anquilosada la forma como definen la capacidad de un plato de espolear la imaginación. Arguyen que el arte de la mesa está llamado a desaparecer, que el gansito, los chocorroles y otras bagatelas no son producto alguno de un andamiaje conceptual. Más bien creo que nuestras formas de comer y nuestro apetito evolucionan, y cada época trae consigo nuevas exigencias. Sobre este globo inmisericorde a veces hay que valerse de lo que tenemos a la mano. Así como el escultor actual desdeña el pompo del mármol, construyendo su obra con cables de púas y tornillos, así el comilón contemporáneo ha preferido la fastuosidad del vol-auvent y el patum peperium, decantándose por la lecitina y la leche reconstituida. Cada hombre sólo hace lo que puede con su tiempo.

Creo que el libro sobre dietética que más he saboreado es El vientre de los filósofos, de Michel Onfray. Lo que me engolosina de su lectura son las anécdotas que dan cuenta de notables desequilibrios culinarios. Un par de ejemplos: la repulsión de Sartre hacia los crustáceos, “carne blanca que no está hecha para nosotros, que hemos robado de otro universo”, o la obsesión de Diógenes el Cínico por evitar los alimentos cocidos, pues solamente “la carne cruda, el sabor provocativo de la sangre” permite “rechazar el mundo del artificio”. Al cotejar estas anécdotas con mis propias intimidades, no tengo duda de que lo que elegimos comer es el reflejo más flagrante de nosotros mismos. Frente a la debilidad de nuestros cimientos epistemológicos, lo contradictorio de nuestras relaciones amorosas y el tránsito pasajero y volátil de nuestra libido, el único rasero creíble de nuestra subjetividad lo constituyen nuestras prácticas alimentarias.

El ideario platónico de una república regida por una aristocracia intelectual se extiende también a la comida chatarra. Entre los legos es recurrente escuchar que el vulgo tiene una alimentación deleznable, y que debería existir un organismo rector (regido, sobra decirlo, por una autoproclamada élite del buen paladar) encargado de prohibir toda alimentación chatarra y dictar los menús de la alimentación popular. En nuestros días crecen exponencialmente este tipo de andamiajes, y al vapor se promulgan leyes que atentan contra la comercialización de alimentos chatarra. El razonamiento moral para pretender prohibir o limitar la ingesta de comida chatarra consiste en que su consumo seduce tramposamente a nuestro paladar, nos vuelve incontrolablemente adictos, obnubila el juicio, y con ello arruina la salud e incluso la dignidad de muchos consumidores. Estas razones, afirman, justifican que el Estado imponga ciertos límites a la autonomía de los ciudadanos precisamente para salvaguardar su propia integridad.

Más allá del desprecio que abiertamente muestran a quienes no nos fue dada la gracia de la intelligentsia para saber elegir lo que ingerimos, creo que lo más alarmante es la tiranía que subrepticiamente impera en este pensamiento. Asumen una posición paternalista respecto a quienes no pertenecen a su club, y nos consideran algo así como monos, incapaces de ser auténticamente libres a causa del humo de la publicidad y los adictivos azúcares que pululan en los gansitos y otros entes que desprecian. ¿No es el control de nuestros propios cuerpos el acto más insigne de la subjetividad? ¿No es lo que ingerimos algo que incumbe a cada uno de nosotros, y a ningún otro? Vulneran nuestra autonomía y el hecho de vivir nuestras vidas del modo que mejor nos parezca: sea en viandas, azúcares o grasas.

Mientras escribo estas líneas estoy acostado en mi cama con la laptop sobre mi estómago, y no he parado de atiborrarme de sucesivos gansitos. He perdido la cuenta, hay migajas por doquier sobre el teclado, y la jalea empantanada ocasiona que el mouse no responda ya a mis impulsos. Nada puedo hacer, cuando surgen tantas palabras, tantas grietas, tantas fisuras en una idea siempre tengo la necesidad de huir para refugiarme en lo más dulce. Me pregunto cómo interpretarán dentro de mil años las reliquias de mi existencia. ¿Qué crónicaretrato de mí mismo constituirá mi cesto de basura repleto de envolturas de gansitos? ¿Pensarán que no hubo en mi corazón anhelo alguno de transformar el mundo? ¿Me condenarán por estar tan falto de orgullo al punto de dejar estas huellas de mí mismo?

Peter Sloterdijk, con gran acierto, dijo que no se ofrecen pastelillos a los héroes. Pero es aún más cierto que muy pocos, poquísimos, son los hombres dignos de ser llamados héroes, y que la mayoría no somos más que recortes en masa, gansitos salidos del horno: triviales, moldeables al antojo, digeribles sin dejar honda huella.

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0204_Concurso 48 (Ensayo)_Gansito Marinela - Ricardo Macías Cardoso

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Investiga en Wikipedia un tema que te guste. Familiarízate con el lenguaje y algunos aspectos que te llamen más la atención; piensa en una analogía con alguna anécdota de tu vida personal.

Subir el jueves.

* Se trata de darle la vuelta al wikipedismo

* Integrar un campo semántico lejano a la experiencia.

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Elige un tema; haz una lista de algo que te guste mucho sobre eso. Piensa en los aspectos que crees que quizá nosotros no hemos visto. Frases, formas, movimientos, sonidos, olores, sensaciones al tacto, maneras en que…, cómo reacciona a…, cómo se ve cuando…

* Se trata de evitar lugares comunes

* Y pensar en el universo del tema

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"Diccionario de Símbolos" - Jean Chevalier, Alain Gheerbrant

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"Diccionario de Símbolos" - Jean Chevalier, Alain Gheerbrant

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Jean Chevalier _ Alain Gheerbrant (eds.) - Diccionario de los símbolos-Herder (1986)_compressed

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"Un gato en un piso vacío" - Wislawa Szymborska

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"Un gato en un piso vacío" - Wislawa Szymborska

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Un gato en un piso vacío, poema de Wislawa Szymborska

Presentamos a continuación un poema de Wislawa Szymborska (Polonia, 1923), Premio Nóbel de Literatura en 1996. El Fondo de Cultura Económica publicó en 2002 su "Poesía no completa" con la edición y traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia. La poesía de Szymborska está signada por la búsqueda de la sorpresa.
Un gato en un piso vacío
Morir, eso no se le hace a un gato.

Porque qué puede hacer un gato

en un piso vacío.

Trepar por las paredes.

Restregarse entre los muebles.

Parece que nada ha cambiado

y, sin embargo, ha cambiado.

Que nada se ha movido,

pero está descolocado.

Y por la noche la lámpara ya no se enciende.
Se oyen pasos en la escalera,

pero no son ésos.

La mano que pone el pescado en el plato

tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza

a la hora de siempre.

Hay algo que no ocurre

como debería.

Aquí había alguien que estaba y estaba,

que de repente se fue

e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.

Se ha recorrido la estantería.

Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.

Incluso se ha roto la prohibición

y se han desparramado los papeles.

Qué más se puede hacer.

Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,

ya verá cuando aparezca.

Se va a enterar

de que eso no se le puede hacer a un gato.

Irá hacia él

como si no quisiera,

despacito,

con las patas muy ofendidas.

Y nada de saltos ni maullidos al principio.

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Un gato en un piso vacío, poema de Wislawa Szymborska

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Presentamos a continuación un poema de Wislawa Szymborska (Polonia, 1923), Premio Nóbel de Literatura en 1996. El Fondo de Cultura Económica publicó en 2002 su "Poesía no completa" con la edición y traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia. La poesía de Szymborska está signada por la búsqueda de la sorpresa.

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"La caída del búfalo sin nombre" - Alejandro Tarrab 

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"La caída del búfalo sin nombre" - Alejandro Tarrab 

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La caída del búfalo sin nombre-Alejandro Tarrab

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"Trece formas de mirar un mirlo" - Wallace Stevens

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"Trece formas de mirar un mirlo" - Wallace Stevens

# data[].attributes.body
● Algo elemental de Eliot Weinberger
● Proyecto Manhattan de Elisa Díaz Castelo
● La caída del búfalo sin nombre de Alejandro Tarrab
● Muerte en la Rúa Augusta de Tedi López Mills
● Autobiografía de Rojo de Anne Carson