# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que se ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente...
Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana.
Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.

# data[].attributes.attachment_link.description
Amor é fogo que arde sem se ver; É ferida que dói, e não se sente; É um contentamento descontente; É dor que desatina sem doer. É um não querer mais que bem querer; É um andar solitário entre a gente; É nunca contentar-se de contente; É um cuidar que se ganha em se perder.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Contexto

Este dossiê apresenta poemas de autores de língua portuguesa, interpretados por personalidades da música e do espetáculo que deram vida à poesia no programa "Voz".

Temas: Artes

Data: Março 2014

Ensino: 2º Ciclo, 3º Ciclo, Ensino Secundário

# data[].attributes.attachment_link.description
Este dossiê apresenta poemas de autores de língua portuguesa, interpretados por personalidades da música e do espetáculo que deram vida à poesia no programa "Voz". Temas: Artes Data: Março 2014 Ensino: 2º Ciclo, 3º Ciclo, Ensino Secundário

# data[].attributes.body
LER POESIA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
"O objetivo do poeta não é descobrir novas emoções, mas utilizar as corriqueiras e, trabalhando-as no elevado nível poético, exprimir sentimentos que não se encontram em absoluto nas emoções como tais"
- T. S. Eliot, em "Tradição e talento individual". In.: ELIOT, T. S.. Ensaios. [tradução, introdução e notas de Ivan Junqueira]. São Paulo: Art Editora, 1989, p. 47.

Ler autores clássicos, como Shakespeare, William Wordsworth e T.S. Eliot, estimula a mente e a poesia pode ser mais eficaz em tratamentos do que os livros de autoajuda, segundo um estudo da Universidade de Liverpool.

Especialistas em ciência, psicologia e literatura inglesa da universidade monitoraram a atividade cerebral de 30 voluntários que leram primeiro trechos de textos clássicos e depois essas mesmas passagens traduzidas para a "linguagem coloquial".

Os resultados da pesquisa, antecipados pelo jornal britânico "Daily Telegraph", mostram que a atividade do cérebro "dispara" quando o leitor encontra palavras incomuns ou frases com uma estrutura semântica complexa, mas não reage quando esse mesmo conteúdo se expressa com fórmulas de uso cotidiano.

Esses estímulos se mantêm durante um tempo, potencializando a atenção do indivíduo, segundo o estudo, que utilizou textos de autores ingleses como Henry Vaughan, John Donne, Elizabeth Barrett Browning e Philip Larkin.

Os especialistas descobriram que a poesia "é mais útil que os livros de autoajuda", já que afeta o lado direito do cérebro, onde são armazenadas as lembranças autobiográficas, e ajuda a refletir sobre eles e entendê-los desde outra perspectiva.

"A poesia não é só uma questão de estilo. A descrição profunda de experiências acrescenta elementos emocionais e biográficos ao conhecimento cognitivo que já possuímos de nossas lembranças", explica o professor David, encarregado de apresentar o estudo.

Após o descobrimento, os especialistas buscam agora compreender como afetaram a atividade cerebral as contínuas revisões de alguns clássicos da literatura para adaptá-los à linguagem atual, caso das obras de Charles Dickens.

Saiba mais sobre T.S. Eliot
T. S. Eliot - o mago metafísico

# data[].attributes.attachment_link.title
Ler poesia é mais útil para o cérebro que livros de autoajuda, dizem cientistas - Revista Prosa Verso e Arte

# data[].attributes.attachment_link.description
"O objetivo do poeta não é descobrir novas emoções, mas utilizar as corriqueiras e, trabalhando-as no elevado nível poético, exprimir sentimentos que não se encontram em absoluto nas emoções como tais" - T. S. Eliot, em "Tradição e talento individual". In.: ELIOT, T. S.. Ensaios. [tradução, introdução e notas de Ivan Junqueira].

# data[].attributes.body
FLORBELA ESPANCA
SER POETA

# data[].attributes.body
AS PALAVRAS

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Toda poesia de Eugénio de Andrade é emoção e rigor, exercício dos sentidos que o poeta sublima. Sílaba a sílaba, trazemos "As Palavras" que a atriz Beatriz Batarda diz neste episódio do programa "Voz". Para ver, ouvir e ler, aqui.
As Palavras
São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparados, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?
Eugénio de Andrade
in Até Amanhã

# data[].attributes.attachment_link.description
As Palavras São como um cristal, as palavras. Algumas, um punhal, um incêndio. Outras, orvalho apenas. Secretas vêm, cheias de memória. Inseguras navegam: barcos ou beijos, as águas estremecem. Desamparados, inocentes, leves. Tecidas são de luz e são a noite. E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda. Quem as escuta?

# data[].attributes.body
MÁRIO CESARINY DE VASCONCELOS

# data[].attributes.body
ALBERTO CAEIRO
O RIO DA MINHA ALDEIA

# data[].attributes.attachment_link.title
O rio da minha aldeia - Poema XX (Alberto Caeiro)

# data[].attributes.body
PORTUGAL

# data[].attributes.attachment_link.title
PORTUGAL, Alexandre O'Neill - Filipa Leal

# data[].attributes.body
AS PALAVRAS INTERDITAS

# data[].attributes.attachment_link.title
AS PALAVRAS INTERDITAS, Eugénio de Andrade - Margarida Carvalho

# data[].attributes.body
MUDAM-SE OS TEMPOS MUDA-SE A VONTADE

# data[].attributes.attachment_link.title
[Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,], Luís de Camões - Rui Reininho

# data[].attributes.body
NÃO POSSO ADIAR O AMOR ...

# data[].attributes.attachment_link.title
NÃO POSSO ADIAR O AMOR PARA OUTRO SÉCULO, António Ramos Rosa - Soares Teixeira

# data[].attributes.body
VAGABUNDO DO MAR

# data[].attributes.body
Fernando Pessoa

# data[].attributes.body
OBSERVADOR
DIA MUNDIAL DA POESIA 2016

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Escolhas livres feitas por poetas das mais diferentes vocações e dos mais variados apetites. Cada instinto perseguiu um registo. Há quem, na sua escolha, pretenda fixar em arquitectura literária superior a fugacidade da vida, há quem, também se fixando nesse desgaste, aproveite para a festejar (Ferreira Gullar, evocado pelo brasileiro Antonio Cicero), há quem se sinta confrontado por um poema-soco ou por um poema que, para falar de amor, traz a sombra da morte. Ou ainda por um poema que despoja o homem de pulsões que o diminuem.

São também convocados poemas (como o de Lawrence Ferlinghetti, escolhido por Tiago Gomes) que celebram o gosto perigoso em viver e outros que também relevam os aspectos técnicos - aqueles que, se bem cozinhados, conseguem criar a emoção poética que só a grande arte consegue atingir. E, aqui e ali, emerge a ironia, estratégia de sobrevivência de uma poesia que, se tremendamente grave, poderia parecer escusada.

Num poema de António Amaral Tavares, autor recém-descoberto por Renata Correia Botelho, diz-se: "Doutor há muito pouco tempo para a poesia". Podemos vir com a conversa de circunstância, habitual nos salões e nas redes sociais: todos os dias são dias para a poesia. Não são, até porque há dias em que é preciso ir pagar o IRS. E por isso, já que existe um dia só consagrado ao género, que o aproveitemos para lermos e dizermos poemas, para celebrar a poesia como serena partilha, numa comunidade diversa.

"Magnificat" de Álvaro de Campos

Cada poema é um encontro, no processo em que é escrito tanto como no processo em que é lido. Encontrei há muito tempo este poema e sei que de repente ele me veio cortar a respiração e ferir-me com a terrível consciência de que nunca poderemos sair do nosso próprio ser, nem pela vida nem pela morte. Cárcere do ser, li mais tarde no mesmo Álvaro de Campos. Mas o soco que o poema dá em nós ("e a dor dói como um soco", Alexandre O'Neill) só o sentimos bem nesses momentos em que da ideia se passa ao espanto quase físico do encontro com uma verdade de nós que nós não sabíamos. O poeta é afinal aquele que sabe dar-nos de surpresa um soco no mais fundo do que somos. Para com isso aprendermos a ver melhor o esplendor do mundo.

"Passagem", de Manuel António Pina

Escolho o poema que fecha a obra de Manuel António Pina, se é que tal é possível, um poema que feche seja o que for, em vez de abrir. E escolho-o porque, figurando como poema final, como derradeiro poema, aponta, logo no título, para a noção de "Passagem", para esse movimento cíclico a que está condenado o poeta, o criador, "[a]gora que os deuses partiram". Esse eterno retorno às palavras que se situam "tão sem peso por cima do pensamento" é a maior celebração da poesia no que ela tem de possibilidade de fuga ao uso comum da linguagem e no modo como ela, a poesia, se continua a escrever (e inscrever) mesmo não tendo mais do que palavras para dizer o mundo. Dá-se ainda o caso de este poema me ser dedicado. Lembrá-lo hoje - e todos os dias - é o meu modo tosco de agradecer e retribuir a Pina.

"Muriel", de Ruy Belo

É, desde sempre, não só o meu poema de amor favorito em toda a literatura portuguesa (que eu conheça) como é, mais do que isso, o meu poema favorito. Acontece que o tema dominante no que escrevo é o amor, e dentro do amor, por razões muito pessoais e objectivas, o desencontro. Este poema fala de ambos, como a meu ver só o Ruy Belo soube fazer. Para além da música das palavras, como sempre incomparável, o Ruy consegue aqui uma emoção, uma intensa tristeza, uma maneira de ir ao encontro do amor tornando-o impossível que me comove sempre, e que se me entranha de cada vez que o leio, seja para mim, seja para outrem. Como sempre, a ferramenta certeira é, além disso, a morte. O Ruy utiliza a morte, seu tema obsessivo, tanto para falar de amor como para o que quer que seja. Ora fá-lo com uma profundidade e uma melancolia tais, que sempre, há trinta anos que leio este poema, ele renasce em mim, e põe-me a chorar por dentro. São razões muito físicas e emotivas, nada intelectuais.

[este é um excerto de "Muriel". Ouça aqui o poema na íntegra:]

"Os Justos", de Jorge Luis Borges

O poema "Os Justos", de Jorge Luis Borges, resume a ideia de que há poemas que salvam a nossa vida. À medida que o tempo passa, que a morte se atravessa no caminho, que a memória exige esforço e sacrifícios cada vez mais pesados, a poesia parece transportar algum material de salvação. Não para a morte, física e real - mas para a vida, que falha tantas vezes. Não é uma solução nem um bálsamo; é um fragmento de beleza (e de alegria, e de serenidade, e de atenção) que busca a nossa perplexidade.

"Não só quem nos odeia ou nos inveja", de Ricardo Reis

Nos tempos que correm, apetece saborear esta ode pessoana, enquanto desafiante e sabotadora dos actuais estilos de vida e de pensamento. Vão pela borda fora os empreendedorismos, o ter cada vez mais e melhores coisas, os hedonismos vários e até os monoteísmos, que tantas guerras sangrentas proporcionam, seguindo o poema um paganismo sadio e ético. Claro, que há a questão das influências, horacianas, epicuristas, estóicas ou heraclitianas. Mas os grandes poetas são intemporais. Dão-nos sempre capacidade acrescida de respiração e de aceder a uma total liberdade, anulando as contingências do mundo.

"O pai morava no fim de um lugar", de Manoel de Barros

Descobri a poesia de Manoel de Barros em 2001, e não foi preciso mais do que a leitura breve de alguns dos seus poemas para que me tocasse. A visão profunda que transpira na sua escrita dos elementos vulgares, tão quotidianos quanto imensos e desimportantes, é tão grande que ganha nos seus textos a dimensão harmoniosa daquilo a que alguns chamarão: alma.

Senhor do pormenor, em Manoel de Barros tudo é tão insignificante quanto grandioso, percepcionando-se a essência humana em objectos simples e banais misturados de forma imprópria, irónica, tocando-se a natureza, o lixo, os despojos do quotidiano e os lugares, de maneiras imprevisíveis e luminosas. Os rios caminham sobre latas e os alicates dormem em esteiras. Realidade só revelável pela voz da poesia.

Ainda que português, ou cidadão de outra qualquer nacionalidade, ao ler os textos tão intrinsecamente brasileiros de Manoel de Barros, o leitor percebe o que é isso de linguagem universal. O que é isso de poesia.

"Musée des Beaux Arts", de W. H. Auden

Porque encontro neste poema - para além de aspectos mais técnicos de oficina que me agradam profundamente, como por exemplo a métrica ou a dicção -, todo aquele sentido trágico da vida e do sofrimento que o acaso dos dias tantas vezes nos apresenta colado à comicidade. Tragédia e comédia, só aparentemente opostas. Alguém escreveu que a tragédia é somente comédia mal desenvolvida. E o facto deste poema interligar a mitologia grega com a pintura de Brueghel, numa ekkfrasis de tom quase coloquial, torna este poema moderno hoje como daqui a cem anos. A persona poética conversa com o leitor através de uma qualidade de verso assinalável, com vários estratos de leitura, o que faz com que o poema, aparentemente, não se esgote. É um texto de um grande grande poeta, dono de uma intelecção pensada e repensada. Imenso.

"Ocupamos a praia do Amor", de Lawrence Ferlinghetti

Um poema sobre ocupantes, amantes e demais revolucionários. Do sobrevivente da geração beat, um poema que também pode ser uma celebração das maravilhosas praias portuguesas. Ferlinghetti, figura menos conhecida da geração beat, mas de importância fundamental como editor, por exemplo, do livro "Uivo" de Allen Ginsberg e fundador das importantíssimas livrarias City Lights em São Francisco, epicentro do movimento da beat generation. Lawrence Ferlinghetti, para mim, mestre da poesia do quotidiano, social e de uma simplicidade desarmante. A ler, muito actual. O autor cumpre 97 anos no dia 25 de março.

Ocupamos a praia do amor
entre bandolins de Picasso repletos de areiae papéis de piqueniquepatas de caranguejos mortos
e patas de esfinge semi-enterradas

e marcas de estrelas do mar

"O Autocarro", de Leonard Cohen

Não sei explicar bem o porquê de escolher este e não outro. Na verdade podia ser outro. Mas este tem um sentido aventureiro que me agrada. Cumprir uma aventura sem sair da secretária.

"O Canto da Chávena de Chá", de Fiama Hasse Pais Brandão

Não é a primeira vez que repito este poema quando me pedem um. Gosto do modo como Fiama chama a poesia e a natureza para contracenarem além das deixas decoradas. Também porque sou uma leitora feliz diante do lirismo temperado com ironia. E apesar de duvidar muito, ainda acho que, a servir para alguma coisa, a poesia estará aqui para nos trazer à mesa novos sentidos, chamando os nossos, vivos, e outras explicações. Como esta de que a porcelana e o osso estão ligadas além da mão que segura a chávena e de que as palavras de um poema encontram o lugar certo no universo para uma mesa de verga (imagino-a desfiar-se, a chávena de chá, agora mal equilibrada, sobre o tampo).

"Tenho de construir hoje esta planície", de R. Lino

Em cada livro de poemas aprende-se de novo a respirar (como a um corpo amante): o prazer de dizer o poema como nosso, deixarmos de existir entre a sua respiração e a nossa qualquer diferença.
A poesia de R. Lino concentra poderosamente a força e a violência que advêm da "geografia" e do esgaçar da memória, numa serena e delicada mutação em palavras - implodem e espalham a sua força pelo interior, sem o estrondear do definitivo (mortal).

"Nem nos defende a ausência", de José Augusto Seabra

Dos 21 poetas, nascidos entre 1930 e 1941, incluídos por António Ramos Rosa no volume que constitui a quarta série das 'Líricas Portuguesas' (1969), José Augusto Seabra (1937-2004) é, tanto quanto sei, aquele que nunca teve a sua obra poética reunida ou com uma ampla antologia. E todo o sentido faria, pois trata-se de alguém que, nos 14 livros de poemas, publicados entre 1961 e 2002, reflecte um percurso pessoal riquíssimo, que vai desde a experiência do exílio, por causa da oposição ao Estado Novo, até à carreira diplomática que o levou a vários países como embaixador, passando pela experiência académica, em Paris, que o revela como um dos mais importantes estudiosos de Fernando Pessoa, ou pela profunda reflexão crítica da relação da cultura com a cidadania. O poema escolhido é do seu primeiro livro e revela já a marca da "lúcida perscrutação de um espaço interior", apontada por Ramos Rosa, que acompanhará toda a sua obra.

"IX", do "Discurso sobre a reabilitação do real quotidiano", Mário Cesariny

Por (e para) altura do nosso tempo imediatista, que, por milagre ou paradoxo, consegue estagnar nas coisas mais velhas do mundo, surgir-nos-ia Cesariny. Os seus versos, aqui, não deixam de me lembrar uma cabeça de que se derramasse uma cascata. À superfície temos a imprevisibilidade dos lados para que se derrama, o ritmo estrondoso das águas a bater em si próprias. Depois, são as imagens que se riem ruidosamente de nós, "homens só até aos joelhos", "lindas lindas raparigas só até ao pescoço", "poetas até à plume", riem-se que permitamos que nos fechem o caminho para a "noite Cadillac obsceno". E quem diria que voltaríamos ao tempo (ou nunca saímos?) em que "o joelho está tão barato"? Já no fundo de tanto riso, acredita-se, há-de haver alguma amargura. E, portanto, esperança. Pelo que a maravilha da poesia está aqui: quando as palavras se conseguem alimentar de um tempo e de um espaço posteriores, corroendo-os. Muito mais estará nestes que pisamos, em que se diz muito pouco, ou em que aquilo que se pode dizer tem os seus respectivos estágios de afogamento.

diz que grandeza de alma. Honestos porque.
Calafetagem por motivo de obras.
relativamente queda de água
e já agora há muito não é doutra maneira
no país onde os homens são só até ao joelho
e o joelho que bom está tão barato

"Homens que são como lugares mal situados", de Daniel Faria

Poema que confirma o génio de Daniel Faria e de uma maturidade assombrosa para um jovem poeta. Revelador da sua visão mística e visceral, é ainda de um perfeito domínio formal aliado a uma poesia que ilumina, numa incessante busca e contemplação e numa serena exaltação dos mistérios do homem, intensificando-os, deixando-os no lugar.

Homens que são como fronteiras invadidas
Que são como caminhos barricados
Homens que querem passar pelos atalhos sufocados
Homens sulfatados por todos os destinos
Desempregados das suas vidas

"A de Sempre, Toda Ela", de Paul Éluard

Lembro-me do tempo em que comecei a ler seriamente poesia, e em que "a poesia" se identificava quase por completo com este poema de Paul Éluard (traduzido por António Ramos Rosa): aspiração, celebração, invenção, espanto. Comecei por encontrar uma tradução de Hölderlin, clássico-romântico, poeta de grandes exaltações e grandes odes, mas logo depois descobri Éluard, mais acessível, mais contemporâneo, um dos surrealistas franceses, talvez o maior poeta francês do seu tempo. E até encontrar um estilo que fosse mais ou menos meu, este era o estilo eu imitava: a de um intimismo comovido, reiterativo, agradecido, poemas sobre a grande alegria de ter ou não ter, a candura de esperar, a inocência de conhecer. Mas Eliot refreou-me essa tendência, tal como os disfóricos Hardy e Larkin, e Álvaro de Campos, e a vida também. De modo que hoje vejo Éluard como uma recordação de um momento em que a poesia era uma evidência, uma omnipresença. Já não acredito nisso, mas estou grato por essa ficção de juventude

Se eu vos disser: "tudo abandonei"
É porque ela não é a do meu corpo,
Eu nunca me gabei,
Não é verdade
E a bruma de fundo em que me movo
Não sabe nunca se eu passei.

"Anoitecer em Outubro", de Ferreira Gullar

Observe-se uma característica curiosa desse poema. Ele evoca a transitoriedade da vida humana, porém não é depressivo. É que o poema celebra esse momento particular da vida, logo, celebra a vida, mesmo reconhecendo sua finitude. O poema é um monumento a esse momento efêmero da vida, momento mais valioso ainda até mesmo em virtude de sua efemeridade. "Efêmero" é o que dura um dia: e o poema colhe esse dia: "carpe diem", como se diz em latim.

"Doutor eu tenho uma guerra tremenda dentro da minha cabeça", de António Amaral Tavares

Era-me, até há poucas semanas, desconhecido o seu nome: António Amaral Tavares. Nunca lera nada dele, não me soava sequer familiar. Cheguei à sua poesia depois de o saber vencedor, no final de 2015, do Prémio Nacional de Poesia Diógenes, atribuído pela revista Cão Celeste. Foi dos encontros mais impressionantes que vivi. Um estrondo que nos fica a latejar, impiedoso, entre os dedos e o coração. Despojado de astúcias poéticas, cru e dorido como a noite. E, no fim das palavras, como se à noite não se seguisse mais nada.
Tu és pura, tu és ainda mais pura do que eu próprio.
"Como?", de Vasco Gato

Poema absoluto do Vasco Gato sobre o mistério da sublimação e do seu maior ofício: o gesto. o gesto de colher, de receber na medida certa da intenção (a nossa e a das próprias coisas); o gesto que desaparece para dar lugar ao fruto; o gesto de ter escrito- o "mover de mão" -; o poema - gesto e fruto ao mesmo tempo; o gesto de ter acabado de o ler pela primeira vez; o gesto de repetição; a pergunta - gesto de empreender a percepção do que ainda não existe; a espera - gesto do tempo; o tempo - gesto de Deus.

"Desculpas não faltam", de José Miguel Silva

Entre os muitos poemas de que gosto escolho "Desculpas não faltam" (do livro Serém, 24 de Março. Averno, 2011), de José Miguel Silva, pelo tom e pelo modo como, em poucos versos, se mostra que a poesia que realmente importa seduz, emociona e deslumbra, podendo mesmo brincar prosaicamente com topos e temas clássicos e transfigurar, com algum humor, pequenos aspectos do quotidiano, que ganham assim outra claridade.

"Ao lado", de Joaquim Castro Caldas

Verso a verso o poema entranhou-se como corpo de pássaro sobre a toalha de mesa. Do seu voo restam ainda cores de incêndio e a mais genuína arte de reeducar o silêncio.

"The Hollow Men", de T.S. Eliot (excerto)

Ler e pensar este poema de Eliot é como escolher o fim de um mundo, o início de um tempo agonizante, acompanhar uma mão que vai esculpindo, com o seu rigor, crueza formal e limpidez absolutamente inebriantes, as lamentações de ideais perdidos do primeiro quartel do século XX, que são, na sua essência, como que uma estrela crepuscular na história que nos dirige através do desmoronamento e da ambiguidade sombria.

A sua imagem permite-nos a rememoração enigmática, como se andássemos ao longo de um vale vazio (hollow valley) atormentados pelas cinzas da esperança, da nossa, e do mundo, enquanto, mesmo por isso, ouvimos para sempre os seus versos na voz entrecortada de Marlon Brando, entre as sombras, da selva, do Apocalypse.
Nós somos os homens vazios Somos os homens de palha Apoiados uns nos outros A parte da cabeça cheia de palha. Ai As nossas vozes foram secas e quando Juntos sussurramos São serenas e sem sentido Como vento em erva seca Ou pés de ratos sobre vidro partido Na secura da nossa cave Molde sem forma, tonalidade sem cor, Força paralisada, gesto sem movimento; Os que cruzaram Com os olhos certeiros, para o outro reino da morte Lembram-se de nós - quem sabe - não de Violentas almas perdidas, mas somente De homens vazios Homens de palha. Nuno Costa Santos, 41 anos, escreveu livros como "Trabalhos e Paixões de Fernando Assis Pacheco" ou o romance "Céu Nublado com Boas Abertas". É autor de, entre outros trabalhos audiovisuais, "Ruy Belo, Era Uma Vez" e de várias peças de teatro.

# data[].attributes.attachment_link.description
Escolhas livres feitas por poetas das mais diferentes vocações e dos mais variados apetites. Cada instinto perseguiu um registo. Há quem, na sua escolha, pretenda fixar em arquitectura literária superior a fugacidade da vida, há quem, também se fixando nesse desgaste, aproveite para a festejar (Ferreira Gullar, evocado pelo brasileiro Antonio Cicero), há quem se sinta confrontado por um poema-soco ou por um poema que, para falar de amor, traz a sombra da morte.

# data[].attributes.body
SER POETA
Florbela Espanca
Luís Represas

# data[].attributes.body
INSTITUTO CAMÕES
CENTRO VIRTUAL CAMÕES
CULTURA PORTUGUESA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Sophia de Mello Breyner Andresen nasceu no Porto a 6 de Novembro de 1919 e faleceu em Lisboa a 2 de Julho de 2004. Da infância aristocrática e feliz passada no Porto ficaram imagens e reminiscências que povoam, de forma explícita ou alusiva, a sua obra poética e ficcional, particularmente os contos para crianças: a casa do Campo Alegre, o jardim, a praia da Granja (sobre a qual escreveria, em 1944, em carta a Miguel Torga: "A Granja é o sítio do mundo de que eu mais gosto. Há aqui qualquer alimento secreto"), os Natais celebrados segundo a tradição nórdica (também evocados por Ruben A. na sua autobiografia O Mundo à Minha Procura) foram lugares e vivências que marcaram de forma determinante o imaginário da autora.

Entre 1936 e 1939 frequentou o curso de Filologia Clássica na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa. Familiarizou-se assim com a civilização grega, que profundamente admirou e que aparece também espelhada na sua obra, seja em poemas que glosam motivos helénicos (figuras históricas, figuras mitológicas, lugares carregados de significado histórico ou mítico), seja naqueles que, dum modo mais geral, recuperam as noções clássicas de harmonia, inteireza e justiça (veja-se, por exemplo, o primeiro verso do poema "Catarina Eufémia", no volume Dual: "O primeiro tema da reflexão grega é a justiça"). O retorno a um tempo arquetípico e primordial, anterior ao "tempo dividido" em que vivemos, é um dos veios fundamentais da obra poética de Sophia, que nele busca uma forma de religação do ser, uma aliança entre o homem e a natureza. Sucessivas viagens à Grécia, ao longo da vida, reforçaram esse veio, presente desde o livro Poesia (poemas "Dionysos", "Apolo Musageta") e recorrente nos volumes poéticos seguintes. O ensaio O Nu na Antiguidade Clássica (1975), ajuda-nos a compreender melhor a identificação de Sophia com o mundo clássico: embora tenha como objecto a arte grega, e em particular a representação do corpo entre os gregos, pode ser lido como mais uma das "artes poéticas" em que a autora explicita algumas noções fundadoras da sua própria poesia.

Sophia colaborou na revista Cadernos de Poesia e aí fez sólidas amizades, nomeadamente com Ruy Cinatti e Jorge de Sena (foi recentemente editada a correspondência trocada com este último entre 1959 e 1978). A primeira série dos Cadernos saiu em Lisboa entre 1940 e 1942, tendo por organizadores Tomaz Kim, José Blanc de Portugal e Ruy Cinatti. Sob o lema "A Poesia é só uma", repetido no limiar de cada número ao longo das três séries, a revista defendeu a vocação ecuménica da Poesia (com p maiúsculo), sublinhou a independência do ideal estético relativamente a escolas ou partidos e admitiu eclecticamente a colaboração de artistas provenientes dos mais diversos quadrantes.

Data de 1944 o primeiro volume poético de Sophia, intitulado Poesia. Editado no ano em que autora completou vinte e cinco anos, mas incluindo alguns poemas escritos ainda no final da adolescência, Poesia é um livro inaugural a vários títulos. Antes de mais, pelas marcas de intenso e juvenil entusiasmo vital que nele encontramos (coexistindo, todavia, com um lado nocturno e deceptivo). Logo o poema de abertura nos fala desse entusiasmo, situando-o no plano dos sonhos e da sua força performativa: "Apesar das ruínas e da morte,/ Onde sempre acabou cada ilusão,/ A força dos meus sonhos é tão forte,/Que de tudo renasce a exaltação/ E nunca as minhas mãos ficam vazias". Algumas páginas adiante, o poema "Pudesse eu" é igualmente a expressão duma apetência pela vida e dum desejo de disponibilidade total para a viver, expressão tanto mais intensa quanto se resume numa síntese de quatro versos: "Pudesse eu não ter laços nem limites/ Ó vida de mil faces transbordantes/ Pra poder responder aos teus convites/ Suspensos na surpresa dos instantes".

é também um livro de estreia pela forma auto-reflexiva como regista a procura dum caminho poético. Se nos primeiros versos do poema "Tudo" esse caminho é ainda um tanto indefinido, nos últimos de "O jardim e a casa" ele é vislumbrado com mais nitidez: "Trago o terror e trago a claridade,/ E através de todas as presenças/ Caminho para a única unidade". Mas no poema "As fontes", sem dúvida um dos mais inteiros e exactos deste volume, encontramos já um rumo poético bem vincado. Há nele uma promessa de claridade e de plenitude, e, de forma projectiva, esboça-se uma concepção essencialista da poesia como desocultação ou desvelamento, como regresso a uma verdade antiga do ser, que se tornará um dos grandes eixos da obra poética de Sophia.

A noite é uma presença muito forte neste primeiro livro de versos e será um motivo constante em toda a obra, inclusivamente nos contos para crianças. São reveladores títulos como "Noite", "Luar", "O jardim e a noite", "Noite das coisas", "Noites sem nome", "Noite de Abril" e "Ó noite", sinalizando uma poesia que recupera, ainda que com modulações próprias, o tópos da vivência nocturna do poeta, de larga tradição literária; em Sophia, essa vivência ora exalta a fantasmagoria e o mistério, ora se maravilha com a beleza que a noite traz consigo (sendo o adjectivo "brilhante" um dos preferidos para a qualificar), ora está ligada a um desejo de fuga ou evasão em que ecoa a ânsia mallarmeana de "fuir, là-bas fuir", ora permite o reencontro do eu consigo mesmo no silêncio e na solidão, como no poema "O jardim e a noite".

O volume Poesia é, por último, um livro inaugural por conter, neste mesmo poema, três versos que modelarmente definem uma questão central na obra de Sophia, a saber, a relação entre poesia e magia. Esses três versos são os seguintes: "Palavras que eu despi da sua literatura,/ Para lhes dar a sua forma primitiva e pura,/ De fórmulas de magia". Pode dizer-se que constituem a primeira arte poética de Sophia e a mais importante deixa para os livros subsequentes. De facto, a imagem do poeta possesso, com a sua componente órfica, será largamente textualizada nos catorze volumes de poesia publicados entre 1944 e 1997 (cf., em especial, as "Artes poéticas" em que a autora descreve a emergência do poema), bem como nos Contos Exemplares (veja-se o conto "Homero", que representa de forma alegórica, através do encontro entre a criança e o vagabundo, a descoberta da poesia na sua forma mais pura e primitiva). Desenha-se, também, na obra de Sophia um retorno às concepções essencialistas da linguagem que postulam o princípio de concreção entre o verbum e a res. É na identificação do verbum com a res que reside a força mágica da linguagem, sendo a nomeação (recorde-se o título O Nome das Coisas) uma forma encantatória de restituir às coisas a sua realidade, o seu ser. A poesia regressa, assim, à sua vocação original de injunção do espírito, e projecta-se como uma religação, uma "participação no real", uma união sagrada entre o homem e a natureza.

Depois do casamento, em 1946, com Francisco Sousa Tavares – advogado, jornalista e politico - , a poesia de Sophia tornou-se mais interveniente e atenta às questões sociais do seu tempo. Em Livro Sexto e Dual, nomeadamente, surge carregada de revolta perante a tirania, a injustiça e a corrupção, com momentos de grande força apelativa, como "Pranto pelo dia de hoje", "Exílio" e "O velho abutre", entre outros. Idênticas preocupações estão presentes no volume Contos Exemplares (1962), em cuja dedicatória se lê: "Para o Francisco, que me ensinou a coragem e a alegria do combate desigual", e onde a autora alia um sentido de intervenção politica à sua mundividência humanista cristã. Paralelamente, Sophia teve uma actuação cívica relevante antes e depois do 25 de Abril, na oposição ao regime de Salazar e na defesa das liberdades: foi co-fundadora da Comissão Nacional de Socorro aos Presos Políticos, presidente da Assembleia Geral da Associação Portuguesa de Escritores e, após a Revolução, deputada à Assembleia Constituinte.

Foi distinguida com o Prémio Camões em 1999, o Prémio Max Jacob de Poesia em 2001 e o Prémio Rainha Sofia de Poesia Ibero-Americana em 2003.

A extensa obra que nos legou reparte-se pelos domínios da poesia, da ficção, do conto para crianças, do ensaio, do teatro e, last but not least, da tradução (com magníficas versões de textos de Eurípides, Shakespeare, Claudel e Dante).

Poesia: Poesia, Coimbra, ed. Da Autora, 1944; Dia do Mar, Lisboa, Edições Ática, 1947; Coral, Porto, Livraria Simões Lopes, 1950; No Tempo Dividido, Lisboa, Guimarães Editores, 1954; Mar Novo, Lisboa, Guimarães Editores, 1958; O Cristo Cigano, Lisboa, Minotauro, 1961; Livro Sexto, Lisboa, Livraria Morais Editora, 1962; Geografia, Lisboa, Ática, 1967; Dual, Lisboa, Moraes Editores, 1972; O Nome das Coisas, Lisboa, Moraes Editores, 1977; Navegações, Lisboa, IN-CM, 1983, Ilhas, Lisboa, Texto Editora, 1989; Musa, Lisboa, Editorial Caminho, 1994; O Búzio de Cós e Outros Poemas, Lisboa, Editorial Caminho, 1997.

Prosa: Contos Exemplares, Lisboa, Livraria Morais Editora, 1962; Histórias da Terra e do Mar, Lisboa, Edições Salamandra, 1984.

Contos para crianças: A Menina do Mar, Lisboa, Ática, 1958; A Fada Oriana, Lisboa, Ática, 1958; A Noite de Natal, Lisboa, Ática, 1959; O Cavaleiro da Dinamarca, Porto, Figueirinhas, 1964; O Rapaz de Bronze, Lisboa, Minotauro, 1965; A Floresta, Porto, Figueirinhas, 1968; A Árvore, Porto, Figueirinhas, 1985.

Teatro: O Bojador, Lisboa, 2ª ed., Editorial Caminho, 2000 (1ª ed. s/d.); O Colar, Lisboa, Editorial Caminho, 2001.

Ensaio: O Nu na Antiguidade Clássica, Lisboa, 3ª ed., Editorial Caminho 1992 (1ª ed., 1975).

Traduções: A Anunciação a Maria (Paul Claudel), Lisboa, Editorial Aster, 1960; O Purgatório (Dante), Lisboa, Minotauro, 1962; Muito Barulho por Nada (Shakespeare), 164 (inédito); Hamlet (Shakespeare), Porto, lello & Irmão Editores, 1987; Quatre poètes portugais – Camões, Cesário Verde, Mário de Sá-Carneiro, Fernando Pessoa, Paris, P.U.F. e Fundação Calouste Gulbenkian – Centre Culturel Portugais, 1970; Medeia (Eurípides), s/d. (inédito).

Eduardo Prado Coelho, "O real, a aliança e o excesso na poesia de Sophia de Mello Breyner Andresen", in A Palavra sobre a Palavra, Porto, 1972; Id., "A lírica e a lógica", Colóquio/Letras, nº 57, Lisboa, 1980; Maria de Lourdes Belchior, "Itinerário poético de Sophia", Colóquio/Letras, nº 57, Lisboa, 1980; Fiama Hasse Pais Brandão, "O triplo nome Sophia", in A Phala – Um Século de Poesia, Lisboa, 1988; Letras e Letras, nº 47, Porto, 1991, dossier Sophia de Mello Breyner Andresen, pp. 7-14; Silvina Rodrigues Lopes, Poesia de Sophia de Mello Breyner Andresen, apresentação, critica, selecção e sugestões para análise literária, Lisboa, 1989; Clara Crabbé Rocha, Os "Contos Exemplares" de Sophia de Mello Breyner, Coimbra, 2ª ed., 1980; Id., "Sophia de Mello Breyner Andresen: poesia e magia", in O Cachimbo de António Nobre e Outros Ensaios, Lisboa, Publicações Dom Quixote, 2003; Maria Alzira Seixo, "Histórias da Terra e do Mar", Colóquio/Letras, nº 87, Lisboa, 1985.

# data[].attributes.attachment_link.description
Sophia de Mello Breyner Andresen nasceu no Porto a 6 de Novembro de 1919 e faleceu em Lisboa a 2 de Julho de 2004.

# data[].attributes.body
BANCO DA POESIA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Poesia e Internet. Uma linguagem e um instrumento de comunicação. Talvez os poetas mais antigos, em suas solidões nos autoconfessionários da alma, nunca imaginaram que, um dia, estariam tão próximos de seus leitores. Sem preconceitos e sem barreiras geográficas. O blog, assim como milhões de Banco da Poesia registra depoimentos de pessoas simples, a manifestar seu gosto pela poesia. E, nesta interação instantânea, nosso sites publicados na rede, percorre os caminhos das estrelas e atinge habitantes de qualquer parte do planeta sensíveis ao mundo da poesia.

Começamos, em nossos primeiros dias, a travar contato com o poeta espanhol Francisco Cenamor, que edita o blog Asamblea de Palabras. Ele já é nosso correntista e registrou por lá a entrada do na rede. Depois publicamos poemas de Vera Lucia Kalahari, que vive em Angola e percorre as sendas da África ainda misteriosa e sofrida. Imediatamente ela nos chama de amigo e se corresponde conosco como se fôssemos vizinhos de janela. Mas outro português, lá na cabeça da Europa, lê seus poemas e os republica em seu blog. E nos manda um simpático recado:

" Olá, Cleto de Assis
Parabéns pelo seu bonito e útil blogue.Tomei a liberdade de republicar um poema da Vera Lúcia publicado no seu blogue.
Rui Moio." http://sentirsentidos.blogspot.com/2009/08/viagem.html

Nosso mais recente amigo de infância foi mais longe: reproduziu o texto publicado no Banco da Poesia no Google Reader, ampliando ainda mais a leitura do que publicamos. E nos abre um relicário de belos poemas de vasto panorama da lusofonia.

Também já não quer dizer nada imaginar que o Timor Leste está lá do outro lado da Terra. Logo após à publicação de cinco poemas de poetas timorenses, obtivemos respostas amoráveis, a primeira já consignada no post específico, que nos recomenda outros poetas timorenses: "Este Banco de Poesia (está de parabéns pela iniciativa e assim é mais um a divulgar Timor Leste) que não esqueça esses que sentem Timor de uma forma tão sensível. Sem egoísmos, publiquem os seus trabalhos, porque eles são arte genuína de Timor do Sol Nascente", nos diz J. Rodrigues Sarmento, lá do outro lado da Terra, editor do blog Aqui é Timor-Leste.

E também de imediato nos vem a notícia de que o Banco da Poesia foi recomendado ao leitores do blog Uma Lulik , também do Timor Leste, como " um blog em destaque - Visite o blogue Banco da Poesia e leia poesias de Crisódio T. Araújo, Fernando Sylvan, Jorge Barros Duarte, Jorge Lauten e Ruy Cinatti ilustradas com belas imagens representativas ".

Já o responsável pelo site social Portugalmaresias, João Raimundo Goçalves, de Costa de Caparica, Portugal, nos dá conta que criou " um espaço de amizade onde se cruzam a poesia e a prosa, os cheiros e os sabores da Lusofonia ". E nos convida a participar (convite aceito!) do seu recanto eletrônico.

E por aí vamos. A encurtar os mares e aproximar as terras à vista. A criar amizades e fortalecer solidariedades. Graças à poesia. (C. de A.)

Já publiquei um poema sobre o Timor Leste, escrito pela poeta portuguesa Sophia de Mello Breyner Andressen (leia aqui). Agora chegou a vez dos timorenses da gema, nossos mais recentes irmãos lusófonos. Eles vivem em uma pequena ilha do Oriente, em território menor que Sergipe, que é o nosso menor estado. Seu nome oficial é República Democrática de Timor-Leste. É um dos países mais jovens do mundo e ocupa a parte oriental da ilha de Timor, na Ásia, além do enclave de Oecussi, na costa norte da banda ocidental de Timor. Pertencem ainda à nova república a ilha de Ataúro, a norte, e o ilhéu de Jaco, ao largo da ponta leste da ilha. As únicas fronteiras terrestres que o país tem ligam-no à Indonésia, a oeste da porção principal do território, e a leste, sul e oeste de Oecussi-Ambeno, mas tem também fronteira marítima com a Austrália, no Mar de Timor, a sul. Sua capital é Díli, situada na costa norte.Possui cerca de 1 milhão e 200 mil habitantes

Timor já era habitada há cerca de 12 mil anos a.C. Os portuguesses aportaram na ilha em 1512 e passaram a explorá-la em razão de seus produtos naturais, principalmente o sândalo, madeira utlizada inclusive para a perfumaria. Depois de passar quatro séculos como possessão portuguesa, Timor foi invadida pela Indonésia, em uma temporada histórica conturbada e destruidora, que durou praticamente de 1975 a 1999. Mas o território é agora propriedade de uma gente brava e sensivel, onde a poesia sempre foi tradição.

Vamos saudá-la com cinco de seus poetas.

Poema Ancestral

xxxxxx Crisódio T. Araújo

Lembra os dias antigos
Em que cantavas a pureza
Na nudez dos teus passos e gestos
Ou dançavas na inocente vaidade
Ao som dos "babadok".
Relembra as trevas da tua inquietação
E o silêncio das tuas expectativas,
As chuvas, as memórias heróicas,
Os milagres telúricos,
Os fantasmas e os temores.
Tenta lembrar a herança milenar dos teus avós
Traduzida em sabedoria
E verdade de todos.
Recorda a festa das colheitas,
A harmonia dos teus Ritos,
A lição antiga da liberdade,
Filha da natureza.
Recorda a tua fé guerreira,
A lealdade,
E a ternura do teu lar sem limites,
Nos caminhos do inesperado
Ou no improviso da partilha definitiva.
Lembra pela última vez
Que a história da tua ancestralidade
É a história da tua Terra Mãe...

Meninos e Meninas

xxxxxx Fernando Sylvan

Todos já vimos nos livros,
nos jornais, no cinema e na televisão
retratos de meninas e meninos
a defender a liberdade de armas na mão.

Todos já vimos!
E então?

Menino de Timor

xxxxxx Jorge Barros Duarte

Não mais sob a árovore de Bô

Não mais a pureza de Ramahyana
o incenso e o sândalo
os pés nus nas pedras do templo

enquanto eles comerem na minha mesa
na velha casa de Dili
não mais me sentarei sob a árvore de Bô

Linha de Rumo

Quem não me deu Amor, não me deu nada.
Desterrado,
Desterrado prossigo.
E sonho-me sem Pátria e sem Amigos,
Adrede.

Recordo-me de descobrir que num poema era preciso que cada palavra fosse necessária, as palavras não podem ser decorativas, não podiam servir só para ganhar tempo até ao fim do decassílabo, as palavras tinham que estar ali porque eram absolutamente indispensáveis. Isso foi uma descoberta.

Sophia de Mello Breyner Andresen nasceu no Porto a 6 de Novembro de 1919 e faleceu em Lisboa a 2 de Julho de 2004. Da infância aristocrática e feliz passada no Porto ficaram imagens e reminiscências que povoam, de forma explícita ou alusiva, a sua obra poética e ficcional, particularmente os contos para crianças: a casa do Campo Alegre, o jardim, a praia da Granja (sobre a qual escreveria, em 1944, em carta a Miguel Torga: "A Granja é o sítio do mundo de que eu mais gosto. Há aqui qualquer alimento secreto"), os Natais celebrados segundo a tradição nórdica (também evocados por Ruben A. na sua autobiografia O Mundo à Minha Procura) foram lugares e vivências que marcaram de forma determinante o imaginário da autora. Clara Rocha (ler mais no site do Instituto Camões).

São suas obras de poesia: Poesia, Coimbra, ed. Da Autora, 1944; Dia do Mar, Lisboa, Edições Ática, 1947; Coral, Porto, Livraria Simões Lopes, 1950; No Tempo Dividido, Lisboa, Guimarães Editores, 1954; Mar Novo, Lisboa, Guimarães Editores, 1958; O Cristo Cigano, Lisboa, Minotauro, 1961; Livro Sexto, Lisboa, Livraria Morais Editora, 1962; Geografia, Lisboa, Ática, 1967; Dual, Lisboa, Moraes Editores, 1972; O Nome das Coisas, Lisboa, Moraes Editores, 1977; Navegações, Lisboa, IN-CM, 1983, Ilhas, Lisboa, Texto Editora, 1989; Musa, Lisboa, Editorial Caminho, 1994; O Búzio de Cós e Outros Poemas, Lisboa, Editorial Caminho, 1997.

No poema que publicamos, Sophia sintetiza parte da saga da libertação do Timor Leste, o representante da lusofonia no Oriente.

# data[].attributes.attachment_link.description
Poesia e Internet. Uma linguagem e um instrumento de comunicação. Talvez os poetas mais antigos, em suas solidões nos autoconfessionários da alma, nunca imaginaram que, um dia, estariam tão próximos de seus leitores. Sem preconceitos e sem barreiras geográficas. O blog, assim como milhões de Banco da Poesia registra depoimentos de pessoas simples, a manifestar seu gosto pela poesia.

# data[].attributes.body
100 ANOS SOPHIA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Há 100 anos, a 6 de Novembro de 1919, nascia Sophia de Mello Breyner Andresen, poeta ( não poetisa) maior da língua portuguesa, figura exemplar de liberdade (o "dia inicial inteiro e limpo" por que tanto ansiou e que defendeu na Assembleia), encantadora de crianças que encontraram na Menina do Mar e na Fada Oriana as primeiras companhias de brincadeiras. Faleceu ( sempre precocemente) a 2 de Julho de 2004, mas o seu legado perdura e perdurará, inspirando até surreais poemas virais. Passaram-se 100 anos, o país celebra-a, merecidamente, e nós queremos juntar-nos à festa de lápis na mão.
Até 8 de Novembro, desenha Sophia, retrata as suas personagens ou ilustra o que ela significa para ti. Envia para [email protected]ail.com desenhos e ilustrações (em formato .jpg ou .png, com indicação do teu nome no ficheiro) ou publica no Instagram e identifica o P3 (@publicop3). Vamos publicar aqui alguns dos trabalhos recebidos. Galeria encerrada. Não serão publicadas mais contribuições.

# data[].attributes.attachment_link.title
Vamos celebrar os 100 anos de Sophia como ela nos ensinou - de lápis na mão

# data[].attributes.attachment_link.description
Há 100 anos, a 6 de Novembro de 1919, nascia Sophia de Mello Breyner Andresen, poeta ( não poetisa) maior da língua portuguesa, figura exemplar de liberdade (o "dia inicial inteiro e limpo" por que tanto ansiou e que defendeu na Assembleia), encantadora de crianças que encontraram na Menina do Mar e na Fada Oriana as primeiras companhias de brincadeiras.

# data[].attributes.body
PORTAL DA LITERATURA
POESIA

# data[].attributes.attachment_link.title
Poemas e Poesia por tema - Portal da Literatura

# data[].attributes.attachment_link.description
Um vasto conjunto de informação associada aos livros e obras dos principais autores e escritores.

# data[].attributes.body
POESIA
EXPRESSO

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Daniel Faria, sem título (retirado de "Homens que são como lugares mal situados", Fundação Manuel Leão, 1998)
A justificação de Cláudia R. Sampaio para a sua escolha

Poeta pouco conhecido, Daniel Faria morreu demasiado jovem mas deixou-nos poemas que confirmam uma maturidade assombrosa aliada a uma visão mística e visceral. Com uma poesia que ilumina, numa incessante busca e contemplação e numa serena exaltação dos mistérios do homem, este poema não deixa ninguém indiferente.

A escolha de Pedro Mexia
Jorge Sousa Braga, "Portugal" (retirado de "De manhã vamos todos acordar com uma peróla no cu", Fenda, 1981)
A justificação de Pedro Mexia para a sua escolha

Este poema tem duas características que podem aproximar as pessoas da poesia. A primeira, o facto de falar de algo que lhes pode dizer alguma coisa: a relação com Portugal e a sua história de uma forma que é estranha porque não é propriamente patriótica, mas também não é antipatriótico, que parece sentimental e irónica. Por outro lado, porque tem uma linguagem totalmente acessível e muito inventiva. Ou seja, é difícil alguém dizer que não compreende este poema, mas ao mesmo tempo não significa que a linguagem do poema se aproxime da prosa. É uma linguagem com imagens inesperadas, como a história da piscina municipal de Braga e de Camões a salvar "Os Lusíadas", com um tom um bocadinho provocatório - talvez seja excessivo chamar-lhe assim. Não tem aquela solenidade que algumas pessoas associam à poesia e que as afasta. Estas duas característica que Jorge de Sousa Braga tem, sobretudo neste poema, podem reconciliar, pacificar as pessoas com a poesia. Ou não, nunca se sabe. "Portugal" é um poema ao qual as pessoas reagem bem, é sempre dos mais elogiados e mais lidos em público, porque se prestava muito a ser lido - pela extensão e ritmo - mas também pelo tom pouco habitual nos poemas que tratam as questões de Portugal, que são sempre bastante solenes. E ele trata-o de uma forma totalmente desenvolta e que no fim chega mesmo a ser sentimental. Talvez este seja um poema um bocadinho como os hits nas bandas pop, por ser o mais conhecido do autor. Não sei se ele se fartou, como acontece com as bandas, mas sei que é o poema do Jorge Sousa Braga que as pessoas memorizaram.

A escolha de Raquel Nobre Guerra
Rui Costa, "Clássico nada original" (retirado de "Mike Tyson para Principiantes", Assírio & Alvim, 2017)

FOTO GETTY IMAGES

A justificação de Raquel Nobre Guerra para a sua escolha

Estas poucas linhas conservam a medida encantatória do que se quer de um poema: legitimar a intimidade entre autor e leitor, dizer no lugar de querer dizer. Rui Costa não presta contas à impossibilidade colocada diante da linguagem, maçando o leitor com oscilações de temperatura e febres maneiristas, antes atribui significado às coisas e ao quotidiano pelo modo como estes o afectam, elevando-os a uma respiração colectiva de sentido - "(...) saber que o mundo é a continuação de Vila Nova de Gaia". O trabalho da linguagem não se fica pelo relato e representação de uma interioridade estetizada, mas pela mediação de um segredo partilhado no património comum dos afectos: subjugar a escuridão e suas assembleias de culto - "quem ama a luz não pode ter medo". O canto do homem lúcido às sereias.

A escolha de Matilde Campilho
Wislawa Szymborska, "Vermeer" (retirado de "Um Amor Feliz", Companhia das Letras, 2011) Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum
atenta no silêncio pintado
dia após dia derrama
o leite da jarra na tijela,
o Mundo não merece
o fim do mundo.
A justificação de Matilde Campilho para a sua escolha

Seria difícil achar um poema só para um dia só. Um dia pode valer doze poemas, ou nenhum. O dia da poesia é como o dia do pai, ou o dia da mãe, o dia dos mortos ou o dia da árvore. Ironicamente ou não, calha de facto mesmo em cheio no dia da árvore. Não me parece que seja por acaso, já que a poesia também brota e dá sombra, ao mesmo tempo que ilumina. Mas o dia da poesia, tal como todos aqueles referidos lá atrás, encaixa na verdade em todos os dias. Não é só por ser dia do pai que eu vou celebrar o meu pai - celebro-o todos os dias. Celebro a minha mãe a toda a hora também, assim como celebro as flores, as folhas, os frutos e os mortos. Cada passo dado numa vida celebra qualquer coisa que nos pertence e da qual descendemos, celebra também tudo aquilo que não nos pertence mas que nos é dado a observar, celebra a normalidade e ao mesmo tempo o transcendente. Cada passo, um acontecimento. E a poesia, como qualquer gesto, não foge à regra das pequenas peripécias diárias. Às vezes um poema surge para traduzir um passo dado em falso. Outras vezes surge para ilustrar um episódio comum, diário, aparentemente sem importância. De vez em quando manifesta-se sem aviso, numa palavra só, e essa palavra serve para sossegar toda a tribulação naquele minuto. A poesia - como o golo num copo de água, como um vento no asfalto, como uma tinta vermelha que descasca numa parede - é só a tradução do mundo. Às vezes simplificada, outras vezes aumentada. Outras vezes de aparência estática e banal, e aí é que costuma revelar-se o segredo. Como neste poema de Wislawa Szymborska: à primeira vista são só seis versos curtos, nenhuma rima, apenas uma descrição daquele tão famoso quadro que está a esta hora exata pendurado numa sala em Amesterdão. Mas leia outra vez. Dos seis versos descende a mulher, a paleta do pintor, o século XVII encostado ao século XXI, a proteína do leite, a mão do artesão que afagou a tigela, a sala do museu, o movimento permanente de um líquido branco que não para de verter. E o mundo, sempre em movimento, atento ao fim do mundo mas negando-se a ele. Com coragem, sem vergonha. Não há um poema só para um dia só, mas um dia inteiro pode desdobrar-se num poema. E o dia não acaba.

A escolha de Valter Hugo Mãe
Adília Lopes, "A Elisabeth foi-se embora (com algumas coisas de Anne Sexton)" (retirado de "Dobra: Poesia Reunida, 1983-2007", Assírio e Alvim, 2009)
A justificação de Valter Hugo Mãe para a sua escolha

A poesia de Adília Lopes é um manifesto pessoalíssimo. Ainda que possa ser lida à luz de muita Mariana Alcoforado ou Sophia, ela acontece profundamente sem previsão, genuína e indomável. O poema de Adília que mais me comove é feito de nervos. Leio "A Elizabeth foi-se embora" como um protesto amoroso, feito de uma perigosidade algo cómica, nessa dimensão trágica que nos pode provocar o riso, e parece-me sobretudo o desamparo de uma mulher que se verá eternamente como menina de bonecas, preparada para brincar com chá encenado e gatinhos. Adília Lopes é a poeta dos gatos e das baratas, não deixa de ser uma certa Alice construindo o seu mundo de fantasia que, como é bom de ver, é feito de tanta aventura e susto. Neste poema, que nos chega tão simples e sem pose, encontro essa menina algo perdida mais do que furiosa, encontro-a tristíssima. Porque isso nos provoca um riso nervoso, não sei. Depois de algumas leituras, a mim, só me faz chorar. Todo o livro "O Decote da Dama de Espadas", onde se inclui este poema, é lindo. Uma casa de bonecas viva.

A escolha de Nuno Moura
Nuno Moura, sem título (retirado de "Nova Asmática Portuguesa", Mariposa Azual, 1998)

getty

é de origem entronca e de pais separos
e teve mais de noventa mil pessoas delírias
no estádio das antas para o lançamento
do seu último livro de poesia. seguiu em turné por paranhos bessa
e depois são luis pelo sul
tendo uma andança de três ponto um milhões
só em vendas estádias. somando a viagem recitária
as exportações para o resto do mundo
e o residual fotocópio
totobola para cima de quinze ponto sete milhões
de livros. só em receitas publicitárias com a telecele pêtê cêpê
renô náique sequipe e ibêéle
fala-se de valores na casa dos champálimôs. portugal é um país de poetas ricos. a poesia dá dinheiro a portugal.
A justificação de Nuno Moura para a sua escolha

Poesia é chegar a casa. Poesia é o pouco tempo que levas entre chegar a casa e pores-te a dançar. Poesia é brincar e rir. E silêncio, onde às vezes se escrevem umas palavras. Quem escreve poesia deitado de costas, com os braços esticados, escreve no teto do silêncio. O que menos interessa na poesia é escrevê-la no teto do silêncio. Os exércitos do Kaváfis dominam a noite há muito tempo. Poesia é brincar e rir e se para nós não há corpos que se toquem, mesmo assim, caros leitores, vamos dançar.

# data[].attributes.attachment_link.title
Seis poetas escolhem seis poemas para quem não gosta de poesia (mas também para quem a ama)

# data[].attributes.attachment_link.description
Poesia é "o pouco tempo que levas entre chegar a casa e pores-te a dançar". É íntima, diária, comum e aparentemente sem importância. Este artigo é especialmente para as pessoas que não gostam de poesia (mas também para as demais): pedimos aos poetas Cláudia R.