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Steckbrief:

Leon Weintraub ist 1926 als fünftes Kind einer jüdischen Familie in Lodz zur Welt gekommen. Durch den frühen Tod seines Vaters ein Jahr nach seiner Geburt ist Weintraubs Jugend seit Beginn an von Armut geprägt gewesen.

Seine Heimatstadt Lotz liegt in der Mitte des heutigen Polen und fiel im Jahr 1939 kampflos der Wehrmacht in die Hände.
Im Jahr 1940 wurde in der Stadt eines der größten Ghettos zur Gefangennahme und Verwaltung von Juden errichtet. Namentlich handelte es sich hierbei um das Ghetto Litzmannstadt in dem zwischen 1939 - bis zur Befreiung 1945 viele Menschen zu Tode gekommen sind. Wichtig ist bei den Opferzahlen, dass diese schwer zu erheben sind, da in Lotz zwar verhältnismäßig wenige Menschen zu Opfern wurden, dies aber verzerrt ist durch die enorme Anzahl an Häftlinge, die außerhalb des Ghettos starben, oder wegen ihrer Arbeitsunfähigkeit ausgemustert und getötet wurden.

Hier ein Auszug, der den inhumanen Umgang der Ghetto-Bevölkerung verdeutlicht aus Goebbels Tagebuch vom 02.11.1939:

„Fahrt durch Lodz mit Besichtigung des Judenviertels Baluty. Wir steigen aus und besichtigen alles eingehend. Es ist unbeschreiblich. Das sind keine Menschen mehr, das sind Tiere. Das ist deshalb auch keine humanitäre, sondern eine chirurgische Aufgabe. Man muss hier Schnitte tun, und zwar ganz radikale. Sonst geht Europa einmal an der jüdischen Krankheit zugrunde. Fahrt über polnische Straßen. Das ist schon Asien. Wir werden viel zu tun haben, um dieses Gebiet zu germanisieren. […] In Lodz herrschen noch tolle Zustände. Die Judenplage wird allmählich unerträglich."

Leon Weinberg war gerade einmal 13 Jahre alt, als die Wehrmacht in seine Heimatstadt einfiel und das Leben der Anwohner für immer veränderte. Zusammen mit seiner Mutter und seinen Geschwistern musste er 1939 in das neu gegründete Ghetto.
Geplagt von Hunger und Ungewissheit konnte er sich und seine Familie die ersten Jahre durch das Arbeiten in einer Fabrik des deutschen Reichs am Leben halten.

Im Jahr 1943 verzeichnete die Wehrmacht große Verluste in Stalingrad. Mit zunehmender Ungewissheit über den Ausgang des Krieg beschloss man die "Liquidierung und Deportation" der Gefangenen. Hier wurde der sogenannte Judenrat, welcher zur inneren Verwaltung des Ghettos aus gefangenen Juden zusammengestellt wurde gezwungen ihre jüdischen Mitmenschen nach wöchentlichen Quoten zum Abtransport auszuwählen. Dies bedeutete die unmittelbare Ermordung der Erwählten, da diese in Vernichtungslager deportiert wurden.

Ein Jahr konnte Weintraubs Familie der Deportation entgehen, bis sie schließlich im August 1944 entdeckt wurden. Die Familie wurde in das Konzentrationslager Ausschwitz-Birkenau deportiert. Weintraubs Mutter Nadja Weintraub und seine Tante wurden gleich nach der Ankunft im Konzentrationslager vergaßt. Seine Schwestern hatten Glück, und haben den Holocaust überlebt.

Herrn Weintraub bleibt von seinem Leben vor der Deportation nach Ausschwitz lediglich ein einziges Bild seiner Familie. Im Alter von 17 Jahren  trennten sich in Ausschwitz die Wege mit seiner Familie.

Leon Weintraub gelang es sich einem Arbeiter-Transport anzuschließen. Nur so konnte er dem Tod in Auschwitz entkommen, und konnte im Konzentrationslager Groß-Rosen als Arbeiter überleben. Im Februar 1945 wurde Weintraub nach Flossenbürg verlegt.

Im nachfolgenden werden fiktive Tagebucheinträge aus den Erlebnissen von Leon Weintraub ab seiner Verlegung in das Konzentrationslager Flossenbürg aufgeführt, um seine Geschichte und sein Leiden bis zu seiner Flucht zu verdeutlichen.
Die Inhalte der Tagebucheinträge/Briefe beruhen auf Aussagen von Herrn Weinberg.

Die Tagebucheinträge behandeln Erzählungen von Herrn Weintraub aus den Aufnahmen des Memorial Archieve sowie
Der Zeitzeugen Dokumentation Dr. Leon Weintraub - Wege zurück ins Leben.

(Tatsächlich führte Weintraub Briefpapier und Marken in seinem Rucksack bei der Deportation nach Ausschwitz mit sich, jedoch wurde ihm dieser bei der Ankunft abgenommen, und ihm wurde klar, dass es sich um einen "Ort des Tötens" handelt:
https://www.youtube.com/watch?v=ujBhv_oNB_0&ab_channel=DWDeutsch (5:30))

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Leon Weintraub — Bildungswerk Stanizlaw Hantz

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„Ich bin kein Opfer, ich bin ein Sieger!“ - dieser Satz Leon Weintraubs charakterisiert prägnant seine Haltung zum Leben, wie sie auch auf dem Foto eindrucksvoll zur Geltung kommt: Aufrecht!

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Der Todesmarsch von Groß-Rosen nach Flossenbürg

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Der Todesmarsch von Groß-Rosen nach Flossenbürg

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Es ist Mitte Februar. Den genauen Tag wissen wir nicht. Heute morgen wurden wir von Wachmännern aus dem Schlaf gerissen. Sie befahlen uns nach draußen zu gehen, wo bereits Massen an Häftlingen in einer Kolonne zusammengedrängt warteten. Zeit zum Packen brauchten sie uns nicht zu geben, da wir bereits alles verloren hatten. Wir baten die Wärter uns genaueres zu sagen. Ohne Erfolg. Die Behandeln uns wie Frachtgut, welches man mal eben von A nach B, von links nach rechts schafft. Konversation mit uns, dem Frachtgut ist daher weder nötig noch erwünscht in ihren Augen. Ich habe aufgehört an das Gute, an die Menschen hinter den Uniformen zu glauben. Schon zu lange ertragen wir dieses Martyrium zwischen Leben und Tod. Manch einer fragt sich, ob wir nicht längst gestorben sind und uns hier auf einem fleischlichen Zwischenweg in die Guß-Öfen der Hölle befinden. Für viele meiner Genossen sollte der heutige Tag der letzte sein. Dieser Todesmarsch, wie wir ihn zuvor fast scherzhaft und doch voller Angst und Bedauern benannt haben wird in meiner Geschichte von den eingestampften Gliederschmerzen und dem durch den langen Weg noch erdrückenderen Gefühl der bodenlosen Leere in meinem ausgehungerten Bauch gezeichnet.
In meinem Kopf hat sich das Bild einer großen weißen Schlange eingeprägt. Weiß vom Schnee bedeckt die tausenden Häftlinge verschneit als Punkte in einem endlos wirkendem Marsch zu einer Einheit des Leids zusammenschmilzt. Immer wieder zuckten wir von den einzelnen Schüssen vor und hinter uns in der Schlange. Man traute sich kaum sich umzudrehen. Immer weiter. Nicht stehen bleiben. Menschen wurden erschossen, weil sie nicht mehr gehen konnten. Was nicht funktioniert wurde ausgemistet. Ich musste funktionieren, deshalb bin ich gelaufen, bis es sich anfühlte, als wären meine Beine zwei stumpfe Stelzen, die sich wie von Zauberhand bewegten.
Die Toten lassen sie wie Pferdemist an den Wegrändern zur Verwesung zurück. In manch einem Moment ist auch mir schon der Gedanke zur schnellen Erlösung in den Kopf gekommen. So scheint es, als würden wir lediglich Zeit schinden obwohl unser Ende seit 1939 fest in den Händen der Nazis liegt. Ob es nun heute oder erst in ein paar Wochen geschieht spielt zunehmend weniger eine Rolle.
Nun haben sie uns in einen Schuppen gepfercht wie Vieh auf dem Bauernhof. Meine Beine spüre ich noch immer nicht. Nur Gott weiß, was der nächste Morgen für uns bringt.

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Zwei weitere Tage waren Weintraub und die anderen Häftlinge von früh morgens bis spät in die Nacht zu Fuß unterwegs.

Schäferhunde wurden zur Verfolgung von einzelnen Flüchtigen mitgeführt.

Am dritten Tag gelangten die Häftlinge am Bahnhof in Görlitz (heute Zgorzelec) an.

Hier wurden die Häftlinge in Züge verladen und nach Flossenbürg gebracht.

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Ich schreibe diesen Brief eingedrängt, Schulter an Schulter gedrückt nach einer langen und mühsamen Fahrt mit dem Zug. Wie lange ich unterwegs bin kann ich nicht sagen. Mein von Hungersnot geleerter Magen lässt mich halluzinieren und in Erinnerungen aus meiner frühen Kindheit in Lotz schwallen. Das immer gleiche Klackern der Schienen im 1,25 sekündlichen Takt hat sich so tief in mein Bewusstsein gebrannt, dass es in meinen Halluzinationen wie das Orchester einer Oper geworden ist. Gegessen habe ich seit Tagen nichts. noch vor Beginn der Zugfahrt konnte ich eine Hand voll Schnee in meinen Mund stecken, sonst wäre ich wahrscheinlich bereits verdurstet. Im Zug riecht es nach Tod und Exkrementen. Daran haben sich aber die meisten schon im Konzentrationslager gewöhnen können. Trotz der Enge, die es einem unmöglich macht zu sitzen fühlt es sich, als wäre hier jeder für sich selbst. Viele versuchen innerlich ihren Frieden zu finden. Andere wollten nicht wahrhaben in was für einer Situation sie sich befinden, und blenden alles um sich herum aus. Und doch lassen sich in dieser Hölle Momente der Zwischenmenschlichkeit finden. Ein Mann nahm mich in dem Arm in dem Versuch mich zu trösten. Ein Russe namens Nicolai erzählte mir von seiner fernen Heimat. Wo soll diese Reise noch hinführen? Vielleicht kann ich nach der Ankunft meinem Körper einen letzten Tritt zum Arbeiten geben, bis er vor Erschöpfung endgültig zerbricht. Ich weiß es nicht. Ich weiß nichts mehr. Alles was ich weiß ist, dass ich niemals aufgeben werde. Für meine Geschwister werde ich weiter kämpfen!

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Leon Weintraub kann sich nach eigener Aussage nicht an die Ankunft, die Duschen und die Einweisung in Flossenbürg erinnern.
Immer wieder wird klar, wie Herr Weintraub gewisse Erinnerungen der damaligen Zeit verdrängt hat, um in der Situation überleben zu können.

Einige Häftlinge waren damals so tief in eigene Phantasiewelten geraten, dass es auch nach dem Krieg nicht möglich war sie geistig wieder in die Gegenwart zurückzuführen.

Herr Weintraub hat sich jedoch über die Jahre an seine Baracke und einige prägnante Erlebnisse seines Aufenthalts in Flossenbürg erinnern können.

Sein Aufenthalt in Flossenbürg war nach seinen Angaben zwischen dem 25.02.1945 - 22.03.1945.

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Langsam blättert der Mann mit schütterem weißem Haar die dicht beschriebenen, großen Seiten im "Buch der Namen" um, fährt mit dem Finger über das gelbliche Papier. Kurz hält er inne, sein Finger ruht auf einer Reihe von Namen. Sein Mund bewegt sich, doch kein Ton verlässt seine Lippen. Dann lässt er das Buch zufallen, wendet sich ab und geht. Es ist trübe draußen, graue Wolken bedecken den Himmel an diesem Januar-Tag vor Block 27 im ehemaligen Stammlager des Konzentrations- und Vernichtungslagers Auschwitz-Birkenau.

Jedes Jahr strömen 1,5 Millionen Besucher an den Ort, der als Symbol der Vernichtung der europäischen Juden durch die Nationalsozialisten gilt. Dr. Leon Weintraub (*1926) ist einer von ihnen. Bei seiner Frau Evamaria Loose-Weintraub untergehakt, läuft er die alte Lagerstraße entlang, macht Fotos und lauscht der Führung. In einem Ausstellungsraum steht unter einem Foto, das das Ghetto Lodz zeigt. Empört schüttelt Weintraub den Kopf und sagt zum Guide: "Es gab nie ein Ghetto Lodz. Es gab die Stadt Lodz und es gab das Ghetto Litzmannstadt. Bitte ändern Sie das." Es wird versprochen, das zu ändern. Denn Leon Weintraub ist kein normaler Besucher, er ist ein Überlebender.

Eine abscheuliche Lüge der Deutschen

Er wuchs in Lodz in ärmlichen Verhältnissen auf. Seine Mutter musste ihn und seine vier älteren Schwestern nach dem frühen Tod des Vaters allein großziehen. In einer beengten Zwei-Raum-Wohnung flüchtete sich der kleine Junge in die Welt der Bücher. "Sie waren meine Oase", sagt er lächelnd. Er liebte die Schule, liebte das Lernen.

Mit dem Einmarsch der Wehrmacht in Polen 1939 änderte sich alles für den 13-Jährigen. Im Dezember ließen die Deutschen ein Ghetto errichten, in dem sie alle Juden zusammenpferchten. Mit neun Personen lebte Weintraub fortan in einem einzigen Raum, zwölf Stunden lang arbeitete er in einer Fabrik und nachts schlief er auf dem Fußboden. Zu essen gab es nur ein wenig altes Brot. "Wisst ihr", sagt er stockend, "was Hunger ist? Ich kann mir denken, dass ihr manchmal in der Eile den Lunch überspringt und abends sagt: Puh, ich habe Hunger. Das ist kein Hunger. Dieses nagende Gefühl - nicht nur Wochen, nicht nur Monate - jahrelang unterernährt zu sein. Und jahrelang niemals, kein einziges Mal, zu fühlen wie es ist, sich satt gegessen zu haben."

Bis 1944 lebten die Weintraubs im Ghetto Litzmannstadt, als die Deutschen ankündigten, die Menschen angeblich ins Deutsche Reich umzusiedeln. Mehrfach entging die Familie der Deportation: Sie deckten den Tisch und ließen die Deutschen glauben, sie seien bereits fortgebracht worden. In Wirklichkeit aber versteckten sie sich in einem Schrank. "Wir flogen auf, als ein Soldat kam und sagte: Jeder, der sich versteckt, wird erschossen. Da bekam meine Mutter Angst und kam hervor", erinnert sich Weintraub. Zusammen mit seiner Mutter, seiner Tante und drei seiner vier Schwestern wurde er von der SS zum Sammelplatz getrieben und in einen Viehwagon gesperrt.

Im Kopf keine Gedanken mehr

In dem Waggon standen die Menschen dicht gedrängt, nur durch schmale Öffnungen drang frische Luft ins Innere. Ihre Notdurft verrichteten die Deportierten in zwei Eimer, die schon binnen kürzester Zeit überfüllt waren. Zwei Mal wurde es Nacht, bevor der Zug auf der Rampe in Birkenau anhielt. Der 18-jährige Weintraub stolperte aus dem Wagon, hielt seinen kleinen Rucksack umklammert. Ein Häftling entriss ihn ihm und als er protestierte, antwortete der Häftling: "Das ist kein Ort zum Leben. Das ist ein Ort zum Sterben." Weintraub wollte ihm nicht glauben. "Erst als ich die elektrischen Stacheldrahtzäune gesehen habe", sagt er, "wusste ich, dass alles, was die Deutschen uns erzählt hatten, eine ganz abscheuliche Lüge war."

Während er das Stammlager als Häftling nie kennengelernt hat, weckt der Besuch in Birkenau Erinnerungen. Von seiner Frau gestützt geht Leon Weintraub über die Lagerstraße und deutet auf die gemauerten Schornsteine - die Überreste der Holzbaracken. An der Rampe bleibt er stehen und sieht sich um. "Ich habe meiner Mutter und meinen Schwestern gesagt, dass wir uns drinnen wiedersehen - denn es musste ja ein 'drinnen' geben. Und dann habe ich ihnen zugewinkt", erinnert er sich. Schweigend geht er weiter die Schienen entlang. Es hat angefangen zu schneien. Seine Frau setzt ihm fürsorglich die Kapuze auf. Er geht den Weg von der Rampe zu den Krematorien - den Weg in den sofortigen Tod, der ihm damals erspart geblieben ist, weil er bei der "Selektion" als arbeitstauglich eingestuft wurde.

Statt in die Gaskammer brachte man Weintraub in die "Sauna", er wurde geduscht und rasiert. An vielen Stellen schnitten die Maschinen ins Fleisch und rissen Hautfetzen mit ab. "Danach wurden wir zur Desinfektion geschickt und das Mittel brannte ganz fürchterlich in den offenen Wunden", erzählt Weintraub. Er wurde schließlich im Jugendblock Nr. Zehn im ehemaligen "Zigeunerlager" untergebracht. Eine Nummer wurde keinem tätowiert. "Nummern gab es nur für die, die arbeiten durften. Die wurden registriert. Wir waren die Arbeitsreserve. Unser Tod war nur aufgeschoben, weil wir vielleicht noch nützlich sein konnten", erklärt Weintraub ruhig und distanziert. Unter den Männern in seiner Baracke kannte er niemanden, er sprach kaum und zog sich zurück. Er habe funktioniert wie ein Roboter, habe das endlos lange Appellstehen ertragen und alle Sorge über das Schicksal seiner Familie verdrängt. In seinem Kopf hätte es keine Gedanken mehr gegeben.

Nach einigen Wochen in Birkenau sah der 18-Jährige eine Gruppe nackter Männer auf der Lagerstraße stehen. Sie erzählten ihm, dass sie auf Kleidung warteten, um raus in ein Arbeitskommando verlegt zu werden. "Raus wurde für mich zum Signalwort und als ich sah, dass keine SS-Männer und keine Kapos in der Nähe waren, zog ich meine Kleider aus und stellte mich dazu. So verließ ich Birkenau", erinnert sich Weintraub. Das war Ende September 1944. Von da an begann für ihn eine Odyssee: Zuerst wurde er ins KZ Groß-Rosen deportiert, dann nach Flossenbürg und Ende März 1945 in das Außenlager Offenburg des KZ Natzweiler. "Und immer nur Hunger, Hunger, Hunger, Tod, Tod, Tod", sagt Weintraub.

Als die Alliierten immer näher rückten, entschloss sich die SS, so viele Häftlinge wie möglich in einen Zug zu pferchen, und ihn in Konstanz im Bodensee zu versenken. Wegen der Bombardierung mussten die Häftlinge immer wieder aussteigen und sich im Wald verstecken. Und weil die SS-Männer nicht überall gleichzeitig sein konnten, gelang es Weintraub, mit einer Gruppe anderer Häftlinge zu flüchten. Die Geflohenen liefen in die entgegengesetzte Richtung, immer noch voller Angst, erwischt und sofort erschossen zu werden.

Als sie in der Nähe ihres Verstecks Schüsse hörten, traten sie mit erhobenen Händen auf die Straße. Die Soldaten trugen französische Uniformen. Die Geflohenen deuteten auf das weiße KL auf ihrer Brust. "Da kam einer näher, warf sein Gewehr hoch, fing es wieder auf, streckte uns die Hand hin und fragte "Comment ça va?", erinnert sich Weintraub. Ein wirkliches Gefühl von Freiheit empfand er in diesem Moment jedoch nicht.

"Wir haben keine Gräber für unsere Getöteten"

Die Franzosen brachten die Häftlinge in einem Gasthof unter und zum ersten Mal seit Jahren sollte Leon Weintraub in einem Bett schlafen. "Die Matratze war so weich, dass ich das Gefühl hatte, ich falle. Ich konnte so nicht einschlafen, deshalb habe ich mich auf den Fußboden gelegt und dort geschlafen." Durch Zufall erfuhr er, dass drei seiner Schwestern im KZ Bergen-Belsen waren. Dort fand er sie wieder und erfuhr auch, dass nur zwei Tage nach seiner Flucht alle Häftlinge seiner Baracke vergast worden waren.

Langsam geht Weintraub an den Ruinen des Krematoriums III vorbei. "Wir haben keine Gräber für unsere Getöteten", sagt er und bleibt vor vier schwarzen Grabsteinen stehen. "Als wir nach Auschwitz kamen und als meine Mutter mit hunderten anderen vergast und verbrannt wurde, da hatten wir kein Grab", sagt er und deutet auf die jiddische Inschrift des Steins. Dort steht: "Gewidmet den Männern, Frauen und Kindern, die Opfer des nationalsozialistischen Völkermordes wurden. Hier liegt ihre Asche. Mögen sie in Frieden ruhen." Von seinen 80 näheren Verwandten haben nur 16 den Holocaust überlebt. Die Namen seiner getöteten Familienmitglieder stehen im "Buch der Namen". Mühsam bückt er sich, hebt einen Stein auf und legt ihn auf den Grabstein. Dann wendet er sich ab, entfernt sich ein paar Schritte und verharrt abseits einen Augenblick mit gesenktem Kopf.
Dieser Artikel erschien erstmals am 27. Januar 2015 auf evangelisch.de

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Zwangsarbeit, Hunger und Todestangst - das beschreibt die Jugend von Leon Weintraub. Er ist 13 Jahre alt, als die Wehrmacht sein Heimatland Polen überfällt. Die Nazis verschleppen ihn erst ins Ghetto Litzmannstadt, dann nach Auschwitz und in weitere KZ. Durch Glück überlebt er.

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Meine Seele brennt, doch in mir drinnen ist tiefster Winter. Heute Nacht bin ich durch den kalten Kuss des Beines einer der vier Häftlinge mit denen ich mir meinen Schlafplatz teile erwacht. Er ist tot. Zu dritt nahmen wir ihn und setzten seinen starren Körper auf den Leichenhaufen vor der Baracke. Er war nicht der erste, den wir in der kurzen Zeit die ich jetzt hier bin nach draußen brachten und er wird auch nicht der letzte sein. Darüber geredet haben wir nicht. Der Tod begleitet hier unseren Alltag.
Auch mit Arbeit kann man sich hier nicht schützen. Man sagt uns wir wären in einer Quarantäne. Deshalb könnten wir nicht arbeiten. Krank und halb verwesen waren wir schon zuvor. Was soll sich hier nun geändert haben? Ich versuche dieses Leid festzuhalten. Immer wieder fühlt es sich, als wäre mein Leben zu einer Eintagsfliege geworden, da sich meine Gedanken und Erinnerungen täglich aus meinem Kopf lösen als wären sie Sand, der zwischen meinen Fingern entweicht. Manchmal weiß ich nicht ob ich wach bin oder schlafe. Das Fieber lässt einen Tag und Nacht wie das eine und das Andere wahrnehmen. Manchmal fühlt es sich tagsüber, als würde ich aus einem Traum aufwachen. Und dann stehe ich am hellen Tag plötzlich wieder auf dem Platz und höre die verkauerten Stimmen meiner Kameraden um mich herum. Oft schließe ich die Augen. Zwar kann ich die visuellen Geschehnisse um mich herum ausblenden, doch prägt sich wieder ein beißender Geruch von Fäule und Tot in meinem Bewusstsein ein. Es ist nicht wie damals der Geruch des Feldes im Frühen Sommer, den man nach einer Woche nicht mehr riecht. Es ist ein Geruch der tief in einem Instinkte weckt. Ein Geruch der dir ständige Bedrohung signalisiert und dich teilweise für ein paar Sekunden die Luft anhalten lässt, nur um für einen kurzen Augenblick von dem Gestank befreit in einer kleinen Blase der Normalität zu sein.

Tagsüber werden wir zu hunderten draußen auf den Platz gedrängt. Der gefrorene Boden und der scharfe winterliche Wind zwingen uns in Massen zusammen. Ein SS-Mann sagte heute wir sehen aus wie Pinguine aus der Antarktis. Das wären wir nun. Ich finde das witzlos und einfach nur dumm! Im Gegensatz zu Pinguinen sind wir weder frei, noch sind unsere Stofffetzen die uns als einziger Schutz gegen das raue Wetter schützen mit einem warmen und prachtvollen Gefieder bedeckt.  Zusammen am Boden lässt es sich ertragen. Pech haben nur die, die in der Mitte oder ganz außen sitzen. Außen in es so kalt, dass die Häftlinge nach innen drücken, sodass es innen zu eng zum atmen wird.
In mir prägt sich das Bild von einem entfernten Hügel mit Sonnenschein. Ich würde töten um wieder nach hause zu können, wo Kartoffel, wo Wild und Liebe wächst.

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Am 22.März 1945 wurde Leon Weintraub in das Konzentrationslager Offenburg verlegt.
Im Nachhinein bezeichnet Weintraub hier die letzten Atemzüge des dritten Reich, da bei der Verlegung nach Offenburg die Ordnung und Präzision im Vergleich zu den vorherigen Verlegungen  nachgelassen hatte. Weintraub erinnert sich daran in einem Personenwagen nach Offenburg verlegt worden zu sein. Er ist sich diesbezüglich aber nicht sicher.

Zeitgleich stößt am 22.03.1995 die 3. US-Armee über den Rhein in Richtung Frankfurt fort. Der Krieg neigt sich langsam seinem finalen Ende zu, wovon aber Weintraub und andere Häftlinge durch ihre Isolation nur wenig mitbekommen.

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Zweiter Weltkrieg

1944 mussten KZ-Häftlinge in Offenburg unter elenden Bedingungen Gleise reparieren und Bomben entschärfen. Als die Franzosen anrückten, wurden die Alten und Kranken bestialisch ermordet.

Die Geschichte eines Konzentrationslagers in Offenburg, wird aufgearbeitet. Die Stadt bereitet zum 70. Jahrestag des Massakers am 12. April 1945 in der Prinz-Eugen-Straße verschiedene Veranstaltungen vor. Am Dienstagabend hat der Gewerkschafter Hans-Peter Goergens seine persönliche Aufarbeitung mit dem Vortrag "Ein KZ in der Nachbarschaft" im Bunten Haus vorgestellt.
Das Bunte Haus, das Jugendarbeit im Viertel anbietet, liegt tatsächlich in der Nachbarschaft. Gegenüber in der Prinz-Eugen-Straße stehen noch Teile der einstigen Artilleriekaserne, die nach dem Zweiten Weltkrieg vom französischen Militär unterm Namen La Horie genutzt wurde. In einem heute verschwundenen Block fand am 12. April 1945 das Massaker statt.
Häftlinge mussten unter Lebensgefahr ...

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In Offenburg wurden einst KZ-Häftlinge bestialisch ermordet

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Zweiter Weltkrieg 1944 mussten KZ-Häftlinge in Offenburg unter elenden Bedingungen Gleise reparieren und Bomben entschärfen. Als die Franzosen anrückten, wurden die Alten und Kranken bestialisch ermordet. Die Geschichte eines Konzentrationslagers in Offenburg, wird aufgearbeitet. Die Stadt bereitet zum 70. Jahrestag des Massakers am 12. April 1945 in der Prinz-Eugen-Straße verschiedene Veranstaltungen vor.

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Vor ein paar Tagen holten sie mich aus dem Schulgebäude in dem sie uns hier unterbringen. Wie immer waren die Wärter schroff, und zeigten keinerlei Menschlichkeit mir gegenüber. Sie gaben mir 2 Körbe gefüllt von Uniformen und anderer Wäsche. Kaum konnte ich die Körbe halten. Voll Fieber zitterten meine Gelenke, bis ich schließlich in den von warmen, und dicklichen Rauch gefüllten Waschraum gekommen bin. Für einen Moment verlor ich in der Wärme meinen Fokus. Es war wie damals als kleines Kind in der Dusche mit meiner Mutter. Mir wurde warm und meine Ohren fühlten sich flauschig und weniger gefroren, als in den vergangenen Tagen an. Irgendwie hatte ich für einen kurzen Augenblick die Wäsche außer Acht gelassen. Ich bin mir sicher, dass es keine 2 Minuten waren, da zerrten sie mich auch schon nach draußen. Ich wusste nicht genau was auf mich zukommen würde. Vor Schreck verfiel ich in die Haltung eines neugeborenen, zitterte wie verrückt und urinierte mir zusammengekauert in die Hose, während sie mir die Kleider vom Leib rissen, und mich mit festen Griffen mit offenem Rücken an einen Bock fixierten. Man verurteilte mich zu 25 Schlägen mit der Peitsche. Einem mit nassem Sand und Dreck gefüllten Gummischlauch mit dem sie den Häftlingen die letzten Funkten ihrer armseligen Leben aus dem Körper dreschen.
Der erste Schlag fühlte sich an, als würde mein Körper in zwei Teile zerspringen. Es dauerte einige Sekunden bis ich den Schmerz in seiner Fülle bis in meine Zehenspitzen wahrnehmen konnte. Die letzten Monate haben sich sämtliche Sinne in mir abgestumpft und zur Verelendung gebracht. Doch in diesem Moment fühlte ich mich auf eine grausame Art lebendig. Der Schmerz glitt so stark durch meine Sehnen, dass es sich wie ein Feuer aus der Mitte meines Körpers anfühlte. Der Wächter schwung so kräftig mit der Peitsche zu, dass es sich im ersten Moment anfühlte, als würden meine Lungenflügel wie zwei Kirschen zerplatzen. Ich schrie wie am Spieß in Tönen, die ich zuvor noch nie von mir gegeben hatte. Sie zwangen mich die Schläge abzuzählen. Der Schmerz des ersten Schlags war nur von den zertrümmernden Hieben des zweiten und dritten Schlags zu übertreffen. Ich wollte einfach nur noch sterben. Dann der vierte und fünfte Schlag. Mein Körper war warm geworden von den Hieben. Mein Rücken taub. Anstelle von weiteren Hieben spürte ich nur noch das Beben meines Körpers nach dem Aufprall der Peitsche. Das Aufzucken meiner Glieder. Dann, nach dem achten Schlag verlor ich das Bewusstsein. Ich weiß nicht was sie danach mit mir gemacht haben. Das Ganze ist jetzt zwei, vielleicht 3 Tage her. Jetzt bin ich auch darüber froh, dass sie uns auch hier nicht weiter arbeiten lassen. Das wäre in diesem Zustand mein Ende. Mein ganzer Rücken ist verkrustet, und ich bin weiterhin durch die Schmerzen gezwungen auf dem Bauch zu liegen. Ich bete zu Gott mit offenen Händen auf baldige Erlösung aus diesem Grauen.

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Am Montag den 23.April 1945 wurde Leon Weintraub ein weiteres mal verlegt. Er und die anderen Häftlinge sollten in einem Personenwagen mit einem Zug weiter in das Landesinnere gebracht werden, da die Front immer näher rückte.
Kurz nach Donaueschingen ist der Zug in Beschuss geraten und im Schwarzwald zum Stehen gekommen. Die Soldaten und Wärter drängten daraufhin die Häftlinge in den Wald. Dort konnte Weintraub die Flucht ergreifen.

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Ein Sprung in die Freiheit, zu seinem Vater, den die Gestapo nicht geschnappt hatte, zu seinen Pfadfinderfreunden, zu seinem Hund Bobby. Das alles, sagte Simon Gronowski im Gespräch mit SPIEGEL ONLINE, habe für ihn damals auch ein wenig nach Abenteuer geklungen. Damals, im Frühjahr 1943, wusste er nichts von Todeszügen, Vernichtungslagern, Gaskammern. Er hatte nur Gerüchte gehört, dass noch nie jemand die Flucht aus Mechelen gelungen sei, wohl aber aus jenen Waggons, mit denen die Juden zu Tausenden Richtung Osten transportiert wurden. Die Züge machten Angst und Hoffnung zugleich.

Ich hörte noch, wie einige Männer, ermutigt durch den Vorfall, versuchten, die Waggontür aufzubrechen. Plötzlich weckte mich meine Mutter. Der Zug fuhr immer noch, aber die Tür stand nun offen. Meine Mutter führte mich zur Öffnung. Zwei oder drei sprangen vor mir. Erst habe ich mich nicht getraut, der Zug war zu schnell. Das waren auch die letzten Worte, die ich von meiner Mutter hörte, sie flüsterte mir auf Jiddisch ins Ohr: "Der Zug fährt zu schnell!" Dann wurde er plötzlich etwas langsamer. Und ich sprang.

Fliehen oder nicht? Prügeleien in den Waggons

Simon Gronowskis Flucht ist kein Einzelfall. Mehr als 70 Jahre nach dem Beginn der Deportation in die Vernichtungslager ist immer noch kaum etwas bekannt über jene Juden, die in letzter Minute den Gaskammern entkamen. Die Ausbrüche aus den Waggons, sagten Überlebende nach dem Krieg stolz, seien durchaus Teil des jüdischen Widerstands gewesen.

Die Historikerin Tanja von Fransecky hat die vergessenen Fluchtversuche in einer umfangreichen Studie erstmals systematisch dokumentiert. Am 21. März wird der Band mit dem Titel "Flucht von Juden aus Deportationszügen in Frankreich, Belgien und den Niederlanden" im Metropol-Verlag erscheinen. Als Fransecky 2006 zufällig die Geschichte eines Überlebenden hörte, war sie selbst "ziemlich erstaunt, dass es so etwas überhaupt gab", sagt sie SPIEGEL ONLINE. "Bis dahin war mein Bild gewesen, dass die Waggons in den Deportationsbahnhöfen verrammelt und bei Ankunft wieder geöffnet wurden - und dazwischen nichts passierte."

Doch "dazwischen", so fand die Historikerin heraus, spielten sich lange verschwiegene Dramen ab. Verzweifelte versuchten stundenlang, mit in die Waggons geschmuggelten Werkzeugen Fensterluken aufzubrechen, Löcher in die Wände zu sägen oder Gitterstäbe zu verbiegen. Nicht selten wurden sie daran von anderen Juden gehindert, die eine Flucht für unverantwortlich hielten. Was würde mit den Alten und Kranken werden, die nicht springen konnten? Hatten die Deutschen nicht gedroht, alle zu erschießen, wenn bei der Ankunft auch nur einer fehlte? War es nicht besser, Zwangsarbeit zu verrichten, als das Leben aller zu riskieren? Die Fluchtwilligen entgegneten: Sie werden uns sowieso umbringen! Es ist unsere einzige Chance! Wir haben ein Recht auf Freiheit! Es kam zu Diskussionen, Handgreiflichkeiten, Panik. Manchmal schrien die Skeptiker laut los, um die Zugwachen zu alarmieren. Manchmal wurden sie überwältigt, geknebelt oder niedergeschlagen.

"Die Situation in den Waggons war nicht nur wegen der katastrophalen hygienischen Verhältnisse extrem entwürdigend", sagt Historikerin Fransecky. "Die Flucht stürzte viele in ein tiefes moralisches Dilemma, wenn sie etwa Angehörige zurückließen. Das dürfte ein Grund sein, warum viele Überlebende nach dem Krieg jahrzehntelang schwiegen." Vier Jahre lang hat die Berlinerin in Archiven in Israel, Frankreich, Belgien, Deutschland und den Niederlanden deshalb nach Spuren der Entflohenen gesucht. Sie hat Hunderte Dokumente durchforstet, Zeitzeugen aufgespürt, Interviews geführt und dabei viele berührende Lebensgeschichten erfahren.

Da gab es zum Beispiel diese Gruppe französischer Juden, die wochenlang einen 38,5 Meter langen Tunnel grub, um aus dem Sammellager Drancy zu entkommen. Nur anderthalb Meter vor der Freiheit wurden sie erwischt, dann gefoltert und deportiert. 14 von ihnen konnten dennoch fliehen - aus dem Zug. Verärgert notierte der deutsche Transportführer, dass die Tunnelgräber "bestimmt nicht entwichen" wären, wenn sie, "wie vor der Abfahrt besprochen", nackt in die Waggons "verladen" worden wären. Immer wieder kam es auch vor, dass Geflohene wieder gefangen wurden - und ein zweites Mal aus den Zügen sprangen.

Insgesamt fand Fransecky Belege für 764 Fluchten. Wie groß die Überlebensquote war, kann sie statistisch nicht herleiten, da sich viele Spuren in den Akten verlieren. Muster ließen sich dennoch finden: Viele Flüchtlinge waren ungebunden, mussten also keine Rücksichten auf Angehörige nehmen, und viele hatten schon zuvor im Widerstand gekämpft. Oft gelang es ihnen, Sägen, Feilen und Messer aus den Werkstätten der Sammellager in die Waggons zu schmuggeln. Meldelisten wurden manipuliert, damit Fluchtwillige im selben Waggon saßen. Manchmal waren sogar die Lokführer eingeweiht, die unauffällig die Geschwindigkeit drosselten.

"Da sehe ich, dass es der Junge nicht geschafft hat"

Doch selbst bei besten Bedingungen, etwa wenn der Zug bergauf fuhr und sich in einer Kurve befand, waren die Transporte noch etwa 50 Stundenkilometer schnell - und ein Sprung lebensgefährlich. Willy Berler wollte es am 19. April 1943 dennoch versuchen:

"Aufgeregt sehe ich den Kameraden, der vor mir an der Reihe ist, durch die Luke verschwinden, dann ziehe ich mich hoch. Da sehe ich, dass der Junge, der vor mir gesprungen ist, es nicht geschafft hat. Es ist ein entsetzliches Bild. Der Junge ist am Waggon hängengeblieben, und sein Kopf ist zwischen zwei Stoßdämpfern wie eine Melone zerquetscht worden. Es schwindelt mir vor Augen, ich will mein Leben nicht riskieren - und lasse mich in den Waggon zurückfallen. [...] Hätte ich nur die geringste Ahnung gehabt, was mich im Lager [Auschwitz, d. Red.] erwartete, hätte ich trotz meiner Todesangst den Sprung gewagt."

Dem elfjährigen Simon Gronowski gelang dagegen der Sprung aus demselben Zug. Er rollte sich unverletzt den Bahndamm hinunter. Doch die Wachen hatten etwas bemerkt.

"Der Zug hielt an, die Wachen brüllten und schossen in unsere Richtung. Meine Mutter konnte jetzt nicht mehr springen. Mein erster Gedanke war, zurück zu ihr zu rennen. Doch dann, in einem unbewussten Reflex, wandte ich mich nach links und rannte, so schnell ich konnte, davon. Ich lief und lief, in die Wälder, die ganze Nacht."

Auf Flüchtende "sofort schießen"

Er hatte Glück und landete in einem Dorf bei der Familie eines belgischen Polizisten, der ihn versteckte, ihm unauffällige Kleider gab und die Zugfahrt nach Brüssel bezahlte. Dort fand er seinen Vater wieder.

Insgesamt 215 Deportierte hatten wie Simon die Flucht aus dem 20. Deportationszug geschafft. Doch je mehr Juden flohen, desto drakonischer wurden die Gegenmaßnahmen. Die ersten Transporte aus Belgien hatten noch aus Personenwaggons mit großen Fenstern bestanden. Danach stieg die NS-Verwaltung auf Güter- und Viehwaggons mit kleinen, von außen vernagelten Luken um. Bewacht wurden die Transporte von Kommandos der Schutzpolizei, verstärkt mitunter von SS-Wachmännern. Es gab strikte Anweisungen, bei jedem Halt auf frische Beschädigungen wie "lose oder entfernte Bretter" zu achten. Bei Fluchtversuchen gelte es, "ohne Anruf sofort zu schießen".

Wie sehr solche Befehle verinnerlicht waren, zeigt das Beispiel des Bottroper Schutzpolizisten Walter Kantim: Er stoppte im März 1943 einen Deportationszug per Notbremse, sprang aus dem Zug, borgte sich von einer Passantin ein Fahrrad, verfolgte damit einen französischen Flüchtling - und erschoss ihn an der Marne. In einem Bericht lobte sein Vorgesetzter ausdrücklich die "Geistesgegenwärtigkeit" des Todesschützen, der nach dem Krieg unbehelligt Beamter auf Lebenszeit wurde. Auch kein anderer Zugwächter wurde in Deutschland je strafrechtlich belangt; juristisch galten sie lediglich als weisungsgebundene Gehilfen.

Das lange Schweigen der Überlebenden

So wurde wenig bekannt über die oft gnadenlosen Bewacher. Aber auch viele der Geflohenen schwiegen nach dem Krieg. Manche, weil sie von anderen KZ-Überlebenden nicht als gleichwertig respektiert wurden - schließlich hatten sie den Horror in den Vernichtungslagern nicht erlebt. Andere aus Schuldgefühlen, weil sie geflohen waren. Die Belgierin Claire Prowizur etwa hatte ihren todkranken Vater im Waggon zurückgelassen. Erst Jahrzehnte später erfuhr sie zufällig, dass er noch einmal im Waggon das Bewusstsein erlangt hatte - und überglücklich war, dass seine Tochter geflohen war.

Auch Simon Gronowski schwieg fast sechs Jahrzehnte. Seine Mutter und Schwester wurden in Auschwitz ermordet, sein Vater zerbrach daran und starb kurz nach dem Krieg. Gronowski wollte nach vorne blicken, wurde Anwalt, spielte Klavier, begeisterte sich für Jazz und redete kaum über den Krieg.

Doch die Vergangenheit ließ ihn nicht los. Er musste an den belgischen Polizisten denken, der ihm damals womöglich das Leben rettete. Fühlte sich verpflichtet, gegen den immer noch grassierenden Antisemitismus vorzugehen. Also begann er 2002, seine Lebensgeschichte aufzuschreiben und Vorträge zu halten.

Sechs Wunder

"Mein Leben besteht nur aus Wundern", sagt der 82-Jährige mit kraftvoller Stimme. Der Sprung aus dem Todeszug. Der Krebs, den er besiegte. Die lebenslange Freundschaft zu dem Sohn eines flämischen Nazis. Das späte Treffen mit einem Wachmann, der ihn einst mit vorgehaltener Waffe zum Zug geführt hatte: Die beiden alten Männer trafen sich, der Wachmann bat aufrichtig um Verzeihung, dann fielen sich beide weinend in die Arme.

Kürzlich berichtete das "Wall Street Journal" über den Belgier. Gronowski erzählte darin auch von seinem Traum, einmal sein Vorbild Woody Allen zu treffen. Der ist, wie er, ein begeisterter Jazzmusiker. Der weltberühmte Regisseur las den Artikel, war gerührt - und lud den Belgier nach New York ein.

Am 10. März haben die beiden gemeinsam Jazz gespielt. In Simon Gronowskis Zählweise ist das bereits das fünfte Wunder, seit er jenen Sprung wagte, den er als Elfjähriger so akribisch geübt hatte.

Zum Weiterlesen:

Tanja von Fransecky: "Flucht von Juden aus Deportationszügen in Frankreich, Belgien und den Niederlanden", Metropol Verlag, Berlin, 398 Seiten. Das Buch erscheint am 21. März 2014.

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Flucht aus den Nazi-Deportationszügen: Studie von Tanja von Fransecky

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Ein Sprung in die Freiheit, zu seinem Vater, den die Gestapo nicht geschnappt hatte, zu seinen Pfadfinderfreunden, zu seinem Hund Bobby. Das alles, sagte Simon Gronowski im Gespräch mit SPIEGEL ONLINE, habe für ihn damals auch ein wenig nach Abenteuer geklungen. Damals, im Frühjahr 1943, wusste er nichts von Todeszügen, Vernichtungslagern, Gaskammern.

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Ich schreibe aus einer kleinen Ortschaft. Man hat mir zu trinken gegeben. Essen kann ich nur wenig, obwohl ich mich nicht an meine letzte Mahlzeit erinnern kann. In den Wäldern auf der Flucht versuchten andere Häftlinge aus Verzweiflung ein Stück Rinde von einem Baum zu essen. Mir war nicht danach. Nach dem Angriff auf den Zug wurden wir wie Vieh in den Wald getrieben. Ich als jüngster Häftling und fünf andere in jungem alter blieben gequält von Erschöpfung hinter der Hauptgruppe. Auch die Wärter waren nach einiger Zeit verschwunden. wir fanden ausgezogene Uniformen und Kleidung der Wärter in den Büschen. Einige SS-Männer hatten wohl versucht sich unter den Gefangenen zu verstecken. Den einen oder anderen Fetzen schwungen wir uns über, oder Stopften es in unsere Hemden um nicht zu erfrieren. Wir sprachen nicht, aber blieben versteckt in Büschen zusammen. Alleine hatten wir keine Chance so ausgedürrt wie wir waren in der Wildnis zu überleben. Dann hörten wir wieder Schüsse, bis es ganz ruhig wurde. Das erste Mal seit Monaten des dahinlebens zwischen Tod und Verwesung konnte ich wieder etwas wahrnehmen. Der Geruch von Moss, frischem Tau und dem Unterholz. Die waldige Luft, Das Knacken der Äste und Singen der Vögel. In diesem Moment der Stille ist etwas in mir aufgeblüht, dass ich für tot geglaubt hatte. Mein Wille nach Leben. Etwas öffnete sich in meiner Wahrnehmung und ich war plötzlich wieder in der Lage meine Umgebung ohne Filter zu betrachten. Noch in der Nacht sind wir durch die Wälder geflohen. Unser einziges Mittel der Orientierung war, dass wir entgegen eines deutschen Zuges gelaufen sind, den wir anfangs in der Ferne sehen konnten. Egal wohin, einfach weg von dem eigenen Ende und dem Grauen der SS. Wir schlotterten beim durchqueren von kleinen Flusspassagen. Aufhalten konnte uns aber nichts. Der Duft von Freiheit lag in der Luft. Am frühen Morgen sind uns drei Männer auf einem Fahrrad in Uniform begegnet. Durch Gottes Gnade haben sie uns verweilen lassen und so sind wir weitergezogen. Nur wenige hundert Meter weiter blieb ein Lastwagen vor uns stehen. Reflexiv sprangen wir in die Büsche, wurden aber durch Schüsse davon abgehalten uns zu verstecken. Wir bangten mit erhobenen Händen um unsere frisch zurückgewonnen Leben und taten alles in unserer Kraft mögliche, zu signalisieren, dass wir keine Gefahr sind.
Vor uns stand ein Soldat in einer kaki-braunen Uniform, wie wir sie noch nie zuvor gesehen hatten. Er signalisierte uns in die Richtung seines Daumens zu gehen. Dort wären seine Verbündeten.

Es ist soweit. Ich bin nicht länger ein Gefangener!

Wenig später sind wir in eine kleine Ortschaft gekommen, und von dort weiter nach Donaueschingen. Die Straßen hier in Donaueschingen sehen kahl und leblos aus. Keinerlei Bürger uns deutsche konnte ich hier bisher entdecken. Seit einigen Stunden sind wir in einem Gasthaus untergekommen. Ich habe für mich und die anderen etwas Mehl mit Wasser erwärmt und liege jetzt zu schlafe. Neben mir ist ein weiches Bett, wie ich es noch aus meiner frühen Kindheit vor dem Ghetto kannte. Und doch liege ich auf dem Boden und schreibe diesen Brief, weil mir das Bett zu weich zum Schlafen ist. In mir ist etwas kaputt. Was jetzt zählt ist der Weg zurück in das Leben.

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Nach Weintraubs Aufenthalt in dem Gasthaus ist er zu einem französischen Armee-Arzt gekommen der Typhus bei ihm diagnostiziert hat. Zu diesem Zeitpunkt wog der damals junge Erwachsene gerade einmal 35 Kilo. Daraufhin verbrachte er einige Wochen in einem Krankenhaus. Anfang Juni 1945 wurde genesen aus dem Krankenhaus entlassen. Mit einem Zug gelang Weintraub die endgültige Flucht nach Konstanz:

"Dann fing eben das neue Leben an. Das.. nicht das neue.. DAS LEBEN" - Leon Weintraub

Weintraub begann im Folgejahr 1946 sein Medizinstudium in Göttingen. Dort heiratete er eine deutsche Frau, und bekam 1948 einen Sohn.

Am Höhepunkt seiner Karriere als Arzt war er Chef-Arzt in der Frauenklinik in Otwock.

Durch die Wiederkehr und Zunahme des Antisemitismus in Polen verlor er seine Position als Chefarzt, und zog mit seiner Frau nach Schweden.

1970 start seine Frau Katja Weintraub in Schweden.

Bis heute setzt sich der NS-Überlebende als Zeitzeuge für die Bewahrung des damaligen Schreckens in den Konzentrationslagern ein.

Herr Weinberg zeigt ein außerordentlich höfliches und zurückhaltendes Verhalten in sämtlichen Aufnahmen auf. Er scheint ein wirklich guter Mensch zu sein, von dem wir viel über die Vergangenheit unserer Heimat lernen können.