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Si soñar un poco es peligroso, la cura no es soñar menos, sino soñar todo el tiempo

- Marcel Proust

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La melancolía en la reflexión filosófica 

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La melancolía en la reflexión filosófica 

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Gónzalo Soto Posada

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Saturno es el aliado de los melancólicos. Este astro terrible, estrella seca y helada como la atrabilis, dios destronado, castrado, encerrado en las entrañas de la tierra, “frío, estéril, sombrío, pernicioso”24, castrará a los nacidos bajo su signo con preocupaciones, perturbaciones, sin sabores, dolencias, desacuerdos, riñas, asesinatos, mentiras… Todos los males de la tierra se deben a estas nefastas influencias y a los hijos de tan abominable astro.

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Sin embargo, la reflexión del filósofo neoplatónico Ficino no concuerda con las anteriores descalificaciones de Saturno y la melancolía. Saturno es “el patrón de todos aquellos que se consagran a la reflexión y a la meditación, la melancolía es la aptitud para la investigación de los secretos más grandes”. El genio es saturnino. Sólo por ello y su melancolía, puede dedicarse a la contemplación.

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Se le asocia a la acedia como uno de los pecados capitales en cuanto torpeza espiritual que aleja de Dios y la salvación debido a su compañera, la pereza. Es que Satán juega con la debilidad física para inducir al pecado y al vicio. Lo hace valiéndose del adormecimiento y la tristeza, trampas diabólicas de que se vale el “el astuto príncipe del engaño” para barrer con los esfuerzos de santidad de todas las almas.

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Por otra parte, si la melancolía es un ardid del demonio, también es un caldo de cultivo para la posesión demoníaca y la brujería. El humor negro es la puerta de entrada a los demonios y el mejor camino a la perdición en los infiernos. Tan constante ha sido esta relación brujería-melancolía, que todavía la reglamentación canónica eclesiástica advierte taxativamente: “De modo que no se crea fácilmente… y se tenga un conocimiento adecuado de aquellos signos por los cuales el poseído se distingue de aquellos que se deben a la melancolía o a alguna otra enfermedad”.

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Es que el diablo es signo también del desespero, de la impenitencia final, del suicidio. De ahí la relación melancolía-suicidio. El darse la muerte, además de simbolizar la acedia como pecado capital, recordaba al tétrico Judas y su desespero final.

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Hija de Saturno
Siniestro
Taciturno
Miradas ausentes

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Fuego
Calma
Ensueño
Joven doncella

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Tentación
Misterio
La melancolía y las brujas

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Luna
Origen
Madre de las brujas
Espiritualidad
Fe

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Fuego
Sensible
Sutil

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Fuego
Oscura
Fuerte

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Fuego
Profunda
Pesada

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Agua
Melancolía
Fría

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Reflexión
Solitud
Recuerdos

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Tiempo
Muerte

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Fuego
Frágil
Sagrado

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Misterio
Antiguo

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Brujas - magia - esoterismo - poder - presencia de animales (compañeros/familiares)

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Ficción - metáforas - exageración - personajes antropomorfos

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Manejo de la luz - pictórico - atmósfera - composición - infancia

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Fantasía - misterio - ilusión - cuerpos antropomorfos - atmósfera

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Ficción hecha realidad - engaño - juego - crítica

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Sueño casi todos los días y puedo recordar la mayoría de ellos, los recuerdo vívidamente, como si de mi realidad se tratara. A veces, no puedo dormir bien, me despierto en la madrugada gritando, no sé porqué. No sé si fue un mal sueño o si es algo ajeno, ajeno a mi hogar, que entra por las noches y osa interrumpir mi calma. Puedo sentir su tacto y frialdad, su ira y su voz, pero sigo sin saber qué es. La noche la siento insomne y pesada, tengo mucho miedo, ya no puedo dormir. El tiempo transcurre con lentitud. En algún punto, finalmente, me duermo. Siento la calidez de la mañana, los pequeños rayos de sol, entrar por la persiana. El mundo se siente de ensueño, me pesan los ojos, la realidad aún no se siente áspera. Estoy cansada, vuelvo a caer en los brazos de Morfeo. En el mundo de los sueños, el tiempo no existe, los relojes se detienen y los miedos crecen.

Ahora sí, es hora de despertar. Me encuentro sentada, al frente de la ventana, podría quedarme horas tan sólo observando la ciudad. Más que la ciudad, observando el cielo y escuchando la voz del viento. Contemplo mi relación con la madre tierra, cuando estoy en solitud, cuando todo a mi alrededor se vuelve blanco y sólo estamos nosotras dos. Recuerdo, entonces, cómo la tierra le da forma al agua y el agua, humedece la tierra. Cómo el aire aviva el fuego y el fuego, calienta el aire. Me pierdo un poco entre esos pensamientos, me ahogo un poco en esos sentimientos. La forma en que cada elemento me hace sentir el mundo, a los otros y a mí misma.

Me gusta la vibración del agua y poder sentir la vibración de mi cuerpo cuando estoy dentro de ella. Me gusta cuando me sumerjo y escucho ese montón de burbujitas que, hacen cosquillas. Sentirse ligero es muy placentero, sentirse tan insignificante. El agua también se siente, como un abrazo gigante. El aire es otro abrazo, pero uno que al mismo tiempo empuja. Me gusta ver lo que provoca el aire, como cuando agita las hojas de los árboles, tanto verlo como escucharlo, me parece una escena muy melancólica. Cuando el viento sopla, me encanta ver ese simple movimiento de las hojas. A mí parecer el aire agita recuerdos y mueve historias. Me gusta ver a los gallinazos volar, creo que se ven majestuosos encontrando corrientes de aire calientes. Me gusta sentir el aire fresco en la cara, me gustaría ser así de libre. Por eso me siento cercana al aire, pero al mismo tiempo un poco ajena. Porque lo reconozco y admiro, pero no puedo ser como él.

En esa misma ventana, he encendido velas en honor a ella, a la diosa, al origen, al fuego. Me da un poco de miedo, no puedo mentir, la siento arder, la siento crecer. Y, sin embargo, me hipnotiza y me envuelvo entre sus llamas, bailo junto con ellas. El fuego se siente extraño. Para algunos es destructor, para mí es vida, sagrada y antigua. Se siente extraño, me quema y me lastima.  Es el único de los cuatro que, no puedo tocar sin salir herida. Es el único de los cuatro que, me hace sentir ambigua. De la tierra tengo poco por decir, no sé cómo escribir lo que me hace sentir. Conozco sus ramas protectoras y espinas dolorosas. Conozco su frialdad y firmeza, el sentido de realidad que hay en ella. Me nutre, me hace florecer, me permite crecer. A veces húmeda, a veces seca. Pero siempre la misma en esencia, la misma que me cuida y me rodea, con su inagotable fuerza.

Siento cómo sanan mi espíritu, hacen mis días más apacibles y desaparecen mis terribles recuerdos de la noche. Mis días se sienten como sueños, como una ilusión, un poco volátil, un poco frágil. Es una sensación agradable, no son como mis sueños cobijados por la noche. Tienen un tinte nostálgico y melancólico, no sé de qué color es mi melancolía, ni cómo se ve. Si como tristeza disfrazada de felicidad o felicidad disfrazada de tristeza. No sé muchas cosas. De todos modos, me hace sentir bien.

El cielo se vuelve oscuro, parece que en las montañas hay estrellas, son las luces de casas lejanas, la presencia de personas ajenas. El cielo es como un mar negro, solitario y sólo negro, no hay estrellas para guiar a pobres viajeros. Está la luna, envuelta en misterios y cae la bruma. No tengo miedo. Observarla me conmueve, me hace sentir plena, una felicidad inmensa. Toda mi fe está en ella, todo mi amor y le entrego todas mis penas. Siento a la luna como mi madre, me siento como una niña pequeña buscando sus ojos y que me diga “todo estará bien”. No creo que exista cosa en el universo, que ame más que a la luna. Pero su llegada significa que, es hora de dormir. Ya no podré verla, ya no podré llorar de felicidad con ella. Las pesadillas se acercan. Los hermosos sueños del día se apagan, los monstruos toman forma y no hay quién me proteja. Es hora de dormir.

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Jorge Miguel Cocom Pech

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Éramos pequeños mis hermanos y yo, cuando el padre de mi madre don Gregorio Pech comenzó a preguntarnos lo que soñábamos por las noches. Mis primos y hermanos que en ese entonces tenían la facultad de recordar sus sueños, relataban sus vivencias nocturnas, dejándome asombrado con las imágenes que describían. En esas pláticas me hallaba en medio de pintores en el arte del relato.

Si mal no recuerdo: Jorge Ramón, volaba mucho y repentinamente caía al vacío; Julián, cuidaba ovejas, gallinas y pavos en una parcela mitad huerta, mitad desierto; Gonzalo, recordaba corazones sangrantes colgando de enredaderas que al estallar en destellos furtivos iluminaban los atardeceres lluviosos; Gregorio, atrapaba mariposas que al posarse en sus manos se convertían en abejas enormes cuyo murmullo lo dejaban en un estado de azoro; a Gloria, mi hermana mayor, la asustaba que un ángel sin rostro la mantuviera aprisionada en el centro de sus pinturas, expuestas en una casa de espejos. Yo que no poseía la facultad de recordar mis sueños, me sentía extraño y desesperado entre aquella sociedad de soñadores.

*

Un día que mi abuelo y yo estábamos en el monte de Chanyá, con cierto temor, me atreví a preguntarle:
Abuelo, ¿por qué yo no recuerdo mis sueños?
Él, que estaba despuntando una horqueta de chucún  con su machete encorvado, detuvo el corte y me dijo:
En el Universo todo sueña y todos soñamos, pero no todos recuerdan sus sueños; sólo lo recuerdan, los limpios de corazón, los limpios de espíritu.
Más tarde, cuando terminamos de amarrar un atado de leña con bejucos cuya resina despedía un aroma penetrante que se mezclaba con la cáscara de unas jícamas, prosiguió diciéndome:
El hombre cuando nace a la vida terrenal, ingresa a la geografía de los seres durmientes; si no trabaja con el poder de sus sueños, es un hombre que vive dormido. Al soñar y recordar tus sueños, puedes recobrar el código de tu primigenio y luminoso origen, y volver a la vida. Somos fragmentos de luz, pedazos de sol.
Transcurrido el mediodía, y mientras terminábamos de recoger huevos de codorniz debajo de unos arbustos medicinales, el abuelo sentado sobre un tronco leñoso me dijo en tono enfático:
Desde hace mucho tiempo te he venido observando. Noto en ti preocupación porque no puedes recordar las imágenes y las voces que oyes en tus sueños. Está pálido, seguramente no duermes bien. El otro día que desgranaste mazorcas de maíz, y quedaron dispersas en el suelo unas semillas, con esos granos desperdigados hice un trazo. La figura que se formó indica que es necesario practicar contigo una ceremonia de petición para que puedas recordar y trabajar con el poder de tus sueños.
A punto de retirarnos de aquel sitio, y antes de colocar el tercio de leña sobre sus espaldas, con gesto solemne me advirtió:
Un día antes de la ceremonia de petición, deberás ayunar. Si el hambre te molesta y sientes que no resistes el ayuno, sólo podrás tomar agua y miel.
Nada más. Ese día de recogimiento y de meditación tendrás que renunciar a tu nombre social y adoptar el que nos indique el viento. Será tu nombre mágico.
Y reiteró:
Nadie deberá conocerlo más que tú. El privilegio de poder que otorga ese nombre en secreto se acrecienta y se mantiene si guardas silencio de su origen. Este nombre, para ti, es poder; sí otros lo saben lo pierdes para siempre. Por otro lado, y horas antes de la iniciación, deberás desalojar los malos pensamientos que atan tu espíritu a los apegos de la carne. Finalmente, al concluir ese ritual, habrás de convertirte de Cazador de Sueños, en Hijo de Cazador de Auroras.
La tarde del 19 de marzo de 1961 mi abuelo llegó a la casa para hablar con mi padre y mi madre. Al terminar la plática supe que él había ido a pedirle a mi padre de que no fuera a la escuela al día siguiente porque tendría que acompañarlo al monte cercano a la plantación de frutales.
Ese día, cuando empezaba a obscurecer, mi abuelo y mi padre salieron a tomar chocolate que mi madre preparó, antes que el padre de ella se fuera a descansar a su casa situada en la huerta.
De madrugada, y con el mayor sigilo, mi padre fue a encaminarme al lugar en donde el abuelo me aguardaba. Al llegar él ya estaba listo y partimos.
Camino a la milpa iba detrás del abuelo. Delante de él, avanzaban y retrocedían, oliendo y marcando con sus orines el borde de las veredas, Nabai, Bok�bok y P�urush. A los perros los veía merced a la luz de la lámpara de mano que el abuelo traía encendida. A nuestro paso por los atajos, los grillos pasaban revista a las sombras en movimiento. De tanto caminar traía los pies y las alpargatas con la humedad del rocío matinal. Atrás de nosotros, hacia el poniente, el pedazo de luna que presidió nuestra salida de la huerta se había ocultado sigilosamente sobre el tupido biombo de ramas de los árboles típicos de la región: el frondoso tzalam; el ts�its�ilché, cargado de néctar y aromas del miel, y, el k�anlol de campánulas amarillas que, entrelazados, ensombrecían nuestro camino al Oriente.
Cuando estábamos por llegar a nuestro destino los perros ladraron y, abriéndose paso entre el follaje, se fueron a perseguir el ruido y el movimiento de algún animal. En su estampida alborotaron a las chachalacas que escandalizadas corrieron sin rumbo. Una casi me atropella y me hace soltar el calabazo de agua que traía guindado en el hombro. De pronto, algo pareció asustar a los perros que regresando junto a nosotros ladraban sin descanso. El abuelo apagó la luz; enceguecido por la repentina oscuridad tuve ganas de correr, pero el abuelo me detuvo tomándome del brazo izquierdo. Al sentir su mano firme apacigüé el escalofrío que sacudía mi cuerpo. Al silenciarse el ladrido de los perros seguimos con nuestro destino recorriendo veredas y atajos; pero, cuando íbamos a saltar por encima de los troncos que servían de entrada a la milpa, una víbora de cascabel aporreó su cola en el suelo y nos advirtió de su presencia. Después de mirar por todas partes, el abuelo y yo la buscamos debajo de unos palos y bejucos secos, hasta encontrarla enroscada y con la cabeza erguida. Despedía furia en sus ojos y, amenazante, nos impedía el paso. A diferencia de otras ocasiones, en que el abuelo solía matarlas, esta vez el padre de mi madre le habló al animal de manera tranquila y la conminó a que se retirara de aquel sitio. La víbora bajo la testa y, estirándose, desapareció de nuestra vista.
Brincando con precaución, y una vez que cerramos cuidadosamente la entrada a la milpa, llegamos al cobertizo de palmas cuando aún no amanecía. Allí, en el centro de la milpa de Nojk�ankab, solemne se imponía el silencio. En medio de aquella oscuridad, todo estaba en sosiego, en quietud, en paz. Junto a mi abuelo, Hijo de Cazador de Auroras, estábamos al acecho, estábamos a la caza del alba. Él, arrodillado detrás de mi cabeza con las manos extendidas sobre mi frente, esperaba una señal mientras repetía un conjuro. Decía:
�Ooken tak�an, jook�en cheché; ooken tak�an, jook�en cheché; ooken tak�an, jooken cheché.
En esos momentos de oración, en esos momentos de encantamiento y de meditación, estaba desnudo y tendido sobre un tapete circular de hierbas aromáticas, predominantemente kakaltun, y con el cuerpo situado hacia el Oriente. Olía a humedad y a suave copal que el abuelo había sahumado en el entorno: un techado de palmas, hileras de plantas de yuca y el cuerpo enorme de una ceiba que presidía el ritual de los prodigios.
Al cabo de un rato, el abuelo cesó de orar. Inusitadamente empezó a respirar fuerte y pude percibir que se convulsionaba. Cambió de voz y ésta se hizo más ronca. Su voz no era la suya y me pareció que salía de las profundidades de una cueva; por lo que dijo, y que apenas entendí, seguramente hablaba en el idioma del maya antiguo. Así y luego de una calma reconfortante, hasta para entonces para mi desconocida, pasaron largos minutos. Inesperadamente convocó la presencia al viento de los puntos cardinales: lak�in, chik�in, nojol  y shamán. A la tercera invocación, sopló un aire tibio que traía la dirección de lak�in, arrastrando la hojarasca de los árboles.
Si esperarlo, empecé a estremecerme y sentí un cosquilleo en todo el cuerpo. Inmediatamente una luz celeste, que luego se convirtió en dorada, envolvió mi cuerpo y el de mi abuelo. Silbó en eco el bech�, codorniz, y otra vez reinó el silencio. Silencio que fue interrumpido por la advertencia del abuelo quien exclamó:
�Ti�olal a k�ik�el bin a uojeté tu�ux ku tal u chun a wíinklil, u chun úuchben a chíibal; ba�alé, ti�olal a wáayak� bin a uojeté tu�ux ku tal u chun a pixán, u chun u xul a bej
Luego añadió:
Los sueños no se extinguen igual que los hombres. En ocasiones se declaran muertos, sueños que viven. Mas los sueños son casi perennes; se resisten a ser enterrados o realizan el prodigio de volver, de resucitar. Antes que el sol se asome en destellos, los sueños de nuestros antepasados se cumplirán y habrán de estar con nosotros al conjuro del poder del silencio, del poder del viento, del poder de la palabra. No olvides que los sueños no son para acumular saber ni para entregarse a las fantasías. Los sueños son una rendija de luz para el ejercicio del poder del espíritu, y son el espejo en donde se mira tu alma. A su paso intemporal, y a veces incoherente, los sueños dan cuenta de tu historia personal que remontan años hacia atrás o hacia delante, dejan signos en huellas, dejan claves y rastros�
�Soñar es un ejercicio del espíritu que trata de escapar de la prisión de la carne y recordar tus sueños te servirá para tu superación interior� El hombre que vive y no sueña es un hombre muerto en vida. Mas ¿ay de aquel que sueña y no realiza sus sueños! Acosado por las pesadillas acaba por sucumbir al insomnio de una realidad que no es suya. Sé un guerrero incansable con tus sueños y busca dentro de ti el objeto de tus conquistas. Realizando tus sueños no serás esclavo de nadie, ni pretenderás someter a otros, porque ya haz probado los caminos de tu verdadera liberación.
Recuerda siempre que, en el Universo de la naturaleza, los sueños se convierten en realidad: la lluvia es el sueño del agua; el humo es el sueño del fuego; el azul del cielo es el sueño eterno del aire; pero, tú, que estás hecho de maíz amarillo como esa luz que nos cobija, ¡abre los ojos! ¡abre el espíritu! Tú, hombre; tú, mi querido nieto: tú eres el sueño privilegiado de la tierra.
El hombre que vive y no sueña, aunque viva muchos años, es un hombre muerto en vida. ¡Vive! ¡Realiza tus sueños! ¡Accede a su luz! Que tu vida, sueño que otros soñaron, será inmortal.
Más tarde, cuando abrí los ojos, contemplé extasiado el obsequio de la aurora: amanecía y, en el cielo, una greca enorme afiligranada en nubes ámbar y rosa, inundó de paz mi alma.
Desde entonces, y por mandato de doce generaciones que me antecedieron en el conocimiento de aquella ceremonia prodigiosa, me convertí en Hijo de Cazador de Auroras.

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"Mis días se sienten como sueños, como una ilusión, un poco volátil, un poco frágil. Es una sensación agradable, no son como mis sueños cobijados por la noche. Tienen un tinte nostálgico y melancólico, no sé de qué color es mi melancolía, ni cómo se ve. Si como tristeza disfrazada de felicidad o felicidad disfrazada de tristeza. No sé muchas cosas. De todos modos, me hace sentir bien". 

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"Mis días se sienten como sueños, como una ilusión, un poco volátil, un poco frágil. Es una sensación agradable, no son como mis sueños cobijados por la noche. Tienen un tinte nostálgico y melancólico, no sé de qué color es mi melancolía, ni cómo se ve. Si como tristeza disfrazada de felicidad o felicidad disfrazada de tristeza. No sé muchas cosas. De todos modos, me hace sentir bien". 

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Parto de esta reflexión, para poder hablar de los sueños del día y los sueños de la noche. Teniendo en cuenta que, el mundo onírico no aparece únicamente cuando los cielos se tiñen de negro y la Luna mueve mareas. El mundo onírico está presente en cada momento: la ilusión, la utopía y la fantasía, conviven con la realidad, no se separan de ella, no se repelan entre ellas.