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AS LONGAS COLHERES

Uma vez, num reino não muito distante daqui, havia um rei que era famoso tanto por sua majestade como por sua fantasia meio excêntrica.

Um dia ele mandou anunciar por toda parte que daria a maior e mais bela festa de seu reino. Toda a corte e todos os amigos do rei foram convidados.

Os convidados, vestidos nos mais ricos trajes, chegaram ao palácio, que resplandecia com todas as suas luzes.

As apresentações transcorreram segundo o protocolo, e os espetáculos começaram: dançarinos de todos os países se sucediam a estranhos jogos e aos divertimentos mais refinados.

Tudo, até o mínimo detalhe, era só esplendor. E todos os convidados admiravam fascinados e proclamavam a magnificência do rei.

Entretanto, apesar da primorosa organização da festa, os convidados começaram a perceber que a arte da mesa não estava representada em parte alguma.

Não se podia encontrar nada para acalmar a fome que todos sentiam mais duramente à medida que as horas passavam.

Essa falta logo se tomou incontrolável.

Jamais naquele palácio nem em todo o pais aquilo havia acontecido.

A festa não parava de esforçar-se para atingir o auge, oferecendo ao público uma profusão de músicos maravilhosos e excelentes dançarinos.

Pouco a pouco o mal-estar dos espectadores se transformou numa surda mas visível contrariedade.

Ninguém no entanto ousava elevar a voz diante de um rei tão notável.

Os cantos continuaram por horas e horas. Depois foram distribuídos presentes, mas nenhum deles era comestível.

Finalmente, quando a situação se tomou insustentável, e a fome intolerável, o rei convidou seus hóspedes a passarem para uma sala especial, onde uma refeição os aguardava.

Ninguém se fez esperar. Todos, como um conjunto harmonioso, correram em direção ao delicioso aroma de uma sopa que estava num enorme caldeirão no centro da mesa.

Os convidados quiseram servir-se, mas grande foi sua surpresa ao descobrirem, no caldeirão, enormes colheres de metal, com mais de um metro de comprimento. E nenhum prato, nenhuma tigela, nenhuma colher de formato mais acessível.

Houve tentativas, mas só provocaram gritos de dor e decepção. Os cabos desmesurados não permitiam que o braço levasse à boca a beberagem suculenta, porque não se podiam segurar as escaldantes colheres a não ser por uma pequena haste de madeira em suas extremidades.

Desesperados, todos tentavam comer, sem resultado. Até que um dos convidados, mais esperto ou mais esfaimado, encontrou a solução: sempre segurando a colher pela haste situada em sua extremidade, levou-a à... boca de seu vizinho, que pôde comer à vontade.

Todos o imitaram e se saciaram, compreendendo enfim que a única forma de alimentar-se, naquele palácio magnífico, era um servindo ao outro.

Fonte: Histórias da Tradição Sufi

Grupo Granada de Contadores de Histórias (seleção e tradução) Nícia Grillo (coordenação)

Edições Dervish – Instituto Tarika - 1993

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Maria Angula

Maria Angula era uma menina alegre e viva, filha de um fazendeiro de Cayambe. Era louca por uma fofoca e vivia fazendo intrigas com os amigos para jogá-los uns contra os outros. Por isso tinha fama de leva-e-traz, linguaruda, e era chamada de moleca fofoqueira.

Assim viveu Maria Angula até os dezesseis anos, decidida a armar confusão entre os vizinhos, sem ter tempo para aprender a cuidar da casa e a preparar pratos saborosos.

Quando Maria Angula se casou, começaram os seus problemas. No primeiro dia, o marido pediu-lhe que fizesse uma sopa de pão com miúdos, mas ela não tinha a menor idéia de como prepará-la.

Queimando as mãos com uma mecha embebida em gordura, acendeu o carvão e levou ao fogo com um caldeirão com água, sal e colorau, mas não consegui sair disso: não fazia idéia de como continuar.

Maria lembrou-se então que na casa vizinha morava dona Mercedes, cozinheira de mão-cheia, e, sem pensar duas vezes, correu até lá.

- Minha cara vizinha, por acaso a senhora sabe fazer sopa de pão com miúdos?

- Claro, dona Maria. É assim: primeiro coloca-se o pão de molho em uma xícara de leite, depois despeja-se este pão no caldo e, antes que ferva, acrescentam-se os miúdos.

- Só isso?

- Só, vizinha.

- Ah – disse Maria Angula -, mas isso eu já sabia! – E voou para sua cozinha a fim de não esquecer a receita.

No dia seguinte, como o marido lhe pediu que fizesse um ensopado de batatas com toicinho, a história se repetiu:

- Dona Mercedes, a senhora sabe como se faz o ensopado de batatas com toicinho?

E como da outra vez, tão logo a sua boa amiga lhe deu todas as explicações, Maria Angula exclamou:

Ah – É só? Mas isso eu já sabia! – E correu imediatamente para casa a fim de prepará-lo.

Como isso acontecia todas as manhãs, dona Mercedes acabou se enfezando. Maria Angula vinha sempre com a mesma história:” Ah, é assim que se faz o arroz com carneiro? Mas isso eu já sabia! Ah, é assim que se prepara a dobradinha? Mas isso eu já sabia!” Por isso a mulher decidiu dar-lhe uma lição e, e no dia seguinte...

- Dona Mercedinha!

- O que deseja, dona Maria?

- Nada, querida, só que o meu marido quer comer no jantar um caldo de tripas e bucho e eu...

- Ah, mas isso é fácil demais! – disse dona Mercedes. E antes que Maria Angula a interrompesse, continuou:

- Veja: vá ao cemitério levando um facão bem afiado. Depois espere chegar o último defunto do dia e, sem que ninguém a veja, retire as tripas e o estomago dele. Ao chegar em casa, lave-os muito bem e cozinhe-os com água, sal e cebolas. Depois que ferver uns dez minutos, acrescente alguns grãos de amendoim e está pronto. É o prato mais saboroso que existe.

- Ah! – disse como sempre Maria Angula. É só? Mas isso eu já sabia!

E, num piscar de olhos, estava ela no cemitério esperando pela chegada do defunto mais fresquinho. Quando já não havia mais ninguém por perto, dirigiu-se em silencio à tumba escolhida. Tirou a terra que cobria o caixão, levantou a tampa e... Ali estava o pavoroso semblante do defunto! Teve ímpetos de fugir, mas o próprio medo a deteve ali. Tremendo dos pés à cabeça, pegou o facão e cravou-o uma, duas, três vezes na barriga do finado e, com desespero, arrancou-lhe as tripas e o estomago. Então voltou correndo para casa. Logo que conseguiu recuperar a calma, preparou a janta macabra que, sem saber, o marido comeu lambendo-se os beiços.

Nessa mesma noite, enquanto Maria Angula e o marido dormiam, escutaram-se uns gemidos nas redondezas. Ela acordou sobressaltada. O vento zumbia misteriosamente nas janelas, sacudindo-as, e de fora vinham uns ruídos muito estranhos, de meter medo em qualquer um.

De súbito, Maria Angula começou a ouvir um rangido nas escadas. Eram os passos de alguém que subia em direção ao seu quarto, com um andar dificultoso e retumbante, e que se deteve diante da porta. Fez-se um minuto eterno de silencio e logo depois Maria Angula viu o resplendor fosforesceste de um fantasma. Um grito surdo e prolongado paralisou-a.

- Maria Angula, devolva as minhas tripas e o meu estomago, que você roubou de minha santa sepultura!

Maria Angula sentou-se na cama, horrorizada, e, com os olhos esbugalhados de tanto medo, viu a porta se abrir, empurrada lentamente por essa figura luminosa e desencarnada.

A mulher perdeu a fala. Ali, diante dela, estava o defunto que avançava mostrando-lhe o seu semblante rígido e o seu ventre esvaziado.

- Maria Angula, devolva as minhas tripas e o meu estomago, que você roubou de minha santa sepultura!

Aterrorizada, escondeu-se debaixo das cobertas para não vê-lo, mas imediatamente sentiu umas mãos frias e ossudas puxarem-na pelas pernas e arrastarem-na fritando:

- Maria Angula, devolva as minhas tripas e o meu estomago, que você roubou de minha santa sepultura!

Quando Manuel acordou, não encontrou mais a esposa e, muito embora tenha procurado por ela em toda parte, jamais soube do seu paradeiro.

Contos de Assombração, Co-edição Latino-americana, editora Ática, São Paulo, 1993, pág 35 a

40.

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Felicidade Clandestina - Clarice Lispector

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Felicidade Clandestina - Clarice Lispector

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Que competências construiu essa criança? 

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Que competências construiu essa criança? 

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Leitura de um conto e abertura de um espaço de intercâmbio

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Leitura de um conto e abertura de um espaço de intercâmbio

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O QUE TEMOS DE IGUAL É O FATO DE SERMOS DIFERENTES

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O QUE TEMOS DE IGUAL É O FATO DE SERMOS DIFERENTES

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Atividade de leitura e escrita para o 1º ano | Alfabetização na prática com Beatriz Gouveia

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Cartas aos que virão depois de nós - Rosaura Soligo

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Cartas aos que virão depois de nós - Rosaura Soligo

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1º ano

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PARA PENSAR EM ASPECTOS QUE ENVOLVEM A LEITURA

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PARA PENSAR EM ASPECTOS QUE ENVOLVEM A LEITURA

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Vera Iaconelli

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FELIZ ANIVERSÁRIO

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1. A situação didática apresentada no texto, responde aos princípios de uma boa situação de aprendizagem, formulado pela Dra. Telma Weisz? Se sim, quais? Se não, por que?
2. É possível dizer que as crianças estão lendo? Por quê?
3. Que saberes as crianças podem construir nessa situação didática?

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JOÃO UBALDO RIBEIRO

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1. A situação didática apresentada no texto, responde aos princípios de uma boa situação de aprendizagem, formulado pela Dra. Telma Weisz? Se sim, quais? Se não, por que?
2. É possível dizer que as crianças estão lendo? Por quê?
3. Que saberes as crianças podem construir nessa situação didática?

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Situações de leitura na alfabetização inicial - Mirta Castedo

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Situações de leitura na alfabetização inicial - Mirta Castedo

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NINGUÉM LARGA A MÃO DE NINGUÉM

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GREGÓRIO DUVIVIER

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Meu amor,

escrevo pra dizer que acabou de vez. Pode ter certeza de que dói mais em mim do que em você. Afinal, foram tantas noites em claro, tantas tardes em que eu deveria estar trabalhando e passei do seu lado, tantas vídeos virais que descobrimos juntos. Era você que eu cumprimentava assim que abria os olhos.

Quando te conheci, estava vindo de um término complicado com o Orkut: uma relação que durou muito mais do que deveria. Aos poucos você foi me ganhando e quando vi estava pagando pra ter sua atenção. Doeu quando descobri que você vendia informações minhas e nunca me deu um centavo. Essa sua mania de guardar tudo: você sabe que isso não tá certo. Outro dia saí com o Snapchat, a gente se divertiu pra cacete, e no dia seguinte ele não lembrava de nada. Que delícia.

Hoje faz uma semana que a gente não se vê. Às vezes é estranho. As pessoas falam de você o tempo todo: na família, no trabalho, nas festinhas. Isso também mudou: antigamente você servia pra falar das festinhas. Hoje parece que as festinhas servem pra falar de você. Até minhas tias-avós estão obsessivas. Outra coisa: até hoje não entendi o que você tem contra mamilos femininos.

Hoje percebo que o problema não sou eu, é você. É aquele mania de tocar vídeos que eu não pedi pra ver. É aquela sua mania de perguntar: "O que é que você está pensando?". Deixa eu pensar em paz, porra. Por sua causa, deixei de ler. Tentava abrir um livro e você não calava a boca: "Ei, olha pra cá! Tá rolando treta! Ta rolando nude!" Nenhuma obra da literatura pode competir com treta e com nude. Você sabe disso.

O término não foi bacana. Você me obrigou a dizer o motivo. "Tô perdendo tempo demais com você". E você: "Calma, a gente pode se ver menos, eu dou um jeito". E eu: "Você me faz uma pessoa mais triste". E você: "Eu vou melhorar. Desculpa. Fica. Se ficar, libero até mamilos femininos. Fica." Você não tem amor próprio, cara?

Quando viu que nada mais podia me convencer, você foi baixo. "Olha só esses amigos. Eles vão sentir sua falta." Não precisava insinuar que eles só são meus amigos por sua causa. Mesmo os amigos que eu conheci através de você sabem onde me achar: e já estão me achando. A gente não precisa mais de você.

Não vou pedir que você devolva as mil horas que você me tomou -e nunca deu. Só queria mesmo que você soubesse que sem você eu passo bem demais.

Sim, eu sei. Posso voltar pra você a hora que eu quiser. No hard feelings. Você não tem amor próprio, cara?

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SHAW TAN

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O quarto escuro, o casulo de cobertas, a planta do pé deslizando pelos lençóis, semiconsciência e nenhuma demanda: perfeição quase uterina. Então vinha um adulto abrir a janela, dizendo “olha só, Antonio, que dia lindo, tá na hora de acordar”, como se palavras doces pudessem edulcorar o fato de estarem me expulsando do Éden horizontal e me jogando no Purgatório vertical, onde a vontade de comer brigadeiro seria solapada pela obrigação de provar espinafre, meu espaço no tanque de areia teria que ser disputado no corpo a corpo com outras crianças — algumas violentas, até, que não se furtariam a morder e beliscar para garantir as partes que lhes cabiam naquele minifúndio —, as professoras ficariam perguntando quantas perninhas tem o E, quantas corcovas tem o M, e a única corcova que importava — a minha — teria que ser levada de lá pra cá por frágeis perninhas, duas apenas, sob a incessante gravidade de 9,8 m/s².

Diante desses e de todos os outros inconvenientes da vigília, não demorou para que eu descobrisse uma maneira de adiar o mundo, um salvo-conduto para permanecer boiando na irrealidade amniótica de minhas cobertas. Toda manhã, à voz adulta e ao primeiro raio de sol a entrar pela janela, me virava de um lado pro outro na cama: não estava fugindo da luz, mas testando o corpo, na esperança de encontrar, misturada às brumas do sono, uma pontinha de febre, um começo de gripe, qualquer mal-estar que me permitisse pronunciar, com um langor calculado e aflito: “Ai, tô me sentindo mal…”.

Antes de me proclamar incapacitado para as exigências do dia, no entanto, fazia-se necessário conferir se havia algum sintoma verdadeiro ou se eram só fumos da sonolência a amolecer os músculos e o entusiasmo, pois o que saísse da boca teria que ser provado pelas axilas, sob o crivo imparcial do termômetro. Quantas manhãs não fiquei ali deitado, grunhindo, fazendo cara de farrapo humano, para acabar ouvindo as cinco palavras mais frustrantes da infância: “Trinta e seis e meio”.

Após algumas tentativas malogradas, aprendi que havia enfermidades mais fraudáveis que outras e passei a optar por aquelas que não podiam ser delatadas pelo inclemente mercúrio: enjoo, dor de barriga, dor de garganta ou mesmo a alegação de algo difícil de definir, mas fácil de simular, um vago e agudo “mal-estar”.

Claro que, para tais blefes, era preciso ter cara de pau e arte na encenação, coisa que nem sempre meu recém-adquirido superego — ainda não devidamente lasseado pelo uso — permitia. Em algumas manhãs, porém, a melancolia vencia o pudor, eu mandava a autocrítica catar coquinhos e executava toda a via-crúcis de lamúrias e tosses forçadas, caretas, contorções, uma ida cambaleante até o banheiro e o pedido “por favor, por favor” para ficar em casa.

Vez ou outra, para minha surpresa, funcionava. Minha mãe, não sei se por comprar a mentira ou por preguiça de investigá-la, me deixava ali, fechava a janela, ia pro trabalho. Eu cobria a cabeça com o cobertor, aproveitava aquela rabeira de cansaço com um prazer subversivo e dormia o sono dos injustos — do qual acordava, uma hora depois, remoído pela culpa. Cerrava os olhos, tentava adormecer de novo, mas não dava, era preciso sair da cama, tomar banho, vestir uma roupa, descer para a sala. Pensava nas outras crianças, na escola, correndo no pátio. Pensava nas professoras, no dia seguinte, perguntando por que é que eu tinha faltado. Pensava na minha mãe, no trabalho, preocupada, e decidia que o mínimo que eu podia fazer, em respeito a todos, era me comportar realmente como um enfermo.

Enrolava-me numa manta de lã, me sentava na frente da TV com uma xícara de leite condensado e Nescau e passava o dia por ali, vendo carros explodirem, heróis Transformers lutarem contra macacos alienígenas, uma senhorinha de cabelo acaju ensinando donas de casa a fazer estrogonofe com ricota em vez de creme de leite — “seu marido nem vai notar a diferença”.

Quando levantava para ir ao banheiro, mesmo que a Vanda estivesse lá na cozinha — de onde vinham os reconfortantes sons da água na pia, das louças sendo colocadas nos armários e o intermitente apito da panela de pressão —, eu caminhava lentamente, arrastava os pés, não tirava a manta nem por um segundo, tentando convencer a mim mesmo de que merecia aquele autodecretado feriado. Só de noite, quando minha mãe voltava do trabalho, eu me autorizava alguma melhora. “Passou o dia todo aí, enrolado no cobertor”, confirmaria Vanda. “Mas agora já tô melhor”, eu diria, recebendo um sorriso e um afago.

Na manhã seguinte, faria um esforço enorme para sair da cama antes que os pensamentos transgressores se formassem na minha cabeça e se espalhassem pelo corpo. Na escola, a professora perguntaria o porquê da falta. Eu diria que estava doente, nada de mais, só um mal-estar. Então sairia correndo para o tanque de areia, faria um castelo, cavaria um buraco e deixaria enterrados os últimos resquícios de culpa.

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As situações de escrita na alfabetização inicial

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É uma comunidade com gosto por psicotrópicos e sexualidades inconformistas.

“Pessoal, precisamos proteger as nossas crianças. Por isso, determinamos que os organizadores da Bienal recolhessem os livros com conteúdos impróprios para menores. Não é correto que elas tenham acesso precoce a assuntos que não estão de acordo com suas idades.”

Quando recebi cópia desse tuíte de Marcelo Crivella, prefeito do Rio de Janeiro, entendi errado. Ou seja, pensei que ele estivesse decretando o recolhimento imediato de todos os catequismos, impróprios para menores porque transformam as alegrias em culpas e as privações em méritos, porque atribuem mais relevância a um hipotético além do que à vida concreta da gente e porque se preocupam mais com as normas religiosas do que com as leis da natureza.

É uma regra da sociologia dinâmica: os boçais querem impor aos outros as normas que eles mesmos não conseguem respeitar. Da mesma forma, o catequizador exige dos outros uma fé que ele não tem.
Começamos, uns 700 anos atrás, com inquisidores e juízes que torturavam e queimavam os dissidentes para calá-los, claro, e mais ainda para calar os seus próprios pensamentos ímpios e suas dúvidas. Vai que, queimando quem diz que talvez Deus não seja trino, eu consiga esquecer minha perplexidade diante desse mistério incompreensível.
Agora temos censores que reprimem e perseguem para disciplinar dissidentes, claro, e, sobretudo, para silenciar seus próprios impulsos.

É uma evolução? Não sei. Queimar hereges ficou difícil no Brasil. Mas, curiosamente, o Brasil começou a se alinhar a nações fundamentalistas, que perseguem e executam com afinco tanto seus dissidentes quanto seus “pecadores”. Ainda não queimamos hereges, mas queimar livros parece que está na moda.

Voltando a Crivella, aliás, descobri logo que os assuntos que não estão de acordo com a idade das crianças não são, segundo ele, os catequismos religiosos.

O assunto inadequado, para Crivella, é o beijo gay —só não sei se o tal beijo não está de acordo com a idade das crianças ou com a idade de Crivella.

O fato é que sábado e domingo passaram num vaivém de decisões judiciais e grandes gestos de resistência, como o de Felipe Neto oferecendo livros de temática LGBT+ a todos que quisessem. No fim, evitamos o sucesso de um ato de censura assombroso, com fiscais na Bienal do Rio procurando os livros que Crivella acha “inadequados”.

Mas não é o caso de festejar. O Itamaraty censura “documentos que expliquem o motivo pelo qual o governo brasileiro passou a rejeitar, na ONU, o termo “igualdade de gênero” ou “educação sexual” em resoluções e textos oficiais”.

As alianças internacionais brasileiras com Arábia Saudita, Paquistão etc., desenham uma nova grande oposição, que é preciso entender e explicar, não entre fanatismos missionários rivais (como islã e cristianismo), mas entre, de um lado, todos os fundamentalismos e, do outro, a modernidade.
Enfim, sábado fui ver “Bacurau”, de Kleber Mendonça Filho e Juliano Dornelles, pela segunda vez porque amei e, portanto, queria levar meu enteado, de dez anos —que também amou.

Na entrada do cinema, assinalaram que o filme talvez fosse impróprio para menores.
Respondi que eu estava levando meu enteado na esperança de que, no filme, tivesse ao menos um beijo gay.

Ainda (e provisoriamente) vivemos num Estado democrático, e entramos no cinema.

Sem revelar nada aos que ainda não viram o filme, por que gosto muito?

Cresci com a ideia de que, como dizia Walter Benjamin, a esperança de mudar o mundo para melhor nos seria dada por aqueles que teriam perdido toda esperança: os miseráveis ou, no mínimo, os “injustiçados”.

Pois bem, Bacurau (para onde eu me mudaria com prazer, se o vilarejo aparecesse no mapa) é uma comunidade diversa, alegre, com respeito e gosto por psicotrópicos e sexualidades inconformistas —em suma, uma comunidade mais animada por um projeto hedonista do que por ressentimentos ou reivindicações.

Um dia o povo de Bacurau descobre que é dispensável. Mas prefere continuar vivo. Certo, os bacurauenses não são flores que se cheirem.

Mas como criticá-los: ainda bem que eles têm um passado no qual se inspirar…

Talvez o mundo esteja mesmo se dividindo segundo oposições novas. Por exemplo, a dos fundamentalismos de todo tipo (de Crivella aos aiatolás) contra a modernidade. Ou, outro exemplo, a do prazer de viver contra uma ganância psicopata.

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Emicida - Principia part. Pastor Henrique Vieira, Fabiana Cozza, Pastoras do Rosário

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DE QUEM ESTÁ MAIS LONGE DA ESCRITA CONVENCIONAL PARA QUEM ESTÁ MAIS PRÓXIMO.

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Contardo Calligaris

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"Pessoal, precisamos proteger as nossas crianças. Por isso, determinamos que os organizadores da Bienal recolhessem os livros com conteúdos impróprios para menores. Não é correto que elas tenham acesso precoce a assuntos que não estão de acordo com suas idades."

Quando recebi cópia desse tuíte de Marcelo Crivella, prefeito do Rio de Janeiro, entendi errado. Ou seja, pensei que ele estivesse decretando o recolhimento imediato de todos os catequismos, impróprios para menores porque transformam as alegrias em culpas e as privações em méritos, porque atribuem mais relevância a um hipotético além do que à vida concreta da gente e porque se preocupam mais com as normas religiosas do que com as leis da natureza.

É uma regra da sociologia dinâmica: os boçais querem impor aos outros as normas que eles mesmos não conseguem respeitar. Da mesma forma, o catequizador exige dos outros uma fé que ele não tem.

Começamos, uns 700 anos atrás, com inquisidores e juízes que torturavam e queimavam os dissidentes para calá-los, claro, e mais ainda para calar os seus próprios pensamentos ímpios e suas dúvidas. Vai que, queimando quem diz que talvez Deus não seja trino, eu consiga esquecer minha perplexidade diante desse mistério incompreensível.

Agora temos censores que reprimem e perseguem para disciplinar dissidentes, claro, e, sobretudo, para silenciar seus próprios impulsos.

É uma evolução? Não sei. Queimar hereges ficou difícil no Brasil. Mas, curiosamente, o Brasil começou a se alinhar a nações fundamentalistas, que perseguem e executam com afinco tanto seus dissidentes quanto seus "pecadores". Ainda não queimamos hereges, mas queimar livros parece que está na moda.

Voltando a Crivella, aliás, descobri logo que os assuntos que não estão de acordo com a idade das crianças não são, segundo ele, os catequismos religiosos.

O assunto inadequado, para Crivella, é o beijo gay -só não sei se o tal beijo não está de acordo com a idade das crianças ou com a idade de Crivella.

O fato é que sábado e domingo passaram num vaivém de decisões judiciais e grandes gestos de resistência, como o de Felipe Neto oferecendo livros de temática LGBT+ a todos que quisessem. No fim, evitamos o sucesso de um ato de censura assombroso, com fiscais na Bienal do Rio procurando os livros que Crivella acha "inadequados".

Mas não é o caso de festejar. O Itamaraty censura "documentos que expliquem o motivo pelo qual o governo brasileiro passou a rejeitar, na ONU, o termo "igualdade de gênero" ou "educação sexual" em resoluções e textos oficiais".

As alianças internacionais brasileiras com Arábia Saudita, Paquistão etc., desenham uma nova grande oposição, que é preciso entender e explicar, não entre fanatismos missionários rivais (como islã e cristianismo), mas entre, de um lado, todos os fundamentalismos e, do outro, a modernidade.

Enfim, sábado fui ver "Bacurau", de Kleber Mendonça Filho e Juliano Dornelles, pela segunda vez porque amei e, portanto, queria levar meu enteado, de dez anos -que também amou.

Na entrada do cinema, assinalaram que o filme talvez fosse impróprio para menores. Respondi que eu estava levando meu enteado na esperança de que, no filme, tivesse ao menos um beijo gay.

Ainda (e provisoriamente) vivemos num Estado democrático, e entramos no cinema.

Sem revelar nada aos que ainda não viram o filme, por que gosto muito?

Cresci com a ideia de que, como dizia Walter Benjamin, a esperança de mudar o mundo para melhor nos seria dada por aqueles que teriam perdido toda esperança: os miseráveis ou, no mínimo, os "injustiçados".

Pois bem, Bacurau (para onde eu me mudaria com prazer, se o vilarejo aparecesse no mapa) é uma comunidade diversa, alegre, com respeito e gosto por psicotrópicos e sexualidades inconformistas -em suma, uma comunidade mais animada por um projeto hedonista do que por ressentimentos ou reivindicações.

Um dia o povo de Bacurau descobre que é dispensável. Mas prefere continuar vivo. Certo, os bacurauenses não são flores que se cheirem.

Mas como criticá-los: ainda bem que eles têm um passado no qual se inspirar...

Talvez o mundo esteja mesmo se dividindo segundo oposições novas. Por exemplo, a dos fundamentalismos de todo tipo (de Crivella aos aiatolás) contra a modernidade. Ou, outro exemplo, a do prazer de viver contra uma ganância psicopata.

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Opinião - Contardo Calligaris: Vou para Bacurau

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"Pessoal, precisamos proteger as nossas crianças. Por isso, determinamos que os organizadores da Bienal recolhessem os livros com conteúdos impróprios para menores. Não é correto que elas tenham acesso precoce a assuntos que não estão de acordo com suas idades." Quando recebi cópia desse tuíte de Marcelo Crivella, prefeito do Rio de Janeiro, entendi errado.

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Arnaldo Antunes

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O Seu Olhar - Arnaldo Antunes (Acústico MTV) (1).mp4

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A intervenção docente na alfabetização incial

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A intervenção docente na alfabetização incial

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Claudia Molinari

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Seminário Interterritorial 2020 - Palestra 03  -  Claudia Molinari e Giovana Zen

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Qual é o papel da consciência fonológica no processo de alfabetização?

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Por que algumas crianças não aprendem a ler e escrever?

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eram dois irmãos um rico e um pobre o rico era egoísta e não dava nada para o pobre mas ele era de colher grãos certa vez o pobre foi a floresta colher trigo e cevada com o carrinho e chegaram os doze salteadores o pobre pulou na árvore e ficou espiando quando eles saíram o pobre falou monte sensi monte sensi abra-te e abriu e carregou os bolsos de ouro e voltou para casa quando acabou pediu a medida de ouro para o irmão rico e pois no fundo o irmão rico ficou com inveja e falou o que você mediu com a medida o irmão pobre falou trigo e cevada e o irmão disse se você  não disser a verdade eu te denuncio para a polícia e falou a verdade certo dia o irmão rico falou monte sensi abra-te o monte se abriu e falou para fechar viu aquele ouro e pegou um pouco e falou monte simeli não quis se abrir foi anoitecendo chegaram os doze salteadores e falaram finalmente encontramos o ladrão e o rico falou não fui eu foi meu irmão e deixaram ele preso