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LER DE 17 DE JULHO A 23 DE JULHO DO LIVRO QUARTO DE DESPEJO E MARCAR OS TRECHOS MAIS IMPORTANTES, PARA UMA RODA DE LITERATURA

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ANOTAÇÕES IMPORTANTES SOBRE A QUESTÃO EM DISCUSSÃO

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ANOTAÇÕES IMPORTANTES SOBRE A QUESTÃO EM DISCUSSÃO

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1. Investir tempo na conversa
2. Modelo de referência para os alunos - como vc trata os alunos serve de referência
3. Roda de conversa
4. Enfrentar os conflitos, parando e conversando
5. Achar soluções perguntando (elaborar boas perguntas)
6. Boa mediação - (literatura)
7. Abrir espaço para  a expressão de sentimentos

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"O Lenço Branco" é um relato sobre o retorno às raízes do ponto de vista daqueles que emigram e deixam para trás história, cultura e entes queridos.

Com um texto poético ilustrado por xilogravuras, o livro reúne memórias da infância do narrador e de sua vida rural, falando sobre o confronto entre uma dura realidade e a procura por melhores condições de vida.

Viorel Boldis nasceu na Romênia, mas vive e trabalha na Itália desde 1995. Autor de contos e poemas publicados em antologias e revistas, já ganhou diversos prêmios literários.

Antonella Toffolo nasceu em Milão, na Itália. Graduada em artes, trabalhou como ilustradora para jornais e editoras e publicou sua primeira HQ em 1995.

O Lenço Branco

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O LENÇO BRANCO
AUTOR Viorel Boldis e Antonella Toffolo
EDITORA Pequena Zahar
QUANTO R$ 31,90 (preço promocional*)

* Atenção: Preço válido por tempo limitado ou enquanto durarem os estoques.

-

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Livro infantil fala sobre a busca por melhores condições de vida

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"O Lenço Branco" é um relato sobre o retorno às raízes do ponto de vista daqueles que emigram e deixam para trás história, cultura e entes queridos. Com um texto poético ilustrado por xilogravuras, o livro reúne memórias da infância do narrador e de sua vida rural, falando sobre o confronto entre uma dura realidade e a procura por melhores condições de vida.

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Caminhos da Reportagem | Carolina de Jesus, a escritora além do quarto

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TEXTO COM AS INTREVENÇOES DA PROFESSORA EM O TÚNEL

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TEXTO COM AS INTREVENÇOES DA PROFESSORA EM O TÚNEL

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Um de seis irmãos, nasci em Middlesbrough, onde meu pai trabalhava na siderurgia e minha mãe era professora. Meu pai se machucou no trabalho e decidiu ir para a faculdade de arte, e quando eu tinha cinco anos nos mudamos para Londres, morando primeiro em uma barraca em Epping Forest antes de encontrar um apartamento em Hackney.

Mas, crescendo, ainda passávamos quase todas as férias com meus avós em Middlesbrough, e adorávamos explorar North York Moors e outras partes sombrias e românticas do norte da Inglaterra.

Na minha adolescência fiquei fascinado por mitologia, folclore e magia, e comecei a desenhar monstros e escrever histórias e inventar mundos imaginários. Saí da escola aos 16 anos e trabalhei em uma empresa de design em Clerkenwell, onde tive a chance de fazer meu primeiro trabalho de ilustração comercial, antes de estudar ilustração em St Martins e The Royal College of Art.

Ilustrando um livro ilustrado de Ted Hughes logo após a formatura, comecei a escrever histórias de livros ilustrados, e meu primeiro livro como autor e ilustrador (Halibut Jackson) foi publicado em 2003. Desde então, escrevi e ilustrei dezoito livros, traduzidos em doze idiomas, e em 2018 criei uma gama de têxteis com a NK Textiles.

Meu livro ilustrado mais recente é O Ataque do Bebê Gigante, ilustrado por Bruce Ingman, o único livro que escrevi, mas não ilustrei.

Criado como católico, aos quarenta anos descobri a escrita de GK Chesterton e voltei a frequentar a igreja. À medida que minhas idéias filosóficas, políticas e religiosas se desenvolveram, meu interesse por livros ilustrados diminuiu; Eu queria trabalhar em uma tela maior e comecei a escrever um romance de fantasia - ainda um trabalho em andamento. Eu também escrevi artigos para revistas sobre minhas ideias, e estou orgulhoso de ter contribuído com algumas reflexões sobre arquitetura e design para o último livro de David Goodhart, Head Hand Heart.

Eu tinha 45 anos quando conheci minha esposa Barbara, uma designer de produtos croata-americana, e com uma família para sustentar, voltei a ser professora primária, um trabalho que amo. Ensinando em uma escola primária da Igreja da Inglaterra em Hackney, onde a maioria das famílias vive nas propriedades do conselho local, sinto-me novamente enraizado no tipo de comunidade em que cresci. Estou particularmente interessado em ensinar religião e sempre encorajo a discussão de grandes ideias com minha animada turma de dez anos de idade.

Como minha esposa disse sobre minha nova carreira: "Finalmente, você pode falar sobre religião e ninguém pode fugir!"

​

Eu moro com minha esposa e filha em uma velha escola, em Leytonstone, Londres.
Esta é uma foto minha quando criança, com 4 dos meus irmãos - eu sou o do meio. Meu irmão mais novo, John (também escritor) nasceu alguns anos depois que esta foto foi tirada.

"um escritor tão notável quanto um ilustrador."
Publishers Weekly

"O trabalho de Lucas traz à mente grandes expoentes da arte gráfica como Saul Steinberg e Paul Klee."
The Times

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Com o poder dos pássaros, as mulheres receberam de graça e de nascimento o axé, que é uma energia que os homens têm que cativar. Não me lembro direito da explicação para este poder estar desde sempre com as mulheres, mas acho que está relacionado ao ninho, representado pela cabaça, ou ao ovo, gerado pelo pássaro. Só sei que, por meio dele, as mulheres passaram a ser as que geram, as que fertilizam, as donas da barriga, que é por onde circula toda a energia e a vida do corpo, através do sangue. É por isso que as mulheres têm as regras, porque o grande poder feminino segue o rastro do sangue .(GONÇALVES, 2011, p. 578)

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Ana Maria Gonçalves - Nova colunista do The Intercept Brasil

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Texto sobre a elaboração de índices nos projetos

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Texto sobre a elaboração de índices nos projetos

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A organização do currículo por projetos de trabalho - Fernando Savater

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Texto do livro Andar entre livros - Teresa Colomer 

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Texto do livro Andar entre livros - Teresa Colomer 

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Práticas de Leitura na Escola #03: Conversa em torno da leitura - Rodas apreciativas

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“Lectocrime”, ou como a mediação pode matar o gosto pela leitura

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A reclusa autora italiana que conquistou a crítica internacional tem sua série napolitana lançada no Brasil pela Biblioteca AzulAclamada pela crítica e pelo público, Elena Ferrante se tornou conhecida por escrever sobre questões íntimas com muita clareza, sem se expor para divulgar seus livros. Sua ficção parece apresentar traços autobiográficos, mas não é possível identificar os pontos comuns entre sua vida e sua obra, uma vez que a escritora se recusa a comentar sua intimidade.A Série Napolitana, formada por quatro romances, conta a história de duas amigas ao longo de suas vidas. O primeiro, A amiga genial, é narrado pela personagem Elena Greco e cobre da infância aos 16 anos. As meninas se conhecem em uma vizinhança pobre de Nápoles, na década de 1950. Elena, a menina mais inteligente da turma, tem sua vida transformada quando a família do sapateiro Cerullo chega ao bairro e Raffaella, uma criança magra, mal comportada e selvagem, se torna o centro das atenções. Essa menina, tão diferente de Elena, exerce uma atração irresistível sobre ela.As duas se unem, competem, brigam, fazem planos. Em um bairro marcado pela violência, pelos gritos e agressões dos adultos e pelo o medo constante, as meninas sonham com um futuro melhor. Ir embora, conhecer o mundo, escrever livros. Os estudos parecem a melhor opção para que as duas não terminem como suas mães entristecidas pela pobreza, cansadas, cheias de filhos. No entanto, quando as duas terminam a quinta série, a família Greco decide apoiar os estudos de Elena, enquanto os Cerrulo não investem na educação de Raffaella. As duas seguem caminhos diferentes. Elena se dedica à escola e Raffaella se une ao irmão Rino para convencer seu pai a modernizar sua loja. Com a chegada da adolescência, as duas começam a chamar a atenção dos rapazes da vizinhança. Outras preocupações tornam-se parte da rotina: ser reconhecida pela beleza, conseguir um namorado, manter-se virgem até encontrar um bom candidato a marido.Mais que um romance sobre a intensidade e complexa dinâmica da amizade feminina, Ferrante aborda as mudanças na Itália no pós-guerra e as transformações pelas quais as vidas das mulheres passaram durante a segunda metade do século XX. Sua prosa clara e fluída evoca o sentimento de descoberta que povoa a infância e cria uma tensão que captura o leitor.

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A reclusa autora italiana que conquistou a crítica internacional tem sua série napolitana lançada no Brasil pela Biblioteca AzulAclamada pela crítica e pelo público, Elena Ferrante se tornou conhecida por escrever sobre questões íntimas com muita clareza, sem se expor para divulgar seus livros. S...

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“Leitura crítica das mídias: desafios didáticos”, com Flora Perelman

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Quando a literatura nos tira do lugar: os temas tabus nos livros para crianças.

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JOÃO UBALDO RIBEIRO

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A TERCEIRA MARGEM DO RIO (Milton Nascimento / Caetano Veloso)

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O inverso afastamento

Outra era a vez. De sorte que de novo o menino viajava para o lugar onde as muitas mil pessoas faziam a grande cidade. Vinha, porém, só com o tio, e era uma íngreme partida. Entrara aturdido no avião, a esmo tropeçante, enrolava-o de por dentro um estufo como cansaço; fingia apenas que sorria, quando lhe falavam. Sabia que a mãe estava doente. Por isso o mandavam para fora, decerto por demorados dias, decerto porque era preciso. Por isso tinham querido que trouxesse os brinquedos, a tia entregando-lhe ainda em mão o preferido, que era o de dar sorte: um bonequínho macaquinho, de calças pardas e chapéu vermelho, alta pluma. O qual, o prévio lugar dele sendo na mesinha, em seu quarto. Pudesse se mexer e viver de gente, e havia de ser o mais impagável e arteíro deste mundo.

O menino cobrava maior medo, à medida que os outros mais bondosos para com ele se mostravam. Se o tio, gracejando, animava-o a espiar na janelinha ou escolher as revistas, sabia que o tio não estava de todo sincero. Outros sustos levava. Se encarasse pensamento na lembrança da mãe, iria chorar.
A mãe e o sofrimento não cabiam de uma vez no espaço de instante, formavam avesso - do horrível do impossível. Nem ele isso entendia, tudo se transtornando então em sua cabecinha. Era assim: alguma coisa, maior que todas, podia, ia acontecer?

Nem valia espiar, correndo em direções contrárias, as nuvens superpostas, de longe ir. Também, todos, até o piloto, não eram tristes, em seus modos, só de mentira no normal alegrados? O tio, com uma gravata verde, nela estava limpando os óculos, decerto não havia de ter posto a gravata tão bonita, se à mãe o perigo ameaçasse.

Mas o menino concebia um remorso, de ter no bolso o bonequinho macaquinho, engraçado e sem mudar, só de brinquedo, e com a alta pluma no chapeuzinho encarnado. Devia jogar fora? Não, o macaquinho de calças pardas se dava de também miúdo companheiro, de não merecer maltratos. Desprendeu somente o chapeuzinho com a pluma, este, sim, jogou, agora não havia mais.

E o menino estava muito dentro dele mesmo, em algum cantinho de si. Estava muito para trás. Ele, o pobrezinho sentado.

O quanto queria dormir. A gente devia poder parar de estar tão acordado, quando precisasse, e adormecer seguro, salvo. Mas não dava conta. Tinha de tornar a abrir demais os olhos, às nuvens que ensaiam esculturas efêmeras. O tio olhava no relógio. Então, quando chegavam? Tudo era, todo-o-tempo, mais ou menos igual, as coisas ou outras. A gente, não. A vida não parava nunca, para a gente poder viver direito, concertado?

Até o macaquinho sem chapéu iria conhecer do mesmo jeito o tamanho daquelas árvores, da mata, pegadas ao terreiro da casa.

O pobre do macaquinho, tão pequeno, sozinho, tão sem mãe; pegava nele, no bolso, parecia que o macaquinho agradecia, e, lá dentro, no escuro, chorava.
Mas, a mãe, sendo só a alegria de momentos. Soubesse que um dia a mãe tinha de adoecer, então teria ficado sempre junto dela, espiando para ela, com força, sabendo muito que estava e que espiava com tanta força, ah. Nem teria brincado, nunca, nem outra coisa nenhuma, senão ficar perto, de não se separar nem para um fôlego, sem carecer de que acontecesse o nada. Do jeito feito agora, no coração do pensamento. Como sentia: com ela, mais do que se estivessem juntos, mesmo, de verdade.

O avião não cessava de atravessar a claridade enorme, ele voava o voo - que parecia estar parado.

Mas no ar passavam peixes negros, decerto para lá daquelas nuvens: lombos e garras. O menino sofria sofreado. O avião então estivesse parado voando - e voltando para trás, mais, e ele junto com a mãe, do modo que nem soubera, antes, que o assim era possível.

Aparecimento do pássaro

Na casa, que não mudara, entre e adiante das árvores, todos começaram a tratá-lo com qualidade de cuidado. Diziam que era pena não haver ali outros meninos. Sim, daria a eles os brinquedos; não queria brincar, mais nunca.

Enquanto a gente brincava, descuidoso, as coisas ruins já estavam armando a assanhação de acontecer: elas esperavam a gente atrás das portas.

Também não dava vontade sair de jipe, com o tio, se para a poeira, gente e terra. Segurava-se forte, fechados os olhos; o tio disse que ele não devia se agarrar com tão tesa força, mas deixar o corpo no ir e vir dos solavancos do carro. Se adoecesse, grave, também, que fosse - como ia ficar, mais longe da mãe, ou mais perto?

Ele mordeu seu coração. Nem quis falar com o macaquinho bonequinho. O dia, inteiro, servia era para se fazer o espalhamento no cansaço.

Mesmo assim, à noite, não começava a dormir. O ar daquele lugar era friinho, mais fino.

Deitado, o menino se sentia sustoso, o coração dando muita pancada. A mãe, isto é... E não podia logo dormir, e pela dita causa. O calado, o escuro, a casa, a noite - tudo caminhava devagar, para o outro dia. Ainda que a gente quisesse, nada podia parar, nem voltar para trás, para o que a gente já sabia, e de que gostava. Ele estava sozinho no quarto. Mas o bonequinho macaquinho não era mais o para a mesa de cabeceira: era o camarada, no travesseiro, de barriguinha para cima, pernas estendidas. O quarto do tio ficava ao lado, a parede estreita, de madeira.

O tio ressonava. O macaquinho, quase também, feito um muito velho menino. Alguma coisa da noite a gente estivesse furtando?

E, vindo o outro dia, no não-estar-mais-dormindo e não-estar-ainda-acordado, o menino recebia uma claridade de juízo - feito um assopro - doce, solta.

Quase como assistir às certezas lembradas por um outro; era que nem uma espécie de cinema de desconhecidos pensamentos; feito ele estivesse podendo copiar no espírito idéias de gente muito grande. Tanto, que, por aí, desapareciam, esfiapadas.

Mas, naquele raiar, ele sabia e achava: que a gente nunca podia apreciar, direito, mesmo, as coisas bonitas ou boas, que aconteciam.

As vezes, porque sobrevinhafli depressa e inesperadamente, a gente nem estando arrumado. Ou esperadas, e então não tinham gosto de tão boas, eram só um arremedado grosseiro. Ou porque as outras coisas, as ruins, prosseguiam também, de lado e do outro, não deixando limpo lugar. Ou porque faltavam ainda outras cóisas, acontecidas em diferentes ocasiões, mas que careciam de formar junto com aquelas, para o completo. Ou porque, mesmo enquanto estavam acontecendo, a gente sabia que elas já estavam caminhando, para se acabar, roídas pelas horas, desmanchadas... O menino não podia ficar mais na cama. Estava já levantado e vestido, pegava o macaquinho e o enfiava no bolso, estava com fome.

O alpendre era um passadiço, entre o terreirinho mais a mata e o extenso outrolado - aquele escuro campo, sob rasgos, neblinas, feito um gelo, e os perolíns do orvalho: a ir até a fim de vista, à linha do céu de este, na extrema do horizonte. O sol ainda não viera.

Mas a claridade. Os cimos das árvores se douravam. As altas árvores depois do terreiro, ainda mais verdes, do que o orvalho lavara.

Entremanhã - e de tudo um perfume, e passarinhos piando.

Da cozinha, traziam café.

E: - "Pst!" - apontou-se. A uma das árvores, chegara um tucano, em brando batido horizontal. Tão perto! O alto azul, as frondes, o alumiado amarelo em volta e os tantos meigos vermelhos do pássaro - depois de seu voo. Seria de ver-se: grande, de enfeites, o bico semelhando flor de parasita.

Saltava de ramo em ramo, comia da árvore carregada. Toda a luz era dele, que borrifava-a de seus coloridos, em momentos pulando no meio do ar, estapafrouxo, suspenso esplendentemente. No topo da árvore, nas frutinhas, tuco, tuco... daí limpava o bico no galho. E, de olhos arregaçados, o menino, sem nem poder segurar para si o embrevecido instante, só nos silêncios de um-dois-três. No ninguém falar. Até o tio. O tio, também, estava de fazer gosto por aquilo: limpava os óculos. O tucano parava, ouvindo outros pássaros - quem sabe, seus filhotes - da banda da mata. O grande bico para cima, desferia, por sua vez, às uma ou duas, aquele grito meio ferrugento dos tucanos: - "Crrée!"...

O menino estando nos começos de chorar. Enquanto isso, cantavam os galos. O menino se lembrava sem lembrança nenhuma. Molhou todas as pestanas.

E o tucano, o voo, reto, lento como se voou embora, xô, xô! - mirável, cores pairantes, no garridir; fez sonho. Mas a gente nem podendo esfriar de ver. Já para o outro imenso lado apontavam.

De lá, o sol queria sair, na região da estrela-d'alva. A beira do campo, escura, como um muro baixo, quebrava-se, num ponto, dourado rombo, de bordas estilhaçadas.

Por ali, se balançou para cima, suave, aos ligeiros vagarinhos, o meio-sol, o disco, o liso, o sol, a luz por tudo. Agora, era a bola de ouro a se equilibrar no azul de um fio. O tio olhava no relógio.

Tanto tempo que isso, o menino nem exclamava. Apanhava com o olhar cada sílaba do horizonte.

Mas não pudera combinar com o vertiginoso instante a presença de lembrança da mãe - sã, ah, sem nenhuma doença, conforme só em alegria ela ali teria de estar. E nem a ligeireza de idéia de tirar do bolso o companheiro bonequmho macaquinho, para que ele visse também: o tucano - o senhorzinho vermelho, batendo mãos, à frente o bico empinado.

Mas feito se, a cada parte e pedacinho de seu voo, ele ficasse parado, no trecho e impossivelzinho do ponto, nem no ar - por agora, sem fim e sempre.

O trabalho do pássaro

Assim, o menino, entre dia, no acabrunho, pelejava com o que não queria querer em si. Não suportava atentar, a cru, nas coisas, como são, e como sempre vão ficando: mais pesadas, mais-coisas - quando olhadas sem precauções.

Temia pedir notícias; temia a mãe na má miragem da doença? Ainda que relutasse, não podia pensar para trás. Se queria atinar com a mãe doente, mal, não conseguia ligar o pensamento, tudo na cabeça da gente daya num borrão. A mãe da gente era a mãe da gente, só; mais nada.

Mas, esperava; pelo belo. Havia o tucano - sem jaça - em voo e pouso e voo. De novo, de manhã, se endereçando só àquela árvore de copa alta, de espécie chamada mesmo tucaneira. E dando-se o raiar do dia, seu fôlego dourado. Cada madrugada, à horínha, o tucano, gentil, rumoroso: ... chégochéghégo... - em voo direto, jazido, rente, traçado macio no ar, que nem um naviozinho vermelho sacudindo devagar as velas, puxado; tão certo na plana como se fosse um marrequinho deslizando para a frente, por sobre a luz de dourada água.

Depois do encanto, a gente entrava no vulgar inteiro do dia.

O dos outros, não da gente. As sacudidelas do jipe formavam o acontecer mais seguido. A mãe sempre recomendara zelo com as roupinhas; mas a terra aqui era à. desafiada. Ah, o bonequinho macaquinho, mesmo sempre no bolso, se sujava mais de suor e poeira. Os mil e mil homens muitamente trabalhavam fazendo a grande cidade.

Mas o tucano, sem falta, tinha sua soêncía de sobrevir, todos ali o conheciam, no pintar da aurora.

Fazia mais de mês que isso principiara. Primeiro, aparecera por lá uma bandada de uns 30 deles, vozeantes, mas sendo de-dia, entre dez e 11 horas. Só aquele ficara, porém, para cada amanhecer. Com os olhos tardos tontos de sono, o bonequinho macaquinho em bolso, o menino apressuradamente se levantava e descia ao alpendre, animoso de amar.

O tio lhe falava, com excessivos de agrado, sem o jeito nenhum.

Saíam - sobre o se-fazer das coisas. Tudo a poeira tapava. O bonequinho macaquinho, um dia, devia de poder ganhar algum outro chapeuzinho, de alta pluma; mas verde, da cor da gravata, tão sobressaída, com que o tio, de camisa, agora não estava. O menino, em cada instante, era como se fosse só uma certa parte dele mesmo, empurrado para diante, sem querer. O jipe corria por estradas de não parar, sempre novas. Mas o menino, em seu mais forte coração, declarava, só: que a mãe tinha de ficar boa, tinha de ficar salva!

Esperava o tucano, que chegava, a-justo, a-tempo, a-ponto, às seis-e-vinte da manhã; ficava, de arvoragem, na copa da tucaneira, futricando as frutas, só os dez minutos, comidos e estrepulados. Dai, partia, sempre naquele outro-rumo, no antes do pingado meio-instante em que o sol arrebolava redondo do chão; porque o sol era às seis-e-meia. O tio media tudo no relógio.

De dia, não voltava lá. Se donde vinha e morava - das sombras do mato, os impenetráveis? Ninguém soubesse seus usos verdadeiros, nem os certos horários: os demais lugares, aonde iria achar comer e beber, sobre os pontos isolados. Mas o menino pensava que devia acontecer mesmo assim - que ninguém soubesse. Ele vinha do diferente, só donde. O dia: o pássaro. Entremeio, o tio, recebido um telegrama, não podia deixar de mostrar a cara apreensiva - o envelhecimento da esperança. Mas, então, fosse o que fosse, o menino, calado consigo, teimoso de só amor, precisava de se repetir: que a mãe estava sã e boa, a mãe estava salva!

De repente, ouviu que, para consolá-lo, combinavam maneira de pegar o tucano: com alçapão, pedrada no bico, tiro de espingardinha na asa. Não e não - zangou-se, aflito. O que cuidava, que queria, não podendo ser aquele tucano, preso. Mas a fina primeira luz da manhã, com, dentro dela, o voo exato.

O hiato - o que ele já era capaz de entender com o coração. Ao outro dia seguinte. Aí, quando o pássaro, seu raiar, cada vez, era um brinquedo de graça. Assim como o sol: daquela partezinha escura no horizonte, logo fraturada em fulgor e feito a casca de um ovo - ao termo da achãada e obscura imensidão do campo, por onde o olhar da gente avançava como no estender um braço.

O tio, entanto, diante dele, parou sem a qualquer palavra. O menino não quis entender nenhum perigo. Dentro do que era, disse, redisse: que a mãe nem nunca tinha estado doente, nascera sempre sã e salva! O voo do pássaro habitava-o mais. O bonequinho macaquinho quase caíra e se perdera: já estando com a carinha bicuda e meio corpo saídos do bolso, bisbilhotados! O menino não lhe passara pito. A tornada do pássaro era emoção enviada, impressão sensível, um transbordamento do coração. O menino o guardava, no fugidir, de memória, em feliz voo, no ar sonoro, até a tarde. O de que podia se servir para consolar-se com, e desdolorir-se, por escapar do aperto de rigor - daqueles dias quadriculados.

Ao quarto dia, chegou um telegrama. O tio sorriu, fortíssimo.

A mãe estava bem, sarada! No seguinte - depois do derradeiro sol do tucano - voltariam para casa.

O desmedido momento

E, com pouco, o menino espiava, da janelinha, as nuvens de branco esgarçamento, o veloz nada.

Entretempo, se atrasava numa saudade, fiel às coisas de lá. Do tucano e do amanhecer, mas também de tudo, naqueles dias tão piores: a casa, a gente, a mata, o jipe, a poeira, as ofegantes noites - o que se afinava, agora, no quase-azul de seu imaginar. A vida, mesmo, nunca parava. O tio, com outra gravata, que não era a tão bonita, com pressa de chegar olhava no relógio. Entrepensava o menino, já quase na fronteira soporosa.

Súbita seriedade fazia-lhe a carinha mais comprida.

E, quase num pulo, agoniou-se: o bonequinho macaquinho não estava mais em seu bolso! Não é que perdera o macaquinho companheiro! ... Como fora aquilo possível? Logo as lágrimas lhe saltavam.

Mas, então, o moço ajudante do piloto veio trazer-lhe, de consolo, uma coisa: - "Espia, o que foi que eu achei, para você". - e era, desamarrotado, o chapeuzinho vermelho, de alta pluma, que ele, outro dia, tanto tinha jogado fora!

O menino não pôde mais atormentar-se de chorar. Só o rumor e o estar no avião o atontavam. Segurou o chapeuzinho sozinho, alisou-o, o pôs no bolso. Não, o companheirinho macaquinho não estava perdido, no sem-fundo escuro no mundo, nem nunca. Decerto, ele só passeava lá, porventuro e porvindouro, na outra-parte, aonde as pessoas e as coisas sempre iam e voltavam.

O menino sorriu do que sorriu, conforme de repente se sentia: para fora do caos pré-inicial, feito o desenglobar-se de uma nebulosa.

E era o inesquecível de-repente, de que podia traspassar-se, e a calma, inclusa. Durou um nem-nada, como a palha se desfaz, e, no comum, na gente não cabe: paisagem, e tudo, fora das molduras. Como se ele estivesse com a mãe, sã, salva, sorridente, e todos, e o macaquinho com uma bonita gravata verde - no alpendre do terreirinho das altas árvores.., e no jipe aos bons solavancos... e em toda-a-parte.., no mesmo instante só... o primeiro ponto do dia.., donde assistiam, em tempo-sobre-tempo, ao sol no renascer e ao voo, ainda muito mais vivo, entoante e existente - parado que não se acabava - do tucano, que vem comer frutinhas na dourada copa, nos altos vales da aurora, ali junto de casa.

Só aquilo. Só tudo.

- "Chegamos, afinal!" - o tio falou.

- "Ah, não. Ainda não..." - respondeu o menino.

Sorria fechado: sorrisos e enigmas, seus. E vinha a vida.

FIM

- João Guimarães Rosa, no livro "Primeiras estórias". Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2008.

***

Saiba mais sobre Guimarães Rosa:

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'Os cimos', um conto encantador de João Guimarães Rosa - Revista Prosa Verso e Arte

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O inverso afastamento Outra era a vez. De sorte que de novo o menino viajava para o lugar onde as muitas mil pessoas faziam a grande cidade. Vinha, porém, só com o tio, e era uma íngreme partida. Entrara aturdido no avião, a esmo tropeçante, enrolava-o de por dentro um estufo como cansaço; fingia apenas que sorria, quando lhe falavam.