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La orquídea ha muerto con su mano desierta e inquieta que la ha estrangulado. Un músico dormido inclina su fatigada cabeza pereciendo entre la neblina del teatro. ¡Este cuadro me asombra más que mi espejo cuando oigo el roer de los monstruos que viran a mi cráneo!.

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Los locos corren por el pasto sin gritos por la pradera venenosa y por la piel, entre la luna. Y los locos giran sin temor al mareo. De la casa al árbol, de la ayuda al horror. Cuando uno de los locos hable, los cuerdo, retozando en la penumbra, oirán el ruido y verán las verdades. Los locos que parecen aprisionados por la muerte selecta del escándalo tienen pechos rugosos y bordeados de lumbre. Y los locos lo saben. Desde su atónito lenguaje, por intersticios de meninges espectaculares, los locos se precipitan a paralizar el mundo de la muerte. Aunque más no sea, para sentarse a llorar. No hay soles en sus días y en sus noches sobreviven los colores de un ojo que no los ha deseado. Por eso, y porque la ventosa de fuego rebalsa de temor ante la fantasía de los sanos; el obturador de los locos está presto como una lanza. Y al perforarnos de una vez

con una certera puntada entre la vida y el cielo?