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Gentes madrugadoras que van a misa de alba
y gentes trasnochadas, en ronda pintoresca,
por la calle que alumbra la luz rosada y malva
de la luna que asoma su cara truhanesca.

Desfila entremezclada la piedad con el vicio,
pañolones polícromos y mantos en desgarre,
rostros de manicomio, de lunapar y hospicio,
siniestras cataduras de sabbat y aquelarre.

Corre una vieja enjuta que ya pierde la misa,
y junto a una ramera de pintada sonrisa,
cruza algún calavera de jarana y tramoya...

Y sueño ante aquel cuadro que estoy en un museo
y en caracteres de oro, al pie del marco, leo:
Dibujó este “Capricho” don Francisco de Goya.

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Tarde glacial de lluvia y de monotonía.
Tú, tras de los cristales del florido balcón,
con la mirada náufraga en la gris lejanía
vas deshojando lentamente el corazón.

Ruedan mustios los pétalos... Tedio, melancolía,
desencanto... te dicen trémulos al caer,
y tu incierta mirada, como una ave sombría,
abate el vuelo sobre las ruinas del ayer.

Canta la lluvia armónica. Bajo la tarde mustia
muere tu postrer sueño como una flor de angustia,
y, en tanto que, a lo lejos preludia la oración

sagrada del crepúsculo la voz de una campana,
tú rezas la doliente letanía verleniana:
como llueve en las calles, en mi corazón.

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Tienes el aire altivo, misterioso y doliente
de aquellas nobles damas que retrató Pantoja:
y los cabellos oscuros, la mirada indolente,
y la boca imprecisa, luciferina y roja.

En tus negras pupilas el misterio se aloja,
el ave azul del sueño se fatiga en tu frente,
y en la pálida mano que una rosa deshoja,
resplandece la perla de prodigioso oriente.

Sonrisa que fue ensueño del divino Leonardo,
ojos alucinados, manos de Fornarina,
porte de Dogaresa, cuello de María Estuardo,
que parece formado -por venganza divina-
para rodar segado como un tallo de nardo,
como un ramo de lirios, bajo la guillotina.

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¡Deja sobre tu seno que ruede mi cabeza

como una flor pesada de pena y de pasión:

que amor burla con gracia sutil toda certeza

y la cabeza siente, pues piensa el corazón!

De este divino engaño cuando la farsa empieza,

truecan sabios sus alas Sentimiento y Razón:

¡y el pensamiento es todo ternura y ligereza

porque el sentir es todo cordura y reflexión!

A tiempo se repite la fama de esta ambigua

y dolorosa farsa, ¡tan nueva y tan antigua!

y es siempre igual el fondo y análoga la acción.

Empecemos de nuevo la divina comedia,

hoy que la duda, Amada, mi corazón asedia,

que esta vez... ¡quizá olvide que él lleva la razón

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Ibas sobre la nave como una

sentimental princesa desterrada

que lamentase, triste y olvidada,

la volubilidad de la fortuna.

Con nostalgia de amor en la mirada

y palores cromáticos de luna,

pasabas largas horas en alguna

divagación romántica y alada.

Y a la luz del crepúsculo en derrota,

evocabas quizá la primavera

de nuestro amor ¡tan dulce y tan remota!

Y tu recuerdo ¡oh pálida viajera!

Se perdió, con la última gaviota

que llegó sollozando a mi ribera…

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Amo todo lo extraño, amo todo lo exótico;

lo equívoco y morboso, lo falso y lo anormal:

tan sólo calmar pueden mis nervios de neurótico

la ampolla de morfina y el frasco de cloral.

Amo las cosas mustias, aquel tinte clorótico

de hampones y rameras, pasto del hospital.

En mi cerebro enfermo, sensitivo y caótico,

como araña poeana, teje su red el mal.

No importa que los otros me huyan. El aislamiento

es propicio a que nazca la flor del sentimiento:

el nardo del ensueño brota en la soledad.

No importa que me nieguen los aplausos humanos

si me embriaga la música de los astros lejanos

y el batir de mis alas sobre la realidad.

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Vivir de lo pasado por desprecio al presente,

mirar hacia el futuro con un hondo terror,

sentirse envenenado, sentirse indiferente,

ante el mal de la Vida y ante el bien del Amor.

Ir haciendo caminos sobre un yermo de abrojos

mordidos sobre el áspid de la desilusión,

con la sed en los labios, la fatiga en los ojos

y una espina dorada dentro del corazón.

Y por calmar el peso de esta existencia extraña,

buscar en el olvido consolación final,

aturdirse, embriagarse con inaudita saña,

con ardor invencible, con ceguera fatal,

bebiendo las piedades del dorado champaña

y aspirando el veneno de las flores del mal.

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A Manuel Arteta, como a un hermano.

Hay tardes en las que uno desearía

embarcarse y partir sin rumbo cierto,

y, silenciosamente, de algún puerto,

irse alejando mientras muere el día;

Emprender una larga travesía

y perderse después en un desierto

y misterioso mar, no descubierto

por ningún navegante todavía.

Aunque uno sepa que hasta los remotos

confines de los piélagos ignotos

le seguirá el cortejo de sus penas,

Y que, al desvanecerse el espejismo,

desde las glaucas ondas del abismo

le tentarán las últimas sirenas.

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Para calmar las horas graves

del calvario del corazón

tengo tus tristes manos suaves

que se posan como dos aves

sobre la cruz de mi aflicción.

Para aliviar las horas tristes

de mi callada soledad

me basta… ¡saber que tú existes!

y me acompañas y me asistes

y me infundes serenidad.

Cuando el áspid del hastío me roe,

tengo unos libros que son en

las horas cruentas mirra, aloe,

de mi alma débil el sostén:

Heine, Samain, Laforgue, Poe

y, sobre todo, ¡mi Verlaine!

Y así mi vida se desliza

-sin objeto ni orientación-

doliente, callada, sumisa,

con una triste resignación,

entre un suspiro, una sonrisa,

alguna ternura imprecisa

y algún verdadero dolor…

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El jardín está inmóvil bajo el beso de plata

de la luna que riela sobre las mustias flores

que escuchan vagos ecos de una tenue sonata

que solloza el recuerdo de unos tristes amores.

No se rizan las aguas de la verde laguna,

no se mueven las hojas del mezquino frondaje;

mis ojos están ciegos de claridad de luna

y mi alma es un pedazo de alma del paisaje.

Las áureas notas ciegas de la sonata triste

producen en mi alma esa divagación

que precede al olvido de todo cuanto existe

para escuchar la eterna verdad del corazón.

Y el corazón me dice: “Escucha la elegía

de mi otoño que llora la ausente primavera;

murieron los rosales que en mi jardín había,

y sobre mis escombros solloza una quimera”.

Y siento la nostalgia de lo que fue. El recuerdo

de pretéritas dichas lejanas y brumosas

y las angustias de hoy en que solo me pierdo

por esto la senda que hollan cadáveres de rosas.

Una cabeza rubia cerca de mí; una mano

delicada y nerviosa temblando entre las mías;

un ramo abandonado sobre el negro piano

guardador de inefables secretas armonías.

El tenue claro-oscuro del salón... Las ternezas

de la postrera noche de risas y cantares;

después... adioses, besos, suspiros y promesas,

un barco amarillento perdiéndose en los mares...

Hoy mancho con la sombra de mi melancolía

este blanco sendero que perfumó tu huella:

¡cuán lejos de tu vida va pasando la mía

con la desesperanza de no encontrarte en ella!

Por estas mismas sendas nuestras sombras macabras

tal vez mañana crucen noctívagas y errantes;

y entonces sólo el viento oirá nuestras palabras,

como en aquel Coloquio de las Fiestas Galantes.

El jardín viejo y mustio bajo el beso de plata

de la luna que riela como manto de olvido,

escuchando las notas de esta triste sonata,

por soñar con tu sombra, se ha quedado dormido...

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Nacimiento: Nació el 2 de agosto de 1891 en Guayaquil, Ecuador.

Obras destacadas:

Romanza de las horas (único libro publicado).

"Emoción vesperal" (poema representativo).

Detalles importantes:

Su poesía refleja su lucha con la depresión y el pesimismo.

Influyó profundamente en la literatura ecuatoriana con su tono introspectivo y angustiado.

Murió a los 36 años,

aparentemente por suicidio, al ingerir una sobredosis de barbitúricos.

Poema

"Emoción vesperal"

Es la tarde, una lóbrega sombra invade el cielo,

una sombra que anuncia la agonía del día;

y allá en el horizonte, queda un fulgor muy leve,

un fulgor amarillento, frío y espectral.

La luz se va muriendo, lentamente, en silencio,

como un pálido lirio que al marchitarse exhala

el más dulce perfume, su último perfume,

con el alma que huye y que asciende hasta Dios.

Muerte: Falleció el 19 de septiembre de 1927, a los 36 años, en Guayaquil, Ecuador.

Causa: Se cree que murió por suicidio, ingiriendo una sobredosis de barbitúricos, aunque no está completamente confirmado.

Contexto: La depresión y la angustia existencial marcaron su vida y su obra. Su poesía reflejaba su lucha interna con la desesperanza y la soledad.