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¡Hola!, aquí les dejo el correo para cuando envíen sus actividades del taller a mi revisión.

También dejo abierto el buzón por si tienen algún ensayo creativo (u otro texto*) que trabajar y desean orientación, aunque no tenga que ver con estos temas.

*Hay concurso universitario, la beca de creación que les contaba (PECDA), tips que pueden funcionar también para ensayos académicos, becas o solicitudes de ingreso que requieren ensayos y/o cartas de motivos, etc. Igual si tienen escritos sueltos que no saben a qué genero pertenecen.

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https://www.la-razon.com/voces/2017/06/01/nidos-y-paradigmas/

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Copiado del muro de Difusión UdeC:

📖 Lee fragmentos de tus novelas favoritas, recita el poema que más te emociona o comparte obras de tu autoría en ‘#AVozEnGrito, un espacio de micrófono abierto donde puedes exponer aquellos textos que te gustan y merecen ser escuchados.🎤

📅 Próximo encuentro: Miércoles 5 de marzo, 19:00 horas

📌 "El patio" Difusión Cultural

🥰 Ya sea para inspirar, conectar o simplemente expresar, este es tu momento para alzar la voz y dejar que las palabras resuenen con otras personas, en este espacio respetuoso y colaborativo con la dirección de la poeta Zeydel Bernal.

📅 26 de marzo, 30 de abril y 14 de mayo

⏰ 19:00 horas

#SíSoyUdeC

#CulturaUdeC

#ElArteTieneSentido

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📖 Lee fragmentos de tus novelas favoritas, recita el poema que más te emociona o comparte obras de tu autoría en ’#AVozEnGrito, un espacio de micrófono abierto donde puedes exponer aquellos textos…

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Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico (PECDA) 

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Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico (PECDA) 

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“Este taller es realizado con el apoyo del Sistema de Apoyos a la Creación y Proyectos Culturales, a través del PECDA Colima emisión 2024”

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Brevedad, similar al de una columna de periódico, porque de ahí se tomaron los de Chesterton, prosas reunidas de Symborska, Jorge Ibargúengoitia.

Más que extensión, el objetivo en la brevedad es sentir que agotamos el tema.

Siempre aclara que habla del yo / experiencia propia, aún disimuladamente, desde el supuesto desconocimiento, subjetividad.

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Extender mi experiencia

Hacer lúdico algo serio. Desobediente.

Hablar de particularidades como si fueran algo universal.

Conexiones inauditas (no forzadas).

Resignificar.

Asombrarnos (ver por primera vez).

Explorar como ajenos en busca de la revelación (por ejemplo el cuerpo después de la enfermedad, la conciencia del enamoramiento)

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Ver cómo se apoya de los contrarios o contrastes para ir armando el entramado.

Renunciar a convenciones sociales / No dar por hecho.

Aunque no precisen odio o amor, apoyarse en verbos que precisen el enfoque.

Intentar herramientas para hacer conexiones no abruptas.

Buscar vinculación entre mundos discordantes.

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Lo Especulativo / Futuro / imaginativo

Aunque no precisen odio o amor, apoyarse en verbos que marquen el enfoque.

Intentar herramientas para hacer conexiones no abruptas.

Buscar vinculación entre mundos discordantes.

Imaginar lo hipotético

Hacer puentes entre dos mundos.

Persuadir, anticiparnos a lo que increpen.

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Pase de lista

Comentarios lectura de tarea

Lectura (s) breve(s) en clase

Elementos encontrados

Actividad en clase

Objetivos siguiente clase. Llevarse texto / bitácora para trabajarlo

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Comentarios de “Maneras de desaparecer” Isabel Zapata con notas breves de María Paz Amaro “Un desierto de ideas sobre el origen del arte”

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Comentarios de “Maneras de desaparecer” Isabel Zapata con notas breves de María Paz Amaro “Un desierto de ideas sobre el origen del arte”

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Rastrear las referencias

Personal (cree)

Popular (oyó)

Investigó (leyó)

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-Posibilidades generales del ensayo (narrativo, autobiográfico o americano, fragmentaria, inglés, flaneur)

-3 niveles de la experiencia:

Personal.- Propia

Vicaria.- Lo que les pasa a otros y nos cuentan

Virtual.- La que experimentamos mediante representaciones (arte, series)

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□      Lecturas favoritas

□      Definiciones de ensayo, ¿cambiaron?.

□      Género dinámico.

□      Depende el ingenio con que se aborde, sin que se trate de una gran idea.

□      Tono conversacional, diálogo. Pero también puede explorar o indagar.

□      Busca herramientas, giros o saltos audaces.

□      Transmitir ideas, sensaciones, percepción de que se dijo todo.

□      Que su profundidad pueda hacernos olvidar lo breve del texto.

□      Recomendaciones de libros favoritos.

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Por seleccionar: Fragmentos de La caída del búfalo sin nombre - Alejandro Tarrab (versión libre)

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"Él y yo", fragmentos a comentar con texto de Tedi López Mills

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"Él y yo", fragmentos a comentar con texto de Tedi López Mills

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Cuestionario Proust/Captcha +

Bitácora +

Proponer una definición de cada ensayo leído

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Por seleccionar: Fragmentos Diario del dolor María Luisa Puga

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Letra de Yolanda Rayo - Se Dice de Mi (Yo Soy Betty la Fea) (Versión Completa) | Musixmatch

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Letra de Se Dice de Mi (Yo Soy Betty la Fea) (Versión Completa) de Yolanda Rayo. Se dice de mí
Se dice que soy fea
Que camino a lo malevo
Que soy chueca y que me muevo
Con…

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Las cosas que no hacemos - Andrés Neuman

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Las cosas que no hacemos - Andrés Neuman

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Amparo Davila - Material de lectura UNAM

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Pantuflas – Laura Sofía Rivero (ver decálogo)

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Pantuflas – Laura Sofía Rivero (ver decálogo)

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http://grafografxs.uaemex.mx/?p=u_pantuflas

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Manifiesto sobre el uso de pantuflas en la oficina

Laura Sofía Rivero

Animada por la desazón de estos tiempos burocráticos que desgraciadamente unen a todo trabajador, y por la fe que conservo en todos aquellos que aún creen posible la restauración del alma individual, hago un llamamiento a todos aquellos empleados gubernamentales, oficinistas grises deslavados, obreros sin casco, secretarias decadentes de rímel corrido y al resto de la fauna infinita que habita en reducidos cubículos con hábitos malsanos a abogar por la reforma que me propongo explicar rigurosamente a continuación:
I. Planteamiento del problema
Durante décadas se pensó ingenuamente que la oficina era un sitio nulamente riesgoso. A diferencia de las fábricas y los oficios manuales, pareciera que el escritorio lleva la delantera en cuanto a seguridad se refiere. En la oficina no hay sierras gigantes de metal ni engranes que puedan reducir los miembros a muñones, una cortadura con papel o dedo engrapado se presenta como nimio inconveniente. Sin embargo, nadie imaginó que la silla giratoria fuera
cuna de una enfermedad más terrible, que avanza como víbora cancerosa y nos muerde envenenando lo que encuentra a su paso.

Este mal que aqueja a todo esclavo de la oficina nace en la imposibilidad del ocio. El rutinario transcurso de las horas se repite día tras día como un espeso grumo que crece durante toda la semana laboral. Saber que el sol sólo aparece en la sombra que va tiñendo la pared como una pincelada ralentizada resulta triste para quien sale de casa a oscuras y, en las mismas condiciones, regresa sin que su piel sea tocada por un rayo encendido. ¿Qué mayor enfermedad existe que la melancolía, afección que no se cura con clips gratuitos ni con un arcón navideño de latas y embutidos importados, ni siquiera con un aguinaldo gastado en una casa que ya no se siente como propia por falta de costumbre?

El mayor riesgo del oficinista es su propensión a la tristeza. Supera por mucho a los dolores de las vértebras de la espalda y al síndrome del túnel carpiano. Ninguno de los dos es esa mariposa negra atrapada en un rincón del pecho. La vida privada se minimiza como ventana emergente.

De allí que resulte imprescindible recuperar un poco de la intimidad en el espacio colectivo donde las impresoras industriales no reconocen las incontables manos de quienes las usan. Es urgente rebelarnos en defensa del ocio y del placer. Si bien es cierto que el hedonismo de cada uno termina donde comienza el del otro, también es verdad que a la oficina le hace falta más sensación de retorno a casa, menos grifos de agua comunales donde las bacterias se acomodan con holgura; más sillones mullidos que huelen a domingo, menos comida en tóper calentada en microondas; más confortabilidad de pantufla.

Y debido a ello, sin negar jamás que el trabajo es fuente primordial de nuestros ingresos, reconquistar el tipo de calzado para nuestros pies es dar un primer paso en el sendero de las libertades laborales que dignificarán al oficinista. ¿Para qué hacer esperar a nuestros pies hasta las diez de la noche, si las pantuflas aguardan con disposición absoluta nuestras plantas callosas sin reclamo alguno? Recuperar una mínima parte de la comodidad perdida es lo que necesita el burócrata para reencontrar su decoro. Nuestra humanidad se extiende por los mínimos placeres. Y a ellos debemos volver.

Sí, la vida de cubículo requiere estiramientos y ejercicios para la postura, pero también -y muy urgentemente- unas pantuflas que den reposo, sosiego y dignidad.
II. Antecedentes
Los pies son esa parte del cuerpo que nos mantiene en contacto con el piso. Son la templanza y el símbolo de nuestro andar por el mundo. Tener los pies en la tierra o en las nubes depende, muchas veces, del calzado que se elige. De allí que las pantuflas expresen más que la búsqueda de lo confortable; las pantuflas son la negación del orden y el progreso.

Bien es cierto que todo zapato es ropa, adorno y armadura. Primeramente, merece ser considerado como prenda útil por encima de su carácter estético, pues nuestra condición de homo erectus nos exige proteger aquellas extremidades que ya no se reconocen en las pezuñas ni en las patas acolchonadas. Una de las decisiones más difíciles, aunque nimias, en la vida de cualquier hombre es la elección de unos buenos zapatos. ¿Alguien está dispuesto a calzar un número distinto, a permitir que el arco sea un disturbio en los cartílagos, a usar materiales que rosticen o se incrusten en el pie? Reto a cualquiera a hacer su rutina diaria con unos zapatos incómodos o con unos anteriores al siglo XIX, que no diferenciaban entre derecho e izquierdo. Un zapato sigue cada paso con mayor fidelidad que la sombra infructuosa que jamás alcanza su objetivo y se condena a perseguirlo perpetuamente.

Además de su protección, el zapato es también un dispositivo simbólico. Que nadie se engañe en los diferentes modelos de aparador que aparentarán ser casos fortuitos cuyas diferencias parecieran apelar únicamente al gusto o dinero en el bolsillo. El calzado marca diferencias en el ser humano, tal como la forma de llevar el cabello lo ha hecho desde que el hombre lo cortó para decir con él otra cosa. Hacerlo signo de un algo ausente, implícita comunicación.

No es de extrañar que en la Antigüedad el calzado fuera una manera de indicar la clase social a la que se pertenecía. Sólo el faraón y sus dignatarios podían llevar sandalias. Los grecolatinos descalzaban a los esclavos, pues las chancletas eran estrictamente de los hombres libres. En Roma, el pesado zapato de madera aumentaba el castigo de los criminales forzados al caminar tortuoso que hoy las mujeres abrazan en sus tacones de aguja de doce centímetros, que son una afrenta a la naturaleza y al sentido común.

Si el zapato sólo fuera utilitario, protección pedestre, no hubiera sido considerado un cosmético desde la Edad Media. Si Carlos VIII usaba las puntas cuadradas no era por comodidad, sino para esconder su polidactilia de seis dedos, Godofredo de Plantagenet disimuló la excrecencia de su punta de pie al usar unas polainas, Luis XIV aprovechó el tacón para disimular su baja altura. Si el zapato siempre implica una decisión, ¿por qué no elegir el uso de pantuflas en la oficina?

No hay que olvidar que el calzado es también una postura política e interpretación del mundo. La Revolución Francesa no sólo guillotinó cabezas sino también tacones. Este símbolo de la aristocracia era impermisible en la nueva patria del ciudadano y hombre libre, igual, fraterno. La historia del tacón, que comenzó con los persas a caballo usándolo para afianzarse a los estribos, se extendió a una Europa que buscaba masculinizarse a partir de la copia al oriental indómito y aguerrido. El tacón se extendió entre hombres y mujeres por igual hasta el siglo XVII como muestra de superioridad y estatus. La moda de la época buscó lo incómodo para señalar a los ricos y poderosos que no tenían preocupación por caminar grandes distancias, los únicos que podían darse el lujo de torturar a su cuerpo no obligado a sufrir cotidianamente. Por eso, el revolucionario también hizo de la ropa un estandarte. El zapato a ras del piso fue un manifiesto libertario, como también las corbatas negras diferenciaban a los rebeldes de los reaccionarios bermejos.

De ahí que el usar pantuflas en horas laborales no sea tan sólo un capricho. Las pantuflas que no se ocupan en casa son la liberación de la obligación humana. Acto de rebeldía y de encuentro con uno mismo. La pantufla no tiene otro fin más que la exaltación de un hedonismo perdido en la intimidad y que, a un tiempo, se hiperboliza en la imagen que construimos de nosotros hacia el mundo mediante selfies, actualizaciones de estado y virtualidad. Aparentes interacciones que no dicen mucho de quien las ejecuta, pues igualan democráticamente al usuario de internet hasta desdibujarle el rostro. El oficinista no es un aristócrata de tacones rojos que se pasea por Versalles, sino un obrero confinado al aburrimiento. Como tal, la paradoja lo lleva a mostrarse pulcro a pesar de que nadie lo observa ni se preocupa por él más que en los días de nómina quincenal. La burocracia necesita de la fealdad de la pantufla, soberanía del peluche, cuya figura amorfa instaura el imperio de la comodidad y el reposo.

Estos hombres -en el pasado llamados gutierritos; hoy, godínez; mañana, sólo el futuro lo sabrá- son esclavos de un nuevo imperio romano que les impone un calzado incómodo como el del despotismo ilustrado para que en la oficina ejerzan el derecho del trabajo que todo ciudadano tiene. Este apelmazamiento histórico nos ha conducido a absurdos que nadie se atreve a cuestionar. En mayo de 2016, Nicola Thorp, del Reino Unido, fue suspendida de su trabajo por no usar tacones de cinco centímetros y castigada con un día sin paga. El gobierno discutió si era legal o no exigir a las empleadas el calzar zapatos de tacón alto. Ese mástil mortifica y pervierte la columna vertebral para estirarla y hacer de ella un espécimen digno de mostrarse como ejemplar perfecto con senos que sobresalen y turgentes glúteos.

Es cierto que muchos trabajos sustentan su éxito en la imagen proyectada a los clientes y en la superficialidad de estos tratos. Las pantuflas no tienen cabida en el artificio de los negocios que operan bajo la ley de la manipulación mediante el ojo. ¿Pero qué pasa con aquellas abejas obreras carentes de identidad a las que se les niega cualquier comodidad por más necesaria que esta sea? Seguramente muchos refrenarán su instinto natural de calzarse unas buenas pantuflas por considerarlo un acto vergonzoso. Se ruborizarán por esta modesta proposición porque el placer produce escándalo aunque no sea ilegal, como sí lo es el de un pederasta. No debe existir bochorno alguno que se origine en la dócil pantufla, sino, más bien, la satisfacción de la lucha contra la ignominia y el oprobio mediante un cambio sutil, casi imperceptible e invariable para los grandes corporativos, pero esencial para el hombre producido en serie que trabaja frente a un ordenador.
III. Decálogo

1. Amarás a tus pantuflas como amas la libertad.

2. Usarás unas pantuflas que te recuerden la sensación de tu casa y hagan de tu sitio de trabajo un lugar de placer íntimo.

3. Buscarás unas pantuflas decorosas que permitan la movilidad y nunca la impidan como aquellas almohadas colosales que asemejan garras de tiranosaurio o detestables animalitos cursis que abren sus bocas obscenamente para recibir los pies ajenos.

4. No desearás la pantufla de tu prójimo.

5. No competirás por tener las mejores pantuflas ni las más costosas, sino que velarás por el bienestar de tus pies haciendo de la humildad ante los demás tu virtud máxima, y de la exaltación de tu placer para contigo mismo el segundo eje.

6. No tendrás pudor en usar tus pantuflas ni dejarás que el leviatán laboral melle en tu derecho al placer mínimo.

7. Recordarás que la pantufla es un zapato y, por ello, puede ser visto por otros, pues el hogar se conoce mediante el calcetín gris de polvo y piso.

8. No caminarás en calcetines por la oficina, pues este es un placer propio de la casa.

9. No te avergonzarás de tu hedonismo.

10. La pantufla será el inicio del derrocamiento de lo incómodo, se rasgarán las telas de las corbatas, correrán hilos de poliéster hasta el bote de basura, se quebrará el imperio del gafete.

¡Proletarios del mundo, uníos! ¡Usad vuestras pantuflas!

Laura Sofía Rivero (Ciudad de México, 1993). Ensayista y docente. Ganó el Premio Nacional de Ensayo Joven "José Luis Martínez" 2020 por el libro Dios tiene tripas, el Certamen Internacional de Literatura "Sor Juana Inés de la Cruz" 2017 por Tomografía de lo ínfimo, el Premio Dolores Castro 2016 por Retóricas del presente, entre otras distinciones. Ha sido becaria de la Fundación para las Letras Mexicanas y del programa "Jóvenes creadores" del FONCA. Textos suyos han sido publicados en diversas revistas, como Nexos, Tierra Adentro, Letras Libres y Revista de la Universidad.

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Manifiesto sobre el uso de pantuflas en la oficina

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Ambliopía - Verónica Gerber

https://www.veronicagerberbicecci.net/_files/ugd/b187ee_ec8f7f20fbfa4c3f977a45ba699f748e.pdf

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Natalia Ginzburg_Él y yo_Las Pequenas Virtudes

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Del cuestionario:

2 horas para enamorarse, la cita sería (Desarrolla):

a. Acompañarle al súper

b. Revisar su recámara

c. Entrevista a sus padres

d. Su última carta de recomendación laboral

e. Su red social más usada

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Las ciudades invisibles - fragmentos en clase

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Las ciudades invisibles - fragmentos en clase

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Alrededor de los síntomas de la enfermedad visual llamada ambliopía, la escritora Verónica Gerber teje estos siete ensayos en los que conviven la literatura con el arte contemporáneo y en las que la letra y la imagen muestran toda su corporalidad
POR GABRIELA GONZÁLEZ ORTUÑO

"Más de la mitad de lo que creemos es un embuste y aún a sabiendas de ello, lo creemos. Creemos que un hecho real lo inspiró. Pero es siempre una mentira. Un engaño, como la cita del paseante a las tres. Un enredo, como las órdenes que recibe desde quién sabe dónde. Micas con aumento", escribe Verónica Gerber en Mudanza (Almadía, 2017), una serie de ensayos que le permiten crear empatía entre cualquiera que tenga un problema de la vista, sea zurdo o que sienta que su corporalidad o imagen frente al espejo no encaja con la idea de normalidad.

Desde la ambliopía como anomalía corporal y como proceso de aceptación y creación, Gerber acerca a sus lectores a la poesía y a las instalaciones, éstas últimas como elemento del arte contemporáneo que mantiene la tensión entre ambas formas de expresión. A través de siete pequeños ensayos que componen Mudanza, consigue que las experiencias corporales se tornen literatura o que ésta, encarne en los espacios. Desde su novela Conjunto vacío (Almadía, 2015), Gerber nos lleva a invadir con las sensaciones cada sitio descrito; si en su primer libro eran casas, esta vez son hojas en blanco que devienen objeto: "Su cuerpo en acción tenía que deslizarse en el espacio como la pluma lo hace en palabras.". Esta forma de habitar nos lleva a realizar en Mudanza un recorrido por varios artistas que se han aventurado a hacer de la hoja en blanco y sus espacios un lugar para ser.

A través del nombre, el cuerpo y el espacio en forma de letra, figura, movimiento y vacío, Mudanza invita a conocer en "Papiroflexia" a Vito Acconci y su apego a Mallarmé y la hoja en blanco, área no tanto de vacío como de silencio que encuentra una especie de contraparte; en "Onomatopeya", ensayo dedicado al ruido de las grafías experimentado por Öyvind Fahlström también se aborda la amistad adolescente y las formas en las que aprendemos si no a comunicarnos, sí a hacer sonido en busca de comunicación.

Mudanza es un libro que aborda tanto las formas convencionales de la escritura, como la poesía y la búsqueda incesante por experimentar con el lenguaje, con las formas literarias y el cruce con otras formas artísticas que dan cuerpo al hacer creativo. Se trata de un libro que mantiene un equilibrio entre los autores, sus vidas y sus obras. No se trata de ensayos que escinden a quien escribe del texto, se deja atrás la idea de la labor como lo que se vuelve ajeno en busca del lector ideal; en este libro, no es posible disociar historia, cuerpo y escritura. Esto es, en buena medida, en donde reside la potencia del libro: en la capacidad de abordar como una extensión de sí, lo que se escribe y, aún más, lo que se lee porque todo esto se encarna, se vive y se reproduce, a modo de iteración porque a través de nuestra posición, todo se metaboliza y transforma. Gerber ofrece una mirada alterna, parecida a la que todas tenemos de alguna forma: de mujer, de zurda, de ambliope, porque la excepción es la única constante.

FOTO: Mudanza, Verónica Gerber, México, Almadía, 2017, 115 pp.
Literatura Mexicana Verónica Gerber
" El encantador de hormigas Peter Grönlund y la condición femimarginal "

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La lucidez sin dioptrías | CONFABULARIO | Suplemento cultural de EL UNIVERSAL

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EL UNIVERSAL, periódico líder en noticias de México y el mundo, Confabulario; revista cultural de México.

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Cambiar el lugar desde donde se presencia u observa el mundo o una escena

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Cambiar el lugar desde donde se presencia u observa el mundo o una escena

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• Dar sensación en lo breve, de que todo cabe ahí

• Ver más allá:

• Con curiosidad antropológica

• Comparar yo con otros yoes

• Arquetipos

• Caricaturas

• Hablar de una costumbre trazando su taxonomía (describir, denominar y clasificar historia vivientes

• “El mundo se divide en _____ y ____ tipo de personas”.

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Creación: Tu cuerpo como casa, cómo serían las habitaciones, en qué espacio viven las cosas que importan. Abonar lo percibido con los cinco sentidos.

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Creación: Tu cuerpo como casa, cómo serían las habitaciones, en qué espacio viven las cosas que importan. Abonar lo percibido con los cinco sentidos.

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Cita: "3. Si la literatura es una casa, el cuento es un tránsito que se ciñe a una sola habitación, algo ocurre ahí dentro y lo que contiene cambia de alguna forma; la novela implica un recorrido más amplio, que incluye varios ámbitos de naturaleza diversa —interiores y exteriores, de llegada y de paso, amplios y mínimos- para construir una experiencia coral; el poema es un solo rincón de esa casa a oscuras, que se ilumina de pronto para enseguida quedar de nuevo a oscuras. El ensayo, aquí, supone habitar esa casa desde afuera, desde la distancia que da contar con planos, fotografías o drones espías, que permiten redefinir sus límites y revisitar sus significados con las herramientas de la reflexión y la imaginación."

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Alrededor de los síntomas de la enfermedad visual llamada ambliopía, la escritora Verónica Gerber teje estos siete ensayos en los que conviven la literatura con el arte contemporáneo y en las que la letra y la imagen muestran toda su corporalidad
POR GABRIELA GONZÁLEZ ORTUÑO

"Más de la mitad de lo que creemos es un embuste y aún a sabiendas de ello, lo creemos. Creemos que un hecho real lo inspiró. Pero es siempre una mentira. Un engaño, como la cita del paseante a las tres. Un enredo, como las órdenes que recibe desde quién sabe dónde. Micas con aumento", escribe Verónica Gerber en Mudanza (Almadía, 2017), una serie de ensayos que le permiten crear empatía entre cualquiera que tenga un problema de la vista, sea zurdo o que sienta que su corporalidad o imagen frente al espejo no encaja con la idea de normalidad.

Desde la ambliopía como anomalía corporal y como proceso de aceptación y creación, Gerber acerca a sus lectores a la poesía y a las instalaciones, éstas últimas como elemento del arte contemporáneo que mantiene la tensión entre ambas formas de expresión. A través de siete pequeños ensayos que componen Mudanza, consigue que las experiencias corporales se tornen literatura o que ésta, encarne en los espacios. Desde su novela Conjunto vacío (Almadía, 2015), Gerber nos lleva a invadir con las sensaciones cada sitio descrito; si en su primer libro eran casas, esta vez son hojas en blanco que devienen objeto: "Su cuerpo en acción tenía que deslizarse en el espacio como la pluma lo hace en palabras.". Esta forma de habitar nos lleva a realizar en Mudanza un recorrido por varios artistas que se han aventurado a hacer de la hoja en blanco y sus espacios un lugar para ser.

A través del nombre, el cuerpo y el espacio en forma de letra, figura, movimiento y vacío, Mudanza invita a conocer en "Papiroflexia" a Vito Acconci y su apego a Mallarmé y la hoja en blanco, área no tanto de vacío como de silencio que encuentra una especie de contraparte; en "Onomatopeya", ensayo dedicado al ruido de las grafías experimentado por Öyvind Fahlström también se aborda la amistad adolescente y las formas en las que aprendemos si no a comunicarnos, sí a hacer sonido en busca de comunicación.

Mudanza es un libro que aborda tanto las formas convencionales de la escritura, como la poesía y la búsqueda incesante por experimentar con el lenguaje, con las formas literarias y el cruce con otras formas artísticas que dan cuerpo al hacer creativo. Se trata de un libro que mantiene un equilibrio entre los autores, sus vidas y sus obras. No se trata de ensayos que escinden a quien escribe del texto, se deja atrás la idea de la labor como lo que se vuelve ajeno en busca del lector ideal; en este libro, no es posible disociar historia, cuerpo y escritura. Esto es, en buena medida, en donde reside la potencia del libro: en la capacidad de abordar como una extensión de sí, lo que se escribe y, aún más, lo que se lee porque todo esto se encarna, se vive y se reproduce, a modo de iteración porque a través de nuestra posición, todo se metaboliza y transforma. Gerber ofrece una mirada alterna, parecida a la que todas tenemos de alguna forma: de mujer, de zurda, de ambliope, porque la excepción es la única constante.

FOTO: Mudanza, Verónica Gerber, México, Almadía, 2017, 115 pp.
Literatura Mexicana Verónica Gerber
" El encantador de hormigas Peter Grönlund y la condición femimarginal "

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La lucidez sin dioptrías | CONFABULARIO | Suplemento cultural de EL UNIVERSAL

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EL UNIVERSAL, periódico líder en noticias de México y el mundo, Confabulario; revista cultural de México.

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220-227 Sergio Rodríguez Blanco - sentidos

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"Mirarme en el espejo es algo que hago con frecuencia, pero no por vanidad (o no solo), como pensaría cualquiera que me viera por la calle buscando mi reflejo en una vidriera, sino por la necesidad de reconocerme: en mi cara estoy yo, pero también está mi papá y está mi hijo mayor, que se parece mucho a mí —o yo a él, no sabría decirlo—; tanto se parece que cuando no tengo un espejo a mano lo miro a él y ya me encuentro. Su cara es un ancla a tierra."

Cita de Primera Persona (Margaríta G.R.) y otras

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Disertación de los dientes - Ingrid Solana.

Sugerencia. 1 ensayo a partir de Noticia - cosas no convencionales que se han hecho “por amor”, por ejemplo, disecar a su esposa muerta.

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Río de los Remedios (Disertación de los dientes)

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A partir del caso de Diana Angélica Castañeda, una joven de 14 años que fue asesinada y cuyos restos fueron encontrados en el Río de los Remedios, Ingrid Solana hace una reflexión sobre la impunida…

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Tedi López Mils - contrarios

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Postal familiar con uso de contrarios

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Club del cringe: Sus lágrimas son mi crema de noche

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Club del cringe: Sus lágrimas son mi crema de noche

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Karen Villeda

https://letraslibres.com/ciencia-y-tecnologia/hacia-una-filoselfi/

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Ninguna selfi es ingenua, todas son preconcebidas. ¿Cómo se somete el selfista al selfi stick?

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Tarea: leer, hacer anotaciones al margen y/o subrayar algunas frases que les parezcan interesantes

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Tarea: leer, hacer anotaciones al margen y/o subrayar algunas frases que les parezcan interesantes

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Pd. No preguntaré datos, quiero que tengan la idea en general:

• que anoten sus preguntas, críticas o comentarios

• saber si les detonó otra idea esto que leyeron

• si habían leído algo similar

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Laura Sofia Rivero_Montaigne no cita en APA

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Tarea (versión web, tienen la impresa, es el mismo texto)

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Tarea (versión web, tienen la impresa, es el mismo texto)

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https://tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com/montaigne-no-cita-en-apa/

Montaigne no cita en APA – Laura Sofía Rivero

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Hace unos meses leí una antología de ensayo que malamente me llamó la atención: la gran mayoría de los textos empezaba

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https://www.pagina12.com.ar/322728-las-harinas

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Dejo a los demás los vicios elegantes –el ajenjo o la heroína–. Lo mío son las farináceas, las féculas, los almidones, las harinas, todas ellas con sus infinitas bondades de nana, y su consuelo. Los granos no me interesan mayor cosa a no ser el arroz;…

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Cómo o con qué elementos resaltan un objeto

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Cómo o con qué elementos resaltan un objeto

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Real o imaginario / intangible

Genérico o particular

Emocional o físico

*Aprovechan datos pero no requiere probar su punto.

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Identificar 1 objeto del que dependemos

Escribir nuestra relación con él desde la exageración. (incluir los 3 niveles de experiencia personal / vicaria y virtual).

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Cita: "...la memoria también se instala en los objetos y se apropian de las formas en que habitamos el mundo a través de ellos. Pienso, todavía, en que me aterra la idea de la memoria como un cajón vacío." Ytzel Maya

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Cita: "...la memoria también se instala en los objetos y se apropian de las formas en que habitamos el mundo a través de ellos. Pienso, todavía, en que me aterra la idea de la memoria como un cajón vacío." Ytzel Maya

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TUS DIENTES COMO REBAÑO DE OVEJAS ESQUILADAS

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Lo primero fue la inexistencia. Hacía calor, como pocas veces lo recuerdo en esta ciudad. La memoria es un fantasma curioso. Se

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Contra el gimnasio _ Saúl Hernández - LUVINA

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EXTRA - AVANZADO Contra el ensayista sin estilo - V. Abenshushan

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EXTRA - AVANZADO Contra el ensayista sin estilo - V. Abenshushan

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7 instrucciones para la vida de Julio Cortázar

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Aquí 7 instrucciones para la vida gracias a Julio Cortázar que vas a necesitar o que quizás no, pero que de seguro disfrutarás:

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Vender una actividad inútil, como indispensable, para vivir la experiencia humana, terrenal.

Intervenir con un dicho popular acerca del hobbie

Actividad conjunta.- comentar ejercicio

Pueden apoyarse en trucos:

Confesión de un personaje

Escribir una carta

Receta

Instructivo

Chisme

Noticia

Avance de la ciencia

Conversación Whats

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Integrar versión pdf para impresión

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Neddy Merril, el personaje de Cheever que decide regresar nadando a su casa por el Río Lucinda, la hilera de piscinas de sus vecinos, agradece vivir en un mundo tan generosamente abastecido de agua. Todo va bien, o eso cree él, hasta que llega a casa de los Welcher y descubre que la alberca está vacía. El hueco en su camino acuático lo desconcierta: ¿por qué harían los Welcher algo así? Los camastros, plegados y amontonados, están cubiertos por una funda, el vestidor cerrado con llave y afuera, clavado en un árbol, un cartel que dice EN VENTA. Está claro que sus vecinos no piensan volver.

Pero no todas las albercas vacías están abandonadas. Algunas son obras de arte, como la del argentino Leandro Erlich en el Museo de Arte Contemporáneo Siglo XXI, en Kanzawa, Japón: una instalación permanente en la cual el público se pasea por dentro de una alberca. Para los que están arriba, parados sobre una lámina de vidrio que simula una membrana de agua, la ilusión óptica consiste en ver cómo los de abajo caminan con toda normalidad.

Otras albercas son parques para los skaters, que empezaron a usarlas en California durante la sequía de 1975, cuando muchas se vaciaron para mantener el abasto de agua. Sus curvas fueron entonces el lugar perfecto para imitar los movimientos del surf sobre las olas de cemento, el único sitio más o menos clandestino donde podían practicar en libertad hasta que llegara la policía.

Hay albercas vacías que en realidad están llenas de otra cosa: jardines, agua estancada, una cancha de futbol. ¿En qué consiste una alberca ontológicamente, cuál es su naturaleza más profunda? ¿Cualquier agujero en la tierra en el que se puede nadar es una alberca? Los cenotes, por ejemplo, o aquel pequeño charco junto al mar del hotel Boca Chica, en Acapulco, en el que uno puede relajarse en agua salada. ¿La laguna de Bacalar es una alberca? Entonces el mar entero también lo es.

La alberca más antigua de la que tenemos registro es la de los grandes baños de Mohenjo-Daro, en Pakistán. El primer depósito público de agua del mundo era gigantesco: doce por siete metros de ladrillos de barro vueltos impermeable por una capa gruesa de alquitrán. Construido en el tercer milenio antes de Cristo, seguramente el lugar tenía funciones religiosas y sus ruinas se han convertido en objeto de admiración y estudio. Así fue como una alberca vacía terminó en el billete pakistaní de veinte rupias.

Pero yo quiero hablar de mi alberca, que siempre estuvo llena, como las del Río Lucinda, hasta que un día se convirtió en la alberca vacía de los Welcher. Mejor dicho, quiero hablar del archipiélago que fue mi alberca: la isla de la limonada en vasos pesados, la isla de las alergias, la isla de los alacranes náufragos, la isla de algas de cáscara de pepino, la isla de los cachorros ahogados, la isla de la metástasis.

Las albercas son escenario de sucesos terribles. Pienso por ejemplo en la que aparece, rebosante de barro y esqueletos reales, en Poltergeist, la primera película de terror que me atreví a ver. O en la alberca vacía donde pusieron a pelear al Coffee en Amores perros. En otra categoría de historias de terror, está una que me contaron hace años, de la cual recuerdo apenas los detalles necesarios: la alberca vacía de un hotel en Tepoztlán en la que un hombre, creo que extranjero y sé que muy borracho, se echó un clavado contra el concreto. No sé si sobrevivió, pero pienso a menudo en ese cuerpo en suspensión, cabeza abajo y las rodillas en escuadra, descendiendo en vertical. Dos terceras partes de agua que nunca se toparon con su equivalente líquido.

En la alberca de casa de mi padre, que yo sepa, se ahogaron dos perros. Los accidentes sucedían a menudo porque, aunque no era demasiado profunda, no tenía escaleras para salir. El primer perro ahogado era apenas un cachorro y mi madre lo adoraba: el mito familiar dice que lloró tres semanas sin parar y que el accidente la mandó directo al diván en el que meses después decidiría pedir el divorcio.

No es la primera vez que algo ocurrido en una alberca termina en terapia. Le pasó a Tony Soprano, cuando los patos que llevaban dos meses instalados en su alberca se largaron justo el día que su hijo cumplió trece años, provocando el ataque de pánico con el que empieza la serie. La alberca se mantiene como un personaje importante hasta la quinta temporada, cuando Carmela decide vaciarla para ahorrarse unos dólares y Tony se queda sin lugar para tomar el sol.

Hubo otras albercas en mi infancia. Una estaba en la academia de natación Florida, que todavía existe en la calle de Vito Alessio Robles. Cada martes y jueves empacaba el traje de baño y el gorrito azul para la clase, que duraba dos horas. Mi mamá me esperaba en la cafetería y me miraba a través de los cristales. Aprendí lo básico, pero nunca pude tirarme clavados hacia delante sin sacar agua. No llegué al segundo nivel y mi nula habilidad en la materia terminó de manera dramática unos años más tarde, cuando mis primos me hicieron aventarme de una plataforma de diez metros en un club deportivo en San Luis Potosí. Aterricé con la panza como una tabla en horizontal y perdí el aliento de tal forma que hubo que llamar al paramédico. No volví a la academia Florida. Por suerte, para ese momento ya pisaba el fondo de la alberca de mi casa y sabía lo suficiente para no ahogarme en la del hotel de Puerto Vallarta en donde pasábamos las vacaciones.

Todas estas albercas empiezan y terminan en cualquier lugar. Cada una, en contraste con las demás, pierde su forma: sus aguas se mezclan y sus límites se unen hasta formar un poliedro irregular de bordes difusos, un depósito de agua fuera del mundo. En algo se parece la arquitectura de las albercas a la biología. Cada una toma sustancias del medio que la contiene y las transforma, cada una crece y se multiplica, como si el pedazo de mundo que la sostiene -el rectángulo de pasto y concreto, la academia, el hotel- se resistiera a quedarse quieto.

Mi vida adulta, en cambio, ha estado desprovista de albercas. Cuando me topo con alguna no me dan ganas de meterme, pero al verla pienso de inmediato en albercas en las que pasaba horas juntando hojas secas y metiendo la cabeza en el agua para contar los segundos que podía aguantar la respiración. Me hubiera gustado saber entonces que los placeres acuáticos durarían tan poco. Tal vez me pase la vida buscando las albercas que me faltan.

A mi padre también le gustaba tomar el sol junto a la alberca. De lo mucho que he olvidado de mi infancia, eso lo recuerdo con detalle: se sentaba sobre una toalla a rayas y tomaba tequila en unos caballitos de cristal grueso. Comía pistaches. Ahí las cosas tomaban un peso distinto, como si el espacio alrededor del agua se viera también afectado por el principio de Arquímedes, permitiéndole a sus movimientos un descuido del que sería incapaz unos metros más lejos. De pronto detenía la lectura para meterse a nadar y al salir, todavía escurriendo, hacía estiramientos para presumir su flexibilidad. La cercanía del agua suavizaba sus ángulos.

Hasta que llegó a la isla de la metástasis. Ahí no hay espacio para estirar las piernas.

La alberca marcaba las estaciones de nuestros años. Cuando cumplí diez, uno de mis hermanos metió al vestidor un colchón viejo, llenó las paredes de posters de heavy metal y se puso a fumar hasta que los más chiquitos ya no quisimos entrar por el olor. Luego la habitación se puso a disposición de otro capricho y se instaló ahí un cuarto oscuro. El capricho tenía cierto sentido semántico, porque entonces para revelar fotografías había que sumergirlas en una serie de albercas de químicos.

¿No es la alberca misma una fotografía, un campo de acción delimitado por su perímetro?

En los últimos años, las islas quedaron abandonadas y mantener la alberca se volvió insostenible. Yo, que vivía lejos y la veía sólo de vez en cuando, la encontraba siempre convertida en un cuadrado de agua enverdecida desprovisto de cualquier característica que la calificara como alberca: ya nadie le ponía cloro ni la calentaba para nadar ni recogía las hojas secas. Era un ojo de agua viva que registraba el estado de la casa, un oráculo zumbante de mosquitos. Cuando pusimos la propiedad en venta, no sabíamos si vaciar la alberca. Queríamos ahorrarnos los químicos, pero ¿y si le salían grietas que al final hicieran más caro el proceso? ¿Y si un día despertábamos y encontrábamos el cadáver hinchado de un desconocido sobre el cemento? ¿Y si nuestro padre volvía con un plato lleno de pistaches y encontraba la alberca vacía?

No satisfecho con poner albercas en lienzos, David Hockney pintó por dentro la alberca del Hotel Roosevelt, en Hollywood, en 1988. Tuvieron que vaciarla, claro, para poder llenarla de suaves curvas azules que forman un patrón que permanece quieto cuando el agua está en reposo, pero que murmulla cuando llegan las visitas.

Los trazos de Hockney son los signos de puntación del lenguaje de la alberca llena. El agua busca las maneras de comunicarse con el rayo de luz clavadista que la atraviesa en diagonal, con las burbujas que salen del traje de baño que se reacomoda el nadador, con los azulejos que crujen y se rompen y se desprenden del piso: cualquiera que se haya sumergido en una alberca conoce esa música.

¿Qué dicen en cambio las albercas vacías? Tal vez su geometría eche de menos el temblor impreciso del viento sobre la superficie líquida, los cuerpos que ondulan como peces de cuatro patas, la historia que en ella se nadaba. ¿Esperan al agua o al cuerpo que la agita? O tal vez se alegran y no esperan nada. Es necesario estar vacía para poder volverse a llenar.

No le guardo rencor a la alberca de casa de mi padre. Así como las albercas no son su agua ni su forma, sino el espacio que comparten, yo también me he convertido en un contenedor acuático. Soy donde no estoy: habito el pasado, los recuerdos ajenos, los espacios donde hubiera vivido si tan solo.

En un poema de su libro Principia, Elisa Díaz Castelo piensa el universo como una alberca vacía en la que los niños reconocen al agua por su ausencia. Así me sentí yo la última vez que estuve en mi alberca vacía. El pasto había crecido demasiado y el vestidor, que tantas cosas fue y dejó de ser, se caía a pedazos. El concreto estaba lleno de grietas y moho, como una ciudad recientemente convertida en ruinas. Me quedé mirando la alberca largo rato sin acercarme. Ella estaba abandonada. Yo vacía.

*Este fragmento pertenece al libro Alberca Vacía (Argonáutica, 2019)

Isabel Zapata estudió Ciencia Política en el ITAM y la maestría en Filosofía en la New School for Social Research. Es autora de los libros Ventanas adentro (Urdimbre, 2002), Las noches son así (Broken English, 2018) y Alberca vacía (Argonáutica, 2019) y cofundadora de Ediciones Antílope.

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Maneras de desaparecer - Literal Magazine

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Neddy Merril, el personaje de Cheever que decide regresar nadando a su casa por el Río Lucinda, la hilera de piscinas de sus vecinos, agradece vivir en un mundo tan generosamente abastecido de agua. Todo va bien, o eso cree él, hasta que llega a casa de los Welcher y descubre que [...]

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La historia es la siguiente: la cigarra canta todo el día y la hormiga trabaja. Al llegar el invierno la hormiga no quiere compartir la despensa acumulada y la cigarra queda desprotegida. El precio por un año de canto.

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Primero el debraye. Después, aprovechar las posibilidades del ensayo creativo: teorizar lo innecesario y absurdo.

Habitar una canción, en qué momento fue escrita

¿Has teorizado acerca de canciones que comparten mismo nombre?

"Esta canción debió haber sido escrita en días de lluvia" (no obviedades como “Navidad sin ti”)

"Amy Winehouse sí quería ir a rehabilitación"

"Me casaría con Spotify, su algoritmo me reconforta"

"Cuánto daño nos hicieron las canciones. Estorbaron en la escala hacia el olvido”.

Pepe Madero no operó sus cuerdas vocales...

Freddy Mercury evitó la ortodoncia...

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Un desierto de ideas sobre el origen del arte | María Paz Amaro

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Ante el deseo de expresar sólo formas sensibles a través de la geometría, Kazimir Malévich comparó el momento de su propia epifanía con las posibilidades que brindaba hallarse en medio de un desierto. Tras milenios de representación figurativa, Malévich vislumbró una especie de grado cero que necesariamente lo remontó a imaginar el momento en el que, en los inicios de la historia humana, no había nada representado, mas sí mucho por representar. Con todo y la ayuda de esta analogía, resulta difícil dilucidar el momento en el que, como el suprematista ruso, el hombre tuvo un deseo incontenible de producir arte, y se antoja además preguntarse acerca de las relaciones que ello guardaba con su mundo inmediato. Probablemente las herramientas que el Neandertal elaboró hace más de cuarenta mil años sean importantes en un sentido antropológico, pero me pregunto acerca del sentido que tenían en esa misma época las cuentas de barro engarzadas que yacían al lado de los restos funerarios, o el de las formas anilladas trazadas en las estalagmitas hace más de cien mil años, o de los símbolos en forma de escalera pintados en rojo en una cueva de España hace 64 mil años. En su texto titulado “Contra el arte”, John Zerzan supone que el rápido desarrollo del ritual en las primeras civilizaciones fue paralelo al nacimiento del arte. Zerzan confiere, de ese modo, la contribución del arte a la cohesión social en el alba de la cultura: los rituales socializadores requerían arte; las obras de arte se originaban al servicio del ritual; la producción ritual de arte y la producción artística de ritual fueron lo mismo. En una sociedad originaria, la supuesta obra de arte servía a ésta en un sentido directo, como instrumento de las necesidades de la nueva colectividad. Si bien todas las hipótesis alrededor del mundo prehistórico no son más que meras conjeturas aproximadas, miramos los menhires gigantes en cuya superficie a veces aparecen lascas que simulan ser alguna suerte de recuento, sin saber a ciencia cierta cuál era su uso. Es probable que, alineados, constituyeran límites espaciales que aludían a terrenos de cierto carácter sagrado o, incluso, el trazo de una frontera pionera. Tanto este conjunto de primeras estructuras arquitectónicas como las Venus prehistóricas o las pinturas rupestres han encontrado su mejor glosa en las teorías mágico-animistas. Los poderes ultraterrenales se manifestaban antaño de la misma forma en que ahora se invocan a través de una seudoconciencia New Age que considera el planeta Tierra cercano a la diosa Gaia en la Grecia antigua donde era una personificación viva. Zerzan dilucida que hoy en día, el terreno de acción del arte es otro, bajo el disfraz de “enriquecer la calidad de la experiencia humana”. Según este filósofo, en la actualidad aceptamos descripciones simbólicas e intermediadas acerca de cómo deberíamos sentirnos, adiestrados para necesitar las imágenes que se hacen públicas de lo que hoy supone ser un arte impostado por una serie de instituciones, agentes y fenómenos que van desde los políticos y económicos hasta los sociales y culturales. Sin embargo y pese al cúmulo de milenios que nos separan de nuestras primeras progenies, encuentro fructífero someterse a la gran pregunta aunque en parte sea obvia: además de siglos y siglos de producción sofisticada —y por producción no me refiero exclusivamente a la de índole estética sino toda aquella que versa alrededor de un carácter más productivo en el sentido historicista—, ¿qué nos separa realmente de ellas? ¿Las formas en que producimos arte y cohesionamos socialmente difieren mucho de las originales? ¿Qué tan atinada es la reflexión de Zerzan al respecto? La gran pregunta que se hacen los estudiosos de la prehistoria es a partir de cuándo aquel objeto en cuestión comenzó a ser “artístico” tanto para su creador como para quienes lo rodeaban. Sabemos de artistas que rubricaron sus obras desde la Grecia arcaica, como es el caso de la pareja de kuroi Cleobis y Bitón, firmada por Polímedes de Argos. Conocemos las historias de Parrasio y Zeuxis, famosos por contender para demostrar la superioridad de sus talentos artísticos ante su cohorte de fans, sin mencionar la precuela de las civilizaciones mesopotámica y egipcia, sus palacios y monumentos, la sofisticada organización social que proveía de oficio a artesanos y escribas para producir ornamentos y llevar registros de todo orden. Pero antes, en los orígenes y las fronteras del arte, prehistoriadores como el francés Jean Clottes afirman que, para entonces, arte era la proyección sobre el mundo que rodeaba al hombre de una imagen mental fuerte, la cual coloreaba la realidad antes de tomar forma, transfigurarla y recrearla. Clottes también señala que, si bien lo sagrado es consecuencia de la espiritualidad en tanto ésta precede a las religiones y las filosofías, indica un despertar de la conciencia colectiva en ciernes, como ya lo había mencionado Zerzan, ante las realidades y las complejidades del mundo en todas sus formas. Este primer hombre es susceptible de desprenderse de sí mismo lo suficiente como para tratar de interpretar el mundo a su manera. En “El nacimiento del sentido artístico”, Clottes sostiene que toda vez que el hombre no se limita ya a vivir al día, evitar el peligro, alimentarse, reproducirse, afirmar una superioridad social o tratar de tenerla, expresar un dolor físico, dar prueba a sus semejantes de empatía, amistad u hostilidad —todos los anteriores, comportamientos manifestados por muchas especies animales—, se prefigura un momento en el que el ser humano es capaz de plantearse preguntas sobre el mundo que lo rodea, sobre sus semejantes y sobre sí mismo. Es así como Clottes prefiere hablar de un Homo spiritualis que de un Homo sapiens para apuntar el surgimiento del arte como noción humana.

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Viajar con libros - Alejandro Zambra

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Los caminos de Waze son misteriosos | Aura García-Junco

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Los caminos de Waze son misteriosos | Aura García-Junco

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—Vente a cenar y aquí platicamos —mi amigo me esperaba en un bar al que había ido sólo una vez, en pleno centro de Coyoacán. La excursión parecía tan sencilla que pensé que podría guiarme sólo por mi conocimiento de la zona. Aun así, consulté Google Maps antes de salir. Eran cuatro vueltas a lo mucho. Tomé el Metro, luego un camión, me bajé donde era, y luego… me perdí. Privada de las superpoderosas aplicaciones por mi falta de crédito y exceso de autoconfianza, decidí emprender la misión a la antigüita. Vi la calle, ubiqué vagamente los puntos cardinales y caminé hacia el norte tratando de reconstruir en mi cabeza el mapa que había visto tan sólo media hora antes. El dibujo mental era, en el mejor de los casos, desordenado, en el peor, no tenía ni pies ni cabeza. Pomponio Mela (c. 15-45 a.n.e.), el más antiguo geógrafo romano del que tenemos noticia, no tenía este problema. En De Situ Orbis Libri III, dibujó un mapa con palabras; sólo con su capacidad de proyección describió la boca del Mediterráneo y, a partir de ahí, las múltiples salientes y entradas que trazan las tierras circundantes.

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-Posibilidades generales del ensayo (narrativo, autobiográfico o americano, fragmentaria, inglés, flaneur)

-3 niveles de la experiencia:

Personal.- Propia

Vicaria.- Lo que les pasa a otros y nos cuentan

Virtual.- La que experimentamos mediante representaciones (arte, series)

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Ver desde otra óptica lo que habitamos.

Ofrecer otra perspectiva.

Enrarecer lo cotidiano.

Cómo explicaríamos a un extranjero o extraterrestre todos los porqués.

Comparar desde la experiencia “completa” de un tema

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Viaje no físico o lineal. A partir de fragmentos de Jazmina Barrera en Cuaderno de faros

“¿Qué recuerdas de la Tierra?” Cuestionario Bhanku Kapil

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Partir de citas

Buscar puntos en común

Lectura en voz alta y cómo se conecta con otras personas

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Un desierto de ideas sobre el origen del arte | María Paz Amaro

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Ante el deseo de expresar sólo formas sensibles a través de la geometría, Kazimir Malévich comparó el momento de su propia epifanía con las posibilidades que brindaba hallarse en medio de un desierto. Tras milenios de representación figurativa, Malévich vislumbró una especie de grado cero que necesariamente lo remontó a imaginar el momento en el que, en los inicios de la historia humana, no había nada representado, mas sí mucho por representar. Con todo y la ayuda de esta analogía, resulta difícil dilucidar el momento en el que, como el suprematista ruso, el hombre tuvo un deseo incontenible de producir arte, y se antoja además preguntarse acerca de las relaciones que ello guardaba con su mundo inmediato. Probablemente las herramientas que el Neandertal elaboró hace más de cuarenta mil años sean importantes en un sentido antropológico, pero me pregunto acerca del sentido que tenían en esa misma época las cuentas de barro engarzadas que yacían al lado de los restos funerarios, o el de las formas anilladas trazadas en las estalagmitas hace más de cien mil años, o de los símbolos en forma de escalera pintados en rojo en una cueva de España hace 64 mil años. En su texto titulado “Contra el arte”, John Zerzan supone que el rápido desarrollo del ritual en las primeras civilizaciones fue paralelo al nacimiento del arte. Zerzan confiere, de ese modo, la contribución del arte a la cohesión social en el alba de la cultura: los rituales socializadores requerían arte; las obras de arte se originaban al servicio del ritual; la producción ritual de arte y la producción artística de ritual fueron lo mismo. En una sociedad originaria, la supuesta obra de arte servía a ésta en un sentido directo, como instrumento de las necesidades de la nueva colectividad. Si bien todas las hipótesis alrededor del mundo prehistórico no son más que meras conjeturas aproximadas, miramos los menhires gigantes en cuya superficie a veces aparecen lascas que simulan ser alguna suerte de recuento, sin saber a ciencia cierta cuál era su uso. Es probable que, alineados, constituyeran límites espaciales que aludían a terrenos de cierto carácter sagrado o, incluso, el trazo de una frontera pionera. Tanto este conjunto de primeras estructuras arquitectónicas como las Venus prehistóricas o las pinturas rupestres han encontrado su mejor glosa en las teorías mágico-animistas. Los poderes ultraterrenales se manifestaban antaño de la misma forma en que ahora se invocan a través de una seudoconciencia New Age que considera el planeta Tierra cercano a la diosa Gaia en la Grecia antigua donde era una personificación viva. Zerzan dilucida que hoy en día, el terreno de acción del arte es otro, bajo el disfraz de “enriquecer la calidad de la experiencia humana”. Según este filósofo, en la actualidad aceptamos descripciones simbólicas e intermediadas acerca de cómo deberíamos sentirnos, adiestrados para necesitar las imágenes que se hacen públicas de lo que hoy supone ser un arte impostado por una serie de instituciones, agentes y fenómenos que van desde los políticos y económicos hasta los sociales y culturales. Sin embargo y pese al cúmulo de milenios que nos separan de nuestras primeras progenies, encuentro fructífero someterse a la gran pregunta aunque en parte sea obvia: además de siglos y siglos de producción sofisticada —y por producción no me refiero exclusivamente a la de índole estética sino toda aquella que versa alrededor de un carácter más productivo en el sentido historicista—, ¿qué nos separa realmente de ellas? ¿Las formas en que producimos arte y cohesionamos socialmente difieren mucho de las originales? ¿Qué tan atinada es la reflexión de Zerzan al respecto? La gran pregunta que se hacen los estudiosos de la prehistoria es a partir de cuándo aquel objeto en cuestión comenzó a ser “artístico” tanto para su creador como para quienes lo rodeaban. Sabemos de artistas que rubricaron sus obras desde la Grecia arcaica, como es el caso de la pareja de kuroi Cleobis y Bitón, firmada por Polímedes de Argos. Conocemos las historias de Parrasio y Zeuxis, famosos por contender para demostrar la superioridad de sus talentos artísticos ante su cohorte de fans, sin mencionar la precuela de las civilizaciones mesopotámica y egipcia, sus palacios y monumentos, la sofisticada organización social que proveía de oficio a artesanos y escribas para producir ornamentos y llevar registros de todo orden. Pero antes, en los orígenes y las fronteras del arte, prehistoriadores como el francés Jean Clottes afirman que, para entonces, arte era la proyección sobre el mundo que rodeaba al hombre de una imagen mental fuerte, la cual coloreaba la realidad antes de tomar forma, transfigurarla y recrearla. Clottes también señala que, si bien lo sagrado es consecuencia de la espiritualidad en tanto ésta precede a las religiones y las filosofías, indica un despertar de la conciencia colectiva en ciernes, como ya lo había mencionado Zerzan, ante las realidades y las complejidades del mundo en todas sus formas. Este primer hombre es susceptible de desprenderse de sí mismo lo suficiente como para tratar de interpretar el mundo a su manera. En “El nacimiento del sentido artístico”, Clottes sostiene que toda vez que el hombre no se limita ya a vivir al día, evitar el peligro, alimentarse, reproducirse, afirmar una superioridad social o tratar de tenerla, expresar un dolor físico, dar prueba a sus semejantes de empatía, amistad u hostilidad —todos los anteriores, comportamientos manifestados por muchas especies animales—, se prefigura un momento en el que el ser humano es capaz de plantearse preguntas sobre el mundo que lo rodea, sobre sus semejantes y sobre sí mismo. Es así como Clottes prefiere hablar de un Homo spiritualis que de un Homo sapiens para apuntar el surgimiento del arte como noción humana.

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Jazmina Barrera - Cauderno de faros

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JAZMINA BARRERA, habla de CUADERNO DE FAROS

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*Centro de Inteligencia Emocional de Yale

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Sistema RULER* es posible medir y reflexionar acerca de nuestro estado de ánimo

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Sistema RULER* es posible medir y reflexionar acerca de nuestro estado de ánimo

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https://www.educaciontrespuntocero.com/recursos/educacion-emocional/estado-emocional/

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"... sea lo que sea que querramos pensar de nosotros mismos, no somos lo más parecido a lo que soñamos ser, ni somos esa síntesis que creemos ver en el espejo. Somos el resultado de cómo nos han mirado los demás a lo largo de la vida. La historia de nuestra identidad está escrita por los otros."

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Anexo 4. Cartel de convocatoria_Sugey Navarro

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Lee “Primera persona”. Margarita García Robayo en Bookmate

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Lee “Primera persona”, de Margarita García Robayo en línea en Bookmate – En Primera persona, Margarita García Robayo escribe un conjunto de ensayos irreverentes sobre distintas facetas de su ser más í…

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Cómo nació en París la flânerie, el arte de pasear sin rumbo por las calles de la ciudad (y la curiosa manera en que influye en los cibernautas) - BBC News Mundo

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Andar por ahí sin destino fijo y con el sólo objetivo de observar y descubrir lo cotidiano.

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Inicio: Comentarios generales de lectura anterior: María Paz Amaro “Un desierto de ideas sobre el origen del arte”

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Inicio: Comentarios generales de lectura anterior: María Paz Amaro “Un desierto de ideas sobre el origen del arte”

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Jerarquía de los sentidos

Nacimiento del sentido artístico

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Extra, avanzados - libro. Sugerencia: leer completo "Él y yo"

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Extra, avanzados - libro. Sugerencia: leer completo "Él y yo"

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5 cosas que quisieron /idealizaron / planearon ser.

Relacionar con algo que los demás hayan dicho acerca de esa profesión

Por qué no soy eso que creí o creyeron

Cuál fue / es mi " me lastimé la rodilla"

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La promiscuidad de los encendedores | Letras Libres

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Huérfanos y desesperados por la ausencia de dioses contra los cuales rebelarnos, parece que no hemos encontrado una forma mejor de emular a Prometeo que con robos insignificantes y escasamente heroicos como los de encendedores. El imperio de la propiedad privada, siempre tan ávido de extender sus dominios, no logra someter del todo esos artefactos desechables con los que hemos domesticado el fuego, y no es rara la ocasión en que nos embolsemos alguno sólo por la sencilla razón de que pasó por nuestras rápidas manos. Durante las fiestas y las sobremesas y hasta en los días de campo —lugares propicios para el disfrute del humo—, es regla general que lleguemos con un encendedor de un color determinado y salgamos, en el mejor de los casos, con otro muy distinto, enano, sospechosamente vacío. La promiscuidad de los encendedores es entonces la única manera de practicar la lujuria pública, y no sería sorprendente que una inteligencia perspicaz advirtiera en esos intercambios una serie de guiños imperceptibles y hasta delicadamente lúbricos. El acto de robar un encendedor es tan inconsciente y sistemático, pero al mismo tiempo tan ridículo y generalizado, que difícilmente clasifica entre los actos de cleptomanía auténtica. Nadie en su sano juicio lo entendería como un desplante anarquista contra la propiedad privada; mucho menos como una reminiscencia tribal de compartir comunalmente el fuego. Algunos propician su pérdida para así valerse del consabido pretexto de acercarse a una posible presa con un cigarro colgando de los labios; otros —casi siempre la presa en un papel activo— lo desenfundan con la presteza de un gatillero del Viejo Oeste para luego inevitablemente extraviarlo. Sin embargo, ninguna de estas conductas explica el porqué de su proverbial cambio de dueño. Como si requirieran de hielo seco para darles realce, los adictos al tabaco acompañan casi todos sus actos con humo, circunstancia que los coloca como los principales agentes del mal conocido como latrocinio pirómano. Esta enfermedad o, llamémosla así, esta curiosa práctica, no lleva necesariamente a que la debilidad por la prestidigitación se extienda hacia otros artículos de primera necesidad, y en general refuta la tesis de “la escalada del mal” que tanto gustan de esgrimir los moralistas diletantes, y que Thomas de Quincey ridiculizó genialmente hace más de ciento cincuenta años: “Si uno empieza por permitirse un asesinato pronto no le da importancia a robar, del robo pasa a la bebida y a la inobservancia del día del Señor, y se acaba por faltar a la buena educación y por dejar las cosas para el día siguiente.” El robo de encendedores es del tipo de faltas que se bastan a sí mismas; es onanista, de alcance restringido, no se expande ni irradia su indudable maldad, pues hace creer al infractor que no comete ningún ilícito. Incluso hay personas incapaces de sobrellevar todos sus vicios al tiempo que se avergüenzan de pedir el noveno cigarrillo de la noche, pero en cuyas mejillas es imposible descubrir el mínimo rubor al momento en que deslizan, como quien no quiere…

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Tomografía de lo ínfimo - Laura Sofía Rivero

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Tomografía de lo ínfimo - Laura Sofía Rivero

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https://foem.edomex.gob.mx/libro/tomografia-de-lo-infimo

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Tomografía de lo ínfimo reúne 11 ensayos en los que lo diminuto cobra un papel protagónico. A partir de objetos y situaciones cotidianas, como las uñas, los robos, las canicas, los nombres propios, las comidas en grupo y las pantuflas, Laura Sofía Rivero profundiza en la importancia de las cosas pequeñas con un tono humorístico. Este libro reflexiona sobre lo insignificante para mostrarnos que en lo ínfimo se esconden las preguntas y respuestas de los grandes temas. Alejado de la escritura académica y acartonada, pero con un riguroso discurrir inquisitivo, este libro es idóneo para explotar los límites de la imaginación.

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Tomografía de lo ínfimo reúne 11 ensayos en los que lo diminuto cobra un papel protagónico. A partir de objetos y situaciones cotidianas, como las uñas, los robos, las canicas, los nombres propios, las comidas en grupo y las pantuflas, Laura Sofía Rivero profundiza en la importancia de las cosas pequeñas con un tono humorístico. Este libro reflexiona sobre lo insignificante para mostrarnos que en lo ínfimo se esconden las preguntas y respuestas de los grandes temas.

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Escribe sobre lo ínfimo, como las pantuflas, y gana el Sor Juana

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Laura Sofía Rivero Cisneros se llevó el certamen Sor Juana Inés de la Cruz 2017 en la categoría de ensayo con Tomografía de lo ínfimo 