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La historia que os voy a contar me sucedió hace tres años y medio. Es importante ser preciso con los detalles, porque mucha gente cree que lo que estoy contando es producto de mi imaginación. Sin embargo, yo estoy convencido de que verdaderamente ocurrió y tengo varias posesiones que atestiguan que verdaderamente estuve en el lugar donde ocurrió todo lo que os voy a contar.
Todo empezó una noche de otoño, cuando salía del entrenamiento de fútbol al que acostumbraba ir. La noche había caído y, aunque hacía frío, decidí caminar hasta casa. El viento empezó a silbar de manera ensordecedora y todo a mi alrededor empezó a nublarse. Fue el comienzo del fin.
-¿Que qué paso? Pues...

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José Juan Infante Moreno continúa la historia

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José Juan Infante Moreno continúa la historia

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Una lluvia fina comenzó a caer. Movidas por el vendaval, las gotas descendían en un zigzag muy divertido, acompasando su movimiento -eso al menos me lo parecía a mí- a una canción de los años 80 que surgía de las entrañas de un oscuro y destartalado garito de la calle Fuensanta.
Y allí me colé. No sé si atrapado por el encanto de la vieja sintonía o, simplemente, para guarecerme del sirimiri, convertido ya en chaparrón.
Fue una reacción rápida, pero osada, pues,  tras un primer vistazo alrededor, pude comprobar que la poca clientela que había tenía unos rasgos muy singulares. Una mirada triste, pero, a la vez, desafiante que me obligó a girar la cabeza y dirigirme al camarero para pedirle algo con que aliviar la sed.
El camarero, situado tras la barra, dudó un instante, frunció el ceño, miró de soslayo a un hombre de mediana edad y chaqueta de pana marrón y, tras un leve gesto de aprobación, me preguntó:
- ¿A dónde conduce el sendero del norte?
La extraña pregunta me desconcertó, sin saber qué decir, ni cómo reaccionar.
- ¡Debe tratarse de una contraseña! - pensé.

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El camarero, por suerte, se aproximó a nosotros y me preguntó:
- ¿Qué desea señor? - con una sonrisa amable.
- Una cerveza sin alcohol, gracias. Respondí.
Me la puso rápidamente y aprovechó mi primer sorbo para hacerle un gesto de negación con la cabeza a quien me había preguntado. Yo disimulé, como si no hubiera visto nada.
- ¿Sendero, dice? Vivo aquí desde hace poco y no me conozco los caminos.
En ese instante el hombre de chaqueta de pana se levantó sin decir nada y se sentó en una mesa, solo, mirando fijamente la puerta.
Cuando me hube terminado la cerveza salí del bar. Seguían sonando canciones de los 80, esta vez "The final countdown".
Empecé a caminar, pensativo, dándole vueltas a lo que había sucedido en el bar. Mi cabecita curiosa me decía que me escondiera y esperara. Así lo hice, me escondí detrás de un coche.
Cinco minutos más tarde me horroricé al ver quién cruzaba la puerta del bar.

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Se trataba de Isabel, una antigua compañera del trabajo. Hacía apenas un par de meses que la habían despedido, aunque, sinceramente, no tengo claro por qué.
Estaba casi irreconocible, todo su aspecto denotaba dejadez: el pelo suelto, mojado y enredado, se le pegaba en cara, llevaba la ropa sucia y algo rota.
Con una mano intentaba, en vano, subir el cuello del abrigo, y en la otra llevaba una bolsa de deporte negra, al parecer bastante pesada.
Justo antes de entrar al bar, giró su cabeza a izquierda y derecha, para asegurarse de que nadie la veía cruzar la puerta. En ese instante fugaz, la débil luz de la farola iluminó su rostro. Demacrado, sus ojos parecían cuencas vacías y sin vida. Pero...sus labios se movían freneticamente, a pesar del ruido del viento, oí ciertas palabras sueltas. ¿Con quién hablaba? En la calle solo estábamos nosotros dos.
Antes de poder seguir con mis pensamientos, la puerta del bar se abrió...

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pero Isabel no entró, sino que se giró rápidamente hacia mí y me gritó:
- ¡Oye, tío, he sentido cómo me juzgabas con la mirada! Si todavía tienes ganas de fiesta, vente, te invito a un vodka.
Inmediantemente y sin esperar mi respuesta, se metió en el bar.
No supe muy bien qué hacer. Sonreí azorado, me incorporé, crucé la calle y entré tras ella...