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Acá el espectáculo de seis obras Lambe que te conté.

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LA ARGENTINA EN MINIATURA VIDEO OBRA COMPLETA

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Acá algunas referencias de lo que he visto en teatro miniatura que me llaman la atención: pienso que mi meta en esto de lo miniatura es llegar a crear algo así de grande 

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Esta es una tradicion navideña, como tenemos el dia de muertos, tambien tenemos la navidad como festejo, y esto que ves es un nacimiento de navidad mexicano, en cada casa catolica se pone uno, en diferente tamaño y medida, mi familia muchos años se dedico a hacer los monitos para vender en epocas decembrinas, de aquí la idea de usar ceramica

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El Nacimiento Bíblico más grande del mundo está en Aguascalientes, México.

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Visualmente así se ve México en chiquito

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Visualmente así se ve México en chiquito

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El mundo en miniatura. Un local en el que encuentras la cocina, la vajilla, la vida en diminuto.

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"Los hombres del maíz" mito Maya sobre la creación del ser humano

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Pienso que es lindo poder compartir estos gustos con personas de todo el mundo de estas formas tan creativas pero aun tan sencillas de entenderlo como un muro de una pared de anuncios...  pienso en los hoyos negros que son las pantallas cuando se apagan y dejan de emitir luz y de como también el lambe lambe se acaba cuando dejas de mirar

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Esta obra es para 30 personas como máximo

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LA MELANCOLÍA DEL TURISTA | Oligor y microscopia

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Pienso en como también lo digital, la pantalla, el video, el libro tiene algo de lambe lambe o el lambe lambe tiene algo de todo lo otro, al fin es teatro, me gusta que teatro sea un concepto tan amplio, o bueno, quizá soy yo que encuentro el teatro en todo.

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Hablando de hoyos negros, aquí hay uno que se transformo en ¿doctorado?

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Hablando de hoyos negros, aquí hay uno que se transformo en ¿doctorado?

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INSTRUCCIONES

La pantalla como posibilidad de juego y lectura personalizada. Arrastra los textos y fíjalos, verás cómo comienza a desplegarse una forma de lectura personal.
Intercambia las ilustraciones con textos que aparecen en el GOTEO. Puedes leer cada capítulo por separado, o juntos, SANGRE, LAGRIMAS, SUDOR O FLUIDOS SEXUALES son cuatro humores subjetivos a partir de los cuales podemos pensar y sentir la enfermedad.
Hay también lecturas transversales, como voces que juegan en un coro en el espacio digital con distintas posturas y miradas sobre el tema, puedes leer cada una de ellas por separado o dentro del todo.
Nos interesa que participes con tus humores, con tus sentires, puedes escribir en los espacios de INSERTA TUS HUMORES para hacer de este texto algo infinito, donde nuevas voces y personajes jueguen en este carrusel líquido de palabras sin forma.
Seguimos sin saber qué es la enfermedad, su cura y por qué dolemos.
Podemos indagar en una respuesta poética mientras tanto...

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Puedes leer cada capítulo por separado, o juntos, SANGRE, LAGRIMAS, SUDOR O FLUIDOS SEXUALES son cuatro humores subjetivos a partir de los cuales podemos pensar y sentir la enfermedad.
Hay también lecturas transversales, como voces que juegan en un coro en el espacio digital con distintas posturas y miradas sobre el tema, puedes leer cada una de ellas por separado o dentro del todo.
Nos interesa que participes con tus humores, con tus sentires, puedes escribir en los espacios de INSERTA TUS HUMORES para hacer de este texto algo infinito, donde nuevas voces y personajes jueguen en este carrusel líquido de palabras sin forma.
Seguimos sin saber qué es la enfermedad, su cura y por qué dolemos.
Podemos indagar en una respuesta poética mientras tanto...

Nunca hay que preguntar qué quiere decir un libro, significado o significante, en un libro no hay nada que comprender, tan solo hay que preguntarse con qué funciona, en conexión con qué hace pasar o no intensidades, en qué multiplicidades introduce y metamorfosea la suya, con qué cuerpos sin órganos hace converger el suyo.

Deleuze y Guattari, Mil mesetas

El cuerpo posee cuatro clases de gustos: el ácido, el dulce, el amargo y el salado. Están en todas las criaturas, pero solo en el hombre pueden ser investigados... Todo lo amargo es cálido y seco, es decir, colérico, todo lo ácido en cambio es frío y seco, es decir, melancólico. Lo dulce dio a luz a lo flemático, porque todo lo dulce es frío y húmedo, aunque no se pueda comparar con el agua... Lo sanguíneo procede de lo salado, y esto es cálido y húmedo... Cuando lo salado predomina en el hombre a los de los otros tres, es sanguíneo; si en él predomina lo amargo, es un colérico. Lo ácido le vuelve melancólico, y lo dulce, cuando predomina, flemático. Así pues, los cuatro temperamentos están en el cuerpo del hombre como en la tierra de un jardín. ¹
Paracelso, Textos esenciales, Siruela, España, 2001, pp.78-79.

Según esta definición medieval de los humores o personalidades, tenemos, todos, un exceso de algún elemento que nos vuelve sanguíneos, flemáticos, melancólicos o coléricos. A partir de este exceso se trabajaba en la antigüedad la noción de salud y, por lo tanto, de la enfermedad. Con el tiempo, la ciencia convirtió al cuerpo en una máquina con células, tumores y exceso de componentes químicos, virus, bacterias que desde el exterior entran a nuestros cuerpos "perfectos" para enfermarlos. https://psicologiaymente.net/personalidad/teoria-cuatro-humores-hipocrates

A través del tiempo, el sacrificio sangriento abrió los ojos del hombre a la contemplación de esa realidad excesiva, sin medida común con la realidad cotidiana y que, en el mundo religioso, recibe el extraño nombre: lo sagrado. De esta palabra no podemos dar una definición justificable. Pero algunos de entre nosotros pueden aún imaginar (tratar de imaginar) lo que significa lo sagrado. Y sin duda alguna ciertos lectores de este libro, frente a estas fotografías, se esforzarán por vincular el sentido de la imagen que representa a sus ojos la realidad sangrienta del sacrificio, con la realidad sangrienta de la muerte animal en el sacrificio. Con la imagen... tal vez con el sentimiento transtornado donde el horror vertiginoso y la ebriedad se unen..., donde la realidad de la muerte, de la brusca llegada de la muerte, posee un sentido más grave que la vida, más grave... y más helado.
Bataille

Cuando somos niños, buscamos sentir adrenalina y riesgo. Es la manera de aprender. Un niño sabe que no puede bajar las escaleras solo, aun así lo hace. Y se cae. Llora. Se levanta y vuelve a caer, hasta que logra aprender a bajar las escaleras. Lo mismo con el riesgo de la velocidad. Una niña corre aunque sabe que todavía sus piernas no pueden hacerlo de la mejor manera. Sabe que se va a lastimar y aun así busca ir más rápido de lo que puede. Pegan, chupan, lloran. Van de nuevo hacia eso que saben que no deben hacer porque necesitan aprender a hacerlo. Sin riesgo no hay aprendizaje, sin dolor tampoco. ¿Sufrimos por necesidad? Imaginemos a un ser humano que no sufre. No siente nada. Entonces no experimenta. Entonces no sale a otros parajes. No explora. No explota. No conoce las emociones. Sufrimos para conocer nuestras emociones. ¿Qué se siente estar feliz? ¿Qué se siente estar triste, enojado, iracundo, frustrado, deprimido, suicida, amoroso, excitado, enamorado, alegre, vital?
Sin riesgo no hay emoción. Sin emoción no hay conocimiento de cómo somos, no sabemos hasta dónde podemos llegar.

Según el Ministerio de Salud Argentino, la sangre es un tejido líquido que recorre el organismo a través de los vasos sanguíneos, transportando células y todos los elementos necesarios para realizar sus funciones vitales. La cantidad de sangre se relaciona con la edad, el peso, el sexo y la altura. Un adulto tiene entre 4,5 y 6 litros de sangre, el 7% de su peso. Como todos los tejidos del organismo, la sangre cumple múltiples funciones necesarias para la vida como la defensa ante infecciones, los intercambios gaseosos y la distribución de nutrientes.
Para cumplir con todas estas funciones cuenta con diferentes tipos de células suspendidas en el plasma. Todas las células que componen la sangre se fabrican en la médula ósea. Esta se encuentra en el tejido esponjoso de los huesos planos (cráneo, vértebras, esternón, crestas ilíacas) y en los canales medulares de los huesos largos (fémur, húmero). La sangre es un tejido renovable del cuerpo humano, esto quiere decir que la médula ósea se encuentra fabricando, durante toda la vida, células sanguíneas, ya que estas tienen un tiempo limitado de vida. Esta "fábrica", ante determinadas situaciones de salud, puede aumentar su producción en función de las necesidades.
Por ejemplo, ante una hemorragia aumenta hasta siete veces la producción de glóbulos rojos y ante una infección aumenta la producción de glóbulos blancos. Los glóbulos rojos transportan el oxígeno de los pulmones hacia los tejidos y captan el anhídrido carbónico producido en los tejidos, que es eliminado luego por las vías respiratorias.

Las lágrimas se vinculan por lo común a acontecimientos inesperados que nos sumen en la desolación, pero por otra parte un desenlace feliz e inesperado nos conmueve hasta el punto de hacernos llorar. Evidentemente el torbellino sexual no nos hace llorar, pero siempre nos turba, en ocasiones nos transforma, y una de dos: o nos hace reír o nos envuelve en la violencia del abrazo.

Bataille, Las lágrimas de Eros.

En el portal Mente Maravillosa exponen qué es la depresión, sus síntomas y cura: La
depresión es un tema muy complejo, con una solución terapéutica difícil, que requiere de una explicación y una intervención desde diversos ámbitos del conocimiento. Los científicos lo asocian con una bajada en el número de reforzadores, o de conductas reforzadas positivamente, es decir: el sujeto deja de obtener placer por las cosas que hace. Puede ser porque las acciones hayan cambiado en su forma y contenido y ya no le resulten tan placenteras (cambio de compañía, de lugares, etc.), porque aunque las haga, su mundo interior no las procesa de la misma forma por algún evento psicológico que haya tenido lugar... o simplemente, el sujeto se encuentra tan triste que ni siquiera las realiza. Esta es, sin duda, una de las formas más peligrosas en la que se manifiesta la tristeza: como no nos sentimos motivados por lo que nos rodea, no hacemos nada, y por tanto tampoco obtenemos ningún feed-back, ni positivo ni negativo. No sabemos cuidar de nosotros mismos. Nos hacemos daño continuamente.
Describiendo la depresión/

Síntomas emocionales: la
La depresión tiene en la tristeza su síntoma anímico por excelencia, y en caso de depresiones severas el sujeto puede hasta llegar a negar ese sentimiento de tristeza. Pero hay otros síntomas anímicos:
irritabilidad, la sensación de vacío, el nerviosismo. Síntomas motivacionales y conductuales:
Apatía, indiferencia, anhedonia. Incluso puede haber una desaparición de respuestas motoras, de gestos, dificultad de movimiento que no se debe a otra patología. En los casos más graves se puede llegar al "estupor depresivo" (mutismo y parálisis motora).
Síntomas cognitivos:
Se da una alteración de la memoria, la atención y la capacidad de concentración. El conocimiento y los juicios acerca de uno mismo están alterados: culpa excesiva, pérdida de autoestima y desprecio por uno mismo.
Síntomas físicos:
Insomnio, fatiga excesiva, pérdida o aumento del apetito, disminución de la actividad sexual.
Síntomas sociales:
Se produce un deterioro de las relaciones interpersonales, y si se da el aislamiento tiene un peor pronóstico.
¿Es posible curarme?
La depresión a veces se llama "la enfermedad del alma" en términos más líricos, pero es una enfermedad que puede llegar a ser grave y que requiere tratamiento. Hay gran variedad de terapias ( La cognitivo conductual de Beck, Terapia interpersonal o Terapias conductuales). Lo importante es entender que aunque no lloremos (quizás hasta no podamos) hay muchos síntomas que nos deben tener alerta.
Porque aguantar, ser fuertes, nos puede llevar a llegar a ser muy débiles. Si te está pasando, pedir ayuda es un paso valiente.

Los humores son algo así como un primer stand up (no lo voy a hacer yo) donde una escritora ve el mundo caerse en pedazos y ve morir a sus amigos y familiares mientras un señor y una señora que tienen dinero, que ella tuvo que pagar en impuestos, la invitan a participar en un evento, aunque le dicen que se tome un tecito, que escuche y no debata. Mientras, le meten por el trasero un micrófono para que solo pueda expresarse desde su interior. Ella, en la mano, tiene un discurso sobre el pensamiento crítico y la tragedia que invita a pensar, generar ideas para salir de esa situación de terror que está viviendo. Pero no puede hablar, porque además está penado hablar con groserías, o decir alguna cosa que esté fuera de la norma, impuesta obviamente por los de la producción. Tampoco puede sentirse sometida porque cuando lo hace, una máquina le da golpecitos y tiene que actuar gratuitamente en un festival superimportante que ahora ha propuesto una nueva modalidad: actuar y pagar por actuar. Fantástico. Ella sigue teniendo en sus manos su discurso, comienza a leerlo. Una alarma sísmica comienza a apuntalar. Es un stand up que se llamará INCUBO. La pregunta es: ¿Cómo llegó ahí? ¿Por qué aceptó las reglas? Al final, simplemente se da cuenta de que puede bajarse del escenario y salir caminando hacia su casa./

La mente comienza a hacer una serie de conjeturas que se vuelven juego y nos distraen de la vida, y entonces los pensamientos se vuelven La Vida, o las palabras, o lo que uno siente, y todo eso claro que está desbordado, deforma la mente, la sinapsis y la vida. No les recomiendo enfermarse de la cabeza. Pero lo cierto es que cuando eso sucede, de pronto la vida se vuelve una creación constante y en todo ello uno encuentra algo de belleza, o verdad.
Ayer por la mañana, después de un día turbio y violento, amanecí con la idea brutal de que soy una persona que vino a este mundo a preguntarse realmente qué es la vida. /

¿Qué relación hay entre las lágrimas y lo ácido?
La sangre es dulce. Las lágrimas son ácidas, saladas.
Se dice que separarse de la madre es casi el trauma más potente que un humano puede tener. Cuando una madre abandona a un hijo o una hija, y eso puede ser realizado de múltiples maneras, ese ser humano queda indefenso. He notado que no importa la edad que un humano tenga, la ausencia de la madre los transforma. Esas ausencias se pueden dar en muchos sentidos, puede ser cuando la madre limita la vida de sus propios hijos, y ellos, para sobrevivir, se alejan. Puede ser por inconsciencia o cansancio de la madre que los deje a la intemperie. La obra de Bertolt Brecht retrata de la forma más trágica posible esta suerte de complejidad de la relación de la madre con los hijos.
Lo que hizo Trump con esos niños que ha separado de sus familias es parecido a lo que, durante la historia de la humanidad, han hecho los que quieren controlar pueblos con el desgarro de esos lazos.

Solo el hombre entre los vivientes posee el lenguaje. La voz es signo del dolor y del placer, por eso la tienen también el resto de los vivientes (su naturaleza ha llegado, en efecto, hasta la sensación del dolor y del placer, y a transmitírsela unos a otros), pero el lenguaje existe para manifestar lo conveniente, y lo inconveniente, así como lo justo y lo injusto. Y es propio de los hombres con respecto a los demás vivientes, el tener solo ellos el sentido del bien y el mal, de lo justo y de lo injusto, y de las demás cosas del mismo género, y la comunidad de estas cosas es la que constituye la casa y la ciudad.
Aristóteles, Política, 1253a, 10-18.

En un artículo de El País, se explica:
Según explican, una emoción es, en primer lugar, una función fisiológica que dispara una serie de respuestas en el organismo. "Se estimula el nervio vago -cosquilleo en el estómago-, las glándulas suprarrenales liberan hormonas como la adrenalina o el cortisol, y la musculatura se tensa. Tiene una función protectora. Se estima que un estudiante comienza a liberar adrenalina 16 días antes de un examen. Durante la prueba se produce un pico que le hace rendir más y cuando termina baja", explica Morgado.
Morgado muestra imágenes de la actividad cerebral de una persona normal y de un asesino en serie confeso y convicto. No son iguales: "En el del asesino, la parte anterior no funciona correctamente. No solo tienen un vacío de actividad en la parte racional, sino que tienen muy activa la parte del cerebro emocional. Eso se ha comprobado en más de cuarenta asesinos", explica. Aquí juega un papel esencial una sustancia, la serotonina, que es un neurotransmisor que estabiliza la fisiología del cerebro en general y modula la conducta. Atempera los impulsos y protege contra la agresividad. Quienes tienen niveles bajos de serotonina son más agresivos. Una idea de la importancia de este neurotransmisor es que en el cerebro se han identificado 15 receptores distintos, lo que significa que interviene en muchas funciones.
Hay también una patología de las emociones. Por ejemplo, en la depresión, los mecanismos bioquímicos que hacen que una sensación sea agradable, está inactivada. Las personas deprimidas tienen, según Bulbena, una dificultad para percibir como positiva o placentera una experiencia. Bulbena definió los síntomas que definen algunas de las patologías más frecuentes.
https://elpais.com/diario/2005/05/31/salud/1117490405_850215.html

Con estas respuestas, entonces, ya podemos sentarnos tranquilos y dejar que la química de nuestro cerebro haga por nosotros el trabajo de sentir, vivir, enfermarse y sufrir. Porque la explicación científica está a la mano. Son los químicos de nuestro cerebro los que producen las emociones, no nosotros.
Somos una máquina que produce fluidos, químicos y está construida de huesos, órganos, tendones, músculos y elementos viscosos recientemente descubiertos, de nuevo por la medicina contemporánea, que es cada vez más especializada y da razones para cualquier duda, o vacío emocional, o ganas de matarse, o dudas sobre la racionalidad del ser humano, o su egoísmo y su lucha por la sobrevi-vivencia, todo a partir de la neurociencia. Maravillosa ciencia que explica que todo lo hace nuestro cerebro sin la intervención de la voluntad humana. Fantástica resolución para la libertad de los humanos, si lo pensamos bien. Para quitarnos cualquier responsabilidad de tener un viaje interior, de modular nuestro carácter, de pensar o hacernos ciertas preguntas. Una respuesta perfecta para dejar de ir a rezar o preguntarles a los dioses por qué seguimos sufriendo o por qué nos mandan otra peste o el fin del mundo.
Mientras los océanos se llenan de basura, los medios, a través de sendos artículos de divulgación científica, nos dan respuestas en menos de tres mil caracteres a la cuestión de por qué somos como somos.

Una cita de Bataille y todo su tratado sobre el erotismo pueden ayudarme a entender mejor esta sensación:
Sade y Goya vivieron más o menos en la misma época. Sade, encerrado en distintas prisiones, rozando a veces el límite de la rabia; Goya, sordo durante treinta y seis años, encerrado en la prisión de su absoluta sordera. Ambos tuvieron esperanza en la Revolución francesa, pues tanto uno como otro sintieron una enfermiza aversión por los regímenes que se basaban en la religión. Pero lo que más les unió fue la obsesión por los sufrimientos excesivos, Goya, a diferencia de Sade, no asoció el dolor a la voluptuosidad. No obstante, su obsesión por la muerte y el sufrimiento se manifiesta mediante una violencia convulsiva semejante al erotismo. Pero, en cierto modo el erotismo es la salida, la infame escapatoria del horror. Goya vivió aislado por su sordera y por la angustia, siendo humanamente imposible decir, tanto de Goya como de Sade, lo que el destino aprisionó más cruelmente. Es indudable que Sade, en su aberración, preservó sentimientos humanitarios. Por su parte, en sus grabados, dibujos y pinturas, Goya llegó a la aberración (aunque sin infringir las leyes). /

Los fluidos son lo único que queda como huella, como ruina de eso que fue. Vuelvo a intentar.
Los fluidos son lo único que me da vida. Vuelvo a intentar.
Los fluidos son éxtasis. No se llega a nada con eso.
Los fluidos son. Esta frase no es literaria, es moral y culposa.

Porque el sexo, el semen y los fluidos vaginales son parte fundamental del funcionamiento del cuerpo. Y los estudios sobre el acto sexual han llevado al desarrollo del psicoanálisis, pero también de obras literarias de gran envergadura. Esta última palabra tampoco es casual, pues tener la verga dura (ya sé que no es el significado de "envergadura"; jugamos, por un momento, a que sí) significa también excitarse por los estudios sobre la sexualidad mientras uno se masturba pensando en la alumna y el maestro, o la niñera y el señor que le paga, o en miles de páginas pornográficas y revistas para señores. La sexualidad y la violencia van de la mano. Y el poder y la sexualidad parecen la perversión, de alguna manera, de un buen vivir olvidado. No se puede escribir de forma correcta en tiempos donde mujeres yacen encarceladas maquilando la ropa que usamos, ni los niños centroamericanos duermen en jaulas como perros, ni hombres y mujeres huyen en balsas o en trenes o en camiones para llegar a una frontera que no es permisiva, que los ilegaliza y los procesa, que los encierra y los separa de sus hijos. Si esto no tiene que ver con la enfermedad, con la sexualidad, con la falta de libertad, con la idea de opresión y poder, entonces parece que no tiene sentido este libro, este escrito, este sentir.
(Aunque, efectivamente, este texto no sirve de nada para cambiar los problemas del mundo, eso está claro. Qué espanto la exposición de la incongruencia, ¿cierto?).

Argumentar de forma racional no tiene que ser algo frío. Argumentar de forma científica tampoco. Buscar la cura a la locura tendría que estar relacionada con buscar la cura de los cuerpos, de la sensación de sentir la piel y el sudor del otro. De sentirse unidos, de sentirse uno solo por un momento. Hacer el amor, se dice en mi país cuando no se quiere decir que lo que pasa es la intersección de dos cuerpos y sus fluidos. El acto es placentero, pero también doloroso. La vulnerabilidad es necesaria para poder disfrutar. Y entonces aparece aquí un problema: para disfrutar el cuerpo hay que estar "flojito y cooperando". Esto quiere decir relajado. Para estar relajado uno tiene que tener confianza en sí mismo, en el otro, en el mundo. De tanta religión oscurantista nos llega solo esta culpa profunda de vivir. Este destino de desterrados, esta encarnación del sacrificio de Abraham por su hijo. De esta religión nos viene entonces una rigidez y miedo. Ambos necesarios para la manipulación de las mentes y los cuerpos. /

La violencia del placer espasmódico se halla en el fondo de mi corazón. Al mismo tiempo, esta violencia -me estremezco al decirlo- es el corazón de la muerte: ¡se abre en mí!
La ambigüedad de esta vida humana se refleja tanto en un ataque de risa como prorrumpiendo en sollozos. Existe la dificultad de conciliar el cálculo razonable que la fundamenta, con esas lágrimas... con esa horrible risa.
Bataille, Las lágrimas de Eros.

Ahora se dice en las revistas que las mujeres de cincuenta o sesenta años necesitan sexo. Pero, ¿qué pasa con compartir la vida con una sola persona? ¿Qué pasa cuando los cuerpos de las mujeres tienen hijos, se cansan, se desgastan, se vuelven tumba en vida? ¿Qué pasa cuando la juventud de una mujer acaba? ¿Qué pasa cuando los hombres viriles y viejos miran las piernas de las mujeres con pieles más tersas, más llamativas, más brillantes? Las mujeres de cierta edad no producen más que nostalgia. Cuando se busca en Google sobre la sexualidad de la mujer, aparece lo siguiente:
El orgasmo es responsabilidad de la propia mujer...

Toda la verdad sobre la sexualidad femenina | ELESPECTADOR.COM

Sexualidad: 10 cosas que buscan las mujeres durante el sexo...
Mujer y sexualidad: ¿existe una estimulación adecuada? - 15/11/2013...
Sexo: Qué ocurre con el deseo sexual de las mujeres una vez llegan...
Abro el último link y leo:
A medida que ellas envejecen, comienzan a experimentar una pérdida de la libido. No obstante, es un proceso natural que además puede revertirse siguiendo estos consejos...

El título aquí citado fue escrito por Miguel Sosa. Un hombre hablando de la sexualidad de las mujeres. Claro, cito:
un nuevo estudio publicado en el Journal of Sexual Medicine demuestra que en el fondo no hay por qué alarmarse, ya que la disminución del deseo sexual a medida que se envejece es más corriente de lo que se pensaba: al menos un 70% de las mujeres que participaron en la investigación, todas entre los 40 y 65 años, declararon que cada vez tenían menos ganas de sexo.
Sabíamos por las investigaciones previas que era un problema común, pero nunca habíamos visto un porcentaje tan alto.

¿Qué causa esta inapetencia?
Para algunas mujeres puede ser el resultado del cambio en sus niveles hormonales. Por ejemplo, durante el ciclo menstrual estas fluctuaciones pueden causar hinchazón, cansancio y dolores, lo que a buen seguro repercute en el interés por el sexo. Además, a medida que ellas envejecen sus niveles de testosterona (aunque solemos asociarla con los hombres, ellas también la tienen, aunque en cantidades menores) disminuyen y el deseo sexual le acompaña en el declive.

Recuerdo un viaje a las montañas de Francia. Él no podía coger. Yo tampoco. Recuerdo nuestros días escribiendo y caminando. Recuerdo nuestros cuerpos abrazados y dormidos en la misma cama. Recuerdo el calor. Recuerdo que con él compartí siempre de esa manera. El estar. El mirarnos. El hablar. El reír. Recuerdo que él se fue de su país. Yo del mío. Que años después nos volvimos a encontrar. Él con una hija. Yo con un marido. Recuerdo el café que tomamos. Los ojos del mismo color. Las fotografías que me mandó de aquel viaje. El placer de mirarnos de cerca. El placer de caminar por la fábrica de maple. El mapa de la ciudad de México que me mandó meses después de que yo regresé. Recuerdo su deseo. Recuerdo el mío. Recuerdo que eso es más complejo que cogidas que no recuerdo, ni la cara, ni el nombre, ni el lugar. Recuerdo que después de encontrarlo en París, salí huyendo a buscar que alguien me penetrara como nunca antes. Esperé mucho tiempo a que eso pasara. Y cuando pasó, recuerdo que fue en otras montañas, las de Chiapas, donde después él se lavaba y se iba. Yo me quedaba sola, cogida, sin abrazos y llena de nostalgia.
Yo no puedo hablar de lo que sienten los hombres a la hora de coger. No puedo entrar en sus deseos y sus frustraciones. Solo puedo narrar desde afuera, como narradora omnisciente en mis cuentos, lo que ellos hacen con eso que sienten. Pero no lo que ellos sienten. No puedo salir de mi propia experiencia. Lo que sí puedo hacer es leer a otros.

Yo no sé si es cierto que los hijos curan. Lo que es cierto es que, justamente cuando me acuerdo de mi hija, simplemente lloro. Las lágrimas están relacionadas con mi hija, como el dolor del parto que casi me mata. Llorar se ha vuelto parte de la memoria que tengo de ella en el presente. No importa si está en la guardería o está al lado mío. En algunos momentos, el recuerdo de su sonrisa o sus palabras me hacen llorar. No sé bien qué emoción o sentimiento tengo por ella. Podría pensarse en amor o pasión o nostalgia. Es un sentimiento que nunca había experimentado, es como un amor profundo con el que puedo jugar. El amor siempre fue para mí algo relacionado con la violencia, con el querer cambiar, con el viajar, con el conocer, pero pocas veces encontraba en mis parejas la forma de jugar el amor. Cuando jugábamos al amor, siempre acabábamos peleando. En cambio, este amor ha hecho que todo se vuelva un juego. Que pueda yo amar sin ser rechazada, que pueda yo amar sin límites de nada. Quizá con el paso del tiempo tenga que moderar este desborde apasionado que siento por ella, porque se dará cuenta que su mamá la adora como diosa eterna, y le dará vergüenza. Pero mientras es bebé y no entiende muy bien todavía de amor y vergüenza, puedo darle tantos besos como quiero, jugamos a perseguirnos por el piso sin que nadie nos diga nada. Es como tener la libertad absoluta por primera vez, de ser completamente abierta con mis emociones, pero con el pretexto de que hay una bebé a la que puedo apapachar hasta el infinito.

La belleza de este amor es erótica, es corporal, es humana, es cansada, es infinita.

La belleza de este amor es irrepetible, es innombrable, es absoluta.

La belleza de este amor tiene ojos grandes, cafés y brillantes.

La belleza es ella y yo en un abrazo lleno de eternidad.

Así que ni Adán ni Sísifo tenían la necesidad de coger con nadie. Uno por ser el preferido de Dios y otro por subir la piedra por la montaña, eternamente. Por alguna razón los grandes héroes no se dejan llevar por el canto de las sirenas. Mantienen el estoicismo que devino después en una forma de vivir y pensar entre los pobladores europeos. Luego la religión logró nuevos vuelos, ya sabemos todo lo que inventó y obligó.
Hablar de los propios fluidos vaginales no es tema de moda. Ni tema tampoco que, al final, le importe a alguien. Quizás es solo para crear una memoria del cuerpo. Como las memorias de mi abuela, que escribió para luego abandonarlas. Quizá sea solo una forma de pasar el tiempo. Pensarnos al escribirnos. Un acto de conexión con uno mismo. Como el sexo. Que es también eso. Descubrir cómo se eriza la piel con el contacto de los dedos. Los besos amorosos de mi esposo. Su mirada. Mi estar. Su respirar. Su dormir. Su preocuparse. Su hablar. Su repetir. Su deseo. Su furia. Su canto. Su música. /

Cuando pienso en sudor se me revuelve la panza, porque se me viene encima la historia, y parece que entonces el sudor en el inconsciente es el rastro más antiguo y menos intervenido. Cuando pienso en el sudor mi cabeza se va hacia las infinitas cuevas, barcos, terrenos, casas, camas de los que estuvieron antes de mí, donde lloraban sus infortunios, sus soledades y sus preocupaciones. Correr, sudar, quizá sea la única forma que mi familia ha encontrado para olvidar, para vivir, para sentir. En ese esfuerzo irracional por controlar el propio cuerpo, por controlar los movimientos para poder saltar más alto, ser más fuerte y más rápido está, quizá, su libertad. Para aprender a meterla en el aro, para saber saltar ahora un metro más de distancia, para poder no caer de la viga o poder hacer ejercicios en barras paralelas, uno suda sin parar. Que el olvidarme de todo en ese esfuerzo de abrir las piernas cada vez más, o llegar a tocar con mi pubis el piso con un split, o hacer doble mortal sea la proeza más grande jamás hecha por una heroína, aunque haya nacido en Copilco y no en alguna isla griega.

Que mi lucha no sea épica, ni trágica, sino cotidiana. Que lo imposible sea posible gracias al sudor que se pega en la ropa a la hora de subir la montaña corriendo. Que la mente se despeje y pueda sentir el viento en el cuerpo y el frío del invierno que se acerca.

Que pueda sentir los músculos de mi cuerpo chocando con el agua fría mientras nado cincuenta metros más.

Los deportes solitarios son los que más disfruto porque son en los que más puedo sentir mi cuerpo y el ambiente. Donde mis pensamientos van solos sin que los quiera retener, donde la meditación se vuelve un acto orgánico y donde, entonces, puedo saber que el tiempo es solo una forma de medir la existencia, pero que no es tan real como dice un reloj o la próxima cita.

Quizá algo de la salud está en el sudor, sin duda. Aunque orgánicamente me da asco pensar en el sudor porque recuerdo los olores de mi familia: ese olor a medicina, a viejo y a muerto; también me recuerdan esa libertad que da el control del propio cuerpo y el esfuerzo en el gasto (dirían los teóricos contemporáneos).

La historia de mi vértebra
Había una vez una muchacha a la que le gustaba mucho ir a patinar a Ciudad Universitaria. Desde pequeña había aprendido a andar a toda velocidad por las calles y los parques, con sus patines en línea. En los frontenis del club al que iba, ella imaginaba ser la mejor patinadora del mundo. Cuando creció, su padre murió. Fue cuando ella decidió no quitarse la vida, pero sí irse a vivir sola. Decidió una nueva costumbre. Iría todos los fines de semana a la universidad donde sus padres no dejaron que estudiara, por miedo a que se volviera muy política, a patinar. Se sentaría en las columnas de piedra construidas en la zona volcánica del lugar a mirar lo que todavía era un paisaje limpio de edificios. En ese lugar, ella construiría sus primeros poemas y cuentos. Era joven y deseosa.

Ese fin de semana tomó sus patines. Salió en su Caribe viejo, herencia de su abuelo, para ir a patinar a la UNAM. Pero ¡oh, sorpresa!, habían construido un tope de cemento tan grande que ella no se había dado cuenta de nada. Cuando tomó velocidad para la gran bajada que daba frente a la Facultad de Ciencias Políticas, ahí frente a la facultad a la que ella no pudo entrar, lo vio frente a sus ojos. Ya era tarde para frenar. Con un padre muerto y un novio que le había roto el corazón, la muchacha vio su futuro. Era tan grande ese tope que no podía saltarlo. La velocidad tomada ya por la bajada y el peso del cuerpo hacían que avanzara hacia el tope a más de cincuenta kilómetros por hora. Pensó una segunda opción: aventarse al camellón, pero había muchas piedras, lo más probable es que se rompiera alguna pierna o se abriera la cabeza. El tope estaba ya cerca, si intentaba frenar se iría de cara, así que intentó pasarlo. Pasó por encima de él con toda la fuerza que podía tener, pero sus rodillas se pusieron tensas y el tope, entonces, fungió de rampa y trampa. Los patines pegados a sus pies tocaron el otro lado del tope, de nuevo sobre el pavimento su cuerpo estaba erguido, parecía que lo había logrado, pero los patines con el vuelo y lo alto del salto se fueron para adelante: ella cayó con el coxis directo al suelo, que después recibió a su espalda, su cabeza y sus piernas. El golpe había sido tan fuerte que quedó tirada con la cara sobre el pavimento y la mente que intentaba oponerse a la realidad. Intentó pararse, pero unos muchachos que venían en bicicleta del otro lado la acostaron en el pasto, le pidieron que no se moviera y llamaron a una ambulancia.

La madre llegó a Urgencias, el doctor que la recibió le hizo radiografías. A partir de ese momento y con solo 21 años de vida tenía el destino marcado: fisura de coxis y sacro, desgarre de toda la espalda, estiramiento de columna vertebral, hernia de disco en la C5, tres meses de fisioterapia, cama total, sin movimiento por más de tres semanas. Dolor reumático para toda la vida. "Pudo haber sido peor, un poco más fuerte y queda usted parapléjica", dijo el doctor, como alentando a la joven a sentirse privilegiada del dolor crónico que sentiría desde ese momento.

No volvería a patinar, ni a correr los muchos kilómetros que corría en su juventud. Su obsesión tendría que encontrar nuevos albores, nuevos retos. Tendría que dejar las clases de danza contemporánea que tanto le gustaban y encontraría en su diario y la pintura un nuevo refugio. ¿Qué haría ahora, sola, con una espalda que no funcionaría nunca más de la misma manera? Era muy joven. Encontraría la respuesta.

Con el tiempo el dolor se volvió más fuerte, al grado de tenerla a los 28 años casi doblada e imposibilitada para trabajar. Pero el cuerpo es sabio, dicen, y con el tiempo encontró la forma de seguir, ya no a través del cuerpo, sino de la mente. Su mente se volvió potente y la escritura su oficio. El cuerpo siguió doliendo cada día y cada noche. Se dio cuenta de que, de alguna manera, copiaba las enfermedades de su familia. Quiso deshacerse del hechizo, algunos años lo logró, otros no. El dolor volvía, las lágrimas volvían, el sufrimiento se hacía grito, movimiento, añoranza, enojo, frustración.

Cuando llegó a escribir sobre el sudor, se dio cuenta que toda la idea de salud inculcada desde pequeña por sus padres no podía ser real porque ella ya no podía correr, ni bailar, ni brincar, ni colgarse. Cada vez que lo intentaba sentía un pinchazo en el cuello o en las lumbares. Todo eso le recordaba cada vez más la sensación de pequeñez, de sinsentido y de ser solo un cuerpo que espera que pase el tiempo sin mucho más que poder pensar y sentir.

Pero de alguna manera también se curó. Se curó de las expectativas de la familia. Se curó de tener que hacer ejercicio y poder ser nada. Se curó de tener que encontrar a alguien para casarse mientras van juntos a jugar tenis. Se curó de tener que ser la mejor. Se curó de tener que competir. Se curó, también, de tener que esculpir un cuerpo. Se curó y la cama fue su refugió para ser floja. Para poder quedarse mirando las ventanas o los árboles. Escribió un cuento, el segundo después de El espejo, que se llama Una mañana de raíces, donde una niña deja las alas para convertirse en un árbol. Asentado, enraizado y sin tanto movimiento.

Como no podía seguir patinando se puso a leer, tantos libros como pudo. Se puso a viajar. Y de ahí, el destino fue otro. Como tenía que serlo después de la muerte de su padre, de la enfermedad de la mitad de su familia. Después de que aquel hombre le rompió el corazón aunque le había enseñado a vivir con poesía.

Una, dos, tres, cuatro. Él sobre mis caderas. Sus dedos en mi vagina. Su aliento y el sudor que cubre sus cabellos grises. Me avasalla y yo me dejo. La fantástica sensación de dejarse agarrar, de dejarse penetrar. De dejarse masturbar y de terminar en un orgasmo que crispa el cuerpo.

Uno, dos, tres veces le pego a la almohada y grito de dolor. No hay razón. Mi cerebro colapsa de tal forma que entro en pánico. No hay razón para el pánico. El corazón comienza a latir más rápido como si me estuviera persiguiendo un oso enorme. Yo grito dentro de la almohada.

Uno, dos, tres, miro a quien me mira. Siento la piel y sudo por pensar en la posible cercanía de ese cuerpo que no conozco. Esos ojos oscuros. Ese pelo que por lo bajo roza mi cuello. Su presencia detrás de mí me excita. No hago caso al cuerpo. Sigo. Hago. Me muevo. Sudo.

Si sudar es sentir y desear, si sudar es excederse en el ser, en el hacer, entonces que el sudor inunde el mundo y mi mundo por siempre.

La ciencia dice:
+ En promedio, una persona adulta suda diariamente cerca de 700 mililitros diarios, la mayor parte de las axilas y las palmas de los pies.
+ El sudor no tiene olor. En realidad, el mal olor que prototípicamente acompaña a este fluido se debe al contacto entre la humedad y la flora bacteriana de nuestro cuerpo.
+ A pesar de que has escuchado hasta el cansancio que cada gota de sudor que derramas en el gimnasio contiene algo de grasa, es imposible sudar lípidos. En realidad, se trata de agua combinada con elementos químicos como algunos metales y compuestos como sales minerales, urea y lactato, no de grasas.
+ El sudor carece de color. Gran parte de las manchas oscuras o amarillentas que suelen aparecer en las prendas con el paso del tiempo se deben esencialmente a la reacción de este fluido con desodorantes y las bacterias de la piel.
+ La transpiración emocional se debe específicamente a una exposición asociada con el miedo, la ansiedad, el estrés, la vergüenza u otros estados de alerta e incomodidad. Esta ocurre principalmente en las manos, la frente y las plantas de los pies.
+ A pesar de la creencia popular de que el sudor contiene pequeñas sustancias conocidas como feromonas, capaces de influir en el comportamiento de otras personas (como la atracción sexual recíproca o el miedo), la realidad es que aún no es posible detectar la primera feromona humana, no así de los animales, de las cuales algunas son bien conocidas.
+ El trastorno de sudar de forma excesiva es conocido como hiperhidrosis y se cree que afecta a poco más del 3% de la población mundial.
+ Los sudores nocturnos son aquellos incontrolables que ocurren durante la madrugada, cuando la persona que los sufre debe cambiar su ropa una o varias veces después de que despierta y está completamente mojada. Se trata de un síntoma clínico que puede dar cuenta de enfermedades u otros trastornos. Las causas más comunes son menopausia o la ingesta de algún antipirético u otro medicamento; sin embargo, otras más graves ameritan una visita al médico de cabecera.
+ https://culturacolectiva.com/tecnologia/datos-curiosos-sobre-el-sudor-que-no-conocias/

Nunca nadie puede sentir tanto dolor como aquel que se siente al traer una vida a este planeta. Quien lo siente a partir de otro acto, muere. El dolor trae vida. Vida deforme, en potencia. Ese dolor no es sufrimiento pero sí atemoriza. Sentimos dolor al nacer. Sentimos dolor al dar vida. Entonces, la muerte también debe doler. Dolemos y vivimos. Parece algo inseparable. Pero doler no es enfermar. Enfermar es algo diferente. Curar no es quitar solo el dolor. Curar es algo más. Ser curado, curarse, es un camino más complejo que tomar una medicina o sacar el demonio que llevamos dentro. Que el olvidarme de todo en ese esfuerzo de abrir las piernas cada vez más, o llegar a tocar con mi pubis el piso con un split, o hacer doble mortal sea la proeza más grande jamás hecha por una heroína, aunque haya nacido en Copilco y no en alguna isla griega.
Entre todos estos dolores siempre está presente la sangre que recorre el cuerpo o se desparrama fuera de él. Como si la sangre nos ayudara a poner materia al dolor y a la vida.

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Sangrar para nutrir la tierra, piensan los mayas. Sangrar para regenerar, es lo que hace el cuerpo de la mujer cada mes para fertilizar su vientre. Sangrar lleva a la muerte. Una de las formas de la muerte: desangrar. Los litros que tenemos dentro son viscosos glóbulos rojos, blancos y plaquetas que sirven para dar ritmo a toda la maquinaria.

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La sangre duele. Cuando sale y cuando entra. Porque implica una herida, o una vida, pero también una muerte. Cuando se ven las fotografías de los cuerpos mutilados, o los cuerpos ensangrentados, sabemos que están muertos. Lo que se limpia después de una masacre es la sangre. Se relaciona por contraste al blanco, un color vinculado con la salud; lo rojo, en cambio, con la enfermedad, lo monstruoso. Generalmente los monstruos chupan sangre o son caníbales. Nosotros también, de alguna manera. Chupamos sangre y de varios animales. Arrancamos con los dientes pedazos enteros de carne con sangre, aunque la cocinemos para no sentir el olor. El olor es lo que más penetra de la sangre. De hecho, es difícil de lavar, de desmanchar. El olor a menstruación es desagradable y penetrante. Entra a las fosas nasales y se queda ahí por mucho tiempo. Cuando sale un támpax o se cambia una toalla sanitaria el color es oscuro y el olor invade los baños y los basureros. La sangre siempre intenta ocultarse y paradójicamente es lo que nos mantiene con vida. Podemos vivir sin un riñón pero no podemos vivir sin sangre. Es vital. Cuando hablamos de vitalidad, hablamos de la sangre. Cuando nos emocionamos, se dice:se le subió la sangre a la cara; si se sube la sangre al cerebro, ahí comienzan los problemas. No debemos dejar que la sangre nos nuble la razón. Eso es lo que se busca. No perder la razón. Como si esta estuviera en el cerebro.

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Cuando somos niños, buscamos sentir adrenalina y riesgo. Es la manera de aprender. Un niño sabe que no puede bajar las escaleras solo, aun así lo hace. Y se cae. Llora. Se levanta y vuelve a caer, hasta que logra aprender a bajar las escaleras. Lo mismo con el riesgo de la velocidad. Una niña corre aunque sabe que todavía sus piernas no pueden hacerlo de la mejor manera. Sabe que se va a lastimar y aun así busca ir más rápido de lo que puede. Pegan, chupan, lloran. Van de nuevo hacia eso que saben que no deben hacer porque necesitan aprender a hacerlo. Sin riesgo no hay aprendizaje, sin dolor tampoco. ¿Sufrimos por necesidad? Imaginemos a un ser humano que no sufre. No siente nada. Entonces no experimenta. Entonces no sale a otros parajes. No explora. No explota. No conoce las emociones. Sufrimos para conocer nuestras emociones. ¿Qué se siente estar feliz? ¿Qué se siente estar triste, enojado, iracundo, frustrado, deprimido, suicida, amoroso, excitado, enamorado, alegre, vital?
Sin riesgo no hay emoción. Sin emoción no hay conocimiento de cómo somos, no sabemos hasta dónde podemos llegar.

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Cuando la cólera se aprisiona de mí, siento que algo hierve. Como si la temperatura de mi interior se hiciera volcánica. La expresión me hierve la sangre a veces se siente tan literal que pienso que se me va a salir. Me pone colérica la impunidad, la mentira y lo que se sale de mi control. Pero siempre todo se sale de mi control. Entonces vivo enferma de cólera. No sé si la cólera se pueda curar. A veces pienso que deberían existir curas para las personalidades. Quitarse la cólera o la inseguridad. Pero la medicina y la psicología solo son paliativos para lo que realmente me hace sufrir /

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Ser yo misma. ¿Cómo se hace para dejar de sufrir por ser uno mismo, por tener esas emociones que se desbordan, que no dejan que uno pueda estar ni ser? ¿Cómo se hace para dejar de ser Hamlet u Ofelia, o para dejar de desear como Fausto? Ni la literatura ni la ficción nos dan respuesta. Solo muestran el exceso. Quizás en el exceso esté la cura. Nietzsche pensaba que el sufrimiento de los humanos estaba en el hecho de querer siempre ser otro, conectarse verdaderamente con el otro. Pensaba que el arte dionisiaco podía hacernos recuperar el equilibrio. Porque con "equilibrio" se piensa en salud, y salud se piensa como armonía. Pero vendrán Freud y Jung para decirnos que eso es imposible, que siempre hay un río inconsciente de pensamientos y vivencias que nos marcan, que ir hacia adentro duele. Como ir hacia afuera. La desubjetivización, diría Nietzsche, hace que seamos parte del mismo manantial de la vida. Sin personalidad. Pero ahí hay que creer en el alma /

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Somos lágrimas, tierra, fuente, llanto, madre, aunque nuestro camino sea encontrarnos también con el padre. Ese otro, que a veces resulta terrorífico y desconocido como nuestro propio ser, tan oscuro como un túnel de río interior que solo con el llanto hondo abre sus fosas al conocimiento del ser que lo habita. /

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Cuando el cuerpo entra en su interior a través de estas ranuras dadas por el llanto, la herida, la fiebre, la enfermedad, la locura o el acto sexual; el alimento, la digestión y la intoxicación; encuentra lo que para los antiguos médicos era el "astro interior", porque en el ombre están el Sol, la Luna, y todos los planetas, igual que las estrellas y el entero cosmos... El cuerpo atrae al cielo... y esto ocurre conforme el gran orden divino. El hombre consta de cuatro elementos, que no solo corresponden -como algunos afirman- a los cuatro temperamentos, sino también a su naturaleza, a su esencia y sus propiedades. En él está el "joven cielo", es decir, todos los planetas hechos a imagen del hombre y son hijos del Gran Cielo, que es su padre.

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Y si somos cielo, también infiernos. Y si somos divinos también humanos, por lo tanto imperfectos y deformes. Enfermos. La paradoja parece estar en la ambivalencia entre la enfermedad y la iluminación. /

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Las flemas son esos sentimientos metidos en el esternón que no nos dejan hablar, se interponen entre nuestros pensamientos, lo que respiramos y nuestras palabras. Quien expectora flemas no puede estar tranquilamente escuchando. Sentimos una bola en la garganta que intentamos sacar o pasar. Tragamos saliva sin resultado. Las flemas salen por nuestras fosas nasales cuando lloramos. Las flemas se forman dentro de nuestras vías respiratorias cuando tenemos una infección pulmonar, una gripa, cuando nos enchilamos o lloramos, ya sea de tristeza o felicidad. Es una forma de exceso que también tiene que salir. Pero muchas veces, al igual que las lágrimas, las flemas se quedan atoradas en el pecho o en las cavidades de la cara y se vuelven sinusitis. Cuando es así, entonces el dolor se va a la parte central de la frente y provoca dolor de cabeza.

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A los que además hay que cumplirles sus caprichos y hay que detener sus lágrimas que van quedándose dentro de cada uno de ellos y se vuelven después violencia, alcoholismo, bulimia y cualquier otro tipo de actitud ansiosa que requerirá atención médica y psicológica. Pero no hay dinero para eso, porque además no pertenecen a esa clase social que da cuenta del sufrimiento en familia. No, aquí el dolor se calla, y solo se hace piedra, artrosis o vómito.

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¿Cómo dejar de llorar por la podredumbre de la persona que uno es? Cuando lo que adentro parece más una cueva mohosa que un paraíso /

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Cuando lo rojo de la sangre parece haberse diluido en el odio fundado del otro por mantenerse en vida. Como cuando la vida se hace pesadilla de violencia y desaparición. Cuando no se puede confiar en la propia mirada, ni en la propia percepción. Cuando la palabra locura se sabe exagerada pero, al mismo tiempo, atinada. Cuando efectivamente una está tan hundida entre las lágrimas aprisionadas en el pecho que se vuelven bronquitis y recuerdan tanto a aquel que se vio toser por años, con los puños apretados mientras sacaba una flema más. El enfisema de mi padre era ya tan cotidiano que me acostumbré a vivir con su respiración cortada, con sus flemas expectorantes, con su debilidad ósea. Recordar su postura con las manos sobre la mesa para abrir los pulmones, o los masajes que por las tardes le daba para que pudiera respirar mejor, me vuelven una enferma. Tengo la enfermedad de mi padre metida en mí. Como si recordar me convirtiera un poco en esa identidad de enfermos mentales, físicos, anímicos /

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Ese mar de lágrimas, metáfora interna para unos bronquios enfermos. Ese mar salado que purifica. Ese mar azulado que relaja los músculos. Ese mar que promete salvación y muerte. Ese mar y mis lágrimas. Quizá eso sea yo. Un mar sin fin. Álgido y temido. Profundo y desconocido. Yo en el mar no me ahogo, nado.

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Ironizar sobre la depresión me hace sentir un poco menos monstruo. Porque de otra manera podría hacer una pintura parecida a un cuadro cubista. Creo que Picasso entendía bien la neurosis femenina al hacer el cuadro de Dora Mar con el Gato y otros. Cuando los recuerdos, vuelvo a esos momentos en que mi cara se descompone.

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Los humores son algo así como un primer stand up (no lo voy a hacer yo) donde una escritora ve el mundo caerse en pedazos y ve morir a sus amigos y familiares mientras un señor y una señora que tienen dinero, que ella tuvo que pagar en impuestos, la invitan a participar en un evento, aunque le dicen que se tome un tecito, que escuche y no debata. Mientras, le meten por el trasero un micrófono para que solo pueda expresarse desde su interior. Ella, en la mano, tiene un discurso sobre el pensamiento crítico y la tragedia que invita a pensar, generar ideas para salir de esa situación de terror que está viviendo. Pero no puede hablar, porque además está penado hablar con groserías, o decir alguna cosa que esté fuera de la norma, impuesta obviamente por los de la producción. Tampoco puede sentirse sometida porque cuando lo hace, una máquina le da golpecitos y tiene que actuar gratuitamente en un festival superimportante que ahora ha propuesto una nueva modalidad: actuar y pagar por actuar. Fantástico. Ella sigue teniendo en sus manos su discurso, comienza a leerlo. Una alarma sísmica comienza a apuntalar. Es un stand up que se llamará INCUBO. La pregunta es: ¿Cómo llegó ahí? ¿Por qué aceptó las reglas? Al final, simplemente se da cuenta de que puede bajarse del escenario y salir caminando hacia su casa./

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Sentir dolor es quizá también una herramienta de cura frente al mundo. Quien siente dolor no puede accionar, ni sonreír, ni ser productivo. Cuando sentimos dolores o que la sangre nos hierve, lo único que podemos hacer es tirarnos al piso, en la cama, tomarnos la cara con las manos o comenzar a pensar en cómo mataríamos a ese ser que sentimos nos ha hecho daño. No hay cura para el odio y la venganza. Pero el odio y la venganza son pulsiones, sexuales. No hay relación científica entre la pulsión de comerse a sus hijos vivos o matar y los fluidos sexuales, que además son blanquitos y dulzones.

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Las mujeres somos agujeros viscosos. Cuando la viscosidad se vuelve palabra, cuando la viscosidad y la sangre se vuelven enigma, entonces yo le llamo "vida". El desborde de lo viscoso penetra la razón, quizá por eso las mujeres somos tan grandes poetas cuando estamos desquiciadas, porque cercanas a la muerte nos resucitamos, nos volvemos pura sangre y lágrimas; nuestro cuerpo blando y carnoso se vuelve penetrable, se vuelve aniquilable, y demacradas vamos hacia la hoguera, sin problema, porque quizá la carga otra es tan grande que lo mejor es dejar las vísceras en el camino. /

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A eso se le llama enfermedad mental y es por eso que en este trabajo también he decidido analizar la enfermedad mental, porque no es lo mismo que se enferme el cuerpo que la mente. Vengo de una familia de enfermos de todo tipo, pero los mentales resultamos ser unos vagos extraños que al mismo tiempo que no podemos trabajar, ni socializar, sabemos de etimologías con la pura lógica.

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La mente comienza a hacer una serie de conjeturas que se vuelven juego y nos distraen de la vida, y entonces los pensamientos se vuelven La Vida, o las palabras, o lo que uno siente, y todo eso claro que está desbordado, deforma la mente, la sinapsis y la vida. No les recomiendo enfermarse de la cabeza. Pero lo cierto es que cuando eso sucede, de pronto la vida se vuelve una creación constante y en todo ello uno encuentra algo de belleza, o verdad.
Ayer por la mañana, después de un día turbio y violento, amanecí con la idea brutal de que soy una persona que vino a este mundo a preguntarse realmente qué es la vida. /

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Porque la enfermedad tendría que ir a parar a algún lugar. Es decir, no solo existir, sentirse, ser y luego desaparecer. ¿A dónde van todas esas emociones?, sentimientos químicos que, además, hoy se dice son reacciones neurológicas y lo que forman las personalidades. Si un niño es violento, hoy se dice que tiene un problema de percepción neuronal. Hay estudios fantásticos que hablan de cómo todos nuestros sentimientos, emociones, dolores y estados son producidos neuronalmente, gracias a unas substancias que tienen nombres muy bonitos: oxitocina, dopamina, endocannabinoides, endorfinas, gaba, serotonina, adrenalina, algunas de las más publicitadas.

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Con estas respuestas, entonces, ya podemos sentarnos tranquilos y dejar que la química de nuestro cerebro haga por nosotros el trabajo de sentir, vivir, enfermarse y sufrir. Porque la explicación científica está a la mano. Son los químicos de nuestro cerebro los que producen las emociones, no nosotros.
Somos una máquina que produce fluidos, químicos y está construida de huesos, órganos, tendones, músculos y elementos viscosos recientemente descubiertos, de nuevo por la medicina contemporánea, que es cada vez más especializada y da razones para cualquier duda, o vacío emocional, o ganas de matarse, o dudas sobre la racionalidad del ser humano, o su egoísmo y su lucha por la sobrevi-vivencia, todo a partir de la neurociencia. Maravillosa ciencia que explica que todo lo hace nuestro cerebro sin la intervención de la voluntad humana. Fantástica resolución para la libertad de los humanos, si lo pensamos bien. Para quitarnos cualquier responsabilidad de tener un viaje interior, de modular nuestro carácter, de pensar o hacernos ciertas preguntas. Una respuesta perfecta para dejar de ir a rezar o preguntarles a los dioses por qué seguimos sufriendo o por qué nos mandan otra peste o el fin del mundo.
Mientras los océanos se llenan de basura, los medios, a través de sendos artículos de divulgación científica, nos dan respuestas en menos de tres mil caracteres a la cuestión de por qué somos como somos.

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Podría parecer inapropiado escribir sobre la salud y la enfermedad, sobre mis humores o los fluidos vaginales que salen de mi cuerpo cada tanto. Podría parecer políticamente incorrecto con tantos migrantes, desplazados y muertos. La conciencia de clase, la conciencia política y el activismo son parte de los valores de un grupo de personas que tienen, en definitiva, la sangre, la panza, para hacer ese trabajo. Yo, por mi parte, solo puedo escribir algo así. /

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Que se acomodan solo cuando los escribimos. Insisto en que este texto no va dirigido a alguien en especial. No tiene ningún sentido en el mercado. Es sencillo, fragmentado y parece más una confesión que un tratado. Pero algo de tratado quería hacer en estos tiempos que corren.

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Quiero tratar. Es decir, quiero intentar dar cuenta de una complejidad que no es fácil crear. Porque la complejidad no es algo que se comparta en nuestros tiempos, digitales y reales. Porque la polarización de las opiniones es cada vez más natural y legítima. Porque pensar que Adán y Eva existieron se contrapone con la ciencia, que claramente asume que eso es un mito. Pero muchos creen en mitos. Entonces, ¿qué hacemos con los mitos? Hacer mitos es hacer escritura. Es hacer historia. Es explicar el mundo. Es intentar hacer cueva, fogata, contar historias. Pero, ¿qué pasa cuando las historias no son verdaderas?, ¿cuando dar cuenta del terror y el sufrimiento ya no es suficiente? Nunca es suficiente. Me gustaría poder escribir para toda la eternidad, quizá de esa manera pueda sentir que mi tarea ha terminado. Pienso con palabras durante el día y la noche. No duermo bien. Casi nunca. Invento proyectos, negocios, formas de vivir, siempre diferentes. Huyo, me hago mis mitos, me subo a la barca y ando sin rumbo fijo. Durante el día solo el café me reconforta. Por muchos años el sexo era el único lugar donde sentía paz. Solo a través del movimiento de mi propio cuerpo, a través de la danza y el sexo, podía sentir la vida.

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Cuando los fluidos del cuerpo salían de mis amantes y los míos se mezclaban en olores fuertes y exquisitos. Cuando mi cuerpo yacía en las camas de desconocidos era cuando sentía que algo de la vida estaba ahí y que no podía ser retratado ni contado. Algo de lo mítico desaparece con el acto sexual porque es real, concreto y deja rastros líquidos que modifican el cuerpo. /

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El semen es dulce al igual que el líquido que sale de mi cuerpo. Cuando voy al baño huelo lo que queda en la ropa de ellos. Recuerdo a través del olfato mi trayectoria de cuerpos compartidos. El sexo cura, dicen. Yo también he encontrado que mata. Porque se confunde amor con sexo, se confunde poder con sexo, se confunde sexo por cuerpo y cuerpo por alma. Sí que existe.

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Los fluidos son lo único que queda como huella, como ruina de eso que fue. Vuelvo a intentar.
Los fluidos son lo único que me da vida. Vuelvo a intentar.
Los fluidos son éxtasis. No se llega a nada con eso.
Los fluidos son. Esta frase no es literaria, es moral y culposa.

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Una y otra vez disfrutar el cuerpo del amante, buscarlo sin descanso, a la mañana, a la tarde, hacerlo de nuevo, otra vez, más fuerte, más suave, violento, tierno, sin término, ni descanso. Hacerlo en el baño, en el coche, en la calle, en la selva, en la hamaca, en la playa, con la arena, en la cama, de un hotel, de la casa de los padres, de sus padres, de la hermana; o en un museo. No importa, solo el olor a pegado, el olor de otra vez, del acto dionisíaco que es letal, me lleva a la muerte, a la asfixia, al desmayo. Coger tanto que el cuerpo enferme. Esa era mi meta. Esa era la sensación más rotunda de haber llegado a un extremo de la vida y de la muerte. Esa bisagra ensoñada, esa bisagra de músculos y de desmayos que hace que el cerebro no pueda pensar igual. Que no piense, se dice. Pero no es así. Es que el cansancio del cuerpo lleva a estados diferentes. Como cuando uno baila danza Butoh, y el cansancio es tan fuerte que algo comienza a pasar con la mente y las imágenes que uno proyecta dentro de sí. Y cuando pienso en Butoh pienso en sexo, por la tensión del cuerpo, por el vacío que interpreta el cuerpo, por la añoranza de otro mundo. Porque el sexo parece el canal para ir hacia otro lugar, como el sueño, como el alcohol, como la danza, como el éxtasis. Juventud en éxtasis era un libro de un autor conservador para hacer pensar a los jóvenes sobre sus instintos, que los llevarían a socavar su vida, según él.

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La medicina, entonces, se pone en función de estos principios. La cura no existe, no abramos cuerpos, no hagamos cirugías, no indaguemos en la mente, borremos la homosexualidad, borremos la libertad de la mujer, borremos la libertad de los hombres de ser libres pensadores. Entonces, ante esto, la ciencia, podríamos decir, ha ido más adelante y nos han salvado la filosofía y la teoría crítica. /

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Quizá la necesidad de sexo se vincule a las hormonas. Y no sea una necesidad vital, como le dicen muchos. /

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Y cuando hablo de calentura hablo de fiebre, hablo de querer sudar, hablo de que los humores salen, los vapores anidan, los dedos tocan mi clítoris, lo rozan, explota en fluidos, en líquidos, en besos que muerden, en violencia del cuerpo hecho éxtasis. La delicia de los cuerpos y los sudores, y los olores. La cocina y la cama como dos espacios para disfrutar de lo inmediato. Porque el sexo logra parar el tiempo. Hace que todo lo que allá fuera sucede no importe. Que el trabajo espere. Que la familia desaparezca. Que los amigos y todos los demás puedan entrar al cuarto donde estamos y nos miren desnudos en la cama, nos miren riendo, comiendo zanahorias, y no nos importe que caminen al lado de nuestros cuerpos devastados y extasiados. Que no nos importe si un guardia nos descubre mientras cogemos en una hacienda abandonada, o en una fiesta con decenas de personas bien vestidas y con dinero. Porque lo que importa, en todo caso, es solo sentir las manos sobre las tetas, las manos debajo de la falda, los calzones que caen, los dedos que penetran, que rozan los pezones, que quitan un sostén y que dejan que las palabras cierren la boca y saquen la lengua. Esa lengua que deja por un momento de emanar lenguajes codificados donde el nombre ni siquiera existe. Cuántos hombres con los que he compartido la cama que ni su nombre recuerdo.

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Sentir calor en el cuerpo y seducirlo es como salir a luchar una batalla en la que seguramente una va a perder. Darme cuenta de que yo podía seducir más que ser seducida, me provocó una revolución interna. Porque entonces no tenía que pegarles a los niños que me gustaban (si yo era como ese niño al que le dicen: no les pegues a las niñas porque no se debe), tuve que aprender a convertir mi violencia en seducción. La feminidad se apoderó de mí. Quería comprarme los mejores vestidos para las fiestas de quince años, quise maquillarme bien, quise bailar como nadie. Con el tiempo eso provocó la envidia de muchas amigas cercanas. Yo no quería quedarme tampoco sin amigas, pero lo cierto era que había encontrado el modo de bailar y que me sacaran a bailar. De platicar y de hacerme amiga de algunos muchachos a los que mis amigas, más tímidas que yo, habían querido acercarse por meses, pero no lo lograban. Yo no entendía que mi forma de ser las lastimaba, sino hasta mucho tiempo después. Mi egoísmo tenía que ver con la búsqueda de formas de acercarme a los hombres. De crear una relación de amistad y conversación que con el tiempo se volvió más estable que el hecho de salir con alguien y besarme.

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En cuanto pienso sobre el sudor, pienso en dos cosas: el sudor de mi madre y el sudor que produce el deporte. Sudar es saludable, dicen. Sudar sería el signo del esfuerzo físico, pero también del trabajo. Mientras que las lágrimas y los fluidos sexuales son algo negativo, la sangre es más vital y el sudor es como el lúcido de todos los fluidos. Que salga es lo mejor. Que nos empapemos de sudor habla sobre los saludable de nuestros cuerpos.

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Cuando pienso en sudor se me revuelve la panza, porque se me viene encima la historia, y parece que entonces el sudor en el inconsciente es el rastro más antiguo y menos intervenido. Cuando pienso en el sudor mi cabeza se va hacia las infinitas cuevas, barcos, terrenos, casas, camas de los que estuvieron antes de mí, donde lloraban sus infortunios, sus soledades y sus preocupaciones. Correr, sudar, quizá sea la única forma que mi familia ha encontrado para olvidar, para vivir, para sentir. En ese esfuerzo irracional por controlar el propio cuerpo, por controlar los movimientos para poder saltar más alto, ser más fuerte y más rápido está, quizá, su libertad. Para aprender a meterla en el aro, para saber saltar ahora un metro más de distancia, para poder no caer de la viga o poder hacer ejercicios en barras paralelas, uno suda sin parar.

Los deportes solitarios son los que más disfruto porque son en los que más puedo sentir mi cuerpo y el ambiente. Donde mis pensamientos van solos sin que los quiera retener, donde la meditación se vuelve un acto orgánico y donde, entonces, puedo saber que el tiempo es solo una forma de medir la existencia, pero que no es tan real como dice un reloj o la próxima cita.

Quizá algo de la salud está en el sudor, sin duda. Aunque orgánicamente me da asco pensar en el sudor porque recuerdo los olores de mi familia: ese olor a medicina, a viejo y a muerto; también me recuerdan esa libertad que da el control del propio cuerpo y el esfuerzo en el gasto (dirían los teóricos contemporáneos).

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Quiero también conectar con mi cuerpo. En el transcurso de la escritura de este libro he enfermado y he ido a terapia y con doctores, he recordado a mi padre y mi madre, a mis hermanos y mis tíos y tías. He recordado a mi abuela y poco a mi abuelo. Nadie entiende muy bien cuáles son las pulsiones que nos llevan a escribir. A mí me llevan los sentidos, la furia y las hormonas. Pero también la nostalgia.

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Que mi lucha no sea épica, ni trágica, sino cotidiana. Que lo imposible sea posible gracias al sudor que se pega en la ropa a la hora de subir la montaña corriendo. Que la mente se despeje y pueda sentir el viento en el cuerpo y el frío del invierno que se acerca.

Que pueda sentir los músculos de mi cuerpo chocando con el agua fría mientras nado cincuenta metros más.

El mundo ha olvidado los cuerpos sudorosos de todos aquellos peones, campesinos, taxistas, mujeres que lavan ropa, que miran televisión, que sudan por la grasa del cuerpo que se les pega en las ropas anchas. El mundo se ha olvidado de mirar las gotas de sudor de un albañil, sucio y polvoroso que vuelve a casa sin que nadie lo abrace. Se nos olvida tocarnos. Se nos olvida besarnos. Pero se nos olvida también el desfogue que trae consigo el sexo, y el correr, el nadar o subir una montaña. Si recuerdo la sensación de correr, también recuerdo la sensación de escribir. Cartas, poemas y lenguajes inventados. Todo se repite. Yo me repito. No soy infinita. Soy concreta. Soy esto que pienso y mis memorias. Soy joven para escribir sobre mis memorias. Pero eso ha provocado pensar en el sudor. Por alguna razón he dejado de sudar para escribir. He dejado de sudar para pensar. Quizá escribo para recuperar esa adrenalina que siento ahora en mis sueños. Sueño con miles de hombres que conozco en la realidad y que en realidad no puedo acercarme a ellos. Sueño con hombres que admiro y que temo. Sueño con hombres que podrían hacerme daño en la realidad, pero que en mis sueños yo busco y seduzco. Sueño lo que no vivo. Escribo lo que recuerdo. El presente no existe. En mi presente hay solo personas confusas y obsesivas. En el presente solo hay personas poco talentosas y con mucho poder. En el presente hay palabras y música mientras sigo escribiendo páginas con temas sobre tragedia y sudor, porque la pulsión sería la de abrirles la garganta para ver cómo sangran. Cortar la lengua de quien me lastima, para ver cómo se queda sin habla. Porque como otros tantos, yo también siento la represión de las emociones y la locura de la obsesión de no poder decir y hablar. Este libro es un acto de habla. Necesario.

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Las gotas se convierten en elixir. El viento en la cara. Usar el cuerpo para algo. Y de pronto llega la salud. Llega la vitalidad. Llegan las risas. Llegan las ganas de vivir. Llegan las ganas de liberarse. No es un viaje planeado ni una escritura adecuada. Simplemente es. Como los días y las noches de insomnio, como el dolor de la experiencia, como el abismo que se abre siempre ante nosotros cuando decidimos correr sin mirar hacia adelante.

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La valentía tiene que ver con el sudor. Los guerreros se esfuerzan. Los guerreros corren, viajan y se baten en lucha con dragones y extraterrestres. El sudor está relacionado con la vida, con el movimiento y con el esfuerzo. Es un líquido que parece volvernos grandes, enfrentarnos al mundo. Hay un sudor frío que representa al miedo y al pánico, aunque el sudor siempre se refiere a lo cálido. Sudamos cuando hace calor. Sudamos cuando nos gusta alguien. Sudamos cuando sentimos, cuando vivimos. Es un líquido presente en nuestros días; a diferencia de otros fluidos, el sudor es cotidiano y tiene olor, casi identitario.

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Sin darme cuenta he llegado a la parte lúcida de mi familia. La idea de que el ejercicio nos equilibra. Que sudar es bueno. Que esforzarse también lo es. Como este libro que, en un esfuerzo físico pero también emocional, está por terminarse. Y como el mismo sudor, parece que llegué al final, a la meta. No puedo correr un maratón, pero lo he hecho con palabras. No he escrito una historia pero este recorrido es parte de mi historia. Y la salud quizás esté en este esfuerzo. En la acción. En el sudar. Quizá la relación entre enfermedad y salud esté ahí, en el hacer. En el viaje. En el calor. En el abrazo. En la traslación de los deseos a las palabras, la poesía, la imaginación. Imaginar que bailo, y bailar. Imaginar que patino, y patinar. Imaginar que sano, y sanar. Imaginar que mis abuelos y mis abuelas se liberan del dolor. Imaginar que mi abuelo migrante no añora más. Imaginar que mi padre no se asfixia más, sino que juega de nuevo tenis y esta vez no se enoja. Imaginar que mi madre vuelve a sentir vitalidad y vuelve a disfrutar estar. Imaginar que mi hija crece hermosa y ríe y aprende miles de cosas y suda y juega por siempre. Soñar que mi pareja vuelve a meter todas las canastas de basquetbol que quiso meter. Soñar que mi tía vuelve a caminar y mi otra tía nunca cae en la esclerosis múltiple. Soñar que los enfermos de mi familia están por siempre sanos y que los que están sanos no tienen que cuidar a los que están enfermos. Soñar que la vida es el paraíso. Soñar que no hay más muertos y decapitados. Soñar que no hay más sufrimiento y muerte a mi alrededor. Soñar y vivir. Sobreponerse al dolor, dejar que la sangre siga latiendo dentro de los cuerpos para no derramarse más. Pensar que el compartir el cuerpo con el otro es éxtasis y no sublimación de la violencia. Imaginar que mi humor se equilibra y no tengo más un humor ácido. Imaginar un amor profundo. Creer que existe en el mundo y se puede compartir. Pensar, como ahora, mientras escribo este final, que por un momento, al menos mientras termina este párrafo, la vida es perfecta y bella y poética. Que podemos mirar un atardecer sin pensar en las fosas o que las fosas se llenan de flores y amor. Que toda podredumbre del mundo sea inspirada por la tierra y se convierta en alimento para nuevas plantas. Que seamos capaces de cambiar este estado de cosas por otras mejores, más sanas, menos violentas y dolidas. Que terminemos con este duelo. Que, como este libro, la tierra sude, los cuerpos suden, los dolores salgan, las palabras se expongan. Que podamos, como en una utopía, expiar el dolor y el sufrimiento, al menos como un deseo efímero, como lo que dura la lectura de este texto, como dura el abrazo o el beso. Perseguir esos momentos sin fin, por siempre.

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Continuar La pantalla como posibilidad de juego y lectura personalizada. Arrastra los textos y fíjalos, verás cómo comienza a desplegarse una forma de lectura personal. Intercambia las ilustraciones con textos que aparecen en el GOTEO. Puedes leer cada capítulo por separado, o juntos, SANGRE, LAGRIMAS, SUDOR O FLUIDOS SEXUALES son cuatro humores subjetivos a partir de los cuales podemos pensar y sentir la enfermedad.

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Acá mi primer ejercicio como crítico, esta parte es importante para mi, tengo la necesidad de publicar, no se si tallereas textos también en estos encuentros pero estaría bueno publicar algo en ambos países 

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Cartelera de artes escénicas. Adquiere tus boletos y consulta nuestro directorio de teatros en México.

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Aquí una explicación de sincretismo actual

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Me encanta esta cuenta para explicar cuestiones de historia, es muy bueno jajajaja

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Me encanta esta cuenta para explicar cuestiones de historia, es muy bueno jajajaja

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Yo hablo del patriarcado por que la conquista se realizo en dos partes, la primera fue la caída de Tenochtitlan, la famosa caída del imperio mexica, lo que pasó en realidad es que cayo el imperio y los Tlaxcaltecas (los rebeles con apoyo español) tomaron posición de poder y los grupos religiosos aprendieron de la cultura prehispánica, después llegan los siguientes grupos de españoles con nuevos grupos religiosos mas radicales y es cuando despojan a todos los indígenas de sus tierras sin respetar los convenios antes hechos, creando el sometimiento de un pueblo el cual ya estaba sufriendo una transición de poder político. 

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Cápsula: Breve historia de la Virgen de Talpa

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Recomiendo tener en cuenta para el comienzo de tu guión:

ESPACIO | PERSONAJES | DESARROLLO/ACCIÓN | SONIDO | ILUMINACIÓN

Hay espacios o lugares que no son reconocibles a primera vista, hay un tiempo que es un instante, como un susurro, una anécdota donde irrumpe lo inesperado, un apagón de luz puede representar una muerte, un objeto inerte y una carcajada sonando en off podría sugerir terror, o la caída de una hoja de un árbol podría representar el paso del tiempo. En el Lambe se busca una síntesis espacial y poética. Son obras de corta duración y cada segundo es acción.

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«Historia del delantal de la abuela» – Territorio Ancestral

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¿Por qué México se ve amarillo en las películas de Hollywood?

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Paisaje sonoro para seguir la trama sin tanta imagen

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Primer borrador de la pieza Lambe lambe

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Donde comprar carton

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Protección garantizada contra daños al estibar artículos.

Recomendadas para enviar cuadros. Instale pósters para exhibir.

Láminas de cartón de prueba a 200 lbs.

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White Cardboard Sheets, Hojas de Cartón Corrugado Blancas en Existencia - ULINE

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Donde conseguir imanes

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El teatro de Papel o Kamishibai nos dara los planos frontales que queremos para el proyecto, tener dos caras nos dara dos imagenes por plano

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La paz | Teatro Kamishibai Cuentos de casa a casa Cultura en casa