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Sim revisita la historia de su abuelo. Una carta a su abuelo. Trabaja con archivos y las fotografías que toma en su viaje a China (donde fue deportado) y Malasia. También archivos oficiales y de otros fotógrafos. Entrevista a sus familiares, pero también a otros militantes de izquierda como su abuelo, los fotografía. "Quiero entender este trauma". Mapas. Fotos de uniformes, piernas. Cementerios de soldados comunistas (one grave "one day we'll understand"). La abuela: "you chose politics over family".

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One Day We’ll Understand - Sim Chi Yin (Photography Expanded 2018)

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Sim Chi Yin

Photography Expanded: Counter-Histories was a full-day symposium on May 1, 2018 featuring projects that question official histories, disrupt the power structures embedded in archives, and explore the radical possibility of alternative narratives.

Photography Expanded is an annual event that brings together photographers, writers, technologists, students, and other creative thinkers to experiment with new approaches to visual storytelling. 

The program was organized by the Magnum Foundation in collaboration with Parsons School of Design at The New School, and featured as part of The New School's Nth Degree Series: Creative Minds Creating Change. Supported in part by The Fledgling Fund.

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La tristeza, por ejemplo, la califican de depresión (...) Pero no es un estado de  ánimo, es simplemente una falta moral, como se expresaba Dante, o también Spinoza: un pecado, lo que quiere decir una
cobardía moral, que solo se sitúa en última instancia a partir del pensamiento, es decir, a partir del deber de bien decir o de  orientarse en el inconsciente, en la estructura.
En lo opuesto a la tristeza, está la gaya ciencia (gay savoir), la cual es, ella, una
virtud (...) que consiste: no en comprender, en morder en el sentido sino en pasar rozándolo lo más cerca posible sin que él haga de liga para esa virtud, para con ello
gozar del desciframiento”.

https://www.revistaenlaces.com.ar/2.0/archivos/lecturas/23/Blanca%20Sanchez%20-%20Saber,%20entre%20tristeza%20y%20alegria.pdf

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Algo que me ha regalado este viaje es sentir en el cuerpo la sensación de insignificancia (de allí la cabeza arrancada del dibujo). De ser pequeña en un gran todo, con cientos, miles de historias alrededor (humanas, no-humanas), que se cruzan. Esa pequeñez me libera para crear, porque nada es tan importante como para no hacerlo, o como para temerle. El miedo palidece.

Ese pájaro-personaje, a quien he empezado a dibujar desde el 2020, me recuerda al Mago -que era el nombre con el que había bautizado a mi dios personal hasta los 19 años. Una fuerza protectora que estaba muy presente cuando era más chica. Dibujé esto en el avión de regreso, sintiéndome rescatada por ese yo de 17-19 años, tan vital, que tantas veces retorna para recordarme la alegría de vivir.

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Haciendo arqueología en mis archivos vuelvo a un espacio que me anima: la casa de mi padre. La casa de mi padre es en realidad una ruta: va de Cajamarca a Chachapoyas, y de allí a Rodríguez de Mendoza y Vituya. Los he venido conociendo a través de las historias de mi padre desde pequeña. Así que cada viaje que hacemos juntos es ingresar a una memoria mía ya formada, que se reacomoda a medida que mi padre cuenta sus cuentos en el lugar revelado.

A los 27 años, mi padre volvió a Santa Rosa, el pueblito cafetalero en donde nació, a conocer a su madre, Jacoba. Digo conocer porque la última vez que había estado allí tenía dos años. Las mujeres de su familia paterna, su tía Victoria y su abuela Rosita, decidieron “recogerlo”, como hicieron con otros niños que los varones de la familia “regaron” en el campo. Las circunstancias de cómo se lo llevaron no son claras ¿lo arrebataron o Jacoba lo entregó con resignación? ¿Tiene mi padre memoria de ese primer abandono? En su elocuencia no encuentra palabras, pero su cuerpo recuerda. Viajar con mi padre es adentrarme en sus heridas.

Viajamos y me muestra no sólo su pasado, también recontamos sus vidas no vividas. “¿Qué hubiese pasado si me quedaba aquí en Santa Rosa?” Conversamos sobre sus posibles destinos mientras nos alejamos en la camioneta. La ceguera de su hermano Gabriel, el retorno de su hermano Lázaro desde Leticia, sin nada más que una pierna que renguea, nos dan pistas. ¿Qué diferencia habría significado crecer sin ser el niño bastardo? Sin que la mermelada que sus primos comían en la misma mesa le sea negada. Sin haberse sentido la carga a la que mandaron a vivir a Llamamarca, el fundo de su abuelo, cuando nadie quiso hacerse cargo de mandarlo al colegio en la ciudad. ¿Qué habría dolido más?

En este viaje conocí Vituya; es decir, la niñez de mi padre. Ingreso a un lugar que me es familiar: mientras camino descubro lo que ya conozco, se me revela. En esta calle la casa que ya no está, por aquí el camino para traer agua, en esta pampa jugar. En este pedazo de río donde me baño se bañaba mi padre. Este espacio, el cuerpo extendido de mi padre, es testigo y ancestro. Esta es la tierra que ha formado sus huesos. Aquí anidó su rabia. Aquí se conservó su ternura. Acá corrió a espantar los loros que comían el maíz, la manada de perros que cuidaban al ganado del puma, su colección personal de palomas, el gallo Pikichín, los duendes, los perros con narices lastimadas por comer cashapicuros, y el abuelo Eloy roleando su tabaco. Acá está el origen de su palabra y de la mía.

El tiempo se altera, y este lugar cobra textura, peso, es solvente. La casa de mi padre.