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L'atelier photographique "Nature morte aux livres" nous invite à réaliser une mise en scène de manière visuelle ou sonore du contenu d'un essai ou d'un livre plastiquement. Quel sera votre choix parmis vos lectures préférées?

Visitez notre galerie avec tous les travaux <https://flic.kr/s/aHsmRFKEdx>

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Cette semaine notre documentaliste Juliette Macé organise une donation de livres, essentiellement de grands classiques de la littérature française.

Vous pouvez transmettre votre liste de voeux par mail <cdi@lfcali.edu.co> en identifiant clairement vos noms et prénoms.  Attention, cette campagne de don s'achèvera le vendredi 23 octobre 2020.

Les livres disponibles à donner sont les suivants :

Littérature

Un barrage contre le Pacifique, Marguerite Duras (57)

La condition humaine, André Malraux (16)

Gargantua, Rabelais (23)

Pantagruel, Rabelais (18)

Le spleen de Paris, Baudelaire (16)

Si c´était un homme, Primo Lévi (27)

Le Procès, Kafka (7)

Les faux-monnayeurs, André Gide (4)

Le journal des faux-monnayeurs, André Gide (4)

La nuit de Valognes, Eric-Emmanuel Schmitt (9)

L'usage du monde, Nicolas Bouvier (6)

L'enfant, Jules Vallès (18)

L'Assommoir, Zola (8)

Germinal, Emile Zola (8)

La bête humaine, Zola (2)

Juste la fin du monde, Jean-Luc Lagarce (9)

Lettres persanes, Montesquieu (2)

Le dernier jour d'un condamné, Victor Hugo (2)

Candide ou l'optimisme (18)

Enfance, Nathalie Sarraute (3)

Chien blanc, Romain Gary (5)

Le fils du pauvre, Mouloud Feraoun (5)

Cinéma, Tanguy Viel (6)

L'amant, Marguerite Duras (7)

Pantagruel, Gargantua, François Rabelais (24)

Relato de un náufrago, G. García Márquez (5)

La métamorphose , Kafka (9)

Le roi s'amuse, Victor Hugo (5)

Madame Bovary, Gustave Flaubert (4)

Dix petits nègres, Agatha Christie (16)

Nadja, André Breton (9)

Un fil à la patte, Georges Feydeau (2)

Le temps des secrets, Marcel Pagnol (8)

La bible, textes choisis (2)

Le K, Dino Buzzati (8)

Thérèse Raquin, Zola (8)

L'affaire Charles Dexter Ward, Lovecraft (5)

Le horla, Maupassant (3)

Le neveu de Rameau, Diderot (1)

Les âmes fortes, Jean Giono (1)

Pierre et Jean, Maupassant (1)

La parure et autres nouvelles réalistes, Guy de Maupassant (3)

Dictionnaires d'économie et de sciences sociales (3)

Philosophie :

Essais, Montaigne (8)

Discours de la méthode, Descartes (10)

Gorgias, Platon (6)

L’existentialisme est un humanisme, Jean-paul Sartre (9)

Théâtre :

Rhinocéros, Eugène Ionesco (8)

Les précieuses ridicules, Molière (2)

Phèdre, Jean Racine (9)

Médée, Pierre Corneille (9)

Oedipe Roi, Sophocle (8)

La cantatrice chauve, Eugène Ionesco (3)

Le misanthrope, Molière (7)

Farces et fabliaux du Moyen Age adaptés pour le théâtre (4)

Roméo et Juliette, Shakespeare (2)

Médée, Anouilh (4)

Tous au théâtre, carnet du spectateur (8)

Le mariage de Figaro, Beaumarchais (9)

Le Cid, Corneille (16)

Les bonnes, Jean Genet (2)

Le Tartuffe, Molière (4)

L'école des femmes, Molière (2)

Antigone, Anouilh (4)

Poésie :

Clair de terre, André Breton (2)

Poésies, Paul Valéry (8)

Poèmes saturniens, Verlaine (7)

Poésies, André Chénier (6)

Les amours, Ovide (7)

Les cahiers de Douai, Arthur Rimbaud (21)

La Diane française, Louis Aragon (8)

Les chansons d'abord, Brassens (1)

Collège :

Vendredi ou la vie sauvage, Michel Tournier (18)

La vénus d'Ille, Mérimée (10)

L'étranger sur le sable, Anna Mackenzie (12)

Matilda, Roal Dahl illustré par Quentin Blake (30)

Les aventures de Tom Sawyer, Twain (4)

La sorcière de Midi, Michel Honaker (7)

Je bouquine (6)

Quatre pièces, Jean Tardieu (14)

L'île au trésor, Robert Louis Stevenson (4)

Le col des mille larmes, Xavier-Laurent Petit (7)

La farce de Maître Pathelin (6)

Courtes pièces à lire et à jouer, Dubillaud, Gripari, Grumberg, Tardieu (2)

Yvain, le chevalier au lion, Anne-Marie Cadot-Colin (8)

L'affaire Caïus, Henry Winterfeld (3)

Magellan, le premier tour du monde, Gérard Soncarrieu (2)

Le chevalier au bouclier vert, Odile Weulersse (11)

Contes, Charles Perrault (16)

Alice au pays des merveilles, Lewis Carroll (1)

Le roman de Renart (1)

Non à l'intolérance, Anthologie Actes Sud Junior (5)

Lanfeust mag Collector n°200 (1)

Livres d'images

Voir la Provence et la côte d'Azur, Hachette réalité

Provence, Corse, Côte d'Azur, Larousse

Atlas culturel du Xxe siècle, Hachette

Pays et gens de Bretagne, larousse

L'île de France touristique, Larousse

Atlas 2000, la France et le Monde, Nathan

Alfred de Musset par Jeanne Delais (collection Les Géants)

Proust par François Cruciani (collection Les Géants)

Bolívar y Mosquera, correspondencia epistolar. Litografía Arco, 1978.

Encyclopédies et dictionnaires

En français :

Larousse (3 volumes couleurs)

Encyclopédie Larousse méthodique (2 tomes)

La grande encyclopédie Larousse, 1971

Atlas universel Bordas, 1988

En espagnol :

Larousse universal, 1958 (3 tomes)

Gran diccionario general de la lengua española, 1990 (Vox)

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En los años 80's cuando el país vivió el magnicidio de tres candidatos presidenciales, la catástrofe de Armero, la toma del palacio de justicia y la de una embajada mientras que explotaban bombas en las ciudades de Colombia la sección de deporte de los informativos eran nuestro lenitivo. Los héroes deportivos nos reivindican como humanos y como colombianos. El deporte ha sido así una manera entretenida menos angustiante de mirar la realidad.

Los alumnos de 2nde B y C escribir perfiles de nuestros deportistas y artistas admirados para compartir con ellos las vicisitudes de nuestra sociedad y contagiarnos de su esperanza, persistencia y su valor.

¡Ahora es tu turno de escribir!
Puedes enviar tus texto al profesor Luis Miranda <luis.miranda@lfcali.edu.co>

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Un livre est mots, un livre est sons… Un livre apporte ses ambiances, ses musiques…

L' atelier de mise en voix vous propose de lire à voix haute et enregistrer en audio un extrait d'une à trois minutes d'un livre que vous aimez.

Il s'agit ensuite, grâce à des bruitages et des musiques, d'effectuer une mise en scène sonore du texte. Un texte poétique peut aussi, éventuellement, se dire en slam.

Voici deux exemples de mises en scène sonores par notre professeur et écrivain Philippe Pratx, chargé de cet atelier : http://philippepratx.net/SSon.htm

Attention: Il est important de respecter les droits d'auteurs et d'utiliser des musiques ou des bruitages autorisés. Voici deux sites où vous pouvez trouver de tels éléments:
Bruitages : https://freesound.org/
Musiques : https://freemusicarchive.org

Pour effectuer le mixage voix-bruitages-musique, le plus simple est d'utiliser le logiciel Audacity <https://www.audacityteam.org>

Vous pouvez décider de choisir aussi un extrait du roman Le Scénar <http://philippepratx.net/SExtraits.htm>
Si l'enregistrement est de qualité, il sera diffusé sur le site officiel du roman.

Envoyez vos créations à <philippe.pratx@lfcali.edu.co>

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Agenda culturel : les métiers du livre   

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Agenda culturel : les métiers du livre   

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Juan Sebastián Rojas, Magali Roux et Karine Ithurria, professeurs de littérature nous invitent à rejoindre les rencontres virtuelles avec deux professionnels sur le thème des métiers du livre via Zoom.

Jeudi 22 octobre 9h50 : Présentation de Los Mares de la Luna (Ed. Planeta)  avec l'auteur Juan Fernando Merino.

Jeudi 22 octobre 13h50 : Rencontre avec Marcela Franco, ancienne élève, designer.

Para ver las conferencias visita nuestro canal de Youtube:
<https://youtu.be/4lPlnt0_YE4>

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Cette activité animée par Régine Lamberti nous invite à réaliser un portrait photographique en plaçant une couverture de livre devant votre visage. Certains élèves de 2nde et de 3ème ont déjà participé. À vous de jouer !

Visitez notre galerie avec tous les travaux <https://flic.kr/s/aHsmQYgG9a>

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Sauriez-vous découvrir l'auteur de chacun de ces textes?

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Sauriez-vous découvrir l'auteur de chacun de ces textes?

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Vous avez plusieurs possibilités entre 4 de vos professeurs
écrivains Juan Sebastian Rojas,  Luis Miranda, Philippe Pratx et Christopher Lapierre.

PREMIER TEXTE

Ville de ciment et d'acier, murailles de verre s'élançant indéfiniment vers le ciel, ville aux dessins incrustés, aux sillons tous pareils, aux drapeaux, étoiles, lueurs rouges, filaments incandescents à l'intérieur des lampes, électricité parcourant les réseaux de fils de laiton en murmurant sa vibration doucereuse. Bruissements des mécanismes secrets cachés dans leurs boîtes, tic-tac des montres, ronronnement des ascenseurs montant, descendant. Halètement des vélomoteurs, cliquetis des soupapes, klaxons, klaxons. Tout ça parlait son langage, racontait son histoire de bielles et de pistons. Les moteurs
vivaient, au hasard, enfermés dans les capots des automobiles, dégageant leur odeur d'huile et de carburant. La chaleur les auréolait sans cesse, montait des culasses brûlantes, se répandait dans les rues et se mêlait à la chaleur des hommes. Ville vivante.
Les trolleybus glissaient sur leurs pneus, en gémissant continuellement. Le trolleybus numéro 9 longeait le trottoir, et à travers les vitres on voyait la cargaison de visages pareils. Il dépassait un cycliste, il avançait sur la chaussée noire, on voyait les larges bandes des pneus s'écraser sur le sol avec un bruit d'eau.

DEUXIEME TEXTE

JE VOUDRAIS CE SOLEIL

Je voudrais ce soleil
À l’heure de la fin
Des chevaux de bataille
Confuse
Pour descendre dans la plaine.

Je voudrais ce soleil tu sais
Plus léger qu’une plume
Ses rasades
Dans le cœur de ma peau
Tandis que j’arriverai.

Je voudrais ce soleil
D’Espagne
Des mosaïques

Pour partir dans l’humeur
Où je suis arrivé,
Lustral
Comme un marin pêcheur
Tandis que maman me sortait de sa nasse.

Je voudrais que tu saches
Ce soleil
De la photographie
Qui est au moins sur le visage luisant,
Evêché de transpiration,
Tu te souviens aussi
Des fontaines
Et des perruches
Toutes relatives
De l’atmosphère de chocolat des parcs.

Je voudrais ce soleil
Après quelques visions
De vent
Palpitant dans le linge
Sur
Mon dernier cheval
Mon dernier appétit
Dehors
Tandis que continue de couler
La vie au milieu des fleurs invariables.

TROISIEME TEXTE

Clo, c’est une sorte de look post-punk à tignasse violette, mais rasée sur un côté. Piercings à la lèvre, à la langue, aux deux oreilles, un peu partout. Trois bornes de cils à chaque mirette, pieds dans l’eau dans trois litres de rimmel en solde (bon, je n’ai pas vérifié, « en solde »). Noir à lèvres ourlé d’une sorte de frottis indéfinissable… Mais
artiste, à coup sûr. Skinny comme une fibre optique. Enfin, j’imagine. Vous en avez déjà vu, vous, à nu… ? De la fibre optique ? Suffit de vérifier sur internet… Ouais, pas mal comme comparaison, après vérification : si on enlève tout l’enrobage, la fibre optique
elle-même, à nu… Et je passe sur son attifement, à Clo… Si, quand même… Je ne peux pas ne rien dire de ce qui lui recouvre les jambes. Un pantalon ? Un collant ? Une sorte de deuxième peau. Mais verte, luisante. Luisant plus comme du plastique que comme du
satin. Et là-dessus, le motif en losanges noirs d’une sorte de résille à larges cases, qui donne à l’ensemble une vague allure de lézard. Enfin… davantage par construction mentale, cette allure de lézard, que par ressemblance zoologique… Un lézard un peu psychédélique, et à la fois sensuel, et à la fois pas dépourvu d’une certaine grâce
esthétique, pour ceux qui apprécient la grâce… Et puis il faut sentir ce qui émane de Clo! Trois autres litres, de patchouli bio et équitable, et sans promotion, pour équilibrer le rimmel, et occuper durablement l’environnement olfactif, même le mieux ventilé… Et une voix. Un accent. Un phrasé déjanté accouché du couple Jane Birkin plus Tom Waits (que voulez-vous, une autre génération… on fait avec, on assume, et moi j’aime bien Jane Birkin, ses murmures susurrés, et Tom Waits, sa rocaille éraillée), feat. Lil Peep
(quand même) ... Une gestuelle androgyne qui trahit par intermittence un amour meurtri et refoulé de la vie, à vous arracher des consternations quasi admiratives à chaque battement survitaminé de paupières, à chaque ondoiement, à chaque onde de
choc pathétique de la séquence cou-épaule-coude-poignet-phalanges-ongles –… l’autre bras, lui, semblant bel et bien condamné par la paralysie à une immobilité non moins pathétique… Clo est belle. Au-delà de ce que vous pouvez croire à son sujet.

QUATRIEME TEXTE

EL CASTILLO QUE SOMOS

Según un meme, llevo 59 días confinada. Apenas desde hace dos días me atemoriza mi entorno. Hábito en el edificio Albaicín, frente al río Cali. Vivo las tardes pendientes de si hay quebrada seca o imponente río. Esto me permite experimentar el tiempo de una forma diferente a cuando lo siento únicamente por el transcurso del día y la noche. Quizás esto explique por qué ahora la realidad me da miedo. Pero no quiero culpar al río de nada. Soy tan feliz mirándolo. De niña lo atravesaba todos los días para ir al colegio, de Santa Rita al Liceo Benalcázar. A veces brincando de piedra en piedra, o tomando los puentes colgantes de guadua, que ya no existen.

Hoy, al parecer, existe el diablo. Una pareja que paseaba sus perros en la otra orilla, señaló mi ventana y se quedó hablando de algo que veían. Los vi cuando terminaba mi café al desayuno y opté por ocultarme. Después, en la noche, un tipo que no vestía como la pobre gente que pasa de edificio en edificio pidiendo comida, permaneció en la mitad de la calle mirando hacia mi ventana. Me oculté otra vez al notar que no me miraba a mí, sino a algo a mi lado.

Hablo del diablo, por ponerle un nombre a lo inexplicable, pero puede que sea solo un fantasma. En mi infancia fui asustada varias veces, al punto de que me permitían dormir con mi hermano mayor y con la luz prendida. Hoy, mi razón no me da para burlarme de mí misma
por creer en un mundo sobrenatural. Simplemente lo ignoro. Si no es cierto, bien, y si lo es, ¿qué le vamos a hacer? Todavía no puedo asegurar absolutamente nada, pero siento una presencia que los pasantes del barrio pueden ver y yo no.

Cierto día asistí a la presentación virtual del libro de Eliane Robert Moraes dedicado a Sade. Allí, la pensadora brasileña nos invitaba a reconocer el «castillo que somos». El marqués comenzó a ser muy leído después de la Segunda Guerra Mundial, cuando los europeos se percataron de que la maldad ya no venía del exterior, por allá de África, sino de ellos mismos. Sade lo había descubierto desde el siglo XVIII. «¿Qué castillo soy yo?», me pregunté en voz baja, luego de apagar el computador y de contemplar el cielo ensangrentado. En ese momento, justo abajo, me pareció ver una sombra alta. No vi sus ojos, pero sabía que observaba una presencia a mi lado. Tuve el valor de preguntarle qué veía. Y tras un corto silencio incómodo,
una voz quebrada me respondió: «Señora, tenga cuidado. ¡Usted vive con el diablo! ¡Me está haciendo señas!». «Preocúpese usted más bien. ¡No me está haciendo señas a mí!», le repliqué. La sombra no insistió. Solo me echó la bendición con la mano y desapareció
precipitada.

La cuenta de la luz me va a salir alta este mes. Pero voy a acabar por acostumbrarme a mi nuevo huésped y todo volverá a la normalidad. Después de todo, nuestros pasatiempos no se pisan la cola. A él le gusta saludar desde la ventana. Y a mí, escuchar el rumor del río

CINQUIEME TEXTE

Lunar, Primera parte

A mi madre que es la luna de todas mis noches

Dentro de no mucho tiempo, cuando el ser humano haya agrandado los desiertos y queden solo algunos oasis habitables, nacerá una niña color de manjar blanco, ojos lanceolados y cabellera negra como el firmamento. Vivirá con su abuela junto al El Oasis, en un paraje cabe a un monte que oculta una laguna, de donde cae el río cristalino.

Antes de dormir la abuela le contará historias de personajes fantásticos que espantan a los que le hacen daño a la naturaleza. A veces preguntará Lunar demasiadas cosas y la abuela le hará
prometer que nunca se irá sola al monte.

Todo habría seguido igual si no fuera por los dos niños moviéndose en círculos que Lunar verá entre manglares la mañana que vaya por vez primera a recoger agua al río.

— ¿Están perdidos?

Los niños saldrán bruscamente de una especie de trance y gritarán espantados al verla, «¡es la niña manchada, la care ying yang!» y huirán rumbo al Oasis.

A Lunar nunca antes le habría ocurrido pensar que su mancha la hacía diferente, pero entonces, como si alguien corriera el velo de sus recuerdos, verá los murmullos en el colegio, la soledad en todas partes, las risas disimuladas.

Será otra la Lunar que la gente verá pasar por la plaza central; la convicción de que al fin le habían revelado la verdad, una verdad que todos sabían menos ella, la impulsará a echarle la culpa a la única persona que la había engañado siempre.

Con el rostro mojado de lágrimas, tembloroso de ira, cuestionará a su abuela.

— ¿Por qué me pusieron Lunar? ¿Por qué me tenían que volver un bicho raro? ¿Por qué no me puedo llamar como una persona normal?

La abuela mirará al cielo y Lunar comprenderá que está a punto de oír una excusa sin valor y saldrá de su asiento y saltará por la ventana, queriendo alejarse de su abuela, de su tío y del Oasis entero.

Se esconderá en las viejas retroexcavadoras oxidadas que preceden al desierto. La idea de ir donde su abuela le había prohibido se apoderará de su voluntad.

Cuando haya caído la tarde, el cielo esté lleno de reflejos violetas y las aves canten melodías tenebrosas, - se dirá Lunar – me internaré en el monte. Los roedores pasando bajo las hojas secas la alterarán; la sensación de estar oscuramente acompañada la llenará de inquietud.

A veces la sombra de una roca parecerá la silueta de una persona y Lunar se ocultará para que no la descubran. A veces creerá que el viento la llama susurrando a sus oídos con la voz profunda de una mujer ronca.

Lunar escuchará la corriente del río en todas partes. Ya no recordará por dónde venía ni sabrá hacia dónde avanzar. Se sentirá rodeada por la oscuridad, bajo el débil resplandor de una luna menguante. Distinguirá entre la penumbra la silueta de una mujer. En sus oídos el viento parecerá llamarla.

— Niña, niña, por de pronto ¿sabé quién soy yo? –oirá Lunar paralizada– niña, niña, por de pronto ¿sabé quién soy yo? –volverá a oír Lunar, sollozando de pavor.
— No, señora, no sé quién es usted.

La silueta avanzará hacia el resplandor y Lunar podrá ahora distinguir sus facciones. Una mujer alta y esbelta, tendrá por cabellera un coral de mar, los ojos serán negros sin cristalino,
los dientes mohosos como las piedras del río y las dos piernas serán de manglar. La mujer hablará con voz atroz, rabiosa.

— ¡Naide recuerda quién soy! ¡Naides recuerda mi nombre!

La mujer tendrá a Lunar agarrada por el brazo. Lunar la observará asombrada, y por alguna razón inexplicable sentirá compasión por aquella mujer espantosa.

— Tené que rarme tu sangre, niña, no hay más remerio –y acercándose a su rostro– antes el miero calmaba mi hambre, pero ya usteres no tiene miero, ni saben quiénes somos… si hubiera otro modo, si purieras decir mi nombre…
— ¿Su nombre?
— Pero no puedes… todos lo han olvidado, hasta yo.

Lunar la observará con detenimiento, su abuela le habrá contado de una mujer con piernas de mangle.

— La Tunda. ¿No será que usted es la Tunda?

Incrédula, el espanto le hará repetir varias veces aquel nombre y luego empezará a saltar dando voces, alzando a Lunar de dicha pura. La Tunda querrá saber si la niña sabe más sobre ella.

— Solo recuerdo que a los entundados hay que cantarles arrullos para desencantarlos pero por mí –dirá Lunar– no cantará nadie porque peleé con mi abuela.
— Lo importante ej que me conozca tu abuela. Si no me conoce, te quedas a vivir conmigo. Pero si sabe quién soy, si me recuerda, tarde o temprano cantará por ti.
— Pero yo no quiero volver. Yo lo que quiero es desaparecer, estar sola, que no se burlen de mí.

Y Lunar contará todo lo que hasta entonces le habrá ocurrido, que quiere que todos se olviden de su nombre para poder llamarse de otra manera, y que su abuela no la deja porque según ella los nombres son sagrados.

— ¿Cierto que llámese uno como se llame –insistirá Lunar–, uno siempre es la que es?
— Pues no sé, porque desde que yo olviré mi nombre –replicará el espanto– ya no me siento la mijma.

Y conversarán las dos sin reparar en la noche. La Tunda, animada por la costumbre de la abuela de Lunar, querrá también contarle una historia.

»Yo era la segunda esposa de mi mariro, éramos tres esposas. Él era fuerte y trabajador pero le gustaba mucho el cununo. No había currulao que se tocara sin él. Los amos se lo llevaban para que animara sus fiestas, y él siempre volvía hablando de librarse re ellos. Como yo también quería ser libre y él hablaba mucho, pero hacía poco, yo recidí llevar a cabo mi plan. Fui enamorando de poco a los amos y me los llevaba pal mangle. A uno por uno los convertí
en esclavos de mi amor. Como hacían lo que yo quería, los hice subir a una chonta y ahí los dejé. Nosotros nos escapamos al monte para que no nos encontraran. Pero los hombres, nuestros propios hombres, se comenzaron a reunir sin nosotras, nos prohibieron a las mujeres ir a sus currulaos, todo porque mi mariro se sentía deshonrado. Tonces yo reuní a las mujeres y les dije que no durmiéramos con ellos hasta que nos dejaran ir a los currulaos, ¿y sabes qué hicieron, los mandingos? Nos dejaron ij, hicimos un pacto: que nojotras cantáramos y que ellos tocaran los instrumentos. Pero apenas nos dormimos, apenita nos entregamos sueño, me raptaron, me llevaron a un mangle y ahí los me quitaron las piernas. Por eso ej que mis piernas son de manglá. Desde entonces aquí estoy, para vengarme de esa infamia.»

Lunar le replicará ¿vengarte? Yo también quiero vengarme. Yo quisiera ser un espíritu y vengarme de todos los que se burlen de los otros, ¡Tunda! ayúdame a vengarme.

Pues debería, dirá la Tunda, porque el miero es mi alimento y cuando asusto me pongo más fuerte y capaz, y me vuelvo práticamente inmortal.

Y juntas se encaminarán al pueblo hablando de los amos y de su marido, de los niños y de ¿por qué los chicos harán cosas así? Hablarán de los niños entundados, de su venganza y de la edad. Lunar descubrirá que la Tunda es mucho más vieja que su abuela y le preguntará por su niñez.

— No recuero nada de lo que ocurrió antes de ese momento –contestará la Tunda–. Es como si hubiera naciro ahí, con marido y toro. Si fuera que uno olvirara el olviro, Lunar querida, vaya y venga, pero lo peor del olviro es que uno siempre recuerda que ha olviraro.

Lunar comprenderá que el olvido del que su compañera hablaba no será el mismo del que ella habrá escuchado. La Tunda de repente se alarmará.

— ¿Y si mi nombre no es Tunda, eña Lunar, sino que al oírte un nombre, me cambié el mío para tener uno?
— Para nada, eres la Tunda, tu descripción concuerda.

Se oirán tamboras y marimbas, y la voz de la abuela de Lunar cantando un arrullo por su nieta. La Tunda enfrentará a Lunar contenta, como si aquellas horas la hubieran rejuvenecido. Las dos se prometerán ser amigas para siempre y visitarse algunos días. La Tunda le explicará que debe dejarse guiar por la música.

— Y no cambie tu nombre, Lunar hermosa, que si lo cambia vivirás siempre como si alguien má viviera en tu cuerpo, alguien que no eres tú. Te lo digo por experiencia.

Lunar seguirá el camino que marcará la música, pensará que quizá acaba de encontrar su mundo, el mundo de los monstruos y de los espantos, que era adonde ella pertenecía con su rostro manchado.

La abuela la abrazará con fuerza y le besará la frente como si fuera en verdad su propia alma.

«Mañana mismo vamos a cambiarte el nombre» dirá la abuela condescendiente. «No, abuela» dirá Lunar «ya no me quiero cambiar mi nombre». A la abuela se le derramarán unas lágrimas secretas. «Pero sí quiero que me digas ¿Por qué me pusieron Lunar?» La abuela prometerá que luego de la cena le contará esa historia y las dos entrarán abrazadas a casa.

SIXIEME TEXTE

Le feu hantait nos jours et les accomplissait.
Son fer blessait le temps à chaque aube plus grise.
Le vent heurtait la mort sur le toit de nos chambres,
Le froid ne cessait pas d'environner nos coeurs.

Ce fut un bel été, fade, brisant et sombre,
Tu aimas la douceur de la pluie en été
Et tu aimas la mort qui dominait l'été
Du pavillon tremblant de ses ailes de cendre.

Cette année-là, tu vins à presque distinguer
Un signe toujours noir devant tes yeux porté
Par les pierres, les vents, les eaux et les feuillages,

Ainsi le soc déjà mordait la terre meuble
Et ton orgueil aima cette lumière neuve.
L'ivresse d'avoir peur sur la terre d'été.

SEPTIEME TEXTE

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida.
Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo
de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía
que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del  crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.